Mein erstes Mal mit Mateo endete anders, als ich es mir je vorgestellt hatte

Es war ein Samstag im März, und es war noch heiß, als ich zum Bolzplatz im Viertel hinunterging. Ich hatte den Ball unter dem Arm und den Kopf mit allem Möglichen beschäftigt, nur nicht mit dem, was an diesem Nachmittag passieren würde. Mateo war schon da, auf der Betonbank sitzend und Wasser aus einer Flasche trinkend, die sich in der Sonne schon lauwarm geworden war.

—Du kommst zu spät —sagte er, ohne sich zu ärgern.

—Ich komme, wann ich komme. Los, wir wärmen uns auf.

Mateo und ich kannten uns aus der Schule. Er war ein Jahr über mir, dünn, still, mit diesem halb gelangweilten Gesicht, das Jungs haben, die nicht reden müssen, um aufzufallen. Bis zu diesem Nachmittag war er für mich nur Mateo gewesen. Ein Freund mehr, mit dem ich am Wochenende Fußball spielte.

Er stand auf und begann, sich die Trainingshose auszuziehen. Ich dachte, er würde in Unterhose dastehen, und grinste schon im Voraus, bereit, ihn aufzuziehen. Aber unter der Hose trug er eine schwarze, hautenge Leggings, und als er sich umdrehte, um seine Sachen auf die Bank zu legen, verschlug es mir die Sprache.

Der Stoff zeichnete sich mit obszöner Deutlichkeit ab. Das konnte nicht sein. Ich sah ihn einmal an, dann zweimal, dann dreimal. Ich konnte nicht einmal so tun, als würde ich es übersehen. Jeder Zentimeter seines Schwanzes zeichnete sich gegen den Oberschenkel ab, dick selbst im Ruhezustand, schwer zur Seite hängend wie ein Prügel.

—Mateo, ist das…?

Er bedeckte sich reflexartig mit den Händen, als hätte ich ihn bei etwas anderem erwischt.

—Na ja, ja. Wenn es dich stört, zieh ich schnell die Shorts drüber.

—Nein, nein, das ist es nicht. Es ist nur… so was hab ich noch nie gesehen.

—So was wie? Sieht es komisch aus?

—Nein, komisch nicht —murmelte ich—. Es ist nur riesig.

Er lachte verlegen. Sogar ihm war es ein bisschen peinlich. Er zog die Shorts über die Leggings, aber man sah es immer noch, und wir wussten beide, dass man es sah. Wir versuchten zu spielen, als wäre nichts, aber ich konnte nicht aufhören, ihn anzusehen, jedes Mal wenn er lief, jedes Mal wenn er sich bückte, um den Ball aufzuheben. Mein Kopf war längst nicht mehr beim Spiel, und ich spürte, wie mir die Muschi den Slip nass machte, jedes Mal wenn ich ihn springen sah und sich dieser Beutel zwischen seinen Beinen auf und ab bewegte.

Bei einer Aktion stellte ich mich mit dem Rücken zu ihm, um den Ball abzuschirmen. Mateo begann, mich mit den Hüften zu schubsen, angeblich um ihn mir abzunehmen, und ich spürte dieses harte Beulen einmal, zweimal, dreimal gegen mich pressen. Ich hielt die Luft an. Als er ihn mir wegnahm, standen wir uns gegenüber. Ich wollte so tun, als würde ich zum Ball hechten, aber meine Hand ging direkt in seinen Schritt.

Ich ließ sie dort. Ich bewegte sie nicht.

Mateo erstarrte. Er sah mich an, als würde er mich um Erlaubnis für etwas bitten, das sich nicht mehr rückgängig machen ließ. Ich ließ die Hand ein wenig tiefer gleiten und versuchte, ihn mit den Fingern zu umschließen. Ich schaffte es nicht. Er war so hart, dass es aussah, als würde er ihm gleich die Shorts sprengen. Ich drückte seinen Schwanz durch den Stoff und spürte, wie der Blutpuls gegen meine Handfläche hämmerte.

—Besser woanders —sagte er mit trockener Stimme.

—Komm zu mir nach Hause. Da ist niemand.

