Die Hausverwalterin, die meine Nächte veränderte

Ich erzähle das jetzt ohne Filter, weil ich es sonst selbst am Ende nicht mehr glaube. Ich bin immer noch verheiratet, juristisch und in den Augen meines Mannes immer noch seine Frau, aber seit mehreren Monaten trage ich ein Geheimnis mit mir herum, das mir zwischen den Beinen feucht wird, sobald ich die Augen im Bus schließe. Ich sitze da, die Tasche auf dem Schoß, und ohne es zu wollen presse ich die Schenkel zusammen und spüre, wie mein Slip sich an mich schmiegt, wie meine Fotze ganz von selbst pocht, wie sich meine Nippel unter der Bluse abzeichnen. Und das alles nur, weil ich an eine Frau denke.

Bevor wir in das Haus gezogen sind, in dem wir jetzt wohnen, habe ich gut ein Jahr in einem alten Gebäude im Zentrum gelebt. Drei Stockwerke, ein schmales Treppenhaus, kalte Fliesen und eine Hausverwalterin namens Mariana. Zweiunddreißig Jahre alt, das Haar immer offen, die Nägel dunkelrot lackiert und mit diesem Blick für Frauen, der gleichzeitig Begrüßung und Frage schien.

Mariana flirtete nicht mit den Männern im Haus. Sie bediente sie effizient, unterschrieb die Quittungen, verwahrte die Pakete und sprach nur das Nötigste. Mit Frauen hingegen war es etwas anderes. Sie blieb einen Sekundenbruchteil länger beim Gruß, berührte deinen Ellbogen, wenn sie dir etwas erklärte, und ließ ihre Augen über deinen Körper wandern, als würde sie eine Speisekarte lesen.

—Wie geht’s dir heute, Hübsche? —sagte sie mir jeden Morgen, an den Türrahmen ihrer Wohnung gelehnt.

Und ich, die vom Markt mit zwei schweren Tüten zurückkam, lächelte sie an wie eine Idiotin.

Am Anfang war es diese Art Spiel, das man sich erlaubt, weil man weiß, dass sowieso nichts passieren wird. Ich war eine verheiratete Frau, mit zwei kleinen Töchtern, mit einem guten Mann, der müde von der Arbeit zurückkam und vor elf einschlief. Mariana war die Hausverwalterin, eine Fremde mit einem Schlüsselbund. Zwischen uns lag ein Universum von Dingen, die wir niemals tun würden.

Oder das dachte ich jedenfalls.

Es fing mit den Tüten an. Jedes Mal, wenn sie mich beladen sah, kam sie angelaufen, riss sie mir aus den Händen und stieg mit mir die drei Stockwerke hinauf. Sie machte das ganz dicht neben mir, streifte meine Schulter, meinen Arm, meine Hüfte. In der letzten Kurve des Treppenhauses, wo uns niemand sehen konnte, legte sie mir die Hand an die Taille, um mir »beim Nichtausrutschen zu helfen«. Ihre Handfläche wanderte immer ein Stück weiter nach unten, als nötig war. Bis sie mir eines Nachmittags die ganze Arschbacke bedeckte und sie drückte, als würde sie mich vermessen.

—Du hast einen wunderschönen Arsch, das meine ich ernst —murmelte sie dicht an meinem Ohr—. Wenn du mir gehören würdest, dürfte ich dich nie in Unterwäsche herumlaufen lassen. Ich würde dich den ganzen Tag mit deiner Fotze blank unter der Hose herumlaufen lassen, damit ich dir die Finger reinstecken kann, wann immer mir danach ist.

Ich lachte nervös. Ich antwortete nicht. Aber in jener Nacht, während mein Mann schnarchte, zog ich mir unter der Bettdecke den Slip runter und berührte mich, während ich an ihre Hand dachte. Ich stellte mir vor, wie sie sich zwischen meine Pobacken schob, mich packte, mich auseinanderdrückte. Ich kam, die Hand über dem Mund und das Kissen vor dem Gesicht, so heftig, dass mir schwarz vor Augen wurde.

