In jener Nacht ging ich ins Zimmer meines älteren Bruders

Damals im Januar kamen wir wie jeden Sommer im Gebirgshaus an, mit schweren Koffern und der immer gleichen Routine: meine Mutter, die die Zimmer verteilte, mein Vater, der den Wassertank kontrollierte, Mateo, der die Taschen aus dem Kofferraum bis zur Tür trug, ohne die Sonnenbrille abzunehmen. Ich sah ihn von der Veranda aus an und tat so, als würde ich meinen Rucksack ordnen, während sich mir ein Gefühl, das ich nicht benennen wollte, im Magen festsetzte — und weiter unten, zwischen den Beinen, ein feuchter Puls, der seit einem Jahr nicht mehr versiegte.

Ein ganzes Jahr lang hatte ich an die letzte Nacht des vorigen Sommers gedacht.

Wir waren spät von einem Grillabend bei den Nachbarn zurückgekommen. Ich war einundzwanzig, er sechsundzwanzig. Wir gingen den Erdweg bis zum Haus entlang, dunkel unter einem riesigen Himmel, und in einer dieser Kurven packte er mich am Arm, damit ich nicht in ein Loch trat. Seine warme, feste Hand, die den Kontakt eine Sekunde länger hielt, als nötig gewesen wäre. Ich ließ auch nicht los. So kamen wir bis zur Tür, und bevor er hineinging, beugte er sich vor, als wolle er etwas sagen. Er sagte nichts. Er sah mich nur an — wir beide wussten es — und ging dann hinauf in sein Zimmer.

Zwölf Monate lang hatte ich auf diesen Blick zurückgedacht. Zwölf Monate lang hatte ich mir in meiner Stadtwohnung die Hand in den Slip gesteckt, in das Kissen gebissen, um nicht den Namen zu schreien, den ich nicht sagen durfte, und mich allein gekommen, während ich an den Schwanz meines Bruders dachte.

— Hat dein Bruder immer noch die Freundin? — hatte mich meine beste Freundin Camila irgendwann im Winter gefragt.

— Im April haben sie Schluss gemacht.

— Aha.

In diesem „Aha“ von Camila steckten alle Fragen, die ich mir nicht laut stellte. Ich schwieg und wechselte das Thema, aber innerlich zählte ich. Vier Monate allein. Dann sechs. Dann zehn.

***

Der erste Nachmittag im Gebirge war der schlimmste.

Mateo hatte ein weißes, hundertmal gewaschenes T-Shirt an, die Schultern breiter, als ich sie in Erinnerung gehabt hatte, und kam barfuß ins Wohnzimmer hinunter, das Haar noch nass vom Pool. Die Shorts zeichneten unverhüllt seine Beule ab, eine schwere Beule, die sich beim Gehen bewegte, und ich presste die Schenkel zusammen, unauffällig auf dem Sofa. Er setzte sich mir gegenüber auf das andere Sofa und hielt meinen Blick einen Moment zu lange, bevor er nach der Fernbedienung griff. Ich senkte die Augen auf das Buch in meinem Schoß und las denselben Absatz dreimal, ohne ein einziges Wort zu verstehen, mit einer durchnässten Möse unter meinem Baumwollrock.

Bitte, lass das alles nur in meinem Kopf sein, dachte ich. Bitte, lass es vorbeigehen.

Es ging nicht vorbei.

In jener Nacht, beim Abendessen, streifte sein Bein unter dem Tisch meins. Vielleicht war es Zufall. Vielleicht auch nicht. Er zog es jedenfalls nicht weg, und ich auch nicht. Als meine Mutter ihn nach dem Salz fragte, beugte er sich vor mir vorbei, und für eine Sekunde spürte ich die Wärme seines Körpers nah an meinem und einen Geruch nach Glycerinseife, der beinahe unerträglich war. Meine Nippel wurden hart unter dem T-Shirt, und ich verschränkte schnell die Arme, betend, dass niemand es bemerkte.

— Ist alles okay? — fragte meine Mutter.

— Ja, ja. Die Hitze.

Die Hitze war eine bequeme Ausrede. Im ganzen Haus waren es zweiunddreißig Grad, draußen schwirrten die Zikaden wie verrückt, und ich konnte ihr nicht erklären, dass das, was in mir brannte, nichts mit dem Sommer zu tun hatte, dass mir jedes Mal, wenn er neben mir atmete, der Saft an der Innenseite meiner Oberschenkel hinunterlief.

