Mein Geständnis: Was an jenem verschneiten Nachmittag geschah

Seit Monaten fuhr ich allein zu dem Chalet in den Bergen, das ich fast zwölf Jahre lang mit Lucía geteilt hatte. Seit der Trennung diente der Ort als Zuflucht: keine Verpflichtungen, keine Nachbarn, die Fragen stellten, keine Notwendigkeit, Erklärungen abzugeben. An jenem Wochenende fiel außerdem der letzte Tag der Bauarbeiten. Eine Handwerkerkolonne hatte fast zwei Monate damit verbracht, die hintere Terrasse zu vergrößern und das Dach zu erneuern.

Der Vorarbeiter hieß Roberto. Ich kannte ihn von früheren Baustellen in der Gegend, aus der Zeit, als Lucía und ich das Chalet gekauft hatten und dringend etwas an den Rohrleitungen reparieren lassen mussten. Er war die Sorte Mann, die man nur schwer ignorieren konnte: groß, stämmig, mit dem Bauch eines Mannes, der regelmäßig Bier trinkt, ohne auch nur ein Gramm seiner Kraft einzubüßen. Riesige Hände, Arme, die wie Baumstämme wirkten, das Haar auf null rasiert, immer im T-Shirt, ganz gleich, welche Temperatur herrschte. Er besaß jene körperliche Sicherheit, die jahrelange harte Arbeit verleiht: ohne Pose, ohne etwas beweisen zu müssen.

Es war Freitagnachmittag. Die anderen Arbeiter waren früher als geplant fertig geworden: Seit Stunden verdunkelte sich der Himmel, der Wind hatte begonnen, mit jener Kälte von den Gipfeln herabzusteigen, die einen Sturm ankündigt, und niemand wollte in den Bergen eingeschlossen werden. Roberto blieb allein zurück, um die letzten Kleinigkeiten abzuschließen und mir einen vollständigen Überblick über die ausgeführten Arbeiten zu geben.

Wir räumten die übrigen Werkzeuge zusammen, kontrollierten die Ausführung der Terrasse und gingen ins Hauptschlafzimmer hinauf, um das neue Fenster anzusehen. Danach setzten wir uns mit zwei Bier in die Küche. Roberto sah mich aus dem Augenwinkel an, als würde er etwas durchkauen, bevor er sich traute, es auszusprechen.

—Hey, ich habe gehört, dass du dich getrennt hast —sagte er schließlich—. Das tut mir leid, Marcos.

—So etwas passiert eben —antwortete ich—. Vor allem, wenn sich die Frau am Ende als größere Schlampe als klug herausstellt.

Roberto stieß ein kurzes, raues Lachen aus, und sein Gesichtsausdruck veränderte sich schlagartig. Als hätte ich ihm eine Tür geöffnet, die er eine Weile von außen betrachtet hatte.

—Mit den Frauen ist es immer dasselbe —sagte er—. Nur Mütter und Schwestern sind davon ausgenommen, oder?

Wir lachten beide aus vollem Herzen. Ich stand auf, um die Cognacflasche zu holen, die ich im Schrank des Wohnzimmers aufbewahrte. Es war kalt, der Wind begann durch die Fensterrahmen zu pfeifen, und aus einem mir selbst nicht ganz klaren Grund hatte ich Lust, länger als erwartet mit diesem Mann zu reden.

Ich schenkte zwei Gläser ein und setzte mich.

—Die Wahrheit ist, dass es zwischen uns schon seit Längerem nicht mehr funktioniert hat —erzählte ich ihm—. Ich habe mich völlig in die Arbeit gestürzt. Sie hat sich genommen, was sie gesucht hat, am Ende ziemlich unverhohlen. Seit der Trennung habe ich fast sechs Monate lang mit niemandem gevögelt.

Roberto riss die Augen auf.

—Sechs Monate, ohne den Schwanz nass zu machen. Scheiße, das ist eine lange Zeit. Ein Mann wie du, mit deinem Aussehen …

—Mit meinen fünfzig und ein paar Jahren —unterbrach ich ihn—. Die Dinge sind nicht mehr, wie sie einmal waren. Und es hilft auch nicht, dass Lucía und ich am Ende Spielzeug brauchten, damit sie kam. Einen richtig dicken Dildo, den sie sich in die Fotze steckte und mir manchmal in den Arsch schob, während ich ihr einen blies.

