Das erste Mal, dass mich ein Mann die Kontrolle verlieren ließ

Ich bin achtundvierzig Jahre alt. Ich bin Anwalt in einer Kanzlei, die ich vor fünfzehn Jahren mitgegründet habe, spezialisiert auf Handelsrecht für mittelständische Unternehmen. Ich wohne mit Elena, meiner seit zweiundzwanzig Jahren Ehefrau, und unseren drei Kindern, von denen der Jüngste gerade sechzehn geworden ist, in einer großzügigen Wohnung im Norden der Stadt. Von außen ist es ein geordnetes Leben. Von innen war es das auch, oder zumindest dachte ich das.

Ich bin keiner, der sich unnötige Fragen stellt. Das ist als Anwalt eine Tugend und als Mensch ein Makel. Fast fünf Jahrzehnte lang war ich der, der ich sein sollte: guter Beruf, guter Ehemann, guter Vater. Heterosexuell ohne Nuancen, ohne Zweifel. Ohne Momente, die ich nicht erklären konnte.

Alles änderte sich an einem Oktobernachmittag an einer Tankstelle am Stadtrand, wo ich anhielt, um vor der Heimfahrt den Tank zu füllen.

Ich holte gerade die Karte aus der Geldbörse, als jemand auf mich zukam. Es war ein junger Kerl, vierundzwanzig oder vielleicht etwas jünger, mit einem Tablet in der Hand und einem Lächeln, das nicht einstudiert wirkte. Schlank, schmale Schultern, blondes Haar, das ihm fast in ein Auge fiel. Er trug ein ordentlich gebügeltes hellblaues Hemd und sprach mit einer Höflichkeit, die ich bei jemandem in seinem Alter ungewöhnlich fand.

Er bat mich, eine Umfrage zu Mobilitätsgewohnheiten zu beantworten. Ich willigte ein, ohne recht zu wissen, warum. Ich beantwortete die Fragen, während er sie notierte, und als wir fertig waren, bedankte er sich mit einer kleinen Kopfbewegung, die gleichzeitig etwas Altmodisches und etwas Charmantes hatte.

Ich war schon dabei, ins Auto zu steigen, als er mich fragte, ob ich zufällig in die Nähe der Metrostation Argüelles käme. Er müsse dorthin und zu Fuß sei es ihm zu weit.

„Steig ein“, sagte ich.

Während der Fahrt erzählte er mir von einer App, die er für die Inventarverwaltung kleiner Läden entwickelte. Er tat es klar, ohne das Stocken, das junge Leute oft begleitet, wenn sie von ihren Projekten sprechen. Als ich ihn fragte, welche rechtliche Beratung er bis dahin bekommen habe, sagte er: keine. Ich gab ihm meine Visitenkarte. Er steckte sie mit einer sorgfältigen Geste in die Hemdtasche, und ich bemerkte sie, ohne eigentlich bemerken zu wollen.

In jener Nacht lag Elena links von mir im Bett, und ich starrte seit einer Stunde an die Decke. Ich dachte an nichts Konkretes, oder das sagte ich mir jedenfalls. Ich ging das Gespräch noch einmal durch, die Höflichkeit des Jungen, seine Art, Dinge zu erklären. Um drei Uhr morgens schlief ich ein und träumte von ihm. Im Traum kniete er vor mir, den Mund geöffnet, mein Schwanz zwischen seinen Lippen hinein und hinaus stoßend, und ich wachte mit durchtränkter Unterhose von Sperma und keuchendem Atem auf, mit der unangenehmen Klarheit von jemandem, der gerade etwas entdeckt hat, das er lieber nicht gewusst hätte.

Ich steckte es weg. Ich machte mit meiner Woche weiter.

Matías rief mich am folgenden Dienstag an. Wir verabredeten uns am Donnerstag in einem Café im Zentrum, um seine Unterlagen zu prüfen. Er kam pünktlich, mit einer ordentlichen Mappe und einer Liste vorbereiteter Fragen. Wir verbrachten fast zwei Stunden damit, seine Verträge durchzugehen. Als wir mit der Arbeit fertig waren, blieb er noch und redete mit mir, ohne Eile, als müsse das Treffen nicht enden, nur weil der berufliche Vorwand erschöpft war.

