Ich nahm Geld für Sex, als in mir alles zerbrach

Nur einer meiner Freunde weiß, was ich hier erzählen werde, und er hat es zufällig erfahren, nicht weil ich es ihm gestanden hätte. Es gab eine Zeit in meinem Leben, in der ich so tief sank, dass ich mich im Spiegel nicht mehr wiedererkannte, und um aus diesem Loch herauszukommen, wählte ich den seltsamsten Weg, der mir einfiel. Geld dafür zu nehmen, mit jedem zu schlafen, der mich darum bat. Männer, Frauen, Ältere, Verheiratete, was auch immer. Ich erzähle es jetzt, weil mir die Zeit erlaubt hat, es zu verdauen, aber lange Zeit trug ich diese stumme Narbe in mir.

Vor all dem war ich fünf Jahre lang mit Mariana zusammen. Sie war eine intensive Frau, von denen, die sich dem Sex mit derselben Wucht hingeben, mit der sie streiten oder weinen. Wir hatten alles miteinander gemacht, und ich hatte das Gefühl, mit ihr etwas gefunden zu haben, das so leicht nie wieder auftauchen würde. Mit Mariana hatte ich auf der Toilette eines Restaurants gefickt, während ich ihr den Mund zuhielt, damit sie nicht schrie; ich hatte sie auf allen vieren auf den Esstisch ihrer Eltern gesetzt; ich hatte ihr meinen Schwanz ins Gesicht gespritzt, während sie mich mit halb geschlossenen Augen und herausgestreckter Zunge ansah. Es machte ihr Spaß, wenn ich ihr an den Haaren zog, wenn ich sie mir ins Ohr als Schlampe bezeichnete, während ich sie von hinten nahm, wenn sie mir meinen Schwanz bis tief in den Hals lutschte und schluckte, ohne sich zu beschweren. Als sie mich verließ, spielte ich vor den anderen keine große Sache daraus. Ich sagte, es sei das Beste für uns beide gewesen, wir machten uns nicht mehr glücklich. Ich log. Innerlich ging ich langsam aus.

Was die Wunde wirklich aufriss, war eine zufällige Begegnung. Drei Monate waren seit der Trennung vergangen, als ich eine Bar im Stadtzentrum betrat, um einen Kommilitonen zu suchen. Mariana stand an der Theke, lachte mit einem Typen, den ich nicht kannte, und küsste ihn ohne jede Scheu mitten in einem Trinkspruch. Es war, als würde mir etwas aus der Brust gerissen. Ich blieb eine Weile an einer Säule gelehnt stehen und sah sie an, bis ich begriff, dass sie glücklich war und ich nicht. In jener Nacht trank ich mehr, als mein Körper verkraften konnte.

Ich stolperte von dort hinaus und ging statt nach Hause einem Impuls nach. Ich betrat einen Szeneclub, einen dieser Orte, in die ich nie zuvor einen Fuß gesetzt hatte, und bestellte noch einen Drink. Mir war alles egal. Ich wollte mich noch ein bisschen mehr zerbrechen, vielleicht würde es dann nicht mehr wehtun. Ein Mann, älter als ich, setzte sich neben mich und fing an, mit mir zu reden. Ich mochte ihn nicht. Er hatte eine näselnde Stimme und roch nach billigem Kölnisch Wasser. Trotzdem sagte ich ja, als er mich zu sich nach Hause einlud.

