Vier Besuche an einem Nachmittag: So lebe ich mein Verlangen

Mein Name ist Sofía und ich bin dreiundfünfzig Jahre alt. Das sage ich ohne Scham, denn die Scham habe ich schon vor langer Zeit hinter mir gelassen, als ich begriff, dass Verlangen kein Verfallsdatum hat und dass Lust, wenn man sie richtig sucht, das Ehrlichste ist, was es gibt.

Ich lebe allein in einer großzügigen Wohnung im Zentrum der Stadt. Ich pflege sie mit Sorgfalt: Im Eingangsbereich stehen immer frische Blumen, das Bad riecht nach Eukalyptus und die Laken sind aus weichem, weißem Leinen. Ich empfange Besuche. Männer, die ich über Apps oder gemeinsame Bekannte kennenlerne, Männer, die wiederkommen, weil sie hier etwas finden, das sie sonst nirgendwo finden. Ich nehme kein Geld. Darum geht es nicht. Es ist nur so, dass Ficken für mich ein Bedürfnis ist, wie für jeden anderen auch, und in meinem Alter weiß ich genau, wie ich die Beine öffne und mir hole, was ich brauche, ohne mich dafür zu entschuldigen.

Dieser Dienstag im Oktober begann wie jeder andere: Milchkaffee, etwas Lesen, ein wenig Bewegung zu Hause. Um fünf Uhr nachmittags duschte ich langsam, seifte mir die Brustwarzen ein, bis sie hart wurden, schob mir zwei Finger zwischen die Beine, um zu prüfen, dass ich allein beim Gedanken daran schon nass war, und zog ein dunkelblaues Kleid an, das an den Hüften schön anliegt, ohne Slip darunter. Im Schlafzimmer zündete ich ein paar Kerzen an. Für diesen Nachmittag und Abend waren vier Verabredungen angesetzt. Das wusste ich seit dem Frühstück, und die Vorfreude hielt meine Fotze stundenlang pochend, wie wenn man darauf wartet, dass ein Sturm losbricht und die Luft es schon ankündigt.

***

Andrés kam pünktlich um sechs. Vierunddreißig Jahre alt, Anwalt in einer Firma aus dem Norden, der jeden Monat beruflich in die Stadt kam. Beim ersten Mal hatte ihn mir eine Bekannte bei einem Abendessen vorgestellt; beim zweiten Mal schrieb er mich direkt an. Er hatte dunkles, feuchtes Haar, als käme er gerade im Hotel aus der Dusche, und diese Spannung in den Schultern eines Mannes, der seit Tagen in Meetings eingesperrt ist.

—Ich brauchte das — sagte er beim Eintreten, noch bevor ich etwas sagen konnte.

Ich schenkte Wein ein. Wir setzten uns auf das Sofa und redeten über Belangloses: die Stadt, die Kälte, die in diesem Jahr spät kam, ein Buch, das keiner von uns zu Ende gelesen hatte. Aber das Gespräch war nur das Eintrittsritual, und wir wussten beide Bescheid. Nach zehn Minuten küssten wir uns, und er hatte die Hände an meiner Taille mit dieser kontrollierten Dringlichkeit von jemandem, der sich tagelang zusammenreißt.

Ich führte ihn an der Hand ins Schlafzimmer. Er zog sein Hemd aus, während ich mir langsam die Träger des Kleids von den Schultern schob, ohne den Blick von seinem abzuwenden. Als der Stoff zu Boden fiel und er sah, dass ich darunter nackt war, ohne alles, stieß er durch die Nase aus, als hätte man ihm die Luft genommen.

—Du bist beeindruckend — murmelte er.

Ich antwortete nicht. Ich kniete mich vor ihn, öffnete seinen Gürtel und zog ihm Hose und Boxer mit einem einzigen Ruck nach unten. Sein Schwanz sprang hart hervor, dick, an der Spitze rot, und ich packte ihn am Ansatz und nahm ihn mir ohne Vorwarnung bis tief in den Mund. Andrés hielt sich am Rand des Kleiderschranks fest und stöhnte. Er mag es, wenn ich anfangs die Initiative übernehme. Danach, wenn er erst einmal drin ist, mag er es, das Tempo vorzugeben.

