Meine Bürokollegin führte ein Doppelleben

Mir fällt es immer noch schwer zu erklären, wie ein Gespräch zwischen zwei Bürokollegen zur schonungslosesten Beichte wurde, die ich je gehört habe. Ich heiße Martín, bin zweiundvierzig Jahre alt und arbeite seit drei Jahren mit Valeria in einer Beratung in Valencia. Sie kam ein paar Monate nach mir in die Firma, frisch getrennt, mit der eisernen Entschlossenheit von jemandem, der ganz unten angekommen ist und beschließt, nie wieder einen Schritt zurückzuweichen.

In den ersten Monaten redeten wir kaum über das Nötigste hinaus. Valeria hatte den Ruf, kühl zu sein, schroff, sich weder auf einen Drink nach Feierabend noch auf die Weihnachtsessen einladen zu lassen. Ich selbst kam gerade aus meinem eigenen persönlichen Sturm: eine lange, chaotische Scheidung, die mich in einer Mietwohnung nahe dem alten Flussbett des Turia zurückließ und mich fragte, was zum Teufel ich mit den leeren Sonntagnachmittagen anfangen sollte.

An einem Freitag mussten wir wegen der Schichteinteilung zusammen eine komplizierte Prüfung abschließen. Wir bestellten thailändisches Essen ins Büro und blieben bis elf Uhr abends. Es war das erste Mal, dass ich sie wirklich lachen sah. Sie hatte ein tiefes, kehliges Lachen, das so gar nicht zu der Frau mit der gebügelten Bluse passte, die ich von Montagmorgen kannte.

—Du bist nicht so, wie man mir von dir erzählt hat —sagte ich, während wir die Kartons wegräumten.

—Du auch nicht —gab sie zurück, ohne mich anzusehen—. Man hat mir gesagt, du seist langweilig.

In jener Nacht gingen wir zusammen bis zum U-Bahn-Eingang. Wir redeten über Musik. Mehr geschah nicht. Aber etwas regte sich zwischen uns, und wir beide merkten es.

In den folgenden Monaten bauten wir eine besondere Freundschaft auf, so etwas, das sich langsam zwischen erwachsenen Menschen entwickelt. Lange Kaffees an der Maschine im Flur. WhatsApp-Nachrichten zu seltsamen Uhrzeiten. Abendessen nach der Arbeit, wenn die Projekte zäh wurden. Valeria begann, mir Bruchstücke aus ihrem Leben zu erzählen, die, wie sie mir selbst gestand, sonst niemand vollständig kannte: ihre fünfzehnjährige Ehe mit einem guten, aber abwesenden Mann, ihre Tochter, die jetzt Architektur in London studierte, das schwarze Jahr, in dem sie auf Medikamenten war und das Sofa ihrer Mutter nicht verließ.

Ich erzählte ihr von meiner Ehe, von den Schweigen der letzten fünf Jahre, von dem genauen Tag, an dem meine Ex mich bei irgendeinem Frühstück in die Augen sah und mir sagte, sie könne nicht weiter so tun als ob.

Aber keiner von uns hatte bisher das gesagt, was wir wirklich sagen wollten. Das kam an jenem Freitagnachmittag in ihrer Wohnung.

***

Sie hatte mich nach einer besonders harten Woche zum Abendessen eingeladen. Als sie die Tür öffnete, trug sie ein schwarzes, ärmelloses T-Shirt, das ich in drei Jahren Büro nie an ihr gesehen hatte, und eine Jeans, die an ihr so saß, dass ich wegblicken musste, wenn sie sich bückte, um den Ofen zu öffnen. Sie kochte frische Pasta mit Garnelen und holte eine Flasche Albariño aus dem Vorjahr hervor, die, wie sie sagte, ihr Vater ihr geschenkt hatte, als sie befördert wurde.

Wir aßen und redeten über Belangloses. Über einen nervigen Kollegen, über eine Serie, die sie gerade schaute, über die Reise, die ich im Frühling nach Lissabon machen wollte. Später, als wir schon die zweite Flasche geöffnet und uns auf das Sofa verlegt hatten, änderte sich der Ton.

—Kann ich dir etwas erzählen, das ich nie jemandem vollständig erzählt habe? —fragte sie.

Ich nickte wortlos.

