Ich gestehe dir, was ich an jenem verregneten Wochenende erlebt habe

Die Morgensonne drang durch die halb geschlossenen Vorhänge meiner Wohnung und tauchte das Zimmer in ein warmes Gold. Ich erwachte mit dem Duft frisch aufgebrühten Kaffees in der Luft, vermischt mit dem zarten Parfum ihrer Haut, das noch in den Laken hing. Mariana war dreiundzwanzig, acht Jahre jünger als ich, doch in Momenten wie diesem löste sich der Altersunterschied auf wie Nebel im Morgengrauen.

Wir hatten uns ein paar Monate zuvor in einer Buchhandlung mit Café im Zentrum kennengelernt, wo sie, umgeben von alten Zeitschriften, Fotografie studierte und ich nebenbei Websites programmierte, während ich mich mit einem Kunden herumärgerte, der nie wusste, was er wollte. Beim ersten Mal hatte ich ihr eine halbe Tasse übergeschüttet, weil ich sie zu lange angestarrt hatte. Seitdem waren diese gestohlenen Wochenenden zu unserem Rückzugsort geworden. Wir erzählten niemandem davon. Es war nicht nötig.

Ich richtete mich im Bett auf, die Matratze knarrte unter meinem Gewicht, und ich sah sie in der offenen Küche, mit dem Rücken zu mir. Sie trug eines meiner alten T-Shirts, das ihr fast bis zu den Knien reichte, und ihr welliges braunes Haar fiel ihr wie ein Wasserfall über den Rücken. Ihre Bewegungen waren langsam, fast so, als wäre sie noch nicht ganz wach, während sie den Kaffee in zwei Tassen goss.

Ich spürte einen Zug in der Brust, diese Wärme, die nur sie in mir auslöste, als würde allein ihre Anwesenheit die Welt um mich herum neu ordnen.

„Guten Morgen, Schlafmütze“, sagte sie, ohne sich umzudrehen, mit ihrer vom Schlaf rauen Stimme und diesem sanften Küstenakzent, der sie verriet.

Ich stand auf, barfuß auf dem kalten Holzboden, und trat von hinten an sie heran. Meine Hände fanden ihre Taille, und ich zog sie an mich. Sie lehnte sich leicht zurück, legte den Kopf auf meine Schulter, und die Wärme ihres Körpers drang durch den dünnen Stoff. Sie roch nach Vanille und nach etwas Tieferem, etwas, das nur ihr gehörte. Unter dem T-Shirt trug sie kein Höschen, und ich spürte ihren warmen, nackten Arsch an meiner Beule, während mein Schwanz, der schon halb erwacht war, gegen den Stoff meiner Boxershorts hart wurde.

„Du riechst nach Zuhause“, murmelte ich an ihrem Hals und streifte ihre Haut mit den Lippen.

Es war kein überlegter Satz. Er kam einfach heraus, roh und ehrlich.

Sie drehte sich in meinen Armen um. Ihre grünen Augen trafen meine, tief wie ein Wald nach dem Regen, und darin sah ich diesen neugierigen Funken, der mich immer entwaffnete. Sie lächelte, eine feine Kurve auf ihren Lippen, senkte die Hand und drückte meinen Schwanz über den Boxershorts, ohne den Blick von mir zu nehmen.

„Sieh mal, wie du hart wirst“, murmelte sie und reichte mir mit der anderen Hand eine Tasse. „Probier ihn, ich hab ihn so gemacht, wie du ihn magst: stark und ohne Zucker.“

Wir tranken schweigend, nebeneinander an der Arbeitsplatte stehend, während sie ihre Hand nicht von mir nahm und mich langsam durch den Stoff massierte. Wir mussten die Luft nicht mit Worten füllen. Die Chemie zwischen uns war ein ständiger Puls, der sich mit jedem Blick beschleunigte. Ich stellte die Tasse beiseite und hob sie an der Taille hoch, sodass sie auf der kalten Arbeitsplatte saß. Ihr T-Shirt rutschte bis zu den Hüften hoch, und ich riss ihre Beine auseinander. Sie war nass. Meine Fingerspitzen versanken widerstandslos zwischen ihren geschwollenen Schamlippen, und sie biss sich auf die Unterlippe.

„Schon so früh so heiß?“, sagte ich und schob ihr zwei Finger bis zum Anschlag hinein. Ihre Muschi drückte sich mit einem warmen Krampf um sie.

