Ich habe nie erzählt, was mit meinen beiden Lehrerinnen geschah

Ich heiße Lucas und bin vierzig Jahre alt. Ich lebe seit einem Jahrzehnt in München, aber was ich erzählen will, spielte sich in Valencia ab, im Sommer 2003, als ich gerade achtzehn geworden war und die Aufnahmeprüfung zur Universität nur mit Ach und Krach bestanden hatte. Biotechnologie sollte mich retten. Mathe und Englisch hätten mich fast ruiniert.

Ich war schüchtern. Schüchtern im buchstäblichsten Sinn des Wortes: Ich hatte noch nie absichtlich die Hand eines Mädchens berührt, konnte nicht tanzen, und schon bei dem Gedanken, eine Diskothek zu betreten, wurde mir übel. In der Schule saß ich ganz hinten, redete wenig und ging nur mit den zwei oder drei Freunden aus, die gelernt hatten, mein Schweigen zu ertragen. Das war mein ganzes soziales Leben im Juni 2003.

Die beiden schwachen Fächer zwangen mich fast zwei Jahre lang zu Privatunterricht. Die Mathelehrerin hieß Clara. Dreißig Jahre alt, blond, mit grauen Augen, in die ich lieber nicht zu oft sah. Wir arbeiteten seit dem Winter vor meinem letzten Schuljahr zusammen. Die Englischlehrerin hieß Bianca. Italienerin, aus Mailand, in Spanien wegen eines Stipendiums gelandet, das ich nie ganz verstand. Beide sollten noch im selben August weggehen, jede in ihr eigenes Land. Ich wusste das seit Mai und hatte wochenlang darüber nachgedacht, wie ich mich verabschieden könnte, ohne mich lächerlich zu machen.

Am Ende kaufte ich ihnen beiden ein Geschenk. Ein Parfüm für Clara und einen Anhänger für Bianca. Ich fragte die Verkäuferin um Rat, und sie nahm das wie eine persönliche Herausforderung. Ich verließ den Laden mit kalten Händen.

Clara verabredete sich an einem Samstag bei mir zu Hause mit mir. Meine Eltern waren mit Freunden zu einem Ausflug in die Sierra gefahren, wie sie es jeden August taten, um mich «atmen zu lassen», und ich würde das ganze Wochenende allein sein. Sie landete achtundvierzig Stunden später in Boston, also kam sie zwei Stunden vor dem Abflug zum Flughafen vorbei. Sie erschien mit einem lächerlich kleinen Koffer und einem grauen Sweatshirt, das ihr zu groß war.

Ich gab ihr das Päckchen, kaum dass sie die Tür überschritten hatte. Sie öffnete es im Flur, roch an dem Parfüm, steckte die Ohrringe in die Tasche und sah mich viel zu lange an.

—Du hättest mir nichts schenken müssen.

—Ich wollte es — antwortete ich, und es war das Ehrlichste, was ich an diesem Tag sagte.

—Dann schenke ich dir auch etwas — erwiderte sie. — Aber meins kann man nicht einpacken.

Ich verstand den Satz erst drei Sekunden später.

Sie nahm den Schal vom Hals. Langsam. Dann das Sweatshirt über den Kopf, mit der Gelassenheit von jemandem, der das schon tausendmal getan hat. Darunter trug sie einen rosa BH, der viel zu klein wirkte, um sie zu halten. Meine Hände, die bis dahin nicht wussten, wohin mit sich, hingen links und rechts an mir herab wie zwei fremde Dinge.

—Du hast mich seit Monaten heimlich angesehen — sagte sie ohne Vorwurf, fast belustigt. — Sieh mich jetzt an.

Sie löste den BH mit einer winzigen Bewegung. L ließ ihn auf das Sofa fallen. Ich war achtzehn und hatte noch nie Brüste außerhalb eines Bildschirms gesehen. Der Unterschied war brutal. Haut hat Temperatur, Gewicht, ein leichtes Zittern, das Bilder nie einfangen. Die Brustwarzen waren groß, rosa, und im frischen Luftzug des Flurs hart geworden. Meine Finger zitterten.

—Du kannst sie anfassen — sagte sie.

Ich fasste an. Mit lächerlicher Vorsicht, als könnten sie zerbrechen. Sie lachte leise und führte meine Hände, wenn ich wieder innehielt. Sie drückte meine Finger gegen eine Brustwarze und flüsterte, ich solle sie zwicken, die würde nicht kaputtgehen, sie möge es fest. Ich gehorchte. Ihr entwich ein kurzer Seufzer, und mein Schwanz wurde hart wie Stein in der Hose. Sie senkte den Blick, riss die Augen weit auf.

