Du kamst, als ich mich bereits entschieden hatte zu gehen

Die Entscheidung hatte mich drei Wochen Schlaflosigkeit, zwei Gespräche mit meiner Schwester und eine ganze Nacht gekostet, in der ich am Fensterbrett gelehnt und auf die leere Straße gestarrt hatte. Rom. Vier Wochen in Rom, lange genug, damit mein Gehirn die alten Muster vergaß und mein Körper aufhörte, ihn in jedem Zimmer zu suchen. Das hatte ich mir gesagt. Das wiederholte ich mir noch immer.

Der Flug ging am Samstag. Es war Donnerstagmorgen.

Seit Tagen war alles fertig: der geschlossene Koffer im Schlafzimmer, der Umschlag mit den Schlüsseln für die Nachbarin, ein Zettel mit den Anweisungen zum Blumengießen. Trotzdem stand ich immer wieder auf, um Schubladen zu kontrollieren, Kleidung zusammenzulegen, die längst gefaltet war, und mir Aufgaben auszudenken, die gar nicht existierten. Es war leichter, sich zu bewegen, als sich hinzusetzen und darüber nachzudenken, was ich gerade tat.

Das Handy vibrierte auf dem Nachttisch. Ich sah den Namen auf dem Display und ließ es klingeln, bis es verstummte. Ich faltete weiter ein Hemd. Es klingelte wieder. Ich legte das Hemd in die Schublade und ging in die Küche, um Wasser zu holen. Zum dritten Mal klingelte es, während ich das Glas füllte.

Wenn er noch einmal anruft, gehe ich ran. Noch einmal, dann gehe ich ran, sage ihm, dass ich diese Reise brauche, und dass er nicht anrufen soll, solange ich weg bin.

Es klingelte ein viertes Mal.

—Hallo —sagte ich mit der sachlichsten Stimme, die ich aufrechterhalten konnte.

—Ich muss mit dir reden. Kannst du jetzt sprechen?

—Ich habe gerade alle Hände voll zu tun, Rodrigo.

—Nur einen Moment. Bitte.

Jemand klopfte an die Tür.

—Hör mal, es klopft. Ich rufe dich später zurück.

—Leg nicht auf. Bitte. Mach die Tür auf und rede weiter mit mir.

Ich ging mit dem Handy ans Ohr zur Eingangstür und dachte an den Lieferanten, an die Nachbarin, an jeden außer an ihn. Ich drehte den Knauf und öffnete.

Und da stand er.

Das Telefon noch immer in der Hand und dieses halbe Lächeln auf den Lippen, das ich seit Wochen aus meinem Gedächtnis zu reißen versuchte. Ich fand keine Worte. Ich sagte nichts.

—Wirst du mich nicht hereinbitten? —fragte er mit dieser Ruhe, die mich an ihm schon immer zur Verzweiflung gebracht hatte—. Oder bist du nicht allein?

—Nein —antwortete ich—. Ich bin nicht mit jemandem zusammen. Komm rein.

Er trat ein, und ich wich in den Flur zurück. Der offene Koffer auf dem Bett, vom Flur aus sichtbar. Der Wintermantel über dem Küchenstuhl, weil es in Rom zu dieser Jahreszeit nachts noch kalt war. Alle Beweise meiner Flucht lagen offen da.

Ich warf mich auf ihn, bevor ich darüber nachdenken konnte, ob ich das wirklich wollte. Ich umarmte ihn fest, vergrub mein Gesicht an seinem Hals und sog den Duft ein, der mir in den vergangenen Wochen jeden einzelnen Tag gefehlt hatte. Ich spürte, dass auch er mich an sich drückte, dass nicht nur mein Bedürfnis diese Umarmung erfüllte.

—Ich habe dich vermisst —sagte ich ihm ins Ohr.

—Ich dich noch mehr —erwiderte er. Und es klang wahr.

Wir blieben lange so stehen. Dann löste er sich weit genug von mir, um mich anzusehen.

