Meine geheime Routine, wenn mein Mann zur Arbeit geht

Vor kaum ein paar Wochen wurde ich vierzig, und mit dieser Zahl kam etwas, womit ich nicht gerechnet hatte: eine neue Klarheit darüber, was ich will. Ich fing an, besser zu essen, mich zu bewegen, auf mich zu achten. Aber zwischen all diesen Veränderungen gab es eine, die nichts mit Gesundheit zu tun hatte und die mir dennoch am schwersten fiel, mir selbst einzugestehen. Ich hatte jahrelang einen sehr konkreten, sehr eigenen Wunsch aufgeschoben, und ich beschloss, dass jetzt der Moment war, damit aufzuhören.

Ich komme aus Rosario, bin brünett und habe großzügige Kurven. Ich bin verheiratet und arbeite von zu Hause aus, erledige Verwaltungsaufgaben für ein kleines Unternehmen. Diese Freiheit bei den Arbeitszeiten, diese Bequemlichkeit, meine eigene Zeit einzuteilen, war genau das, was mich dazu brachte, mich zu trauen. Niemand schaut mich an, niemand hetzt mich. Ich kann auf meinen Körper hören und ihm geben, was er verlangt, wenn er es verlangt.

Heute fange ich an. Das sagte ich mir gestern Nacht in der Dunkelheit des Schlafzimmers, während Martín neben mir schlief mit diesem schweren Atem wie immer. Ich entschied es in einem Sekundenbruchteil, so wie man die wichtigen Dinge entscheidet, und danach konnte ich nicht mehr schlafen, weil ich an jeden einzelnen Schritt dachte. Mit der Hand unter dem Slip streichelte ich meine Fotze, bis ich leise kam, mir auf die Lippe beißend, um ihn nicht zu wecken, mit zwei Fingern bis zu den Knöcheln tief drin und dem Daumen, der Kreise um den geschwollenen Kitzler zog. Ich schlief danach ein, mit den Fingern noch in mir, durchnässt, nach mir selbst riechend.

Mein Verlangen ist intim und sehr spezifisch. Ich will meinen Arsch trainieren, mich nach und nach dehnen, mit Geduld an Boden gewinnen. Einiges davon erkunde ich schon seit Längerem, aber nie als konstante Praxis. Es war immer nur in Schüben, wenn es sich ergab, wenn ich mich traute. Und das reicht nicht. Was der Körper braucht, ist Routine, Wiederholung, ein Versprechen, das jeden Tag eingelöst wird. Ich will dahin kommen, dass mir ein ganzer Schwanz ohne Schmerz in den Arschloch geschoben werden kann, ich will spüren, wie er mich öffnet und wie er mich füllt, ich will mit etwas Dickem in mir kommen, das mir die Eingeweide durchschüttelt.

Eine Zeit lang habe ich es in Begleitung gemacht, wenn man es so nennen will. Ich hatte ein paar Frauen, die mich aus der Ferne anleiteten, die mir Anweisungen per E-Mail oder Chat schickten und denen ich antwortete, indem ich alles genau ausführte, was sie verlangten. Ich in der unterwürfigen Rolle, sie befahlen: „Steck dir zwei Finger in den Arsch, Schlampe“, „Komm für mich und schick mir das Foto von der tropfenden Fotze“. Ich merkte, dass mich das faszinierte, dass Gehorsam mich auf eine Weise anmachte, die ich mir nicht erklären konnte. Aber das Virtuelle zehrt. Die Zeiten passen nicht zusammen, die Distanzen sind spürbar, die Verbindung kühlt ab. Deshalb beschloss ich, dass ich es von jetzt an allein machen würde, in meinem Tempo, ohne von irgendwem abhängig zu sein.

***

Ich wachte gegen halb sieben auf. Ich machte in der Küche Mate, während Martín sich anzog und fertig machte, um zur Arbeit zu gehen. Wir redeten über Belangloses, über das Wetter, die Einkaufsliste, über eine Zahlung, die gemacht werden musste. Er wusste nichts von dem, was mir durch den Kopf ging, von der warmen Unruhe, die sich bereits unter dem Gespräch zu bewegen begann, nicht von dem feuchten Kribbeln zwischen den Beinen, das mich zwang, die Schenkel immer wieder zusammenzupressen.

