Das Geheimnis, das ich in jenen Nachtschichten hütete

Ich richtete die weiße Uniform vor dem Badezimmerspiegel zurecht, bevor ich ging. Zweiunddreißig Jahre alt, ein mürrisches Gesicht, ein magerer Körper, der zu viele Doppelschichten und zu viele schlaflose Nächte verriet. Ich brauchte diesen Job wie die Luft zum Atmen. Das Angebot war viel zu gut, um es auszuschlagen: nachts einen ans Bett gefesselten Mann in seinem eigenen Haus zu pflegen, für ein Gehalt, für das ich im Krankenhaus drei Jahre hätte arbeiten müssen, um es zu bekommen.

Die Frau hatte mich am Telefon interviewt. Höfliche, zitternde Stimme, jedes Wort abwägend. Sie erklärte mir, dass ihr Mann im Endstadium sei und sie ihn lieber zu Hause als in einer Klinik haben wolle. Sie hieß Raquel. Noch in derselben Nacht fuhr ich hin, um mir das Haus anzusehen.

Das Haus lag in einer abgeschotteten Wohnanlage, still wie ein Friedhof. Raquel empfing mich an der Tür. Sie mochte um die fünfundvierzig sein, eine von der Erschöpfung gedämpfte Schönheit, tiefe Schatten unter den Augen, der schmale Körper unter einem Kleid aus abgetragener Seide verborgen. Sie führte mich ins Zimmer ihres Mannes, wo der Mann reglos zwischen Schläuchen und Monitoren lag, die in weiten Abständen piepsten, wie eine defekte Uhr.

—Er kann nicht sprechen, bewegt kaum die Augen — sagte sie mit gebrochener Stimme—. Aber er versteht alles. Der Arzt sagt, er kann noch Wochen durchhalten, vielleicht ein paar Monate.

Ich nickte. Ich ging die Medikamente, die Zeiten, das Equipment durch. Die Routine war einfach: die Mittel verabreichen, ihn waschen, ihn drehen, um Wundliegen zu vermeiden, die Vitalwerte notieren. Die erste Nacht verging im Schweigen der Flure und im Piepen des Monitors. Ich setzte mich in den Sessel neben das Bett des Kranken, mit einem Buch, das ich nicht einmal las.

Gegen zwei Uhr morgens hörte ich aus dem Zimmer nebenan ein dumpfes Geräusch. Nicht vom Kranken, dessen einziges Geräusch die Beatmung war. Es war sie. Ich stand langsam auf und ging zur halb geöffneten Tür. Das Straßenlicht fiel durch das Fenster und beleuchtete eine in sich zusammengesunkene Gestalt auf dem Bett. Raquel weinte leise, ein Weinen voll absoluter Einsamkeit.

Ich zögerte. Es war nicht meine Aufgabe, die künftige Witwe zu trösten. Aber etwas in diesem Weinen berührte mich, erinnerte mich an meine eigenen leeren Nächte. Ich ging lautlos hinein.

—Gnädige Frau? Geht es Ihnen gut?

Sie richtete sich erschrocken auf und wischte sich die Tränen mit dem Handrücken weg.

—Ja, ja… entschuldigen Sie. Es ist nur so, dass ich manchmal…

—Sie müssen sich nicht entschuldigen — sagte ich und trat näher—. Das muss sehr schwer sein.

Ich setzte mich an den Bettrand, hielt Abstand. Sie sah mich mit geschwollenen Augen an und suchte etwas anderes als Worte. Ich spürte die Wärme ihres Körpers, einen Jasminduft, gemischt mit dem Geruch von Desinfektionsmittel, der das ganze Haus durchzog.

—Soll ich Ihnen einen Tee machen? — fragte ich, um die Stille zu brechen.

—Ja, danke.

Ich wusste genau, wohin das alles führen konnte.

Ich kam mit zwei dampfenden Tassen zurück. Sie nahm ihre mit zitternden Händen, und ihre Finger streiften meine. Es war nur eine minimale Berührung, aber wir beide erstarrten. Wir sahen uns in die Augen, und in diesem von Schmerz und etwas anderem aufgeladenen Schweigen brach eine unsichtbare Grenze.

