Was geschah, als mein Ehemann mich dabei ertappte, wie ich einen anderen ansah

Das Firmenessen meines Mannes fand immer am ersten Freitag im März statt, und immer zur gleichen unerträglichen Uhrzeit: zwei Uhr nachmittags, zu früh, um Hunger zu verspüren, und zu spät, um sich mit der Ausrede der Arbeit davonzustehlen. Ich war Designerin in der Kreativabteilung derselben Firma. Ich ging nicht aus Vergnügen zu diesen Essen. Ich ging hin, weil meine Position, die zu gleichen Teilen von meinem Talent und meinem Ehenamen abhing, mich dazu zwang, mich zu zeigen.

Lorenzo beobachtete mich vom Kopfende des Tisches aus, in Dunkelgrau gekleidet, und sprach mit einem Ton, den nur ich als angespannt erkannte. Wir waren seit acht Jahren verheiratet. Ich konnte jede seiner Gesten lesen, jede Betonung, jede Art, wie er den Kiefer zusammenpresste, wenn ihm etwas nicht gefiel. Und an diesem Nachmittag gefiel ihm etwas nicht.

Der neue Regionalleiter, ein junger Mann, der zwei Wochen zuvor eingestellt worden war, sah mich mit einer Beharrlichkeit an, die weit über Höflichkeit hinausging. Jedes Mal, wenn er den Raum durchquerte, kehrten seine Augen zu mir zurück. Als ich mir Wasser einschenkte, kehrten seine Augen zu mir zurück. Als ich an seinem Stuhl vorbeiging, um eine Kollegin zu begrüßen, folgten seine Augen meinem Kleid bis zur letzten Naht.

Mein Mann bemerkte es. Mein Mann bemerkte immer alles.

—Fühlst du dich wohl, Liebling? —fragte er mich irgendwann zwischen dem Dessert und dem Kaffee ins Ohr.

—Ziemlich.

—Ich werde dich etwas anderes fragen —sagte er, ohne die Stimme zu heben—. Gefällt dir, wie dieser Mann dich ansieht?

Ich antwortete ihm nicht. Ich lächelte nur, drehte das Glas zwischen meinen Fingern und ließ die Stille für mich sagen, was man besser nicht laut aussprach. Lorenzo stand auf, knöpfte sein Jackett zu und entfernte sich mit jener Gelassenheit, die in Wahrheit keine Gelassenheit, sondern eine sehr elegante Form kontrollierter Wut war.

Als sie anfingen, über die nächtliche Feier auf der Hotelterrasse zu sprechen, erfand ich Kopfschmerzen und ging. Ich wusste, dass er spät zurückkommen und anders zurückkommen würde. Ich hatte es schon erlebt und gelernt, darauf zu warten.

***

Ich kam nach elf Uhr nach Hause. Ich duschte langsam und ließ das heiße Wasser über meinen Rücken laufen, bis meine Haut sich rötete. Danach öffnete ich die unterste Schublade im Kleiderschrank, jene Schublade, die er mir an irgendeinem Geburtstag geschenkt hatte und die ich nur öffnete, wenn ich ihm etwas sagen wollte, ohne Worte zu benötigen. Ich holte das schwarze Spitzenensemble heraus. Das feinste Stück, das er auf jener Reise nach Florenz ausgesucht hatte. Ich zog es langsam an, wie jemand, der eine Antwort anlegt.

Ich ging in die Küche, schaltete nur das Licht der Dunstabzugshaube ein und machte mir einen Tee. Ich setzte mich auf den hohen Hocker an der Theke, schlug die Beine übereinander und wartete. Unter der Spitze war ich bereits feucht. Ich war seit dem Dessert feucht, seit dem Augenblick, in dem ich begriffen hatte, wie die Nacht enden würde.

Die Wanduhr schlug zwei. Dann halb drei. Punkt drei hörte ich den Schlüssel im Schloss und ein viel zu leises Klicken für jemanden, der so viel Whisky getrunken hatte.

Lorenzo kam herein, ohne mich zu begrüßen. Das Jackett hing ihm über einer Schulter. Sein Hemd stand bis zum zweiten Knopf offen, und die halb gelöste Krawatte wurde von zwei langen Fingern gehalten, die mir einmal wie die Finger eines Pianisten vorgekommen waren. In dieser Nacht waren es die Finger eines Mannes, der sich seit Stunden beherrschte.

