Ich durchquerte die Stadt, um auf die Knie zu gehen

Wir hatten drei Monate lang im Internet miteinander geredet, als R ankündigte, dass er geschäftlich nach Madrid kommen würde. Er sagte es beiläufig, fast so, als wäre es nicht weiter wichtig, aber ich las es zweimal. Und ein drittes Mal. Danach schloss ich das Telefon, legte es auf den Tisch und starrte fünf Minuten lang an die Decke.

Wir waren kein Paar. Wir waren nichts, das einen Namen hatte. Wir waren zwei Menschen, die in einem Serienforum angefangen hatten zu reden und die, ohne dass einer von uns beiden es geplant hätte, schließlich Dinge miteinander teilten, die man nicht laut ausspricht. Er hatte eine Art zu schreiben, die mich entwaffnete. Direkt, ohne Verzierungen. Wenn er mich fragte, was ich wollte, fragte er nicht, was ich zum Abendessen wollte. Er fragte mich, ob ich sein Sperma lieber schluckte oder ausspuckte, ob ich lieber von vorn oder von hinten genommen wurde, ob ich mir die Muschi fickte, während ich es ihm erzählte.

Und ich erzählte es ihm. Alles.

In der Woche vor seiner Ankunft schlief ich kaum. Nicht genau aus Nervosität, sondern weil jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, ein anderes Bild auftauchte und keines davon leicht zu ignorieren war. Ich verbrachte die Nächte damit, mir zwei Finger in die Muschi zu stecken, bis ich kam, manchmal anderthalb Mal pro Nacht, und dabei an seinen Schwanz, seinen Mund und daran zu denken, wie es klingen würde, wenn ich ihm zum ersten Mal den Schwanz blies.

Am Tag seiner Landung schickte er mir den Namen des Hotels und die Zimmernummer. Mehr nicht. Ich antwortete: »Um neun bin ich da.«

Um halb neun war ich bereits angezogen.

***

Ich entschied mich für das weiße Kleid. Das kurze, bei dem ich nie ganz weiß, ob es für die Straße zu viel oder gerade noch an der Grenze ist. Ich wusste es, als ich es anzog: Es war genau das, was ich an diesem Abend tragen wollte. Ich band mir die Haare zusammen, ließ sie wieder offen, band sie noch einmal zusammen und ließ sie schließlich offen. Ich nahm die kleinste Handtasche, die ich hatte, gerade groß genug für Schlüssel und Telefon, und ging um acht Uhr zweiundfünfzig auf die Straße.

Unter dem Kleid trug ich nichts. Keine Unterhose und keinen BH. Ich hatte es unter der Dusche beschlossen, vor dem Spiegel stehend, und meine Meinung nicht geändert. Ich wollte so dort ankommen. Ich wollte, dass er beim Hochziehen des Kleides kein Hindernis vorfand.

Es war eine dieser Nächte zu Beginn des Herbstes, in denen die Wärme noch nicht ganz nachgelassen hat, und ich ging mit dieser Wärme auf der Haut über den Gehweg und mit einer anderen, tieferen, die nichts mit der Temperatur zu tun hatte. Ich lief schnell. Nicht, weil ich spät dran war, sondern weil ich nicht wusste, wie man langsam geht, wenn man so viel in sich trägt. Bei jedem Schritt spürte ich, wie nass meine Muschi war, wie die Feuchtigkeit an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief, und jedes Mal, wenn das Kleid meine Brustwarzen streifte, wurden sie noch härter.

Ich dachte daran, was geschehen würde, und schob es nicht beiseite. Ich ließ den Gedanken einfach da. Ich betrachtete ihn ohne Scham.

Tief im Inneren wusste ich, dass es anders sein konnte als in meiner Vorstellung. Drei Monate Gespräche erschaffen ein Bild, und Bilder lügen. Ich konnte dort ankommen und feststellen, dass etwas nicht passte, dass die Luft zwischen uns seltsam oder gezwungen war, dass die Lust, die ich wochenlang angesammelt hatte, in dem Moment schlagartig verpuffte, in dem ich sein Gesicht aus der Nähe sah. Das konnte passieren.

Aber es konnte auch ausbleiben.

Und ich hatte die Stadt zu Fuß durchquert, um es herauszufinden.