—Hast du den Schlüssel mitgenommen? —fragte ich von der Tür aus.

—Ja, bleib ruhig —antwortete er mir und gab mir noch schnell einen Kuss, bevor er ging.

Um halb acht schloss er die Tür, und die Wohnung wurde still. Meine. Ganz für mich allein.

Ich blieb einen Moment in der Küche stehen und spürte, wie mein Herz ein bisschen stärker schlug als sonst. Der ganze Tag lag vor mir und ein Plan in meinem Kopf. Ich begann, ihn zu formen wie einen Organigramm-Plan: die Stunden, die Aufgaben, die Momente. Jeder Block des Tages mit seinem Zweck.

Nach dem Gang ins Bad zog ich bequeme Sachen an, um spazieren zu gehen. Ich habe eine halbstündige Geh-Routine auf dem Rundweg des Vereins hier im Viertel, und ich dachte, dass ich diese Zeit für etwas mehr nutzen könnte. Der Gedanke jagte mir einen Schauer der Vorfreude den ganzen Weg runter bis in die Fotze.

Ich ging zu der Schublade, in der ich meine Sachen aufbewahre, und wählte den kleinsten Plug aus, den ich habe. Gerade mal anderthalb Zentimeter Durchmesser, acht lang, gerade, mit einem unauffälligen Hals, damit er nicht herausrutscht. So dick wie ein Finger, nicht mehr. Ich legte ihn aufs Bett und ging auf alle viere, den Arsch schön hoch und das Gesicht gegen die Matratze gedrückt. Ich spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken und spuckte auf mein Loch, spürte, wie mir der warme Speichel bis zur Fotze herunterlief. Mit der Fingerkuppe schob ich den Speichel hinein, massierte das gespannte, enge, wie eine Faust geschlossene Arschloch. Sie war zu, angespannt, und anfangs tat ich mich schwer. Ich musste mit mehr Speichel nachhelfen, die Spitze des Plugs befeuchten, sie genau in die Mitte des Rings setzen, tief atmen, nach und nach nachgeben. Ganz ruhig, sagte ich mir. Kein Stress. Mach dieses kleine Arschloch auf, Schlampe, mach es richtig auf.

Ich drückte weiter. Der Muskel widerstand, zog sich zusammen, und nach einer Weile gab er mit einem trockenen Ruck nach und schluckte ihn ganz. Als er endlich drin war, ließ ich die Luft, die ich angehalten hatte, mit einem langen Stöhnen heraus. Kein Schmerz, kein Unbehagen. Nur ein Gefühl von Fülle, das mich ganz durchströmte, eine warme, geheime Sättigung, die niemand sonst sehen konnte. Ich nutzte die Gelegenheit, mir zwei Finger in die Fotze zu stecken, die schon triefend nass war, und war überrascht, wie offen ich war, wie feucht, wie bereit. Ich zog sie tropfend vor Lust heraus und nahm sie in den Mund, leckte sie bis ganz tief. Ich fühlte mich komplett, schmutzig, köstlich allein mit meinem Körper.

Ich zog darüber eine Sportstütze an, um den Plug gut zu halten, eine Leggings, die meine halbierten Pobacken betonte, und oben eine lange Jacke, die mich bis unter die Hüfte bedeckte, nur für den Fall. Ich sah mich im Spiegel an: äußerlich eine gewöhnliche Frau, die zum Sport geht. Innerlich ein Gummigeheimnis, das zwischen den Pobacken pochte, im Arsch festgesteckt.

***

Ich ging um Viertel nach acht los. Ich lief schnell die Runde, vierzig Minuten, fast sechstausend Schritte laut Uhr. Und in all der Zeit konnte ich an nichts anderes denken. Jeder Schritt erinnerte mich daran, jede Bewegung der Hüfte ließ mich den Plug dort spüren, fest, geduldig, gegen die Innenwände meines Arsches drückend. Die Leggings schob sich mir zwischen die Pobacken und drückte gegen die Basis des Plugs, versenkte ihn mit jedem Schritt ein kleines Stück mehr.

