Das Abendessen zum Tag des Mitarbeiters endete anderswo

Ich arbeite seit elf Jahren in einem Büro im Zentrum, in dem die meisten meiner Kollegen um die fünfundvierzig sind. Ich bin einer der Jüngeren, und das verschaffte mir nach ihrem Dafürhalten den Vorteil, nicht so abgehärtet zu sein in den politischen Manövern, die in Fluren und Cafeterien ausgeheckt werden. Fast alle sind verheiratet; der eine oder andere schleift eine frische Scheidung und die Montagsmelancholie mit sich herum.

Unter dieser ganzen Fauna gab es eine Frau, die im Inneren schon eine Legende war. Ich werde sie Mireya nennen, weil sie dort immer noch arbeitet und ich lieber nicht mit ihrem echten Namen spiele. Sie hatte die Position der Buchhaltungskoordinatorin in meinem Bereich, und die Gerüchte besagten, dass sie nach einer unangenehmen Geschichte mit einem der Direktoren dorthin gekommen war. Tatsache war, dass der Chef sie mit einer Vertraulichkeit behandelte, die schon fast frech war.

Man konnte nicht sagen, dass Mireya hässlich gewesen wäre. Sie hatte einen vom Muttersein gezeichneten Körper — drei Kinder, hieß es in den bösen Zungen, von drei verschiedenen Vätern — mit großen, schweren Titten, die man unter jeder Bluse erahnen konnte, einem runden, breiten Arsch, von der Sorte, die beim Gehen von allein wackelt, und dicken Schenkeln, die die Röcke so straff zogen, dass sie knisterten. Sie bewahrte die Ausstrahlung einer Frau, die weiß, was sie in einem Raum voller Männer wert ist. Ich war niemand, der sie zu beurteilen hatte; ich beschränkte mich aufs Beobachten.

Am Tag des Mitarbeiters lud uns die Firma zu einem Essen in ein Restaurant in Chapinero ein. Wir dürften so etwa fünfundzwanzig Führungskräfte mittlerer Ebene gewesen sein, jeder mit seiner offiziellen Begleitung oder, in manchen Fällen, mit frischeren Begleitungen. Ich brachte meine Frau Camila mit. Zu diesem Zeitpunkt war ich bereits zum stellvertretenden Abteilungsleiter befördert worden, und die Etikette verlangte es so.

Mireya erschien in Begleitung eines jungen Mannes, der aussah, als käme er direkt aus einer Agentur. Er mochte um die dreißig sein, enger Anzug, dosiertes Lächeln. Später erfuhren wir, dass der Chef ihn bezahlt hatte, damit er sie eskortierte. Der Chef kam allein, wie fast immer. Der Hauptbuchhalter kam mit einem kleinen Mädchen, süß im Gesicht und mit wenig Körper, aber mit einem Blick, der an nichts hängenblieb.

Das Essen verlief ohne Zwischenfälle. Es gab Blicke, die man auf tausend Arten deuten konnte, es gab zu lange Trinksprüche und es gab Gelächter, das die Menge der geleerten Gläser verriet. Nach und nach verabschiedeten sich die Ehepaare, zusammen mit denen, die gelegentliche Begleitungen mitgebracht hatten und den Rest des Nachmittags woanders vertreiben wollten.

Am Ende blieben sieben Personen im Restaurant: der Chef, Mireya mit ihrem Begleiter, der Buchhalter mit seiner Begleitung, und wir beide. Als wir schon fast aufbrechen wollten, schlug der Chef vor, den Abend in seiner Wohnung fortzusetzen, nur wenige Straßen von dort entfernt.

— Ich hab guten Stoff zu trinken und ich hab Musik — sagte er, als wären diese beiden Argumente genug.

Camila drückte meinen Arm und flüsterte, dass sie lieber nach Hause gehen würde. Ich verstand sie. Mireya trug einen so kurzen Rock, dass man, wenn sie sich vorbeugte, den Beginn ihrer Pobacken sehen konnte und die Falte, wo der Arsch auf den Oberschenkel trifft. Aber ich erklärte Camila leise, während wir auf die Rechnung warteten, dass in solchen Saufgelagen die Beförderungen und die Projekte gekocht werden.