Er lud mich auf einen zweiten Kaffee ein. Ich nahm an.

Wir sprachen über seine Heimatstadt, darüber, in so jungen Jahren etwas Eigenes aufzubauen, über die Unterschiede zwischen Alleinarbeit und Teamarbeit. Er hörte gut zu. Er fiel nicht ins Wort. Wenn er etwas meinte, dann mit einer Überzeugung, die keine Arroganz war, sondern Sicherheit. Ich beobachtete seine Hände, während er sprach, wie er die Ellbogen auf den Tisch stützte, die klare Linie seines Kiefers. Ich bemerkte Dinge, die ich eigentlich nicht hätte bemerken dürfen.

In jenem Monat trafen wir uns noch dreimal. Das erste Mal im Café, das zweite in seiner Wohnung, um einen Vertrag mit seinem Hauptlieferanten zu prüfen, das dritte ebenfalls bei ihm, an einem regnerischen Nachmittag, an dem er seinen ersten echten Kunden gewonnen hatte und das feiern wollte.

Er öffnete eine Flasche Cava, die ihm eindeutig mehr gekostet hatte, als er vernünftigerweise hätte ausgeben sollen. Wir stießen in seiner kleinen Küche im Stehen an. An diesem Nachmittag war etwas anders an ihm: Er war ruhiger, weniger darauf bedacht, professionell zu wirken, mehr er selbst. Wir lachten mühelos. Die Zeit verging, ohne dass ich sie kontrollierte.

Als ich auf die Uhr sah, war es neun Uhr abends. Ich hatte Elena gesagt, ich wäre um acht zu Hause.

Ich zog meine Jacke an. Matías begleitete mich zur Tür. Im Türrahmen umarmte er mich kurz, so wie man es aus Gewohnheit tut und nicht aus Zuneigung, aber als er sich löste, blieb er einen Moment länger dicht bei mir als üblich. Sein Gesicht war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt. Und ich, der ich achtundvierzig Jahre lang genau gewusst hatte, was ich in jeder Situation tun würde, drehte den Kopf.

Unsere Münder trafen sich. Eine Sekunde, vielleicht zwei. Es hätte ein Berechnungsfehler sein können.

War es nicht. Er verstand es vor mir. Er öffnete langsam die Lippen, und ich zog mich nicht zurück. Seine Zunge fand die meine mit einer Ruhe, die ich von jemandem so jungen nicht erwartet hatte. Er legte die Arme um mich, zog mich an sich, und ich spürte seinen harten Schwanz durch die Hose gegen meinen Oberschenkel, und ich ließ mich gehen, ohne Widerstand, ohne an die Uhr zu denken, an Elena oder an irgendetwas außerhalb dieses Türrahmens.

Wir schlossen die Tür.

***

Sein Körper war anders als alles, was ich gekannt hatte. Nicht nur wegen der offensichtlichen Unterschiede, sondern wegen etwas Feinerem: die Beschaffenheit seiner Haut, dünner, die Schlankheit seiner Handgelenke, die Art, wie sich seine Schulterblätter kaum abzeichneten, als er das Hemd auszog. Ich sah ihn einen Moment lang an, bevor ich ihn berührte, mit der Aufmerksamkeit, die man etwas schenkt, an das man sich gut erinnern will.

Ich öffnete ihm mit unbeholfenen Fingern den Gürtel und zog ihm die Hose bis zu den Knien hinunter. Sein Schwanz sprang hart gegen seinen Bauch, länger und schmaler als meiner, die Spitze bereits feucht, die Eichel freigelegt. Ich starrte ihn einen Augenblick lang an, mit dieser Mischung aus Neugier und Schwindel, die man empfindet, wenn man zum ersten Mal an etwas herantritt, das immer verboten war. Er sagte nichts. Er wartete.