—Hier bin ich —sagte er—. Für alles, was du willst. Aber wenn du willst, dass das hier endet, musst du es mir jetzt sagen und mir dabei ins Gesicht sehen. Nicht vom Flughafen aus, nicht per Nachricht.

Ich sah ihn an. Er hatte diesen ernsten Ausdruck, den er immer aufsetzte, wenn er etwas sagte, das ihm schwerfiel. Ich küsste seine eine Wange. Dann die andere. Danach suchte er meinen Mund und fand ihn.

—Ich liebe dich —sagte er an meinen Lippen—. Und ich will nicht, dass das hier endet.

Ich hob seine Tasche vom Boden auf und stellte sie an die Wand. Dann nahm ich seine Hand.

—Komm.

***

Im Innenhof lag dieses goldene Licht der Frühlingsmorgen, bevor die Sonne senkrecht stand und alles weiß werden ließ. Seitlich, unter einem Dach aus Balken und Ziegeln, stand ein schmiedeeiserner Sessel mit Polstern aus festem Stoff, den ich vor zwei Sommern auf einem Flohmarkt gekauft hatte. Ich führte ihn dorthin.

Ich ließ ihn sich setzen. Dann setzte ich mich mit gespreizten Knien, die links und rechts von ihm lagen, mit dem Gesicht zu ihm auf seinen Schoß und sah ihm ins Gesicht.

—Warum machst du es mir so schwer? —fragte ich.

—Ich mache es dir nicht schwer. Das zwischen uns ist nicht schwer. —Er machte eine Pause—. Ich weiß, dass die Situation nicht gerade einfach ist. Aber ich kann es nicht lassen. Und du willst auch nicht, dass ich es lasse.

—So einfach ist es nicht, Rodrigo.

—Ich kann dir alles geben, was du willst. Alles, was du mich dir geben lässt. Ich weiß genau, was du brauchst, und das weißt du auch. Das wirst du nirgendwo sonst finden.

Ich sah ihn einen Moment lang an, ohne zu antworten. Er hatte recht, und wir wussten es beide, und genau das machte alles noch komplizierter. Ich küsste ihn auf den Mund, damit ich es nicht laut zugeben musste.

Der Kuss begann langsam und lud sich allmählich mit etwas Dichtem auf. Er schob seine Zunge tief in meinen Mund, saugte an meiner, biss in meine Unterlippe, bis mir ein leises Stöhnen entwich. Sein Mund wanderte an meinem Hals hinab, leckte über meine Haut und hinterließ rote Spuren, die ich mit dem Kragen meines Pullovers würde verdecken müssen. Mit einem Ruck öffnete er meine Bluse, und meine Titten lagen frei, die Brustwarzen allein beim Gedanken an seinen Mund bereits hart. Er nahm eine in den Mund, saugte kräftig daran und zog mit den Zähnen, bis ich den Rücken durchbog, dann widmete er sich der anderen. Seine Hände packten meine Hüften, und er begann, mich auf ihm zu bewegen, gab den Rhythmus vor und rieb meine Fotze gegen die Beule, die in seiner Hose immer größer wurde.

Ich stand auf.

Vor ihm, die Augen fest auf seine gerichtet, schob ich den Rock bis zur Taille hoch. Ich zog mein Höschen bis zu den Knöcheln hinunter und streifte es ab. Ich ließ es auf das feuchte Kopfsteinpflaster des Innenhofs fallen. Er sah den dunklen Feuchtigkeitsfleck auf dem Stoff und lächelte, ohne etwas zu sagen. Ich war bereits nass, so nass, dass ich spürte, wie die kühle Morgenluft an der Innenseite meiner Schenkel klebte.

Ich setzte mich wieder auf seinen Schoß, diesmal mit weit gespreizten Knien, und begann, mich auf seinem Schritt zu bewegen. Ich spürte, wie er unter mir reagierte, wie sich der Stoff seiner Hose mit jeder Bewegung stärker spannte, wie sich sein Schwanz seitlich und dick und hart entlang seines Oberschenkels abzeichnete und nach mir suchte.

—Ist es das, was du willst? —fragte er mich.