Ich weiß nicht, warum ich das sagte. Vielleicht lag es am Cognac, vielleicht an der Stille des von Arbeitern verlassenen Chalets, vielleicht hatte ich einfach zu viele Monate lang mit niemandem wirklich gesprochen. Jedenfalls sprach ich es aus, und ich bemerkte, wie Robert seinen Gesichtsausdruck veränderte.

Sein Blick wurde direkt. Zu direkt. Er hatte die Beine gespreizt, und über seiner Hose war unübersehbar, dass er hart geworden war. Ein dicker, langer Wulst, der sich bis zur Mitte seines Oberschenkels abzeichnete. Er machte keinerlei Anstalten, ihn zu verbergen. Im Gegenteil: Langsam richtete er ihn mit der Hand, drückte ihn über dem Stoff, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Was hältst du davon, wenn wir die Gelegenheit nutzen und ich dir die Arbeiten im Schlafzimmer zeige? Das neue Fenster ist richtig gut geworden —sagte er.

Ich stand auf. Ich weiß nicht, ob ich das Fenster sehen wollte oder ob ich einfach nicht wollte, dass diese Spannung abbrach.

***

Das Schlafzimmer roch nach frischen Bauarbeiten, nach Farbe und trockenem Gips. Die Arbeiter hatten die Schutzplanen entfernt, die die Möbel bedeckt hatten. Das Bett lag frei, mit den alten Kissen wie immer hergerichtet.

Roberto stellte sich neben das neue Fenster und winkte mich zu sich.

—Schau von hier aus hinaus. Um den äußeren Überstand richtig zu sehen, musst du auf den Stuhl steigen, aber vorsichtig.

Er zog einen Stuhl heran. Er half mir hinauf, indem er mich unter den Armen festhielt, und ließ seine Hände dann langsam tiefer wandern: zur Taille, zu den Hüften, den Oberschenkeln, den Beinen. Seine Handflächen waren rau und schwielig und hinterließen einen Druck, der nur langsam verschwand. Ich spürte einen Schauer, der nichts mit der Kälte im Zimmer zu tun hatte.

Ich blieb auf dem Stuhl stehen und blickte nach draußen, sah den Überstand aber nicht. Ich sah den Schnee, der zu fallen begonnen hatte. Große, langsame Flocken, weiß über dem Hang, die den Weg ins Dorf bedeckten. Und ich spürte Roberts Hände, wie sie meine Waden entlangstrichen, an den Innenseiten meiner Oberschenkel hinaufwanderten und in Bewegungen zudrückten, die längst nichts Professionelles oder Zufälliges mehr hatten. Eine seiner Hände schob sich zwischen meine Beine und betastete meine Eier über der Hose, wog sie ab und drückte vorsichtig zu.

—Du bist ganz schön voll, Marcos —murmelte er hinter mir—. Sechs Monate Enthaltsamkeit. Das merkt man.

Ich sagte nichts. Ich spürte, wie seine andere Hand meinen Schwanz suchte und ihn ganz über dem Stoff umfasste. Er war hart, so hart, dass mir die Spitze gegen die Baumwolle meiner Unterhose wehtat.

—Und das merkt man auch —sagte er mit einem rauen Kichern—. Dein Schwanz quillt dir aus der Hose, du Arschloch.

Mehrere Minuten lang blieb es so. Er hinter mir, ich auf dem Stuhl, wir beide taten so, als sei es etwas anderes als das, was es war, während seine Hand weiter meinen Wulst massierte und mein Schwanz anschwoll, bis zu einer Härte, an die ich mich seit Jahren nicht mehr erinnerte.

—Hast du genug gesehen? —sagte er schließlich.

—Ja —antwortete ich mit leiserer Stimme, als mir lieb war.

