Meine geheime Obsession mit den Beinen von Fußballern

Ich werde etwas gestehen, das ich noch nie jemandem erzählt habe, nicht einmal meinen engsten Freundinnen. Jahrelang war Fußball für mich der langweiligste Sport der Welt. Zweiundzwanzig Kerle, die einem Ball hinterherrannten, während sich zwei weitere im Tor langweilten. Weder die Klassiker noch Weltmeisterschaften oder die englische Liga: Für mich waren alle Spiele gleichermaßen unerträglich.

Ich wuchs als einziges Mädchen unter vier Brüdern auf, also musste ich mir Hunderte davon reinziehen. Mein Vater war von diesem Sport besessen. Zu Hause lief nichts anderes: im Fernseher im Wohnzimmer, in dem in der Küche und in denen in den Schlafzimmern. Auf irgendeinem Bildschirm rollte immer ein Ball. Ich wuchs mit dem monotonen Singsang der Kommentatoren im Hintergrund auf, die immer und immer wieder dieselben abgedroschenen Phrasen wiederholten.

Die Schreie jedes Mal, wenn ein Foul gepfiffen wurde, waren wahnsinnig. Und wenn ein Tor fiel, war der Lärm im ganzen Gebäude zu hören. Manchmal rannten meine Brüder euphorisch in mein Zimmer, um mir lautstark mitzuteilen, dass ihre Mannschaft getroffen hatte. Als ob mich das interessiert hätte.

Doch alles änderte sich an dem Tag, an dem mein Vater beschloss, einen riesigen Fernseher fürs Wohnzimmer zu kaufen.

Bis dahin hatte man die Spiele auf alten, klobigen Geräten gesehen, auf denen die Spieler nicht mehr als kleine bunte Männchen waren, die wie Ameisen über eine grüne Matte liefen. Mit dem neuen Bildschirm, fast zwei Meter von Ecke zu Ecke, sahen die Dinge anders aus. Modernste Technik, Zeitlupe, verschiedene Blickwinkel, Zoom. Sogar Fußball wirkte dreidimensional.

Es dauerte nicht lange, bis mir klar wurde, dass das, was sich über den Bildschirm bewegte, keine uniformierten Männchen mehr waren. Es waren echte Männer, mit ihren Muskeln, ihren Schweißtropfen, ihren Tätowierungen und ihren angestrengten Gesichtern. Und da entdeckte ich etwas, das meine Art, ein Spiel zu betrachten, für immer veränderte.

Die Beine.

Schon immer hatten mir Jungs gefallen, die auf sich achteten. Keine Bodybuilder, aber durchaus diese durchtrainierten Körper aus dem Fitnessstudio. Doch seit jenem verdammten Fernseher hatte ich es auf Oberschenkel abgesehen. Diese Spieler hatten so kräftige, so klar definierte Beine, dass ich unwillkürlich errötete, wenn die Kamera auf einen von ihnen fokussierte, der nach einem harten Tackling am Boden lag und sich vor Schmerzen wand.

Die Nahaufnahmen des sich windenden Spielers waren für mich die besten Momente des Spiels. Die Geschwindigkeit der Läufe wich ein paar ruhigeren Sekunden, in denen die Kamera gestochen scharf etwas zeigte, das sich nicht mehr bewegte. Und obwohl der arme Kerl litt, genoss ich es wie nie zuvor.

Besonders genoss ich es, wenn die Verletzung schwer war und die Physiotherapeuten aufs Spielfeld sprangen. Diese kalten Sprays auf der Haut, die kräftigen Massagen am Oberschenkel, das hochgelegte Bein, die hochgeschobene kurze Hose, die den Ansatz der Pobacke zeigte … das machte mich ganz verrückt. Vor meinem Vater und meinen Brüdern fiel es mir schwer, das zu verbergen. Während sie die Gelegenheit nutzten, um noch ein Bier zu holen, klebte ich am Bildschirm und flehte den Regisseur an, kein einziges Detail zu verpassen.

Der Schweiß, der Glanz der Haut, die Hände des Physios, die das Bein von der Wade bis fast zur Pobacke entlangfuhren, das Schütteln des Fleisches, um den Muskel zu lockern, das ausgestreckte Bein, steif wie eine Säule, während der Mann sein Gewicht darauf verlagerte … all das erregte mich ungemein. Ich bekam die Fußballer nicht mehr aus dem Kopf. Nach jedem Spiel waren meine Höschen durchweicht, und ich schloss mich in meinem Zimmer ein, um mich mit den Fingern zu ficken und dabei an diese Oberschenkel zu denken.