—Seit meiner Trennung, Martín, habe ich ein Leben geführt, für das jemand aus dem Büro sterben würde, wenn er davon wüsste —sagte sie mit dem Glas in der Hand und einem neuen Lächeln—. Ein völlig anderes Leben als die Valeria, die sie montags sehen. Darum habe ich dich heute eingeladen. Weil ich es jemandem erzählen muss und glaube, dass du keine Angst bekommst.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Sie redete weiter, ohne eine Antwort abzuwarten.

—Ich habe fast alles ausprobiert. Dreier mit einer anderen Frau, mit einem anderen Mann, mit zwei Männern gleichzeitig. Ich war auf drei privaten Partys in Madrid, in einem liberalen Club in Barcelona und auf einem Anwesen am Stadtrand von Sevilla, wo ich ein ganzes Wochenende ohne Uhr und ohne Telefon verbrachte. Ich habe einen verheirateten Liebhaber, den ich alle anderthalb Monate sehe, einen zwanzig Jahre älteren Fotografen, den ich nie verlassen werde und der seine Frau nie verlassen wird. Ich mag Männer, die viel jünger sind als ich, und ich mag Frauen, auch wenn ich das erst spät herausgefunden habe, fast mit sechsunddreißig.

Sie machte eine Pause und trank einen langen Schluck.

—Nach der Scheidung habe ich beschlossen, jede Minute meines Körpers zu genießen, bis der Körper „genug“ sagt. Seit sechs Jahren halte ich dieses Versprechen. Ich hatte zwei Schwänze gleichzeitig in mir, einen in der Fotze und einen im Arsch, und ich bin schreiend gekommen, wie ich es in fünfzehn Jahren Ehe nicht getan hatte. Ich habe gelutscht, bis mir der Kiefer wehtat. Ich habe das Sperma von Männern geschluckt, deren Namen ich erst am nächsten Morgen kannte. Ich bereue keine Nacht. Nicht einmal die, die schiefgingen.

Ich war, wortwörtlich, nicht in der Lage zu antworten. Nicht, weil ich schockiert gewesen wäre. In meinem Kopf rang ich gerade damit, ob ich ihr erzählen sollte, was ich in meinem Leben auch getan hatte und nie laut ausgesprochen hatte, außer in ein paar sehr intimen Gesprächen.

—Macht dir das unangenehm? —fragte sie, als sie mein langes Schweigen bemerkte.

—Nein —sagte ich langsam—. Es überrascht mich. Aber die einzige Person, die ich heute Abend überraschen will, bin ich selbst, indem ich dir meinen Teil erzähle.

Und ich erzählte es ihr. Ohne Schmuck, ohne Ordnung, stockend. Ich sprach von den zwei homosexuellen Beziehungen, die ich am Ende des Studiums hatte, mit einem Mitbewohner, dem ich eines Nachts vor Prüfungen einen geblasen habe, und danach mit einem Jungen, den ich auf einem Festival in Sitges kennengelernt hatte und den ich an die Wand einer nach Bier stinkenden Chemietoilette gefickt habe. Ich erzählte ihr vom Dreier, den ich mit einem befreundeten Paar meiner Ex bei einem Trip nach Ibiza erlebt hatte: wie sie sich auf meinem Schwanz rittlings niederließ, während ihr Mann mir die Zunge in den Arsch steckte, von dem meine Frau erst ein halbes Jahr später erfuhr und der mein Ehe fast fünf Jahre vor der eigentlichen Scheidung ruiniert hätte. Ich erzählte ihr, dass ich in den letzten zwei Jahren, längst geschieden und gelangweilt, begonnen hatte, einen Swingerclub in der Gegend von El Carmen zu besuchen, immer allein, und dass ich gelernt hatte, zu kommen, während ich zusah, wie ein Fremder seine Frau vor einem Spiegel fickte.

—Und ich habe es bis jetzt niemandem erzählt —endete ich.

Valeria hörte mir mit weit aufgerissenen Augen und einer Art unterdrücktem Lächeln zu. Als sie begriff, dass ich fertig war, stellte sie das Glas auf den Tisch, stand auf und setzte sich neben mich aufs Sofa. Ganz nah. Noch ohne mich zu berühren.

—Du hast mir genau das erzählt, was ich hören wollte —sagte sie—. Weißt du, was das bedeutet, Martín?

—Nein.

—Es bedeutet, dass wir die zwei einzigen Erwachsenen in dieser Stadt sind, mit denen man laut sprechen kann.

