Meine Sonntagsbeichte beim neuen Pfarrer

Ich heiße Mariana, bin einunddreißig Jahre alt und seit acht Jahren mit einem Mann verheiratet, der mich schon lange nicht mehr ansieht. Rubén ist gut, verantwortungsbewusst, zahlt die Rechnungen ohne zu meckern und wird nie laut. Aber im Bett sind wir zur Gewohnheit geworden: Licht aus, ein paar schnelle Minuten und danach Schweigen. Seit Monaten komme ich mit ihm nicht mehr wirklich, und meine Muschi weiß das besser als ich selbst.

Ich habe große, schwere Titten, immer empfindlich, mit Nippeln, die bei der kleinsten Berührung des Stoffes hart werden. Ich werde bei jedem Gedanken nass, bei jeder Vorstellung, die ein wenig weiter geht als erlaubt. Und seit einiger Zeit haben all diese Gedanken dasselbe Gesicht.

Das Gesicht von Pater Tomás.

Er ist der neue Pfarrer der Gemeinde im Viertel. Er wird wohl um die fünfzig sein, ist groß, hat dunkles Haar mit grauen Schläfen und helle Augen, die einen so anblicken, als könnten sie einen von innen lesen. Er hat eine tiefe Stimme, die mich, wenn er predigt, mit einem heißen Loch im Bauch zurücklässt und mir schon vor der Kollekte die Unterhose durchnässt. Er trägt immer Soutane, aber darunter ahnt man einen starken Körper, breite Schultern, einen Mann, der irgendwann einmal ernsthaft Sport gemacht hat. Im Viertel nennen sie ihn „den hübschen Pfarrer“, auch wenn niemand es laut zu sagen wagt. Ich am allerwenigsten.

Ich gehe sonntags zur Messe und beichte alle fünfzehn Tage. Und jedes Mal komme ich mit weichen Beinen und pochender Muschi aus seinem Beichtstuhl, weil es mich schlimmer zurücklässt, wenn ich ihn mit dieser tiefen Stimme sagen höre: „Deine Sünden sind dir vergeben, Tochter.“

Alles begann an einem Beichtnachmittag in einer fast leeren Kirche, mit goldenem Licht, das seitlich durch die Glasfenster fiel. Ich kniete da, verschwitzt unter einer Bluse, die mir viel zu eng saß. Ich gestand ihm das Übliche: die unreinen Gedanken, die Nächte, in denen ich mir mit den Fingern kam, während ich mir Männer vorstellte, die nicht mein Ehemann waren, die enorme Lust, dass mich endlich mal jemand richtig fickt.

Er hörte schweigend zu. Man hörte nur seinen Atem, auf der anderen Seite des Gitters immer schwerer.

—Mariana —sagte er schließlich, und seine Stimme klang anders, rauer—, solche Wünsche sind natürlich. Dein Mann sollte sich darum kümmern, sie zu stillen. Aber ich kann nicht zulassen, dass du dich von der Herde entfernst, nur weil du dich einsam fühlst.

—Vater… ich verstehe nicht, was Sie meinen.

—Wir werden privat sprechen. Betrachte es als Teil deiner geistlichen Begleitung. Warte im Büro auf mich, wenn die letzte Person gegangen ist.

Ich blieb wie erstarrt zurück, das Herz schlug mir bis in den Hals, und zwischen meinen Schenkeln lief mir eine warme Feuchtigkeit hinab. Ich hätte aufstehen und nach Hause gehen sollen. Stattdessen wartete ich.

***

Das Büro roch nach altem Weihrauch und Holz. Als ich eintrat, schloss er die Tür ab, und das Geräusch des Riegels jagte mir eine Gänsehaut über den ganzen Körper. Er zog die Soutane langsam aus, ohne den Blick von mir zu nehmen, bis er nur noch dunkles Hemd und Hose trug. Ohne den schwarzen Stoff darüber wirkte er wie ein anderer Mann: größer, echter, verbotener. Ich senkte für einen Moment unwillkürlich den Blick und sah die Wölbung, die seine Hose spannte, dick, bereits wach.

—Knie dich hin —sagte er leise—. Wie bei der Beichte.

Ich war verwirrt, aber ich gehorchte. Ich weiß nicht, ob es die Gewohnheit war, ihm zu gehorchen, oder die Lust, die ich monatelang heruntergeschluckt hatte. Ich kniete mich auf den abgewetzten Teppich und hob den Blick zu ihm.

