Was dieser Mann mir vorlas, veränderte etwas in mir

Ich kam spät von der Arbeit, als ich ihn sah. Er lehnte im Türrahmen eines Mehrfamilienhauses, in dieser Haltung, die manche Männer haben, wenn sie genau wissen, wo sie stehen, und es niemandem beweisen müssen. Ein Buch in der linken Hand, den Rücken gegen das dunkle Holz, ein helles Hemd am Kragen offen.

Ich sah ihn an. Nicht lange. Lange genug, damit er es bemerkte.

Ich ging weiter. Das Adrenalin stieg mir auf eine ganz bestimmte Art in die Brust, die ich seit Jahren kenne: eine namenlose Vibration, die der Körper fehlerlos deutet. Ich dachte daran, einfach weiterzugehen. Nach Hause zu kommen, zu duschen, zu Abend zu essen. Ich dachte genau dreißig Schritte lang über all das nach.

Dann blieb ich neben einem geschlossenen Kiosk stehen, unter dem Vorwand, mein Handy zu überprüfen.

Ich ging zurück.

Er war noch da. Das Buch jetzt aufgeschlagen. Ein kleines Lächeln in seinem Mundwinkel, als wüsste er, dass ich zurückkommen würde.

Ich trat an die Glastür. Er tat von innen dasselbe, mit der Ruhe eines Mannes, der es nicht eilig hat.

—Du bist Techniker, sagte er, noch bevor ich den Mund aufmachte. Er deutete auf das aufgestickte Logo auf meinem T-Shirt.

—Glasfaser. Gibt es ein Problem im Haus?

—In meiner Wohnung. Der Router spinnt seit gestern. Wenn du eine Minute hast ...

—Ich kann ihn mir ansehen.

Er öffnete die Tür. Hinter mir schloss er sie wieder.

***

Seine Wohnung lag im ersten Stock, am Ende eines kurzen Flurs mit Marmorboden. Wenig Mobiliar, viel Licht, das durch cremefarbene Leinenjalousien gefiltert wurde. Überall Bücher: in Regalen, die eine ganze Wand bedeckten, auf dem Boden neben dem Sessel, auf dem Esstisch. Darunter ein weich gebundenes Notizbuch mit einem Namen, von Hand mit schwarzem Marker geschrieben.

Ich ging direkt zum Router. Ich überprüfte ihn. Die Lichter blinkten ganz normal; das Signal war perfekt.

—Er funktioniert einwandfrei, sagte ich und sah ihn an.

—Das dachte ich mir schon. Er zuckte mit den Schultern, ohne die geringste Spur von Verlegenheit. —Das passiert immer, wenn jemand kommt, um ihn anzusehen.

Ich lachte. Ich konnte nicht anders.

—Und das Buch?

Er hob es hoch. Es war das Notizbuch vom Tisch, mit dem Namen auf dem Umschlag: DIEGO R.

—Gedichte. Meine. Ich schreibe seit Jahren, aber ich habe nie etwas richtig veröffentlicht.

—Warum nicht?

—Weil das, was ich schreibe, in keinen einfachen Katalog passt. Er deutete auf den Sessel. —Willst du sehen?

Ich setzte mich. Er nahm neben mir Platz, nah genug, dass ich die Wärme seines Arms bemerkte, ohne dass sich unsere Haut berührte. Er roch nach etwas Zitrusartigem und Leichtem, nach Kölnischwasser oder Seife, schwer zu sagen.

Er schlug das Notizbuch an einer beliebigen Stelle auf und begann leise vorzulesen.

Die ersten Verse beschrieben einen männlichen Körper mit einer Genauigkeit, die keine Anatomie, sondern konzentriertes Verlangen war: die Linie des Halses, die zur Schulter hinabführte, die Spannung der Schenkel gegen ein Laken, das ganz bestimmte Gewicht von Händen, wenn sie einen fremden Schwanz umfassten. Es war keine Pornografie. Es war etwas Verstörenderes. Es war jemand, der lange und aufmerksam einen anderen Mann betrachtet und beschlossen hatte, alles davon abzuschreiben, ohne sich dafür zu entschuldigen.