***

Das Hotel war eines von diesen unauffälligen Viersternehotels, mit Teppichboden in der Lobby und einem wie ein Schaufenster beleuchteten Empfangstresen. Ich ging durch die automatischen Türen, ohne langsamer zu werden, und spürte, dass die Menschen hinter dem Tresen mich ansahen. Ich drehte den Kopf nicht, um mich zu vergewissern. Das war nicht nötig. Ich wusste genau, wie ich wirkte: eine Tussi im kurzen Kleid, ohne BH, die um neun Uhr abends allein in ein Zimmer hinauffuhr. Und es war mir vollkommen egal.

Ich ging direkt zum Aufzug.

Vierter Stock. Zimmer vierhundertsieben. Ich hatte es mir unwillkürlich gemerkt, seit dem Moment, in dem R es mir an einem Dienstag um zwei Uhr nachmittags geschickt hatte, der mir endlos vorgekommen war.

Der Aufzug brauchte länger als gewöhnlich, oder es kam mir jedenfalls so vor. Ich betrachtete mich im Spiegel an der Wand: das weiße Kleid, die offenen Haare, die angespannten Schultern, die sich unter dem Stoff abzeichnenden Brustwarzen. Ich sagte mir, dass ich im vierten Stock aussteigen, wieder den Aufzug rufen und gehen konnte, wenn ich wollte. Niemand zwang mich zu irgendetwas.

Es war mir genau so wichtig, wie es mir wichtig ist, wenn ich ganz genau weiß, was ich will.

Die Türen öffneten sich.

***

Der Flur roch nach Klimaanlage und sauberem Teppich. Die Beleuchtung war warm und gedämpft, eine von diesen Beleuchtungen, durch die alles ruhiger wirkt, als es ist. Ich ging und zählte die Türen. Vierhunderteins, vierhundertdrei, vierhundertfünf.

Die Tür zu 407 stand angelehnt.

Nur einen Zentimeter, vielleicht zwei. Genug, dass ein Streifen gelben Lichts aus dem Inneren zu sehen war. Genug, dass ich wusste, dass er wach auf mich wartete und nicht abgeschlossen hatte.

Ich stieß die Tür langsam auf.

Er lag auf dem Bett, über den Laken, genau so, wie wir es in unserem letzten Gespräch vier Tage zuvor vereinbart hatten, als wir beide aufgehört hatten, so zu tun, als würden wir über etwas anderes reden. Nackt. Sein Schwanz war bereits hart, lag an seinen Bauch gedrückt, dick und von Adern durchzogen, und an der Spitze glänzte ein Tropfen Lusttropfen, der das Licht der Nachttischlampe reflektierte. Die Jalousien des Zimmers waren heruntergelassen, und das einzige Licht kam von der Nachttischlampe, bernsteinfarben und gedämpft. Ich gab ihm zwei Sekunden, um mich hereinkommen zu sehen, bevor ich etwas sagte oder tat.

Er war es. Es war sein Gesicht, seine Schultern, seine Hände, die ich bisher nur von Fotos kannte. Er war echt und fest und hier, mit steifem Schwanz, der auf mich wartete.

Und ich wollte, wonach ich gekommen war.

***

Ich ließ die Tasche neben der Tür fallen. Mit der Ferse schloss ich sie hinter mir, ohne R den Rücken zuzudrehen. Ich griff nach dem Saum des Kleides, zog es in einer einzigen Bewegung über den Kopf, ohne Zeremonie, und warf es über den Sessel. Nackt stand ich mitten im Zimmer. Ich sah, wie sein Schwanz allein durch meinen Anblick an seinem Bauch zuckte, eine unwillkürliche Bewegung, die ihm ein Schnauben entlockte.

Ich ging ohne Eile zum Bett, weil ich die Eile nun nicht mehr brauchte, weil ich bereits darin war, weil es jetzt Wirklichkeit war, und die merkwürdige Ruhe, die mich in diesem Moment überkam, ganz und gar meine eigene war.

Ich kletterte auf allen vieren aufs Bett und machte es mir zwischen seinen Beinen bequem.

Mit einer Handbewegung strich ich mir die Haare aus dem Gesicht, nahm das Haargummi, das ich am Handgelenk trug, und band mir die Haare hoch, weit weg vom Gesicht. Ich wollte ihn sehen. Ich wollte, dass er mich sah. Ich wollte, dass ihm keine Sekunde von dem entging, was ich mit seinem Schwanz vorhatte.

Er sagte nichts. Ich auch nicht. Wir hatten drei Monate lang genug geredet.