***

Um elf lag ich in meinem Zimmer auf dem Rücken und sah zu, wie der Deckenventilator sich immer und immer wieder drehte. Die Flügel machten jedes Mal ein Klicken, wenn sie eine bestimmte Stellung passierten, und dieses Klicken war mir zu einem Metronom meiner eigenen Unentschlossenheit geworden.

Tick. Nein.

Tick. Unmöglich.

Tick. Und wenn ich in die Küche gehe, um Wasser zu holen?

Tock. Und wenn ich unterwegs verloren gehe?

Ich setzte mich auf die Bettkante. Das alte T-Shirt, das ich zum Schlafen trug, klebte mir wegen des Schweißes an der Brust; darunter trug ich nichts, weder Slip noch BH. Ich strich mir über den Bauch und fuhr ohne nachzudenken bis zur Scham: Meine Finger versanken in etwas Warmem und Zähflüssigem. Ich war schon nass, nur vom Denken. Draußen hörten die Grillen nicht auf, als wüsste die ganze Sierra, was ich dachte, und hätte beschlossen, darüber zu reden.

Ich stand auf.

Der Fliesenboden war kühl unter meinen Füßen, eine Marmorschmeichlung mitten im Ofen. Ich ging bis zur Tür meines Zimmers und legte das Ohr dagegen, ohne zu wissen, was ich eigentlich hören wollte. Nichts. Das ganze Haus schlief.

Ich trat auf den Flur.

***

Das Zimmer meiner Eltern lag im anderen Flügel, getrennt vom Wohnzimmer, von der Küche, von zwei schweren Türen. Das machte mir Mut. Das und ein ganzes Jahr lang an Mateos Hand auf meinem Arm zu denken.

Der Flur war nur schwach vom Mondlicht erhellt, das durch das Fenster am Ende herein fiel. Ich ging barfuß, eine Hand streifte die Wand, um mich zu orientieren, und kam bis zu seiner Tür.

Sie stand einen Spalt offen.

Nicht ganz offen, nicht abgeschlossen. Ein Zoll Dunkelheit, die mich einlud oder herausforderte — ich wusste den Unterschied nicht genau.

Ich schob sie auf.

Die Tür gab lautlos nach. Das Zimmer roch nach ihm: nach dieser Mischung aus Seife, trockenem Schweiß und etwas Wärmerem, das ich nicht benennen konnte. Mateo schlief auf der Seite, mit dem Rücken zu mir, das Laken bis zur Taille verschlungen. Das Mondlicht zeichnete seine Schulter nach, die Rundung des Bizeps, die Linie der Wirbelsäule. Er war unter dem Laken nackt: Ich sah den Ansatz seines Arsches, die feste Kurve einer Pobacke, und darunter, zwischen leicht geöffneten Schenkeln, den schweren Schatten seines Schwanzes, der gegen das Laken drückte. Ich blieb ein paar Sekunden in der Tür stehen und versuchte, in diesem schlafenden Körper den Bruder wiederzuerkennen, den ich von Geburt an kannte.

Ich erkannte ihn nicht.

Es war ein anderer. Oder genauer gesagt: Er war es, aber gesehen von einem Ort aus, den ich jahrelang unter sieben Schlössern verschlossen gehalten hatte.

Ich näherte mich.

Jeder Schritt kostete mich etwas. Nicht aus Angst, ihn zu wecken — ich hätte ihn inzwischen fast wecken wollen —, sondern aus dem Bewusstsein heraus, etwas zu übertreten, das sich danach nicht mehr zurückschließen ließ. Eine Tür, ja, aber auch etwas in mir. Ein inneres Zimmer, das in dieser Nacht eröffnet wurde.

Ich setzte mich an den Bettrand.

Die Matratze senkte sich um einen Millimeter. Er holte auf eine andere Weise Luft. Er bewegte sich nicht. Er sprach nicht. Sein Atem änderte nur minimal den Rhythmus, und das bestätigte mir zwei Dinge: dass er wach war und dass er nicht derjenige sein würde, der anfing.

Ich würde es sein müssen.

Ich legte die Hand auf seinen Arm.

***

Seine Haut war heiß, heißer als meine. Die Haut derer, die nicht schwitzen. Ich strich mit den Fingern langsam über seinen Unterarm, spürte das feine Haar, die Härte des Muskels darunter. Er wich nicht zurück. Drehte sich auch noch nicht um. Er ließ mich machen, als würde er stillschweigend einem Pakt zustimmen: Du entscheidest, wie weit, ich bewege mich nicht, bis du entschieden hast.

Meine Hand wanderte hoch zur Schulter.

Hinunter über den Rücken.

