Die Nacht, in der ich meine Literaturlehrerin ausspionierte

Ich heiße Iván, bin einundzwanzig Jahre alt, und was ich erzählen will, liegt fast drei Jahre zurück. Damals war ich kurz davor, das letzte Schuljahr abzuschließen, und schleppte eine Art mit mir herum, mit anderen umzugehen, die mir heute peinlich ist, wenn ich mich daran erinnere. Alles begann sich zu ändern dank Mariana, der Literaturlehrerin, die in jenem Semester kam, um die Stammlehrerin zu vertreten.

Mariana war so eine Frau, die eigentlich nicht in ein Klassenzimmer zu gehören schien. Sehr blasse Haut, unter dem Neonlicht des Raums fast durchscheinend. Das schwarze, kurze Haar, genau bis zum Kinn geschnitten, rahmte ihr Gesicht so ein, dass sie zugleich zerbrechlich und hart wirkte. Sie hatte einen Körper mit weichen Linien: breite Hüften, lange Beine und einen runden Arsch, der unter jedem noch so sittsamen Bleistiftrock zu erkennen war. Die Brüste waren im Vergleich zum Rest klein, aber unter den formellen Blusen zeichneten sie sich mit einer Hartnäckigkeit ab, die ich kaum ignorieren konnte; manchmal standen die Nippel sogar hervor, wenn die Klimaanlage im Klassenzimmer plötzlich herunterkühlte.

Diese Frau musste mich in ihr Büro rufen, nachdem einer meiner Mitschüler ihr erzählt hatte, ich würde ihn ununterbrochen piesacken. Es fiel mir nicht schwer zu erraten, wer geredet hatte, aber sie sagte nie, wer es war. Das Einzige, was sie fast zwei Wochen lang tat, war, mich zu bitten, zwanzig Minuten nach dem Klingeln zu bleiben, und mir zuzuhören. Sie schimpfte nicht mit mir. Sie hörte mir zu. Sie fragte nach meinem Zuhause, nach meinen Freunden, danach, warum ich mich groß fühlen musste, indem ich andere erniedrigte.

Wir redeten in ihrem Büro mit halb geöffneter Tür und einer Thermoskanne Tee auf dem Schreibtisch. In diesen zwei Wochen lernte ich mehr als in sechs Jahren Unterricht. Zu Hause lagen die Dinge in Trümmern — mein Vater war weg, und meine Mutter ließ es an mir aus, weil ich derjenige war, der ihr am nächsten war — und meine Freunde waren keine Freunde, sondern Konkurrenten. Mariana war die erste Person seit langer Zeit, die mich behandelte, als würde ich etwas wert sein, ohne dass ich irgendetwas beweisen musste.

Ich verliebte mich in sie. So einfach war das. Und weil ich achtzehn war und den Kopf voller Impulse hatte, beschloss ich, dass ich es ihr sagen musste.

Ich bekam ihre Adresse durch Fragen, Lügen, vorgetäuschte Besorgungen. Es war Winter und die Straße vor ihrem Haus war eiskalt. Ich lief vierzig Minuten von zu Hause aus, die Hände in den Taschen, das Kinn zitternd, und sagte mir immer wieder, dass ich, wenn ich die Nacht verstreichen ließe, nie wieder den Mut dazu haben würde. Ich kam bis zum Gartentor und blieb dort stehen, den beleuchteten Fenster des ersten Stocks anstarrend. Ich brachte es nicht fertig zu klingeln. Nicht einmal die drei Meter zwischen dem Tor und der Tür zu überqueren. Ich drehte mich um und ging wieder in Richtung Hauptstraße, heulend wie ein Idiot.

Ich wäre weitergegangen, wenn ich nicht im Vorbeigehen an der Seite ihres Hauses die Wäsche auf einer Leine hinter einem niedrigen Holzzaun gesehen hätte. Eine Bluse, zwei Paar Strümpfe und ein paar Stücke Dessous, die mein Kopf in diesem Moment für unverzichtbar erklärte. Ich masturbiere normalerweise nicht mit geklauten Sachen. Ich stehle normalerweise nicht. Aber in dieser Nacht, frierend und gedemütigt von meiner eigenen Feigheit, redete ich mir ein, dass ich mir etwas verdient hatte.

Ich sprang über den Zaun. Der Garten war klein, mit zwei Blumentöpfen und einem kahlen Baum. Ich ging über den Rasen und setzte die Füße nur mit den Zehenspitzen auf, um keinen Lärm zu machen. Ich war gerade dabei, einen roten Tanga und ein Teil mit schwarzer Spitze abzuhängen, als ich es hörte. Ein Stöhnen. Tief, kehlig, eindeutig weiblich, das aus dem Fenster im ersten Stock kam.