***

Ganz stimmte das nicht. Meine Mutter wollte sich mit meinem Vater zum Mittagessen auswärts treffen, aber sie hatte mir noch nicht bestätigt, wann sie zurückkämen. Es war mir egal. In dem Moment war mir nichts wichtig außer, ihn so schnell wie möglich in mein Zimmer zu bekommen.

Wir kamen nicht bis ins Zimmer. Kaum hatte ich die Schwelle zum Wohnzimmer überschritten, drehte ich mich um und sagte:

—Hier. Genau hier.

Mateo schloss die Tür mit dem Fuß. Ich setzte mich aufs Sofa, die Knie gespreizt, immer noch in den Fußballshorts und dem verschwitzten Shirt. Er zog Shorts und Leggings mit einem Ruck herunter.

Endlich sah ich ihn ungefiltert, ohne Kleidung, ohne Schatten. Er war halb steif und trotzdem fiel es mir schwer, es zu glauben. Er war dick, lang, schwer, mit dunkler Haut und hervortretenden Adern wie dicken Seilen, die seinen Schaft hinaufliefen. Der violette, glänzende Kopf ragte schon ganz aus der Vorhaut, und an der Spitze zitterte ein dicker Tropfen Lusttropfen. Mit beiden Händen konnte man ihn nicht ganz umfassen. Ich nahm ihn an der Basis, versuchte, die Finger darum zu schließen, und trotzdem blieb noch ein gutes Stück frei. Ich wichste ihn langsam und spürte, wie er sich unter meiner Hand immer härter anfühlte, bis er steinhart wurde, in meiner Hand pulsierend wie ein Wesen mit eigenem Leben.

—Er gehört dir —sagte er, als würde er mir etwas Ernstes überreichen.

Ich war noch nie mit einem Jungen zusammen gewesen. Ich war neunzehn, sehr neugierig und wusste nur das, was mir meine Freundinnen erzählten und was ich in irgendeinem heimlich geteilten Video gesehen hatte. Theoretisch wusste ich, wie es ging. Praktisch zitterten mir die Hände.

Ich führte ihn an meinen Mund. Zuerst leckte ich über den Kopf und nahm den salzigen Tropfen auf, und Mateo stieß ein kehliges Stöhnen aus, das mir den Nacken aufstellte. Ich ließ die Zunge den Schaft hinabgleiten, folgte jeder Ader bis zu den Hoden, küsste sie, lutschte sie einzeln, nahm sie mir in den Mund. Dann ging ich wieder hoch, leckte ihm die ganze Länge entlang, und versuchte dann, ihn mir reinzunehmen. Ich schaffte es gerade so, den Kopf aufzunehmen. Ich spürte ihn gegen meinen Gaumen pochen, heiß, salzig, dicht. Ich zwang mich, den Mund weiter zu öffnen, den Kiefer so weit zu strecken, bis mir die Winkel wehtaten, aber es ging nicht, ihn ganz zu schlucken. Ich schloss die Lippen um das, was ich konnte, und begann mich langsam zu bewegen, saugte beim Hochgehen kräftig, versuchte nicht merken zu lassen, dass ich nicht genau wusste, was ich da tat.

—Langsam —flüsterte er—. So. Genau so ist gut. Schließ die Lippen schön fest, saug ihn so, als wolltest du ihn nie wieder loslassen.

Mit der anderen Hand nahm ich seine Hoden. Sie waren schwer, groß, prall, und als ich sie streichelte und mit den Fingern darüber rollte, schob Mateo die Hüften nach vorn, als könnte er sich nicht mehr halten. Ich spürte, wie er mir bis in den Rachen stieß. Mir schossen die Tränen in die Augen, ein Faden Speichel lief mir aus dem Mundwinkel, und ich benetzte seinen Schwanz mit so viel Spucke, dass sie ihm über die Eier lief und auf meine Hand tropfte. Ich blies ihn immer heftiger, half mir mit beiden Händen bei dem, was nicht hineinpasste, ließ meinen Mund immer schneller auf und ab gehen, mit einem immer obszöneren Rhythmus.

—Genau so, genau so, hör nicht auf, Camila… so, schluck so viel du kannst.

