Meine Freundin wusste nicht, dass ich davon träumte, sie zu teilen

Ich heiße Damián, und ich denke, das ist genau die Art von Sache, die man nur dann aufzuschreiben wagt, wenn man weiß, dass niemand einen mit dem echten Namen in Verbindung bringen wird. Ich gehöre zu den Typen, die Mädchen als »den besten Freund« beschreiben: weiß, helläugig, ein paar Kilo zu viel auf den Rippen und ein Lächeln, das gut ankommt, aber nie irgendetwas auslöst. Ich war nie der Hübsche in der Gruppe. Und um das Bild zu vervollständigen: Auch die Natur war mir dort nicht besonders gnädig, wo es für einen Mann am meisten zählt. Ich habe einen kurzen, dicken Schwanz, so einen, der selbst steif keinen beeindruckt. Ich sage das ohne Umschweife, weil alles, was folgt, genau dort beginnt: in dieser Unsicherheit, die mich schon immer begleitet hat.

Meine Freundin heißt Renata. Wir waren drei Jahre zusammen, als das passierte, was ich erzählen will. Sie ist einfach eine dieser Frauen, die sich auf der Straße alle umdrehen lassen. Groß, sehr blasse Haut, braune Augen und langes, dunkles Haar, das ihr bis zur Taille reichte. Sie trieb seit ihrer Kindheit Sport, also hatte sie einen festen, athletischen Körper, mit Beinen und einem Rücken, um die sie jeder beneiden konnte, und einen runden, harten Arsch, der sich in jeder Hose abzeichnete, die sie anzog.

Wenn sich jemand fragt, wie ein Typ wie ich überhaupt der Freund eines Mädchens wie ihr werden konnte, ist die Antwort langweilig: Wir kannten uns seit unserer Kindheit. Unsere Familien waren befreundet, wir verbrachten die Ferien an denselben Orten, und was als Kinder ein Spiel gewesen war, wurde in der Pubertät zu etwas Ernsterem. An einem verregneten Nachmittag gestanden wir uns unsere Gefühle, fast ohne uns anzusehen, und seitdem waren wir unzertrennlich.

Wir kamen aus einem Land, das sich in einer langen Krise befand, aus so einer, die einfach nie enden will, aber unsere Familien waren wohlhabend und schützten uns vor fast allem. Als wir die Schule beendet hatten, beschlossen unsere Eltern, uns zum Studieren ins Ausland zu schicken, an eine große Universität auf einem anderen Kontinent. Und zu unserer Überraschung einigten sie sich darauf, uns für uns beide eine Wohnung zu mieten. Die Ausrede lautete Sicherheit und Bequemlichkeit.

Die Nachricht machte mich aus einem ganz bestimmten Grund euphorisch: Ich dachte, endlich würden wir genug Privatsphäre haben, endlich könnte ich sie knallen, wann immer ich wollte, ohne Eltern hinter der Tür. Im Haus unserer Eltern waren wir fast nie allein, und der Gedanke, zusammenzuleben, ohne dass jemand uns beobachtete, erschien mir wie der Beginn von etwas Perfektem. Wie wenig ich ahnte, was uns in Wirklichkeit erwartete.

***

Vor der Reise gab es ein Detail, das Renata stärker veränderte, als ich es je hätte vorhersehen können. Sie war schon immer unsicher wegen ihrer sehr kleinen Brüste. Es war die einzige Stelle an ihrem Körper, die ihr nicht gefiel, und sie erwähnte es häufiger, als man erwarten würde. Als Geschenk zum Schulabschluss bat sie ihre Eltern um eine Brustvergrößerung. Ihre Begründung war, dass es fast eine Notwendigkeit sei, ins Erwachsenenleben zu starten, ohne diesen Komplex mit sich herumzuschleppen.

Sie stritten lange darüber, aber am Ende gaben sie nach. Ich begleitete sie zu mehreren Terminen bei der Chirurgin, hörte endlose Gespräche über Maße und Materialien, von denen ich nichts verstand, und unterstützte sie in allem. Insgeheim, das gestehe ich, stellte ich mir dabei auch vor, diese neuen Brüste im Gesicht zu haben, während ich sie ansaugte, während ich sie fickte. Die Operation verlief gut, und die Genesung dauerte lange, also konnten wir wochenlang nicht ficken. Ich wartete geduldig, wie ein guter Freund, und wichste mir jede Nacht allein, während ich an die Premiere dachte.