Als er das Gedicht beendet hatte, schwieg ich.

—Sind alle so? fragte ich.

—Alle. Ich habe drei volle Notizbücher.

—Lies weiter.

Er las ein weiteres. Dieses war expliziter. Zwei Männer in einem dunklen Zimmer, einer auf den Knien und den Schwanz des anderen lutschend, die genaue Beschreibung, wie die Zunge die Eichel umkreiste und wie ihm beim Kommen der Sperma über das Kinn lief. Diego las mit der flachen Stimme eines Mannes, der auswendig kennt, was er sagt, ohne etwas zu betonen, ohne zu spielen. Dadurch war es mächtiger als jede Betonung.

Als er fertig war, dauerte die Stille lange genug, dass keiner von uns beiden so tun konnte, als sei sie zufällig. Mein Schwanz zeichnete sich bereits hart unter dem Stoff meiner Hose ab, und er tat nicht so, als würde er es nicht sehen.

—Es funktioniert, sagte ich.

—Was?

—Die Poesie. Sie funktioniert.

—Dafür ist sie da.

Seine Hand fiel auf meinen Oberschenkel. Flach, fest, ohne zu zögern. Sie glitt ein paar Zentimeter höher, bis sie meine Beule über der Hose streifte. Ich sah einen Moment lang darauf. Dann legte ich meine Hand darüber und drückte zu, damit er spürte, wie hart ich war.

***

Zuerst küssten wir uns auf dem Sessel. Er küsste langsam, mit einer Konzentration, die die Zeit dickflüssig werden ließ. Er fasste mich im Nacken und schob mir die Zunge tief in den Mund, suchte mit ruhiger Beharrlichkeit nach meiner, bis ich gegen seine Zähne stöhnte. Ich öffnete sein Hemd Knopf für Knopf. Ich vergrub mich an seinem Hals, biss in seine Schulter, leckte über sein Schlüsselbein.

Er hatte einen schlanken, sehnigen Körper, eine glatte Brust und ausgeprägte Schultern. Helle Haut. Eine lange Narbe an der linken Seite, nach deren Herkunft ich nicht fragte. Ich fuhr mit der Zunge über die Narbe. Dann biss ich in seine Brustwarze, und er stieß ein tiefes Knurren aus, während er meinen Nacken noch fester packte.

—Hier, sagte er und führte mich ins Schlafzimmer.

Das Zimmer lag im Halbdunkel. Eine Stehlampe in der Ecke mit einem Lampenschirm aus orangebraunem Papier tauchte alles in ein warmes Licht, das alles langsamer, dichter erscheinen ließ. Das Bett war doppelt und mit einer dunkelgrünen Decke bezogen.

Wir zogen uns gegenseitig aus, ohne Eile, aber auch ohne Verzögerung. Er knöpfte mir mit den Daumen die Hose auf und sah mir dabei in die Augen. Er zog mir Hose und Slip mit einem einzigen Ruck herunter. Mein Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch, und er betrachtete ihn mit hungriger Aufmerksamkeit, bevor er ihn mit der offenen Hand ergriff, sein Gewicht prüfte und mit diesen langen Schriftstellerfingern die Basis umfasste.

—Schön, sagte er und strich mit dem Daumen über die Spitze, wobei er den Tropfen Lusttropfen verteilte, der sich dort bereits gesammelt hatte.

Ich zog ihm die Jeans und das, was er darunter trug, herunter. Er hatte einen langen, in der Mitte dicken Schwanz, leicht nach oben gekrümmt, mit hervortretenden Adern und Eiern, die eng am Körper lagen. Ich nahm ihn in die Hand. Er war heiß und pochte in meiner Handfläche.

—Einundzwanzig, zweiundzwanzig, sagte ich.

—Einundzwanzig, korrigierte er mich mit einem Lächeln, das zeigte, dass diese Zahl für niemanden mehr überraschend war.