Ich erinnere mich nur an sehr wenig von jener Nacht. Ich erinnere mich an den Aufzug, der nach Chlor roch, ich erinnere mich an den Spiegel im Flur mit dem goldenen Rahmen, ich erinnere mich daran, wie ich mich auf den Teppich im Wohnzimmer kniete, um ihn zu blasen, weil das eben dran war. Er öffnete mir mit dicken Fingern den Reißverschluss und holte meinen schon halb steifen Schwanz heraus, direkt vor meinem Mund. Es war ein kurzer, breiter Schwanz, mit violetter Eichel und einem Geruch nach Kölnisch Wasser, vermischt mit Schweiß, der mir den Magen umdrehte. Er schob ihn mir mit einem Ruck ganz hinein, packte mich mit beiden Händen am Nacken und fickte mir den Mund, ohne zu fragen. Ich würgte die Übelkeit hinunter und ließ ihn machen, mit tränenden Augen und den Knien in den Boden gerammt. Er kam ein erstes Mal auf meine Zunge und zwang mich mit zugepresstem Kiefer zu schlucken. Danach zerrte er mich ins Schlafzimmer, riss mir Hose und Unterhose herunter und legte mich auf den Bauch. Ich bat ihn, mich zu ficken, und er tat es, kaum dass er mich überhaupt geschmiert hatte, und stieß mit diesem dicken Schwanz zu, bis ich spürte, wie innen in mir etwas aufriss. Ich schrie ins Kissen. Er hielt mich an den Hüften fest und begann, mich in trockenem, harten Rhythmus zu nehmen, klatschte mir auf den Arsch und keuchte mir Dinge ins Ohr, an die ich mich nicht mehr erinnere. Ich versuchte, nicht an Mariana zu denken, und dachte nur an Mariana, an Marianas Mund, wie er an jener Theke lachte, während ein Fremder mich von hinten rammte und mich mit näselnder Stimme Schlampe nannte. Als er wieder kam, diesmal im Kondom, blieb ich einen Moment bäuchlings liegen, den Arsch hochgestreckt, und das Sperma lief mir am Oberschenkel entlang an der Außenseite des zerrissenen Gummis herunter. Ich zog mich schweigend an und rannte fast die Treppe hinunter. Im ersten Hauseingang, den ich fand, musste ich mich übergeben. Eine Mischung aus Alkohol und Selbstekel.

***

Die folgenden Tage verbrachte ich auf Autopilot. Ich ging zur Uni, lächelte, wenn es dran war, aß mit meinem Mitbewohner zu Abend. Aber in mir stimmte etwas nicht mehr. Ich beschloss, wenn mir sowieso alles egal war, würde ich das eben ausnutzen. Und mir kam eine Idee, die im nüchternen Zustand dumm klingt und im Rausch logisch. Wenn ich schon mit Fremden schlafen würde, dann sollte es wenigstens für etwas gut sein. Sie sollten bezahlen. Ich wollte nicht gratis derjenige sein, der seinen Stolz herunterschluckte.

Ich eröffnete ein Profil auf einer Anzeigenplattform und fing an, Geld zu verlangen. In den ersten Wochen musste ich vieles lernen, was dir niemand erklärt. Das Geld im Voraus zu verlangen. Einen neutralen Ort zu wählen. Am Tonfall am Telefon zu erkennen, welche Kunden Ärger machen könnten. Geldbörse und Handy an unterschiedlichen Stellen zu verstauen. Und vor allem ein Lächeln aufzusetzen, wenn die Tür aufging und dahinter jemand stand, der mit dem, was ich mir vorgestellt hatte, rein gar nichts zu tun hatte.

Denn das war der eigentliche Schock. Fantasie und Realität hatten nichts miteinander zu tun. Meine Kunden waren zum allergrößten Teil reife Männer ohne jede Anziehungskraft. Verheiratete, die ihre Kinder großgezogen hatten und plötzlich merkten, dass sie etwas anderes wollten. Singles, die vierzig Jahre gebraucht hatten, um sich aus dem Schrank zu wagen. Diskrete Bisexuelle, die zu Hause logen und ein paar Stunden brauchten, um sie selbst zu sein. Es war alles dabei. Irgendein Witwer, der nur wollte, dass ich ihn umarmte, bis er einschlief. Irgendein Unternehmer, der auf Dominanz stand und bei dem mir das wie lächerliches Theater vorkam, dem ich aber die Handgelenke ans Kopfteil binden ließ und mir den Arsch ficken ließ, während er mich kreischend Hure nannte, weil er doppelt bezahlte, um es ohne Kondom von innen zu machen, und danach sein eigenes Abspritzen aus dem Loch zu lecken.