Aber würde ich mich jemals einem Paar dieser Beine nähern können? An die großen Stars heranzukommen war unmöglich. Und selbst wenn ich es könnte, hatten sie alle Freundinnen aus den Titelseiten. Ich suchte weder Ruhm noch Geld. Ich wollte nur ein wenig Zeit mit einem guten Paar Oberschenkel verbringen, den Schwanz lecken, der zwischen ihnen herabhing, und mit ihnen dasselbe machen wie die Physios – aber allein, ohne Kameras und möglichst ohne Kleidung.

***

Meine Obsession ließ mich immer stärker für den Sport interessieren. Ich begann, Spiele allein anzusehen, sogar Begegnungen aus unteren Ligen, die nur von regionalen Sendern übertragen wurden. Mein Vater und meine Brüder verstanden gar nichts. Aber ich hatte eine Theorie, die ich überprüfen wollte: Ich wollte wissen, ob die Beine der Spieler bescheidener Mannschaften genauso attraktiv waren wie die der Stars.

Meine Schlussfolgerung war eindeutig: Das waren sie. Und an sie heranzukommen wäre wesentlich leichter.

Ich studierte Journalismus, also erfand ich die perfekte Ausrede. Für eine Übung in einem Kurs entwarf ich eine angebliche Reportage über die Verletzungen der Sportler meiner Region und deren Folgen. Ich besorgte mir eine Liste aller gemeldeten Mannschaften der Gegend, die Namen der Spieler und Trainer, und begann, die Daten abzugleichen, um herauszufinden, wie ich Kontakt zu ihnen aufnehmen konnte.

Durch Anrufe, E-Mails und meine Anwesenheit bei den Spielen hatte ich bald eine Gruppe von ungefähr dreißig verletzten Spielern zusammen, an die ich mich wenden konnte. Sie sagten alle ohne zu zögern zu. Eine Nachricht von einer Frau zu bekommen, die sich für ein Interview mit dir interessiert, passiert ihnen nicht jeden Tag – und den Spielern aus den niedrigsten Ligen schon gar nicht.

Das erste Treffen fand gewöhnlich in einem Café in der Nähe des Stadions statt. So konnte ich sie persönlich sehen und prüfen, ob sie mir gefielen, denn einige hätten nicht einmal geschenkt den ersten Auswahltest bestanden. Mit denen, bei denen ich eine gute Chemie spürte, sei es wegen ihres Körpers oder ihrer sympathischen Art, arrangierte ich ein zweites Treffen und vertiefte die „Feldarbeit“. Das war nicht schwierig: Ein schelmisches Lächeln, ein langsames Flattern der Wimpern oder ein BH-Träger, der sich „zufällig“ löste, war alles, was ich brauchte.

Von den dreißig schafften nur zwölf meine erste Auswahl. Und ich nahm mir vor, diese zwei Dutzend Beine auszuprobieren. Für die zweiten Interviews brauchte ich einen intimeren Ort als ein Café. Ich erklärte ihnen, dass wir beim nächsten Treffen von den Fragen zum praktischen Teil übergehen würden: Maße nehmen, das Ausmaß der Verletzung untersuchen und die Situation aus erster Hand überprüfen.

***

Als Ersten wählte ich den, der mir am besten gefallen hatte. Ich hatte seine Beine gesehen, weil er in kurzen Hosen zu einem Spiel gekommen war, um seine Mannschaftskameraden zu unterstützen. Wegen seiner Verletzung spielte er nicht, aber er machte am Spielfeldrand leichte Dehnübungen. Als wir auf der Tribüne saßen, konnte ich den Blick nicht von diesem Paar so durchtrainierter und zu meiner Überraschung vollständig rasierter Beine abwenden. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Da er Single war und allein lebte, verabredeten wir uns ein paar Tage später in seiner Wohnung.

Am Tag des Treffens war ich nervös, aber entschlossen. Ich musste dieses Prachtexemplar in kurzen Hosen vor mir haben, seine Beine befummeln und überprüfen, wovon ich seit Monaten träumte. Ich werde ihn Damián nennen, obwohl das nicht sein richtiger Name war.