Nach diesem Tag eskalierte alles schnell. Mariana zog mir die Hose herunter, wenn wir die Treppe hochgingen, angeblich um das Modell meines Tangas zu »bewundern«. Wenn ich ein Kleid trug, hob sie es für einen Moment an, gerade lang genug für ein theatralisches Seufzen. Ich bat sie nie aufzuhören. Ich sagte ihr aber auch nicht, sie solle weitermachen. Ich ließ es geschehen, wie jemand, der in der Achterbahn die Augen schließt.

Das zählt doch nicht, sagte ich mir. Diese Spielchen zählen nicht.

Natürlich zählten sie.

***

In der Nacht, in der das passierte, was früher oder später passieren musste, war es acht Uhr abends. Mein Mann hatte die Mädchen zu meiner Schwiegermutter gebracht und ich kam allein von einer Arbeitssitzung zurück, mit diesem leichten Kopf, den zwei schlecht eingeschenkte Gläser Wein machen. Ich griff in meine Tasche, um die Schlüssel zu suchen, und sie waren nicht da. Ich hatte sie an diesem Morgen auf dem Küchentisch liegen lassen. Ich erinnerte mich in genau dem Moment, in dem meine Finger das leere Futter berührten.

Ich ging ins Erdgeschoss und klopfte an Marianas Tür.

—Entschuldige, ich habe meine Schlüssel oben vergessen. Hast du den Ersatzschlüssel?

Sie sah mich langsam von oben bis unten an. Sie trug ein schwarzes Tanktop ohne BH und eine kurze Baumwollhose. Das gelbe Licht des Flurs zeichnete alles an ihr nach: die harten Nippel unter dem Stoff, die Linie ihres Schamhügels gegen den Short.

—Hab ich —sagte sie—. Ich komme mit dir hoch.

Wir gingen schweigend hinauf. Ich ging voran, sie hinter mir, und ich spürte ihren Blick wie einen Finger in meinen Rücken gebohrt. Auf dem Absatz zwischen dem zweiten und dritten Stock packte sie mich am Handgelenk und drehte mich herum.

—Warte.

—Was ist?

—Nichts. Ich wollte dein Gesicht sehen.

Sie hielt meinen Blick drei Sekunden länger als normal. Dann ließ sie mein Handgelenk los und ging weiter, als wäre nichts geschehen.

Als wir bei meiner Wohnungstür ankamen, nahm sie den Schlüsselbund heraus, fand den Ersatzschlüssel und steckte ihn ins Schloss. Aber bevor sie ihn drehte, wandte sie sich zu mir um.

—Soll ich mit reinkommen? Nur falls jemand da ist.

—Es ist niemand da.

—Nur zur Sicherheit.

Sie öffnete die Tür, gab mir einen sanften Stoß in den Rücken und trat hinter mir ein. Ich hatte die Tasche noch an der Schulter hängen, als ich hörte, wie der Riegel zufiel. Ich drehte mich um, und da war Mariana, an die Tür gelehnt, mit einem Lächeln von jemandem, der seit Monaten wartet.

—Und jetzt? —fragte ich, und meine Stimme kam leiser heraus als erwartet.

—Und jetzt lass mich das tun, was ich seit dem ersten Moment mit dir tun will. Lass mich deine Fotze lecken, bis dir die Beine wegknicken.

Sie kam auf mich zu, nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich. Es war kein schüchterner oder vorsichtiger Kuss. Es war ein Kuss mit Zunge, mit Zähnen, mit Absichten. Sie saugte an meiner Unterlippe, bis ich stöhnte, schob ihre Zunge tief in meinen Mund und biss langsam hinein, schmeckte mich. Sie drückte mich gegen die Flurwand und schob ihr Bein zwischen meine Beine. Ich spürte die Wärme ihres Schenkels durch den Stoff meiner Hose, und ohne es zu merken, begann ich mich gegen sie zu reiben, die Fotze wie eine brünstige Hündin an ihrem Oberschenkel scheuernd.

—Schau dich an —flüsterte sie mir ins Ohr—. Du machst mir schon den Short nass, und ich hab dich noch gar nicht richtig angefasst.