Als er ihn mir aus dem Mund zog, war er so hart und so rot, dass ich dachte, er würde explodieren. Ein Faden Speichel hing von der Spitze bis zu meiner Unterlippe. Ich blieb einen Moment lang keuchend auf ihn starren, mit zitterndem Kiefer, und dann spürte ich etwas, das ich noch nie gespürt hatte. Eine Hitze, die mir von den Knien bis zur Kehle hochstieg. Eine süße, lange, elektrische Kontraktion. Ich schloss die Augen. Ich kam. Ich kam mit so einer Wucht, dass ich mich an das Sofa klammern musste, um nicht umzufallen, und spürte, wie mein Slip plötzlich durchnässt wurde, wie meine Muschi in Stößen pochte, einer nach dem anderen, ohne dass mich jemand auch nur berührt hätte.

—Geht’s dir gut? —fragte er erschrocken.

—Mir geht’s gut. Mach weiter. Ich bin gerade gekommen, Alter. Ich bin nur davon gekommen, ihn zu lutschen.

***

Er zog mir das Shirt mit einem Ruck aus und riss mir den BH herunter. Er kniete sich zwischen meine Beine, packte meine Brüste mit beiden Händen und drückte meine Titten gegen seinen Schwanz. Er begann, dazwischen zu stoßen, erst langsam, dann mit einem immer dringlicheren Rhythmus, und fickte mein Dekolleté, als wäre es eine Muschi. Wenn er hochging, reichte der Kopf bis zu meinem Kinn, und ich streckte die Zunge heraus, um ihn zu erreichen, lutschte ihm jedes Mal an der Spitze, wenn sie auftauchte. Mateo schloss jedes Mal die Augen, biss die Zähne zusammen und ließ ein tiefes Knurren hören. Meine Brüste waren glitschig vor Schweiß und vor der Flüssigkeit, die ihm herauslief, und ich stellte mir vor, dass es meine Muschi war und nicht meine Brust, die ihn gerade aufnahm.

Er hielt an, bevor er abspritzte. Er zog mir Shorts und Slip mit einem Ruck herunter, spreizte mir die Beine weit auseinander und vergrub das Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Die erste Leckbewegung durchzuckte mich von oben bis unten. Er saugte an meinen Lippen, schob mir die Zunge in die Muschi, suchte meine Klitoris und drückte sie zwischen den Lippen, bis ich aufschrie. Er steckte mir zwei Finger hinein, dann drei, bewegte sie mit festem Haken tief in mir, während seine Zunge mich ohne Pause bearbeitete. Ich packte ihn am Kopf und presste ihm das Gesicht gegen meinen Schritt, schob ihm die Muschi schamlos in den Mund.

—Lutsch mich, leck meine Muschi, hör nicht auf, du Wichser, hör nicht auf…

Ich kam ein zweites Mal, drückte ihm die Fersen in den Rücken, die Beine zitternd. Er hob den Kopf mit glänzendem Kinn voller meines Safts und leckte sich langsam die Lippen, während er mir in die Augen sah.

—Dreh dich um —sagte er plötzlich.

Ich ging auf dem Sofa auf alle viere. Ich stützte die Ellbogen an der Lehne ab und bot ihm so gut ich konnte meinen Arsch an, bog den Rücken durch, um das Hinterteil schön hochzudrücken. Ich hörte ihn hinter mir schwer atmen. Seine Hände glitten über meine Taille, meine Hüften, meine Schenkel, er spreizte mir mit den Daumen die Pobacken und blies zwischen sie. Dann spürte ich seinen Schwanz zwischen meinen Arschbacken, sanft dagegenstupsend, alles verschmierend mit der Mischung aus meinem Saft und seinem Lusttropfen.

—Steck ihn rein, Mateo. Steck ihn endlich rein. Steck ihn mir jetzt in die Muschi.

—Es ist dein erstes Mal. Sag mir Bescheid, wenn es wehtut.

Er setzte ihn an den Eingang und drückte ganz langsam. Ich spürte, wie er mich Millimeter für Millimeter öffnete, wie sich meine Muschi um diesen dicken Kopf dehnte, bis es knackte und nachgab. Ich presste die Zähne zusammen. Es war eine seltsame Mischung aus Lust und Schmerz, als würde mir ein neuer Sinn erfunden. Er ging weiter hinein, und weiter hinein, und ich dachte, es passt nicht mehr, und er schob ihn immer noch tiefer. Ein weiterer Orgasmus rollte über mich hinweg, dieser tiefer, langsamer, stieg in Wellen aus meinem Bauch hoch, und ich stieß einen erstickten Schrei gegen die Rückenlehne des Sofas. Ich spürte jede Ader seines Schwanzes an meinen Wänden entlangschaben, spürte, wie die Spitze mich an einer Stelle berührte, an der mich noch nie jemand berührt hatte.