Ich blies ihm langsam einen, die Zunge über die ganze Länge gleitend, an der Eichel stehenbleibend und sie zu lecken, als wäre sie ein Bonbon. Mit der freien Hand nahm ich seine Eier und knetete sie, während ich das Tempo steigerte. Andrés begann, die Hüften gegen mein Gesicht zu schieben, fickte mir vorsichtig den Mund und dann immer kräftiger, bis ich die Spitze seines Schwanzes gegen meinen Rachen schlagen spürte. Als ich merkte, dass er kurz davor war, schob ich ihn mit einem sanften Druck gegen den Oberschenkel weg.

—Noch nicht — sagte ich und wischte mir mit dem Handrücken den Mundwinkel ab —. Noch hast du mir gar nichts getan.

Er warf mich aufs Bett und glitt ohne Eile mit dem Mund über meinen Körper hinab, blieb am Hals, an den Schlüsselbeinen stehen, schloss die Lippen um eine Brustwarze und dann um die andere, bis sie so gespannt waren, dass sie schmerzten. Seine Hände glitten über meine Oberschenkel und spreizten sie fest auseinander. Als er das Gesicht in meine Fotze grub, wölbte ich mich von selbst.

Andrés fraß mit Hunger, ohne Rücksicht. Die ganze Zunge flach gegen meinen Kitzler, lutschend, ihn zwischen den Lippen zusammendrückend, abwechselnd mit zwei Fingern, die in meine nasse Fotze hinein- und herausgingen, mit einem feuchten Geräusch, das den ganzen Raum füllte. Meine Hände verhedderten sich in seinem Haar, ich drückte seinen Kopf gegen mich, fickte ihm den Mund ohne jede Scham.

—So, genau da, nicht aufhören — keuchte ich, während meine Hüften von selbst gegen sein Gesicht hochgingen.

Ich kam schreiend, drückte seinen Kopf zwischen meine Schenkel, die Beine zitternd. Er wich nicht zurück. Er leckte langsam weiter, während ich herunterkam, holte mir noch den letzten Krampf heraus, bis ich seine Stirn wegschieben musste, weil ich den überempfindlichen Kitzler nicht mehr aushielt.

Er richtete sich auf, das Kinn glänzend von mir, wischte sich mit dem Handrücken ab und sah mich an, als hätte er etwas gewonnen. Er kam über mich. Ich packte seinen Schwanz und führte ihn zu meinem Eingang, und er stieß mit einem einzigen langen Hieb hinein, der mir ein Stöhnen aus tiefster Kehle entlockte. Meine Fotze schluckte ihn ganz, eng, noch immer pochend vom vorherigen Orgasmus.

—Verdammt — sagte er durch die Zähne —. Du bist klatschnass.

Er begann sich ruhig zu bewegen, maß jeden Stoß, versenkte sich bis zum Anschlag und zog fast ganz heraus, ehe er wieder hineinging. Ich legte ihm die Hände auf die Schultern und krallte die Nägel in seine Haut. Wir wechselten die Position: Ich setzte mich oben auf ihn, stützte die Hände auf seiner Brust ab und begann, ihn langsam zu reiten, spürte, wie sein Schwanz mich bei jedem Abwärtsgehen ganz ausfüllte. Er packte meine Hüften und stieß von unten gegen mich, sah zu, wie meine Brüste mit einem Ausdruck zwischen Staunen und Hingabe auf und ab wippten.

—Komm in mir — sagte ich und wurde schneller —. Ich will es spüren.

Mehr brauchte es nicht. Er presste meine Hüften so fest, dass es wehtat, stieß ein letztes Mal nach oben und kam mit einem langen Grunzen in mir, während ich oben drauf fertig wurde, der Kitzler an seinem Schamhügel gerieben. Ich spürte die heißen Schübe, die mich von innen füllten, und blieb still auf ihm sitzen, presste ihn mit den inneren Muskeln aus, bis zum letzten Tropfen.

Er duschte, zog sich an und ging vierzig Minuten nach seiner Ankunft wieder, mit diesem schweren Gefühl in den Beinen eines Mannes, der gut geleert worden ist. Vor dem Gehen gab er mir einen langen Kuss auf die Stirn.

—Bis nächsten Monat — sagte er.

—Bis nächsten Monat — antwortete ich, während mir sein Sperma noch am Oberschenkel herunterlief.