Sie schob die Hand in meine Hose, ohne Erlaubnis, ohne Vorwarnung. Ihre Finger fanden meinen durchnässten Slip und zogen ihn beiseite. Mit der Kuppe ihres Mittelfingers berührte sie meinen Kitzler, langsam in zwei Kreisen, und ich stieß einen so schrillen Laut aus, dass ich selbst davon überrascht war. Sie schob mir mit einem Ruck zwei Finger hinein, bis an die Knöchel, und zog sie glänzend wieder heraus.

—Lutsch —sagte sie und hielt sie mir in den Mund.

Ich leckte meine eigenen Säfte von ihren Fingern wie ein gehorsames Mädchen. Ich schmeckte mich auf ihrer Haut, salzig, dicht, säuerlich, und konnte kaum glauben, wie erregend das war.

Denk nicht nach, sagte ich mir. Wenn du nachdenkst, hörst du auf.

Und ich wollte nicht aufhören.

Sie zog mich ins Schlafzimmer. In das Schlafzimmer, in dem ich mit meinem Mann schlief, mit gemachtem Bett und dem Foto der Mädchen auf dem Nachttisch. Das hätte mich stoppen sollen. Das hätte ein Alarm sein müssen. Aber es war das Gegenteil: Das vertraute Zimmer, der Geruch meines normalen Lebens, machte alles, was passierte, tausendmal verbotener und tausendmal erregender.

—Zieh alles aus, nur den Slip nicht —befahl sie, während sie sich das Tanktop in einer Bewegung über den Kopf zog.

Darunter trug sie nichts. Kleine Brüste, dunkle, große Nippel, hart wie Steine, eine alte Narbe über dem Nabel. Ich starrte sie an, als hätte ich noch nie einen weiblichen Körper gesehen, und in gewisser Weise hatte ich das auch nicht: nicht so, nicht zum Anfassen, nicht zum Beißen, nicht zum Lecken.

Ich zog Bluse, BH und Hose aus. Ich stand in einem schwarzen Spitzenslip, den mir mein Mann zu einem Jahrestag geschenkt hatte und den er fast nie sah, weil ich ihn für »besondere Anlässe« aufbewahrte. In jener Nacht war der besondere Anlass ein anderer.

Mariana zog auch ihren aus: ein rotes Höschen, fast kindlich, das zu allem anderen an ihr im Gegensatz stand. Im Schritt zeichnete sich ein dunkler, runder, offensichtlicher Fleck ab.

—Wir ziehen sie nicht aus —sagte sie, während sie mich aufs Bett schob—. So gefällt es mir besser. Dich mit zur Seite geschobenen Tanga zu ficken ist billiger.

***

Sie warf mich auf dem Bettzeug meines Ehehauses auf den Rücken und stieg auf mich. Sie begann wieder mit dem Mund, küsste mich, fraß meine Lippen, aber dann ging sie sofort an meinen Hals, leckte hinter mein Ohr, biss in meine Schulter. Sie saugte an meinen Nippeln, einen nach dem anderen, zuerst sanft, dann drehte sie sie zwischen den Zähnen, bis ich den Rücken vor dem schönen Schmerz durchbog. Sie fuhr mit der Zunge zwischen meine Brüste, glitt am Brustbein hinab, steckte mir die Zunge in den Bauchnabel und ging weiter hinunter.

Als sie beim Gummibund meines Slips ankam, hielt sie inne. Sie sah von dort unten zu mir hoch, die Augen glänzend, und lächelte.

—Schau mich an, während ich ihn zur Seite schiebe.

Sie hakte die Spitze mit einem Finger ein und zog ihn beiseite. Meine Fotze lag frei, glänzend, geschwollen, die Lippen vor Verlangen geöffnet. Sie spreizte mich mit zwei Fingern, blies sanft darauf, und ich zitterte am ganzen Körper. Dann senkte sie das Gesicht und leckte mich von unten nach oben, lang, langsam, hielt meine Hüften fest, damit ich ihr nicht entkam. Ihre Zunge schob sich zwischen meine Lippen, glitt hinauf zum Kitzler, umkreiste ihn, saugte daran, ließ ihn los, glitt wieder hinunter. Sie wiederholte denselben Kreislauf immer und immer wieder, bis ich so nass war, dass ich es hören konnte, dieses feuchte, obszöne Geräusch, wie ein Mund auf dem Bett meines Mannes eine fremde Fotze fraß.

