Der Abschied, den mir meine Lehrerinnen mit 18 bereitet haben

Ich heiße Tomás und lebe seit fast zwei Jahrzehnten in Berlin. Was ich erzählen werde, geschah in Valencia, im Sommer 2002, als ich gerade achtzehn geworden war und die Hochschulzugangsprüfung bestanden hatte, um Chemie zu studieren. Ich schrieb es damals in ein Notizbuch mit festem Einband und übertrug es später, über die Jahre, in eine Datei auf dem Computer. Deshalb kann ich mich an fast alles erinnern.

Ich war ein schüchterner Junge wie kaum einer. Ich hatte nie mit einem Mädchen getanzt, nie aus Versehen eine Hand gestreift, nie einen Fuß in eine Diskothek gesetzt. Meine Freunde erinnerten mich jedes Wochenende daran, und ich wechselte das Thema. Das Einzige, was mir neben meiner Schüchternheit im Kopf herumging, waren die zwei Fächer, in denen ich schwächelte: Mathe und Englisch. Für beide hatten meine Eltern mir Privatlehrerinnen engagiert.

Die Mathelehrerin hieß Beatriz. Sie war einunddreißig, blond, mit sehr hellblauen Augen und einer Brust, auf die ich nicht schauen wollte und es doch die ganze Zeit tat. Seit zwei Jahren kam sie dienstags und donnerstags zu uns nach Hause. Die Englischlehrerin, Helena, war Italienerin, lebte seit dem Studium in Valencia und gab Unterricht in ihrer eigenen Wohnung im Viertel Carmen. Sie war im selben Alter wie Beatriz, hatte einen riesigen Mund und eine Sammlung kurzer Kleider, die mich das Konditional vergessen ließen.

An jenem Samstag im Juni war Beatriz’ letzter Tag in Spanien. Man hatte ihr eine Stelle als Forscherin in einem Labor in Boston angeboten, und sie flog noch am selben Nachmittag. Ich hatte ihr als Dank ein Fläschchen Parfüm und silberne Ohrringe gekauft. Als sie zwei Stunden früher als vereinbart an der Gegensprechanlage klingelte, dachte ich, sie komme, um mich anzutreiben.

— Du hättest dir das nicht antun müssen — sagte sie, als ich ihr die Tüte gab.

Sie lächelte, als sie die Ohrringe ansah. Dann stellte sie die Tüte auf den Küchentisch und blieb vor mir stehen, beide Hände in den Hosentaschen.

— Ich habe dir auch etwas mitgebracht — sagte sie —. Und wenn dir das unangenehm ist, gehe ich wieder, und niemand muss davon erfahren.

Ich antwortete nicht. Mir war die Spucke weggeblieben.

— Du hast mir zwei Jahre lang ununterbrochen auf den Ausschnitt gestarrt. Heute lasse ich dich ihn wirklich sehen. Und noch etwas mehr, wenn du dich traust.

Sie nahm das Halstuch ab und darunter das dünne Shirt, das sie trug. Zum Vorschein kam ein altrosa BH, fast in ihrer Hautfarbe. Sie öffnete ihn vorne mit einer Bewegung, die sie schon gelernt hatte. Für einen Moment wusste ich nicht, was ich mit den Händen tun sollte. Ich sah ihre Brüste an, als wären sie eine Prüfung, die ich zugleich bestehen und durchfallen musste: groß, rund, mit rosigen, harten Brustwarzen, und einem kleinen Muttermal unter der linken.

— Du darfst sie anfassen. Sie beißen nicht.

Ich berührte sie mit zwei Fingern, als wären sie aus Glas. Dann mit der ganzen Handfläche. Ich hob und drückte sie, und spürte, wie die Brustwarzen unter meinem Daumen noch härter wurden. Beatriz schloss die Augen und warf den Kopf zurück. Ich kniff eine Brustwarze zwischen Zeige- und Daumenfinger, und sie stieß einen kurzen, überraschten Laut aus, als hätte sie nicht erwartet, dass ich so schnell lerne. Ich spürte jedes Zentimeterchen der Kleidung, die ich selbst trug, vor allem den Reißverschluss, der sich mir in den Bauch drückte, während mein Schwanz innen im Slip schon völlig hart war. Ich hatte eine ganze Weile nicht nach unten gesehen, und als ich es tat, sah sie schon hin.