Wie sehr wird er mir wohl das Arschloch öffnen?, fragte ich mich, während ich einer Nachbarin zunickte, die ebenfalls spazieren ging. Wird es schön nachgeben, wenn ich ihn rausziehe, schön offen für den nächsten? Und ich merkte, wie ich nur bei dem Gedanken feucht wurde, wie sich meine Fotze mit klebrigem Saft füllte, der die Leggings verschmierte, wie mein Kitzler anschwoll und bei jedem Schritt am Stoff rieb. Ich war kurz davor, beim Gehen zu kommen, mit stockendem Atem, und ich musste das Tempo drosseln, um nicht auf dem Gehweg zu stöhnen, während alle anderen nur eine Frau bei ihrem Morgenspaziergang sahen.

Auf dem Rückweg hielt ich beim Gemüseladen an der Ecke, um das zu kaufen, was mir fürs Mittagessen fehlte. Während der Gemüsehändler mir ein paar Tomaten abwog, presste ich kaum merklich die Schenkel zusammen, mir des im Arsch feststeckenden Plugs bewusst, fast schwindelig von der Absurdität und der Erregung der Situation. Ich sah den Mann an, lächelte ihm ruhig zu, bedankte mich für das Rückgeld, und innerlich dachte ich: wenn du wüsstest, dass ich den Arsch voll habe, wenn du wüsstest, dass ich unter der Leggings auslaufe. Ich ging von dort mit harten Brüsten und harten Nippeln, die sich unter dem BH abzeichneten.

Zu Hause angekommen, trank ich erst mal etwas, dann begann ich, das Frühstück vorzubereiten. Ich wischte die Möbel ab, wischte den Boden, ordnete den Schreibtisch, um mich danach an die Arbeit setzen zu können. All das tat ich, ohne ihn herauszunehmen, ihn bei jeder häuslichen Aufgabe mit mir tragend wie einen unsichtbaren Begleiter. Jedes Mal, wenn ich mich bückte, um etwas vom Boden aufzuheben, spürte ich, wie er sich in mir bewegte, mich zusammenpresste, mich daran erinnerte, dass er da war.

Danach ging ich unter die Dusche. Und dort, mit dem warmen Wasser, das zwischen meine Pobacken lief, stützte ich eine Hand an den Fliesen ab, machte den Rücken hohl und drückte von innen. Der Plug kam mit einem feuchten Schmatzen heraus und ließ mich auf einen Schlag leer zurück, mit dem Arschloch offen und pochend. Ich berührte mich mit den Fingerspitzen, strich nur ganz leicht am Rand entlang und spürte, wie ich geblieben war: weich, nachgiebig, kaum halb geöffnet, noch von der Form gezeichnet. Ich steckte einen ganzen Finger hinein, dann zwei, bis zu den Knöcheln, und es tat nicht weh. Mein Arsch nahm sie wie selbstverständlich auf. Ich nutzte die Gelegenheit, mich gründlich und in Ruhe zu reinigen, genoss, wie das heiße Wasser über meine großen, braunen Brüste lief, über die erigierten Nippel, über den Bauch und die behaarte, durchnässte Fotze.

Ohne es aushalten zu können, lehnte ich den Rücken an die Duschwand und spreizte die Beine. Mit der rechten Hand bearbeitete ich den Kitzler, zog schnelle Kreise, und mit der linken steckte ich mir gleichzeitig zwei Finger in die Fotze und einen in den Arsch. Ich kam in weniger als einer Minute, geschüttelt, mir auf die Lippe beißend, mit Wasser, das mir in den offenen Mund lief, und zitternden Beinen. Die Säfte liefen mir die Schenkel hinab, und das Wasser spülte sie weg, vermischt, weiß und dick.

Und dann setzte ich ihn wieder ein. Ich wollte nicht verlieren, was ich gewonnen hatte, diese winzige Öffnung, die mich so viel gekostet hatte. Diesmal benutzte ich ein wenig Feuchtigkeitscreme, um das Einführen zu erleichtern. Ich schmierte den Plug gut ein, schmierte mein Arschloch ein, indem ich zwei Finger bis ganz tief hineinsteckte, stellte einen Fuß auf den Wannenrand, beugte mich vor, und er glitt ohne Mühe hinein, weich, mit diesem herrlich geilen Gefühl, von innen gedehnt zu werden. Ich lächelte allein, durchnässt, zufrieden, mit dem Arsch wieder verstopft.