—Ich will dich spüren —antwortete ich—. Hol ihn raus. Hol mir diesen Schwanz jetzt raus.

Ohne den Blick von mir zu nehmen, hob er mich gerade weit genug an, um seine Hose aufzuknöpfen und ihn aus der Unterhose zu ziehen. Da war er, hart und angeschwollen, mit der markanten Ader darunter, die ich auswendig kannte, und der Spitze, die bereits von dem Tropfen glänzte, der sich herausgestohlen hatte. Ich senkte die Hand und umfasste ihn, drückte ihn vom Ansatz bis ganz nach oben und spürte, wie er sich in meiner Handfläche vollständig anspannte. Ich spuckte etwas Speichel in meine Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, drückte bei jeder Aufwärtsbewegung seine Eichel zusammen und sah ihm ins Gesicht, um zu beobachten, wie sich sein Mund leicht öffnete.

—Verdammt —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Genau so.

Ich rieb mich an ihm, ohne ihn schon hineinzustecken, ließ seinen Schwanz zwischen den Lippen meiner Fotze gleiten, tränkte ihn mit meiner Feuchtigkeit und suchte die Reibung seiner Eichel an meiner Klitoris, während ich hörte, wie sein Atem mit jeder verstreichenden Sekunde schwerer wurde. Ich rieb seine Spitze auf und ab, schmierte ihn mit meiner Nässe ein und spürte, wie seine Eichel sich einen Zentimeter in mich schob und wieder herausglitt, ohne ganz einzudringen.

Ich fing gern so an, langsam, mir Zeit lassend und mich selbst mit seinem Schwanz in der Hand erregend. Er wusste das und ließ mich den Rhythmus bestimmen, die Hände an meinen Hüften, ohne mich zu drängen, und überließ mir die Arbeit.

Als ich es nicht mehr aushielt, als meine Fotze lautstark verlangte, dass ich ihn ganz hineinsteckte, richtete ich mich ein wenig auf, brachte ihn mit der Hand an die Stelle, an der ich ihn brauchte, und ließ mich auf ihn sinken.

Er drang mit einem Stoß ein. Bis zu den Eiern.

Das Geräusch, das meiner Kehle entwich, war nicht ganz freiwillig. Einen Augenblick blieb ich reglos, die Hände in seine Schultern gekrallt, und ließ meinen Körper sich daran gewöhnen, ihn ganz in mir zu haben. Ich spürte, wie er mich ausfüllte, wie er mich dehnte, wie seine Spitze genau die Stelle berührte, die sie berühren sollte. Dann begann ich, mich zu bewegen. Ich hob mich, bis nur noch seine Eichel in mir war, und ließ mich dann wieder mit einem Stoß bis zum Grund sinken, immer wieder, fand den Rhythmus und beschleunigte ihn. Meine Titten hatten sich aus dem geöffneten BH gelöst und hüpften ihm vor dem Gesicht, und er schnappte sich eine Brustwarze mit dem Mund und saugte daran, ohne sie loszulassen, während ich ihn ritt.

—Du hast es so eng —murmelte er an meiner Haut—. Verdammt, wie du mich zusammenpresst.

—Ich habe seit Wochen nicht gefickt —keuchte ich—. Wochen, in denen ich auf diesen Schwanz gewartet habe.

Der Morgen um uns herum blieb still. Ein Spatz auf einem nahe gelegenen Dach. Das gedämpfte Geräusch einer Straße, die in der Ferne erwachte. Und ich auf ihm, den Rock bis zur Taille gerafft, die Fotze auf seinen Schwanz gespießt, und ich vergaß Rom, den Flug am Samstag und all die Entscheidungen, die ich in den vergangenen Wochen mit solcher Anstrengung getroffen hatte. Bei jedem Hinabsinken entlockte ich mir ein höheres Stöhnen als beim vorherigen. Ich spürte, wie meine Nässe an der Basis seines Schwanzes hinunterlief, wie sie an meinen Schenkeln klebte und wie der Sessel unter uns knarrte.