— Ist das alles deins?

Ich nickte, ohne die Frage recht zu verstehen. Beatriz lachte mit geschlossenem Mund. Sie öffnete meinen Gürtel, den Knopf, den Reißverschluss und zog Hose und Slip auf einmal bis zu den Oberschenkeln herunter. Mein Schwanz schnellte nach oben, steif, die Spitze schon feucht.

— Mein Gott, Tomás. Zwei Jahre lang erkläre ich dir Integrale und ich habe das hier nicht bemerkt. Du hast einen riesigen Schwanz, Liebling. Riesig und dick.

Sie nahm ihn mit der rechten Hand vollständig in die Hand und drückte mich langsam, als würde sie mich abmessen. Mit dem Daumen verteilte sie den Tropfen Flüssigkeit, der an der Spitze hervorkam, und rieb ihn über die gesamte Eichel. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht gleich dort, an der Diele der Wohnung, zu kommen, ohne dass überhaupt etwas begonnen hätte.

Sie kniete sich hin, ohne lang zu überlegen. Sie sah meinen Schwanz ganz aus der Nähe an, fast mit Labor-Neugier, und streckte eine lange rosa Zunge heraus. Sie begann unten, bei den Eiern, leckte sie erst den einen, dann den anderen, und nahm sie ganz in den Mund. Dann glitt sie mit der Zungenspitze langsam den Schaft hinauf und zeichnete die dicke Ader nach, die ich unten habe. Als sie an die Eichel kam, schloss sie die Lippen darum und glitt auf einmal bis zur Hälfte hinunter.

Zu spüren, wie ihr Mund mich zum ersten Mal im Leben aufnahm, war, als würde man die Hand in sehr kaltes Wasser tauchen: Mein ganzer Körper geriet durcheinander. Ich erinnere mich so daran, ohne Literatur. Sie hob und senkte den Kopf, langsam, schluckte jedes Mal ein bisschen mehr, zog mich bis zur Spitze heraus, spuckte mich an und nahm ihn wieder ganz in den Mund. Mit der Hand an der Basis half sie nach, drückte mich, verdrehte mir gleichzeitig die Haut, während ihr Mund saugte. Sie machte Geräusche von Speichel, Geräusche aus der Kehle, und von Zeit zu Zeit hob sie die blauen Augen, um mich anzusehen, ohne mir dabei den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Ich, an der Wand im Flur, mit einem silbernen Ohrring noch in der linken Hand und der anderen in ihrem Haar, versuchte nicht umzufallen.

Das passiert nicht mir.

Ich war sicher, dass ich in dreißig Sekunden kommen würde. Wenn ich mich in meinem Zimmer masturbierte, Videos am Computer sah, drückte ich sehr fest zu, und alles war sehr schnell vorbei. Bei Beatriz hingegen wollte es überhaupt nicht enden. Ich weiß nicht, ob es an den Nerven lag, an meiner Ungläubigkeit oder daran, dass ich mir selbst Versprechen gemacht hatte, aber die Minuten vergingen, und ich hielt weiter durch. Sie nahm ihn aus dem Mund, spuckte einen langen Faden auf die Eichel, verteilte ihn mit der Hand und nahm ihn wieder ganz auf. Mit der anderen Hand fasste sie mir an die Eier, hob sie an, drückte sie ganz langsam.

— Komm mit in dein Zimmer — sagte sie und stand auf, die Lippen glänzend, ein Tropfen Speichel noch am Kinn hängend —. Ich will diesen Schwanz drin haben.