Er empfing mich in bequemer Sportkleidung, einem passenden kompletten Trainingsanzug. Die Limonade, die er mir anbot, lehnte ich ab, und wir gingen ins Wohnzimmer. Wir setzten uns etwas seitlich auf das Sofa, beinahe einander gegenüber. Aus meiner Tasche holte ich ein Spiralheft, einen Kugelschreiber und das gelbe Maßband, das meine Mutter in ihrem Nähkästchen aufbewahrte. Sie würde es später sicher vermissen.

Damián war etwas verlegen, als er das Maßband sah, nahm aber an, dass ich damit seine Größe messen wollte. Ich begann mit einfachen Fragen: Gewicht, Größe, Alter. Ich schrieb alles auf, obwohl mich in Wirklichkeit nur eine Sache interessierte.

—Erzähl mir von deiner Verletzung —sagte ich, ohne den Blick vom Heft zu heben—. Was genau ist es?

—Also … —er zögerte— eine Ischiokrural-Tendinopathie. Eine Überlastung der Sehnen an der Rückseite des Oberschenkels.

Bingo, dachte ich.

—Verstehe. Du spielst also als Stürmer oder auf dem Flügel. Explosive Sprints, richtig? Wahrscheinlich hast du dich wegen unzureichenden Aufwärmens verletzt.

—Hey, du weißt ja richtig viel darüber —sagte er, völlig verblüfft über meinen Treffer.

—Ein bisschen —antwortete ich und zwinkerte ihm zu—. Ich weiß auch, dass du monatelang Ruhe und sehr sanfte Aufwärmübungen brauchst.

—Genau!

—Gut. Über die Verletzung habe ich jetzt alle Daten. Jetzt muss ich dich nur noch vermessen. Hose runter!

Er war angesichts meiner Unverblümtheit wie gelähmt. Noch unruhiger wurde er, als ihm einfiel, dass er unter dem Trainingsanzug keine Sportshorts, sondern seine normale Unterwäsche trug.

—Na los, na los! —rief ich, als ich sein Erröten sah—. Willst du mir etwa sagen, dass du dich in diesem Alter noch schämst?

—Ein bisschen —gab er zu.

—Betrachte mich einfach als deine Physiotherapeutin. Ziehst du dich nicht aus, wenn dich der Physio untersucht? Ich muss den Umfang deines Oberschenkels messen, um deine Verletzung einzuordnen.

Angesichts meiner Selbstsicherheit blieb ihm nichts anderes übrig, als zu gehorchen. Er stand auf, drehte sich ein wenig zur Seite, damit er nicht frontal vor mir stand, und zog die Hose herunter. Als sie an seinen Knöcheln hing, fragte er, ob er sie ganz ausziehen müsse.

—Natürlich. Wie soll ich deine Beine sonst vermessen?

Er stieg aus der Hose und legte sie über die Armlehne des Sofas. Jetzt hatte ich ihn genau dort, wo ich ihn haben wollte: neben mir, mit unbedeckten Beinen, bereit für meine Untersuchung. Ich nahm das gelbe Maßband und kniete mich auf den Boden.

—Mal sehen. Ich messe die Gesamtlänge. Stell dich aufrecht und fest hin, die Beine geschlossen.

Er gehorchte. Ich gab ihm ein Ende des Maßbands, damit er es an seiner Hüfte festhielt, und führte den Rest an seinem Bein entlang nach unten, wobei ich darauf achtete, das ganze Bein mit der Hand bis zum Boden abzufahren. Ich notierte die Zahl.

—Jetzt der Oberschenkelumfang. Öffne die Beine ein wenig, damit ich das Maßband dazwischen hindurchführen kann.

Er spreizte sie gerade so weit, dass meine Hände mit dem Maßband zwischen ihnen hindurchpassten. Ich nahm Maß.

—Neunundfünfzig Zentimeter —sagte ich—. Nicht schlecht. Ordentliches Kaliber. Du musst auf dem Flügel sehr schnell sein. Was für ein Muskel.

—Ein bisschen —antwortete er schüchtern, aber stolz.

Ich legte Heft und Maßband auf das Sofa und machte mich daran, das zu tun, wovon ich so lange geträumt hatte: ein gutes Paar Fußballerbeine zu befummeln.

—Na, mein Süßer —sagte ich sanft—. Dreh dich um und lass mich deine Ischiokruralmuskeln sehen.

Er drehte sich mit dem Rücken zu mir, entspannt, die Beine leicht gespreizt.