***

Rodrigo kam um acht. Vierzig Jahre alt, Architekt, ein Körper von jemandem, der Sport treibt, ohne davon besessen zu sein, Stammgast seit fast zwei Jahren. Bei ihm war alles anders: keine Dringlichkeit, sondern Rhythmus. Wir kannten uns gut, wussten, was der andere wollte, noch bevor wir darum baten.

—Ich hab neues Öl mitgebracht — sagte er beim Eintreten und hob eine braune Papiertüte hoch.

Ich lächelte. Er bringt immer irgendetwas mit. In der Woche davor hatte er geröstete Mandeln mitgebracht. Davor ein Buch, das ich ihm in einem Gespräch beiläufig erwähnt hatte. Das war keine Werbung um mich und keine romantische Absicht: Es war einfach, wer er war, ein Mann, der aufmerksam ist.

Wir zogen uns im Wohnzimmer ohne Zeremonie aus und küssten uns stehend gegen die Wand. Als er mir die Kleidung auszog und mit der Hand zwischen meine Beine fuhr, fand er eine geschwollene, glitschige Fotze, in der Andrés noch immer Spuren hinterlassen hatte. Er lächelte gegen meinen Mund.

—Du hast schon Vorsprung — sagte er und schob mir langsam zwei Finger bis zum Anschlag hinein.

—Hol mich ein — keuchte ich und lehnte den Kopf gegen die Wand.

Er bearbeitete mich dort im Stehen eine Weile, die Finger gingen mit obszönem Schmatzen rein und raus, der Daumen kreiste über dem Kitzler. Ich packte seinen Schwanz, der schon hart an meiner Hüfte lag, und wichste ihn im selben Rhythmus, spuckte mir auf die Hand, um es besser zu machen. Wir rieben uns so aneinander, bis er mir die Hand wegschob.

—Komm ins Schlafzimmer oder ich sprenge hier alles.

Er legte mich bäuchlings aufs Bett und begann mit der Massage. Die warmen Hände, das Öl, das nach Holz und Zitrus duftete, der genaue Druck auf Schultern und Rücken. Langsam glitt er zu den Pobacken hinunter, spreizte sie mit beiden Händen, strich mit dem eingeölten Daumen durch die Furche bis an meinen Arsch. Als er an die Innenseiten der Schenkel kam, hörte ich auf, normal zu atmen, und klammerte mich ans Kissen.

—Mach auf — murmelte er, und ich spreizte die Beine noch weiter, bot ihm alles an.

Er grub sich von hinten mit dem Gesicht zwischen meine Schenkel, arbeitete meine Fotze von unten mit der Zunge und spreizte mit den Daumen meine Lippen auseinander, um besser heranzukommen. Dann ging er höher, die ganze Zunge gegen den Arsch, saugte und leckte dort mit derselben Hingabe, die er meiner Fotze schenkte. Ich vergrub das Gesicht im Kissen, um mein Stöhnen zu ersticken. Niemand leckt mir den Arsch so wie Rodrigo.

Er drehte mich um und fraß mich von vorne ohne Eile, ohne um Erlaubnis zu bitten, weil er schon weiß, dass es nicht nötig ist. Er steckte drei Finger in mich, während die Zunge Kreise um den Kitzler zog, und ich kam nach wenigen Minuten in seinem Mund, drückte mit beiden Händen sein Gesicht gegen mich, stöhnte seinen Namen.

Als ich mich etwas beruhigt hatte, zog ich ihn nach oben, und wir ordneten uns für den Neunundsechzig, etwas, das wir beide mögen, das aber nur selten wirklich funktioniert. Mit Rodrigo funktioniert es, weil wir beide aufmerksam sind und sich keiner ablenken lässt. Ich setzte mich oben drauf, meine Fotze auf seinem Gesicht und sein Schwanz auf meinem, und nahm ihn ganz in den Mund, bis die Spitze meinen Rachen berührte und ich durch die Nase atmen musste, um nicht zu ersticken. Ich lutschte seine Eier, küsste sie einzeln, leckte von der Wurzel bis zur Eichel, während er mich unten mit Zunge und Fingern bearbeitete.

Als ich es nicht mehr aushielt, drehte ich ihn auf den Rücken und setzte mich auf ihn.