Mit einer Hand packte ich ihn an der Basis und hielt ihn einen Moment dort, während ich ihn betrachtete. Dick, hart, heiß, gegen meine Handfläche pochend. Auf eine Weise wirklich, auf die kein Gespräch einen vollständig vorbereiten kann. Ich drückte leicht zu und sah, wie der Tropfen an der Spitze anschwoll und sich über die Eichel ergoss. Langsam führte ich ihn an meine Lippen, ohne ihn noch zu berühren, und spürte nur die Hitze, die von ihm ausging, Millimeter von meinem geöffneten Mund entfernt. Ich blies darauf. Seine Hüften spannten sich an.

Ich streckte die Zunge heraus, nahm den Lusttropfen direkt von der Eichel auf, verteilte ihn über den ganzen Kopf und kostete ihn. Salzig, dickflüssig, von ihm. Dann fuhr ich langsam an einer Seite von unten nach oben über ihn, folgte der mittleren Ader und gelangte bis zur Spitze. Er stieß die Luft durch die Nase aus. Nur das. Es reichte mir, um zu wissen, dass ich es richtig machte.

Ich tat es noch einmal. Und noch einmal. Ohne Eile, mit flacher Zunge, bedeckte ich die ganze Fläche und machte seinen Schwanz mit Speichel nass, bis er vollständig glänzte. Dann schloss ich die Lippen um die Spitze und saugte kaum merklich, gerade stark genug, um seinen sauberen, warmen Geschmack wahrzunehmen und ihn zum ersten Mal die feuchte Hitze meines Mundes spüren zu lassen. Ich hielt ihn dort, drückte die Eichel mit den Lippen, bewegte die Zunge darunter und fand genau den Punkt, an dem die Haut am dünnsten und empfindlichsten war.

»Verdammt«, sagte er, das erste Wort des Abends.

R hatte die Schenkel auf beiden Seiten meines Gesichts angespannt. Ich konnte diese Spannung spüren, ohne sie zu berühren; sie strahlte etwas aus, eine gebändigte Kraft, die mir besser gefiel, als ich erwartet hatte.

Ich ging hinunter zu seinen Hoden, küsste sie, nahm sie einzeln in den Mund, hielt sie mit der Zunge und saugte langsam daran. Er bewegte sich kaum, ein minimales Zittern lief durch seine Hüften. Ich bemerkte es und speicherte es ab. Es war Information. Es war das, was ich brauchte, um zu wissen, wie ich weitermachen sollte. Seine Hoden waren voll und eng an den Körper gedrückt, und ich ließ mir Zeit mit ihnen, saugte mit geöffnetem Mund daran, während ich seinen Schwanz mit der Hand langsam weiter wichste, auf und ab, und den Speichel über seine gesamte Länge verteilte.

Ich fuhr mit der Zunge über seinen Damm. Er erschauerte am ganzen Körper. Auch das nahm ich zur Kenntnis.

***

Ich kehrte zur Spitze zurück. Diesmal nahm ich sie richtig in den Mund.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn langsam hinein, ließ meine Zunge ihn umschließen, während ich Zentimeter für Zentimeter weiter vordrang, so weit ich kam, ohne mich zu zwingen. Dann zog ich ihn mit einem feuchten Schmatzen fast vollständig heraus. Danach drang ich wieder ein. Ich fand den Rhythmus, der mir gefiel: noch nicht der schnellste und auch noch nicht der tiefste, sondern der, in dem ich ihn gut spüren konnte, der ihn langsam und kontrolliert anspannte.

Das hatte ich schon immer lieber gemocht, als mich führen zu lassen. Ich wollte keine Hand, die meinen Kopf nach unten drückte, ich brauchte sie nicht. Ich machte es gern auf meine Weise, in meinem Tempo, mit meinen eigenen Entscheidungen darüber, wann ich fester zudrückte, wann ich lockerer ließ, wann ich tiefer ging und wann nicht. Die Kontrolle von unten ist die Kontrolle, die mir immer am besten gefallen hat. Einen Schwanz auf seine eigene Art zu blasen und zu wissen, dass der Mann, zu dem er gehört, einem vollkommen ausgeliefert ist, gehört zu den mächtigsten Dingen überhaupt.