—Seit Jahren hat mich niemand mehr berührt — gestand sie, fast tonlos—. Nicht so. Seit Jahren hat mich niemand mehr gefickt, mich geküsst oder mir die Zunge in den Mund gesteckt. Ich bin innen trocken, als hätte ich vergessen, dass ich überhaupt eine Fotze habe.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich legte ihr die Hand an die Wange, und sie lehnte sich in meine Handfläche, die Augen geschlossen. Ich senkte langsam den Kopf, und wir küssten uns. Es war zuerst ein schüchterner Kuss, dann tiefer, getragen von der Not zweier Menschen, die viel zu lange allein gewesen waren. Ich schob ihr die ganze Zunge in den Mund, und sie saugte daran, als hinge ihr Leben davon ab, und stöhnte in meinen Mund hinein.

***

Meine Hände glitten ihren Rücken hinunter und spürten, wie dünn sie unter der Seide war. Sie klammerte sich an mich. Die Tasse fiel zu Boden und zerbrach, aber keiner von uns zuckte auch nur. Ich hob sie hoch, sie wog fast nichts, und legte sie behutsam zwischen die Laken. Ich zog meine Uniform aus, während sie mit den Knöpfen ihres Kleides rang, verzweifelt, die Seide von den Schultern riss, bis ihre Brüste frei waren, klein, mit dunklen, schon harten, steinharten Brustwarzen.

Ich biss in sie. Ich saugte sie einzeln, zog mit den Zähnen daran, und sie bog den Rücken durch und krallte mir die Finger in den Nacken, damit ich nicht aufhörte. Ich ging nach unten, leckte ihren Bauch ab, schob die Zunge in ihren Nabel und riss ihr die Slips mit einem Ruck herunter. Ihre Fotze öffnete sich zwischen den Schenkeln, glänzend, durchnässt, die geschwollene Klitoris lugte zwischen den Lippen hervor. Sie roch nach geiler Frau, nach Jasmin und nach Sex, und der Geruch machte meinen Schwanz hart wie eine Eisenstange.

—Bitte — japste sie—, leck sie mir, seit Jahren hat mich keiner mehr geleckt.

Ich spreizte ihre Beine ganz und vergrub mein Gesicht in ihrer Fotze. Ich fing an, sie von unten nach oben zu lecken, lang, tief, jeden Faltenzug auskostend. Ich saugte an ihrer Klitoris, umschloss sie mit den Lippen, und sie stieß einen Schrei aus, den sie mit der Hand ersticken musste. Ich schob zwei Finger in sie und bewegte sie nach oben, während die Zunge weiter an ihrem geschwollenen Knopf arbeitete. Raquel wand sich, presste meinen Kopf an ihre Fotze, füllte meinen Mund mit heißem Saft.

—Ich komme, ich komme, hör nicht auf, Arschloch, hör nicht auf — stöhnte sie, und sie kam schlagartig, tränkte mein Kinn, bebte am ganzen Körper mit steifen Beinen um meinen Kopf.

Ich gönnte ihr keine Pause. Noch bevor sie mit dem Zittern fertig war, drehte ich sie auf den Bauch, stellte sie auf die Knie und drückte ihr das Gesicht ins Kissen. Ich spuckte mir in die Hand, rieb meinen Schwanz damit ein und setzte ihn an ihre offene Fotze. Sie blickte über die Schulter, glasigäugig, und wartete.

—Fick mich endlich — flehte sie—. Steck ihn ganz rein, du Hurensohn, ich halte es nicht mehr aus.

Ich drang mit einem einzigen Stoß in sie ein, und sie stöhnte, den Rücken durchgebogen. Mein Schwanz sank bis zum Anschlag in sie hinein, durchnässt, und ich spürte, wie sich ihre Fotze wie eine heiße Faust um mich schloss. Ich begann langsam, dann schneller, tiefer. Jeder Stoß war eine Antwort auf das Schweigen des Hauses, auf das Piepen des Monitors im Zimmer nebenan, auf den Tod, der geduldig hinter der Wand wartete. Ich packte sie an den Haaren und zog ihren Kopf nach hinten, während ich sie von hinten nahm, meine Schenkelhaut schlug mit einem feuchten, obszönen Laut gegen ihren Arsch, der das Zimmer füllte.