—Warte. Ist das alles deins?

Ich sah an mir hinunter und bemerkte die Beule. Sie hatte es bemerkt.

Sie öffnete mir mit einer Geduld den Gürtel, die mich noch nervöser machte, zog mir Jeans und Unterhose bis zu den Oberschenkeln hinunter und pfiff lang durch die Zähne. Das war kein Witz. Es war echte Überraschung. Später erklärte sie mir, sie habe geglaubt, schon alles gesehen zu haben, und sie habe an diesem Nachmittag ihre Berechnungen überprüfen müssen. Mein Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch, pulsierend, die Spitze bereits feucht von Lusttropfen.

—Aus irgendeinem Grund warst du mein Lieblingsschüler — murmelte sie mit einem halben Lächeln und umschloss ihn mit der Hand, maß ihn mit feuchten Fingern ab.

Sie kniete sich hin und nahm ihn ohne jedes Zeremoniell in den Mund. Sie nahm ihn mit einer einzigen Bewegung ganz auf, bis die Spitze ihren Rachen berührte, und blieb dort ein paar Sekunden mit geschlossenen Augen und eingefallenen Wangen. Dann begann sie langsam zu saugen, lutschte die Spitze wie ein Bonbon, glitt mit der Zunge an der Unterseite hinunter bis zu den Hoden und leckte sie einen nach dem anderen, während sie mir gleichzeitig mit der Hand wichste. Dann kam sie wieder hoch, nahm den ganzen Schwanz in den Mund und wurde schneller, mit nassen Geräuschen, die den Flur füllten. Ich habe keine ehrlichen Worte dafür, was ich empfand, als mir zum ersten Mal eine Frau einen blies. Ich kann aber sagen, was mich überraschte. Dass es viel länger dauerte als jede meiner Solositzungen. Dass sie anders atmete, während sie es tat, durch die Nase, mit einem Schnurren, das in ihrem Mund vibrierte und meinen ganzen Schwanz hinaufstieg. Dass der Flurspiegel mir eine Szene zurückwarf, die aussah, als wäre sie von jemand anderem gedreht worden: ich mit den Hosen an den Knöcheln und sie auf den Knien, der Rücken nackt, der BH auf dem Sofa, während sie ihn bis zum Anschlag aufnahm.

Ich glaubte, in dreißig Sekunden zu kommen. Ich kam nicht. Ich entdeckte, als hätte man mir einen Trick enthüllt, dass geteiltes Vergnügen anders dosiert ist. Der Kopf bleibt einen Schritt hinter dem Körper zurück, und das verzögert alles. Sie merkte es und spielte damit: Wenn ich mich nahe fühlte, zog sie den Schwanz aus dem Mund, drückte ihn an der Wurzel mit zwei Fingern und blies auf die Spitze, bis der Druck nachließ. Dann nahm sie ihn wieder auf.

Clara zog sich ohne Vorwarnung zurück, sah mich von unten mit glänzenden Lippen an und sagte nur einen Satz.

—Bring mich in dein Zimmer.

Ich brachte sie hin. Sie stieg auf mein Bett, zog Jeans und Slip bis zu den Knien herunter und sah mich über die Schulter an. Zum ersten Mal sah ich eine erwachsene Vulva, weit geöffnet durch ihre Haltung, glänzend vor Feuchtigkeit, mit geschwollenen, rosigen inneren Lippen. Das nahm mir die Angst nicht. Sie gab mir Anweisungen. Mit zwei Fingern spreizte sie sich noch weiter, führte meinen Schwanz an den Eingang und bat mich, langsam zu stoßen.

—So, ganz langsam, bis ganz nach unten — flüsterte sie. — Einen Zentimeter, warten, noch einen Zentimeter. Ohne Eile.

Ich tat, was sie sagte. Das Gefühl, zum ersten Mal in sie hineinzudringen, entriss mir einen lächerlichen Stöhnlaut. Sie war heiß, eng, feucht, und ich spürte jede Wand in ihr, wie sie sich an meinem Schwanz festklammerte, während ich weiterging. Als ich ganz drin war, stieß sie die Luft aus, als hätte sie die ganze Zeit den Atem angehalten.

—Jetzt bewegst du dich. Fast ganz raus, ganz rein. Sehr langsam, bis ich etwas anderes sage.