***

Ich frühstückte gegen zehn. Ich trocknete mir die Haare. Bevor ich mit der Arbeit anfing, musste ich auf die Toilette, und ich hielt den Plug mit zwei Fingern fest, damit er nicht herausrutschte, denn wenn mein Körper auf mehr eingestellt ist, neigt er dazu, ihn nach außen zu drücken, als würde er nach einem größeren Maß verlangen. Ich spürte, wie der Muskel ihn zusammenpresste und hinausschob, wie er nach etwas Größerem, Längerem, Ernsterem verlangte.

Ich ging ins Zimmer, in dem ich meine Spielzeuge aufbewahre, und suchte den nächsten heraus. Vier Zentimeter an der breitesten Stelle, neun lang, mit einem großzügigeren Hals und einer länglichen Basis. Ich betrachtete ihn in meiner Hand und spürte diese Mischung aus Respekt und Lust, die in mir alles auslöst, was mir noch zu groß ist. Ich nahm ihn in den Mund und leckte ihn langsam ab, stellte mir vor, er sei ein Schwanz, machte ihn ganz glitschig, schluckte ihn bis zur Basis wie eine brave kleine Schlampe, ließ den Speichel herunterlaufen und über meine Brust tropfen.

Ich ging zurück ins Bad, zog den kleinen mit einem Ruck heraus und schmierte den zweiten über die gesamte Oberfläche gut ein. Ich gab auch meinem Arschloch ordentlich Gleitgel, einen großzügigen Schwall, und mit zwei Fingern schob ich es hinein, öffnete mich, bereitete mich vor. Ich wiederholte die Prozedur: den Fuß hoch auf dem Wannenrand, den Körper nach vorn geneigt, langsames und tiefes Atmen. Ich setzte die Spitze des Plugs an das Loch und drückte.

Der war deutlich dicker, und als der breite Teil durchging, tat es ein wenig weh. Ich musste sehr langsam vorgehen, Millimeter für Millimeter, nachgebend und pausierend, wieder nachgebend. Ich spürte, wie sich mein Ring dehnte, wie der Muskel bebte und versuchte zu entscheiden, ob er ihn annimmt oder ausstößt. Ich drückte fester, die Zähne zusammengebissen, und spürte dieses köstliche Brennen, das ich kenne, dieses Brennen, das sich danach in reines Vergnügen verwandelt. Komm schon, mach auf, mach diesen großen Arsch auf, schluck ihn ganz, sagte ich mir stumm.

Und als mein Körper sich schließlich um den Hals der Basis schloss, war das ein Gefühl, das jeden Aufwand wert ist. Dieser exakte Augenblick, in dem der Muskel sich entspannt und ihn annimmt, in dem er aufhört zu widerstehen und ihn einfach umarmt, ist etwas, das nichts anderem gleicht. Der kurze Schmerz verwandelt sich in eine dichte, tiefe Fülle, die mir für einen Sekundenbruchteil die Luft nimmt. Mir entfuhr ein langes, heiseres Stöhnen, und ich spürte einen heißen Schwall zwischen den Beinen: Die Fotze hatte mit einer Ladung Ausfluss geantwortet, die mir die Innenseite der Oberschenkel verschmierte. Ich berührte den Kitzler nur zweimal, und schon kam ich wieder, mit dem Arsch um den Plug geschlossen, ihn mit Zuckungen auspressend, die mir den Rücken hinaufjagten.

Ich setzte mich vor den Computer. Es war Zeit zu arbeiten, abzurechnen, E-Mails zu beantworten, auch diese Zeilen zu schreiben, die du jetzt liest. Aber mich zu konzentrieren war nicht leicht. Ich spürte ihn dort, tief drin, wie er mich jedes Mal penetrierte, wenn ich mich auf dem Stuhl bewegte, mich gegen die Sitzfläche drückte, und ich merkte, wie ich mit jeder Minute feuchter wurde. Der Slip war schon ein durchnässter, klebriger Lappen, und jedes Mal, wenn ich die Beine überschlug, spürte ich, wie der Plug sich in mir einrichtete, seinen Platz suchte.