Er blieb in der Tür stehen. Seine dunklen Augen glitten mit jener kalkulierenden Langsamkeit, die ich gut kannte, von meinen Füßen bis zu meinem Mund. Ich rührte weiter in meinem Tee, sorglos, als hätte er nicht gerade den ganzen Nachmittag dabei zugesehen, wie ein anderer Mann mich mit den Augen auszog.

—Du bist noch wach —sagte er. Seine Stimme schabte in seiner Kehle. Alkohol und Wut.

—Ich habe auf dich gewartet.

Er machte drei Schritte. Nur drei. Dann blieb er in einer Entfernung stehen, die nicht ausreichte, um mich zu berühren, aber doch genügte, damit ich die Hitze spürte, die er unter dem Hemd mitbrachte, und die harte Beule, die sich bereits an seiner Hose abzeichnete.

—Hast du eine Ahnung, wie es war, dort zu sitzen —sagte er— und zuzulassen, dass ein anderer Mann auch nur eine Sekunde lang glaubte, er dürfe dich so ansehen?

Ein humorloses Lächeln spannte seinen Mund.

—Er arbeitet nicht mehr für mich —murmelte er—. Ich habe ihn beim Hinausgehen entlassen.

Er stützte die Hand neben meiner Hüfte auf die Theke. Noch immer berührte er mich nicht. Noch immer maß er ab. Ich hielt seinem Blick stand.

—Du weißt, wie sehr es mich wütend macht —fuhr er fort—, wenn jemand vergisst, wo sein Platz ist, und glaubt, er dürfe ansehen, was mir gehört. —Er senkte den Blick auf die Spitze, auf die Brüste, die zwischen den schwarzen Rändern hervorsahen, und hob ihn wieder—. Hast du dich für mich so angezogen?

—Für wen sonst?

Ich ließ die Antwort in der Luft hängen. Langsam fuhr ich mit der Zunge über meine Unterlippe, ohne den Blick abzuwenden. Seine Pupillen verdunkelten sich schlagartig.

—Willst du dich an mir abreagieren, Schatz? —fragte ich.

—Ich will mehr tun, als mich an dir abzureagieren, Camila —antwortete er, und in der Art, wie er meinen Namen aussprach, lagen all die Eifersucht des Tages—. Ich will dich mit meinem Schwanz daran erinnern, wem diese Muschi gehört, nicht mit Worten.

Seine Hände legten sich auf meine Taille, als wären sie nie woanders gewesen. Seine Daumen strichen durch die Spitze über den unteren Teil meiner Brüste. Ich beugte mich gerade weit genug zu ihm, damit er meinen Atem spürte.

—Ich mag die Probleme, die ich mir selbst einbrocke —flüsterte ich.

—Du spielst mit dem Feuer.

—Ich weiß. Fick mich, Lorenzo. Fick mich so, wie du die ganze Nacht diese Vorstellung mit deinen Blicken gefickt hast.

***

Er hob mich mit einer einzigen Bewegung auf die Theke, als würde ich nichts wiegen, und schob sich zwischen meine Schenkel. Der kalte Marmor berührte meine Beine, und ich drückte die Fersen gegen seine Hüften, um ihn näher heranzuziehen. Seine Erektion zeichnete sich mit obszöner Härte unter der Hose ab, und die Reibung genau über der durchnässten Spitze ließ mich für eine Sekunde die Augen schließen, nur für eine Sekunde. Ein leises Stöhnen entkam meiner Kehle.

—Dieses kleine Outfit —sagte er und presste den Mund an mein Ohr— ist, als würdest du mich darum bitten, die Kontrolle zu verlieren.

—Verlier sie.

Er biss vorsichtig in mein Ohrläppchen und ließ die Zunge darunter gleiten. Seine Hände wanderten meinen Rücken hinauf bis zu meinem Nacken, sanken dann zum BH und rissen ihn ohne Vorwarnung entzwei. Der Stoff gab mit einem trockenen Geräusch nach. Meine Brüste waren der kalten Küchenluft und der Hitze seines Blicks ausgesetzt, die weitaus intensiver war. Er packte sie fest, drückte die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, bis ich keuchte, dann senkte er den Mund und nahm die linke ganz in sich, saugte, leckte und biss mit den Zähnen, bis ich den Zug direkt in meiner Muschi spürte. Als er zur anderen Brustwarze wechselte, keuchte ich bereits seinen Namen.