Ich wollte mehr. Ich wollte ihn ganz spüren. Ich griff nach hinten, um ihn zu berühren, und merkte, dass noch ein guter Teil von ihm außerhalb von mir war. Er hatte ihn mir nicht ganz reingesteckt. Er war bis zum Anschlag drin, und trotzdem fehlte noch ein gutes Stück Schwanz, das nicht drin war.

—Ganz, Mateo. Gib ihn mir ganz. Steck ihn mir bis zu den Eiern rein.

—Er passt nicht ganz rein, Camila. Ich will dich nicht kaputtmachen.

—Mach mich kaputt. Ist mir egal. Steck ihn mir ganz rein.

Trotzdem versuchte er es. Er packte mich an den Hüften und stieß kräftiger, er schob sich noch ein Stück weiter hinein, und ich hörte auf zu denken. Mir schossen Worte durch den Kopf, an die ich mich nicht erinnere. Ich bat ihn um mehr, ich bat ihn, mich härter zu ficken, ich sagte ihm schmutzige Dinge, von denen ich nicht wusste, dass ich sie sagen konnte, und gleichzeitig überraschte ich mich selbst mit dem, was ich sagte. Mateo packte mich mit beiden Händen an den Hüften, seine Nägel gruben sich in meine Haut, und er begann sich mit brutaler Härte zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit einem einzigen Hieb wieder hinein, mit einem Klatschen von Haut auf Haut, das durch das ganze Wohnzimmer hallte. Mit jedem Stoß bewegte sich das Sofa, meine Titten schlugen gegen die Lehne, und ich knurrte wie ein Tier.

—Genau so, genau so, fick mich so, hör nicht auf…

—Verdammt eng hast du die Muschi, Camila, Scheiße… ich halt nicht mehr lang durch.

—Komm in mir. Komm in mir, ist mir egal.

Irgendwann zog er ihn mit einem nassen, obszönen Geräusch aus meiner Muschi und setzte ihn weiter oben an, über das andere Loch. Die Spitze drückte sich gegen die geschlossene Tür meines Arsches. Daran hatte ich nie gedacht. Aber mein Körper schien an diesem Nachmittag bereit, alles auszuprobieren.

—Langsam —bat ich—. Langsam, bitte.

—Langsam —versprach er.

Er spuckte auf mein Rosette, verschmierte den Kopf seines Schwanzes mit Spucke und meinem eigenen Saft und drückte nur ein wenig. Die Spitze öffnete mir den Arsch mit einem Brennen, das mich die Kiefer zusammenbeißen ließ. Ich hielt ein Stück aus, spürte, wie er mich auf eine Weise dehnte, von der ich nicht einmal wusste, dass sie möglich war, und dann bat ich ihn, wieder an die alte Stelle zurückzugehen. Er zog ihn langsam heraus und drang mir wieder von vorne ein, in die Muschi, diesmal mit einem einzigen Stoß, und schüttelte mich, bis mein Kopf leer war. Er fickte mich mit beiden Händen an den Hüften, zog mich nach hinten, um ihn mir bis zum Anschlag hineinzurammen, und ich drückte den Arsch gegen ihn, damit er ihn mir noch tiefer reinsteckte. Ich war kurz davor, wieder zu kommen, ich spürte diese lange Kontraktion schon wieder hochsteigen, als ich den Schlüssel im Schloss hörte.

***

Meine Mutter.

Mateo hatte kaum Zeit, aus mir herauszukommen. Sein Schwanz glitt tropfend aus meiner Muschi, glänzend, immer noch hart, pulsierend in der Luft. Ich blieb auf allen vieren auf dem Sofa, den Arsch in die Höhe gereckt, die Schenkel durchnässt und das Gesicht rot wie ein Apfel. Er stand neben mir, ohne zu wissen, was er mit seiner Erektion anfangen sollte, die sich nicht von selbst legen würde.