Ich fuhr ihn langsam ab. Seine Schultern, sein Hals, die Linie seines Schlüsselbeins. Ich küsste ihn auf die Brust, auf die Seite, auf den Hüftknochen. Ich leckte an einer Brustwarze und dann an der anderen, und er atmete tiefer, als ich die Lippen schloss und saugte. Ich glitt über seinen Bauch, über die Linie des blonden Flaums, die unter dem Nabel verschwand, bis mein Mund nur noch einen Fingerbreit von seinem Schwanz entfernt war und ich seine Wärme im Gesicht spürte. Seine Augen waren halb geschlossen, er atmete langsam, ohne Eile. Er spielte nicht. Er war einfach da.

„Ist es das erste Mal?“, fragte er leise.

„Ja“, sagte ich.

„Man sieht’s“, sagte er, und es klang wie ein Kompliment, nicht wie eine Feststellung.

Ich streckte die Zunge heraus und leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze, nahm den klaren Tropfen auf, der aus seiner Eichel quoll. Er schmeckte salzig und leicht bitter, und statt mir Ekel zu machen, weckte er in mir ein plötzliches Verlangen nach mehr. Ich öffnete den Mund und nahm ihn ganz hinein, so weit ich konnte, bis ich die Spitze hinten an meinem Rachen streifen spürte. Ich würgte kurz, zog mich zurück, probierte es erneut. Ich fand den Rhythmus. Ich begann, ihm einen zu blasen, als hätte ich das seit Jahren gemacht, mit einer Aufmerksamkeit, die ich seit Jahren nichts Sexuellem mehr geschenkt hatte, mit der Zunge an der Unterseite seines Schwanzes und einer Hand an der Wurzel, die half, wo der Mund nicht mehr hinreichte.

Seine Reaktion war klein und unmissverständlich: die Spannung in seinen Oberschenkeln, der sanfte Druck seiner Hand in meinem Nacken, ein tiefer Laut, der kein Stöhnen, sondern Bestätigung war. Ich nahm seine Eier in die andere Hand, wog sie in der Handfläche, streichelte sie weiter, während ich ihm weiter den Schwanz lutschte. Er begann, die Hüften leicht zu bewegen, ohne Härte in meine Mundhöhle zu stoßen, und ließ mich die Tiefe bestimmen. Der Speichel lief mir übers Kinn. Es kümmerte mich nicht.

„Stopp“, flüsterte er. „Wenn du so weitermachst, komme ich gleich, und ich will noch durchhalten.“

Ich zog mich zurück. Mein Mund war voller Geschmack seines Schwanzes, und meine Knie waren steif vom Boden. Er zog mich an den Schultern hoch und schob mich langsam zurück, bis ich auf dem Rücken auf seinem Bett lag. Er entkleidete mich weiter, indem er Hose und Unterhose mit einer einzigen Bewegung herunterzog. Mein Schwanz sprang dick und rot hervor, so hart wie seit Jahren nicht mehr in meiner Erinnerung, die Spitze glänzend.

Er sah ihn einen Moment lang mit einem kleinen Lächeln an. Dann beugte er sich vor und übernahm mit einer Konzentration, die mich völlig entwaffnete. Er machte mit dem Mund Dinge, die mir keine Frau je gemacht hatte. Er blies ihn ganz tief bis zum Anschlag, ohne Würgereiz, die Zunge arbeitete unter mir, der Rachen schloss sich um die Eichel. Er kam wieder hoch, um Luft zu holen, und nahm ihn erneut in den Mund. Er leckte mir die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, saugte langsam, während er mir den Schwanz mit der Hand wichste.

Er spreizte mir die Beine und ging weiter nach unten. Er leckte mit der Zungenspitze mein Perineum, und als er am Arsch ankam, zuckte ich instinktiv zusammen. Er hielt nicht an. Er leckte ruhig, drückte die Zunge gegen den Muskel, zwang ihn gerade genug, sich zu öffnen. Es war ein so neues und unmittelbares Gefühl, dass ich glaubte, gleich zu kommen, ohne dass jemand meinen Schwanz berührte. Er widmete sich Körperstellen, die ich jahrzehntelang ignoriert hatte, mit einer Geduld, die nicht nach Anstrengung aussah, sondern nach echtem Interesse. Er erkundete ohne Eile, las meine Reaktionen mit einer Präzision, die mich vollkommen aus dem Konzept brachte.