—Ich werde dich meinen Namen schreien lassen —sagte er heiser, die Brustwarze noch zwischen den Lippen—. Die ganze verdammte Nacht.

—Fang an.

Ich grub die Nägel in seinen Nacken. Er küsste mich, als wollte er eine Spur hinterlassen. Seine Zunge drang ohne Erlaubnis ein, und meine empfing sie ohne Entschuldigung. Seine Hand sank zwischen meine Beine, schob die nasse Spitze beiseite, und zwei Finger versanken mit einem Stoß bis zu den Knöcheln in mir. Ich schrie gegen seinen Mund. Er zog sie langsam heraus, glänzend, und strich sie über meine Lippen.

—Sieh nur, wie du bist —murmelte er—. Klatschnass. Ist das alles wegen mir oder wegen der Art, wie er dich angesehen hat?

—Wegen dir —keuchte ich und lutschte an seinen Fingern—. Immer wegen dir.

—Gute Antwort.

Als er den Kuss löste, atmeten wir beide viel zu schnell. Seine Finger kehrten zwischen meine Beine zurück, diesmal drei, und begannen in brutalem Rhythmus zu pumpen, während sein Daumen meine Klitoris in Kreisen rieb. Die Marmortheke knarrte unter mir. Ich klammerte mich an seine Schultern, um nicht herunterzufallen.

—Du bringst mich an meine Grenzen —knurrte er—. Und ich werde dir alles geben, worum du bittest.

—Mit deiner Zunge —flehte ich—. Zuerst mit deiner Zunge.

Er zog mit dem Mund eine Spur: Hals, Schlüsselbein, Brustbein, Bauch. Er schob mich an den Rand der Theke und kniete sich zwischen meine Schenkel. Das Unterteil riss er mit derselben Leichtigkeit entzwei, mit der der BH nachgegeben hatte, und es blieb zerrissen zwischen seinen Fingern. Er führte es zur Nase, roch daran, knurrte und ließ es zu Boden fallen. Sein heißer Atem erreichte mich noch vor seiner Zunge. Als er anfing, mich zu lecken, tat er es zunächst langsam, mit der Zungenspitze, die die gesamte Länge meiner Muschi von unten nach oben nachzeichnete und mich kostete, als hätte er jahrelang nichts gegessen. Danach mit dem Hunger von mehreren Stunden. Er öffnete meine Schamlippen mit zwei Fingern und stieß die Zunge dazwischen, versenkte sie und drang mit ihr in mich ein, während seine Nase meine Klitoris rieb.

—Verdammt, du schmeckst so, dass ich wahnsinnig werde —murmelte er gegen mein Fleisch, und die Worte vibrierten in mir.

Seine Finger gruben sich in meine Hüften, um mich festzuhalten. Er saugte, leckte, zog meine Klitoris zwischen seinen Lippen, bis sich mein Rücken von selbst wölbte und meine Beine auf seinen Schultern zu zittern begannen. Er schob erneut zwei gekrümmte Finger in mich, auf der Suche nach jenem Punkt, den nur er kannte, während sein Mund oben nicht aufhörte, mich zu bearbeiten.

—Lorenzo … ich komme gleich … —keuchte ich und zog an seinem Haar.

—Noch nicht, Liebling.

Er richtete sich auf, als ich kurz davor war zu kommen, mit meinem Glitzern auf seinen Lippen, nassem Bart und dem grausamen Lächeln eines Mannes, der genau weiß, was er tut. Er strich sich mit dem Handrücken über die Lippen, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich hätte ihn beinahe beschimpft. Der Gürtel fiel mit einem trockenen Schlag zu Boden. Die Hose ging auf, und als er seinen harten, dicken Schwanz befreite, dessen Spitze bereits von Präejakulat glänzte, lief mir das Wasser im Mund zusammen. Er nahm mich mit derselben Autorität von der Theke, mit der er mich hinaufgehoben hatte. Ich verstand, was er wollte, ohne dass er es sagen musste.

