Die Nacht, in der ein Oberst meine Zelle betrat

Vor drei Jahren habe ich das Kloster verlassen, aber ich wache noch immer mitten in der Nacht auf und rieche nasse Steine und alten Tabak. Was dort geschah, habe ich niemandem erzählt. Nicht einmal in der Beichte. Dies ist das erste Mal, dass ich in Worte fasse, was zwischen Oberst Damián und mir geschah.

Es war Oktober, und der Regen fiel über die Sierra, als wollte er die Mauern einreißen. Ich war dreiundzwanzig, seit zwei Jahren Novizin und eine von vier Frauen, die in jenem alten Gebäude lebten, verloren zwischen den Eichen des Nordens. Das braune Haar unter dem Schleier verborgen. Ich bewegte mich so still, dass mich die älteren Schwestern „der Schatten“ nannten. Sie sagten, ich würde weit kommen.

Ich wusste nur, dass ich jede Nacht, wenn ich die Kerze auslöschte, an ihn dachte. Und dass mir unter dem Habit die Brustwarzen hart wurden und meine Fotze feucht wurde, ganz von allein, ohne dass mich jemand berührte, nur weil ich mich an seine Stimme erinnerte.

Zum ersten Mal war er Ende August gekommen. Er war ein persönlicher Freund des Bischofs, und man bat uns, ihn drei Tage lang bei uns aufzunehmen, während in der Diözese einige Papiere unterschrieben wurden. Er kam mit einem dunklen Wagen mit getönten Scheiben, mit gebügelter Uniform und den ordentlich auf der Brust angeordneten Orden. Ein zu großer Mann für unsere engen Gänge.

Als man ihn mir im Hof vorstellte, senkte er den Kopf, um mich gut anzusehen. Er reichte mir die Hand mit einer Festigkeit, die nicht die eines höflichen Besuchers war. Ich schlug die Augen nieder. Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht schoss.

— Schwester — sagte er mit dieser gebrochenen Stimme, die jede Silbe nachschleifte —. Hab keine Angst, mich anzusehen.

Ich sah ihn nicht an. Aber in jener Nacht träumte ich von ihm, und ich wachte auf mit der Hand zwischen den Schenkeln und den durchnässten Höschen.

Vor dem Oktobersturm kam er noch dreimal zurück. Jeder Besuch dauerte länger als der vorige. Bei jedem Besuch fanden wir einen Grund, uns im Kreuzgang zu begegnen: Wir sprachen über die Kälte, den Gemüsegarten, die Raben, die im Turm nisteten. Seine schwarzen Augen sagten etwas anderes, und wir beide wussten es.

Bußgürtel. Fasten. Noch mehr beten. Ich probierte alles. Nachts kniete ich auf dem Steinboden, bis die Knie nicht mehr hielten. Es war nutzlos. Je mehr ich den Körper bestrafte, desto lebendiger hatte ich ihn in mir.

***

Der vierte Besuch fiel mit dem schlimmsten Sturm des Herbstes zusammen. Die Straßen waren gesperrt, man konnte nicht ins Dorf hinunter, und die Mutter Oberin bot ihm eine der Gästezellen im Nordflügel an. Direkt gegenüber von meiner.

Beim Abendessen erfuhr ich es. Als ich vom Tisch aufstand, zitterten mir die Hände.

Um neun löschte ich die Kerze und tat so, als würde ich schlafen. Um zehn machte die Mutter Oberin ihre letzte Runde. Um elf war das ganze Kloster still. Nur der Regen, die Raben und mein eigener Atem waren zu hören.

Um Mitternacht: Schritte.

Schwer. Langsam. Nicht die Schritte einer Schwester. Sie kamen den Flur entlang und blieben vor meiner Tür stehen. Ich kniete wieder vor dem kleinen Altar, noch immer im Habit, mit der Kerze, die auf dem Sims zitterte. Die Tür öffnete sich lautlos.

Er war es. Er füllte den ganzen Rahmen aus. Der Uniformkragen war offen, die Uniformjacke aufgeknöpft, ohne Mütze, das graue Haar vom Regen zerzaust. Es roch nach Tabak und nassem Holz.

— Schwester — murmelte er —. Ich habe keine Nacht mehr ausgehalten. Ich werde hart, nur wenn ich an dich denke.