Ich fickte langsam, wie sie es wollte, und biss mir auf die Lippe, um durchzuhalten. Sie ballte die Fäuste ins Bettzeug und biss sich auf die Unterlippe, bis sie weiß wurde. Nach ein paar Minuten begann sie, das Becken mir entgegenzudrücken, schlug mit den Hüften einen schnelleren Rhythmus vor und bat mich, sie an den Haaren zu packen. Ich tat es. Ich zog leicht daran, zögernd, und sie stöhnte laut und wollte mehr. Ich zog kräftig, fickte sie mit immer mehr Lust, hörte bei jedem Stoß, wie meine Schenkel mit einem nassen Klatschen gegen ihren Arsch schlugen.

—Warte, stopp, stopp — keuchte sie plötzlich. — Ich komme, wenn du so weitermachst. Noch nicht.

Sie bat mich anzuhalten und drehte sich dann um, um sich auf mich zu setzen. Sie ließ sich mit den Händen auf meiner Brust nieder und begann, mich zu reiten, während sie mir in die Augen sah. Ihre Brüste wippten vor meinem Gesicht, und ich fasste sie mit beiden Händen, saugte nacheinander an ihren Brustwarzen, während sie auf und ab ging. Mein Zimmer hatte drei Spiegel, und jeder warf mir eine andere Szene zurück: den Kleiderschrank, ihr Arsch, der sich auf mir öffnete und schloss; den an der Tür, ihren gewölbten Rücken und die sich zusammenpressenden Pobacken; den kleinen auf dem Nachttisch, ihr Gesicht mit offenem Mund und halb geschlossenen Augen.

Sie bewegte sich schneller, rieb sich mit zwei Fingern den Kitzler und ritt weiter, und plötzlich spannte sich ihr ganzer Körper an. Ihre Muschi krampfte sich mit rhythmischen Stößen um den Schwanz, sie beugte sich vor und stieß ein langes, tiefes Stöhnen gegen meinen Hals aus, als sie kam. Ich spürte, wie sie auf mir kam, die heiße Flüssigkeit, die mir über die Hoden lief.

—Jetzt du — keuchte sie noch zitternd. — Wohin willst du es spritzen?

—In den Mund — sagte ich, und mich selbst überraschte die Rohheit, mit der es herauskam.

Sie stieg herunter, kniete sich neben das Bett und öffnete den Mund mit herausgestreckter Zunge. Das war ein Rechenfehler, ihrer und meiner. Ich begann, mir auf diesen Mund zuzuwichsen, und war fertig, bevor ich hinkam. Der erste Schwall landete auf ihrem Kinn, der zweite am Hals, der dritte und vierte spritzten auf ihr Schlüsselbein und eine Brust, liefen über die Brustwarze bis zum Bauch. Nur der letzte Tropfen ging ihr in den Mund. Statt sich abzuwischen, strich sie sich mit zwei Fingern über die Brust, führte sie zur Zunge und lutschte sie langsam ab, während sie mich ansah. Danach zog sie den BH und das Sweatshirt über die Spuren meiner Wichse und zwinkerte mir zu.

—Bis Boston wirst du mich so begleiten — sagte sie. — Gutes Geschenk.

Sie küsste mich kein einziges Mal. Weder als sie hereinkam noch als sie ging. Von der Tür aus sagte sie mir, ich solle rausgehen und Frauen kennenlernen, es sei Verschwendung, was ich mit mir selbst anstellte, und dass die Erinnerung von nun an meine beste Lehrerin sein würde. Ich sah sie nie wieder. Heute ist sie eine angesehene Dermatologin auf der anderen Seite des Atlantiks. Ich suche ihren Namen manchmal und muss lächeln.

***

Zwei Tage später war Bianca an der Reihe, sich zu verabschieden. Ihre Wohnung lag in einem alten Haus im Viertel El Carmen, mit einem Aufzug, der immer kaputt war. Ich stieg die vier Stockwerke hinauf, den Anhänger in der Hand und Claris Erinnerung an allem klebend. Ich hatte mich verändert. Ich spürte es sogar daran, wie ich atmete.

Bianca öffnete die Tür in einem kurzen Kleid, wie sie es immer trug, und mit einem Handtuch um den Hals. Sie erklärte mir in einem Atemzug zwei Dinge, wie sie es gewöhnlich tat. Schlechte Nachricht: Sie verließ Spanien in achtundvierzig Stunden, und ich musste mir einen anderen Lehrer suchen. Noch schlechtere Nachricht: Die Klimaanlage war seit dem Vorabend kaputt. Und eine gute Nachricht, sagte sie, die sie lieber zeigen als ankündigen wollte.