— Eine Stunde, nicht mehr — versprach ich.

***

Die Wohnung des Chefs lag hinter einem kleinen Park, der nachts größer wirkte. Es war ein großzügiges Apartment mit dunklen Ledermöbeln und einer Hausbar ganz hinten, voll von Flaschen von Marken, die ich mir niemals leisten könnte. Es gab alte Rums, edles Mezcal, ein paar verstaubte Cognacs und Liköre in Fläschchen, die aussahen wie aus einer alten Apotheke.

Wir verteilten uns paarweise. Mireya setzte sich dicht neben den Chef auf das Hauptsofa und schickte ihren Begleiter als Barkeeper los. Der Buchhalter machte es sich mit seiner Begleitung nahe dem Fenster bequem, das zur Avenue hinausging. Camila und ich wählten das Sofa am nächsten zur Tür, als wollten wir uns einen Fluchtweg offenhalten.

Im Hintergrund lief Musik, zuerst etwas Melodisches, dann etwas Rhythmischeres. Die ersten Drinks waren leicht; das Gespräch vorhersehbar. Anekdoten aus dem Büro, Gerüchte über Lieferanten, Urlaubspläne, die niemand verwirklichen würde.

Mit jedem Glas blätterte der Firnis ab. Der Chef streichelte Mireya den Oberschenkel, zuerst so, als hätte er die Hand ganz nebenbei abgelegt, dann mit einer Entschlossenheit, die sie unverhohlen hinnahm. Ich sah noch, wie die Finger des Chefs unter ihren Rock glitten, wie sie sich ins Fleisch der Oberschenkelinnenseite bohrten, und wie Mireya die Knie ein wenig weiter öffnete, damit er arbeiten konnte. Das Mädchen des Buchhalters lachte viel zu laut über die Witze, die erzählt wurden. Irgendwann erhob sich Mireyas Begleiter, verabschiedete sich mit einer knappen Geste und ging. Der Chef gestand uns dann lachend, dass er ihn engagiert hatte, um den Schein zu wahren.

Wir waren zu sechst. Camila trank langsam, aber um halb zehn schon brachte sie Themen ein, lachte mit glänzenden Augen, biss sich zwischen den Sätzen auf die Lippe. Ich bemerkte — und sie bemerkte es auch —, wie Mireya beim Lachen die Beine ein wenig öffnete und den Rand eines pfirsichfarbenen Höschens sehen ließ, das an die Fotze geklebt war, wobei der Stoff ihre Lippen abzeichnete. Wenn sie in der Mitte des Wohnzimmers zu tanzen aufstand, tat sie es mit kalkulierter Trägheit, als wüsste sie ganz genau, welche Hüfte sie wie und in welche Richtung bewegen musste; der Arsch hüpfte bei jedem Schritt und die Titten wackelten lose in der Bluse.

Das Mädchen des Buchhalters stand ihr in nichts nach. Sie trug einen Hosenanzug mit Blazer, aber ihr Gesichtchen und ihr langer Hals genügten, damit jede Bewegung zu einer Einladung wurde. Camila war konservativer gekleidet: knielanger Rock, Weste, hohe Sneakers und helle Strümpfe, die im warmen Licht der Lampen schimmerten.

In einem Moment, während die anderen am anderen Ende des Raums über irgendetwas lachten, sprach Camila mir ins Ohr.

— Du siehst Mireya an, als wäre ich nicht hier. Dir steht der Schwanz von dieser Schlampe, oder?

— Du bildest dir Dinge ein — log ich.

— Wenn du sie mit Blicken ausziehst, kann ich auch die Beine spreizen und sehen, was passiert. Schau mal, wie nass mein Höschen ist, fass mich an.

Sie sagte es ohne Ärger, mit einem schiefen Lächeln, das ich an ihr nicht kannte. Ich sah sie an und verstand, dass Alkohol und Atmosphäre sie an einen neuen Ort geschoben hatten. Sie schlug langsam die Beine übereinander, nahm meine Hand und legte sie auf ihren Oberschenkel. Ich schob ihren Rock nur um ein paar Zentimeter hoch, und als ich den Rand des Strumpfs erreichte, ging ich weiter hinauf, bis meine Fingerspitzen den heißen, durchweichten Stoff ihres Höschens fanden. Sie war wirklich nass, so sehr, dass die Feuchtigkeit mir die Finger beschmierte. Ich rieb darüber, langsam, zeichnete den Schlitz unter dem Baumwollstoff nach, und sie entließ einen zurückgehaltenen Seufzer. Als ich aufblickte, sah ich, dass der Buchhalter und der Chef ihre Begleitungen schon nicht mehr ansahen.