Weiter hinunter, unter das Laken, bis zur Rundung des Arsches. Ich drückte ihn ohne nachzudenken, und er holte scharf Luft, ein kleines Keuchen, das ihm durch die Nase entfuhr. Ich zog das Laken noch etwas weiter herunter, und da war er: der Schwanz bereits wach, dick, gebogen gegen den Bauch, die Spitze glänzend von einem Tropfen, der ihm entwischt war. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Ein Jahr lang hatte ich ihn mir vorgestellt, und er war größer, dunkler, schöner als in jeder meiner einsamen Nächte.

Ich schloss die Hand um ihn.

Mateo drehte sich abrupt um, die Augen in der Dunkelheit geöffnet, und sah mich an, als hätte er genau auf diese Berührung gewartet — dieselben zwölf Monate lang wie ich.

— Ich wusste, dass du kommen würdest — flüsterte er.

— Woher wusstest du es?

— Vor einem Jahr.

Ich drückte seinen Schwanz fester, und er stieß die Luft gegen meinen Hals aus. Ich spürte ihn in meiner Faust pochen, hart wie ein heißer Stein, und begann, ihn langsam auf und ab zu bewegen, die Spitze jedes Mal zu drücken, wenn ich oben ankam, und die Flüssigkeit über die ganze Eichel zu verstreichen.

— Du machst, dass ich gleich komme — flüsterte er mir ins Ohr und biss mir ins Ohrläppchen.

— Noch nicht.

***

Ich kletterte auf allen vieren aufs Bett und riss ihm das Laken ganz weg. Da lag er, ganz mein Bruder, nackt auf dem Rücken, der steife Schwanz auf den Nabel gerichtet. Ich hielt einen Moment inne und sah ihn an, gab mir selbst die Erlaubnis, und dann senkte ich den Kopf und nahm ihn in den Mund.

Ich lutschte ihn bis ganz nach hinten. Ich spürte, wie sich sein Rücken bog, wie sich seine Schenkel anspannten, wie er mir das Haar mit einer Hand packte, ohne sich zu trauen, meinen Kopf zu schieben. Ich leckte langsam über die Spitze, kreiste mit der Zunge um die Eichel, und dann nahm ich ihn wieder ganz hinein, bis sich meine Kehle um den Kopf schloss und ein Würgereflex mir die Augen mit Tränen füllte.

— Verdammt — stöhnte er durch zusammengebissene Zähne —. Verdammt, Schwesterchen, du bläst ihn so gut.

Das Wort fuhr mir wie ein Stromschlag durch die Möse. Ich machte es ihm noch heftiger, saugte mit eingefallenen Wangen, die Hand um die Basis, die andere streichelte bereits die schweren Eier, die sich gegen seinen Körper spannten. Ein weiteres, längeres Stöhnen entwich ihm, und er zog mich sanft an den Haaren aus dem Mund.

— Stopp. Ich komme dir sonst in den Mund.

— Ich will, dass du mir in den Mund kommst.

— Danach. Komm jetzt her.

Er zog mich auf sich.

Er streifte mir das T-Shirt mit einem Ruck über den Kopf und sah mir einen Moment lang auf die Brüste, den Mund leicht geöffnet, als könne er kaum glauben, sie vor sich zu haben. Er packte eine mit der ganzen Hand und drückte sie, und mit der anderen zog er die Spitze meiner Brust an seinen Mund. Er saugte hart an der Brustwarze, kreiste mit der Zunge darum, biss sanft hinein, und ich löste mich unter ihm mit einem Stöhnen auf, das ich gegen seine Schulter dämpfen musste.

Meine nasse Möse lag direkt auf seinem harten Schwanz. Ich begann mich instinktiv zu bewegen, rieb mich an ihm, hinterließ eine Spur von Saft über die ganze Länge. Er packte mich an der Hüfte und führte mich, ließ die Spitze zwischen meinen geöffneten Lippen entlanggleiten, streifte mir bei jedem Stoß mit der Eichel die Klitoris.

— Du bist klatschnass — flüsterte er. — Du warst den ganzen Tag so, stimmt’s? Beim ganzen verdammten Abendessen so.

— Beim ganzen verdammten Abendessen — antwortete ich ihm ins Ohr. — Das ganze verfluchte Jahr.

Ich packte seinen Schwanz mit der Hand und setzte ihn an meinem Eingang an. Ich senkte die Hüfte ein wenig und spürte, wie die Spitze in mich eindrang, wie meine Möse sich um das heiße Fleisch meines Bruders öffnete. Wir stöhnten beide gleichzeitig, und wir hielten uns beide gleichzeitig den Mund zu, lachten mit den Augen vor Angst und Lust.

Ich ließ mich ganz auf ihn sinken.