Er half mir hinunter. Diesmal tat keiner von uns mehr so, als wäre nichts: Seine Hände glitten langsam und absichtlich von oben nach unten über mich, während ich hinabstieg, drückten meinen Arsch und tasteten über der Hose zwischen meinen Backen. Als meine Füße den Boden berührten, wich er nicht zurück. Er stellte sich direkt hinter mich, und ich spürte seine Erektion an meinem Hintern, groß, fest und dick wie eine Faust, die sich durch zwei Stofflagen gegen meine Arschspalte presste.

Ich zitterte. Nicht direkt vor Angst. Es war eher das Gefühl, das man hat, wenn man sich zum ersten Mal jemandem nähert, der einen wirklich anzieht, und weiß, dass unweigerlich etwas geschehen wird.

—Roberto, was machst du da? —sagte ich.

Es war das einzige Mal, dass ich fragte, und ich bemühte mich auch nicht besonders, überzeugend zu klingen.

—Ich werde dich ficken —antwortete er ohne seine Stimme zu senken, ohne sie abzumildern. Er sprach direkt an meinem Ohr, während er meinen Schwanz gegen meinen Arsch drückte—. Seit zwei Monaten sehe ich dir jedes Mal auf den Arsch, wenn du dich auf der Terrasse bückst. Und heute werde ich ihn auffressen.

***

Was dann folgte, hatte nichts Subtiles oder Allmähliches.

Roberto drehte mich mit einem Ruck um, öffnete mir mit den schnellen Händen eines Arbeiters, der an den Umgang mit schwerem Werkzeug gewöhnt ist, den Gürtel und zog Hose und Unterhose in einem Zug bis zu den Knien hinunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, die Spitze bereits von Präejakulat feucht. Er lächelte, als er ihn sah.

—Du hast einen hübschen Schwanz, Marcos. Schade, dass er sechs Monate stillgelegt war.

Ohne weitere Umstände ging er in die Knie und nahm ihn mit einem Mal bis zum Ansatz in den Mund. Ich stieß ein Stöhnen aus, das von den leeren Wänden des Schlafzimmers widerhallte. Noch nie hatte mir jemand so einen geblasen, mit diesem brutalen Hunger, ohne Zartheit, meinen ganzen Schwanz verschlingend und beim Hochziehen die Lippen zusammenpressend, bis er meine Spitze mit einem feuchten Geräusch saugte. Seine Hände drückten meinen Arsch, spreizten meine Backen und bohrten mir die Daumen in die Spalte, während sein Mund meinen Schwanz in einem Tempo bearbeitete, das mich binnen zwei Minuten zum Abspritzen gebracht hätte.

—Hör auf —sagte ich—. Hör auf, verdammt, ich komme.

Er wich lachend zurück, das Kinn glänzend von Speichel und meinem Präejakulat.

—Du kommst verdammt noch mal nicht so schnell. Dieser Orgasmus gehört mir, und ich werde ihn mir verdienen.

Er stand auf, zog sich mit einem Ruck das T-Shirt aus —der breite, behaarte Oberkörper mit einem schwarzen Haarschopf, der sich vom Brustbein bis zum Hosenbund hinabzog— und öffnete seine Hose. Als er seinen Schwanz herauszog, stockte mir der Atem. Er war dick und dunkel, die Vorhaut bereits zurückgezogen, die Spitze geschwollen und violett, eine Ader, die sich von oben bis unten über den Schaft zog. Er war nicht besonders lang, aber auf beinahe obszöne Weise dick. Der Schwanz eines Mannes, der genau wusste, wofür er ihn benutzte.

—Geh auf die Knie —sagte er—. Zuerst will ich, dass du ihn probierst.

Ich kniete mich hin, ohne nachzudenken. Noch nie hatte ich einen Schwanz im Mund gehabt. Ich umfasste ihn an der Basis, spürte seine Wärme und sein Gewicht und führte ihn an meine Lippen. Mit einer festen Hand drückte er meinen Nacken und schob ihn langsam in mich hinein.

—So, du Arschloch, genau so. Mit der Zunge an der Unterseite. Saug ihn, wie du dir wünschst, dass man deinen Schwanz lutscht.