Mein Plan war, bis etwa halb zwei auf ihm sitzen zu bleiben, ihn auf seine Weise arbeiten zu lassen, während ich auf meine Art arbeitete. Ab und zu schaukelte ich mich leicht auf dem Stuhl, verlagerte das Gewicht auf die Basis, versenkte ihn ein kleines bisschen mehr, und der Druck verschob sich, entrang mir ein Seufzen, das ich mit einem Schluck Mate kaschierte. Irgendwann hielt ich es nicht mehr aus, zog die Leggings bis zu den Knien herunter, spreizte unter dem Schreibtisch die Beine und berührte meinen Kitzler mit zwei Fingern, bis ich zum dritten Mal an diesem Morgen kam, mir auf den Knöchel beißend, und spürte, wie der Arsch den Plug bei jeder Welle fester zusammendrückte.

Ich ging für einen Moment in ein Forum, in dem ich mit Leuten über solche Dinge rede, die es verstehen, und schilderte mit allen Details, was ich in genau diesem Moment tat — den Plug drin, die Fotze am Tropfen, der letzte Orgasmus noch immer in meinen Gliedern —, und die Antworten von anderen zu lesen, die sich in Gedanken an mir anfassten, hielt mich heiß, was genau das war, was ich wollte.

Was ich empfand, war eine seltsame Dankbarkeit meinem eigenen Körper gegenüber. Dieses Gefühl, gefüllt zu sein, mich nach und nach zu öffnen, mich darauf vorzubereiten, mehr aufzunehmen. Ganz allein, ohne dass mir irgendwer etwas befiehlt, endlich die Herrin meines eigenen Verlangens. Mir selbst unterwürfig, und das ist die ehrlichste Form des Gehorsams. Eine Hure von mir selbst, von mir selbst gefickt, meinen Arsch für mich selbst trainierend.

***

Bevor es Zeit war, ihn herauszunehmen, widmete ich mich den Dingen im Haus. Ich brachte die Küche in Ordnung, stellte das Mittagessen auf die Beine, beantwortete ein paar Nachrichten. Und das alles tat ich mit diesem warmen, beständigen Bewusstsein dessen, was ich in mir trug, dieser geheimen Begleitung, die einem ganz gewöhnlichen Dienstag einen Glanz verlieh, den die letzte Woche nicht hatte. Jedes Mal, wenn ich mich bückte, jedes Mal, wenn ich mich streckte, erinnerte mich der Plug mit einem kleinen inneren Stoß daran.

Ich habe vor, damit weiterzumachen. Es zur Routine zu machen, zur Disziplin, zu einer täglichen Praxis, die mich begleitet. Ich suche kein spektakuläres Ziel und keine Marke, die ich irgendwem zeigen könnte. Ich will mich kennenlernen, mit Geduld Boden gewinnen, herausfinden, wie weit mein eigener Körper reicht, wenn ich ihn behutsam und ohne Eile behandle.

Es gibt einen Wunsch, den ich schon lange mit mir herumtrage, ein Bild, das mich verfolgt, wenn ich die Augen schließe. Ich will eines Tages so offen, so entspannt sein, mit einem Arsch, der einen dicken Schwanz ganz verschlucken kann, ohne zu murren, sogar eine Faust aufnehmen kann, ganz Herrin meiner selbst auf eine Weise, die mir heute noch fern erscheint. Ich will mich im Spiegel mit gespreizten Beinen anschauen und mein geöffnetes Arschloch sehen wie eine Blume, pulsierend, bereit. Und ich weiß, der Weg dorthin ist dieser hier: ein ganz gewöhnlicher Morgen, eine stille Wohnung und das eingelöste Versprechen, anzufangen.

Wenn Martín heute Abend zurückkommt, wird er mich so finden wie immer. Ich werde ihn fragen, wie es gelaufen ist, wir werden zu Abend essen, wir werden etwas im Fernsehen schauen. Und er wird nicht wissen, dass seine Frau, die so ruhig wirkt, den ganzen Tag heimlich ihren Arsch trainiert hat, dreimal allein gekommen ist, ihr eigenes Geständnis mit durchnässter Unterwäsche geschrieben hat und nach und nach entdeckt hat, wie weit sie gehen kann.

Morgen wieder. Und übermorgen. Tag für Tag. Das ist meine Routine, und zum ersten Mal seit langer Zeit gehört sie ganz mir.