Ich biss mir in die Handfläche, um nicht zu schreien, denn auch wenn niemand zu Hause war, war mir Schreien peinlich.

—Halte dich nicht zurück —sagte sie, hob den Kopf, der Mund glänzte von mir—. Ich will dich hören. Ich will, dass du schreist, als würde dich ein Typ ficken. Noch besser: Ich will, dass du Sachen schreist, die du ihm nie zugeschrien hast.

Aber ich konnte nicht. Nicht beim ersten Mal. Ich konnte nur mehr verlangen, flüsternd, das Gesicht im Kissen meines Mannes vergraben. Mehr, mehr, hör nicht auf, genau da, genau da. Sie steckte mir zwei Finger rein, während sie weiter an meinem Kitzler saugte, bog sie nach oben, und fand einen Punkt, der mir die Sicht verschwimmen ließ. Sie fickte mich mit den Fingern, rein und raus, immer schneller, während ihre Zunge mich nicht losließ. Ich spürte, wie etwas Riesiges, Unmögliches über mich hereinbrach, und ich kam zitternd, drückte ihren Kopf zwischen meine Schenkel und tränkte ihr Gesicht.

Sie leckte weiter, während ich bebte, und schluckte alles, was aus mir schoss.

—Lecker —sagte sie und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab—. Du bist innen lecker. Ich hatte recht.

Dann war ich an der Reihe. Sie sagte mir, ich solle mich auf sie setzen, das sei die einzige Art, wie ich es lernen würde. Ich bestieg sie so gut ich konnte, die Knie zu beiden Seiten ihres Gesichts, und sie packte mir den Arsch und zog mich hinunter zu ihrem Mund. Aber bevor ich sie lecken ließ, blieb mein Blick von oben an ihrer Fotze hängen: Der rote Slip war ihr von selbst nach unten gerutscht, sie hatte einen kleinen schwarzen Dreiecksbewuchs auf dem Schamhügel, große, dunkle, leicht geöffnete Lippen, glänzend vor Saft. In meinem ganzen Leben hatte ich noch nie eine andere Fotze so vor meinem Gesicht gehabt. Und plötzlich wollte ich sie ganz in meinem Mund haben.

Ich senkte den Kopf und gab ihr den ersten Leck wie jemand, der etwas Unbekanntes probiert. Sie schmeckte nach Metall, nach Meer, nach warmer Haut. Ich fuhr mit der flachen Zunge von unten nach oben darüber, so wie sie es bei mir gemacht hatte, und spürte, wie sich die Muskeln an beiden Seiten meines Kopfes anspannten. Ich suchte ihren Kitzler mit der Zungenspitze, fand ihn aufgerichtet, klein und hart, und begann, ihn gierig zu saugen, ohne zu wissen, ob das gut war, aber hungrig nach mehr. Ich steckte ihr einen Finger hinein, erst einen, dann zwei. Sie war so nass, dass sie ohne Mühe hineinglitten.

—So, genau so, nicht aufhören —keuchte sie über mir, drückte meinen Kopf gegen ihren Schritt—. Steck sie mir bis ganz rein. Fick mich mit der Hand, während du mich leckt.

Ich erwiderte ihren Gefallen mit Zunge und Fingern, kopierte, was sie mit mir gemacht hatte, fügte Dinge hinzu, die mir einfielen. Ich wusste nicht, ob ich es richtig machte, aber nach der Art, wie sie meinen Kopf an ihren Schritt drückte und nach den rauen Stöhnen, die ihr entkamen, nahm ich an, dass es nicht so schlecht war. Sie kam, indem sie meine Beine mit den Armen umklammerte, drückte mich so fest, dass ich fast nicht atmen konnte, und füllte meinen Mund mit einem warmen, dicken Strom, den ich ohne nachzudenken schluckte.