Raquel grub mir die Nägel in die Unterarme, während ich sie hart nahm. Ihre Stöhner füllten das Zimmer. Da war keine Zärtlichkeit, nur ein rohes Verlangen, die körperliche Not, sich lebendig zu fühlen. Ich führte die Hand nach vorn und drückte eine Brust, dann ging ich zur Klitoris hinunter und rieb sie mit dem Daumen, während ich sie weiter bis zu den Eiern durchstieß.

—Fester — flüsterte sie zwischen den Atemzügen—. Gib mir mehr. Fick mich wie eine Schlampe, tiefer, mach mich kaputt.

Ich gehorchte und spürte, wie sie sich um mich herum zusammenzog. Ich zog mich kurz zurück, drehte sie auf den Rücken, hob ihre Beine an und legte sie über meine Schultern. Ich stieß wieder mit einem Ruck in sie hinein, doppelt gekrümmt, und sie schrie in meinen Mund, als ich sie küsste, um ihre Schreie zu dämpfen. Ich nahm sie mit der ganzen aufgestauten Wut jahrelang schlecht bezahlter Arbeit und einsamer Nächte, mein Schwanz glitt durchnässt hinein und heraus, ihre Fotze platschte bei jedem Stoß. Ich biss ihr in den Hals, in die Brüste, auf die Schultern und hinterließ überall rote Spuren.

—Ich komme gleich noch mal — japste sie—, in mir, komm in mir, ich will dich spüren.

Ich stieß noch drei-, viermal zu, bis ich spürte, wie sie in einem langen Orgasmus auseinanderbrach, ihre Fotze melkte meinen Schwanz in heißen Krämpfen. Ich brauchte nicht lange, um ihr zu folgen. Ich stieß bis ganz nach unten und lud Schwall um Schwall Milch in sie hinein, knurrte ihr ins Ohr, während Raquel mir mit beiden Händen die Arschbacken zusammendrückte, damit ich nicht herausrutschte. Ich blieb in ihr, keuchend, beide Körper von Schweiß verklebt, mein Sperma lief ihr an den Schenkeln herunter.

Als wir uns trennten, kam die Wirklichkeit mit voller Wucht zurück. Das Schweigen wog doppelt so schwer. Raquel bedeckte ihr Gesicht mit den Händen.

—Was haben wir getan? — fragte sie.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich zog mich schweigend an und fühlte mich wie der schlimmste aller Männer. Ich hatte das Vertrauen eines Sterbenden verraten. Ich hatte die Verletzlichkeit einer gebrochenen Frau ausgenutzt.

—Ich gehe nach Ihrem Mann sehen — sagte ich und flüchtete aus dem Zimmer.

***

Im Nebenzimmer sah mich der Kranke mit festem Blick an, die Augen im Licht des Monitors glänzend. Mir lief ein Schauder über den Rücken. Hatte er etwas gehört? Verstand er es? Es gab keine Möglichkeit, das zu wissen. Ich überprüfte die Vitalwerte, justierte die Zugänge, reinigte den leblosen Körper mit automatischen Bewegungen. Jede Geste schmeckte mir nach Hohn. Noch immer hatte ich den Geruch der Fotze seiner Frau an den Fingern kleben.

Um vier Uhr morgens hörte ich Schritte im Flur. Es war Raquel, mit einem Glas Wasser in der Hand.

—Können Sie schlafen? — fragte sie, ohne mich anzusehen.

—Nein.

Sie setzte sich in den Sessel, in gebührendem Abstand.

—Mein Mann und ich haben aufgehört, miteinander zu reden, lange bevor der Unfall passierte — sagte sie plötzlich—. Er hatte Geliebte. Er hatte immer welche. Ich tat so, als wüsste ich nichts davon, wegen der Kinder, wegen des Anscheins. Jetzt sind die Kinder weg und nur wir beiden sind geblieben. Ich und dieser leere Körper.

Sie fuhr sich mit der Hand durchs Haar, eine müde Geste.

—Seit Jahren fühle ich nichts mehr. Kein Vergnügen, keinen Schmerz. Nichts. Bis heute Nacht.

Ich spürte, wie mir die Scham ins Gesicht brannte.

—Gnädige Frau, ich…

—Es war weder Ihre noch meine Schuld. Wir sind zwei einsame Menschen in einem Haus voller Schweigen. Was hätten wir sonst tun sollen?