—Du hast gesagt, du seiest nach etwas durstig —murmelte er—. Ist es das hier?

Er öffnete den Gürtel, ohne die Augen von meinem Gesicht zu nehmen, zog die Hose bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter und holte mit einem Ruck seinen Schwanz heraus. Er war dick, lang, mit hervortretenden Adern und einer bereits glänzenden Spitze. Mir entwich ein Keuchen. Ich hatte noch nie so etwas gesehen, so nah, so auf Mundhöhe.

—Vater… sind Sie sicher, dass das in Ordnung ist?

—Gott verlangt nicht, dass wir Verlangen unterdrücken, Tochter. Er verlangt, dass wir keinen Schaden anrichten. Wenn du deinen Mann mit einem anderen Mann betrügen würdest, wäre das Sünde. Aber ich bin kein Mann der Welt. Ich bin ein Diener, und was ich dir gebe, wird das Feuer beruhigen, ohne deine Ehe zu zerstören. Öffne den Mund.

Die Art, wie er mit mir sprach, die Ruhe, mit der er das Unmögliche rechtfertigte, entwaffnete mich vollständig. Hinter mir dominierte ein riesiges Kruzifix die Wand, und für einen absurden Moment fühlte ich, dass das keine Untreue war, sondern ein Ausweg. Dass er erschienen war, damit ich nicht mein ganzes Haus mit meiner Lust niederbrannte.

Gott vergebe mir, dachte ich. Aber ich werde nicht aufstehen.

Ich öffnete den Mund, und er schob mir die Spitze langsam hinein, ließ mich sie kosten. Sie schmeckte nach sauberer Haut und Schweiß, ein wenig salzig, ein wenig bitter. Er schob ihn nach und nach tiefer hinein, eine feste Hand in meinem Nacken, bis ich spürte, wie die Spitze gegen meinen Rachen drückte, und mir die Tränen in die Augen stiegen.

—So, Tochter, langsam —flüsterte er—. Saug ihn gut. Schau mich dabei an.

Ich hob den Blick, mit seinem Schwanz im Mund, und er lächelte kaum merklich, wie ein Mann, der weiß, dass er dich längst hat. Ich begann zu blasen, als wäre ich wirklich seit Jahren verdurstet. Mit beiden Händen, mit der Zunge, schluckte ich den Speichel hinunter, der mir übers Kinn lief. Er gab von hinten den Rhythmus vor, stieß jedes Mal ein wenig tiefer, und ich atmete zwischen Würgereflexen durch die Nase, presste die Schenkel zusammen, weil ich fast kam, ohne dass er mich überhaupt berührte.

—Sieh dich an —keuchte er—. Die verheiratete Dame, die fromme Frau, die dem Pfarrer den Schwanz schluckt. Und wie sehr es dir gefällt.

Ich nickte mit vollem Mund, stöhnte um ihn herum und leckte ihn über die ganze Länge, von den Hoden bis zur Spitze, während er von oben auf mich herabsah, als wäre ich eine andere Art von Kommunion. Er hob mich vom Boden hoch, bevor er kam, zog dabei an meinem Haar.

—Noch nicht. Ich will zuerst deine Muschi.

Er stellte mich an die Kante des Schreibtischs, riss mir die Bluse mit zwei ungeduldigen Zügen auf. Die Knöpfe sprangen weg. Er zerrte mir den BH mit einem Ruck vom Leib, und meine Titten lagen frei da, schwer, mit aufgerichteten, dunklen Nippeln. Er starrte sie an, als sähe er etwas Heiliges.

—Sieh dir das an —sagte er, wog sie in den Händen und zwickte mir in die Nippel, bis ich mich durchbog—. Dafür ist das gemacht, um verehrt zu werden, nicht um in deinem Bett vor Langeweile zu sterben.

Er beugte sich vor und saugte an einem Nippel, bis er fast schmerzte, biss genau im richtigen Moment zu, bevor er ihn losließ. Dann an dem anderen. Ich klammerte mich an seine Schultern, den Rock schon bis zur Taille hochgezogen und die nasse Unterhose an meiner Muschi klebend.

