Ich brachte Camila bei, was ihr kein Buch je hätte erzählen können

Ich lernte Camila am zweiten Tag kennen, an dem ich das Haus von Doña Patricia, Iváns Mutter, betrat. Sie war ein achtzehnjähriges Mädchen, still, mit diesem neugierigen Blick von jemandem, der mehr Fragen für sich behält, als er sich zu stellen traut. Wie ihre Mutter und wie Andrea, ihre ältere Schwester, war sie freundlich, aufmerksam, leicht im Umgang. Sie fiel nicht auf, obwohl sie glaubte, dass sie es tat.

Mit der Zeit erfuhr ich noch etwas mehr über sie. Nach jener Geschichte, die ich mit Andrea und ihrer Freundin Lola gehabt hatte, bekam ich schließlich heraus, dass Camila im Schweigen ihres Zimmers erotische Heftchen las. Ich hörte es an einem Nachmittag bei Bier aus dem Mund von Andrea, als wäre es harmloser Klatsch. Ich behielt es für mich, ohne etwas zu sagen.

Für jemanden, der von außen draufschaut, wirkt es wie eine Familie mit vielen Macken. Ist es nicht. Das sind ganz normale Leute, Nachbarn aus dem Viertel, gewöhnliche Gewohnheiten. Die Sache ist, dass die Hormone nicht in jedem Körper gleich reagieren, und in jedem Alter mit derselben Intensität losgehen. Und in diesem Haus hatten die Frauen, durch Zufall oder Vererbung, heißes Blut.

Dazu kommt die Atmosphäre. Die, die jeder in seinem Haus selbst schafft, das, was man ungewollt hört, das, was einem nachts über den Weg läuft, ohne dass man es vorhat. Camila war zwischen halb geschlossenen Türen aufgewachsen. Mehr als einmal hatte sie ihre Mutter dabei ertappt, wie sie sich in langen Nächten allein Erleichterung verschaffte, mit einem Vibrator, der leise aus dem Nebenzimmer summte, und auch die unter das Kissen gedämpften Stöhnlaute, wenn die Frau allein kam. Ich erfuhr es später, als sie es mir selbst erzählte.

Aber diese Nacht lag noch weit weg. Was ich erzählen werde, begann an einem ganz gewöhnlichen Nachmittag im Wohnzimmer ihres Hauses.

Ich kam zu Besuch, um Hallo zu sagen. Doña Patricia empfing mich mit Kaffee und Keksen, und nach einer Weile tauchte Andrea mit dem Gesicht von jemandem auf, der noch nicht ganz wach ist. Wir unterhielten uns etwa fünfundvierzig Minuten lang über belanglose Dinge, und dann kam Camila herunter. Sie grüßte schüchtern, setzte sich auf das Sofa mir gegenüber und hörte zu.

Ich weiß nicht, was Doña Patricia dabei durch den Kopf ging, aber nach ein paar Minuten stand sie auf und sagte, sie müsse mit ihrer Gevatterin eine Besorgung machen und würde ungefähr zwei Stunden brauchen. Andrea verabschiedete sich kurz darauf: Lola würde sie für eine Gruppenaufgabe abholen, so hieß es jedenfalls. Beim Gehen zwinkerten mir die beiden zu. Da begriff ich, dass die Besorgung und die Aufgabe wahrscheinlich dasselbe waren: eine stille Erlaubnis dafür, dass Camila bei mir blieb.

Und so landete ich, ohne es zu beabsichtigen, allein mit Iváns jüngerer Schwester in einem leeren Haus.

—Ich muss übermorgen eine Arbeit abgeben —sagte sie, kaum war die Tür zu — und ich weiß nicht, wo ich anfangen soll.

—Worum geht’s denn?

—Biologie. Geschlechtskrankheiten.

Ich sagte ihr, ich helfe ihr gern. Sie ging in ihr Zimmer hoch und kam mit dem Buch, einem Heft und zwei Kugelschreibern wieder herunter. Sie setzte sich aufs Sofa neben mich und schlug die Kapitelseite auf. Wir fingen mit dem Grundlegenden an: Gonorrhö, Syphilis, Schanker, HIV. Ich erklärte ihr, was mit Antibiotika heilbar ist, was nicht, welche Symptome es gibt, wie man sich ansteckt. Sie machte ordentliche Notizen mit runder Handschrift und nickte.