Die Abschiedsparty fand bei ihren Eltern statt. Renata erschien in einem eng anliegenden, dunkelblauen Kleid, und als ich sie von hinten sah, während sie mit Cousins sprach, blieb mir die Luft weg. Dann drehte sie sich um, und ich verstand, warum alle sie anstarrten. Der Ausschnitt ließ zwei neue Brüste sehen, rund, hoch, die den Stoff nach vorn drückten, als hätten sie ein Eigenleben. Sie bemerkte mein Gesicht und kam lächelnd näher.

—Und? Was hältst du davon? —fragte sie leise und biss sich auf die Lippe.

—Du siehst unglaublich aus —sagte ich, und es stimmte—. Die Chirurgin hat perfekte Arbeit geleistet. Wenn du die weiter so zeigst, fallen dir die Cousins reihenweise um.

—Ich gewöhne mich noch daran —antwortete sie—. Ich kann nicht auf dem Bauch schlafen, und die Heilung dauert ewig, aber fast tut’s nicht mehr weh. Und ich will, dass du sie zum ersten Mal auspackst, Baby.

Ich küsste sie, und wir gingen zu den Gästen zurück. Es gab Musik, Spiele, zu viel Wein. Mitternacht, als das Haus sich allmählich leerte, schlich ich mit ihr wieder in ihr Zimmer, wie so oft zuvor. Wir küssten uns auf ihrem Bett, und sie bat mich, ihr beim Kleid zu helfen. Als sie es endlich fallen ließ und sich umdrehte, hatte ich das Gefühl, mein Herz würde mir aus der Brust springen. Sie stand im Tanga da, der schwarze BH drückte diese neuen Brüste hoch, als wollten sie explodieren, und ihre weiße Haut zeichnete sich unter dem Stoff ab.

—Vorsichtig —murmelte sie, als ich die Hand ausstreckte—. Ich bin noch empfindlich.

Ich öffnete ihren BH mit ungeschickten Fingern, und die Brüste sanken nur leicht ab, fest, die rosigen Nippel vor mir hart werdend. Ich fuhr mit der Zunge ganz langsam über einen, und sie stieß ein leises Stöhnen aus, das mir in einer Sekunde den Schwanz hart werden ließ. Ich saugte am anderen, vorsichtig, ohne zu stark zu drücken, und biss ihr kaum in den Nippel; Renata krallte mir die Nägel in den Nacken. Ich glitt an ihrem flachen Bauch hinab, riss ihr den Tanga mit den Zähnen weg und fand ihre Muschi schon feucht, rasiert, zwischen den Beinen glänzend. Ich leckte sie von oben nach unten, ganz langsam, und sie bog den Rücken durch.

—Gott, Damián, es ist so lange her, dass ich… —keuchte sie und packte mich am Haar.

Ich spreizte mit den Fingern ihre Schamlippen auseinander und tauchte mit dem Mund tief in ihre Fotze, saugte an ihrer Klit, schob die Zunge in sie hinein, während sie sich auf dem Bett wand und die Geräusche ins Kissen erstickte, damit ihre Eltern sie nicht hörten. Ich schob zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, suchte nach diesem Punkt, der sie wahnsinnig machte, und nach wenigen Minuten kam sie mit langem Zittern, das ihre Beine durchschüttelte.

Ich stieg auf sie. Sie nahm meinen Schwanz in die Hand und führte ihn, die Spitze glitt zwischen ihre nassen Lippen, und ich rammte ihn mit einem Ruck hinein. Renata stöhnte und drückte mich mit den Fersen am Hintern an sich, damit ich ganz tief in sie eindrang, obwohl wir beide wussten, dass es mit meiner Größe nicht viel Tiefe zu suchen gab. Ich begann mich langsam zu bewegen, während ich auf ihre neuen Brüste blickte, die sich kaum mit den Stößen bewegten, und sie flüsterte mir ins Ohr, dass wir viel zu lange nicht gefickt hätten, dass ich sie durchnehmen solle, dass ich nicht aufhören solle. Ich hielt nicht lange durch. Die Wahrheit ist, ich hielt immer nicht lange durch. Ich kam mit zwei oder drei unbeholfenen Stößen in ihr, blieb schwer atmend auf ihr liegen, während Renata mir über den Rücken strich und sagte, dass sie mich liebte. Wir hatten nie mit jemand anderem etwas gehabt. So weit ich wusste, waren wir schmerzhaft treu.