Ich stand langsam auf, die Hände vor mir gefaltet, als würde ich beten, obwohl ich nicht mehr wusste, zu wem. Er schloss die Tür mit dem Ellenbogen und kam näher. Der Größenunterschied wurde mit jedem Schritt deutlicher: ich, klein in dem schwarzen Habit; er, breit, hochgewachsen, mit diesem festen Bauch, der die Hemdbluse spannte. Er legte mir beide Hände um die Taille. Sie waren riesig und warm.

— Du solltest nicht hier sein — flüsterte ich. Meine Stimme klang so schwach, dass ich mich nicht wiedererkannte.

Er lächelte unter dem grauen Schnurrbart und legte mir die Handfläche über die Lippen.

— Still, mein Kind. Lass mich nur ein bisschen bei dir sein. Lass mich sehen, was dieser Habit verbirgt.

Und er küsste mich.

Am Anfang war es langsam. Dann nicht mehr. Sein Mund war heiß, der Schnurrbart rieb mir über die Wangen, und ich spürte, wie seine ganze Zunge in meine eindrang, wie sie meine suchte, wie er daran saugte, als wollte er sie mir aus dem Mund reißen. Sein ganzer Körper presste sich durch den Stoff des Habits an meinen. Etwas Großes, Hartes wuchs zwischen seinen Beinen. Ich spürte es gegen meinen Bauch, eine pochende Beule. Ich zog die Hüfte nicht zurück. Im Gegenteil: Ich drückte mich an ihn, rieb mich unwillkürlich an ihm und spürte, wie sich sein Schwanz unter der Uniformhose vollständig abzeichnete. Das war das erste, was ich falsch machte.

— Damián… — seufzte ich gegen seine Lippen.

Es war das erste Mal, dass ich ihn bei seinem Namen nannte.

— Sag es noch mal — bat er und biss mir in die Unterlippe —. Sag meinen Namen, mein Kind.

— Damián.

Er hob mich hoch, als wöge ich nichts, und trug mich bis zur Steinbank unter dem Fenster. Er setzte sich. Spreizte die Beine. Ich kniete mich, ohne dass er mich darum bitten musste, vor ihm nieder. Den Schleier hatte ich noch auf, den Habit noch an, und mein Herz schlug mir bis zum Hals.

Mit ungeschickten Fingern öffnete ich seine Uniformjacke. Ich löste seinen Gürtel, die Uniformhose und die schwarze Unterwäsche. Was zum Vorschein kam, raubte mir den Atem: ein dicker, dunkler Schwanz, von dicken Adern durchzogen, vollständig aufgerichtet gegen seinen Bauch. Die Spitze glänzte von einem dicken Tropfen, der langsam hinunterlief. Darunter zwei schwere, geschwollene, pralle Hoden. Ich sah ihn einen ganzen Moment lang an, ohne ihn anzufassen, und versuchte zu begreifen, was ein Mund wie meiner damit machen sollte.

— Langsam — murmelte er mit einer Stimme, die nicht mehr befehlend klang, sondern bittend —. So, wie du willst. Keine Eile. Schau ihn dir erst gut an. Sieh ihn dir ganz an, er gehört dir heute Nacht.

Ich nahm ihn in die Hand. Sie zitterte. Meine Finger reichten kaum darum herum. Ich drückte ihn sanft, und ich spürte, wie er gegen meine Handfläche pochte, wie er sich noch mehr aufblähte. Ich strich mit dem Daumen über die nasse Spitze und führte den Finger ohne nachzudenken zum Mund. Er schmeckte nach Salz und Mann. Als er sah, was ich tat, stieß er ein raues Stöhnen aus.

— Verdammt, Schwester. Verdammt.

Ich küsste zuerst die Spitze, ein fast andächtiger Kuss, und er ließ ein tiefes Geräusch hören, das von den Wänden zurückgeworfen wurde. Dann streckte ich die Zunge heraus und leckte ihn ganz, von unten nach oben, von den Hoden bis zur Spitze, ganz langsam, und folgte jeder Ader mit der Zunge. Ich leckte auch seine Hoden, erst den einen, dann den anderen, während ich den Schwanz mit der Hand hielt und ihn langsam auf und ab bewegte. Er warf den Kopf zurück und schlug mit dem Nacken gegen die Wand.

— So, mein Kind. So. Mit diesem Mund einer Heiligen.