Ich spürte, wie mir das Blut aus dem Gesicht wich.

Ich fing wieder an zu weinen, diesmal mit fremder Unterwäsche in den Händen, und hörte dabei die Frau, in die ich verliebt war, für einen anderen stöhnen. Ich dachte daran zu gehen. Ich hätte gehen müssen. Aber die Neugier — oder etwas Schlimmeres — trieb mich ans Fenster. Der Vorhang war schlecht zugezogen und ließ einen senkrechten Streifen gelben Lichts durch. Ich duckte mich und legte die Stirn gegen das kalte Glas.

Mariana kniete auf dem Boden ihres Schlafzimmers. Vor ihr, stehend und völlig nackt, ein Mann, den ich sofort erkannte. Damián. Ein Mitschüler aus meiner Klasse. Der ruhigste und unauffälligste Typ der ganzen Gruppe, der allein auf dem Hof aß und den ich mehr als einmal aufgezogen hatte. Er hatte einen weichen Bauch, hellbraune Haut, vom Schweiß plattgedrücktes Haar.

Und er hatte einen großen Schwanz. Riesig. So etwas wie das, was ich in den heimlich angesehenen Videos immer nur an den Körper eines großen, muskulösen Kerls geklebt sah, nicht an den eines übergewichtigen Mitschülers, dem ich im Unterricht Spitznamen gab. Dick wie mein Handgelenk, die Adern entlang des Schafts deutlich hervortretend, die Eichel geschwollen und violett. Ich starrte sie mit offenem Mund an, während das Glas von meinem Atem beschlug.

Damián hielt Mariana mit einer Hand im Nacken fest und bestimmte das Tempo. Sie hatte seinen Schwanz bis zur Wurzel im Mund. Alle paar Sekunden zog er ein Stück zurück und holte ihn ihr heraus, damit sie ihn ganz ablecken konnte, wie ein Eis, mit einer Hingabe, die ich bei niemandem je gesehen hatte. Sie leckte von den Hoden bis zur Spitze, verweilte am Frenulum, umschloss ihn mit den Lippen und tauchte wieder ab, bis ihre Nase seinen Schambereich berührte. Sie würgte absichtlich. Speichelfäden zogen sich von ihren Mundwinkeln bis zu ihren Brüsten, die aus der aufgeknöpften Bluse herausgerutscht waren. Die rosafarbenen Nippel wippten bei jedem Stoß, den er ihr in den Mund gab. Ihre Augen waren geschlossen, ihr Gesicht nass. Sie genoss es. Sie schnurrte mit dem Schwanz im Mund, als würde sie ihn kosten.

Damián packte ihren Kopf mit beiden Händen und begann, ihr den Mund richtig zu ficken. Sie wehrte sich nicht. Im Gegenteil: Sie klammerte sich an seine Schenkel und öffnete die Kehle, bis das Zäpfchen keinen Widerstand mehr leistete. Ich sah, wie sich sein Bauch anspannte, wie sich seine Hoden fest gegen seinen Körper zogen. Er entlud sich direkt in ihre Kehle. Sie schluckte, schluckte, schluckte, und als er ihn herauszog, hing noch immer Sperma an ihren Lippen, und ein weißer Faden verband ihren Mund mit der Eichel. Sie leckte sich die Finger ab. Sie lächelte ihn dankbar an.

***

Ich zog ohne nachzudenken das Handy hervor. Ich nahm genau vier Minuten auf. Vier Minuten, für die ich mich bis heute schäme. Danach sprang ich über den Zaun zurück, durch den ich gekommen war, und ging mit brennenden Händen nach Hause. Ich schlief in dieser Nacht nicht. Ich dachte an tausend Dinge. Das Vernünftigste wäre gewesen, das Video zu löschen. Ich entschied mich für etwas anderes.

Am nächsten Tag bat ich in der letzten Stunde darum, mit ihr allein sprechen zu dürfen. Ich sagte ihr, dass zu Hause etwas passiert sei und ich es ihr erzählen müsse. Sie willigte ein, natürlich willigte sie ein: Das war ja genau das, was sie seit zwei Wochen tat.

Wir gingen in ihr Büro, als im ganzen Schulgebäude fast niemand mehr da war. Ich schloss die Tür ab. Ich zog die Jalousien herunter. Ich zog die Hose aus. Ich spielte das Video auf meinem Handy ab, bevor sie überhaupt begriff, was geschah.

— Blas mich, oder das geht heute Nachmittag noch zum Direktor.

Die Fragen sprudelten alle durcheinander aus ihr heraus. Wann, wie, von welchem Fenster, was ich erreichen wollte. Ihre Stimme brach. Sie ging durch Unglauben, Wut, Verneinung. Ich hatte jede einzelne Antwort schon seit der Nacht davor parat.