Sie stand auf und ging zur Tür des Kranken. Sie sah ihn einige Sekunden lang an und kam dann zu mir zurück.

—Bleibst du bei mir? Nur bis es hell wird. Nicht dafür. Nur damit ich nicht allein bin.

Ich zögerte einen Moment und folgte ihr. Wir legten uns zusammen hin, angezogen, ohne uns zu berühren. Aber die Wärme ihres Körpers, die Nähe ihrer Haut unter der Kleidung, war erregender als jede Liebkosung.

***

In den folgenden Nächten wiederholte sich dasselbe Muster. Tagsüber war ich der professionelle Pfleger, aufmerksam und respektvoll. Nachts wurde ich zu ihrem Liebhaber. Sie verwandelte sich, sobald das Licht ausging: Aus der besiegten Frau wurde eine Hungrige, die mehr verlangte, die nahm, was sie brauchte, mit einer Intensität, die mir manchmal Angst machte.

In der zweiten Nacht erwartete sie mich nackt am Ende des Flurs. Ohne ein Wort brachte sie mich ins Bad, schloss die Tür und kniete vor mir nieder. Sie zog mir die Hose der Uniform herunter und holte meinen Schwanz hervor, noch schlaff, und nahm ihn ganz in den Mund. Sie blies mir, während sie von unten zu mir aufblickte, mit Augen voller hungriger Dringlichkeit, die Zunge strich über meine Eier, wanderte den Schaft hinauf, umschloss die Eichel. Sie spuckte auf meinen Schwanz und verteilte es mit der Hand, während sie mir einen bis zum Rachen blies, Würgen und alles. Als ich hart war, setzte sie mich an den Rand der Badewanne, stieg breitbeinig über mich und spießte sich selbst auf ihn, wobei sie mit der Hand meinen Schwanz in ihre Fotze führte.

—Fick mich, als wolltest du mir wehtun — bat sie mich eines Nachts, während ich sie von hinten auf dem Küchentisch nahm—. Lass mich etwas spüren, wenn schon, dann Schmerz. Bespuck mich, du Arschloch, hau mir auf den Arsch, während du ihn mir reinsteckst.

Ich spuckte ihr auf den Arsch, schlug ihr mit der flachen Hand über die Backen, bis sie rot waren, und sie kam schreiend gegen das Holz. Ich legte ihr eine Hand um den Hals, während ich ihr mit der anderen weiter Ohrfeigen gab und ihr mit dem Schwanz bis zum Anschlag rein und raus stieß. Sie verlangte mehr, immer mehr.

In einer Morgendämmerung bat sie mich, sie zu dominieren. Sie zu fesseln. Sie zu bestrafen. Ich band sie mit ihren eigenen Seidenbändern ans Bett, auf dem Rücken, die Beine weit gespreizt. Ich verband ihr die Augen mit einem anderen Tuch und zeichnete mit der flachen Hand ihre blasse Haut nach, bis ihre Schenkel und Brüste rosig wurden. Ich schob ihr drei Finger in die Fotze und rieb mit dem Daumen die Klitoris, bis sie bebend gegen die Fesseln kam.

Danach machte ich sie los, stellte sie auf alle viere und spuckte zwischen ihre Arschbacken. Ich fuhr ihr mit dem Finger durchs Loch, machte es gut nass und begann, ihn ihr langsam hineinzuschieben, während ich sie mit dem Schwanz in der Fotze bearbeitete.

—In den Arsch — japste sie—, steck ihn mir in den Arsch, ich will dich da spüren, das hat noch nie jemand mit mir gemacht, nie.

Ich zog den Finger heraus, spuckte auf meinen Schwanz und setzte ihn an ihren zusammengedrückten Arsch. Ich drückte langsam, bis die Eichel hineinging, und sie stieß einen langen, halb schmerzhaften, halb lustvollen Laut aus. Ich drückte weiter, Stück für Stück, bis ich ihn ganz in sie hineingeschoben hatte. Ich nahm sie von hinten, während sie sich mit Verzweiflung selbst streichelte, zwei Finger in der Fotze, der Daumen rieb die Klitoris.