Wir legten uns aufs Bett. Wir begannen mit den Händen, mit dem Mund an Hals und Schultern, mit jener Erkundung, die zur Hälfte Neugier und zur Hälfte bewusstes Hinauszögern ist. Er strich mit offenen Handflächen meinen Rücken hinab, von oben nach unten, bis er mir die Finger in den Arsch bohrte und meine Pobacken ein wenig auseinanderzog, als Vorzeichen seiner Absichten. Ich drückte seine Arschbacken, während er an meinem Hals stöhnte, und fuhr mit einem Finger durch seine Spalte, wobei ich spürte, wie er sich zusammenzog, als ich ihn zum ersten Mal berührte.

Ich drückte seinen Kopf zu meinem Schwanz hinunter, und er verstand, ohne dass ich etwas verlangen musste. Er nahm ihn mit einem einzigen Zug bis zum Anschlag in den Mund, und ich spürte, wie sich seine Kehle um die Eichel zusammenzog. Er begann, langsam an ihm zu lutschen, mit eingesunkenen Wangen, wechselte die Tiefe, zog ihn ganz heraus, um meine Eier einzeln zu lecken und zu lutschen, sie mit Speichel glänzen zu lassen, und verschluckte meinen Schwanz dann wieder bis zur Basis. Ich griff in seine Haare. Nicht, um ihn zu zwingen, sondern um etwas zu haben, woran ich mich festhalten konnte, während er mir mit einer Technik den Schwanz blies, die eindeutig zeigte, dass Poesie nicht sein einziges Talent war.

—Verdammte Scheiße, murmelte ich. —Wie du lutschst.

Er ließ meinen Schwanz mit einem feuchten Schmatzen aus dem Mund gleiten und lächelte mit glänzenden Lippen.

—Ich schreibe, was ich tue.

Dann drehte er mich um.

Er begann mit der Zunge an meinem unteren Rücken und fuhr mit langsamen Küssen an meiner Arschspalte hinab, biss in die eine und dann in die andere Pobacke. Er spreizte meine Backen mit beiden Händen und bohrte mir ohne Vorwarnung die Zunge in den Arsch. Dort, in weiten Kreisen, ohne Eile. Dann konzentrierte er den Druck, spielte mit dem Mittelpunkt, drückte die Zungenspitze nach innen und fickte mich damit so weit, wie sie reichte. Ich spreizte die Beine weiter. Ich hob meinen Arsch gegen sein Gesicht. Das Geräusch, das ich machte, war nicht geplant.

—Gut? fragte er und schob mir einen mit Speichel befeuchteten Finger hinein.

—Mach weiter.

Er machte weiter. Einen Finger, dann zwei, die er scherenförmig bewegte und mit der Fingerspitze nach meiner Prostata suchte, bis er sie fand und mich gegen die Matratze springen ließ. Er spuckte auf meinen Eingang und leckte wieder, wechselte zwischen Zunge und Fingern, bis ich meinen Arsch wie ein Tier nach hinten gegen ihn drückte und mehr verlangte.

***

Als ich ihn fickte, tat ich es langsam. Er drehte sich auf den Rücken und sah mich an, während ich in ihn eindrang. Ich hob seine Beine, legte sie auf meine Schultern und drückte die mit Speichel und der Creme aus der Nachttischschublade lubrizierte Eichel gegen seinen Arsch. Sie glitt allmählich hinein, Zentimeter für Zentimeter, und er öffnete sich um meinen Schwanz, begleitet von einem langen Stöhnen, das tief begann und hoch endete. Er wandte den Blick nicht ab. Das gab mir Halt auf eine Weise, mit der ich nicht gerechnet hatte.

Zunächst bewegte ich mich langsam, zog meinen Schwanz fast ganz heraus und schob ihn wieder hinein, bis meine Eier gegen seinen Arsch schlugen. Er veränderte mit den Hüften den Winkel und suchte die genaue Position. Als er sie fand, war das Geräusch, das er machte, anders als zuvor: tiefer, endgültiger.

—Da, sagte er. —Genau da. Geh nicht aus diesem Winkel.