Ich kniete mich auf den kalten Fliesen vor ihn. Ich schloss die Hand um seine Basis und sah von unten zu ihm auf, bevor ich die Zunge herausstreckte und langsam von seinen Eiern bis zur Spitze darüberfuhr. Er zischte zwischen den Zähnen. Ich nahm den glänzenden Tropfen an seiner Spitze mit der Zunge auf, kostete ihn und nahm ihn erst dann in den Mund. Zuerst nur die Spitze, die ich mit der Zunge kostete und um die Eichel kreisen ließ. Dann etwas mehr, während er mir mit jener zurückgehaltenen Verzweiflung eines Kerls am Rand die Finger ins Haar schlang.

—Verdammt, Camila … ja, so … —flüsterte er.

Ich sah von unten zu ihm auf, die Augen glänzend von Speichel und zurückgehaltenen Tränen, und schluckte ihn bis zum Grund. Die Spitze stieß gegen meine Kehle. Er stöhnte aus der Brust, ein tiefes Geräusch, das meine Haut prickeln ließ. Er begann, meinen Kopf mit der Hand zu bewegen, gab den Rhythmus vor, stieß mit den Hüften vor und fickte meinen Mund ohne um Erlaubnis zu bitten. Der Speichel rann mir über das Kinn. Mein Mund füllte sich mit ihm, mit seinem Geruch, dem Geschmack von Salz, Mann und Whisky auf seiner Haut. Mit der freien Hand streichelte ich seine Eier und drückte sie sanft, und jedes Mal, wenn ich es tat, knurrte er.

—Sieh mich an, während ich ihn dir bis zum Grund hineinschiebe —keuchte er.

Ich sah ihn an. Er stieß noch tiefer. Meine Augen füllten sich mit Tränen, und er bemerkte es und stöhnte bei ihrem Anblick. Als ich spürte, dass er sich dem Höhepunkt näherte, als sein Schwanz gegen meine Zunge noch härter anzuschwellen begann, zog er mich sanft an den Haaren zurück.

—Nein —sagte er keuchend—. Den ersten spritze ich in diese Muschi. Komm auf die Theke.

Ich gehorchte.

***

Ich stützte mich auf die Ellbogen, die Beine weit gespreizt, auf dem Marmor vor ihm ausgestellt wie ein serviertes Gericht. Er stellte sich an den Eingang. Er strich seinen harten, von meinem Speichel glänzenden Schwanz über meine gesamte Spalte, von oben nach unten, benetzte sich vollständig mit mir, bevor er die Spitze ansetzte. Er drang langsam ein, maß mich ab, prüfte, wie weit er gehen konnte, bevor er sich versenkte. Seine Eichel glitt mit einem obszönen Schmatzen in mich. Er hielt inne. Er sah mich an.

—Sag es.

—Fick mich.

—Noch einmal.

—Fick mich, Lorenzo, bis zum Anschlag.

Und dann versenkte er sich mit einem einzigen Stoß bis zum Ende, bis ich seine Eier gegen meinen Arsch schlagen spürte. Ich schrie. Die ganze Küche wiederholte meinen Schrei. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um die Nachbarn nicht zu wecken.

—Du gehörst mir —sagte er mit seiner Stirn an meiner, ohne sich zu bewegen, und ließ mich jeden Zentimeter von ihm spüren, der mich ausfüllte—. Nur mir. Diese Muschi gehört mir.

—Nur dir. Nur dir.

Er begann, sich langsam zu bewegen, zog sich fast vollständig zurück —ich sah ihn herauskommen, glänzend von mir, die Ader deutlich sichtbar— und füllte mich dann mit einem tiefen Stoß erneut aus, der mich die Lichter über der Arbeitsplatte an der Decke tanzen ließ. Der zweite Stoß war genauso. Der dritte war härter. Seine Finger gruben sich in die Innenseiten meiner Schenkel, spreizten sie weiter und zwangen mich, ihn ganz aufzunehmen.

—Wiederhole es —verlangte er und stieß zu—. Dass du mir gehörst.

—Nur dir, Lorenzo. Nur du fickst mich so.