Er kam wieder hoch. Er nahm meinen Schwanz bis zur Wurzel in den Mund, und mit zwei feuchten Fingern drückte er mein Perineum von innen. Es war zu viel. Ich packte seinen Kopf mit einer Hand und warnte ihn mit einem Knurren, dass ich es nicht länger aushielt. Er wich nicht zurück. Er wurde schneller. Er saugte stärker.

Als ich kam, tat ich es mit einem Ruck, der mich für ein paar Sekunden unfähig zu sprechen machte. Ich spürte, wie die Krämpfe aus mir in dicken Stößen kamen, einer nach dem anderen, direkt auf seine Zunge und seinen Gaumen. Er nahm alles auf, ohne den Mund abzusetzen, schluckte, was er konnte, und ließ den Rest ihm aus dem Mundwinkel laufen. Als ich fertig war, zog er ihn mir langsam heraus, die Lippen fest um ihn geschlossen, und leckte mir die Spitze noch ein letztes Mal sauber, um den letzten Tropfen zu entfernen.

Ich blieb schweigend auf sein Schlafzimmerdecke starrend liegen. Matías legte sich neben mich, ohne etwas zu sagen, der Arm streifte meinen. Diese kleine Berührung schien mir intimer als alles zuvor.

Ich kam nach elf Uhr nach Hause. Elena schlief bereits. Ich duschte langsam und legte mich ins Bett, während ich zu erkennen versuchte, was ich fühlte. Es gelang mir in jener Nacht nicht.

***

Ich sah ihn in der folgenden Woche wieder.

Es gab keinen Arbeitsvorwand mehr: Wir verabredeten uns direkt zum Ficken. Matías war zärtlich, ohne etwas zurückzuverlangen, neugierig, ohne aufdringlich zu sein. Er hatte eine Art, im Körper des anderen zu sein, die Erfahrung vermittelte, ohne anzugeben, und die mir Dinge beibrachte, für die ich vor ihm nicht einmal Worte gehabt hätte.

Mit Elena blieb alles genau gleich. Das Frühstück, die Kinder, die Freitagsessen. Von außen war ich derselbe. Innen hatte sich etwas in eine Richtung gedreht, die kein Zurück mehr kannte.

Mehrmals kam ich auf seinen Wunsch in seinem Mund. Als ich ihn das erste Mal fragte, ob es ihn störe, Sperma zu schlucken, lachte er, kniete sich zwischen meine Beine und sagte mir, ich solle ihn darum bitten. Ich legte ihm die Hand in den Nacken und drückte seinen Kopf gegen meinen Schwanz, während er ihn bis zum Anschlag aufnahm, und er schluckte jeden Stoß, ohne zurückzuweichen, mit geschlossenen Augen und zusammengepressten Lippen. Danach zeigte er mir seine mit meinem Saft beschmierte Zunge, bevor er den Rest schluckte. Er genoss das mit einer Offenheit, die mir völlig neu war: ohne zu spielen, ohne zu brauchen, dass ich ihn lobte, einfach zufrieden.

An einem anderen Nachmittag verbrachten wir Stunden, ohne das Bett zu verlassen. Ich blies ihm den Schwanz, bis er zum ersten Mal in meinem Mund kam, und obwohl ich mich anfangs verschluckte, zwang ich mich, alles zu schlucken, was er mir in die Kehle geschossen hatte, mit tränenden Augen und tropfendem Kinn. Er hielt mir das Gesicht und küsste mich mit seinem Sperma noch auf der Zunge, sodass sich unsere Geschmäcker vermischten. Ich lernte, einen langsamen Handjob mit zwei Händen zu machen, eine für den Schwanz und eine für die Eier, und seinen Körper zu lesen, um zu wissen, wann er kurz davor war und wann man abbremsen musste. Ich lernte, dass es mir gefiel, ihn im Mund zu haben, wenn er richtig hart wurde, zu spüren, wie er zwischen meinen Lippen wuchs.