***

Und dann warf sie sich auf mich. Ohne Vorwarnung, ohne weiteres Vorgeplänkel, schob sie mir mit einem Kuss, der nach Albariño und aufgestautem Hunger schmeckte, die Zunge bis in den Hals. Sie biss in meine Unterlippe und zog daran, bis ich stöhnte. Ihre linke Hand lag schon über der Hose auf meinem Schwanz, drückte, maß, und ihr tiefes Kehllachen klang an meinem Ohr wie eine Drohung.

—Seit drei Jahren stelle ich mir das an der Kaffeemaschine vor —flüsterte sie—. Seit drei Jahren frage ich mich, wie du untenrum bist.

Ich öffnete ihre Jeans, während sie sich das schwarze Shirt über den Kopf riss. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste waren kleiner, als ich es mir im Büro ausgemalt hatte, mit dunklen, harten Brustwarzen, die schon in meinen Mund glitten, bevor ich überhaupt denken konnte. Ich lutschte sie nacheinander, biss hinein, bis Valeria den Rücken krümmte und mir die Nägel in den Nacken grub.

—Fester —bat sie—. Nicht so zaghaft, verdammt. Beiß sie.

Ich schob sie aufs Sofa und zog ihr die Jeans mit einem Ruck hinunter. Sie trug keinen Slip. Ihre Fotze war rasiert, schon glänzend, die Lippen geschwollen und durch ihre eigene Feuchtigkeit auseinandergezogen. Ich spreizte ihre Beine und blieb einen Sekundenbruchteil lang einfach nur stehen und sah sie an, bevor ich den Kopf senkte. Als ich mit der Zunge vom Damm bis zur Klitoris fuhr, ganz, langsam, ließ Valeria ein heiseres Stöhnen los, das von den Wänden des Wohnzimmers zurückprallte.

—Da, da, nicht aufhören —keuchte sie und krallte sich in meine Haare—. Leck mich, Martín, leck mich ganz.

Ich fraß ihre Fotze mit echtem Hunger, drückte die Zunge in langsamen Kreisen gegen die Klitoris und schob ihr zwei Finger hinein, die ich suchend krümmte, bis ich den Punkt fand, der sie springen ließ. Als ich ihn traf, hörte sie auf zu reden. Sie drückte nur noch die Hüften gegen mein Gesicht und atmete wie ein Tier. Sie kam auf meiner Zunge mit einem langen Krampf, machte mir das Kinn nass, hielt mich mit beiden Händen an den Haaren fest und flüsterte Obszönitäten, die ich noch nie in ihrer Büro-Stimme gehört hatte.

—Jetzt will ich deinen Schwanz —sagte sie, bevor das Zittern nachließ—. Jetzt. Rein. Ganz.

Sie zog mich aus, indem sie am Gürtel zerrte, als würde sie mich hassen. Als sie meinen Schwanz freilegte und ihn hart gegen meinen Bauch sah, lächelte sie mit einem Lächeln, das ich ihr nicht zugetraut hätte. Sie kniete sich auf den Boden zwischen meine Beine, packte ihn an der Basis und nahm ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in den Hals. Ich spürte, wie sie sich um die Eichel schloss, feucht, eng, und ich musste den Kopf gegen die Lehne legen, um nicht sofort zu kommen.

—Fick mir den Mund —sagte sie, als sie ihn einen Moment herauszog, um Luft zu holen—. Ich will, dass du ihn mir fickst, als wäre es eine Fotze.

Ich fasste sie mit beiden Händen an den Haaren und begann, ihren Kopf in meinem Rhythmus zu bewegen. Sie sah mich von unten mit tränenden Augen an, Sabber lief ihr übers Kinn und tropfte auf ihre eigenen Brüste, und sie stöhnte jedes Mal, wenn ich bis ganz nach hinten kam. Sie lutschte mir die Eier einzeln, leckte den Schaft von der Basis bis zur Spitze und schluckte ihn wieder ganz. Als ich merkte, dass ich gleich kommen würde, zog ich sie mit Gewalt weg.

—Noch nicht —sagte ich—. Auf das Sofa. Auf die Knie.

Sie kletterte aufs Sofa, den Rücken zu mir, die Knie auseinander, die Hände an der Lehne. Ich sah ihre offene, glänzende Fotze zwischen den Pobacken und etwas höher den kleinen, straffen Arsch. Ich spuckte auf sie, bevor ich meinen Schwanz mit einem harten Stoß in ihre Fotze rammte. Sie war so nass, dass ich ohne Widerstand ganz tief hinein glitt, und sie schrie gegen die Sofalehne.