—Kein anderer Mann —knurrte er und stieß mit jedem Wort noch heftiger in mich— wird dich anfassen. Niemals. Kein verdammter Kerl, der dich ansieht, wird wissen, was ich weiß.

—Keiner —keuchte ich—. Nur du.

Er senkte den Kopf, biss mir in die rechte Brustwarze, bis ich schrie, leckte sie danach, um den Biss zu beruhigen, und erhöhte weiter das Tempo mit Stößen, die nichts mehr abwogen. Die Theke knarrte unter mir. Die Schüsseln auf der Arbeitsplatte klapperten. Mit einer Hand packte er mich im Nacken und zwang mich, ihn anzusehen, während er mit der anderen meine Hüfte festhielt und mich auf seinen Schwanz spießte.

—Sieh, wie ich ihn dir hineinschiebe —sagte er—. Sieh, wie er hinein- und herausgleitet.

Ich sah hin. Ich senkte den Blick und sah, wie sein Schwanz in mich hinein- und herausglitt, glänzend und von mir durchnässt, wie unsere Haut bei jedem Stoß ineinander verschwamm, wie der Mann, der am Kopfende des Tisches das ganze Mittagessen über gelächelt hatte, als wäre nichts mit ihm, die Fassung verlor. Seine Eier klatschten mit einem feuchten Geräusch gegen meinen Arsch. Eine seiner Hände glitt über meinen Bauch zu meiner Klitoris und begann, sie in schnellen, präzisen Kreisen zu reiben, während er weiter in mich stieß, ohne das Tempo zu drosseln.

—Komm für mich —befahl er—. Komm auf meinem Schwanz.

Und ich kam.

Ich kam, gegen ihn gewölbt, und schrie ein Geräusch, das nicht einmal ein Wort war, während mein ganzer Körper zitterte und sich meine Muschi in Wellen um ihn zusammenzog, die ich in mir bis hinauf zum Bauch spürte. Er hörte nicht auf. Er fickte mich mit tiefen Stößen weiter, während ich kam, verlängerte den Orgasmus, bis ich nicht mehr unterscheiden konnte, wo einer endete und der nächste begann. Bis mein letztes Beben erlosch, und erst dann zog er sich langsam zurück. Sein Schwanz kam glänzend heraus, noch dicker, und er war noch nicht gekommen.

***

—Dreh dich um —sagte er.

Ich legte meine Brust auf den kalten Marmor. Meine Brustwarzen verhärteten sich bei der Berührung. Ich hob den Arsch für ihn, noch immer vom ersten Orgasmus zitternd. Ich spürte seine Hand, feucht von meiner eigenen Nässe, die zwischen meinen Pobacken nach unten zur anderen Seite glitt. Ein Finger. Ich spürte, wie er langsam kreiste, mich befeuchtete und Druck ausübte. Er versank widerstandslos in mir. Dann ein zweiter. Ich biss mir auf die Lippe. Er beugte sich über meinen Rücken, die Lippen an meinem Nacken, während seine Finger mich von innen öffneten.

—Ich will, dass du siehst, wie weit ich dich heute Nacht bringe.

—Alles —flehte ich gegen den Marmor—. Bring mich überallhin.

Mit der anderen Hand bog er meinen Hals, zog gerade genug an meinem Haar, um mich nach hinten zu wölben. Ich maß die Zeit längst nicht mehr. Er zog die Finger heraus. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes, noch immer mit meiner Muschi benetzt, gegen den anderen Eingang drücken. Als er von der anderen Seite eindrang, tat er es langsam, Zentimeter für Zentimeter, ließ mir Zeit, mich an seine Dicke zu gewöhnen, hielt jedes Mal inne, wenn mir ein Keuchen entwich, und stieß dann ein wenig weiter. Es war langsam, es war zu viel und es war genau das, wonach ich gesucht hatte, als ich das schwarze Ensemble angezogen und in die Küche hinuntergegangen war, um auf ihn zu warten.

—Verdammt —sagte er, als er ganz in mir war, und legte die Stirn an mein Schulterblatt—. Wie eng. Du bist für mich gemacht.