—Welches ist verletzt? Das rechte oder das linke?

—Das rechte.

Ohne zweimal nachzudenken, legte ich die Hände auf die Rückseite dieses festen Oberschenkels und begann, die Stelle sanft zu streicheln. Die fehlende Behaarung und der Umfang des Beins waren ein Genuss für meine Sinne. Ich umschloss seinen Oberschenkel mit beiden Händen und bearbeitete mit den Daumen den oberen Bereich, genau dort, wo die Pobacken begannen, die noch von der Unterwäsche bedeckt waren.

Damián blieb wie erstarrt stehen. Zum Glück steht sie hinter mir, musste er wohl denken, während er versuchte, seine Gedanken abzulenken und alles unter Kontrolle zu behalten.

—Tut es weh? —fragte ich.

—Nein. Überhaupt nicht.

Ich drückte etwas fester zu, bohrte die Daumen hinein und fuhr vom Kniekehlenbereich bis zur Pobacke auf und ab. Er glaubte, ich würde ihm eine therapeutische Massage geben, aber in Wahrheit machte ich mein Höschen vor Erregung nass, weil ich das attraktivste Bein berührte, das ich je gesehen hatte. Ich spürte, wie meine Muschi pochte, und wie ein heißer Faden an der Innenseite meiner eigenen Schenkel hinabrann. Ich konnte nicht mehr.

—Sag mir Bescheid, wenn es wehtut —sagte ich, um die angespannte Stille zu brechen.

—In Ordnung.

Von Zeit zu Zeit schüttelte ich die Seiten seines Oberschenkels mit einer gewissen Heftigkeit, wie ich es die Physios zur Lockerung der Muskulatur hatte machen sehen. Danach kehrte ich in den oberen Bereich zurück, dicht an der Pobacke. Ich schob die Finger unter den Gummibund seiner Unterhose und drückte seine harten, runden Pobacken, ohne ihm Zeit zum Protest zu geben. Nach mehreren Minuten bat ich ihn, sich umzudrehen und mir gegenüberzustehen.

Die neue Position war ihm unangenehm, aber ich fand sie überaus amüsant. Er wusste nicht, wohin mit seinen Händen, und nahm sie hinter den Rücken. Ich massierte das mächtige Bein weiter, diesmal vorn, und bearbeitete den Quadrizeps. Nach und nach verringerte ich den Druck und konzentrierte mich auf empfindlichere Stellen: die Innenseite des Oberschenkels, den Bereich, der dem Schritt am nächsten lag. Ich stellte mich ungeschickt an und streifte wie zufällig das andere Bein, sodass die Massage langsam vom Medizinischen ins Sinnliche überging.

Ich kniete noch immer vor ihm und genoss es. Er stand ohne Hose da und vermied es, nach unten zu schauen, damit sich unsere Blicke nicht trafen. Für uns beide war es eine erregende Situation, aber nur bei ihm war es sichtbar. Unter seiner Unterwäsche begann sich eine Beule zu bilden, die ihn völlig verriet, so sehr er auch versuchte, an etwas anderes zu denken. Der Stoff spannte sich und zeichnete deutlich den Umriss eines Schwanzes ab, der von Sekunde zu Sekunde größer wurde, nach oben und zur Seite zeigte.

—Du hast Glück —sagte ich schließlich—. Die Verletzung ist nicht schwer, und die Ischiokruralmuskeln sind nicht entzündet. Du wirst dich bald erholen. Allerdings stelle ich in einem anderen Bereich eine leichte Schwellung fest, und die beunruhigt mich.

Er wurde rot wie eine Tomate, als er nach unten blickte und verstand, worauf ich anspielte. Am liebsten wäre er auf der Stelle im Erdboden versunken.

—Aber keine Sorge —beruhigte ich ihn—. Ich glaube, auch das können wir in Ordnung bringen.

Zu seiner Überraschung griff ich nicht nach dem Maßband. Ich blieb auf den Knien, suchte mit den Händen den Gummibund seiner Unterwäsche und zog ihn ohne Umschweife nach unten, sodass alles zum Vorschein kam, was er verborgen hatte. Der Schwanz schnellte plötzlich hervor, hart wie Stein, dick, mit geschwollener, glänzender Spitze, die direkt auf mein Gesicht zeigte. Die dicken, ebenso wie seine Beine rasierten Eier hingen straff unter seinem Oberkörper. Er sah mich fassungslos an und brachte kein Wort heraus. Es war klar, wer hier das Sagen hatte, und er konnte wenig oder gar nichts tun. Ich würde alles übernehmen.