— Dass du gefeuert wirst, ist das geringste Problem — sagte ich zu ihr. — Schlimmer wird’s für Damián. Stell dir vor, was die Universitäten ihm sagen werden, wenn sie einen Jungen sehen, der mit einer Lehrerin schläft. Ich ruiniere ihm in einer Stunde das Leben.

Ich sah, wie sich ihr Ärger in Angst verwandelte und die Angst wieder in Ärger. Aber es war nicht mehr der Ärger einer Autorität. Es war der von jemandem, der in die Enge getrieben war.

Sie kniete sich vor mich hin. Sie nahm meinen halbsteifen Schwanz zwischen zwei Finger, als würde sie etwas Schmutziges anfassen.

— Du enttäuschst mich sehr, Iván.

Sie sagte es leise, ohne mich anzusehen. Sie wischte sich mit dem Handrücken eine Träne weg, bevor sie ihn mir in den Mund nahm. Ihre Lippen waren warm, voll, weich. Die Zunge umkreiste meine Eichel, drückte sie gegen meinen Gaumen, verwöhnte sie mit einer reifen, geübten Technik, die nichts mit den unbeholfenen Händen zu tun hatte, mit denen Mädchen in meinem Alter mich bis dahin angefasst hatten. Sie nahm ihn langsam auf, nahm jeden Zentimeter mit Ruhe, ließ die Spucke mir über den Schaft bis zu den Hoden laufen. Sie umschloss sie mit einer Hand und begann, sie mit den Fingerspitzen zu massieren, ohne mit dem Saugen aufzuhören. Sie hob und senkte den Mund in einem ruhigen, fast lehrenden Rhythmus, und jedes Mal, wenn sie hochkam, verweilte sie an der Eichel, um sie mit der Zunge rundherum abzulecken wie einen Löffel. Dann ging sie wieder hinunter, die Lippen fest zu einem weichen Ring gepresst, der an meiner Haut klebte. Sie blies mich, als würde sie mich hassen und gleichzeitig ganz genau wissen, was sie tat. Ich brauchte die Augen nicht zu schließen, um zu wissen, dass ich im besten und im schlimmsten Moment meines Lebens steckte.

Ich hielt weniger aus, als ich erwartet hatte. Ich war achtzehn und die Frau, die ich seit Monaten begehrte, machte mir mit dem Mund genau das, wovon ich tausendmal fantasiert hatte. Ich spürte, wie sich meine Hoden zusammenzogen, die Hitze aus der Tiefe meines Bauches hochstieg, das Kribbeln meine Wirbelsäule hinaufkroch. Ich war bereit. Bevor ich warnen konnte, packte mich eine ihrer Hände mit Kraft, fast schmerzhaft, an den Hoden und schnitt mir den Orgasmus jäh ab. Mein ganzer Körper bebte. Ein heiseres Keuchen entwich mir, halb schmerzhaft, halb flehend.

Sie nahm meinen Schwanz aus dem Mund.

— Trau dich bloß nicht, hier drinnen zu kommen.

Ich schlug ihr auf den Unterarm. Sie ließ los. Was zurückgehalten worden war, schoss mit der Wucht von Stunden des Zurückhaltens hinaus. Der erste Strahl spritzte nach oben und traf sie auf der Stirn. Die folgenden beschmutzten ihre Bluse, den Hals, die Wange, ein schwerer weißer Strang zog über ihre Lippen und in den Mundwinkel. Ein letzter Schwall blieb an der Spitze ihrer Nase hängen und tropfte auf ihr Dekolleté. Sie war mit meinem Sperma bedeckt und atmete mit offenem Mund, ohne sich zu bewegen zu trauen.

— Verpiss dich, Schlampe.

Ich packte mit der freien Hand ihr Haar und zog ihr Gesicht wieder an meinen Schwanz heran. Ich rieb ihn an ihrer Wange, an ihren Lippen, ließ eine dicke, glänzende Schicht über dem verschmierten Make-up zurück.

— Du redest mir von Gutmenschentum, davon, niemandem weh zu tun, und dabei lässt du dich von dem dümmsten Arschloch der ganzen Klasse durchnehmen. Ich mochte dich wirklich. Jetzt weiß ich, was dich anmacht. Dass dich jemand, den du verachtest, in den Mund nimmt, was? Blas ihn. Nimm ihn bis zum Anschlag.

Ich schob ihr die Eichel wieder zwischen die Lippen. Sie öffnete gehorsam, mit geschlossenen Augen und einer Träne, die sich über das Sperma auf ihrer Wange zog. Ich fickte ihren Mund zwei-, dreimal und spürte, wie sich ihr Rachen um die Spitze zusammenzog. Ich ließ sie los.