Ich gehorchte, als hätte ich mein ganzes Leben nichts anderes getan. Meine Zunge fuhr an der Ader entlang, meine Lippen pressten sich um die Eichel, Speichel rann mir bereits über das Kinn. Er bewegte seine Hüften langsam, fickte meinen Mund mit der Vorsicht, mich nicht völlig zu würgen, ließ mir aber auch nicht allzu viel Luft. Ich hörte ihn mit einem feuchten, obszönen Geräusch hinein- und herausgleiten, das im Schweigen des Chalets riesig klang.

—Sieh, wie es schneit —sagte er mit der ruhigen Stimme eines Mannes, der genau weiß, was er tut, und keine Eile hat.

Ich hob die Augen, ohne seinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Er hatte recht. Der Schnee fiel dicht und schwer, bedeckte bereits den Weg und sammelte sich auf der Fensterbank des neuen Fensters. Der Sturm, der den ganzen Tag gedroht hatte, war endlich angekommen. Draußen ein Unwetter. Drinnen ein anderes.

—Steh auf und stell dich ans Fenster —sagte er schließlich und zog seinen Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus meinem Mund—. Hände an den Rahmen. Spreiz die Beine.

Ich tat es. Ich zog meine Hose ganz aus, stellte mich mit den Handflächen am Rahmen gegen die kalte Scheibe und streckte den Arsch nach hinten. Ich hörte, wie sein Gürtel zu Boden fiel, und danach das Knacken eines geöffneten Behälters.

Seine dicken, rauen, mit Vaseline beschmierten Finger suchten meinen Arsch und begannen, geduldig daran zu arbeiten. Er hatte eine Dose Vaseline aus der Tasche seiner Arbeitshose gezogen —was mir alles darüber sagte, wie lange er das geplant hatte—. Zuerst einen Finger, der um den Eingang kreiste und in der Mitte drückte, bis der Muskel nachgab. Dann den ganzen Finger bis zum Knöchel. Kurz darauf ein zweiter, den er scherenförmig bewegte, um mich zu öffnen.

—Entspann deinen Arsch, Marcos. Lass locker. Nicht zusammenkneifen.

Ich spürte Druck, Unbehagen, die Grenze zum Schmerz. Ich klammerte mich an den Fensterrahmen. Als er den dritten Finger hineinschob, stieß ich ein langes Stöhnen aus und biss die Zähne zusammen.

—Halte durch —sagte er—. Es geht gleich vorbei. Wenn du drei Finger aushältst, hältst du auch den Schwanz aus.

Und es ging vorbei. Oder vielmehr verwandelte es sich. Was als Unbehagen begonnen hatte, wurde zu etwas anderem, Tieferem, einem Gefühl, für das es in meiner bisherigen Erfahrung keinen Namen gab. Seine Finger berührten etwas in mir, einen Punkt, der meinen Schwanz härter machte, als er seit Jahren gewesen war, so hart, dass Präejakulat in einem langen Faden bis zum Boden tropfte.

—Jetzt bist du bereit —murmelte er und zog die Finger heraus—. Jetzt kommt der Schwanz.

Ich hörte das Rascheln einer Verpackung und das Papier eines Kondoms, das zu Boden fiel. Ich spürte die dicke Spitze an meinem frisch bearbeiteten Arschloch. Ich spürte, wie der Druck zunahm und zunahm, bis sich die Eichel mit einem brutalen Stich ihren Weg bahnte und plötzlich eindrang. Ich schrie. Ich biss in meinen Arm, um nicht noch lauter zu schreien.

—Schon gut, schon gut —sagte er, reglos, mit einer festen Hand an meiner Hüfte und der anderen auf meiner Schulter—. Das Schlimmste ist drin. Atme. Jetzt kommt der Rest.

Er drang in Etappen vor, mit Pausen dazwischen, damit sich mein Arsch daran gewöhnen konnte. Als ich schließlich seine Eier an meinen und seinen Bauch an meinen Backen spürte, verstand ich, dass er ganz in mir war. Noch nie hatte ich mich von irgendetwas so ausgefüllt gefühlt.