Irgendwann legte sie den Stift auf das Heft.

Und dann kamen die Fragen, die nicht mehr aus dem Buch stammten.

—Und woran merkt man, ob die andere Person was hat?

—Nicht immer merkt man es. Deshalb benutzt man Kondome.

—Und wenn man trotzdem eins benutzt, kann dann etwas passieren?

—Fast nichts, wenn man es richtig macht.

Sie nickte. Aber ihr Blick war nicht mehr der einer Schülerin. Es war etwas anderes. Eine Neugier, die sich losgerissen hatte.

—Warum fassen sich Männer eigentlich an? —fragte sie, so unverblümt.

Ich lachte überrascht. Sie lachte auch, rot bis zu den Ohren, aber sie wich nicht zurück.

—Ich frage ernsthaft.

—Das ist die einfachste Art, Spannung abzubauen —antwortete ich ihr—, wenn niemand sonst da ist oder wenn der Drang zu kommen stärker ist als die Geduld.

—Und Frauen auch?

—Frauen auch. Die stecken sich die Finger in die Fotze, reiben den Kitzler, benutzen, was eben gerade da ist. Und kommen genauso wie ein Mann.

Sie senkte den Blick. Sie biss sich auf die Lippe. Und hob ihn wieder.

—Ich mache das fast jede Nacht —sagte sie leise—. Aber ich weiß nicht, ob ich es richtig mache.

***

Sie brauchte fünf Minuten, um mir den Rest zu erzählen. Dass sie im Bad ihrer Schwägerin Carolina erotische Zeitschriften gefunden und sie heimlich gelesen hatte, dass sie einen Pornofilm gesehen hatte, den ihr Bruder Iván in der Schublade des Wohnzimmerschranks aufbewahrte. Dass sie eines Tages, ohne es zu wollen, Carolina dabei sah, wie sie Iván auf dem Sofa einen blies, damals, als sie noch zusammen waren: Sie hatte sie auf den Knien gesehen, mit dem Schwanz des Bruders bis zum Anschlag im Mund, und Iván hatte sie an den Haaren gepackt. Und dass sie ihre Mutter manche Nächte beobachtete, wenn sie das Summen des Vibrators hörte und die Stöhnlaute der Frau, die im Nebenzimmer allein kam.

—Ich weiß nicht, wen ich fragen soll —sagte sie—. Meine Schwester frage ich und sie stellt sich dumm. Meine Mutter wird mir gar nichts antworten. Deshalb frage ich Sie.

Ich dankte ihr für ihr Vertrauen. Ich sagte ihr, sie solle mich alles fragen, was sie wolle, und ich würde ihr antworten, als wäre es irgendeine andere Frage aus dem Buch.

Und dann kamen die echten Fragen. Wie es beim ersten Mal ist. Ob es weh tut, wenn ein Schwanz zum ersten Mal in eine jungfräuliche Fotze eindringt. Wie ein richtiger Orgasmus ist, nicht einer allein mit den Fingern zwischen den Beinen. Wie groß ein steifer Schwanz ist, ob er ihr in den Mund passt, ob er in ihre Fotze passt. Wie man ein Kondom überzieht, weil sie es in den Zeichnungen im Buch gesehen hatte, aber nie an einem echten Schwanz.

—Dafür bräuchten wir eine Banane —sagte ich und versuchte, dass es wie ein Lehrerwitz klang.

—Ich hab keine Banane, Profe —antwortete sie. Das Wort „Profe“ kam ihr ganz natürlich über die Lippen, und ich korrigierte sie nicht —. Aber ich habe ein Kondom. Ich bewahre es seit Monaten in meinem Nachttisch auf.

Ich lächelte. Ich sah sie an. Sie hielt meinem Blick stand.

—Und dann?

—Dann benutzen Sie Ihres, Profe —sagte sie, mit Augen, die sich inzwischen mit etwas gefüllt hatten, das keine akademische Neugier mehr war—. Schließlich bringen Sie mir gerade alles bei. Das werden Sie mir schon nicht übel nehmen.