—So, verdammt, so, gib ihn mir ganz —bat sie, während ich begann, sie hart zu ficken und sie an den Hüften zu packen—. Nicht aufhören, Martín, zerreiß mir die Fotze.

Ich fickte sie hinter ihr stehend, die Hände auf ihre Pobacken gepresst, und sah zu, wie mein Schwanz glänzend in ihre Feuchtigkeit ein- und ausfuhr. Ich gab ihr einen Klaps auf den Hintern, und sie stöhnte noch lauter. Dann noch einen. Beim dritten Mal verlangte sie nach mehr. Ich steckte ihr den Daumen in den Mund und schob ihn ihr dann in den Arsch, während ich sie weiter fickte, und Valeria begann am ganzen Körper zu zittern, kam ein zweites Mal, mit meinem Schwanz in sich und meinem Finger bis zum Knöchel im Loch.

—Leg dich hin —sagte ich, als sie erschlaffte—. Auf den Rücken. Ich will dein Gesicht sehen.

Sie ließ sich aufs Sofa fallen, die Beine gespreizt, keuchend, das Haar an der Stirn klebend und die Wangen rot. Ich hob ihre Beine gegen meine Brust und stieß wieder in sie hinein. Ich fickte sie und sah ihr in die Augen, zuerst langsam, tastete ihr Zittern aus, und dann immer härter, bis das Sofa gegen die Wand schlug. Sie bohrte mir die Fersen in den Rücken und verlangte, dass ich in ihr komme.

—Komm in meine Fotze, Martín, ich will es spüren, komm in mir, zieh nicht raus.

Ich explodierte in ihr mit einem Grunzen, das ich nicht als meines erkannte, stieß bis ganz nach hinten, leerte mich in Schüben, die ich in meinem ganzen Schwanz pochen fühlte, während sie mich mit den Beinen fest umklammerte und mir Obszönitäten ins Ohr flüsterte. Als ich ihn herauszog, lief ein Faden Sperma aus ihrer Fotze auf das Sofa. Sie strich sich mit zwei Fingern über die Lippen, machte sie mit ihrer eigenen, mit meiner Ladung gefüllten Fotze nass und steckte sie sich in den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Die zweite Runde war langsam, fast wie eine gegenseitige Erkundung, mit dem Licht des Wohnzimmers, das durch die halb geöffnete Tür hereinfiel, und ihr Fragen in ganz leiser Stimme darüber, was ich mochte und was nicht. Sie setzte sich rittlings auf mich und bewegte sich auf meinem Schwanz, als würde sie tanzen, und presste mich mit ihrer Fotze mit einer Muskeltechnik, wie ich sie noch nie gespürt hatte. Sie bat mich, sie am Hals zu beißen, an den Brüsten, ihr an den Haaren zu ziehen, sie eine Schlampe zu nennen. Ich nannte sie so. Sie lachte mit diesem Kehllachen und kam wieder, drückte mich so fest zusammen, dass ich ebenfalls kam, diesmal auf ihre Brüste, spritzte ihr Brust und Hals voll, während sie sich mit der Hand darüberstrich und mein Sperma auf ihrer Haut verteilte, als wäre es Creme.

So klingt eine Beichte unter Erwachsenen, die keine Angst voreinander haben, dachte ich irgendwann, bevor ich mit Valerias Hand noch auf meinem schlaffen, klebrigen Schwanz einschlief.

Als ich am Samstagmittag nach Hause ging, wussten wir beide schon, dass daraus keine konventionelle Beziehung werden würde. Wir haben es tatsächlich zwei Monate lang versucht. Es hat nicht funktioniert. Wir sind uns in den wichtigen Dingen zu ähnlich und in den alltäglichen zu verschieden. Aber wir haben etwas Wertvolleres entdeckt als eine Partnerschaft: völlige Komplizenschaft, eine Ehrlichkeit ohne Verhandlungsspielraum.

Seitdem teilen wir. Wir erzählen uns in allen Details alles, was wir getrennt voneinander tun. Wir schicken uns Fotos aus fremden Hotels mit genau der Bildunterschrift, die uns in Stimmung bringt: sie mit dem Schwanz eines anderen im Mund und einem Grinsen darüber, ich mit dem Gesicht einer Unbekannten, die an meiner Zunge kommt. Manchmal verabreden wir uns für eine Nacht zu zweit, manchmal, um mit jemand anderem oder einem anderen Paar etwas zu organisieren, manchmal nur zum Essen an einem Montag, während wir lachen und uns die Schweinereien vom letzten Wochenende erzählen.