***

Die Reise war lang, und während das Flugzeug den Ozean überquerte, fantasiierte ich über das Leben, das vor uns lag. Ich stellte mir schläfrige Morgen, Nachmittage mit Lernen und ganze Nächte vor, in denen wir fickten, bis wir erschöpft zusammenbrachen. Als wir jedoch in der Wohnung ankamen, entdeckte ich den ersten grausamen Scherz unserer Eltern: Es war nicht das Liebesnest, das ich mir vorgestellt hatte, sondern ein Ort mit zwei getrennten Zimmern und zwei Einzelbetten. Sie hatten an alles gedacht, damit das Zusammenleben uns nicht aus dem Ruder lief.

Ich lachte innerlich. Als könnte eine Wand uns aufhalten. Aber rückblickend wurde diese Aufteilung zu einem Symbol für das, was danach kam: zwei Leben, die sich, ohne dass ich es bemerkte, still voneinander entfernten.

Die Universität war riesig und überwältigend. Sie hatte Sportplätze für jede nur denkbare Disziplin, ein Schwimmbad, Lernräume, die aussahen wie Film-Bibliotheken. Am ersten Tag führten sie uns über das Gelände, und am Ende ging jeder zu seiner Fakultät. Ich würde Ingenieurwesen studieren; Renata Psychologie. Wir verabschiedeten uns mit einem Kuss mitten im Hof, umgeben von Hunderten neuer Gesichter.

Die ersten Wochen waren reine Anpassung. Die Sprache, das Tempo, die andere Art zu unterrichten. Ich schloss mich Lerngruppen an, um nicht zurückzufallen. Sie schrieb sich, ihrer Gewohnheit treu, im Volleyballteam der Universität ein. Und dort begann sich, ohne dass einer von uns es laut aussprach, ein Riss zu öffnen. Wir sahen uns immer weniger. Ich kam erschöpft von meinen Vorlesungen zurück; sie war nach dem Training völlig fertig. Abends trafen wir uns, ohne Energie, um überhaupt zu reden.

Unser Sexualleben, das bei der Ankunft intensiv gewesen war, verblasste, bis es fast nicht mehr existierte. Am Anfang fickten wir alle zwei oder drei Tage; danach einmal pro Woche; danach fast nie. Wenn wir es taten, war es schnell, sie halb schläfrig, ich kam in drei Minuten und bat um Verzeihung. Nicht aus Mangel an Liebe, sagte ich mir. Nur Müdigkeit. Eine Phase. Das würde vorbeigehen.

***

Eines Nachmittags ging ich zu einem ihrer Spiele. Sie spielte großartig, wie immer. Danach, während ich von der Tribüne herunterstieg, sah ich sie am Rand des Spielfelds mit einem Jungen reden, der mir aus ganz anderen Gründen als sonst den Atem stocken ließ. Er war riesig, deutlich über 1,90, breite Schultern und ein Körper, den man nur bekommt, wenn man jeden Tag seines Lebens trainiert. Ein Athlet von Kopf bis Fuß. Und dazu war er schwarz, mit diesen kräftigen Armen und dem kantigen Kiefer, der Mädchen ganz von selbst albern werden lässt. Renata lachte mit ihm auf eine Art, die ich lange nicht mehr bei ihr gesehen hatte, warf den Kopf in den Nacken, spielte mit ihren Haaren. Ich blickte ungewollt auf die Beule, die sich unter seiner Basketball-Shorts abzeichnete, und spürte einen Stich im Magen, den ich nicht einordnen konnte.

Ich stellte mich nicht vor. Ich blieb aus der Ferne stehen, mit einem seltsamen Gefühl in der Brust, das ich damals nicht benennen konnte.

In jener Nacht brachte ich das Thema beiläufig zur Sprache.

—Hey, ich habe dich nach dem Spiel mit einem Jungen reden sehen. Wer ist das?