***

Meine Eltern waren den ganzen Tag auf einer Hochzeit in Alicante und kamen spät zurück. Ich bin Einzelkind. Das ganze Haus gehörte uns, und nie hatte ich mich darin kleiner gefühlt. Beatriz zog Hose und Höschen aus und kniete sich auf mein Bett, mit dem Rücken zu mir. Zum ersten Mal sah ich ihren Hintern: weiß, rund, mit den beiden Pobacken, getrennt durch eine rosige Linie, und darunter die geschwollene Muschi, offen, glänzend vor Nässe. Aus ihrem Inneren hing ein durchsichtiger Faden.

— Ich habe keine Kondome — sagte ich mit dünner Stimme.

— Brauchen wir nicht. Ich nehme die Pille. Und du bist mein letztes Abschiedsgeschenk, ich will nicht, dass etwas dazwischenkommt. Ich will dich hautnah spüren. Ich will spüren, wie du in mir abspritzt.

Ich tat mein Bestes. Ich kniete mich hinter sie, nahm meinen Schwanz mit der Hand und rieb ihn über ihre Muschlippen, rauf und runter, durchnässt von dem, was sie schon laufen ließ. Die Spitze glitt von selbst hinein. Ich drückte langsam, und ich spürte, wie sie sich öffnete, wie sie mich Zentimeter um Zentimeter verschluckte, innen sehr heiß und sehr eng. Beatriz schrie auf, als ich bis ganz nach hinten kam, und presste ihr Gesicht ins Kissen.

— Oh Gott. Oh Gott. Fick mich, Tomás. Fick mich hart.

Das Seltsamste war, dass sie schrie, als wüsste ich, was ich tue, obwohl ich in Wirklichkeit tastend das nachahmte, was ich auf einem Bildschirm gesehen hatte. Ich packte sie an den Hüften und begann, sie mit langen Stößen rein- und rauszustoßen, sah, wie mein Schwanz glänzend wieder herauskam und ganz wieder versank. Ich sah ihren Rücken, ihre Schultern, das riesige Muttermal an ihrer Taille, die Art, wie ihre Brüste unter ihrem Körper im Takt meiner Hiebe herunterhingen und schwankten. Ich sah ihr Gesicht im Spiegel des Schrankes, der vor mir stand. Sie biss sich auf die Unterlippe auf eine Weise, die ich nie vergessen habe. Jedes Mal, wenn ich ganz hinten ankam, entwich ihr ein kehliges Stöhnen, und ihre Muschi zog sich um mich zusammen, als wollte sie mir die Milch herausmelken.

— Mehr, mehr, mehr — wiederholte sie —. Zerbrich mich. Mach mich auf.

Ich nahm meinen Daumen in den Mund, machte ihn mit Speichel nass und legte ihn an ihren Arsch. Sie spreizte die Pobacken noch weiter mit den Händen, ohne meinen Schwanzstoß auszulassen, und ich schob den Daumen im selben Rhythmus in ihr Loch, in dem ich ihre Muschi fickte. Beatriz stieß ein Heulen aus, das ich noch nie gehört hatte.

— Genau dort, genau dort, genau dort. So fickt man, Liebling.

Als sie mir sagte, ich solle aufhören, weil sie es nicht mehr aushielt, drehte sie sich um, schob mich mit der flachen Hand so weit zurück, bis ich lag, und setzte sich dann mit gespreizten Beinen auf mich und sah mir in die Augen. Sie nahm ihn selbst in die Hand und führte ihn langsam in sich ein, setzte sich ganz hinab und stöhnte lang auf. Ihre Brüste lasteten auf meinen Händen. Ich drückte sie, kniff sie, schüttelte sie, während sie auf und ab ging, mich immer schneller ritt, die Hände auf meiner Brust abgestützt. Sie sagte Dinge, mischte sie mit ihrem Namen und meinem und mit Worten, die ich nie von ihr gehört hatte: Schlampe, Hure, Schwanz, Abspritzen. Ich kam immer noch nicht, und das brachte sie zum Lachen.