Meine Mutter blieb im Türrahmen stehen. Sie schrie nicht. Sie warf uns nicht hinaus. Sie sah ihn an. Sie sah seinen Schwanz an, starr, ohne die Augen irgendwohin sonst zu bewegen. Ich kannte diesen Blick. Es war derselbe Blick, mit dem sie einen guten Wein oder ein Dessert ansah, das sie nicht essen durfte.

—Mama, es tut mir leid —stammelte ich—. Es ist nicht so, dass…

—Entschuldige dich nicht. Es ist doch logisch, dass du ihn willst. Das habe ich mir schon gedacht. Deshalb bin ich auch nicht mit deinem Vater mitgegangen.

Sie drehte sich zu Mateo, immer noch mit ruhiger Stimme.

—Zieh dich an. Komm für einen Moment mit mir in die Küche.

Ich bedeckte mich mit einem Kissen. Ich saß auf dem Sofa, schweißgebadet, die Muschi pochend, noch offen, mit dem Sperma, das nicht gekommen war, und dem Orgasmus, der mir halb abgebrochen worden war, und dem Kopf, der mir schwirrte. Ich wartete. Und wartete. Sie gingen nicht in die Küche. Ich hörte, wie sie die Treppe hinauf zu dem Zimmer meiner Mutter gingen. Die Tür schloss sich.

Fünfundvierzig Minuten. Ich zählte jede einzelne. Und in jeder stellte ich sie mir vor. Ich stellte mir vor, wie meine Mutter auf den Knien lag und denselben Schwanz schluckte, an dem ich gerade gelutscht hatte. Ich stellte mir vor, wie sich ihre Muschi um diesen Schwanz herum öffnen würde, wie sie in das Kissen schreien würde, damit ich sie nicht hören konnte. Und ich merkte, beschämt, dass ich schon wieder feucht wurde.

Als sie herunterkamen, kam Mateo zu mir, gab mir einen kurzen Kuss auf die Wange und sagte, fast ins Ohr:

—Ich schreib dir. Ich ruf dich an. Mach dir keine Sorgen.

Meine Mutter sah mich nicht an. Sie sagte nur:

—Zieh dich an. Wir gehen essen.

***

Das ist jetzt zwei Monate her. Mateo schreibt mir fast jeden Tag. Wir telefonieren. Wir haben verabredet, uns am 21. Juni zu sehen. Er hat mir gestanden, dass er eine Freundin hat und dass er meine Mutter ebenfalls weiter trifft. Zuerst habe ich ihm das nicht geglaubt. Danach habe ich aufgehört, Fragen zu stellen.

Eine Freundin von mir, Lucía, hat ihn eines Nachmittags auf dem Platz kennengelernt. Seitdem lässt sie keine Gelegenheit aus, mir anzudeuten, dass sie ihn ausprobieren will. Sie sagt, der Gedanke gehe ihr schon seit Wochen durch den Kopf, dass sie es schon mit zwei anderen aus der Gruppe besprochen hat, dass sie, wenn ich Ja sage, alles organisiert. Ich habe es Mateo erzählt. Er sagte, vielleicht. Dass er darüber nachdenken würde.

Ich weiß nicht, was ich mit all dem machen soll. Ich weiß, ich sollte eifersüchtig sein. Ich weiß, ich sollte mich wegen meiner Mutter angegriffen fühlen. Aber die Wahrheit —und das ist mein Geständnis— ist, dass es mich anmacht, es mir vorzustellen. Es macht mich an, mir Lucía mit gespreizten Beinen vorzustellen, nass, wie dieser Schwanz sie auseinanderreißt. Es macht mich an, auch wenn es schwer auszusprechen ist, mir vorzustellen, wie meine Mutter auf ihm reitet, mit nackten Titten auf ihm, und vor mir seinen Namen stöhnt.

Vielleicht werden wir an diesem 21. Juni mehr als zu zweit in diesem Zimmer sein. Vielleicht auch nicht. Das Einzige, worüber ich mir klar bin, ist, dass an jenem Nachmittag auf dem Bolzplatz im Viertel etwas in mir mit einem Schlag aufging und ich bis heute nicht die Art gefunden habe, es wieder zu schließen.