Und auch, gelegentlich, Frauen. Fast alle älter, geschieden oder gelangweilt von Ehen, in denen sie längst nicht mehr angesehen wurden. Eine brachte mich in ein riesiges Haus am Stadtrand und ließ mich duschen, bevor ich sie berührte, als wollte sie nicht nur den Schweiß des Weges abwaschen. Als ich aus dem Bad kam, stand sie nackt auf dem Bett, die Beine gespreizt, mit rasierter, schon glänzender Fotze. Sie ließ mich zwischen ihren Schenkeln niederknien und ihre Fotze lecken, bis sie zweimal auf meiner Zunge kam, zog mich an den Haaren und rieb ihre Vulva mit der Ungeduld einer Frau an meinem Mund, die jahrelang gewartet hatte, dass irgendjemand ihr das tut. Danach setzte sie sich auf mich, spießte meinen Schwanz bis zum Anschlag auf und ritt mich mit ihren auf und ab wippenden, hängenden Brüsten im Gesicht, bis ich ihr den Arsch mit beiden Händen packte und ihr mein Sperma rein spritzte, ohne dass sie etwas sagte. Eine andere wollte nur, dass ich sie masturbierte, während ich ihr ins Ohr flüsterte, wie sehr sie eine Schlampe war, während ich ihr drei Finger in die Fotze schob und mit dem Daumen auf ihre Klitoris drückte, bis sie kam und mir die Hand durchnässte; danach zahlte sie mir das Doppelte, damit ich vorzeitig ging.

Aus all dieser grauen Reihe blieb mir eine Begegnung auf eine andere Weise in Erinnerung. Eine junge Frau rief an. Noch heute, wenn ich es mir innerlich erzähle, trenne ich sie vom Rest. Diese Begegnung war anders, noch bevor sie überhaupt begann.

***

Sie hieß Lucía, oder das sagte sie mir, und ihre Stimme am Telefon zitterte so sehr, dass ich dachte, es müsse ein Scherz sein. Sie war gerade zwanzig geworden. Jungfrau und entschlossen, es nicht länger zu bleiben. Sie erklärte mir in kurzen Sätzen und mit vielen Pausen, dass sie sehr schüchtern sei und jede Interaktion mit einem Jungen sie blockiere. Dass sie lieber jemandem bezahle, der wüsste, wie man mit ihr umgeht, als zu riskieren, dass ihr erstes Mal mit einem Kommilitonen passiert und zu einem Flurwitz wird. Ich sagte ja, gab ihr eine Adresse und legte mit dem Gefühl auf, dass dieser Nachmittag alles werden würde, nur nicht irgendeiner wie die anderen.

Sie erschien zwanzig Minuten zu spät, mit einem viel zu großen Mantel und roten Augen vom Weinen auf dem Weg. Sie war hübsch, viel hübscher, als ihre Stimme vermuten ließ. Klein, braunhaarig, mit einem runden Gesicht und einem nervösen Lächeln, das ihr jedes Mal entwich, wenn sie den Mund schloss, um ernst zu wirken. Ich ließ sie herein und bot ihr statt eines schnellen Beginns einen Tee an. Sie lachte, als ich die Packung mit den Teebeuteln hervorholte. Ich glaube, sie hatte jemanden Kälteren erwartet, professioneller, alles irgendwie mehr.

—Du musst nichts tun, was du nicht willst —sagte ich zu ihr—. Wenn du willst, trinkst du den Tee und gehst wieder. Du hast schon bezahlt, du schuldest mir nichts.

—Ich will nicht gehen —antwortete sie und sah in die Tasse—. Ich weiß nur nicht, wie man anfängt.

—Man fängt nicht an —sagte ich—. Man kommt einfach langsam an.