***

Es war Mireya, die das Spiel vorschlug, wie es eben in Filmen passiert. Sie brachte eine leere Tequilaflasche mit, wir stellten die Stühle in die Mitte des Wohnzimmers und begannen, sie zu drehen. Die ersten Strafen waren harmlos: lange Küsse zwischen Paaren, ein Schluck von einem Likör, den niemand probiert hatte, ein improvisierter langsamer Tanz. Dann kamen die Kleidungsstücke. Erst die Schuhe, dann Ohrringe, Ringe, Uhren. Jede Drehung der Flasche stahl ein wenig Stoff und ein wenig Scham.

Mireya musste auf dem Couchtisch tanzen. Und wie sie tanzte. Mit all dem von den Jahren geformten Körper bewegte sie sich, als hätte sie eine Schlange im Inneren. Ein Knopf an der Bluse ging auf, dann zwei, dann drei, bis ihr die Titten über dem BH herausplatzten, zwei braune Ballons mit den durch die Spitze abgezeichneten Spitzen. Ich schaute aus dem Augenwinkel zu Camila: Auch sie beobachtete sie, mit jener Mischung aus Neid und Neugier, die Frauen denen vorbehalten, die sich mehr trauen.

Dann war ich an der Reihe, eine Strafe festzulegen. Mireya durfte das Opfer und die Aufgabe wählen. Sie wählte das Mädchen des Buchhalters.

— Du machst die Augen zu — befahl sie. — Du wirst Camilas Beine anfassen und die Marke der Strümpfe erraten.

Camila wurde rot, und für einen Sekundenbruchteil dachte ich daran einzugreifen, aber sie stand allein auf, mit seltsamer Ruhe, und wartete vor dem Mädchen. Das Mädchen des Buchhalters, auf einem Hocker sitzend, beugte sich mit nervösem Lächeln vor und streifte ihr die Wade entlang. Sie nannte eine Marke. Camila verneinte. Sie berührte die andere Wade. Wieder lag sie falsch.

Dann stand Mireya auf.

— Ich helf dir, Süße. So, guck mal.

Sie schob ihre Hände langsam über Camilas Knie und weiter hinauf über die Schenkel, mit geöffneten, festen Fingern, bis sich der Rock auf Hüfthöhe kräuselte. Ich sah meiner Frau das weiße Höschen an, eng anliegend, mit einem dunklen Feuchtigkeitsfleck in der Mitte, den ich nicht ignorieren konnte. Mireya tat nicht so, als würde sie ihre Strümpfe betasten: Sie strich mit den Fingern über den nassen Stoff, zwei Mal, drei Mal, und drückte dabei mit der Handfläche Camilas Scham. Die Liebkosung dauerte länger als nötig. Viel länger. Camila schloss für einen Moment die Augen und öffnete sie dann wieder, bohrte sie in meine, der Mund halb geöffnet, atmete durch die Nase. Ich wusste nicht, ob ich ihr Erlaubnis oder Vorwurf geben sollte. Ich spürte, wie sich mein Schwanz in der Hose spannte, bis es wehtat.

Mireya schob einen Finger unter das Gummiband und zog ihn glänzend wieder heraus. Sie führte ihn zum Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen.

— Deine Frau ist köstlich — sagte sie. — Teilen Sie sie?

Camila antwortete nicht. Ich auch nicht. Sie setzte sich selbst wieder, mit geröteten Wangen und schlecht geschlossenen Beinen, und trank in einem Zug noch einen.