Ich spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg. Ich ließ mir nichts anmerken. Ich fragte sie, ob sie sicher sei, was sie da sagte. Sie sagte ja. Ich fragte sie, ob sie begriff, dass man, um jemandem ein Kondom überzuziehen, zuerst einen Schwanz brauchte, der steinhart war. Sie sagte, auch das wisse sie.

—Nur wirst du mir helfen müssen, Camila. So allein wird der nicht stehen.

—Keine Sorge, Profe. Ich kriege ihn dir gleich schön hart.

***

Sie stand mit neuer Entschlossenheit auf und ging zur Wohnwand. Sie suchte zwischen den DVDs, die ihr Bruder dagelassen hatte, und wählte eine ohne Etikett. Sie legte sie ein, drehte den Ton leiser und setzte sich wieder neben mich. Nicht ganz so nah wie vorher. Näher.

Auf dem Bildschirm zog ein Mädchen auf den Knien einem Typen den Schwanz aus der Hose und nahm ihn sich ganz in den Mund. Camila sah den Film mit gespielter Aufmerksamkeit, aber ich sah, wie sich ihr Mund unwillkürlich öffnete und in der Luft die Geste der Darstellerin nachahmte. Ich sah sie an. Nach einer Minute näherte sich ihre rechte Hand meinem Bein. Sie berührte mich nicht sofort. Zuerst legte sie sie auf den Stoff, auf den Oberschenkel. Dann glitt sie langsam höher, als würde sie unbekanntes Gelände abtasten, bis ihre Finger die Beule streiften, die sich schon unter der Hose abzeichnete. Als sie sie spürte, holte sie tief Luft und drückte zu.

—Der ist ja steinhart, Profe —sagte sie leise—. Und ich hab ihn noch nicht mal gesehen.

Sie begann, über den Stoff zu reiben, mit der offenen Hand, die Größe mit der Hand abmessend. Der Schwanz schwoll noch stärker gegen den Reißverschluss an.

—Zieh ihn mir raus —sagte ich.

Camila öffnete mir unbeholfen den Knopf der Hose, zog den Reißverschluss herunter und steckte die Hand in meine Unterhose. Als sich ihre Finger um die heiße Haut des Schwanzes schlossen, entwich ihr ein Seufzer. Sie zog die Kleidung nach unten, und der Schwanz sprang heraus, hart, an der Spitze rot, mit deutlicher Ader. Sie sah ihn an, als würde sie zum ersten Mal etwas sehen, das sie nur von Zeichnungen kannte.

—Der ist größer, als ich dachte —murmelte sie—. Und dicker.

Sie packte ihn mit der rechten Hand, umschloss ihn mit den Fingern und begann, ihn langsam auf und ab zu bewegen, während sie sah, wie die Vorhaut über die Eichel hoch- und runterglitt. Mit der anderen Hand tastete sie neugierig meine Eier ab, wog sie in der Hand.

—So, Profe? Macht man es so?

—Fester. Und die Vorhaut jedes Mal ganz zurück.

Sie gehorchte. Die Handarbeit bekam Rhythmus. Ein dünner Strahl klarer Flüssigkeit trat aus der Öffnung an der Spitze, und sie sah ihn fasziniert an, beugte sich vor, streckte die Zunge heraus und leckte daran, als würde sie probieren. Als sie den Geschmack spürte, schloss sie für einen Sekundenbruchteil die Augen, schluckte und senkte wieder den Kopf. Bevor ich sie warnen konnte, hatte sie sich die Hälfte des Schwanzes in den Mund geschoben.

—Ach du heilige Scheiße —rutschte es mir heraus.

Camila blies mir ohne Technik, aber mit Hunger, die Wangen eingesogen, die ungeschickte Zunge darunter hindurchfahrend, zu viel Speichel. Immer wieder zog sie ihn mit einem Schmatzen heraus, holte Luft und nahm ihn sich wieder tiefer. Beim dritten Abgang stieß sie bis zum Rachen vor und hustete, aber sie zog ihn nicht ganz heraus.

—Warte —sagte ich—. Wenn du so weitermachst, bringst du mich zu früh zum Abspritzen.