Noch nie war ich mit einem Mann zusammen gewesen. Ich hatte es weder gesucht noch mir vorgestellt. Aber da war ich nun, an einem Fensterrahmen festgeklammert, während es schneite, bis zum Anschlag vom Schwanz eines Bauarbeiters aufgespießt, und alles, was ich wollte, war, dass er nicht aufhörte.

Roberto hörte nicht auf. Er begann, sich langsam zu bewegen, zog ihn beinahe ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, auf der Suche nach jenem Punkt, den er mit den Fingern gefunden hatte. Als er ihn traf, wusste er es, denn ich stöhnte, als würde er mir etwas aus dem Inneren reißen.

—Da, hm, du Arschloch? Da gefällt es dir.

Er begann, diesen Punkt erbarmungslos zu bearbeiten, Stoß um Stoß, die Hände um meine Hüften geklammert und seinen schweren Körper gegen meinen Arsch schlagend, mit einem Geräusch von Fleisch auf Fleisch, das sich mit meinem Stöhnen und dem Pfeifen des Windes draußen vermischte. Mein Schwanz zuckte zwischen meinen Beinen, ohne dass ihn jemand berührte, und tropfte unaufhörlich Präejakulat.

—Ich komme, ohne meinen Schwanz anzufassen —keuchte ich—. Roberto, ich komme so.

—Halte durch —knurrte er—. Halte durch, ich will dich vorher auf jede erdenkliche Art ficken.

Er zog seinen Schwanz ruckartig heraus, ließ meinen offenen, pochenden Arsch zurück und schleifte mich zum Bett. Er warf mich auf den Rücken, hob meine Beine an, bis sie auf seinen Schultern lagen, und stieß ihn mit einem einzigen Stoß wieder bis zum Anschlag hinein. Zum ersten Mal, seit das Ganze begonnen hatte, sah ich ihn von vorn: das gerötete Gesicht, die brennenden Augen, die breite, behaarte und schweißglänzende Brust, der Ausdruck eines Mannes, der völlig in dem aufging, was er tat und an nichts anderes dachte. Er hielt meinem Blick stand, ohne zu blinzeln.

—Gefällt es dir? —sagte er—. Gefällt dir der Schwanz im Arsch, Marcos? Sag es.

—Ja —antwortete ich, ohne den Blick abzuwenden—. Es gefällt mir. Ich mag deinen Schwanz, Roberto. Fick mich härter.

Er lächelte. Mit der rechten Hand umfasste er meinen Schwanz und begann, ihn im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen, während er ihn so tief in mich rammte, dass ich bei jedem Stoß seine Eier gegen meinen Arsch schlagen spürte. Wir blieben so, ich weiß nicht wie lange. Eine Ewigkeit. Wir wechselten noch einmal die Stellung: Er brachte mich auf alle viere, danach auf den Rücken, die Knie an seine Brust gedrückt, und schließlich auf die Seite, ein Bein angehoben, während er mich von hinten fickte, mir den Nacken leckte und in die Schulter biss. Er war unersättlich und methodisch und schien genau zu wissen, in welcher Stellung er mich dazu bringen konnte, jedes Gefühl dafür zu verlieren, wo ich war.

Der anfängliche Schmerz war sehr bald vergessen. Was danach kam, war etwas anderes: eine andere Art von Fülle, eine Hingabe, die keiner mir bekannten glich. Irgendwann kam ich, auf dem Rücken liegend, während er bis zum Anschlag in mir war, und spritzte mir lange Ströme Sperma über Bauch und Brust —mehr, als ich mich jemals zuvor hatte abspritzen sehen—, mit einem Schrei, der aus einem Körperteil kam, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte. Roberto hörte nicht auf, mich zu ficken, während ich kam. Im Gegenteil: Er wurde schneller, nutzte die Krämpfe meines sich um seinen Schwanz zusammenziehenden Arsches und stieß noch kräftiger zu, während ich unter ihm zitterte.

—Ich bin noch nicht mit dir fertig —sagte er mir ins Ohr—. Ich bin selbst noch nicht gekommen.

***

Schließlich forderte er mich auf, mich hinzuknien.