Sie küsste mich ohne Vorwarnung auf den Mund. Ein kurzer Kuss, ohne Zunge, eher Frage als Aussage. Ich wäre zwei Tage zuvor an dieser Stelle gestorben. An diesem Abend aber erwiderte ich den Kuss mit der höflichen Ungeschicklichkeit von jemandem, der eine neue Sprache lernt und die Aussprache richtig treffen will. Den zweiten Kuss gab ich schon selbst, länger, und schob ihr die Zunge in den Mund, ohne um Erlaubnis zu bitten. Sie lachte gegen meinen Mund.

—Na, schau an. Jemand hat dir diese Woche Unterricht gegeben.

Bianca war nicht wie Clara. Bianca unterrichtete überall. Sie setzte mich auf einen Holzstuhl im Wohnzimmer, ging in die Hocke und zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Mein Schwanz sprang ihr entgegen, und sie lachte wieder.

—Madonna mia. Jetzt verstehe ich, was Clara mir erzählt hat.

—Ihr habt gesprochen?

—Wir sind Freundinnen, Liebling. Sei still.

Sie nahm ihn mir in den Mund, ohne mich antworten zu lassen. Sie begann, ihn mit einer ganz anderen Technik zu blasen als Clara: mehr Zunge, mehr Speichel, saugte an der Spitze mit geschlossenem Mund, als wäre es ein tiefer Kuss, und bewegte sich mit den Lippen eng an der Haut auf und ab. Sie zog meinen tropfenden Schwanz aus dem Mund, wichste mich langsam und leckte meine Hoden einen nach dem anderen, saugte sie ganz in den Mund. Dabei erklärte sie mir, was sie tat und warum. Dass das Frenulum der empfindlichste Punkt sei. Dass man die Hoden fast immer mit einbeziehen müsse. Dass sich ein frischer Luftstoß nach einem heißen Mund ganz anders anfühle. Sie demonstrierte mir alles. Keine von uns beiden würde diesen Unterricht je vergessen, sagte sie. Ich jedenfalls habe ihn nie vergessen.

Dann bat sie mich, sie selbst auszuziehen. Nicht ruckartig. Mit Geduld. Ich sollte das Kleid von oben bis unten aufknöpfen, den BH mit beiden Händen öffnen, die Unterwäsche ohne Eile herunterziehen. Das war eine Prüfung, und ich hatte kein Skript. Sie half mir mit ihrem Blick. Wenn ich mich vertat, bewegte sie meine Hand und ließ sie wieder schweben. Als ich ihr den Slip hinunterzog, entdeckte ich, dass sie komplett rasiert war, etwas, das ich 2003 und mit achtzehn noch nie gesehen hatte. Ich starrte sie an wie ein Idiot.

—Du setzt dich jetzt hin — sagte sie schließlich. — Ich will dir etwas Wichtiges zeigen.

Sie setzte sich auf den Stuhl, ein Bein auf die Armlehne, und befahl mir, Mund und Finger zu benutzen. Ich kniete zwischen ihren Schenkeln, das Gesicht einen Handbreit von ihrer geöffneten Muschi entfernt, so nah, dass ich ihre Erregung roch. Sie packte mich im Nacken und führte mich.

—Hier oben ist der Kitzler. Nicht direkt angreifen, erst von den Seiten, kreisen. Die Zunge flach, nicht spitz, Liebling. So. Jetzt ja, genau da, ruhig, weiter.

Ich lutschte, leckte, lernte. Sie zeigte mir, wo die Dinge waren. Sie brachte mir bei, zwei Finger nach oben hineinzuschieben und nach einer rauen Stelle an der Innenwand zu suchen. Sie sagte mir, dass ich eines Tages wissen müsse, ob eine Frau erregt war oder nur so tat, ob sie es eilig hatte oder die Lust verlor, ob es ihr wehtat oder ihr gefiel. Sie sagte mir, dass es keine zwei gleichen Muschis gibt und dass der beste Liebhaber derjenige ist, der den Körper vor der Stimme hört. Ich saugte den Kitzler mit geschlossenen Lippen, während ich mit den Fingern in ihr arbeitete, und sie begann, mir das Gesicht mit den Schenkeln zu umklammern.

Zehn Minuten später zitterten ihre Oberschenkel, der Stuhl knarrte, und sie zog mir mit beiden Händen an den Haaren.