Sie richtete sich auf, der Mund glänzte vor Speichel, und ein neues Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. Sie streckte sich zum Beistelltisch, öffnete ein Schubfach, das ich nicht gesehen hatte, und holte ein Kondom in seiner Hülle heraus. Sie gab es mir. Ich öffnete es. Ich reichte es ihr zurück.

—Achte auf die Seite —warnte ich sie—. Wenn du es verkehrt herum aufsetzt, muss es weggeworfen werden.

Sie setzte es richtig an, über die geschwollene Eichel. Sie begann, es langsam mit beiden Händen abzurollen, und ihre Neugier gewann über die Scham: Sie machte es konzentriert, als würde sie eine Prüfung üben. Unbewusst schenkte mir diese Konzentration den seltsamsten und geilsten Schwanzwichs, den ich seit Jahren gehabt hatte. Als sie das Latex bis zur Wurzel heruntergezogen hatte, blieb sie ein paar Sekunden mit dem eingehüllten Schwanz zwischen den Fingern sitzen, betrachtete ihn von der Seite und drückte ihn langsam zusammen, um zu sehen, wie sich die Ader trotz Gummi abzeichnete.

—Gut —sagte ich—. Perfekt.

—Und jetzt?

—Jetzt kommt es darauf an, was du wissen willst.

Ich bat sie um Erlaubnis, sie anzufassen. Ich hob ihr T-Shirt hoch und streifte ihr den BH mit einem Ruck ab. Zwei kleine, weiße Brüste fielen frei, mit aufgerichteten, rosigen Brustwarzen, die mit ihrem Atem zitterten. Ich nahm eine mit dem Mund und saugte langsam daran, biss leicht an der Spitze, während ich mit der anderen Hand ihre andere Brust knetete. Sie bog den Rücken durch und grub mir die Finger in den Nacken.

—Fester —flüsterte sie—. Beiß fester.

Ich tat ihr den Gefallen. Ich fuhr mit den Zähnen über beide Brustwarzen, ließ sie rot werden, und ließ meine Hand über ihre Taille, über die Hüfte, hinunter zum Venushügel gleiten. Ihr Baumwoll-Shorts war durchnässt; der dunkle Fleck im Stoff war deutlich zu sehen. Ich schob die Hand darunter und fand ihre geschwollene Fotze, die Lippen aus dem Slip herausragend, tropfnass. Ich streichelte sie langsam, mit Geduld, bis sie schwer zu atmen begann und mir das Handgelenk gegen sich presste. Ich schob einen Finger hinein, dann zwei, und spürte das enge, brennende Innere, das sich mit jeder Bewegung zusammenzog.

—Du bist ja total nass —sagte ich ihr ins Ohr—. Deine Fotze läuft dir über.

—Wegen dir, Profe. Es ist das erste Mal, dass mich jemand da unten anfasst.

—Profe —sagte sie später, mit abgebrochener Stimme—, was ist ein Cunnilingus?

—Willst du, dass ich es dir zeige?

Sie nickte.

—Aber steck ihn mir nicht rein —fügte sie schnell hinzu—. Noch nicht. Ich hab Angst. Meine Mutter würde das nicht verstehen. Vielleicht später. Heute nicht.

Ich sagte ihr, kein Problem. Dass wir nur so weit gehen würden, wie sie es wollte, und keinen Schritt weiter.

Ich zog ihr Shorts und Slip mit einem Ruck herunter. Ich kniete mich auf den Teppich zwischen ihre Beine und spreizte sie mit beiden Händen. Sie hatte die Fotze fast ganz rasiert, oben nur etwas feinen Flaum, die inneren Lippen lagen glänzend offen, der Kitzler war geschwollen wie eine rosafarbene Perle. Ich blieb einen Moment lang einfach nur anschauen, atmete den heißen Geruch ein, der von ihr ausging. Dann beugte ich mich vor und fuhr ihr mit der ganzen Zunge darüber, von unten bis zur Knospe, mit einem einzigen langsamen Lecken.

Camila fuhr zusammen und krallte mir die Nägel in die Schultern.

—Ach du meine Güte —sagte sie—. Ich wusste nicht, dass sich das so anfühlt.