Irgendwann stand sie auf, ging zu ihrer Tasche —ich erinnere mich nicht, wann sie sie ins Schlafzimmer gebracht hatte— und holte einen violetten Silikonvibrator heraus. Sie legte ihn auf den Nachttisch, als würde sie einen Ersatzschlüssel ablegen.

—Den haben wir zur Sicherheit mitgebracht —sagte sie lächelnd.

—Wir?

—Ich und meine Lust.

Sie benutzte ihn zuerst bei mir, auf dem Rücken liegend. Sie spreizte mir die Beine, befeuchtete die Spitze des Dings mit der Zunge und schob es mir langsam hinein, während sie mir ins Gesicht sah. Er war dick, dicker als mein Mann, und dehnte mich auf eine Weise, die mich unwillkürlich stöhnen ließ. Sie begann, ihn in mir zu bewegen, während sie mir die Brüste saugte, und mit der freien Hand gab sie mir sanfte Schläge auf die Fotze, ein tap tap, das mich jedes Mal hochschnellen ließ. Dann schaltete sie ihn ein. Das Brummen füllte das Zimmer. Sie drückte ihn mir gegen den Kitzler, während sie am Griff drehte und den richtigen Winkel suchte, und ich kam ein zweites Mal in weniger als einer Stunde, endlich schreiend, laut schreiend, ihren Namen schreiend.

Dann hob sie mich auf sich. Sie klemmte den Vibrator zwischen uns beiden, ein Ende in mir, das andere in ihr, und ließ mich reiten. Unsere Fotzen prallten bei jedem Stoß aneinander, das Gerät bewegte sich zwischen uns, die Brüste wippten, ihr Mund klebte an meinem. Sie stellte vom Handy Musik an, irgend so alten, langsamen Reggaeton, der genauso pochte wie wir. Ich hörte diese Musik eigentlich nicht. In jener Nacht schon. Ich bewegte mich im Takt des Beats, hoch und runter, hielt mich an ihren Brüsten fest, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, während sie mir die Nippel zwickte und mir dreckige Sachen ins Ohr flüsterte.

—Genau so, Schlampe, fick mich mit der Maschine, fick dich mit mir, los, du kommst gleich wieder, spür, wie ich ihn dir gebe, spür, wie er dich füllt.

Ich kam ein drittes Mal, völlig zerlegt, und sackte schweiß- und flüssigkeitsnass auf sie drauf.

***

Wir hörten um fünf Uhr morgens auf. Wir beide verschwitzt, mit Finger- und Zahnabdrücken an Stellen, die man mit Kleidung nicht sieht. Die Laken waren ein einziges Durcheinander: dunkle Flecken in der Mitte, bis auf die Matratze zerknittert, überall roch es nach Sex. Mariana zog sich an, küsste mich auf die Schulter und sagte mir, ich solle schlafen. Bevor sie die Tür schloss, drehte sie sich noch einmal um.

—Morgen bist du dran hochzukommen. Komm die Schlüssel holen, die du vergessen hast.

Ich hatte keine Schlüssel vergessen. Sie lagen auf dem Küchentisch, genau dort, wo ich sie am Morgen hingelegt hatte. Aber am nächsten Tag, um acht Uhr abends, ging ich zu ihrer Tür hinunter.

Und am Tag danach. Und am nächsten.

***

Monatelang, immer wenn mein Mann auf Reisen war oder die Mädchen bei ihrer Großmutter schliefen, kam Mariana in mein Bett. Immer in unser Bett, nie auf das Sofa oder in die Küche. Sie sagte, sie stelle sich gern vor, dass ich sie offiziell eingeladen hätte, dass sie einen geliehenen Platz besetze. Mir gefiel diese Vorstellung auch, obwohl ich mich am nächsten Morgen schuldig fühlte, wenn ich die Laken hastig wechselte, bevor meine Familie kam.

Sie schenkte mir Unterwäsche. Feine Tangas, Slips mit Schleifen, Spitzenensembles, die mir kein Mann je gekauft hätte. Ich führte sie ihr in meinem eigenen Schlafzimmer vor, vor dem Spiegel des Kleiderschranks, während sie auf dem Bett saß, mit einer Zigarette zwischen den Fingern, die sie nie anzuzünden begann.