Ich spürte, wie er mich innen traf, gegen einen Punkt, von dem ich nicht wusste, dass es ihn gab. Ich blieb einen Moment still, den ganzen Schwanz bis zur Wurzel in mir, und spürte, wie meine Möse sich öffnete, um sich an seine Dicke anzupassen. Unter mir atmete er stoßweise, die Hände auf meinen Arschbacken, noch ohne sich zu bewegen, wartend.

Ich begann mich zu bewegen.

Langsam zuerst, hoch und runter über die ganze Länge, und spürte, wie er Zentimeter für Zentimeter ein- und austrat. Die Matratze knarrte leise, und wir beide erstarrten einen Augenblick, lauschten, bis die Stille des Hauses uns bestätigte, dass niemand erwacht war. Dann suchte er wieder meinen Mund, schob mir die Zunge bis ganz nach hinten, während er mir von unten die Hüften entgegenstieß und bei jedem Heruntergehen auf meine traf.

Es ging nicht schnell.

Es war nicht verzweifelt.

Es war sorgfältig, fast behutsam, als wüssten wir beide, dass wir am nächsten Tag nicht darüber reden konnten und deshalb alles hier gesagt werden musste, auf der Haut. Mateo bewegte meine Hüften mit den Händen, gab mir den Rhythmus vor, hob und senkte mich mit einer Geduld, die an Schmerz grenzte, auf seinem Schwanz. Der Mond fiel gerade genug durchs Fenster, um es zu sehen, gerade genug, damit er mich sehen konnte, wie ich auf ihm ritt, die Brüste gegen sein Gesicht hüpfend.

— Hör auf, wenn du willst — flüsterte er mir ins Ohr.

Ich wollte nicht. Ich schüttelte den Kopf, die Stirn an seine Wange gelegt, und er verstand.

***

Er drehte mich um.

Ohne ihn herauszuziehen, drehte er mich auf den Rücken gegen die Matratze und kam über mich, der Schwanz immer noch bis ganz tief in mir. Er packte meine beiden Hände und hielt sie über meinem Kopf fest, während er begann, mich härter zu ficken, mich langsam, aber tief zu stoßen, mit jedem Stoß bis zum Grund zu treffen. Die Lust war anders als alles zuvor, weil sie von zwölf Monaten Warten und der Gewissheit aufgeladen war, dass sich das nicht wiederholen durfte. Jede Geste hatte das Gewicht eines ersten und eines letzten Mal zugleich.

— Sieh mich an — sagte er leise.

Ich sah ihn an.

Er war mein Bruder und in diesem Moment zugleich ein Mann, der meinen Namen kannte, bevor ich ihn überhaupt aussprechen konnte. Dieser Widerspruch stieß mich nicht von ihm weg: Er trieb mich nur noch tiefer in das, was wir taten. Ich schloss einen Moment die Augen, weil mich der Gedanke schwindlig machte, und öffnete sie wieder, weil es mich auch schwindlig machte, ihn nicht anzusehen. Er fickte mich, während er mir in die Augen sah, ohne den Blick abzuwenden, und stieß seinen Schwanz bis zu den Eiern in mich.

— Sag mir, dass ich dein Bruder bin — flüsterte er gegen meinen Mund.

— Du bist mein Bruder.

— Noch mal.

— Du bist mein Bruder, Mateo. Es ist dein Schwanz, der mich fickt. Es ist deine Schwester, die dich reitet.

Er stöhnte dumpf gegen meinen Hals und beschleunigte. Er legte mir ein Bein auf die Schulter, öffnete mich noch weiter, und begann, mich von oben mit aller Kraft zu stoßen, die er wagte einzusetzen, ohne Lärm zu machen. Die Matratze bewegte sich kaum; das nasse Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper jedoch kam mir ohrenbetäubend vor. Mehr als einmal biss ich mir in den Handrücken, um nicht zu schreien. Er schob meine Hand weg und drückte sie auf die Matratze.

— Nicht den Mund zuhalten. Ich will dich hören.

— Man wird uns hören.

— Leise. Für mich.

Ich stöhnte ihm ins Ohr, leise, jedes Mal wenn die Spitze mich auf den Grund traf. Er schob die Hand zwischen unsere beiden Körper und suchte mit dem Daumen meine Klitoris. Er begann, sie kreisend im Rhythmus seiner Stöße zu reiben, und ich fühlte, wie sich in meinem Bauch ein heißer Abgrund auftat.

— Ich komme gleich — warnte ich ihn, erschrocken über meine eigene Stimme.

— Komm auf meinem Schwanz. Komm jetzt.

Ich kam.