„Ich habe die ganze Nacht von dir geträumt“, keuchte sie und warf den Kopf zurück. „Von deinem Schwanz in meinem Mund.“

Ich zog die Boxershorts herunter und holte meinen harten, pochenden Schwanz heraus. Sie glitt von der Arbeitsplatte und kniete sich auf den Holzboden, ohne dass ich sie darum bitten musste. Mit einer Hand umfasste sie die Basis, streckte die Zunge heraus und leckte langsam von meinen Eiern bis zur Spitze, die grünen Augen fest auf meine gerichtet. Dann nahm sie ihn ganz in den Mund, bis ich spürte, wie die Spitze hinten an ihre Kehle stieß, und begann, mich mit dieser stillen Gier zu blasen, die sie nur am Morgen hatte. Ich griff in ihr Haar und gab den Rhythmus vor, stieß mit den Hüften nur leicht vor, während ich sah, wie ihre Wangen bei jedem Saugen einfielen. Ein Speichelfaden rann ihr vom Kinn bis zu den Titten, die sich unter dem Stoff abzeichneten.

„Ja, Herzchen, lutsch ihn so“, knurrte ich, und sie wurde schneller; nun begleitete ihre Hand den Mund und kreiste um meine Eichel.

Ich ließ sie meinen Schwanz herausnehmen, bevor ich kam. Ich hob sie hoch, drehte sie zur Arbeitsplatte und drückte ihr Gesicht gegen die kalte Oberfläche. Ich schob ihr das T-Shirt hoch, sah ihren herausgestreckten Arsch, die Backen, die sich in dieser Stellung voneinander trennten, und versenkte von hinten meine Zunge zwischen ihren nassen Schamlippen, leckte von unten nach oben, hielt an der Klitoris inne und strich nur kurz über ihr Arschloch. Sie stöhnte gegen die Resopalplatte gelehnt und bewegte die Hüften gegen mein Gesicht.

„Steck ihn rein, Diego, bitte, steck ihn jetzt rein.“

Ich stand auf, spuckte in meine Hand, rieb damit über die Spitze und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in sie. Sie schrie auf, und eine der Tassen fiel zu Boden und zerbrach. Keiner von uns sah hin. Ich packte sie am Haar, zog ihren Kopf nach hinten und begann, sie im Stehen zu ficken, hart, während meine Hüften gegen ihren Arsch schlugen und ich sah, wie sich ihr Rücken durchbog.

„Sag mir, dass du mir gehörst“, sagte ich ihr ins Ohr, ohne aufzuhören, in sie zu stoßen.

„Ich gehöre dir, ganz und gar, meine ganze Muschi gehört dir“, keuchte sie, die Stimme von jedem Stoß unterbrochen.

Ich spürte, wie sie sofort kam und sich in mir wie eine Faust zusammenzog, während ihre Beine zitterten. Ich zog mich heraus, bevor ich selbst kam. Ich wollte nicht so schnell fertig sein. Ich half ihr, sich aufzurichten, drehte sie um und küsste sie tief, schmeckte ihren eigenen Geschmack auf meinen Lippen.

„Später machen wir weiter“, sagte ich an ihren Lippen.

Sie lächelte, noch immer außer Atem, und strich mir mit ihren feuchten Fingern über den Mund.

***

Wir gingen in dem Park spazieren, der nur ein paar Straßen entfernt lag. Die frische Morgenluft war erfüllt vom Geruch feuchter Erde und gefallener Blätter. Es war Herbst, und die Blätter raschelten unter unseren Füßen, während wir ziellos umhergingen. Sie hakte sich bei mir unter, ihr leichter Körper an meinem, und erzählte mir von einem Traum aus der vergangenen Nacht: irgendetwas davon, über die Stadt zu fliegen, aber mit Flügeln aus Papier. Ich lachte, als ich sie mir vorstellte, und sie sah mich mit jener Intensität an, die mich schutzlos machte, als könnte sie durch meine Abwehr hindurchsehen.

„Weißt du?“, sagte sie plötzlich und blieb neben einer Bank stehen. „Manchmal frage ich mich, wie wir so gut zusammenpassen. Du mit deinem geordneten Leben, und ich … ein wandelndes Chaos.“

Ich drehte mich zu ihr um und hielt ihrem Blick stand. Der Wind spielte mit ihrem Haar. Ich hob die Hand und strich ihr eine Strähne von der Wange. Ihre Haut war weich und warm unter meinen Fingern.