Dann setzte ich mich neben sie aufs Sofa, aber ich berührte sie nicht. Wir redeten fast eine Stunde lang. Über ihr Studium, über einen Hund, der ihr im August gestorben war, über einen Jungen aus der Uni, den sie mochte und den sie sich nie zu grüßen getraut hatte. Je mehr sie redete, desto mehr vergaß ich, dass ich Geld dafür nahm. Ich hörte ihr zu, wie man einer Freundin zuhört, die erst langsam zum Punkt kommt. Als sie schließlich schwieg, fragte ich sie, ob ich sie küssen dürfe, und sie sagte ja, im Flüsterton.

Ich küsste sie langsam. Sehr langsam. Ich hielt ihr Gesicht mit beiden Händen, damit sie sich nicht gefangen fühlte, und als ich merkte, dass sie darauf einging, ließ ich zu, dass sie ihre Finger in meinen Nacken krallte. Sie zitterte. Sie sagte es mit dem ganzen Körper. Ich strich ihr eine Haarsträhne aus der Stirn und fragte, ob ich sie ins Schlafzimmer bringen solle. Sie nickte, ohne die Augen zu öffnen.

Ich zog sie aus, als wäre es auch für mich das erste Mal. Ein Kleidungsstück und ein Kuss, noch ein Kleidungsstück und noch ein Kuss, ohne Eile. Ich löste ihren BH, und zwei kleine, weiße Brüste fielen frei herunter, mit rosigen Brustwarzen, die durch Kälte und Angst hart geworden waren. Ich beugte mich hinab und saugte langsam an einer, zog mit der Zunge Kreise um die Brustwarze, während ich mit der anderen Hand an der anderen zupfte. Ein kurzes Keuchen entwich ihr, das erste. Ich zog ihr die Sliphose bis zu den Knöcheln hinunter, und sie selbst schlüpfte heraus, die Schenkel aus Scham eng aneinandergepresst. Als ich sie nackt sah, fand ich keinen Makel, der mich hätte ablenken können. Ihre Haut war blass, zwei Muttermale nahe dem Nabel, ein dunkles Büschel Haar zwischen den Beinen und ein Atem, der ihr mit offenem Mund entwich. Ich küsste ihren Hals, ihre Schultern, ihre Rippen, ihren Bauch, ihr Schamhaar. Als ich sie um Erlaubnis bat, mit der Zunge zwischen ihre Beine zu gehen, presste sie die Lippen zusammen, zögerte und nickte schließlich.

Ich spreizte ihre Schenkel mit den Händen und machte es mir zwischen ihnen bequem. Ihre Muschi war geschlossen, schüchtern, mit kleinen, straffen Lippen und gerade eben angedeuteter Feuchtigkeit am Eingang. Ich fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, ganz langsam, und sie zuckte zusammen, als hätte sie einen Stromschlag bekommen. Ich wiederholte die Bewegung noch einmal, und noch einmal, und noch einmal, bis sie sich von selbst öffnete. Ich fand die Klitoris mit der Zungenspitze und blieb dort. Erst sanfte Kreise. Dann engere Kreise. Dann saugend, die Lippen darum gelegt, während ich die Spitze meines Mittelfingers ganz vorsichtig in ihre Fotze schob. Sie war so eng, dass kaum das erste Fingerglied hineinpasste. Es dauerte lange. Ich lernte sie zuerst mit dem Mund kennen, bevor ich irgendetwas anderes tat. Als ich begriff, welche Bewegung sie lauter atmen ließ, hörte ich damit nicht mehr auf. Ich streichelte ihre Schenkel mit der freien Hand, damit sie nicht aus bloßem Reflex die Beine schloss. Die Zunge hörte nicht auf, der Finger ging millimeterweise hinein und wieder heraus, und sie war längst völlig nass, so nass, dass ich den Geschmack von heißer Frau in meinem ganzen Mund hatte. Als sie schließlich das spürte, wovon ihre Freundinnen ihr unzählige Male erzählt hatten, entwich ihr ein Laut, der nicht nach ihr klang. Ein tiefes, überrasches, beinahe beschämtes Stöhnen, als wäre es ihr peinlich, auf meinem Sofa zu kommen. Ihre Fotze zog sich in kurzen Krämpfen um meinen Finger zusammen, und ihre Hüften hoben sich von der Matratze. Ich hielt sie dicht an meinem Mund, bis sie nicht mehr zitterte.