— Du bist ein Glückspilz — sagte sie, keuchend —. Aber Glück bringt nichts, wenn man nicht weiß, es zu nutzen.

Sie lehnte sich zurück, stützte die Hände auf meine Oberschenkel und wölbte den Rücken, sodass ich ihre Brüste hüpfen sah und meinen Schwanz in ihre offene Muschi hinein- und herausgleiten. Sie legte die rechte Hand an ihren Kitzler und begann, sich selbst zu reiben, die Lippe zwischen den Zähnen, der Atem immer stoßweiser. Plötzlich versteifte sie sich, presste die Knie an meine Seiten und stieß einen erstickten Schrei aus. Ich spürte, wie ihre Muschi in Wellen um mich pochte, mich drückte, losließ, wieder drückte. Ihr Körper sackte auf meinen zusammen, und sie biss mir in die Schulter, damit sie nicht noch lauter schrie.

Als ich schließlich spürte, dass ich mich nicht mehr halten konnte, drückte sie mich zum Sitzen hoch. Sie kniete sich auf den Teppich und nahm ihn sich für einen Moment in den Mund. Dazu kam sie nicht. Sie zog ihn rechtzeitig heraus, die Hand bewegte mich dabei mit rasender Geschwindigkeit, den Mund offen, die Zunge draußen. Ich kam ihr ins Gesicht, auf die Brust, ins blonde Haar. Der erste Schwall zog über ihre Stirn. Der zweite landete in ihrem Mund. Der dritte, der vierte, der fünfte fielen auf ihre Brüste und liefen zwischen den Brustwarzen hinab. Eine Menge, die sogar mich überraschte. Beatriz lachte mit geschlossenen Augen, strich sich mit zwei Fingern das Sperma von der Kinnlinie und leckte sie ab.

— Ich komme mit dem hier nach Boston — sagte sie und wischte sich mit einem Taschentuch ab —. Bessere Erinnerung geht nicht. Und was für ein schöner Saft, Liebling.

Sie zog sich vor mir an, ohne sich zu verstecken. Sie küsste mich nicht ein einziges Mal. Bevor sie das Zimmer verließ, drehte sie sich an der Tür noch einmal um und sagte mir sehr ernst:

— Fang an auszugehen, Tomás. Du bist nicht schön. Aber heute habe ich Dinge gesehen. Du wirst irgendein Mädchen glücklich machen.

Und sie ging.

***

Zwei Tage später stand der Abschied mit Helena an. Auch sie reiste ab: Eine Firma hatte sie aus Bologna angerufen, und sie hatte zugesagt. Ich kaufte ihr ein Parfüm und ein Silberarmband, fast aus Gewohnheit, ohne zu wagen, mir vorzustellen, dass sich dasselbe wiederholen könnte. Um fünf Uhr nachmittags stieg ich mit dem Geschenk in einer kleinen Tasche und mit meinem Kopf bei etwas anderem zu ihr in ihre Wohnung im Carmen-Viertel hinauf.

Ihre Wohnung roch nach Lavendel und eingeschlossener Hitze. Die Klimaanlage war am Morgen kaputtgegangen, sagte sie mir. Sie wollte die Fenster nicht öffnen, weil dann der Straßenlärm hereinkam, also war sie barfuß, in einem dünnen Kleid und mit schweißglänzenden Schultern. Unter dem Stoff zeichneten sich ihre Brustwarzen ab: Sie trug keinen BH. Sie gab mir zwei Küsse auf die Wange. Dann zwei kleine Küsse auf den Mund. Dann einen längeren, mit Zunge, während sie mir mit beiden Händen den Nacken hielt.

— Ich habe heute zwei Nachrichten — sagte sie mit dem Mund noch an meinem —. Die schlechte ist, dass ich nicht mehr deine Lehrerin bin. Die gute ist, dass ich dir etwas anderes beibringen werde.