Ich lernte auch, mich von ihm zwischen den Schenkeln ficken zu lassen. Er stellte sich hinter mich, die Beine eng zusammen und sich ganz an meinen Rücken gepresst, und schob seinen Schwanz zwischen meine Oberschenkel und gegen die Eier, glitschig vom Öl, das er mir selbst darauf gegeben hatte, und stöhnte mir ins Ohr, wie gut ich ihn eng machte. Er kam gegen meine Eier, und ich spürte die heißen Spritzer auf mir, und ich wichste mir vorne selbst, bis ich auf den Laken fertig war.

Es gab auch Nachmittage, an denen wir alles machten, und Nachmittage, an denen wir uns kaum berührten, auf seinem Sofa liegend und über seine Firma oder über nichts Besonderes redend. Diese ruhigen Nachmittage überraschten mich mehr als die anderen, weil es dort nichts gab, was erklärte, wie gut ich mich fühlte, wenn ich dort war.

Einen Monat nach dem ersten Mal bat Matías mich, stillzuhalten. Er ließ mich nackt bäuchlings hinlegen, mit einem Kissen unter den Hüften. Er begann bei den Schultern und arbeitete sich langsam nach unten, widmete jeder Stelle Zeit, als hätte er eine Karte und würde sie vollständig abgehen wollen. Seine Lippen auf meinem Rücken, in der Mulde der Nieren, an der Innenseite der Schenkel. Jedes Mal, wenn ich mich bewegen wollte, legte er sanft eine Hand auf mich, und ich blieb wieder still.

Er spreizte mir die Backen mit beiden Händen und machte wieder das, was er mir schon am ersten Nachmittag getan hatte, diesmal aber ohne Eile, ohne absehbares Ende. Er leckte mir den Arsch mit der ganzen Zunge, dann nur mit der Spitze, drang ein, drängte, bis ich spürte, wie der Muskel nachgab. Er bearbeitete mich so lange mit der Zunge, dass es mir wie ganze Minuten vorkam, mit einer methodischen Ruhe, während er mir mit einer Hand weiterhin von unten den Schwanz streichelte, ohne mich kommen zu lassen. Ich hatte das Gesicht ins Kissen gedrückt, stöhnte unkontrolliert, während meine Hüften ohne mein Zutun nach hinten gegen seinen Mund drängten.

Dann hörte ich das Klicken der Gleitgelflasche. Er schmierte einen kalten Finger ein und schob ihn mir langsam hinein, bis zum Knöchel. Zuerst spannte ich mich an, und er wartete. Als ich nachgab, begann er, ihn zu bewegen. Eine Weile später nahm er den zweiten Finger. Ich spürte das Dehnen, das Unbehagen, das sich in etwas anderes verwandelte, in ein dumpfes Vergnügen, das ich nicht kannte. Er bewegte die Finger mit einer bestimmten Krümmung, suchte etwas in mir, und als er es fand, stieß ich einen erstickten Schrei ins Kissen. Er lachte leise und berührte es wieder. Und noch einmal. Bis ich es wortlos wollte und meinen Arsch gegen seine Hand drückte.

„Ja?“ fragte er.

„Ja“, sagte ich.

Ich hörte das Rascheln des Kondoms, das feuchte Geräusch des Gleitgels, seinen Atem, wie er sich zwischen meinen Beinen einrichtete. Als ich spürte, wie sein Körper sich in einer Weise positionierte, die ich noch nie erlebt hatte, reagierte ich nicht mit Angst. Ich atmete langsam. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes, hart und glitschig, an mir anliegen, drückend. Ich ließ ihn hinein.

Zuerst tat es weh. Ein eindeutiges Brennen, das klare Gefühl, geöffnet zu werden. Er blieb mit der Hälfte drin stehen, wartete auf mich, küsste meinen Nacken und mein Ohr und murmelte mir zu, ich solle atmen. Als sich mein Körper daran gewöhnt hatte und ich selbst nach hinten drückte, schob er sich ganz hinein. Ich spürte seine Eier an meinen, seinen flachen Bauch an meinem Arsch, seinen Schwanz bis zum Anschlag in mir vergraben.