Ich packte seine Schultern. Ich erhöhte das Tempo. Jeder Stoß entriss ihm ein kurzes Stöhnen, wie ein Schluckauf, und sein harter Schwanz prallte bei jedem Stoß gegen seinen Bauch, während Lusttropfen über seinen Bauchnabel liefen. Er bewegte seinen Körper meinem entgegen, mit jener Freiheit von Menschen, die wissen, was sie wollen, und bereits beschlossen haben, es sich zu nehmen. Er verlangte mit dem Druck seiner Beine nach mehr, mit den Händen, die mich zu sich zogen, mit den Fersen, die sich in meinen unteren Rücken bohrten.

—Mehr, sagte er. —Härter. Zerfick mich.

Ich gab ihm mehr. Ich packte ein Bein und spreizte es so weit wie möglich, drehte seine Hüfte, um in einem neuen Winkel einzudringen, und begann, ihn hart zu ficken, mit jedem Stoß bis zum Anschlag, sodass das Bett gegen die Wand knarrte. Sein Mund stand offen, und es kam keine Stimme heraus, nur ein rauer Atem, der ihm bei jedem Schlag meines Schwanzes gegen seine Prostata entwich.

Ich begann, ihn zu wichsen, während ich mich weiter bewegte, meine Hand fest um seinen Schwanz gelegt, die Basis zusammendrückend und an der Spitze lockerer werdend. Er warf den Kopf zurück. Er drückte mir die Finger in die Pobacken, stark, kratzte mich und hinterließ rote Linien, die ich später im Spiegel sehen würde. Manchmal schloss er die Augen, manchmal sah er mich mit einer Intensität an, der standzuhalten schwer war, ohne den Blick abzuwenden.

—Du wirst mich zum Kommen bringen, murmelte er. —Wenn du so weitermachst, spritze ich ab, ohne mich anzufassen.

Genau das musste ich verhindern. Ich hatte Pläne für später an diesem Abend, wenn ich nach Hause kam, und leer nach Hause zu kommen gehörte nicht dazu. Ich hatte den Trick vor langer Zeit gelernt: im entscheidenden Moment langsamer werden, die Konzentration auf etwas Neutrales lenken, die Welle vorüberziehen lassen, ohne dass sie bricht. Ich tat es. Ich stöhnte laut, damit der Unterschied nicht auffiel. Ich pumpte noch vier- oder fünfmal, langsam, zog den Schwanz fast ganz heraus und schob ihn mit chirurgischer Sorgfalt wieder hinein, dann blieb ich stehen, bis zur Basis in ihm vergraben, den Atem hastig.

—Eine Sekunde, sagte ich.

Er nickte. Er glaubte mir.

***

Ich bat ihn, sich auf den Rücken zu legen.

Ich zog mich langsam aus ihm zurück, mit einem feuchten Geräusch, und sah seinen offenen, rosigen Arsch, von meinem Schwanz geweitet, wie er sich langsam wieder schloss. Ich setzte mich zwischen seine Beine. Ich nahm seinen Schwanz in die Hand und führte ihn an meinen Mund.

Ich machte langsam weiter. Zuerst die Spitze, mit flacher Zunge, während ich seine Form erkundete. Ich umkreiste den Kranz mit der Zungenspitze, suchte nach dem Bändchen und drückte dort, bis er zusammenzuckte. Dann öffnete ich den Mund weiter, glitt tiefer und schluckte diesen langen, gekrümmten Schwanz Zentimeter für Zentimeter, bis die Spitze meinen Rachen berührte. Er legte eine Hand in mein Haar, nicht um mich zu führen, sondern nur, um etwas zu haben, worauf er sich stützen konnte. Die orangefarbene Lampe in der Ecke warf seinen Schatten an die Wand: meinen Kopf, der sich zwischen seinen gespreizten Schenkeln auf und ab bewegte.

—Gott, sagte er ganz leise. —Gott, was für ein Mund.

Ich ging noch tiefer. So weit ich konnte, bis meine Nase sein Schamhaar berührte und seine Eier gegen mein Kinn schlugen. Zweimal musste ich würgen; ich ignorierte es und machte weiter, schluckte Speichel um seinen Schwanz und presste die Kehle gegen seine Eichel. Ich leckte seine Eier einzeln und fuhr mit der Zunge über seinen Damm bis zu seinem noch geweiteten Arsch. Einen Moment lang schob ich ihm die Zunge hinein, spürte, wie er am ganzen Körper zitterte, und kehrte dann zu seinem Schwanz zurück.