Ich biss in die Innenseiten ihrer Oberschenkel, hinterließ die Zahnabdrücke auf der feinen Haut, leckte langsam über ihre ganze Fotze, saugte jede Lippe einzeln, lernte jede Bewegung kennen. Als ich die Zunge in sie hineinsteckte und sie wie einen kleinen Schwanz bewegte, entwich ihr ein erstickter Schrei. Ich ging wieder hoch und saugte an ihrem Kitzler mit den Lippen, leckte ihn kreisend, drückte ihn sanft zwischen die Zähne und ging wieder nach unten. Ich schob einen Finger hinein, während ich weiter leckte, dann zwei, und suchte mit nach oben gebogenen Fingerkuppen ihren Punkt tief drinnen.

Ihr ganzer Körper begann zu zittern. Ihre Beine schlossen sich unwillkürlich um meinen Kopf. Ihre Fotze zog sich um meine Finger zusammen wie ein Mund. Als sie kam, tat sie es, indem sie mir mit einer Hand ins Haar griff und mit den Zähnen in den Handrücken der anderen biss. Sie schrie nicht. Sie ließ nur ein Geräusch los, das zugleich wie ein Stöhnen und ein Lachen klang, und übergoss mir das Gesicht mit einem heißen Schwall, der mir übers Kinn lief.

Ich leckte weiter, während das Zittern nachließ, saugte jeden Tropfen auf, bis sie mir sanft den Kopf wegdrückte, weil sie es nicht mehr aushielt.

Später, als sie sich erholt hatte und mich darum bat, kniete sie sich zwischen meine Beine und blies mir den Schwanz wieder, diesmal ruhiger. Sie tat es mit derselben Ernsthaftigkeit, mit der sie zuvor das Kondom abgerollt hatte: als wäre es eine mündliche Prüfung und sie wollte nicht durchfallen. Sie nahm ihn mir aus dem Mund, sah ihn an, fuhr mit der Zunge über jede Ader, über die Eier, von unten, und steckte ihn mir wieder hinein. Dabei stellte sie mir Fragen. Ob das so gut sei. Ob ich es fester oder sanfter mochte. Ob sie gleichzeitig die Hand benutzen dürfe. Ob sie auch meine Eier lutschen dürfe. Ich beantwortete alles leise, als würden wir immer noch das Kapitel wiederholen.

Als sie merkte, dass ich gleich kommen würde, zog sie ihn nicht heraus. Sie nahm ihn bis zum Rachen und hielt dort durch, die Augen voller Tränen, während ich mich mit dem nach hinten gebogenen Rücken des Sofas im Kondom entlud. Erst als ich still wurde, richtete sie sich auf, zog den Schwanz langsam heraus und sah mich mit einem neuen, stolzen Lächeln an.

—Ich lerne schnell, nicht wahr, Profe?

***

Dieser Nachmittag blieb dabei. Der Blowjob, der Cunnilingus, die Finger. Mehr nicht. Sie selbst setzte die Grenze, und ich respektierte sie.

Drei Tage später stand sie ohne Ankündigung vor der Tür meiner Wohnung. Sie hatte die Haare hochgebunden und einen kleinen Rucksack über der Schulter. Als ich öffnete, kam sie ohne zu grüßen herein, legte den Rucksack aufs Sofa und sagte zu mir:

—Heute ja.

Es war nicht nötig zu fragen, was sie meinte.

Sie machte alles selbst. Sie nahm mich an der Hand mit ins Schlafzimmer, schloss die Tür mit dem Fuß und begann, sich wortlos auszuziehen. Das T-Shirt, den BH, die Jeans, den Slip. Sie blieb nackt neben dem Bett stehen, mit harten Brüsten und der schon glänzenden Fotze zwischen den Beinen. Danach zog sie mich aus, Knopf für Knopf, mit Geduld, und als sie mir die Unterhose herunterzog und der Schwanz heraussprang, entwich ihr ein Lächeln.

—Den habe ich schon vermisst —murmelte sie.

Sie kniete sich hin und blies ihn eine lange Weile, um ihn vorzubereiten, machte ihn mit ihrem Speichel richtig nass. Dann holte sie ein Kondom aus dem Rucksack und zog es mir selbst über, mit der Technik, die sie an jenem Nachmittag gelernt hatte. Sie legte mich rücklings aufs Bett, stieg auf mich, und nahm den Schwanz mit der Hand, um ihn an den Eingang ihrer Fotze zu setzen.