Ich kam auf ihm, das Gesicht an seinen Hals gedrückt und die Beine zitternd, und presste ihn mit Krämpfen in mir zusammen, die ihm ein Knurren entlockten. Ich bewegte mich noch einige Sekunden weiter und kostete meinen Orgasmus bis zur letzten Welle aus, die Klitoris gegen sein Schambein gepresst.

***

—Warte —sagte er, als ich den Kopf hob—. Warte, warte. Beweg dich noch nicht.

Er sah mich auf eine ganz bestimmte Weise an, die ich gut kannte. Mit leiser Stimme und festen Händen an meinen Hüften brachte er mich selbst in Position: stehend, nach vorn gebeugt, die Hände auf der Rückenlehne des eisernen Sessels abgestützt, die Beine gespreizt, den Rock bis zur Taille hochgeschoben und den Arsch frei. Er strich mir über den Rücken, langsam abwärts, und spreizte mit dem Daumen eine meiner Pobacken.

—Jetzt will ich deinen kleinen Arsch —sagte er—. Seit Wochen denke ich daran.

Er kniete sich hinter mich. Ich spürte die Kälte der Luft auf meiner nackten Haut und gleich darauf die Wärme seiner Hände, die mich langsam öffneten und meine Pobacken weit auseinanderzogen, sodass mein Arschloch frei lag. Sein Mund begann dort geduldig zu arbeiten, ohne Eile. Zuerst leckte seine Zunge von unten nach oben, von der Fotze zum Arsch, nahm meine gesamte Feuchtigkeit und seinen eigenen Speichel auf, der bereits an mir hinunterlief. Dann konzentrierte er sich auf meinen Anus, kreiste mit der Zungenspitze darüber, machte ihn nass und drang schließlich ein wenig fordernd mit ihr in mich ein. Ich schloss die Augen und legte die Stirn auf meine Hände am kalten Eisen der Rückenlehne, biss mir auf die Lippen, um nicht zu laut zu schreien.

—Verdammt, Rodrigo —keuchte ich—. Verdammt, hör nicht auf.

Er schob seine Zunge mehrmals hinein und heraus und fraß meinen Arsch mit einer Obszönität, die mich die Finger um das Eisen krallen ließ. Dann wanderte eine Hand an der Innenseite meines Oberschenkels hinauf und er schob mir zwei Finger in die Fotze, krümmte sie nach oben, während er mein Arschloch mit dem Mund weiter bearbeitete.

Von meinem ersten Orgasmus war ich noch immer aufgewühlt, und das brachte mich unmittelbar an den Rand. Es war etwas, das immer nur uns gehört hatte, etwas, das ich zuvor mit niemandem erlebt hatte und von dem ich nicht glaubte, es später noch einmal zu finden: seine Fähigkeit, genau zu wissen, wo er mich berühren und wann er wechseln musste.

Und deshalb Rom. Damit ich aufhörte, alles mit diesem hier zu vergleichen.

Er richtete sich auf. Er spuckte in seine Hand und schmierte seinen Schwanz mit Speichel und mit den Resten meiner Fotze ein, die daran klebten. Er zog seine Finger aus mir und strich mit denselben mein Arschloch gründlich ein, schob sie bis zum zweiten Fingerglied hinein und dehnte mich langsam.

Ich spürte den Druck seines Schwanzes genau dort, wo eben noch sein Mund gewesen war.

—Steck ihn mir rein —bat ich—. Steck ihn mir ganz in den Arsch.

Zunächst stieß er langsam und vorsichtig vor und wartete, bis mein Körper sich in seinem Tempo öffnete. Seine Eichel erzwang sich den Eingang, und ich spürte das vertraute Brennen, diese Mischung aus Schmerz und Lust, die sich immer an der Basis meiner Wirbelsäule festsetzte. Er hielt inne. Ich atmete tief durch. Er stieß erneut zu, ein wenig weiter, und gewann einen weiteren Zentimeter. Und so, ganz allmählich, bis er vollständig in mir war und ich seine Eier an den Lippen meiner Fotze spürte und mir auf die Lippe beißen musste, um nicht zu laut zu schreien.

—Ganz drin —sagte er mit heiserer Stimme—. Ich habe ihn dir ganz reingesteckt.