Ich kam mit offenem Mund gegen seine Schulter, biss hinein, um nicht zu schreien, während sich meine Möse in krampfhaften Stößen um seinen Schwanz zusammenzog, die ich nicht kontrollieren konnte. Ich spürte, wie sich innen alles zusammenzog, wie der Saft mir die Oberschenkel hinunter bis ins Laken lief, wie mir beim Anblick seines Gesichts aus nächster Nähe schwindlig wurde.

Er stieß während meines Orgasmus weiter in mich, die Zähne zusammengebissen, hielt durch, bis das Zittern vorbei war, und zog dann seinen Schwanz abrupt heraus.

— In deinen Mund — keuchte er. — Du hast gesagt, in deinen Mund.

Ich glitt nach unten. Er kniete mit dem Schwanz in der Hand über meinem Gesicht, von mir triefend, und ich nahm ihn ganz in den Mund. Ich fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, saugte gierig, kostete mich selbst an ihm, und er klammerte sich ans Kopfteil des Bettes, um nicht umzufallen.

— Schluck es — flüsterte er. — Schluck alles.

Ein paar Sekunden später kam er. Ich spürte den ersten heißen Schuss gegen meinen Gaumen, dann einen zweiten und einen dritten, während er sich die Faust in den Mund biss, um nicht zu schreien. Ich schluckte jeden Tropfen, die Augen fest auf seine gerichtet, und leckte weiter über die Spitze, bis er vor Empfindlichkeit zusammenzuckte und mich sanft wegschob, mir einen Kuss auf die Stirn gab, noch immer mit seinem Sperma zwischen den Lippen.

***

Als wir fertig waren, blieb ich still auf seiner Brust liegen.

Seine Hand zog langsame Kreise auf meinem Rücken. Draußen zirpten die Grillen unverändert weiter, als hätte sich für die Nacht nichts geändert, obwohl sich für mich alles geändert hatte. Ich hörte, wie sein Atem wieder normal wurde, wie sich der Herzschlag beruhigte, und wusste, dass ich dieses Geräusch jahrelang in Erinnerung behalten würde. Ich spürte noch immer die Wärme seines Spermas in meinem Hals und das köstliche Brennen meiner geöffneten, benutzten Möse.

— Du musst zurück in dein Zimmer — sagte er nach einer Weile.

— Ich weiß.

— Nicht meinetwegen. Wegen dir.

— Ich weiß schon, Mateo.

***

Ich zog mich schweigend an. Er blieb auf dem Rücken liegen, starrte an die Decke, der Schwanz noch glänzend zwischen den Schenkeln, und als ich mich über das Bett beugte, um ihm einen letzten Kuss zu geben — auf die Stirn, nicht auf den Mund; eine Geste, von der ich selbst nicht genau weiß, warum ich sie machte —, hielt er mir eine Sekunde lang mit beiden Händen das Gesicht und sah mich mit einer Ernsthaftigkeit an, die mich bis zum nächsten Morgen warm hielt.

— Ich habe ein Jahr lang an nichts anderes gedacht — sagte er.

— Ich auch.

— Morgen tu ich so, als wäre nichts gewesen.

— Ich auch.

Ich verließ das Zimmer.

Ich ging den Flur zurück wie eine Schlafwandlerin, mit dem Sperma meines Bruders noch im Hals und dem Saft, der mir über die Schenkel tropfte. Das Haus lag weiterhin in seiner warmen Stille, meine Eltern schliefen im anderen Flügel, draußen spielten die Grillen ihre endlose Musik. Ich kam an mein Bett, ließ mich auf den Rücken fallen und starrte auf den Ventilator, bis das violette Licht des Morgengrauens durch das Fenster zu sickern begann.

***

Am nächsten Morgen tat ich so, als wäre nichts gewesen.

Ich begegnete Mateo in der Küche. Er schenkte sich gerade Kaffee ein, trug dasselbe T-Shirt wie am Nachmittag zuvor, und sagte „Guten Morgen“ mit einer Stimme, die genauso klang wie an allen Morgen meines Lebens. Ich antwortete mit demselben normalen „Guten Morgen“. Meine Mutter kam eine Minute später herein und fragte, ob wir gut geschlafen hätten.

— Gut — sagten wir beide gleichzeitig.

Mateo reichte mir den Zuckerstreuer, ohne mich anzusehen.

Das war die einzige Geste, die er sich erlaubte. Und ich dankte ihm dafür schweigend, denn alles andere hätte uns verraten.

Das war das erste und das letzte Mal.

Oder zumindest sage ich mir das immer wieder, wenn wieder Januar wird und ich die Möse schon beim bloßen Gedanken an ihn pochen spüre.