Ich wichste ihn mit der Hand, während ich ihn zugleich mit dem Mund festhielt, drehte bei jedem Hochkommen das Handgelenk, während mir der Speichel über die Finger lief und seine Eier durchnässte. Das Tempo beschleunigte sich von selbst. Er bewegte ganz leicht die Hüften, fast schüchtern, als wollte er nicht ungeduldig wirken. Ich konnte es im Halbdunkel sehen: das zerzauste Haar auf dem Kissen, die geschlossenen Augen, den halb geöffneten Mund, einen Schimmer von Schweiß auf seiner Brust.

—Ich werde dir in den Mund kommen, warnte er mit brüchiger Stimme. —Wenn du das nicht willst, nimm ihn raus.

Ich nahm ihn nicht heraus. Ich wurde schneller. Mit der freien Hand drückte ich seine Eier, spürte, wie sie bereits hart und zusammengezogen am Körper lagen, bereit, sich zu entladen.

Als ich spürte, wie er sich anspannte, wich ich nicht zurück.

Er kam mit einem erstickten Laut, die Schenkel an die Seiten meines Kopfes gepresst, die Hüften vom Bett abgehoben, sein Schwanz gegen meinen Gaumen pochend, während warme Spermastrahlen meinen Mund einen nach dem anderen füllten. Fünf, sechs dicke Schübe. Ich schluckte alles, ohne ihn herauszunehmen, hielt bis zur letzten Kontraktion durch und presste die Lippen um die Eichel, damit kein Tropfen entkam. Ich wartete, bis er vollständig fertig war. Dann hob ich den Blick, mit glänzenden Lippen und noch leicht geöffnetem Mund, damit er sah, dass er leer war.

Er sah mich mit jenem Gesichtsausdruck an, den Menschen haben, wenn sie nicht recht wissen, was gerade geschehen ist.

—Du hast ihn geschluckt, sagte er. Mehr Feststellung als Frage.

—Ein Problem?

—Keines. Ich hatte nur nicht damit gerechnet.

—Was hattest du erwartet?

—Keine Ahnung. Eine Pause. —Etwas Schlimmeres.

***

Wir zogen uns an, ohne viel zu reden. Er bot mir Wasser an. Ich nahm es. Wir saßen mit dem geschlossenen Notizbuch auf dem Tisch im Sessel und redeten über nichts Bestimmtes: über das Viertel, darüber, ob es sich lohnte, weiterhin Gedichte auf Papier zu drucken, über den Regen, der seit Mittag drohte und sich noch immer nicht entschließen konnte, zu fallen.

Bevor ich ging, riss Diego ein Blatt aus dem hinteren Teil des Notizbuchs und gab es mir.

—Falls der Router wieder ausfällt.

Es war seine Nummer, darunter der Name.

—Camilo, sagte ich, obwohl er mich nicht danach gefragt hatte.

Er lächelte.

—Das dachte ich mir schon.

Ich trat auf die Straße. Die Luft roch nach nasser Erde, ein Zeichen für das heraufziehende Gewitter. Ich ging in normalem Tempo, den zusammengefalteten Zettel in der Tasche meines T-Shirts, und dachte daran, dass ich in einigermaßen vorzeigbarem Zustand nach Hause kommen musste, und dass von all den möglichen Umwegen an einem Dienstagnachmittag ausgerechnet dieser der unerwartetste gewesen war und mir am längsten im Kopf bleiben würde.

***

Zwei Wochen später kam ich wieder. Diesmal gab es keinen Vorwand mit dem Router.

Ich klingelte. Er öffnete. In den ersten Minuten sagte keiner von uns etwas; es war nicht nötig. Er führte mich direkt ins Schlafzimmer, zog mir die Kleidung gegen die Wand aus, kniete mich hin und schob mir den Schwanz in den Mund, bevor ich Hallo sagen konnte. Ich blies ihm im Knien einen, die Hände auf seine Schenkel gestützt, während er meinen Kopf mit beiden Händen hielt und das Tempo vorgab, meinen Mund mit kurzen, präzisen Stößen fickte, bis mir der Speichel über das Kinn lief.