—Na, na —murmelte ich und leckte mir über die Lippen—. Was für einen Schwanz du da unten versteckt hast. Und ich dachte, ich wäre nur gekommen, um deine Oberschenkel zu sehen.

Ich richtete mich auf den Knien auf und umschloss seinen Schwanz mit der rechten Hand. Er fühlte sich heiß und schwer an und pochte in meiner Handfläche. Langsam und fest begann ich, ihn zu wichsen, zog die Haut nach unten und legte die Eichel vollständig frei. Damián stieß ein gedämpftes Stöhnen aus und ballte die Fäuste. Mit der anderen Hand packte ich seine Eier und drückte sie sanft, wog sie und spielte mit ihnen zwischen meinen Fingern.

—Halt ganz still —sagte ich und sah von unten zu ihm hoch—. Ich bin diejenige, die arbeitet.

Ich führte die Spitze an meine Lippen und leckte einmal lang von der Basis bis zur Eichel, der dicken Ader folgend, die unter seinem Schaft entlanglief. Damián erzitterte am ganzen Körper. Ich wiederholte das Lecken zwei-, dreimal, befeuchtete seinen Schwanz von oben bis unten mit Speichel, bis er tropfte. Dann öffnete ich den Mund und nahm ihn mit einem Mal hinein, schluckte ihn mehr als zur Hälfte hinunter.

—Scheiße! —entfuhr es ihm.

Hungrig begann ich, seinen Schwanz zu blasen, bewegte den Kopf vor und zurück, umschloss den Schaft mit den Lippen und ließ die Eichel gegen meinen Gaumen stoßen. Mit der rechten Hand hielt ich an der Basis den Rhythmus, drehte jedes Mal beim Hochkommen das Handgelenk, und mit der linken streichelte ich seine Eier und kratzte mit den Fingernägeln über die Innenseite seines Oberschenkels. Dieses riesige Bein zitterte unter meinen Fingern, gespannt wie eine Gitarrensaite. Jeder Muskel seines Quadrizeps zeichnete sich ab, während er das Vergnügen aushielt, ohne sich zu bewegen.

Als ich ihn aus dem Mund nahm, um Luft zu holen, verband ein Speichelfaden meine Lippen mit seiner Eichel. Ich betrachtete ihn, rot, feucht und pochend, und lächelte ihn an.

—Siehst du, wie gut er sich macht, wenn man dich an der richtigen Stelle massiert?

—Mein Gott … —flüsterte er—. Hör bitte nicht auf.

—Ich werde ganz bestimmt nicht aufhören.

Ich nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund, diesmal schluckte ich ihn vollständig hinunter und zwang meinen Hals, bis meine Nase gegen seinen Unterbauch stieß. Ein paar Sekunden hielt ich ihn dort, würgte und spürte die Spitze in meiner Kehle, während er ein heiseres Knurren ausstieß. Als ich ihn herauszog, sabberte und hustete ich, und Speichel lief mir über das Kinn, aber das war mir egal. Ich packte seinen Schwanz mit beiden Händen, leckte seine Eier – erst das eine, dann das andere –, nahm sie vorsichtig in den Mund und saugte daran, während ich ihn langsam wichste.

Damián begann, sein Becken gegen mein Gesicht zu bewegen, unfähig, sich zurückzuhalten.

—Ja, mein Süßer —sagte ich—. Fick meinen Mund. Es macht nichts.

Ich ließ ihn machen. Ich stützte die Hände auf seine Fußballerschenkel, drückte sie fest und bohrte die Finger in sein Fleisch, und er fickte meinen Mund in seinem eigenen Rhythmus. Ich spürte, wie sich seine Quadrizeps bei jedem Stoß unter meinen Handflächen anspannten und wieder lockerten. Es war besser, als ich es mir in all den Nächten vorgestellt hatte: Ich hatte den Schwanz eines Fußballers in meiner Kehle und die Hände in dem Oberschenkel vergraben, hinter dem ich seit Monaten her war.

Als ich merkte, dass er gleich kommen würde, schob ich seine Hüfte zurück und ließ seinen Schwanz mit einem schmatzenden Geräusch aus meinem Mund gleiten.