Er begann, sich zu bewegen.

Zuerst langsam, fand den richtigen Winkel, zog ihn fast ganz aus mir heraus und schob ihn vorsichtig wieder hinein. Dann wurde er sicherer, mit diesem festen, gleichmäßigen Stoß, der mich die Rückenlehne mit weiß werdenden Knöcheln umklammern ließ. Ich stöhnte leise gegen meine eigenen Hände, konnte nichts dagegen tun, während der Sessel bei jedem seiner Stöße über das Kopfsteinpflaster schabte und seine Hüften gegen meinen Arsch klatschten. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, mich härter zu ficken, stieß ihn jedes Mal bis zum Grund in mich, mit dieser zurückgehaltenen Gewalt, von der ich wusste, dass sie sich in ihm angestaut hatte, während er mich tagelang nicht gesehen hatte.

—Fass mich an —bat ich zwischen keuchenden Atemzügen—. Fass meine Fotze an, während du mich in den Arsch fickst, bitte.

Er fuhr mit einer Hand über meine Hüfte und fand die genaue Stelle, ohne dass ich ihn führen musste. Seine Finger suchten meine Klitoris und begannen, sie in Kreisen zu reiben, mit genau dem richtigen Druck, weder zu schwach noch zu stark, und hielten dabei denselben Rhythmus wie seine Stöße. Mit der anderen Hand packte er eine meiner Brüste, drückte sie und zwickte meine Brustwarze zwischen Zeigefinger und Daumen.

Die doppelte Stimulation war schneller zu viel, als ich erwartet hatte. Ich spürte seinen Schwanz, der meinen Arsch teilte, seine Finger, die meine Klitoris bearbeiteten, seine Hand an meiner Titte, und all das zugleich trieb mich wieder an den Rand.

—Ich komme gleich wieder —stöhnte ich—. Verdammt, ich komme gleich wieder.

—Komm —keuchte er an meinen Nacken—. Komm und press ihn dabei zusammen.

Ich hörte ihn mit bereits gebrochener Stimme stöhnen, abgehackt, und spürte, wie sein Schwanz sich einen Augenblick zuvor in meinem Arsch verdickte.

—Ich komme —sagte er—. Ich komme jetzt, ich kann nicht mehr.

Die Wärme seines Orgasmus füllte mich von innen, Schwall um Schwall. Ich spürte, wie er sich vollständig in mir entleerte, wie sein Schwanz pulsierte und jeden einzelnen Schuss markierte. Er bewegte sich weiter, während er kam, hielt nicht inne und nahm die Finger nicht von der Stelle, an der sie lagen, sondern schmierte meine Klitoris mit meinen eigenen Säften ein. Ich kam ein zweites Mal, ein Zittern, das in meinen Knien begann und bis zu meiner Kehle hinaufstieg, und presste seinen Schwanz in mir mit Kontraktionen zusammen, die ihn gegen mein Haar knurren ließen.

Wir blieben so, reglos und keuchend, beide über den eisernen Sessel im Innenhof gebeugt. Langsam zog er sich aus mir zurück, und ich spürte, wie sein Sperma an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterzulaufen begann, heiß und dick, und eine klebrige Spur bis zu meinem Knie zog.

***

Die Sonne stand inzwischen höher. Irgendwo auf der Straße war aus der Ferne der Motor eines Lieferwagens zu hören. Der Spatz vom Dach war verschwunden.

Langsam richtete ich mich auf, zog den Rock über meine noch befleckten Beine und sah ihn über die Schulter an.

—Du hast mir noch immer nichts über Rom gesagt —sagte ich.

Er knöpfte in aller Ruhe seine Hose zu und hob seine Tasche vom Boden auf.

—Der Flug geht am Samstag —antwortete er—. Heute ist Donnerstag.

Auch damit hatte er recht. Es war kurz nach elf Uhr morgens. Zwei ganze Tage lagen noch vor uns. Der Koffer stand noch immer offen im Schlafzimmer und wartete.

Aber Samstag war noch sehr weit entfernt.