—Auf die Matratze, sagte er und zog ihn aus meinem Mund.

Bei diesem zweiten Besuch war er es, der mich fickte. Ich ließ es zu, weil ich es wollte, weil ich es in seinen Gedichten mit einer Präzision gelesen hatte, die ich inzwischen auswendig kannte, und weil in der Vorstellung, für eine Stunde der Körper zu sein, über den er geschrieben hatte, etwas lag, das ich nicht loslassen konnte, ohne es wenigstens einmal ausprobiert zu haben.

Zuerst legte er mich mit dem Gesicht nach unten. Er spreizte meine Pobacken mit beiden Händen und fraß meinen Arsch lange, mit derselben geduldigen Zunge, mit der er seine Verse las, bis ich meine Hüfte gegen sein Gesicht drückte und ihn mit Worten darum bat, von denen ich nicht gewusst hatte, dass ich sie sagen würde. Dann drehte er mich um. Er hob meine Beine, zog ein Kondom über, verteilte Gleitmittel auf seinen Händen und öffnete mich zuerst mit zwei, dann mit drei Fingern, suchte meine Prostata mit derselben Genauigkeit, mit der er ein Wort in einem Vers platzierte.

Als er seinen Schwanz in mich schob, ließ er sich Zeit. Er drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, und sah mir ins Gesicht, um darin zu lesen, wie viel er mir geben konnte und wann. Sein Schwanz war dick und gekrümmt, und ich spürte ihn in mir, als würde er mich von innen neu schreiben und jede Zeile anpassen. Er begann, sich mit langen Stößen zu bewegen, bis zum Anschlag, wobei er sein Gewicht auf meine gegen die Brust angewinkelten Beine stützte. Jeder seiner Schläge gegen meine Prostata entriss mir ein neues Stöhnen. Mit der rechten Hand packte er meinen Schwanz und begann, ihn im Rhythmus seiner Hüften zu wichsen, ohne Eile, mit derselben Aufmerksamkeit für meinen Körper, die etwas von der Konzentration hatte, mit der er seine eigenen Verse las.

—Komm für mich, bat er mit leiser Stimme an meinem Ohr. —Ich will dich sehen.

Ich hielt nicht mehr lange durch. Ich kam mit seinem Schwanz bis zum Anschlag in mir, Spermaströme schossen mir bis auf Brust und Hals, während ich meinen Arsch in krampfartigen Zuckungen um ihn zusammenzog, die ihn stöhnen ließen und ihm zum ersten Mal die Ruhe raubten. Er erhöhte das Tempo. Er fickte mich schneller, die Hände fest in meine Schenkel gekrallt, bis er sich mit einem letzten Stoß bis zum Anschlag in mir vergrub und in mir, im Kondom, kam, während sein Körper über meinem zitterte. Danach blieb er reglos auf den Ellbogen liegen und sah mich mit etwas an, das mehr als Befriedigung und weniger als Zärtlichkeit war, während ich noch spürte, wie sein Schwanz in mir pochte und sein Herz gegen meines schlug.

Ich kam kein drittes Mal wieder. Nicht, weil dieser zweite Nachmittag einen schlechten Nachgeschmack hinterlassen hätte – im Gegenteil, er hatte mir etwas hinterlassen, das ich noch immer nicht ganz benennen kann. Sondern weil sich in den folgenden Wochen etwas in mir auf andere Weise zurechtrückte, als hätten diese beiden Besuche in der Wohnung im ersten Stock eine Tür geöffnet, von der ich nicht gewusst hatte, dass sie geschlossen war, und als veränderte diese Tür, nun offen, den Blick auf alles, was dahinter lag.

Manchmal denke ich noch an die Gedichte. Daran, wie Diego mit flacher Stimme las, ohne Betonung, als wäre das Beschreiben von Verlangen einfach eine andere Art, es zu benennen.

Vielleicht ist es das.