—Mehr — stöhnte sie—. Hör nicht auf. Mach meinen Arsch kaputt, du Hurensohn, gib mir mehr.

Ich nahm sie mit Wut, und jeder Stoß, jedes Stöhnen zog mich tiefer in einen Abgrund, aus dem ich nicht mehr herauszufinden wusste. Ich packte sie an den Hüften und stieß mit aller Kraft zu, meine Eier schlugen gegen ihre Fotze, sie drückte den Arsch nach hinten, damit ich noch tiefer hineinkam. Ich kam in ihren Arsch mit einem Knurren, Schwall um Schwall, und als ich den Schwanz herauszog, lief ihr die Milch vermischt mit ihrem eigenen Saft über die Schenkel. Wenn wir fertig waren, erschöpft, übersät mit Spuren, sah sie mich mit glänzenden Augen an.

—So etwas habe ich noch nie gespürt — wiederholte sie—. Nie.

Ich empfand Stolz und Scham zugleich. Stolz, ihr dieses Vergnügen zu geben; Scham, meinen Patienten jede Nacht zu verraten, nur ein paar Meter von seinem Bett entfernt.

***

Der Zustand des Kranken verschlechterte sich. Das Piepen des Monitors wurde immer schwächer, immer seltener. Und Raquel wurde immer fordernder, als wolle sie sich selbst die Gewissheit aus dem Leib reißen, dass sie bald völlig allein sein würde. Sie blies mir im Flur einen, ritt mich auf dem Sessel, während ihr Mann drei Meter entfernt im Sterben lag, sie verlangte, dass ich ihr ins Gesicht, auf die Brüste, in den Mund komme.

In einer dieser Nächte, mitten im Akt, während ich sie auf dem Rücken nahm und ihre Beine auf meinen Schultern lagen, sagte sie leise einen Namen, der nicht meiner war. Den ihres Mannes. Ich hielt einen Moment inne und spürte einen absurden Anflug von Eifersucht auf einen Mann, der hinter der Wand starb.

—Ich bin es — sagte ich, sie wütend stoßend, der Schwanz bei jedem Schlag bis zum Grund hineingehend—. Ich bin derjenige, der hier ist. Ich bin derjenige, der dir die Fotze füllt, nicht er. Sag es. Sag meinen Namen, Schlampe.

Sie sah mich mit verlorenen Augen an, als käme sie von sehr weit weg zurück. Sie wiederholte meinen Namen zwischen keuchenden Atemzügen, während ich sie weiter nahm, und sie kam zitternd, ihre Fotze presste meinen Schwanz zusammen, als wolle sie ihn nie wieder loslassen. Danach umarmte sie mich, und zum ersten Mal gab es keine Wut, nur eine enorme Traurigkeit.

—Ich kann nicht so weitermachen — gestand ich ihr, als wir fertig waren—. Jedes Mal, wenn wir zusammen sind, weiß ich, dass du an ihn denkst. Und ich kann nicht gegen einen Geist antreten.

Raquel setzte sich im Bett auf und bedeckte sich mit dem verschmutzten Laken.

—Du hast recht — gab sie zu—. Manchmal schließe ich die Augen und stelle mir vor, es wäre er, vor dem Unfall. Aber es stimmt auch, dass ich mit dir Dinge gespürt habe, die ich mit ihm nie gespürt habe. Mit dir habe ich mich wieder lebendig gefühlt. Mit dir komme ich so, wie ich mit ihm in zwanzig Jahren nicht gekommen bin.

Sie nahm meine Hand, zitternd.

—Es ist nicht mehr viel Zeit, ich weiß. Der Arzt sagte Tage, höchstens eine Woche. Ich bitte dich nur, mich bis zum Ende zu begleiten. Danach kannst du gehen. Mit meinem Dank. Mit allem, was du brauchst.

Ich sah sie an, und trotz allem war ich nicht fähig, sie allein zu lassen.

—Gut — sagte ich—. Ich bleibe.