Sie führte mich ins Wohnzimmer. Sie kniete sich vor mich und zog mir die Hose mit einer Ruhe herunter, die Beatriz nicht gehabt hatte. Sie holte meinen Schwanz bereits hart aus dem Slip und betrachtete ihn einen Moment lang aus der Nähe, lächelnd.

— Madonna santa. Die Signora Beatriz hat mir das hier versteckt.

Sie nahm ihn langsam in den Mund, als würde sie ihn testen. Ihr Mund war riesig, und trotzdem blies sie mir fast gar nichts tief hinein, als hätte sie Angst zu würgen. Sie leckte die Eichel mit der Zungenspitze, beschrieb Kreise, und nahm ihn dann ganz hinein und umschloss ihn mit den Lippen. Mit der Hand strich sie mir über die Eier, zog ganz sanft daran, rollte sie zwischen den Fingern. Ich hob die Hand, um ihren Nacken zu streicheln, und wagte nicht, fester zuzudrücken.

— Zieh mir das Kleid aus — sagte sie lachend, mit einem Faden Speichel an der Lippe.

Ich öffnete es von oben bis unten. Darunter trug sie nichts als einen sehr kleinen schwarzen Slip. Ihre Brüste waren kleiner als die von Beatriz, aber hoch sitzend, mit dunklen, großen Brustwarzen wie Münzen. Ich zog ihr den BH unbeholfen aus, noch immer ein Rätsel für meine Finger — sie trug keinen, aber ich vertat mich am Verschluss des Stoffes selbst. Der Slip hingegen glitt von allein herunter und rutschte über ihre Oberschenkel. Darunter hatte sie einen Streifen kurz geschnittenen schwarzen Schaars, der auf ihre Muschi zeigte. Helena setzte sich auf einen Holzstuhl mit Armlehnen und legte das rechte Bein über die Armlehne, so dass sie sich mir völlig öffnete.

— Heute ist die praktische Stunde — sagte sie —. Du wirst lernen, zu erkennen, wann eine Frau heiß ist. Fahr mit der Zunge drüber. Langsam. Dann steck den Mittelfinger hinein. Ich will, dass du lernst, den Unterschied zwischen einem nervösen Mädchen und einer bereitwilligen Frau zu spüren.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine. Ich fuhr mit der Zunge von unten nach oben, ganz langsam, wie sie es mir gesagt hatte. Sie schmeckte nach Salz, nach etwas Warmem und Sauberem. Die Lippen ihrer Muschi schwellten bei der Berührung an und öffneten sich von selbst. Als ich an den Kitzler kam — ein kleines hartes Knöpfchen, versteckt in der Vorhaut — berührte ich ihn mit der Zungenspitze, und sie erschauerte am ganzen Körper.

— Genau da, Liebling. Genau da. Saugen. Langsam saugen.

Ich schloss die Lippen um den Kitzler und saugte. Helena stieß einen Schrei aus und drückte meinen Kopf gegen sich. Ich steckte den Mittelfinger hinein, wie sie es verlangt hatte. Es war innen heiß, sehr gleitfähig, mit einer rauen Stelle oben, die sie mich mit dem Handgelenk lenkend berühren ließ.

— Da. Dieser Punkt. Beweg ihn. Als würdest du mich rufen. Ja, so. So.

Helena korrigierte mich mit kurzen Worten: ein „höher“, ein „langsamer“, ein „mit zwei Fingern“. Sie schloss die Augen und warf den Kopf zurück, wenn etwas funktionierte. Ich steckte auch den Zeigefinger hinein und begann, sie damit zu stoßen, während ich ihre Muschi leckte, ihren Kitzler immer gieriger saugend. Ich spürte, wie sich ihre Schenkel um meinen Kopf spannten, wie ihre Muschi mich in Wellen an den Fingern zusammendrückte. Als sie kam — wir brauchten so lange wie für ein langes Lied —, packte sie mich am Haar und richtete mich auf. Mein Gesicht war nass, mein Kinn glänzend, der Mund noch voller ihres Geschmacks.