Nach und nach ging ich tiefer. Ich spürte ihn in meiner Kehle, diesen charakteristischen Druck, der nicht gerade angenehm ist, es aber auch nicht sein soll. Ich atmete durch die Nase und machte weiter. Ich zog ihn heraus. Ich drang wieder ein. Diesmal tiefer. Ich hielt den Rhythmus, bis ich spürte, wie meine Nase seine Haut am Becken berührte, und blieb eine Sekunde dort, bevor ich ihn herauszog, während sich meine Kehle eng um den ganzen Schwanz schloss.

Ich hustete kaum merklich. Ein Faden Speichel hing von meiner Lippe bis zur Eichel. Mit dem Handrücken wischte ich mir den Mundwinkel ab.

Ich tat es wieder.

Und wieder.

Jedes Mal nahm ich seinen Schwanz bis zum Anschlag in den Mund und hielt ihn einen Augenblick länger dort, spürte, wie sich meine Kehle öffnete, um ihn aufzunehmen, wie die Spitze gegen meinen weichen Gaumen drückte. Der Speichel lief mir über das Kinn, tropfte auf meine Brüste und seine Hoden. Es war mir egal. Ich tat genau das, wofür ich hergekommen war.

R hatte die Fäuste in die Laken gekrallt. Ich sah es aus dem Augenwinkel, und dadurch wollte ich noch mehr. Ich wollte, dass er sie noch fester schloss. Ich schob eine Hand zwischen meine eigenen Beine, ohne aufzuhören zu blasen, und fand meine triefend nasse Muschi, die Feuchtigkeit lief mir an den Schenkeln hinunter. Ich steckte mir zwei Finger hinein und stöhnte mit seinem Schwanz im Mund. Die Vibration ließ seine Hüften ruckartig nach oben schnellen, und sein Schwanz drang ohne Vorwarnung bis tief in meine Kehle.

Ich hielt durch. Ich schluckte um ihn herum. Ich ging wieder nach oben.

Der Rhythmus beschleunigte sich von selbst, nicht als Entscheidung, sondern als Folge davon, dass ich hörte, wie sein Atem kürzer wurde, und spürte, wie er bei jedem Durchgang steifer wurde. Bei solchen Dingen kommt irgendwann der Moment, in dem man nicht mehr darüber nachdenkt, was man tut, sondern es einfach tut. Dieser Moment kam früh, und ich blieb darin, vollkommen konzentriert.

Die Geräusche, die ich machte, waren nicht zart. Feuchte, dumpfe Schlürflaute, die Kehle an der Eichel, der Speichel, der gegen die Basis schlug, wann immer ich seine Eier mit der freien Hand drückte. Es war mir auch egal, ob sie zart waren. Je obszöner es klang, desto besser gefiel es mir, desto stärker spannte sich sein Schwanz in meinem Mund an.

Ich befeuchtete alles mit Speichel, meine Augen waren vom tiefen Eindringen feucht, die Wimperntusche lief mir über die Wangen, und ich machte ohne Pause weiter, eine Hand fest um die Basis geschlossen, die andere auf seinen Oberschenkel gestützt, um das Gleichgewicht zu halten, und sie von Zeit zu Zeit wieder zwischen meine Beine führend, um mir erneut die Finger hineinzustecken und meine Klitoris mit der Handfläche zu reiben. Irgendwann überraschte es mich, festzustellen, dass ich noch sehr viel länger so hätte weitermachen können. Es war auf die bestmögliche Art erschöpfend, und ich wollte nicht aufhören.

Ich zog ihn ganz heraus und drückte ihn fest, während ich wieder zu Atem kam, bewegte ihn langsam und schlug ihn dann sachte gegen meine Unterlippe, immer wieder, während ich ihn ansah. Ich berührte mit der Eichel meine Brustwarzen. Ich strich ihn über meine Wange und hinterließ eine glänzende Spur. Er sah mich ebenfalls an. Es war der einzige Moment an diesem Abend, in dem wir uns direkt in die Augen sahen, und er dauerte genau so lange, wie er dauern musste.

»Mach weiter«, murmelte er.

»Das hatte ich vor«, sagte ich mit heiserer Stimme, weil er in meiner Kehle gesteckt hatte.

Ich nahm ihn wieder in den Mund, ohne den Blick abzuwenden. Diesmal ohne Zurückhaltung. Den Kopf auf und ab, die Hand an der Basis begleitete die Bewegung, die Zunge bearbeitete sein Frenulum bei jedem Hochkommen. Ich schloss die Augen und konzentrierte mich nur auf den Rhythmus, auf das Gewicht seines Schwanzes gegen meine Zunge, auf den immer intensiveren Geschmack, den er freisetzte, je näher er kam.