—Dreh dich um —sagte sie—. Beug dich vor. Jetzt Kopf runter. Spreiz dir mit den Händen den Arsch. So. So gefällst du mir.

Und ich gehorchte, als hätte dieser Teil von mir schon immer gehorchen können und nur jetzt endlich jemanden gefunden, dem ich gehorchen wollte. Wenn sie mich schön offen hatte, kam sie von hinten näher, spuckte mir zwischen die Arschbacken und steckte mir die Zunge in den Arsch, während sie mir mit drei Fingern die Fotze penetrierte. Ich endete mit dem Gesicht am Spiegel, hinterließ Atemspuren, kam im Stehen, die Beine zitternd.

***

Wir sind vor ein paar Monaten umgezogen. Das neue Haus liegt zwanzig Straßenblöcke vom alten Gebäude entfernt. Mein Mann glaubt, ich hätte das Viertel, den Lärm, die neugierige Hausverwalterin hinter mir gelassen. Er weiß nicht, dass Mariana meine neue Telefonnummer hat und mich einmal pro Woche besucht, wenn er mittwochs zum Fußball geht.

Das neue Bett ist nicht so stabil wie das alte. Es knarrt. Beim ersten Mal hatte ich Angst, es könnte brechen, denn Mariana kam mit einem neuen Harness, einem aus schwarzem Leder mit einem dicken Dildo, und fickte mich in Bauchlage, drückte mein Gesicht in die Matratze. Bei jedem Stoß hüpfte das Bett, und ich klammerte mich an die Stangen des Kopfteils, stöhnte, biss mir auf die Lippe und spürte, wie sie mich aufmachte und mit etwas füllte, das weder mein Mann noch seine Finger noch der Vibrator war. Mariana lachte und sagte mir zwischen den Stößen, dass ich durchhalten würde, dass Betten immer mehr aushielten, als man denkt, genauso wie verheiratete Frauen. Als sie fertig war, drehte sie mich um, nahm den Harness ab und setzte sich mir ins Gesicht, damit ich sie mit der Zunge zum Kommen brachte. Sie kam, indem sie mir den Mund gegen ihre triefende Möse drückte, mit beiden Händen am neuen Kopfteil, so laut stöhnend, dass die Nachbarn es wohl gehört haben müssen.

Ich weiß nicht, wie lange das noch dauern wird. Manchmal verspreche ich mir selbst, Schluss zu machen, blockiere ihre Nummer für einen Tag und entsperre sie nachts wieder. Andermal fantasiere ich davon, meinem Mann alles zu erzählen, nicht um Vergebung zu bitten, sondern um zu sehen, welches Gesicht er macht. Meistens fantasiere ich allerdings über gar nichts. Ich warte auf Mittwoch. Ich ziehe frische Laken auf. Ich dusche. Ich rasiere mich ganz. Ich ziehe den Tanga an, den sie mir beim letzten Mal geschenkt hat, und berühre mich ein wenig, bevor sie kommt, damit ich bereit bin, damit sie, sobald sie die Tür öffnet, auf die Knie gehen und mich ohne Fragen mit der Zunge nehmen kann.

Ich liebe es, eine untreue Frau zu sein. Ich sage das mit allen Buchstaben und ohne mich zu entschuldigen. Ich liebe das Doppelleben, die Schuld am Donnerstag, dieses idiotische Lächeln am Donnerstagabend, wenn mein Mann mich berührt und ich mich anfassen lasse, während ich an eine andere denke, an den Mund einer anderen an meiner Fotze, an die Finger einer anderen in meinem Arsch, an die Stimme einer anderen, die mir ins Ohr Schlampe sagt. Ich liebe es zu wissen, dass mein Körper einen Ort hat, zu dem er zurückkehren kann, und einen anderen, vor dem er fliehen kann.

Und wenn Mariana eines Tages nicht mehr die Treppe hochkommt, suche ich mir eine andere. Von hier gibt es kein Zurück mehr.