***

Als die Flasche schon oft genug gedreht worden war, hatte fast niemand mehr Kleidung an. Der Chef stand in Unterhose und einem einsamen Socken da, mit einer dicken Beule, die sich durch den Stoff abzeichnete. Mireya, in pfirsichfarbener Lingerie, mit den Titten beinahe aus dem BH heraus und dem Höschen zwischen den Lippen der Fotze vergraben, sodass zwei dunkle Fleischdreiecke an jeder Seite sichtbar waren. Das Mädchen des Buchhalters, in BH und Höschen, mit spitzen Brustwarzen, die gegen die Cups drückten. Camila ebenso, mit den Strümpfen noch an und dem Gummibund, der ihr die Hüften einschnürte. Ich, im Boxer, mit dem bereits halbharten Schwanz, seitlich abgezeichnet. Der Buchhalter hielt sich in Unterhemd und Unterhose.

Mireya schaltete das Hauptlicht aus und der Chef zündete Duftkerzen an, die sie selbst in ihrer Tasche mitgebracht hatte. Die Musik wurde leiser und weicher. Die Gespräche wurden offener Sex: Anekdoten, Wünsche, Vergleiche. Mireya redete am meisten; sie strich dem Chef unverhohlen über die Lendengegend, drückte seinen Schwanz durch den Stoff und biss ihm ins Ohrläppchen, aber er reagierte immer noch nicht so, wie er sollte. Einmal stand er auf, ging ins Bad und kam wenig später mit einem neuen Lächeln und neuer Härte unter dem Stoff zurück.

— Also, Mädels — sagte Mireya, als wir alle schon viel zu tief drin waren, um noch zurückzuweichen. — Wetten wir. Wer länger am Schwanz ihres Mannes lutscht, gewinnt. Wer ihn zuerst in den Mund abspritzen lässt, verliert.

Sie sagte es und, ohne eine Antwort abzuwarten, zog sie dem Chef die Unterhose mit einem Ruck herunter. Ein dicker, dunkler Schwanz sprang heraus, mit geschwollenen Adern und glänzendem Kopf, und Mireya beugte sich vor und nahm ihn ohne Würgereiz bis zum Anschlag in den Mund, als kenne sie ihn auswendig. Sie fing an, ihn langsam zu lutschen, mit der Hand an der Basis, zog ihn ganz heraus und schluckte ihn wieder, wobei Fäden von Speichel an ihrem Kinn hingen. Der Chef warf den Kopf zurück und legte ihr die Hand in den Nacken, gab den Takt vor.

Camila blieb mit offenem Mund zuschauen, ohne zu reagieren. Das Mädchen des Buchhalters lachte nervös auf, sah den Buchhalter an, sah mich an, sah Camila an und folgte schließlich Mireyas Anweisung: Sie kniete sich vor ihren Partner, zog ihm den Schwanz über dem Gummiband heraus und nahm ihn in den Mund. Sie lutschte mit geschlossenen Augen, presste die Lippen an die Spitze und ging langsam tiefer, die Wangen durch den Sog eingefallen.

Camila brauchte ein paar Sekunden. Dann drehte sie sich zu mir um, ohne zu lächeln, und kam auf den Knien über den Teppich näher. Es war nicht genau sinnlich. Es war entschlossen. Sie zog mir den Boxer mit beiden Händen herunter und packte den Schwanz fest, als würde sie eine Rechnung begleichen. Sie leckte ihn zuerst von unten nach oben, folgte der dicken Vene darunter, und steckte ihn sich dann mit einer einzigen Bewegung ganz in den Mund. Ich spürte, wie er bis ganz hinten in ihre Kehle kam, ich spürte, wie sie schluckte, ich spürte, wie sie mit vollem Mund stöhnte. So hatte sie mir zu Hause noch nie einen geblasen. Nie. Sie begann, den Kopf in einem wütenden Rhythmus auf und ab zu bewegen, hielt mir mit einer Hand die Eier und grub mir mit der anderen die Nägel in den Oberschenkel.

Wir drei Männer sahen uns über den Köpfen unserer Frauen hinweg an, und keiner sagte etwas. Man hörte nur die feuchten Geräusche der drei Münder bei der Arbeit, das Schmatzen des Speichels, ein paar erstickte Stöhnen, das Knarzen des Ledersofas. Ich sah aus dem Augenwinkel, wie sich das Mädchen des Buchhalters ins Gesicht stoßen ließ, wie Mireya ihren BH öffnete und sich die Titten herausnahm, damit der Chef sie packen konnte, während sie ihn weiter schluckte, wie Camila mich von unten mit glasigen Augen und meinem Schwanz voll im Mund ansah.