Dann öffnete ich den Mund und nahm ihn auf. Langsam. So langsam, als würde ich die Kommunion empfangen. Der Kopf passte kaum hinein, meine Lippen wurden gedehnt, und ich spürte, wie das heiße Fleisch sich über meine Zunge schob. Ich ließ ihn Stück für Stück tiefer gleiten und sah ihn von unten weiter an, bis die Spitze meinen Rachen berührte und ich durch die Nase atmen musste. Ich zog mich wieder hoch, nahm ihn mit einem feuchten Geräusch ganz heraus und steckte ihn wieder ein. Noch einmal. Und noch einmal.

Während ich mit den Lippen auf und ab ging, streichelte eine meiner Hände seine von grauen Haaren bedeckte Brust, die harten Brustwarzen, den festen, warmen Bauch. Die andere begleitete unten den Rhythmus, packte den Ansatz, spielte mit seinen Hoden. Er hatte mir die offene Hand auf den Schleier gelegt, ohne ihn mir abzunehmen, nur aufgelegt, als müsste er sich vergewissern, dass ich es war, dass ich die Schwester war und nicht eine andere. Dann begann er zu drücken. Mir den Kopf zu stoßen. Mich langsam in den Mund zu ficken, mit dieser gebrochenen Kadenz, mit der er sprach.

— Mein Gott — keuchte er —. Was für ein Mund. Was für ein Mund du hast, meine Schwester. Nimm ihn so. Ganz. Damit dein kleines Mäulchen voll wird.

Unter dem Habit war ich völlig nass. Ich spürte meine geschwollene Fotze, pochend, so feucht, dass es an der Innenseite meiner Schenkel hinunterlief. Ich wusste nicht, dass der Körper so reagieren konnte, ohne dass ihn jemand berührte. Sein Geschmack, das Gewicht des Schwanzes auf meiner Zunge, die Stimme, das Gefühl, zu knien, zu dienen, nichts zu entscheiden … all das brachte mich an einen neuen Ort. Ich schob eine Hand unter den Habit, zwischen die Beine, und berührte mich. Die Klitoris brannte. Mit zwei Fingern begann ich mich zu reiben, während ich ihn weiter lutschte. Ich spürte das erste Frösteln von den Schenkeln heraufkommen. Er merkte es.

— Halt dich nicht zurück — sagte er mit gebrochener Stimme —. Komm mit mir in den Mund. Ich halte auch nicht mehr lange durch. Schluck ihn, mein Kind. Schluck ihn ganz.

Ich beschleunigte. Ich packte seine Hoden mit einer Hand und rieb mir mit der anderen die Fotze, als hinge mein Leben davon ab. Ich spürte, wie der Schwanz zwischen meinen Lippen noch mehr anschwoll, härter wurde, pochte. Als er kam, tat er es mit einem tiefen Knurren, das nichts mit irgendetwas zu tun hatte, das ich je zuvor gehört hatte. Ich spürte den ersten heißen Schwall in meinen Rachen schlagen, dann einen zweiten, einen dritten, dick, dicht, lang. Sein Samen füllte mir den Mund in Wellen. Ich schluckte, was ich konnte, aber es war so viel, dass es mir aus den Mundwinkeln lief, über das Kinn tropfte und den Schleier beschmutzte. Ich nahm alles auf, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen, die Augen geschlossen, während mein eigener Körper unter dem Habit kapitulierte und ich mich ebenfalls über die Finger kam, die Beine auf dem Steinboden gespreizt. Es war ein lautloser Orgasmus, ohne Schrei, aber so lang, dass ich mich gegen seine Knie stemmen musste, um nicht auf den Boden zu fallen.

Danach hörte man nur den Regen. Und meinen eigenen abgehackten Atem, mit seinem Samen noch im Mund.

***

Er fasste mein Gesicht mit beiden Händen und zwang mich aufzustehen. Er sah mir in den schmutzigen Mund, den beschmutzten Schleier, und lächelte mit einer Zärtlichkeit, die einem Mann nicht zustand, der gerade in den Rachen einer Novizin gekommen war. Er küsste mich auf den Mund, ohne sich am Geschmack zu stören, langsam, und leckte die Reste seines eigenen Samens von meinen Lippen, als wollte er eine Spur hinterlassen, die länger dauerte als diese Zelle.

— Komm, mein Kind.