—Sehr gut — keuchte sie. — Sehr, sehr gut. Jetzt komm.

Sie drehte sich um, stützte die Hände auf die Stuhllehne und bot mir den Rücken dar, den Rücken durchgebogen, um den Arsch anzuheben. Ich gehorchte. Mit Clara war ich der Schüler gewesen. Mit Bianca hatte ich zum ersten Mal in meinem Leben das Gefühl, etwas zu leiten. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen, strich mit der Spitze meines Schwanzes zwischen ihre Muschilippen, um ihn nass zu machen, und stieß mit einem Mal bis zum Anschlag hinein. Sie entwich ein scharfer Laut, und sie klammerte sich fester an den Stuhl.

Ich fing langsam an, aus Angst, ihr wehzutun, und sie brauchte nicht einmal eine Minute, um mich zu bitten, schneller zu werden. Ich hörte auf sie. Ich begann, sie hart zu ficken, schlug mit den Hüften gegen ihren Arsch bei jedem Stoß und sah zu, wie mein Schwanz ganz in ihr verschwand und glänzend von ihrem Saft wieder herauskam. Der Schweiß lief mir den Rücken hinunter. Sie hielt sich mit beiden Händen am Stuhl fest und sagte italienische Worte — cazzo, sì, così, più forte — die ich nicht verstand, die aber wie Zustimmung klangen. Ich traute mich. Ich schlug ihr auf den Arsch. Sie schrie vor Lust und verlangte mehr. Ich gab ihr noch einen, dann noch einen, bis ein roter Abdruck auf ihrer rechten Pobacke blieb.

Irgendwann drehte sie sich um und ließ mich auf den Teppich legen. Sie setzte sich auf mich, mit dem Rücken zu mir, und benutzte meinen Körper, als wäre ich Teil der Einrichtung. Sie hockte sich auf den Schwanz, die Füße flach auf dem Boden zu beiden Seiten meiner Hüften, und begann senkrecht auf und ab zu gehen, sich mit meinem Schwanz selbst zu ficken. Ich blickte nach oben. Ich sah den stillstehenden Ventilator, die abblätternde Farbe an der Decke, ihre Schultern, die sich in präzisem Rhythmus bewegten, und ihren nackten Arsch, der sich jedes Mal öffnete, wenn sie bis zur Wurzel hinabging. Sie war dreißig und wusste, was sie tat. Ich war achtzehn und kümmerte mich nur darum, sie nicht zu enttäuschen.

Wir waren fast zwei Stunden lang zusammen. Sie wechselte acht oder neunmal die Stellung und korrigierte jede einzelne, ohne aufzuhören zu lachen. Sie fickte mich auf allen vieren auf dem Teppich, das Gesicht am Boden und den Arsch hochgereckt. Sie fickte mich auf dem Sofa auf dem Rücken, mit den Beinen auf meinen Schultern, so tief, dass sie mich bat, langsamer zu machen. Sie fickte mich auf meinem Schoß sitzend, von Angesicht zu Angesicht, schaukelte langsam, während sie mich küsste und mir auf die Unterlippe biss. Sie setzte sich mir ins Gesicht und sagte, ich solle ihre Muschi lecken, bis sie kommt, ohne mich wegzustoßen, und ich kam dabei selbst, während sie sich auf meiner Zunge zum Orgasmus brachte. Als ich ihr sagte, dass ich wirklich kurz davor war, bat sie mich zu warten, und als ich nicht mehr konnte, zog sie ihn aus sich heraus, kniete sich zwischen meine Beine und wichste mich, zielte dabei auf meinen offenen Mund. Ich kam in dicken, langen Stößen in diesen Mund. Sie schluckte zwei und ließ den Rest über die Lippen bis zum Kinn laufen. Danach strich sie sich mit einem Finger übers Gesicht, leckte ihn ab und lächelte. Danach küsste sie mich nicht. Wie Clara achtete auch sie sehr darauf, mich ab einem gewissen Moment nicht mehr auf die Lippen zu küssen. Heute verstehe ich das. Damals hielt ich es für eine Kälte der Erwachsenen.

***

Das Unglaublichste, wenn ich etwas auswählen müsste, kam am darauffolgenden Abend. Ich hatte mich schon damit abgefunden, dass das alles ein schöner Zufall gewesen war, ein doppeltes Geschenk, das sich nicht wiederholen würde. Ich las gerade den ersten Uni-Stoff, als die Gegensprechanlage klingelte. Ich sah auf das Display. Es war Bianca. Sie trug einen beigen Trenchcoat und, wie ich drei Sekunden nach dem Öffnen der Tür feststellte, nichts darunter.