Vor ein paar Monaten schlug Valeria vor, all das aufzuschreiben. Sie sagte, es lohne sich, es zu erzählen, dass es in unseren beiden Leben genug Stoff für zwei Bücher und einen Teil eines dritten gebe.

—Aber wenn wir nicht mit echtem Namen unterschreiben —sagte sie, während sie mir noch ein Glas einschenkte—, können wir alles ohne Angst erzählen. Alles, was wir zusammen machen, alles, was wir getrennt machen, alles, was wir in den letzten Jahren getan haben.

Ich habe eine ganze Woche lang darüber nachgedacht. Ich sagte aus einem ganz bestimmten Grund zu: weil ich in den wenigen Momenten, in denen ich das Glück hatte, ehrliche sexuelle Beichten anderer Menschen zu hören —keine Pornografie, keine vagen Fantasien, sondern echte Leben—, etwas Nützliches über mich selbst gelernt habe. Und ich glaube, wir alle sollten solche Beichten lesen können, ohne um Erlaubnis zu fragen und ohne uns seltsam zu fühlen.

Also wird dies ein Notizbuch zu vier Händen. Valeria wird ihre Nächte in Madrid erzählen, ihre Verabredungen mit dem verheirateten Fotografen, der sie in seinem Atelier in Malasaña gegen die Panoramafenster fickt, die Party auf jenem Anwesen in Sevilla, auf der sie in einer einzigen Nacht fünf Schwänze hatte, die erste Frau, die sie auf den Mund küsste und ihr danach die Fotze so lange leckte, bis sie weinte. Ich werde erzählen, was donnerstags in El Carmen passiert, die zwei Nächte, die ich mit jenem Paar aus Lissabon verbrachte, das ich im Internet kennengelernt hatte und mit dem ich schließlich gleichzeitig fickte —er von vorn, ich von hinten—, und den Ibiza-Dreier, den bis heute sonst niemand gelesen hat. Wir werden auch von den Dingen erzählen, die wir beide zusammen gemacht haben: die Dreier, die wir mit einem anderen Mädchen organisiert haben, dem wir abwechselnd die Fotze geleckt haben, die Paare, die wir kennengelernt und mit denen wir in demselben Bett getauscht haben, der Abend, an dem sie mich sechs Monate nach jener Beichte in ihrer Wohnung zu meinem ersten Swinger-Dinner mitnahm und ich mit dem Schwanz im Mund einer verheirateten Frau endete, während ihr Mann neben mir Valeria fickte.

Wenn uns jemand liest, soll er wissen, dass nichts von dem, was noch kommt, erfunden ist. Wir ändern die Namen, die Städte, manchmal die Berufe. Aber die Szenen haben stattgefunden. Die Gespräche verliefen genau so, wie wir sie erzählen. Die Körper waren echt. Die Ladungen waren echt.

Und er soll auch wissen, dass das, was Valeria und mich am meisten verbindet, nicht der Sex ist, den wir ab und zu teilen. Was uns verbindet, ist, dass wir beide auf ähnlichen Wegen am selben Ort angekommen sind: eine lange Ehegeschichte, ein harter Schluss und die feste Entscheidung, nie wieder nur halb zu leben. Wir haben, jeder für sich, beschlossen, den Körper ernst zu nehmen, als würde man einen Beruf ernst nehmen.

Valeria hat mir beigebracht, dass eine Frau mit vierzig viel mehr und viel besser begehren kann als mit zwanzig, und dass sie verlangen kann, am Arsch gefickt zu werden, ohne die Stimme zu senken. Ich habe ihr beigebracht, dass ein Mann wie ich, im Schweigen und in der Scham erzogen, auch lernen kann, ohne die Stimme zu senken zu sagen, was er will: einen langen Blowjob, einen Finger drin, noch einen Schwanz im Zimmer. Wir haben voneinander gelernt und wollen es jetzt erzählen.

Wenn du bis hierher gekommen bist, danke, dass du geblieben bist. In den nächsten Geschichten wirst du Dinge lesen, die dir wahrscheinlich unmöglich vorkommen werden. Uns selbst kamen fast alle davon vorher auch unmöglich vor, bevor wir sie erlebt hatten.

Einen Kuss dorthin, wo du willst.

Valeria und Martín.