Danach führte ich ihre Hand an meinen Schwanz, der bereits hart und feucht von meiner eigenen Flüssigkeit war. Ich zeigte ihr, wie sie ihn an der Basis halten sollte, wie sie die Vorhaut rauf und runter bewegen konnte, ohne zu fest zu drücken, wie sie das Tempo drosseln sollte, wenn sie merkte, dass ich schneller wurde. Sie lernte schnell. In einem Moment, ohne dass ich sie darum bat, beugte sie sich hinunter und nahm ihn in den Mund. Sie tat es vorsichtig, fast mit Respekt, als würde sie ein zerbrechliches Objekt studieren. Sie wagte sich nur bis zur Hälfte, lutschte die Spitze mit zusammengepressten Lippen und half sich mit der Hand an der Basis. Ich gab ihr ein paar Anweisungen zwischen den Zähnen, sagte ihr, sie solle die Zunge herausstrecken und mich unten lecken, sie solle mir einen Hoden in den Mund nehmen und mit ihm spielen, und ließ sie in ihrem eigenen Tempo ausprobieren. Als sie den Kopf hob, waren ihre Lippen glänzend und ein Faden Speichel hing an ihrem Kinn. Sie lächelte schüchtern, wie jemand, der gerade zum ersten Mal etwas gelernt hat.

Als ich sah, dass sie bereit war, legte ich vor ihr das Kondom an, damit sie sah, dass ich es tat. Ich küsste ihre Stirn und sagte ihr, dass ich ganz langsam eindringen würde und sie jederzeit anhalten könne. Ich legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine mit den Knien und setzte die Spitze meines Schwanzes an den Eingang ihrer Fotze. Sie war so eng, dass ich im ersten Moment dachte, er würde nicht hineinpassen. Ich drückte langsam, kaum zwei Zentimeter, und sie schnaufte und überbog den Rücken. Das neue Gefühl überraschte sie. Ich hielt an, wartete, strich ihr über das Gesicht, bis sie wieder normal atmete, und bewegte mich erneut. Noch zwei Zentimeter. Ein kleiner Laut. Ich hielt wieder an. Ich leckte an einer Brustwarze, um sie abzulenken, rieb mit dem Daumen über ihre Klitoris, bis ich spürte, dass sich ihre Fotze erneut um mich herum entspannte. Noch ein paar Zentimeter. Und so, Spanne für Spanne, auf ein stilles Einverständnis vor jedem weiteren Vorstoß wartend, bis ich spürte, dass ich ganz in ihr war, mit meinen Eiern an ihrem Arsch anliegend und sie mit weit aufgerissenen Augen ansah, ohne zu wissen, ob es ihr weh tat oder gefiel.