„Wir passen zusammen, weil wir nicht versuchen, zu ändern, wer wir sind“, antwortete ich leise. „Du bringst mich zum Lachen, du lässt mich lebendig fühlen. Und ich will einfach hier sein, bei dir.“

Ihr Blick wurde sanfter. Sie kam näher, und ihre Lippen streiften meine in einem kurzen Kuss, kaum mehr als eine Vorahnung. Der Geschmack ihres Mundes war süß wie der Kaffee, den wir miteinander getrunken hatten, und ich spürte den Schlag ihres Herzens an meiner Brust. Wir vertieften den Kuss nicht. Nicht dort, noch nicht. Doch das Verlangen war entfacht, ein langsames Feuer, das uns zurück zur Wohnung begleitete.

***

Der Tag verging wie in einer Blase. Wir kochten zusammen; sie schnitt das Gemüse mit dieser bezaubernden Konzentration, bei der sich ihre Stirn in Falten legte, während ich ihr beim Umrühren der Soße Küsse in den Nacken stahl. Ab und zu schob sie mich mit der Hüfte beiseite, um an den Herd zu kommen, und lachte selbst über dieses Spiel. Wir aßen auf dem Sofa, ihre Beine über meinen, und sprachen über Bücher, die wir falsch gelesen hatten, und über Filme, die uns aus Gründen geprägt hatten, die wir nicht zu erklären wagten. Wir stritten ernsthaft über ein Ende, das sie hasste und ich verteidigte, und schließlich lachten wir darüber, wie stur wir beide waren. Ihr Lachen war ansteckend, vibrierte in der Luft, und jedes Mal, wenn ihre Augen sich in meine bohrten, spürte ich diese tiefe Verbindung, als wären wir zwei Puzzleteile, die mühelos ineinanderpassten.

Am Nachmittag begann es heftig zu regnen. Wir blieben drinnen und lagen auf dem Bett, während im Hintergrund ein Film lief, den keiner von uns wirklich ansah. Ihre Finger zeichneten Muster auf meiner nackten Brust und folgten neugierig den Linien meiner Muskeln, was mir eine Gänsehaut über die Haut jagte. Ich antwortete, indem ich ihren Oberschenkel streichelte und langsam unter ihrem T-Shirt höherglitt, während ich die Wärme ihres Körpers spürte. Als meine Finger ihre Muschi streiften, war sie schon wieder nass. Ich spreizte mit zwei Fingern ihre Falten und schob den Mittelfinger bis zu den Knöcheln hinein. Sie bog sich auf und suchte meinen Mund mit ihrem.

„Hör nicht auf“, flüsterte sie mir zu.

Ich riss ihr das T-Shirt vom Leib und schob mich kopfüber zwischen ihre Beine. Ich aß ihre Muschi voller Hunger, saugte an ihrer Klitoris und drang mit der Zunge so tief wie möglich in sie ein, während zwei Finger in ihren Arsch hinein- und herausglitten. Sie packte die Laken mit geballten Fäusten, keuchte meinen Namen und presste die Hüften gegen mein Gesicht. Sie kam zitternd in meinem Mund, klemmte meinen Kopf zwischen ihre Schenkel, und ich schluckte alles, schmeckte die warme Flüssigkeit, die mir über das Kinn lief.

Ich schob mich über ihren Körper, mein Mund noch glänzend von ihr, und strich ihr mit der Zunge über die Lippen, damit sie sich selbst schmecken konnte. Ich drehte sie auf den Bauch, hob ihre Hüften an und zeigte ihr, wie sich ihre geschwollene, glänzende Muschi öffnete, bereit. Ich stieß meinen Schwanz auf einmal in sie und packte sie an ihren geflochtenen Haaren, während ich sie auf allen vieren fickte und sah, wie mein Schwanz, bedeckt von ihren Säften, in sie hinein- und wieder herausglitt. Sie drückte ihren Arsch nach hinten und suchte mich noch tiefer. Das Bett knarrte. Der Regen prasselte gleichmäßig gegen das Fenster und vermischte sich mit dem feuchten Geräusch unserer aufeinandertreffenden Körper.

„Ich liebe dich“, flüsterte sie später, als wir erschöpft und eng umschlungen dalagen und ihr warmer Atem mein Ohr streifte.

Ich hielt einen Moment den Atem an. Sie hatte es schon früher gesagt, aber nie so, so leise und so schutzlos. Ich drückte sie fester an mich und küsste ihren Scheitel, während ich den Regen die Stille füllen ließ.