Nach fünf Minuten stand Mireya auf. Sie zog die letzten beiden Kleidungsstücke aus, stand vollkommen nackt da, mit rasiertem Schambereich und geschwollenen, auseinanderklaffenden Fotzenlippen, und setzte sich auf den Chef, uns zugewandt. Sie griff seinen Schwanz mit der Hand, richtete ihn an ihrem Eingang aus und senkte sich langsam, ließ ihn Zentimeter um Zentimeter in sich hineinfressen. Als er ganz in ihr war, stieß sie ein heiseres Knurren aus und begann sich zu bewegen, erst vor und zurück, dann hoch und runter, die Augen geschlossen und die Titten schwer vor unserem Gesicht auf- und abspringend. Die Stöhne, die sie ausstieß, klangen eher nach Schauspiel als nach Hingabe, aber sie erfüllten ihren Zweck: Man sah den Schwanz des Chefs glänzend vor Lustsaft ein- und ausgleiten, bis zur Basis.

— So, Papi, fick mich schön, vor allen — keuchte sie. — Sollen sie sehen, wie ich ihn mir ganz reinstecke, sollen sie sehen, wie mir die Fotze ausläuft.

Das Mädchen des Buchhalters ließ den Schwanz ihres Mannes einen Moment los, den Mund ein einziges Chaos aus Speichel, und stand auf. Sie zog ihr Höschen herunter, setzte sich rittlings auf den Buchhalter im Sofa, den Rücken zu uns, und begann ihn mit nervösem Rhythmus zu reiten, gestützt auf die Armlehnen. Man sah ihr mageres Ärschchen auf und ab gehen, die Spalte offen, den Anus jedes Mal zusammengezogen, wenn sie sich ganz hinsetzte.

Ich konnte nicht glauben, was meine Augen sahen. Ich hatte den Schwanz meiner Frau im Mund, während zwei Meter von mir entfernt eine Frau, die ich jeden Tag im Büro sah, sich vor uns von hinten nehmen ließ, und ein Mädchen, das ich nicht kannte, ihren Mann ritt, als wäre sie allein in dem Raum.

Camila hob den Kopf, ein Faden Speichel hing von ihrer Lippe bis zur Spitze meines Schwanzes, sie sah mich fest an und blieb so einen Moment lang. Ich sah, wie sie schluckte, wie sie tief durchatmete, wie das Hintergrundrauschen sie allmählich zurückholte. Dann stand sie auf, wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab, hob Rock und Weste vom Boden auf und zog sich langsam, aber ohne Pause an.

— Lass uns gehen — sagte sie, und das war keine Frage.

Ich hob meine Sachen auf, zog sie mir im Flur falsch herum an, während der Schwanz noch hart durch die Hose drückte, und wir verabschiedeten uns mit einer raschen Geste. Der Buchhalter und das Mädchen waren noch immer auf dem Sofa ineinander verschlungen, sie hüpfte auf ihm, ohne sich umzudrehen, um uns anzusehen. Der Chef hatte Mireya über die Sofalehne gebeugt und nahm sie von hinten, und keiner von beiden hörte die Tür zufallen.

***

Auf der Taxifahrt nach Hause sprachen wir nicht. Camila schaute aus dem Fenster, den Kopf an die Scheibe gelehnt, und ich wagte nicht, die Stille zu brechen. Ich spürte immer noch die Wärme ihres Mundes an meinem Schwanz, und sie, so stellte ich es mir vor, spürte immer noch das Zittern, nur einen Schritt davon entfernt gewesen zu sein, sich vor mir von Mireya anfassen zu lassen.

Als wir zu Hause ankamen, ging sie wortlos ins Bad. Ich setzte mich aufs Bett und versuchte zu verarbeiten, was gerade passiert war. Ich wusste nicht, ob ich erregt, ängstlich, beschämt oder alles zugleich war. Der Schwanz ging mir nicht herunter.