In dem Zimmer gab es ein kleines Waschzimmer mit einer winzigen Dusche. Er führte mich beinahe auf Händen dorthin. Zuerst nahm er mir den Schleier ab, mit einer Sorgfalt, die ich von diesen großen Händen nicht erwartet hätte, und dann öffnete er den Habit Knopf für Knopf, bis ich nackt unter dem gelben Licht stand. Meine kleinen, weißen Brüste, die Brustwarzen hart und rosig; der flache Bauch; das braune, noch immer nasse Schamhaar. Er sah mich lange an, ohne etwas zu sagen, schwer atmend.

— Schau dich an — flüsterte er —. Schau, wie nass du bist. Ganz für mich.

Er strich zwei Finger zwischen meine Schenkel, von unten nach oben, spreizte mir die Lippen der Fotze und zog sie glänzend heraus. Er steckte sie sich in den Mund. Sauge sie langsam, die Augen geschlossen.

— Du schmeckst nach Himmel, Schwester.

Er zog sein Hemd nicht aus. Er drehte den Hahn auf und, während das heiße Wasser auf mich niederprasselte, seifte er mich selbst ein: die kleinen Brüste, die Taille, die Schenkel, den Rücken. Er blieb an den Brustwarzen hängen und zwickte sie, bis ich stöhnte. Er schob mir die Hand erneut zwischen die Beine, diesmal mit Seife, und führte mir die Finger in mich, erst zwei, dann drei, und öffnete mich langsam, während er mich mit der anderen Hand gegen die Wand drückte. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht zu schreien. Meine Haut wurde rot. Meine Beine zitterten. Ich kam noch einmal über seine Hand, die Stirn an seiner Schulter, und biss in sein nasses Hemd.

— Du bist sehr zart — murmelte er und strich mir mit dem Daumen über das Schlüsselbein —. Solche Frauen gibt es kaum noch.

Ich weinte unter dem Wasser. Ich wusste nicht, ob vor Angst oder vor Erleichterung.

— Ich liebe dich — sagte ich mit einer Stimme, die nicht die meine war —. Auch wenn es Sünde ist. Auch wenn es nicht sein darf. Ich liebe dich, Damián.

Er antwortete nicht gleich. Er trocknete mich mit einem großen Handtuch ab, küsste meine Stirn, dann meine Schläfe, dann meinen Mund. Er holte aus dem Schrank ein weißes, dünnes Nachthemd hervor, als kenne er die Zelle besser als ich. Und dann sagte er es mir doch, leise, fast ins Ohr:

— Und ich dich, Schwester.

Wir legten uns beide in mein schmales Bett. Er blieb nur in seiner Unterwäsche, aber selbst durch den schwarzen Stoff spürte ich seinen Schwanz wieder halb hart gegen meine Hüfte. Ich kuschelte mich an seine Brust, an diesen festen Bauch, das dünne Nachthemd zwischen uns zerknittert, und spürte, wie er mich mit einem Arm umschlang und mit dem anderen unter der Decke hielt. Der Regen fiel draußen weiter.

— Schlaf — sagte er mit dem Mund in meinem Haar —. Morgen wecke ich dich.

***

Ich erwachte mit den ersten Strahlen und seiner Hand im Nachthemd, um eine Brust geschlossen, die Brustwarze zwischen zwei Fingern drückend. Der Sturm war vorüber. Das Licht fiel grau und klar durch das kleine Fenster. Er war schon wach, sah mich an, und an meinem Hintern spürte ich seinen Schwanz schon wieder angeschwollen, hart, brennend durch die Unterwäsche.

— Guten Morgen, schöne Schwester — sagte er mit heiserer Stimme und lächelte unter dem Schnurrbart.

— Guten Morgen, Damián.

Ich vergrub das Gesicht an seiner Brust. Er roch nach Schweiß, Tabak, warmer Haut, nach mir. Ich küsste ihn über dem Herzen. Er schob mir das Nachthemd bis zur Taille hoch und strich mit der offenen Hand über meinen Hintern, drückte ihn, spreizte die Backen, suchte mit den Fingern von hinten meine Fotze. Ich war schon wieder nass. Er drang mit zwei Fingern bis zum Anschlag in mich ein und ich stöhnte gegen seine Haut.

— Du bist das Schönste, was ich seit Langem gesehen habe — murmelte er —. So klein, so still, so mein. So eng, Schwester. Wie fest du mich da drin hältst.