Die Nacht senkte sich mit einer sanften Dunkelheit herab, nur schwach erhellt von den Lichtern der Stadt, die durch das Fenster drangen. Wir aßen auf dem Balkon, in eine Decke gehüllt, während die frische Luft in unsere Haut biss. Wir sprachen über unsere Ängste: meine Angst, in der Routine stecken zu bleiben, und ihre Angst, keinen Platz in der Welt der Bilder zu finden. Ihre Worte waren verletzlich, und ich nahm sie in mich auf, zog sie näher zu mir und küsste ihre Schläfen und die geschlossenen Augenlider.

***

Wir kehrten ins Schlafzimmer zurück, und das Verlangen, das sich den ganzen Tag über angestaut hatte, brach plötzlich hervor. Mit zitternden Händen zog ich sie aus, enthüllte ihren Körper Stück für Stück: die sanften Rundungen, die festen Titten mit den bereits harten, aufgerichteten Brustwarzen, den flachen Bauch, den rasierten Venushügel, der leicht vor Feuchtigkeit glänzte. Sie sah mich nackt und vertrauensvoll an, riss mir die Boxershorts mit einem Ruck herunter und zog mich zum Bett.

Ich küsste sie hungrig, meine Zunge erkundete ihren Mund, während meine Hände ihre Hüften packten und ihre Brustwarzen zwickten, bis sie stöhnte. Sie krallte ihre Finger in meinen Rücken und zog mich an sich, als wollte sie den letzten Zentimeter Abstand zwischen uns auslöschen. Langsam wanderte ich mit dem Mund nach unten, über ihren Hals und ihr Schlüsselbein, verweilte an jeder Vertiefung, in der die Haut stärker pochte, bis ich meine Lippen um eine ihrer Brustwarzen schloss. Ich saugte kräftig daran und zog mit den Zähnen, woraufhin sie den Rücken durchbog und ein tiefes Stöhnen ausstieß. Dann nahm ich die andere und tat dasselbe, biss hinein, bis sie mir die Nägel in den Nacken schlug.

„Diego …“, stöhnte sie, als ich wieder nach oben kam und leicht in ihr Ohrläppchen biss.

„Blas ihn mir noch einmal“, bat ich sie, und sie sah mich mit einem lüsternen Lächeln an.

Ich legte mich auf den Rücken, und sie setzte sich zwischen meine Beine. Sie umfasste meinen Schwanz mit beiden Händen, spuckte auf die Eichel und verteilte den Speichel, indem sie ihre Faust bis zur Basis hinabführte. Dann nahm sie ihn ganz in den Mund, saugte an mir und ließ mich spüren, wie sich ihre Kehle um die Spitze schloss. Ich sah, wie ihre Augen sich mit Tränen füllten, als sie ihn bis zum Anschlag nahm, und trotzdem machte sie weiter, bewegte den Kopf und ließ der Speichel über meine Eier laufen. Ich packte ihr Haar, hob es an, um ihr Gesicht zu sehen, und stieß langsam vor, fickte ihren Mund in dem Rhythmus, den ich wollte.

„Du bläst ihn so gut, du Schlampe“, knurrte ich, und sie stöhnte mit vollem Mund, der Laut vibrierte an meinem Schwanz.

Als ich spürte, dass ich kommen würde, zog ich sie weg. Ich packte sie, drehte sie um und legte sie auf den Rücken, den Kopf über die Bettkante hängend. Ich öffnete ihren Mund und schob meinen Schwanz von oben hinein, fickte ihre Kehle, während ich sah, wie ihr Hals jedes Mal anschwoll, wenn ich bis zum Anschlag eindrang. Mit den Händen packte ich ihre Titten und drückte sie, während sie mit einer Hand meine Eier streichelte und mit der anderen ihre Klitoris rieb. Sie war triefend nass. Ein Faden ihrer Flüssigkeit lief bis zu ihrem Bauchnabel.

Ich hob sie hoch, legte sie in die Mitte des Bettes und schob mich zwischen ihre Beine. Sie war feucht, heiß, bereit, und ich drang langsam in sie ein, spürte, wie jeder Zentimeter meines Schwanzes sich seinen Weg bahnte und von ihrem engen Fleisch umschlossen wurde. Sie keuchte, ihre Nägel bohrten sich in meine Schultern, und wir begannen uns in einem instinktiven, tiefen und gleichmäßigen Rhythmus zu bewegen. Ich stieß vor, sie kam mir entgegen, unsere Körper prallten mit einem feuchten, schonungslosen Geräusch aufeinander. Ich packte ein Bein und legte es über meine Schulter, drang noch tiefer ein und spürte jedes Mal, wenn ich zustieß, ihren Muttermund an meiner Spitze.