Ich war völlig erledigt, durchnässt von meinem eigenen Sperma und dem Schweiß von uns beiden, mein Arsch gedehnt und pochend. Aber ich kniete mich hin. Er stellte sich vor mich, zog das Kondom mit einem Ruck ab —halb mit Vaseline und meinem eigenen Saft gefüllt— und warf es zu Boden. Er umfasste seinen Schwanz mit der rechten Hand, rot und geschwollen davon, mich so lange gefickt zu haben, und führte ihn an meinen Mund.

—Mach den Mund auf —sagte er—. Streck die Zunge heraus. Ich will dich sehen.

Ich tat es. Ich öffnete den Mund und streckte die Zunge heraus. Er legte die Spitze seines Schwanzes auf meine Zunge und begann, sich immer schneller zu wichsen, die Faust um ihn geschlossen, und sah von oben mit einer Intensität auf mich herab, die mich am Boden festnagelte. Ich hörte das Geräusch seiner Hand, das Geräusch seiner Eier, die bei jedem Zug gegen mein Kinn schlugen, und seinen abgehackten Atem.

—Schluck alles —knurrte er—. So wie du den Dildo mit deiner Frau geschluckt hast, du Arschloch. Alles.

Er begann mit einem langen Brüllen zu kommen und drückte mir mit der freien Hand den Nacken, damit ich nicht auswich. Der erste Strahl traf meine Zunge, dick, salzig und heiß. Der zweite füllte meinen Mund. Der dritte lief an meinem Mundwinkel heraus und tropfte mir übers Kinn. Den vierten schluckte ich bereits, während er weiter gegen meinen Gaumen spritzte und seinen Schwanz noch tiefer in meinen Mund schob, damit kein Tropfen verloren ging. So kam er zum Ende, eine Hand in meinem Nacken, die Zähne zusammengebissen und den Atem angehalten, während ich schluckte, was ich konnte, und der Rest aus meinen Mundwinkeln lief.

Als sein Schwanz aufhörte zu pochen, rieb er ihn mir über Lippen und Kinn und wischte ihn ohne jede Zärtlichkeit in meinem Gesicht sauber. Dann packte er mich an den Haaren, legte meinen Kopf nach hinten und schob mir seinen halb schlaffen Schwanz wieder in den Mund, damit ich ihn bis zum letzten Tropfen sauber lutschte.

—Braver Junge —sagte er, und in seiner Stimme lag eine ruhige Befriedigung, die mir bis in die Knochen drang.

Danach legten wir uns aufs Bett. Draußen fiel weiterhin Schnee. Das Chalet knarrte im Wind. Mein Bauch klebte von meinem eigenen Sperma, mein Arsch war offen und tropfte Vaseline, und mein Mund schmeckte nach seinem Saft. Eine ganze Weile sagte keiner von uns etwas.

—Bereust du es? —fragte Roberto.

—Ich weiß es noch nicht.

—Das heißt nein —sagte er, und es klang, als kenne er diese Antwort gut. Als hätte er sie schon andere Male von anderen Menschen in ähnlichen Situationen gehört.

Er streichelte meine Schulter mit derselben Hand, die kurz zuvor so unerbittlich gewesen war. Jetzt war sie anders. Es war die Geste eines Mannes, der weiß, dass er etwas zerbrochen hat, und es nicht bedauert.

—Das bleibt unter uns —sagte ich.

—Das liegt an dir. Wenn du willst, dass ich nichts sage, sage ich nichts. Aber ich warne dich, Marcos: Du wirst wollen, dass es wieder passiert.

Ich sagte ihm, dass ich Zeit zum Nachdenken brauche. Er meinte, gut, aber in dieser Nacht würden wir über nichts anderes mehr nachdenken. Er drehte mich auf den Bauch und spreizte meine Backen mit beiden Händen. Langsam begann er, meinen Arsch zu lecken, mit einer quälenden Ruhe, die heiße Zunge hinein- und herausgleiten lassend, die Spalte hinauf bis zum Ansatz meines Rückens und wieder hinunter bis zu meinen Eiern, die er ebenfalls saugte, bis ich gegen meinen Willen wieder hart wurde, ins Kissen stöhnte und den Arsch von selbst anhob, um ihn um mehr zu bitten.