—Wage es ja nicht —warnte ich ihn—. Noch nicht.

Ich stand auf und zog mir das Kleid in einer einzigen Bewegung über den Kopf. Den BH streifte ich ab und warf ihn auf das Sofa. Damián starrte mit offenem Mund auf meine Titten, als hätte er noch nie ein Paar gesehen. Ich packte sie selbst und drückte sie für ihn zusammen.

—Gefallen sie dir? Fass sie an.

Er streckte die Hände aus und nahm sie, zunächst schüchtern, dann immer gieriger. Er zwickte meine Brustwarzen, und ich stieß ein Stöhnen aus. Er ging in die Knie und leckte erst die eine, dann die andere, wobei er vorsichtig biss. Ich nutzte die Gelegenheit, um mein bis zur Naht durchnässtes Höschen herunterzuziehen und auf den Boden fallen zu lassen. Ich ergriff seine Hand und führte sie direkt an meine Muschi.

—Spür, was du mit mir gemacht hast —flüsterte ich ihm ins Ohr.

Seine Finger drangen zwischen meine triefenden Schamlippen. Fast zufällig fand er die Klitoris, und ich zeigte ihm, wie er sich dort bewegen sollte, indem ich mit meiner Hand auf seiner den Rhythmus vorgab. Er schob zwei Finger hinein und krümmte sie, und vor Lust wäre ich beinahe zu Boden gegangen. Ich war so geil, dass ich mich kaum auf den Beinen halten konnte.

—Aufs Sofa —befahl ich—. Leg dich hin.

Er gehorchte wie ein Lämmchen. Er legte sich auf dem Rücken aufs Sofa, den Schwanz hart und glänzend von meinem Speichel zur Decke gereckt. Ich sah seine gespreizten Beine an und dachte, dass sich jede Minute Fußball, die ich in meinem Leben hatte ertragen müssen, gelohnt hatte. Ich stieg rittlings auf ihn und packte seinen Schwanz mit einer Hand, um ihn zu führen. Ich rieb die Eichel auf und ab über meine feuchten Schamlippen, tränkte ihn mit meinen Säften und quälte uns beide.

—Willst du ihn in mir haben? —fragte ich und sah ihm in die Augen.

—Ja, bitte …

—Bitte mich richtig darum.

—Steck ihn rein. Steck ihn jetzt rein, verdammt.

Ich lächelte und ließ mich langsam sinken. Die Spitze bahnte sich ihren Weg in meine Muschi, und Zentimeter für Zentimeter senkte ich mich, bis er ganz in mir steckte. Ein langes Stöhnen entfuhr mir. Er war dick und hart und füllte mich vollständig aus. Einen Moment blieb ich reglos und genoss das Gefühl, dann begann ich, auf ihm auf und ab zu reiten, in meinem eigenen Rhythmus.

—Was für einen tollen Schwanz du hast, du Mistkerl —sagte ich zwischen keuchenden Atemzügen—. Wie gut du ihn in mich hineinsteckst.

Er hatte die Hände an meinen Hüften und begleitete meine Bewegung, während er mich von unten fickte. Ich stützte die Hände auf seiner Brust ab und beschleunigte, hüpfte auf seinem Schwanz und spürte, wie er bei jedem Heruntergleiten gegen meinen tiefsten Punkt stieß. Meine Titten hüpften vor seinem Gesicht. Er starrte mich wie benommen an und konnte kaum glauben, was er gerade erlebte.

—Schau dir meine Beine an —befahl ich und packte einen meiner eigenen Schenkel—. Wie deine, nur die einer Frau. Gefallen sie dir?

—Ich liebe sie …

—Dann fick mich härter.

Damián grub die Finger in meine Pobacken und begann, mich von unten kräftig zu stoßen, wobei er bei jedem Stoß die Hüften vom Sofa hob. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten Schmatzen in mich hinein und wieder heraus, und das Geräusch unserer aufeinandertreffenden Körper erfüllte das ganze Wohnzimmer. Ich kam ohne Vorwarnung, presste ihn mit den Wänden meiner Muschi zusammen, zitterte auf ihm und biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien.

Noch bevor die Krämpfe nachließen, stieß ich ihn aus mir heraus und stieg vom Sofa. Ich ließ ihn sich umdrehen und auf alle viere gehen, den Arsch mir zugewandt. Jetzt hatte ich genau das vor mir, wonach ich mich seit Monaten sehnte: dieses Paar Fußballerbeine, angespannt und unter Spannung, während sich die festen Pobacken voneinander entfernten und mir alles zeigten. Ich fuhr mit der Zunge über die Oberseite seines Oberschenkels, fast bis zur Gesäßfalte, und er stieß überrascht ein Stöhnen aus.