Er zog die Unterwäsche aus. Er legte mich ganz langsam auf den Rücken und positionierte sich zwischen meinen Beinen. Ich war vorher noch mit niemandem zusammen gewesen. Er spreizte mir mit beiden Händen die Schenkel und strich die Spitze seines Schwanzes auf und ab über die Lippen meiner Fotze, benetzte ihn mit meinem Saft, suchte den richtigen Platz. Als er drückte, drang er langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, ließ mich spüren, wie er mich ganz öffnete. Es tat zuerst weh, ein sauberer Schmerz, und dann begann es auf eine andere Weise zu brennen. Als er ganz in mir war, die Hoden an meinem Hintern, blieb er auf mir still und drückte mir mit einer Hand das Gesicht zusammen.

— Da ist er, mein Kind. Jetzt hast du ihn ganz drin. Schau, wie er in diese kleine Schwester von mir geht.

Er begann sich zu bewegen. Langsam. Sehr langsam. Mit jedem Stoß füllte er mich ganz und riss mir ein Keuchen heraus. Ich krallte ihm die Nägel in den Rücken über dem zerknitterten Hemd. Er senkte den Mund zu meinen Brüsten, lutschte an den Brustwarzen, biss sanft hinein und kam mit der Zunge zu meinem Mund zurück. Das eiserne Bett knarrte bei jedem Stoß. Das weiße Nachthemd rutschte mir bis zum Hals hoch. Das braune Haar, nun frei vom Schleier, klebte an meinem verschwitzten Gesicht.

— Damián… — keuchte ich —. Damián, mehr… mehr.

— Sag es. Sag mir, was du willst.

— Fick mich. Fick mich, Damián. Bitte.

Ich hatte dieses Wort noch nie laut gesagt. Es entwich mir wie ein umgekehrtes Gebet. Er lächelte an meinem Hals und beschleunigte. Er stieß ihn mir bis ganz nach innen, zog sich fast ganz heraus, versank dann wieder in mir. Ich spürte, wie sich meine Fotze von selbst um seinen Schwanz zusammenzog, wie sie sich verkrampfte, wie sie sich darauf vorbereitete. Ich kam zuerst, die Beine um seine Taille geschlossen, und biss ihm in die Schulter, damit ich nicht schrie und das ganze Kloster weckte. Der Orgasmus durchfuhr mich in Wellen, lang und lang und lang, und ich spürte, wie meine Fotze ihm den Schwanz von innen auspresste. Er hielt noch ein paar Stöße durch und zog sich dann plötzlich heraus, kam mit den Knien hoch über meinen Bauch und spritzte mir in dicken Strömen über die Brüste, den Hals, das Kinn. Zäh, heiß, in groben Wellen, die meine weiße Haut markierten.

Er blieb keuchend auf mir liegen. Er steckte zwei Finger in seinen eigenen Samen auf meiner Brust und führte sie mir in den Mund. Ich saugte sie aus, ohne den Blick von seinem zu lösen.

— Mein — murmelte er —. Für heute mein.

Dann wischte er mich mit dem Laken sauber, mit derselben Zärtlichkeit, mit der er mir den Habit geöffnet hatte, und umarmte mich wieder. Ich antwortete nicht sofort. Ich versuchte, mir alles einzuprägen: das Gewicht seines Arms, die Wärme des Körpers, den Rhythmus des Atems, den Geruch von uns beiden zusammen. Ich wusste schon damals, dass dies der einzige Morgen sein würde.

— Ich möchte für immer so bleiben — flüsterte ich.

— Dann bleib. Heute. Nur heute.

Und genau das tat ich.

Er fuhr um vier Uhr nachmittags ins Dorf hinunter, sobald die Straße geräumt war. Ich sah ihn nie wieder. Drei Monate später las ich in der Zeitung, dass er in seinem Haus im Schlaf gestorben war. Er erhielt militärische Ehren. Die Mutter Oberin zündete an jenem Abend in der Kapelle eine Kerze an und betete laut für ihn, ohne zu wissen, was sie tat.

Ich verabschiedete mich damals nicht von ihm. Ich konnte nicht. Ich verließ das Kloster im Jahr darauf, ohne Aufsehen, mit der Begründung einer verfehlten Berufung.

Aber dies ist meine Beichte, und ich schreibe sie nieder, weil ich sie nicht länger allein tragen kann: Es war keine verfehlte Berufung. Es war nur eine einzige Nacht, die alles wert war, was ich nie haben werde.