Das Vergnügen wuchs in Wellen. Ihre Stöhner erfüllten das Zimmer, vermischt mit meinen und dem Regen, der gegen die Scheibe trommelte. Ich ließ sie sich drehen und legte mich auf den Rücken, sodass sie oben war. Nun gab sie den Rhythmus vor, die Hände auf meine Brust gestützt, das Haar über ihr Gesicht fallend, ihre Titten bei jeder Bewegung wippend. Ich schob ihr meinen Daumen in den Mund, sie saugte daran, und dann führte ich ihn nach unten, befeuchtete ihr Arschloch und schob ihn bis zum ersten Knöchel hinein, während sie mich ritt. Sie stieß ein kehliges Stöhnen aus und presste sich noch enger zusammen, bewegte die Hüften kreisförmig und fickte sich selbst auf meinem Schwanz und meinem Finger.

„Ja, ja, hör nicht auf“, keuchte sie und warf den Kopf zurück. „Ich komme gleich auf deinem Schwanz.“

Sie so zu sehen, Herrin über ihr eigenes Vergnügen, mit meinem Finger in ihrem Arsch und meinem Schwanz tief in ihrer Muschi, brachte mich schneller an den Rand, als ich wollte. Ich packte sie an der Taille und legte sie wieder hin, stieg über sie und stieß kräftiger zu, auf die Unterarme gestützt, die Stirn an ihre gepresst, unsere Atemzüge vermischt. Das Bett schlug gegen die Wand. Die Matratze quietschte. Ihre Muschi zog sich in immer häufigeren Krämpfen um meinen Schwanz zusammen, und ich spürte, wie der Orgasmus näher kam wie ein Sturm, den man nicht mehr aufhalten konnte.

„Komm mit mir“, flüsterte ich mit rauer Stimme. „Wo soll ich kommen?“

„In mir, ganz in mir“, antwortete sie und presste ihren Mund an mein Ohr. „Ich will spüren, wie du mich füllst.“

Ich stieß meinen Schwanz bis zum Anschlag in sie und ließ mich gehen. Ich spürte, wie mein Sperma in heißen Schüben aus mir herausschoss und sie füllte, während sie sich unter mir wand, die Krämpfe durch ihren ganzen Körper liefen und sie mich in sich festhielt, bis zum letzten Tropfen melkte. Ich schrie an ihrem Hals, und sie biss mir in die Schulter, um ihren eigenen Schrei zu ersticken. Wir bewegten uns noch ein wenig weiter, in immer langsameren Zuckungen, während das Sperma begann, an ihren und meinen Schenkeln hinabzulaufen.

Wir sanken erschöpft, klebrig und ineinander verschlungen zusammen, ohne Kraft oder Lust, uns voneinander zu lösen. Langsam zog ich mich aus ihr zurück und sah, wie ein dicker, weißer Faden aus ihrer Muschi auf das Laken tropfte. Ich strich mit zwei Fingern hindurch, nahm ihn auf und steckte sie ihr in den Mund. Sie leckte sie ab, ohne den Blick von mir zu nehmen.

***

Wir blieben schweigend liegen, unsere Brustkörbe hoben und senkten sich beinahe im gleichen Rhythmus. Ihr Kopf lag auf meiner Schulter, mein Arm um ihre Taille. Wir sagten nichts. Es war nicht nötig. Dieser Moment – unsere Körper noch durch die klebrige Spur miteinander verbunden, das Echo des Vergnügens in der Luft, der Regen, der gegen das Fenster schlug – brannte sich in uns ein wie ein unausgesprochenes Versprechen.

Ich gestehe es ohne Umschweife: Ich habe niemandem erzählt, wie diese beiden Tage waren. Es ist schon eine Weile her, und trotzdem lässt es mich noch immer nicht schlafen. Nicht nur wegen des Sex, obwohl auch der, sondern wegen der Art, wie alles zusammenpasste, wegen dieses seltsamen Gefühls, genau dort zu sein, wo ich sein sollte. Manchmal, wenn es regnet, höre ich wieder dieses Geräusch an der Scheibe und sehe sie vor mir, wie sie mit dem Rücken zu mir den Kaffee einschenkt, in meinem alten T-Shirt, und ich begreife, dass es Dinge gibt, an die man sich nicht bewusst entscheidet zu erinnern: Sie bleiben einfach.