***

Ich bemerkte es, bevor es geschah. Der Körper eines Mannes sendet bestimmte Signale aus, wenn er kurz davor ist, und wenn man lange genug aufmerksam ist, lernt man, sie zu erkennen. Die Art, wie sich die Spannung in seinen Schenkeln verändert. Die Weise, in der der Atem aufhört, regelmäßig zu sein, und kurz und angehalten wird. Wie seine Hoden nach oben gezogen werden und sich gegen den Körper pressen. Der Moment davor, der immer länger zu dauern scheint, als er tatsächlich dauert.

»Ich komme«, kündigte er mit zusammengebissenen Zähnen an.

Ich wich nicht zurück.

Ich hielt den Rhythmus, ließ ihn in mir, und als es kam, nahm ich alles auf. Der erste Strahl traf mich hinten in der Kehle, heiß und dickflüssig, so heftig, dass ich mich beinahe verschluckte. Der zweite füllte meinen Mund. Der dritte lief mir aus dem Mundwinkel. Eine heiße, zähe Welle, die meine Kehle füllte und mich zweimal schlucken und einmal husten ließ, und trotzdem ließ ich ihn nicht los. Ich blieb dort, bis er vollständig fertig war, bis ich spürte, wie die Spannung in seinen Hüften nachließ und sein Atem wieder menschlich wurde, und spürte seinen Schwanz bei jedem Herzschlag in meinem Mund pochen.

Erst dann ließ ich ihn los.

Ich öffnete den Mund, um ihm zu zeigen, was darin zurückgeblieben war, das weiße Sperma auf meiner Zunge, und schluckte dann, während ich ihn ansah. Mit dem Handrücken wischte ich mir den Mund ab. Ich leckte alles ab, was auf seiner Haut, an der Basis und auf den Hoden zurückgeblieben war. Nicht aus einem bestimmten Grund, sondern weil ich es tun wollte, und das war Grund genug. Ich saugte ein letztes Mal ganz sanft an seiner Eichel, und er zuckte wegen der Empfindlichkeit zusammen.

Ich lächelte mit noch immer glänzendem Mund.

***

Eine Weile blieb ich an sein Bein gelehnt, ohne zu sprechen. Er sprach ebenfalls nicht. Im Zimmer waren nur unsere Atemzüge zu hören, die sich wieder beruhigten, und das kaum wahrnehmbare Murmeln der Klimaanlage. Irgendwo auf der Etage schloss jemand eine Tür.

»Du hast schon lange darüber nachgedacht«, sagte er schließlich. Es war keine Frage.

»Eine ganze Weile«, antwortete ich.

Er lachte. Ich ebenfalls.

Es war das erste Mal, dass wir persönlich miteinander lachten, und es war genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte: leicht, mühelos, als würden wir es schon immer tun.

Ich stand auf, ging ins Bad, drehte kaltes Wasser auf und benetzte mein Gesicht. Ich betrachtete mich im Spiegel. Die Haare waren halb aus der Frisur gerutscht, meine Lippen geschwollen und rot, ein Faden Speichel und Sperma klebte noch an meinem Kinn, den ich mit einem Handtuch abwischte, meine Augen waren von verlaufener Schminke umrandet und noch immer ein wenig feucht. Ich sah genau so aus, wie ich mich fühlte.

Gut. Vollkommen gut. Mit dem Mund gefickt und bereit für mehr.

Als ich ins Zimmer zurückkam, hatte R mir auf dem Bett Platz gelassen. Ich legte mich neben ihn, ohne allzu lange darüber nachzudenken, ob es eine gute oder eine schlechte Idee war. Manchmal geschehen die Dinge von selbst, und man muss sie nicht mit irgendetwas rechtfertigen.

Eine Weile blieben wir schweigend liegen. Seine Hand lag auf den Laken in der Nähe meiner, ohne sie ganz zu berühren, nur einen Zentimeter entfernt. Ich bemerkte es. Ich ließ es geschehen.

»Bleibst du noch ein bisschen?«, fragte er.

»Ein bisschen«, sagte ich.

Und ich blieb sehr viel länger als ein bisschen. Und auch das war genau das, was ich wollte.