***

In jener Nacht suchten wir einander mit einer Ruhe, die wir nicht kannten. Ohne Wut, ohne Geister. Nur zwei Körper, die sich in der Dunkelheit fanden. Ich zog sie langsam aus, küsste jeden Zentimeter Haut, biss ihr in den Hals, saugte an ihren Brustwarzen, bis sie hart wurden. Ich ging nach unten, leckte ihren Bauch und spreizte ihre Beine wieder, aber nun ohne Eile, kostete ihre Fotze aus, als wäre es das letzte Mal. Ich fuhr mit der flachen Zunge vom Arsch bis zur Klitoris, lang und langsam, immer wieder, bis sie zu zittern begann und leise zu flehen anfing.

—Steck ihn jetzt rein — flüsterte sie—, aber langsam, ich will spüren, wie er reingeht.

Ich bewegte mich langsam, tief in ihr, und sie empfing mich mit um meine Taille verschlungenen Beinen. Jeder Stoß war lang, vollständig, der Schwanz kam fast ganz heraus und sank wieder bis zum Anschlag in sie hinein. Sie streichelte mein Gesicht, küsste mich, während ich sie nahm, sah mir mit einer Intensität in die Augen, die mich verbrannte. Ich schob die Hand unter ihren Arsch, um sie etwas anzuheben und tiefer in sie einzudringen, und sie stöhnte meinen Namen gegen meinen Mund. Diesmal, als sie „mein Liebster“ murmelte, wusste ich, dass sie damit mich meinte.

Wir kamen zusammen, fast lautlos, sie bebte unter mir, und ich leerte mich mit langen Krämpfen in ihr, spürte, wie sie meinen Schwanz mit jeder Welle zusammendrückte. Wir blieben umarmt liegen, durchnässt, ohne etwas zu sagen, während das Piepen des Monitors im Zimmer nebenan weiterging.

Drei Nächte später beschleunigte sich das Piepen plötzlich und wurde zu einer durchgehenden Linie. Der Brustkorb des Kranken spannte sich ein letztes Mal an und entspannte sich wieder. Raquel hielt mit einer Hand seine und mit der anderen meine, drückte sie mit aller Kraft. Sie weinte lautlos, ein Weinen ohne Boden, und ich hielt sie, bis sie sich beruhigt hatte.

—Er ist gegangen — flüsterte sie.

Ich brachte sie in ihr Bett und wir blieben angezogen nebeneinander liegen, während die Morgendämmerung begann, durch das Fenster zu fallen.

—Du wirst gehen, und ich werde versuchen, weiterzuleben — sagte sie und blickte an die Decke—. Unseres wurde aus Tod und Einsamkeit geboren. Es kann das Tageslicht nicht überleben. Es wäre eine Lüge, und wir haben beide schon zu viel gelogen.

Ich nickte, obwohl ein Teil von mir protestieren wollte.

—Du hast recht — war das Einzige, was ich sagte.

Bevor ich ging, gab sie mir einen Umschlag. Darin war mehr Geld, als ich in Jahren verdient hätte.

—Das ist das Mindeste, was ich tun kann für alles, was du mir gegeben hast. Aber geh jetzt, bevor die Sonne aufgeht. Ich will nicht, dass das Licht das, was wir hatten, beschmutzt.

Ich zog mich schweigend an, küsste ihre Hand und verließ dieses Haus, um nie wiederzukehren. Ich ging durch die leeren Straßen der Wohnanlage mit dem Umschlag in der Tasche und dem Jasmingeruch noch auf der Haut.

Ich habe sie nie wieder gesehen. Ich habe nie wieder etwas von ihr gehört. Ich nutzte das Geld, um zu studieren, die Nachtschichten aufzugeben und mir ein normales Leben aufzubauen. Und doch gibt es Morgenstunden, in denen ich die Augen schließe und in dieses Zimmer zurückkehre, in diesen bleichen Körper, in diese unterdrückten Stöhner nur einen Meter von einem Sterbenden entfernt. Ich kehre zurück zum Geschmack ihrer Fotze, zur Wärme ihres Arsches, der meinen Schwanz umklammerte, zu der Art, wie sie meinen Namen schrie und dabei ins Kissen biss.

Ich frage mich immer noch, ob das alles ein Fehler war. Eine klare Antwort finde ich nie. Ich weiß nur, dass ich für einige wenige Wochen einer Frau geholfen habe, sich mitten im Tod lebendig zu fühlen. Und dass ich mich zum ersten Mal in meinem grauen Leben ebenfalls lebendig fühlte. Vielleicht war das am Ende genug.