—Leg dich wieder auf den Rücken, an die Sofakante —bat ich ihn.

Ich brachte ihn dazu, sich so hinzulegen, dass seine Beine über die Kante hinausragten, und kniete mich zwischen sie. Ich hob seine Oberschenkel an, lud sie mir auf die Schultern und kam näher. Das war das, was dem Phantom des Physios, das ich mein ganzes Leben im Kopf gehabt hatte, am nächsten kam. Ich hielt seinen Schwanz, steckte ihn wieder in mich und begann, ihn selbst zu ficken, indem ich mich mit meinen Hüften gegen ihn bewegte, während meine Hände über seine weit gespreizten Beine strichen.

—Sieh dir diese Oberschenkel an, du Schwein —keuchte ich—. Seit Monaten denke ich an diese Oberschenkel. Seit Monaten masturbiere ich wegen ihnen.

—Scheiße …

—Halt den Mund und lass mich dich ficken.

Ich biss in die Innenseite seines Oberschenkels und hinterließ die Abdrücke meiner Zähne, woraufhin er ein Brüllen ausstieß. Ich beschleunigte den Rhythmus, stieß mich mit voller Hüftkraft gegen seinen Schwanz und presste seine Eier bei jedem Stoß gegen mich. Ich bohrte die Fingernägel in seine Quadrizeps, hinterließ rote Spuren, die tagelang bleiben würden, und kam ein zweites Mal, heftiger als zuvor, wobei ich in sein Bein biss, um die Nachbarn nicht aufzuwecken.

Damián war kurz davor. Sein ganzer Körper spannte sich an, er schloss die Augen und kündigte es mit einem Knurren an.

—Ich komme gleich …

—Komm, wo du willst, Hübscher —sagte ich, zog ihn aus mir und kniete mich wieder zwischen seine Beine—. Ins Gesicht, auf die Titten, in den Mund. Jetzt bestimmst du.

Er richtete sich mit einem Satz auf und stellte sich vor mich. Ich öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus und sah von unten zu ihm hoch, während er seinen Schwanz mit der Hand wichste, nur zwei Fingerbreit von meinem Gesicht entfernt. Ich streichelte seine Oberschenkel, diese Oberschenkel, mit denen alles begonnen hatte, und bohrte die Fingernägel hinein, genau als ich sah, wie er sich nach hinten bog.

Der erste Schwall Sperma traf meine Stirn, dick und heiß, und rann mir bis zum Auge. Der zweite spritzte auf meine Wange und meine Lippe. Der dritte füllte meinen Mund, und ich schluckte ihn, ohne nachzudenken. Die nächsten ergossen sich zwischen meine Titten, während er weiter seinen Schwanz wichste und den letzten Tropfen herauspresste. Ich hörte nicht auf, diese göttlichen Beine zu befummeln und bei jedem Spritzer zu stöhnen.

Als er fertig war, fing ich seine Eichel mit dem Mund auf und leckte die Reste ab, säuberte ihn vollständig, bis er vor Überempfindlichkeit zitterte. Damián sank atemlos aufs Sofa, die Beine noch immer gespreizt und der Schwanz, der ihm auf den Bauch tropfte.

Ich richtete mich auf, fuhr mit dem Finger über meine Wange, um das Sperma aufzunehmen, und führte ihn zum Mund. Langsam leckte ich ihn ab, sah ihm in die Augen und lachte.

—Herzlichen Glückwunsch. Du hast die Untersuchung mit Auszeichnung bestanden.

Ich richtete mich auf den Knien auf, vergaß meine „physiotherapeutischen Vorsätze“ völlig und überprüfte endlich alles, wovon ich seit Monaten fantasierte. Er schloss die Augen und ließ sich gehen, während meine Hände unablässig über diese Beine wanderten, die mich von der anderen Seite eines Bildschirms aus so besessen gemacht hatten.

An jenem Nachmittag stellte ich fest, dass ich recht gehabt hatte. Die Beine von Fußballern waren zum Sündigen gemacht. Und nebenbei entdeckte ich, dass man auf viele andere Arten sündigen konnte.