— Steck ihn rein — sagte sie, stand auf und stützte sich mit den Händen auf die Stuhllehne, den Hintern herausstreckend —. Schnell. Ich will ihn sofort drin haben.

***

Im Stehen, hinter ihr, war ich sehr viel weniger schüchtern als zwei Tage zuvor. Ich packte ihre Hüfte mit der linken Hand und führte meinen Schwanz mit der rechten bis zum Eingang ihrer Muschi. Mit einem Stoß drückte ich hinein, und sie stieß einen langen Seufzer aus. Ich weiß nicht, ob es an Beatriz lag, an der Hitze der Wohnung oder an Helenas Stimme, die die Dinge mit einem italienischen Akzent sagte und sie dadurch wie in einer anderen Sprache klingen ließ. Tatsache ist, dass ich sehr schnell loslegte und sie mich an der Hüfte festhalten musste.

— Langsam, langsam — sagte sie auf Italienisch und dann auf Spanisch —. Du bist sehr weit. Lass mich mich daran gewöhnen, cazzo.

Ich ging mit dem Tempo herunter, versenkte ihn ganz in ihr und blieb tief innen still stehen, damit sie atmen konnte. Dann begann ich wieder, mit langen, tiefen Stößen, zog ihre Hüften nach hinten, um ihn ihr bis an die Eier hineinzustoßen. Ich sah ihren zittrigen Hintern bei jedem Stoß, die Lippen ihrer Muschi, die sich beim Herausgleiten an meinen Schwanz klebten. Ich gab ihr einen Klaps auf die Pobacke, und sie lachte.

— Noch einen. Fester.

Ich gab ihr noch einen. Die Handabdruckspur blieb rot zurück.

Wir probierten mehrere Stellungen aus. Keine war die Missionarsstellung. Ich legte sie bäuchlings auf den Wohnzimmertisch und fickte sie von hinten, die Beine geschlossen, so eng, dass ich kaum hineinkam. Danach hob ich sie an der Wand hoch, mit einem Bein von ihr auf meinem Arm, und stieß ihr mit harten Hieben hinein, während sie sich an meinen Schultern festhielt und mir die Nägel in die Haut grub. Wir wechselten zum Sofa, und sie ging auf alle viere, das Gesicht in ein Kissen gedrückt, und schrie auf Italienisch Dinge, die ich nicht verstand, die sie aber ihre Muschi noch fester um mich schließen ließen. Später begriff ich, dass diese Art Frau — die sich wirklich traut, mit einem achtzehnjährigen Schüler im eigenen Wohnzimmer zu schlafen — beim Sex nicht ins Gesicht angeschaut werden will. Sie will genommen werden. Sie will in den Spiegel sehen. Sie will ihre Hände sehen, wie sie sich an einem Möbelstück festklammern.

In einem Moment setzte Helena sich auf den Stuhl und ließ mich knien. Sie packte meinen Kopf und drückte mir das Gesicht zwischen ihre Schenkel. Ich leckte ihre Muschi noch einmal, jetzt sicherer, saugte ihren Kitzler und fickte sie mit drei Fingern, bis sie mit offenem Mund zu stöhnen begann und am ganzen Körper zitterte. Ihre Augen waren weit offen, sehr schwarz, und ihr Mund verzog sich zu einer Grimasse, die zwischen Lust und etwas anderem schwankte. Als sie zum zweiten Mal kam, durchnässte sie mein Kinn und meinen Hals mit einem heißen Schwall, den ich mir nicht erklären konnte. Ich bin nicht mehr der Junge, der um fünf an der Gegensprechanlage klingelte, dachte ich. Ich war etwas anderes, noch ohne Namen.