Ich gab ihr eine Ohrfeige. Leicht, aber eine Ohrfeige. Ich sagte ihr, dass das Video erst gelöscht werde, wenn sie mich in sich hineinlassen würde. Sie war wie gelähmt. Sie weinte noch nicht, aber es fehlte nicht viel. Ich nahm sie am Arm, hob sie fast mit Gewalt auf den Schreibtisch, zog ihren engen Rock bis zur Taille hoch und schob ihr den Slip zur Seite. Sie hatte dichtes, schwarzes Schamhaar, anders als die Mädchen in meinem Alter. Ihre Schamlippen waren dick, feucht trotz allem, glänzend von einer Feuchtigkeit, die weder die einer Frau war, die es will, noch die einer Frau, die völlig trocken ist. Ich brachte die Eichel an ihre Lippen. Ich rieb. Ich glitt mit der Spitze auf und ab über ihre Spalte und spürte, wie die Hitze von innen herauskam. Ich legte die Eichel an ihren Eingang. Ich drückte kaum. Die Lippen öffneten sich und schluckten den ersten Zentimeter.

Ich hielt inne.

Ich wusste nicht warum. Irgendetwas fiel in mir zu Boden. Vielleicht war es, sie so zu sehen, mit verrutschtem Rock, die Beine auf dem Schreibtisch gespreizt, auf dem ich gesessen hatte, um mit ihr über meine Mutter zu reden, die glasigen Augen, still, wartend. Vielleicht war es, mich selbst in der Scheibe des Bildes gespiegelt zu sehen, das an der Wand hing. Was auch immer. Ich hielt an. Ich zog die Spitze vorsichtig heraus, als könnte die Geste des Herausziehens die Geste des Hineinstoßens ungeschehen machen.

Mariana fing an, richtig zu weinen. Ohne zu schreien, ohne um etwas zu bitten. Als wäre endlich das zerbrochen, was sie seit meinem Hereinkommen zurückgehalten hatte. Ich ging von ihr weg. Ich zog mir mit unbeholfenen Händen die Hose wieder hoch. Sie blieb so liegen, wie ich sie zurückgelassen hatte, die Beine geöffnet, bloßgestellt, weinend.

Als ich gerade den Türgriff drehen wollte, spürte ich ihre Hände an meinem Arm. Sie umarmte mich von hinten.

— Du bist nicht so, Iván. Mach mir das nie wieder an. Mir nicht, und niemandem sonst. Mein Liebling, sei nicht so.

Und dann war ich derjenige, der zusammenbrach. Ich weinte an ihrer Schulter wie seit meiner Kindheit nicht mehr. Sie war in Monaten die einzige Person gewesen, die sich um mich gekümmert hatte, und ich hatte versucht, sie zu vergewaltigen. Ich weine auch jetzt beim Schreiben dieses Satzes, drei Jahre später, nur weil ich dieses Wort benutzen muss, um zu beschreiben, was ich getan habe.

Ich bat sie tausendmal um Vergebung. Ich reichte ihr Taschentücher aus der Schachtel auf dem Schreibtisch. Sie wischte sich das Gesicht und die Bluse sauber und legte sich einen grauen Blazer über. Ich löschte das Video vor ihren Augen. Ich leerte den Papierkorb des Handys. Ich zeigte ihr den Bildschirm.

Wir verließen gemeinsam das Büro, als wäre nichts geschehen. Der Schulflur war schon leer. Fast am Ende, als noch zwanzig Meter bis zum Haupteingang fehlten, sprach sie mich an, ohne mich anzusehen.

— Damián und ich machen das seit zwei Jahren so. Ich schließe dich nicht aus wegen irgendetwas Bestimmtem. Ich muss erst ihn fragen, bevor wir zu dritt irgendetwas teilen.

— Teilen?

— Ich werde das, was ich habe, weder wegen dir noch wegen irgendwem sonst aufgeben. Das Höchste, was ich dir anbieten kann, ist, dass du einmal dazukommst. Damit du es probieren kannst.

— Macht ihr das öfter?

— Seit einem Jahr nicht mehr. Aber egal. Willst du, dass ich ihn frage?

Ich dachte darüber nach. Mit Mariana zu sein, mit ihrem Einverständnis, mit ihren Händen und ihrem Mund und ihrer Zustimmung, war das Paradies, auf das ich mich nicht einmal mit dem Video zu hoffen getraut hatte. Aber Damián gehörte zum Paket. Damián, den ich im Unterricht gequält hatte. Damián, mit jener Anatomie, deren Erinnerung mir immer noch weh tat.

— Ja. Bitte.

Sie ging wortlos zu ihrem Büro zurück. Nach drei Schritten drehte sie den Kopf ein wenig.

— Mach das von heute nicht noch einmal, Iván. Ich weiß, dass du nicht so bist.