—Er heißt Marcus —antwortete sie, ohne vom Teller aufzusehen—. Er spielt im Basketballteam der Universität.

—Man sieht, dass er Sportler ist —sagte ich—. Wegen des Körpers, meine ich.

—Ja, man sagt, ein Profiteam will ihn verpflichten, sobald er seinen Abschluss macht —fuhr sie begeistert fort—. Und er ist auch noch verdammt gut in dem, was er tut. Er hilft mir bei ein paar Fächern, die ich nicht verstehe, vor allem Geschichte. Er ist echt nett.

—Du solltest ihn mir eines Tages vorstellen —antwortete ich und tat ruhig, was ich nicht fühlte.

—Klar, Baby. Komm jetzt essen, es wird kalt.

Wir wechselten das Thema, aber irgendetwas blieb mir quer im Hals stecken. Es war keine gewöhnliche Eifersucht. Ich dachte nicht, dass Renata mich betrügen würde; ich vertraute ihr blind. Es war etwas anderes, Unangenehmeres und mehr meins: der Vergleich. Marcus war alles, was ich nie hatte sein können. Groß, stark, in einer Sportart brillant, von allen bewundert. Und er hatte mit Sicherheit einen Schwanz so groß wie mein Unterarm, dachte ich ungewollt, und der Stich wurde tiefer. Ich dagegen hatte als Kind tausend Disziplinen ausprobiert und in allen versagt, bis ich mich mit den Büchern abgefunden hatte. Ihn so nah bei ihr zu sehen war, als würde ich in einen grausamen Spiegel schauen.

***

Die folgenden Wochen entfernten uns noch weiter voneinander. Sie zwischen Vorlesungen und Training, ich zwischen Prüfungen und Hausarbeiten. Unsere Treffen wurden so selten, dass das Verlangen, ohne einen Ort, an den es gehen konnte, begann, sich andere Ausgänge zu suchen. Wenn mich das Bedürfnis übermannte, griff ich zum Gewohnten: Ich schloss mich in meinem Zimmer ein, öffnete den Laptop und wichste mir einen runter, während ich Videos mit niedriger Lautstärke ansah, damit sie mich auf der anderen Seite der Wand nicht hörte.

Ich war nie ein großer Pornokonsument gewesen. Aber in diesen Monaten geteilter Einsamkeit —weil wir unter demselben Dach schliefen und doch allein waren— glitt ich immer tiefer in eine nächtliche Routine. Ich begann mit allem Möglichen: zwei Blondinen, eine Brünettte, die Schwänze lutschte, das Übliche, und ich kam mir in vier Minuten auf den Bauch. Und eines Nachts, als ich ziellos surfte, landete ich in einer Kategorie, die ich nie erkundet hatte: Männer, die fantasieren, ihre Partnerin mit einem anderen ficken zu sehen. Betrogene nannte man sie. Cucks.

Am Anfang fand ich es absurd. Wer wollte schon sehen, wie seine Alte auf einem anderen Typen reitet? Aber etwas an diesen Videos hielt mich fest. Ein schmächtiger Ehemann, auf einem Stuhl sitzend, dabei zuschauend, wie ein riesiger Schwarzer mit einem Schwanz, der doppelt so groß war wie seiner, seine Frau im Bett auseinandernahm. Sie stöhnte wie nie mit ihm. Sie kam schreiend, am Hals des anderen hängend, während der Ehemann sich in einer Ecke einen runterholte. Mir wurde knallhart. Ich kam in weniger als zwei Minuten, die Hand vor dem Mund, damit ich nicht losbrüllen musste, und blieb danach an die Decke starrend zurück, mit einer seltsam heftigen Scham. Nicht die Bilder hatten mich gepackt, sondern der emotionale Knoten: die Mischung aus Demütigung und Erregung, aus Hingabe und Eifersucht, dieser unmögliche Widerspruch, der sich dennoch so intensiv anfühlte. Ich begann, Geschichten zu lesen, statt Videos zu schauen. Geständnisse von Typen wie mir, unsicher, mit kleinem Schwanz, verliebt in Frauen, die zu groß für sie waren und am Ende mit gespreizten Beinen für einen besser bestückten Kerl dalagen.