Sie ließ mich auf dem Teppich auf den Rücken legen und setzte sich auf mich, mit dem Rücken zu mir, die Hände auf meine Knie gestützt. Sie begann auf meinem Schwanz zu hüpfen, als ritte sie ihn, ihr Hintern schlug gegen meine Schenkel, sie stöhnte auf Italienisch jedes Mal, wenn ich ganz tief in ihr war. Ich sah ihr enges Loch genau über meinem Schwanz auf- und abgehen, und ich legte meinen Daumen dort an, nicht drückend, nur anliegend. Sie drehte sich einen Augenblick und sah mich über die Schulter mit einem perversen Lächeln an.

— Ein anderes Mal, ragazzo. Ein anderes Mal lasse ich dich da probieren. Heute nicht.

Als ich ankündigte, dass ich kommen würde, stand sie mit einem Satz auf und kniete sich auf den Teppich. Sie nahm meinen Schwanz mit beiden Händen und begann, ihn mit rasender Geschwindigkeit zu reiben und auf ihr Gesicht auszurichten.

— Ich will wissen, wonach du schmeckst — sagte sie und lachte auf eine Weise, die mir skandalös vorkam —. Gib mir alles. Alles.

Sie hatte keine Zeit, den Mund zu öffnen. Ich kam ihr aufs Kinn, auf den Hals, auf eine ihrer Brüste. Der erste Schwall zog über ihre Wange und blieb in ihrem Haar hängen. Der zweite landete in ihrem offenen Mund. Die folgenden beschmierten ihre Brüste von oben bis unten. Sie rieb mich bis zum letzten Tropfen weiter, drückte mich an der Basis, zog mir alles heraus. Dann nahm sie meine Eichel in den Mund und saugte langsam, säuberte mich, bis mein ganzer Körper vor Empfindlichkeit zitterte. Sie sah mich mit hochgezogener Augenbraue an und sagte auf Italienisch etwas, das wie Frage und Antwort zugleich klang. Dann fügte sie auf Spanisch hinzu:

— Deine Mathelehrerin und ich hätten öfter miteinander sprechen sollen.

***

Die folgenden Wochen verbrachte ich damit, zu verstehen, was mit mir geschehen war. Schließlich traute ich mich, es meinen Freunden zu erzählen: Andrés, Luis, Carlos. Sie lachten, klopften mir auf den Rücken, und zu dritt erklärten sie mir, was weder Beatriz noch Helena sich die Mühe gemacht hatten klarzustellen.

Dass so lange durchzuhalten mit der fest zupackenden Hand zu tun hatte, mit der ich mich seit Jahren beim Videoschauen masturbiert hatte: Kein Mund und keine Frau würden so drücken wie diese geschlossene Hand. Dass viele Frauen ohne Flüssigkeit kommen, vor allem wenn sie eher von der Situation als vom Körper erregt werden. Dass der Ausdruck von Schmerz manchmal wirklicher Schmerz ist, und manchmal nicht. Dass es Frauen gab, die die Missionarsstellung bevorzugten, und andere, die es lieber hatten, nicht in die Augen gesehen zu werden. Dass das Glück, zweimal hintereinander auf zwei so willige Frauen zu stoßen, kein Glück war, das sich leicht wiederholte.

In jenem August verbrachte ich eine Woche im Haus von Cousins an der Küste. Meine Eltern fuhren immer in derselben Woche zusammen weg, ohne mich, und erst da begriff ich — nach Beatriz und Helena —, dass auch sie diese sieben Tage brauchten, um jemand anderes zu sein. In diesem Haus wartete noch eine dritte Frau auf mich, eine Nachbarin meiner Cousins, aber das ist eine Geschichte, die ich schon in einem anderen Notizbuch erzählt habe und die ich für eine andere Nacht aufheben werde.

Ich lebe nicht mehr in Valencia. Ich bin nicht mehr achtzehn. Aber manchmal, wenn ich in Berlin an einem Antiquariat vorbeigehe und ein spanisches Mathematikbuch sehe, bin ich wieder im Flur jenes Hauses, mit einem silbernen Ohrring in der Hand und einer blonden Frau, die mir sagt, sie beißen nicht.