Er fickte mich in dieser Nacht noch zweimal. Einmal auf allen vieren, langsam, die Hände mit meinen über meinem Kopf verschränkt und den Mund an meinen Nacken gepresst. Das andere Mal im Morgengrauen, als ich schlief und spürte, wie seine Finger mich wieder öffneten und sein Schwanz in einen so gründlich bearbeiteten Arsch eindrang, dass er sich von selbst öffnete. Dieses letzte Mal kam er ohne Kondom in mir, und keiner von uns sagte etwas dazu. Ich spürte, wie sein heißer Erguss mich von innen überflutete, und schlief so ein, aufgespießt, mit seinem schweren Körper auf meinem und seinem Schwanz, der das Letzte in meinen Arsch spritzte.

Wir blieben so bis nach Mitternacht und noch länger, während der Sturm draußen Schnee gegen die Tür des Chalets türmte und die Welt auf diese vier Wände zusammenschrumpfte.

***

Roberto hatte recht. Ich konnte es nicht bei einem einzigen Mal belassen.

In den folgenden drei Monaten trafen wir uns regelmäßig. Er kam zwei- oder dreimal pro Woche mit irgendeinem Vorwand zum Chalet —ein Leck überprüfen, einen Rollladen justieren—, und keiner von uns brauchte, dass davon etwas stimmte. Ich öffnete ihm die Tür, er trat ein, stellte die Werkzeuge im Eingang ab und fickte mich gegen die erste Wand, die er erwischte. Mal im Flur, mal in der Küche, mal schafften wir es nicht einmal bis ins Schlafzimmer. Der Rest geschah von allein, ohne Verhandlung und ohne Diskussion.

Es war nicht nur der Sex, obwohl der Sex auf eine Weise gut war, mit der ich kaum etwas aus meiner Vergangenheit vergleichen konnte. Es war auch das, was danach geschah, wenn wir beide schweigend dem Wind lauschten oder uns an den Resten der Flasche wärmten, sein Schwanz noch zwischen meinen Schenkeln tropfend und seine Finger beiläufig mit meinem offenen Arsch spielend. Mit Lucía hatte ich nie diese Art von behaglichem Schweigen erlebt. Mit Roberto schon.

Als es vorbei war —und es endete ohne Drama oder Streit, einfach weil sich die Entfernungen von selbst vergrößerten, wie es geschieht, wenn keine Zukunft im Spiel ist—, versuchte ich, zu dem zurückzukehren, was vorher gewesen war. Ich suchte Frauen, ging aus und hatte einige Begegnungen, die mehr oder weniger gut funktionierten. Aber es fehlte etwas, das ich nicht ganz benennen konnte.

Mit der Zeit verstand ich es. Ich suchte Frauen, die im Bett gern die Kontrolle übernahmen, Frauen, die nicht um Erlaubnis baten, die mich fesselten, mich mit Strap-ons fickten und mir die Finger in den Arsch steckten, während sie mir einen bliesen. Es funktionierte besser. Aber nie ganz. Denn was ich vermisste, war nicht genau Roberto. Es war das, was er in mir geweckt hatte: ein Teil von mir, der schon seit Jahren da gewesen war und gewartet hatte und den ich bis zu jenem Freitagnachmittag, an dem draußen der Schnee fiel, ziemlich erfolgreich ignoriert hatte.

Am Ende begriff ich es: Es war nicht so, dass ich schwul geworden wäre. Ich hatte etwas über mich selbst entdeckt, das in keine ordentlich geordnete Kategorie passte. Dass Lust, wenn sie monatelang eingesperrt war, Wege findet, die man sich nicht vorgestellt hatte. Und dass einige dieser Wege, so unerwartet sie auch sein mögen, an einen wirklichen Ort führen.

Heute habe ich ein Leben, das nur wenige Menschen vollständig kennen. Nach außen bin ich, was ich immer gewesen bin: ein Mann in einem gewissen Alter, korrekt, vorhersehbar. Hinter verschlossenen Türen bin ich auch das hier. Und es stört mich nicht mehr, so zu sein.

So etwas kann passieren. Und manchmal lohnt es sich, davon zu erzählen.