Ich fing an, sie ganz langsam zu ficken. Rein, raus, rein, raus, mit kurzen, weichen Stößen, ohne ganz herauszugehen. Ihre Fotze war heiß und eng wie eine Faust und sog meinen Schwanz bei jeder Bewegung ein. Es war ein langsamer Akt, fast dumm im Vergleich zu dem, was ich sonst bei anderen Begegnungen tat. Keine verrückten Stellungen, keine schmutzigen Sprüche. Nur zwei Körper, die versuchten, zueinander zu passen, sie mit gespreizten Beinen und ich, der mit aller mir noch verbliebenen Geduld in ihre gerade erst aufgebrochene Jungfräulichkeit hinein und wieder herausging. Als sie, ohne dass ich es erwartet hätte, begann, sich gegen mich zu bewegen und mehr zu wollen, die Hüften von der Matratze hob, damit er tiefer hineinging, begriff ich, dass sie mich nicht mehr brauchte, um geführt zu werden. Ich packte eine ihrer Pobacken mit der Hand und wurde etwas schneller. Sie stöhnte leise, den Mund an meiner Schulter, und biss mich, ohne es zu merken. Ich fragte sie am Ende, was sie wollte, wohin, und sie sagte auf die Brust. Ich zog mich vorsichtig zurück, riss das Kondom ab, wichste mich ein paar Mal über ihr und spritzte ihr in heißen Stößen über die kleinen Brüste und den Hals. Ich sah von oben auf sie hinab, mit dem Schwanz noch tropfend in meiner Hand und ihrem Körper von meinem Sperma durchnässt, und sie lächelte mit rotem Gesicht wie ein Mädchen, das gerade einen Streich gespielt hat. Ich wischte sie selbst sauber, mit einem warmen Handtuch, während sie aus reinem Verlegenheitslachen leise kicherte.

Sie blieb noch eine Weile schweigend liegen, eine Hand auf dem Bauch und den Blick an der Decke. Dann sah sie mich an und sagte, fast ohne Stimme:

—Danke.

—Du musst mir nicht danken —antwortete ich.

—Doch —sagte sie—. Für die Art. Dafür, wie du es gemacht hast.

Sie zog sich langsam an, gab mir an der Tür zwei Küsse auf die Wange und ging. Ich hörte nie wieder von ihr. Manchmal denke ich, ich sei ihr auf irgendeiner Terrasse, an irgendeinem Bahnhof begegnet, und sie habe mich zuerst erkannt und beschlossen, mich nicht zu grüßen. Ich würde es ihr nicht übel nehmen, wenn es so war.

***

Es war nicht der spektakulärste Fick meines Lebens. Aber es war der schönste. Diese Begegnung war eine Oase inmitten einer langen Wüste voller Männer, die Fantasien auslebten, die ihnen im Alltag niemand erfüllen würde. Verheiratete, die wollten, dass ich ihnen das tat, was sie ihre Frau nie zu fragen wagten, dass ich ihnen den Arsch leckte, während sie sich einen runterholten, dass sie in meinem Mund kamen und mich zwangen zu schlucken. Unternehmer, die dafür zahlten, erniedrigt zu werden, bepinkelt zu werden oder mit noch angelegtem Gürtel anal gefickt zu werden. Familienväter, die weinend auftauchten und lächelnd gingen, mit trockenem Sperma im Bart. Und von jedem einzelnen lernte ich, ohne es zu beabsichtigen, etwas über den menschlichen Zustand, das mir kein einziges Fach beigebracht hat.

Ich hörte nach gut einem Jahr auf. Nicht wegen einer Krise, nicht weil mich jemand erwischt hätte. Ich hörte auf, weil mir eines Tages beim Frühstück klar wurde, dass ich wieder Hunger auf normale Dinge hatte. Eine Prüfung bestehen. Meine Mutter sonntags anrufen. Mit Freunden ausgehen, ohne auf die Uhr zu sehen. Die Wunde, die Mariana geöffnet hatte, ohne dass ich es wusste, war zwischen Kunde und Kunde, zwischen Schwanz und Schwanz, zwischen Sperma und Sperma langsam verheilt.

Von allen Menschen, die durch diese gemieteten Zimmer gingen, denke ich von Zeit zu Zeit nur an Lucía wirklich zurück. Nicht wegen des Sex. Wegen des Vertrauens, das sie mir schenkte, ohne zu wissen, wer ich war, ohne mehr Erklärung von mir zu verlangen als Geduld. Und weil sie mir, ohne es zu wissen, ein Stück der Person zurückgab, die ich gewesen war, bevor ich absank.

Falls sie das jemals liest und sich wiedererkennt, hoffe ich, dass sie versteht, dass jener Nachmittag auch für mich eine stille Art war, neu anzufangen.