Er begann sich zu bewegen. Erst langsam, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn dann wieder hinein, bis mein Körper den Rhythmus verstand. Dann schneller, tiefer, mit den Händen, die mir die Hüften packten, um mich bei jedem Stoß gegen ihn zu ziehen. Er stieß ihn mir ganz hinein, immer wieder, und traf diesen Punkt in mir, der mich gegen das Kissen stöhnen ließ, wie ich in meinem Leben noch nie gestöhnt hatte.

Was dann folgte, hatte ich in keinem früheren mentalen Archiv einsortiert. Es war nicht nur das Körpergefühl, obwohl auch das neu war. Es war die völlige Hingabe, das vollständige Fehlen von Kontrolle, das Nehmen statt Geben, vollkommen präsent zu sein, ohne an den anderen denken zu müssen. Er schob mir eine Hand nach vorne unter den Körper und packte meinen Schwanz, und er begann, mich im Takt seiner Stöße zu wichsen. Ich war zu nichts fähig. Nur mich ficken lassen und mir gleichzeitig einen runterholen lassen, stöhnend, mit nassem Gesicht.

Matías flüsterte mir mit einfachen, direkten Worten ins Ohr, ohne Schnörkel: wie gut mein Arsch ihn nahm, wie schön er reinging, wie heiß ich in mir war. Ich hörte alles. Und als ich ihm mit brüchiger Stimme antwortete, er solle in mir abspritzen, rammte er tiefer zu, beschleunigte, und ich spürte, wie er am ganzen Körper bebte, während er das Kondom mit Zuckungen füllte, die ich innen pulsieren fühlte. Einen Sekundenbruchteil später kam ich selbst, schoss auf die Laken, mit seinem Schwanz noch immer in mir vergraben und seiner Hand um meine geschlossen. Als er zu Ende kam, spürte ich es von Anfang bis Ende.

Er blieb noch eine Weile in mir, auf meinem Rücken ausgestreckt, atmete mir in den Nacken. Als er langsam herausglitt, spürte ich die Leere, ein seltsames Kribbeln, die warme Spur des Gleitgels zwischen den Schenkeln. Wir beide blieben lange reglos. Er fragte nichts. Ich sagte auch nichts. Es war eine von diesen Situationen, in denen Schweigen nicht peinlich, sondern genau richtig ist.

***

Seit jenem Nachmittag an der Tankstelle sind mehrere Monate vergangen. Matías und ich sehen uns weiter jede Woche oder jede zweite, je nach Terminkalender. Seine App hat inzwischen ein Dutzend Kunden und ein kleines Team. Ich berate ihn weiter, wenn er rechtliche Fragen hat, auch wenn das inzwischen eher der Vorwand als der eigentliche Grund für unsere Treffen ist.

Elena weiß nichts. Niemand in meinem Umfeld weiß etwas. Bei der Arbeit bin ich derselbe wie immer.

Ich weiß nicht genau, wie ich das nennen soll, was ich bin. Mit achtundvierzig ist es schwer, sich mit neuen Worten neu zu konfigurieren, und ich bin auch nicht sicher, ob Worte irgendetwas Nützliches zu dem hinzufügen, was bereits existiert. Ich weiß nur, dass ich jahrzehntelang etwas in mir ignoriert habe, still und ohne Namen, und dass ich jetzt nicht mehr so tun kann, als hätte ich es nicht entdeckt.

Wenn mich jemand fragen würde, ob ich es bereue, würde ich nein sagen. Nicht Matías, nicht das, was an jenem Nachmittag in seinem Türrahmen geschah, nicht einen der Nachmittage, die danach kamen. Ich bereue vielleicht, so lange gebraucht zu haben, um hierher zu kommen.

Diese Geschichte erzähle ich zum ersten Mal. Und es überrascht mich, wie gut es tut, sie aufzuschreiben.