Er begann, sich zu bewegen. Zuerst vorsichtig, mit kurzen, flachen Stößen, während zwei seiner Finger zu meiner Muschi hinunterglitten und dort wieder in mich eindrangen, mich gleichzeitig von beiden Seiten ausfüllten. Ich schrie gegen den Marmor. Danach, als er hörte, wie ich um mehr bat, als sich mein Körper ganz um ihn entspannte, ohne so viel Vorsicht. Er stieß tiefer. Die Finger seiner anderen Hand fickten meine Muschi im selben Rhythmus, und ich wusste nicht, wo die eine Empfindung endete und die andere begann.

—Sag mir, wie es sich anfühlt —keuchte er an meinem Ohr.

—Voll —keuchte ich—. Ich bin ganz von dir ausgefüllt.

—So will ich dich.

Ich stöhnte gegen den Marmor, die Wange daran gepresst, den Mund offen, unfähig zu schweigen. Er stöhnte an meinem Nacken. Die ganze Küche füllte sich mit dem Geräusch von uns beiden, dem Klatschen von Haut auf Haut, dem Geruch von Whisky, kaltem Tee, Schweiß und Sex. Seine Eier stießen wieder gegen mich, diesmal gegen die Finger, die er selbst in meine Muschi versenkte.

—Ich höre dich nicht —murmelte er und biss mir in die Schulter, bis er eine Spur hinterließ—. Meinen Namen.

—Lorenzo.

—Noch einmal.

—Lorenzo, Lorenzo, Lorenzo …

Er zog sich mit einer heftigen Bewegung aus mir zurück, drehte mich auf der Theke wieder um, spreizte meine Beine um seine Taille und drang mit einem Stoß erneut von vorn in mich ein. Sein Schwanz, von beiden Seiten meines Körpers feucht, versenkte sich bis zum Grund in meiner Muschi. Ich schrie wieder seinen Namen. Diesmal hielt er nicht lange durch. Sein Rhythmus wurde unregelmäßig, brutal, animalischer als menschlich. Er packte meine Hüften so fest, dass seine Fingerabdrücke tagelang zu sehen sein würden.

—Ich komme in dir —knurrte er—. Du wirst jeden Tropfen spüren.

—In mir —flehte ich und drückte die Fersen gegen seinen Rücken—. Alles in mir.

Er stieß ein letztes Mal bis zum Grund in mich und kam mit einem Brüllen, das keinem anderen seiner Geräusche glich. Ich spürte das heiße Pulsieren in mir, seinen Schwanz, der sich in Wellen in mir entleerte, das Sperma, das mich füllte, während er langsam weiterstieß und es bis zur letzten Kontraktion hinauszögerte. Ich kam mit ihm. Zum zweiten Mal. Damit hatte ich nicht gerechnet. Ein langer, tiefer Orgasmus, der seinen Namen als gebrochenes Stöhnen aus meinem Mund riss.

Eine Weile blieben wir so, er über mich gebeugt, noch immer in mir, und spürte, wie er langsam weicher wurde, ich mit dem Rücken am Marmor, wir beide keuchend. Als er sich zurückzog, spürte ich die heiße Flüssigkeit an meinem Oberschenkel hinabrinnen, und er sah sie an und lächelte mit diesem besitzergreifenden Lächeln von ihm. Er beugte sich vor, fuhr mit zwei Fingern durch meinen Schritt, nahm etwas von seinem mit meinem vermischten Saft auf und führte es an meine Lippen. Ich öffnete den Mund und lutschte seine Finger sauber, ohne den Blick abzuwenden.

—Braves Mädchen —murmelte er.

Dann richtete er sich ganz auf, knöpfte seine Hose nur notdürftig zu und hob mich in seine Arme, an seine Brust, als würde ich nichts wiegen.

—Wir geben dir ein Bad —sagte er, und seine Stimme war nun eine andere, viel tiefer, viel mehr meine—. Und dann gehen wir ins Bett.

—Und morgen?

—Morgen wiederhole ich es. Und übermorgen auch. So lange, bis du vergisst, dass es auf der Welt noch einen anderen Mann gibt.

Ich schlang die Arme um seinen Hals und ließ mich von ihm tragen. Das Licht der Dunstabzugshaube brannte noch, und der Tee auf der Arbeitsplatte war inzwischen vollkommen kalt.