Und dann, ohne es zu beabsichtigen, begann ich, diesen Geschichten Gesichter zu geben. Das Mädchen aus den Erzählungen war keine Unbekannte mehr. Es war Renata, mit ihren neuen Brüsten, ihrem runden Arsch, ihrem langen Haar, das ihr ins Gesicht fiel. Und der andere, der Mann, den sie begehrend ansah, der sie bis zum Anschlag durchfickte, hatte die Größe, die dunkle Haut und das Lächeln von Marcus.

Ich hasste mich dafür. Sie war meine Freundin, die Frau, die ich seit meiner Kindheit liebte, die einzige, mit der ich je zusammen gewesen war. Mir vorzustellen, wie sie für einen anderen die Beine breit machte, hätte mich anekeln müssen, wütend machen, irgendetwas in mir auslösen, nur nicht das, was es auslöste. Aber die Wahrheit, die Wahrheit, die ich monatelang verschwieg und die ich erst jetzt aufzuschreiben wage, ist, dass diese Fantasien der einzige Ort wurden, an dem mein Verlangen noch lebte. Mein Schwanz wurde nur dann hart, wenn ich mir vorstellte, wie Marcus sie auseinanderfickt.

Nachts, während sie erschöpft in ihrem Zimmer auf der anderen Seite der Wand schlief, blieb ich wach, wichste mir langsam einen runter und baute in meinem Kopf Szenen auf. Renata, wie sie mit ihm lachte, so wie an jenem Nachmittag auf dem Platz. Renata, wie sie sich von ihm am Hals küssen ließ, vor der Tür des Fitnessstudios. Renata kniend in unserem Wohnzimmer, der Mund offen und dieser riesige schwarze Schwanz, der zwischen ihren Lippen rein und raus glitt, Speichelfäden, die von ihrem Kinn hingen. Renata bäuchlings auf meinem eigenen Bett, den Arsch erhoben, während Marcus sie am Haar packte und sie bis zu den Eiern nahm, und sie meinen Namen schrie und um Verzeihung bat, während sie auf seinem Schwanz kam. Und ich irgendwo am Rand dieses Bildes, zuschauend, den kleinen Schwanz in der Hand, zerrissen zwischen Schmerz und einer Erregung, die ich nicht verstand.

Wenn ich kam, dann immer sehr heftig. Lange, heiße Spritzer auf den Bauch, auf die Hand, manchmal bis auf die Brust. Danach kam die Stille, die Schuld, und die Wand, die mich von ihr trennte, schien plötzlich sehr dünn.

Ich hatte nie den Mut, es ihr zu erzählen. Wie sagt man so etwas zu der Person, die man liebt? Wie bekennt man, dass die dunkelste Fantasie einen selbst sie zur Hauptfigur hat, mit gespreizten Beinen für ihren neuen Freund, während man sich selbst dabei einen runterholt? Ich behielt es für mich, nährte es heimlich und ließ es in mir wachsen wie einen Schatten.

***

Ich weiß nicht, in welchem genauen Moment eine Fantasie aufhört, ein harmloses Spiel des Geistes zu sein, und beginnt, auf etwas Reales zuzudrücken. Ich weiß nur, dass diese Idee Nacht für Nacht mehr Raum einnahm. Und dass ich jedes Mal, wenn ich sah, wie Renata auf ihr Handy schaute und lächelte oder nebenbei Marcus’ Namen erwähnte, diesen verwirrenden Stich spürte, halb Angst, halb einen Schwanz, der sich ungebeten in der Hose aufstellte.

Das ist das Geständnis, das ich seit Langem verschweige. Ich schreibe es, ohne genau zu wissen warum, vielleicht um es aus mir herauszubekommen, vielleicht weil es die einzige Art ist, sie offen anzusehen. Was danach passiert ist —falls überhaupt etwas passiert ist— ist eine andere Geschichte, und ich bin mir noch immer nicht sicher, ob ich sie erzählen kann.

Vorerst bleibe ich hier, an der Schwelle. In diesen Nächten, in denen meine Freundin nur wenige Meter entfernt schlief, völlig ahnungslos gegenüber der Fantasie, die ihre größte Unsicherheit in mir geweckt hatte, und in denen ich lautlos kam, während ich an den Schwanz eines anderen dachte, der in ihre Muschi eindrang.