Sie öffnete den Trenchcoat im Flur, dort, mitten im Stehen, und zeigte mir alles: die Brüste, die rasierte Muschi, die Schenkel. Sie warf sich auf mich, bevor ich die Tür schließen konnte, steckte mir die Hand in die Hose und packte meinen Schwanz direkt.

—Ich habe den ganzen Tag daran gedacht — flüsterte sie mir ins Ohr. — Ich habe mich zweimal masturbiert, während ich an deinen Schwanz dachte. Bring mich ins Zimmer und fick mich, bis ich nicht mehr gehen kann.

Sie blieb bis nach elf in meinem Zimmer. Wir fingen an der Flurwand an, mit offenem Trenchcoat und ihren um meine Taille geschlungenen Beinen, und ich fickte sie im Stehen, während sie sich an meinem Hals festhielt. Wir landeten auf dem Boden des Flurs, weil wir das Bett nicht mehr erreichten. Danach dann im Bett, sie auf dem Bauch und ich auf ihr, tief stoßend, während ich ihr auf die Schulter biss. Sie brachte mir bei, sie in den Arsch zu ficken, langsam, mit viel Speichel und gleichzeitig einer Hand, die ihren Kitzler streichelte. Ich hätte mich niemals getraut, das vorzuschlagen. Sie verlangte es mit der Selbstverständlichkeit, mit der man ein Glas Wasser bestellt. Beim ersten Mal kam ich ihr in den Arsch, und eine halbe Stunde später blies sie mir schon wieder einen, um mich erneut hart zu machen. Sie setzte sich breitbeinig auf mein Gesicht und rieb ihre Muschi an meiner Zunge, bis sie dreimal hintereinander kam und mir die Schenkel an die Ohren drückte, sodass ich taub wurde. Wir taten so, als würden wir den Nachbarn über uns nicht hören, der ein Möbelstück über den Boden schleifte, um ihre Schreie zu übertönen. Wir machten Dinge, von denen ich nicht wusste, dass sie existieren, und andere, von denen ich wusste und die ich für unmöglich hielt. Sie verabschiedete sich mit dem Trenchcoat an, innen ganz nass, gab mir eine Karte mit ihrer Nummer in Mailand und sagte, ich solle ihr ohne Angst schreiben. Ich rief sie in diesem Jahrzehnt zweimal an. Beim zweiten Mal meldete sich eine Männerstimme, und ich legte auf, ohne ein Wort zu sagen.

***

Es hat Jahre gedauert, bis ich verstanden habe, was in diesen vier Tagen passiert war. Meine Freunde erklärten es mir stückweise, zwischen Lachen. Sie sagten mir, Nervosität verlängere, nicht verkürze, wenn man nicht allein sei. Sie sagten mir, dass es Körper gibt, die ohne Geräusch genießen, und andere, die schreien, ohne viel zu empfinden, und dass den Unterschied zu erraten die Arbeit eines ganzen Lebens sei. Sie sagten mir, dass sich zwei Frauen um die dreißig nicht zufällig vor einem achtzehnjährigen Schüler ausziehen. Dass man so einen Abschied vorbereitet.

Noch länger dauerte es, bis ich verstand, dass sie mir nie wehgetan hatten. Weder sie mir noch ich ihnen. Dass beide Seiten diese Woche mit etwas verließen, das wir vorher nicht gehabt hatten. Sie, eine Erinnerung für den Flug. Ich, eine Gewissheit. Die Gewissheit, dass ich den Rest meines Lebens überleben würde. Dass ich ausgehen, mich irren, lieben, mir zweimal das Herz brechen und in einer anderen Stadt landen würde. Dass ich durchhalten würde.

Ich bin vierzig Jahre alt, habe eine deutsche Partnerin und eine kleine Tochter, die schon ein paar Wörter in drei Sprachen sagt. Manchmal, während ich in der Küche Gemüse schneide, taucht wieder das Bild des rosa BHs auf, wie er auf das Sofa fällt, oder des stillstehenden Ventilators an der Decke von El Carmen. Ich lächle, schneide weiter und denke, dass ich dieses Tagebuch irgendwann für mich selbst aufschreiben muss, bevor es mir verblasst.

Das ist es. Danke, Clara. Danke, Bianca.