Er setzte mich auf den Schreibtisch, schob die Akten mit einer ungeduldigen Handbewegung beiseite und spreizte mir die Beine. Er riss mir die Unterhose vom Leib, indem er sie an der Seite mit einem Ruck zerriss, und steckte sie mit einer Gelassenheit, die mich am ganzen Körper zittern ließ, in seine Hosentasche. Er kniete vor mir nieder, genauso wie ich eben, und drehte die ganze Szene um. Sein Mund arbeitete sich langsam die Innenseite meiner Schenkel hinauf, biss, blies, bis ich schon an dem Punkt war, an dem ich ohne Worte flehte. Als er mir endlich die Muschi von unten nach oben leckte, bog ich mich so stark, dass ich fast vom Schreibtisch gefallen wäre.

—Stillhalten —befahl er und hielt mich an den Hüften fest—. Du wirst das ertragen, was ich entscheide.

Und ich hielt es aus, oder ich versuchte es. Seine Zunge arbeitete langsam, geduldig, saugte an meinem Kitzler, als wüsste er auswendig, wo jede Nervenbahn lag. Dazu kamen zwei dicke Finger, die sich in mir krümmten und genau die richtige Stelle suchten, einen Punkt, den Rubén in acht Jahren nicht gefunden hatte. Ich schloss unwillkürlich die Schenkel um seinen Kopf, zog an seinem Haar, drückte sein Gesicht gegen meine Muschi, während er mir zwischen jedem Lecken zuflüsterte, ich solle mich weiter öffnen, ich solle ihm alles geben.

Ich kam mit einem Schrei, den ich gegen meine eigene Hand ersticken musste, am ganzen Körper zitternd, an der Kante des Holzes festgekrallt, die Beine bebten um seine Schultern. Er leckte mich weiter, während ich kam, schluckte alles, was ich ihm gab, und rührte sich nicht weg, bis ich ihm den Kopf wegdrückte, weil ich es nicht mehr aushielt.

***

Er ließ mir keine Pause. Er richtete sich auf, Mund und Kinn von mir glänzend, wischte sich mit dem Handrücken über das Gesicht und drehte mich um. Er stellte mich mit dem Rücken zu sich, die Handflächen flach auf dem Schreibtisch, die Wange fast an die kalte Oberfläche gedrückt, den Arsch ihm entgegengestreckt. Ich fühlte mich entblößt, angeboten, mit pochender Muschi und Feuchtigkeit, die mir über die Innenseiten der Schenkel lief, und genau das machte mich noch heißer.

Er gab mir einen trockenen Klaps auf die rechte Arschbacke, dann auf die linke. Er strich seinen Schwanz über die Spalte meines Arsches, über die geöffneten Lippen, rieb sich daran, ohne einzudringen, trank sich an meiner Nässe satt.

—Sag mir, dass du es willst —sagte er hinter mir, seine Stimme ein heiserer Faden—. Mit allen Worten.

—Ich will, dass Sie mich ficken —antwortete ich, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen—. Bitte, Vater. Stecken Sie ihn rein.

—Noch einmal.

—Ficken Sie mich, bitte. Stecken Sie ihn ganz rein.

Er stieß auf einmal bis zum Anschlag in mich hinein und riss mir ein kehliges Stöhnen aus der Brust. Er füllte mich ganz, öffnete mich, nagelte mich an den Schreibtisch, und erst dann begann er sich richtig zu bewegen. Eine Hand hielt meine Hüfte fest, die andere ging an meine Titte und drückte sie von hinten, zerrte an meinem Nippel, während er einen immer tieferen, brutaleren Rhythmus anschlug. Der Schreibtisch schlug gegen die Wand. Ich biss in die Luft, biss in meinen Arm, biss in alles, nur um nicht zu schreien und das halbe Viertel auf der Straße hören zu lassen.

—Siehst du, dass du niemanden sonst gebraucht hast? —keuchte er und fickte mich noch härter—. Das gebe ich dir. Nur ich. Dieser Schwanz in dir ist der, der dir gefehlt hat.

—Ja —stöhnte ich—. Nur du. Nur dein Schwanz, Vater. Härter, bitte.

Er fickte mich, die Hand in meinem Haar verstrickt, zog meinen Kopf nach hinten und zwang mich, den Rücken zu überstrecken. Die andere Hand führte er mir von vorn zwischen die Beine und rieb mit zwei nassen Fingern meinen Kitzler, ohne mit dem Stoßen aufzuhören. Ich war wieder kurz davor, spürte, wie sich alles in mir um ihn herum zusammenzog, wie sein Schwanz in meiner Muschi riesig wurde.