Als sie ihn zum ersten Mal hineinließ, tat sie es langsam, die Augen geschlossen, auf die Lippe beißend, genau wie an jenem Nachmittag mit dem Buch auf den Knien. Der Schwanz ging zur Hälfte hinein, und sie hielt an, atmete, spürte zum ersten Mal, wie sie sich öffnete. Sie sank noch ein Stück tiefer. Ihr entwich ein kurzer Laut.

—Es tut ein bisschen weh —sagte sie—. Aber ich will weitermachen.

—Lass dir Zeit. Ganz ohne Eile.

Sie ließ sich langsam herunter, Zentimeter für Zentimeter, bis der Schwanz ganz in sie glitt und ihre Eier an ihrem Arsch lagen. Sie blieb ein paar Sekunden so stehen, still, und gewöhnte sich daran, ihn in sich zu haben. Dann begann sie sich zu bewegen. Erst auf und ab, ganz langsam, dabei an meiner Brust festhaltend. Als der Schmerz nachließ, änderte sie den Rhythmus. Sie begann, die Hüften kreisen zu lassen, vor und zurück, als suche sie einen bestimmten Winkel. Als sie ihn fand, warf sie den Kopf zurück und stieß einen langen Seufzer aus.

—Da, da, da —wiederholte sie—. Genau da.

Ich packte sie an der Hüfte und half ihr, sich zu bewegen. Sie ging mit einem eigenen Rhythmus auf und ab, sah die ganze Zeit hin, als studiere sie mich auf dieselbe Weise, wie sie zuvor das Kondom studiert hatte. Ihre Brüste hüpften bei jedem Abwärtsstoßen. Ihre Fotze machte ein nasses Geräusch, jedes Mal wenn der Schwanz ganz hineinging.

Danach wollte sie, dass ich sie auf allen vieren nahm. Ich drehte sie um, fasste sie an den Hüften und rammte ihn ihr mit einem Mal hinein. Sie presste das Gesicht ins Kissen, um nicht zu schreien. Ich griff ihr ins Haar, zog langsam daran und fickte sie dann mit harten Stößen, wobei ich bei jedem Stoß meine Eier gegen ihren Kitzler schlug.

—Fester, Profe. Fester. Mach mich kaputt.

Ich gab ihr es fester. Das Sofa, das Bett, das ganze Zimmer füllten sich mit dem Geräusch von Haut auf Haut und ihren unter den Stoff gedämpften Stöhnen. Als sie zum zweiten Mal kam, zog sich ihre Fotze so fest um meinen Schwanz zusammen, dass sie mir fast selbst den Orgasmus herausriss. Ich hielt durch. Ich verlangsamte das Tempo, wartete, bis das Zittern nachließ, und begann wieder von vorn.

Wir beendeten es, indem sie auf dem Rücken lag, die Beine auf meinen Schultern geöffnet, fast in zwei gebogen, während ich ihn ihr bis zum Anschlag reinrammte und ihr ins Gesicht sah. Sie kam ein drittes Mal, kurz und scharf, und ich kam mit ihr, presste ihre Schenkel zusammen und füllte das Kondom in ihrer Fotze.

Als wir fertig waren, blieb sie eine Weile schweigend liegen und starrte an die Decke.

—Wissen Sie was, Profe? —sagte sie dann.

—Was denn?

—Ich habe in diesen drei Tagen mehr gelernt als in der ganzen Oberstufe.

Ich lachte. Sie auch. Dann zog sie sich an, nahm den Rucksack und ging, nachdem sie mir versprochen hatte, wiederzukommen.

Sie kam wieder. Diese Initiative, die sie vom ersten Tag an hatte, ist bis heute ungebrochen. Jedes Mal, wenn sie auftaucht, bringt sie eine neue Idee mit, eine neue Frage, eine Stellung, die ihr aus dem Nichts eingefallen ist. Und ich, der ich in dieser Geschichte immer noch der Profe bin, beschränke mich darauf, Notizen zu machen.