Camila kam mit nassem Haar aus dem Bad, in ein Handtuch gewickelt. Sie blieb an der Tür stehen und sah mich eine lange Sekunde an, musterte mich. Dann ließ sie das Handtuch auf den Boden fallen. Sie war nackt, die Haut vom heißen Wasser gerötet, die Brustwarzen aufgerichtet, der Schambereich noch glänzend von der vorherigen Lust oder vom Wasser, ich wusste es nicht.

— Komm her — sagte sie mit einer Stimme, die nicht ihre alltägliche war. — Mach fertig, was du in diesem Haus angefangen hast. Aber hier. Mit mir. Und du schaust mich an.

Ich stand so gut ich konnte auf. Sie legte sich auf den Rücken ins Bett, spreizte die Beine und öffnete die Fotze mit zwei Fingern, zeigte sie mir rosa und nass. Ich warf mich auf sie. Ich stieß meinen Schwanz mit einem Ruck in sie hinein, bis zum Anschlag, und sie bog den Rücken durch und schrie auf wie ich es nie von ihr gehört hatte. Ich fickte sie hart, packte sie an den Hüften und sah ihr in die Augen, wie sie es von mir verlangt hatte. Sie rammte mir die Fersen in den Rücken und wiederholte mir ins Ohr, mit gebrochener Stimme, ich solle sie stärker nehmen, nicht aufhören, alles reinstecken.

— Genau so, wie du diese Schlampe hättest ficken wollen — keuchte sie. — Steck ihn mir so rein. Mach mich kaputt.

Ich drehte sie um, stellte sie auf alle viere, packte mit jeder Hand eine Pobacke und stieß ihr wieder von hinten rein, sah ihren Arsch gegen meinen Bauch schlagen. Ich strich ihr mit einem speichelnassen Daumen über den Anus und sie bebte am ganzen Körper, schob den Arsch nach hinten, um mich noch tiefer aufzunehmen. Ich fickte sie so weiter, bis ich spürte, dass ich nicht mehr konnte. Ich zog mich heraus, drehte sie erneut um, und ich kam in langen, dicken Strahlen über ihren Bauch und ihre Titten, die zwischen den Brüsten herunterhingen. Sie strich sich mit zwei Fingern über meinen Saft, führte sie zum Mund und lutschte sie, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Wir lagen keuchend und verschwitzt auf dem Bett. Ich schaltete das Licht aus. Fünfzehn Minuten später, ohne sich umzudrehen, sagte sie:

— Nimm mich nie wieder zu so einer Veranstaltung mit.

— Nein — antwortete ich. — Ich nehme dich nie wieder mit.

Das war das ganze Gespräch. Am nächsten Tag im Büro kam Mireya mit einem Kaffee an meinen Schreibtisch und lächelte, als wäre nichts geschehen, obwohl sie sich beim Hinstellen der Tasse absichtlich so bückte, dass ich ihren ganzen Ausschnitt und die Abdrücke des pfirsichfarbenen BHs sehen konnte. Der Chef betrat die Sitzung um zehn Uhr mit geschwollenen Augen und seinen üblichen Witzen. Niemand erwähnte je wieder, was passiert war, weder in jener Woche noch jemals.

Ich habe in jener Nacht etwas gelernt, und deshalb erzähle ich es. Die Fäden, die das Vertrauen zwischen Kollegen, zwischen Paaren, zwischen Fremden in einem Raum mit Kerzen zusammenhalten, sind dünner, als man glaubt. Eine Flasche, etwas schlecht bemessener Alkohol und ein paar gekreuzte Blicke genügen, damit sie reißen. Manchmal lassen sie sich flicken. Manchmal nicht. Ich hatte Glück: Camila behält auch dann einen kühlen Kopf, wenn der Körper ihr etwas anderes sagt, und noch in derselben Nacht, in unserem Bett, hat sie mir bewiesen, dass die Kühle sie und der Hitzkopf ich war.

Aber wenn mich jetzt jemand zu einer dieser Zusammenkünfte einlädt, die versprechen, später woanders weiterzugehen, dann finde ich irgendeine Ausrede und gehe mit meiner Frau nach Hause, um auf dem Sofa aufgewärmte Pizza zu essen und sie danach zu nehmen, wie sie es mir in jener Nacht beigebracht hat. Es ist weniger spektakulär. Aber auch weniger gefährlich.