—Komm auf meinem Schwanz —befahl er—. Jetzt.

Ich kam zum zweiten Mal mit ihm in mir, presste ihn in langen Krämpfen zusammen, und dann spürte ich, wie er endlich die Kontrolle verlor. Er wurde schneller, stieß drei, vier Mal hintereinander bis ganz tief hinein, knurrte mir etwas gegen den Nacken, das ich nicht verstand, und kam schließlich mit einem langen Beben, entlud sich in mich mit heißen Schüben, die ich einzeln spürte. Er blieb an meinem Rücken kleben, noch immer in mir, atmete schwer, hielt mich gegen den Schreibtisch, als fürchtete er, ich könnte zusammenbrechen.

Als er endlich herausglitt, spürte ich sein Sperma warm und dick an der Innenseite meines Schenkels herunterlaufen. Ich blieb dort liegen, über das Holz gebeugt, der Atem zerbrochen und der Körper schlaff, und fühlte mich lebendiger und durchgefickter als seit Jahren.

Als ich mich aufrichtete, richtete er bereits sein Hemd, wieder gelassen, als wäre all das nicht geschehen. Er reichte mir ein weißes Taschentuch, ohne mich anzusehen, damit ich mich sauber machen konnte.

—Jeden Sonntag nach der Messe kommst du hierher —sagte er und ordnete die Akten, die er herumgeworfen hatte—. Private Beichte. Und ich werde dich beruhigen, bis du aufhörst, außerhalb deines Hauses zu suchen.

Ich antwortete nicht. Ich zog mich schweigend an, den zerrissenen BH in der Hand und die Unterhose noch in seiner Tasche, und ging auf die Straße hinaus, als käme ich von der Kommunion zurück, während sein Sperma langsam zwischen meinen Beinen herunterlief.

***

Das ist jetzt schon mehrere Monate her. Ich gehe jeden Sonntag, pünktlich, im besten Kleid und ohne Unterhose darunter, wie er es mir in der dritten Woche befohlen hat. Ich warte, bis die Kirche leer ist, bis sich der letzte Gemeindemitglied an der Tür verabschiedet hat, und gehe dann zum Büro, wo er mich mit halb vorgelegtem Riegel und bereits geöffneter Soutane erwartet.

Manchmal knie ich mich genauso hin wie an jenem ersten Nachmittag und blase ihm den Schwanz, bis er mir in den Mund kommt und ich ihn restlos schlucken muss, ohne einen Tropfen zu verlieren. Manchmal beugt er mich über den Schreibtisch und fickt meine Muschi, bis mir die Stimme wegbleibt. Einmal, in einer völlig dunklen Kirche und bei erloschenen Kerzen, brachte er mich bis zum Altar, legte mich auf den kalten Marmor auf den Rücken und spreizte mir dort die Beine. Er fickte mich langsam, tief, sah mir dabei in die Augen und flüsterte mir ins Ohr, dass meine Sünden nun vergeben seien und dass meine Muschi von nun an ihm gehöre. Er kam auf meine Titten und ließ mich sein Sperma mit den Fingern verreiben, wie eine Salbung.

Das Seltsamste ist, was zu Hause passiert ist. Rubén glaubt, ich sei frommer denn je geworden, und ist ruhig, fast erleichtert, seit ich aufgehört habe, ihn nachts zu suchen. Manchmal denke ich, dass ich ihm im Grunde nie besonders gefallen habe, dass mein Verlangen ihm mehr Last als Freude war. Es ist mir egal. Jeder hat seinen Frieden auf seine eigene Weise gefunden.

Ich weiß, was sie sagen würden, wenn ich es laut erzählte. Ich weiß, dass es dafür keine wirkliche Vergebung gibt, weder seine noch die eines anderen. Aber sonntagmorgens, wenn ich mich vor dem Spiegel zurechtmache, mir die Lippen anmale und an den Schwanz denke, den ich mir nach der Messe blasen werde, und mit den Fingern über meine bereits nasse Muschi unter dem Kleid streiche, fühle ich keine Schuld. Ich fühle Hunger. Und mit jeder Woche, die vergeht, wird dieser Hunger ein wenig größer und ein wenig mehr meiner.