Jemanden zu reiten, den man gut kennt, hat etwas Besonderes: Man weiß, wie man sich bewegen muss, damit beide mehr spüren. Ich passte den Winkel an, stützte eine Hand auf seiner Brust ab und spießte die Fotze bis zum Anschlag auf seinen Schwanz. Ich begann auf und ab zu gehen, erst langsam, spürte jedes Mal, wie er ganz in mich eindrang, dann schneller, die Brüste wippten und er mich an den Hüften festhielt, die Brustwarzen mit den Fingern zwickte.

—Nicht aufhören — sagte er leise.

Ich hörte nicht auf. Ich beschleunigte. Ich lehnte mich nach vorn, damit der Kitzler bei jedem Abwärtsgehen an seinem Schamhügel rieb, und spürte dieses vertraute heiße Aufsteigen in mir. Rodrigo packte mich an den Hüften und begann, von unten gegen mich zu stoßen, fickte mich hart und ließ mich auf ihm auf und ab prallen. Das Bett knarrte. Ich stöhnte unkontrolliert, den Mund offen, ein Faden Speichel lief mir übers Kinn.

—Ich komm — keuchte ich —, ich komm ich komm ich komm…

Ich kam in einem langen Krampf, der mich ganz zusammenzog, die Fotze packte seinen Schwanz wie eine Faust, und er kam fast gleichzeitig mit einem Laut aus der Brust, entleerte sich in mehreren heißen Schüben in mir. Ich blieb auf ihm sitzen, zitternd, sein Schwanz noch in mir, pulsierend.

Wir duschten zusammen, lachten über irgendeine dumme Sache, an die ich mich nicht mehr erinnere. Unter dem heißen Wasser und mit Seife fuhr er mir noch einmal zwischen die Beine, mehr aus Gewohnheit als aus Hunger, und ich nahm seinen schlaffen Schwanz und seifte ihn langsam ein, dankte ihm stumm. Er ging kurz nach halb zehn mit dem entspannten Gesichtsausdruck eines Menschen, der tief und fest geschlafen hat.

***

Ernesto kam um Viertel nach zehn, mit fünfzehn Minuten Verspätung, die er mit einem Strauß weißer Pfingstrosen ausglich. Vierundsechzig Jahre alt, pensionierter Unternehmer, seit drei Jahren Witwer. Ganz silbernes Haar, große, sichere Hände, eine Ruhe in den Augen, die nur jemand hat, der viel gelebt und noch mehr losgelassen hat.

Er war der Besuch, den ich im strengsten Sinn am liebsten mochte, nicht weil der Sex der intensivste gewesen wäre, sondern weil seine Art, mich anzusehen, anders war. Als wäre das, was er in mir sah, an sich wertvoll, ohne Bedingungen.

Wir öffneten die Flasche Sherry, die ich für ihn aufbewahrt hatte. Wir setzten uns einander gegenüber auf das Sofa und unterhielten uns eine lange Weile: er über seinen Sohn, der gerade eine Tochter bekommen hatte; ich über eine Reise, die ich nach Portugal plane. Das Gespräch war leicht, von der Sorte, die man nicht erst aufbauen muss, weil sie von selbst trägt.

Als wir uns küssten, fing er an, legte eine Hand mit einer Zartheit, die im Kontrast zur Größe seiner Hand stand, an meine Wange. Er zog mich sehr langsam aus, küsste jeden Zentimeter, den er freilegte, ohne sich je zu beeilen. Männer mit solcher Ausgeglichenheit wissen, dass es keine Eile gibt, dass Eile etwas für jene ist, die noch nicht darauf vertrauen, dass der andere bleibt.

Als ich nackt auf den Laken lag, kniete er sich zwischen meine Beine und blieb einen Moment lang stehen und sah auf meine offene Fotze, noch immer geschwollen und rosig von den beiden vorherigen, sein weißer Bart streifte fast meine Schenkel. Er lächelte kaum merklich.

—Was für eine Schönheit — sagte er und senkte den Mund.

Ernesto leckt Fotze wie jemand betet. Ohne Hast, ohne Vorführtechnik, nur mit voller Aufmerksamkeit. Die breite, flache Zunge, die mich in langen Strichen von unten bis zum Kitzler hinaufglitt. Dann nur noch die Zungenspitze, ganz konzentriert dort, in exakten Kreisen. Danach zwei Finger, ganz langsam hineingeschoben, sich innen krümmend, bis sie genau die Stelle fanden, die er auswendig kennt. Er wechselte, variierte das Tempo, hielt genau dann an, wenn ich kurz vor dem Kommen war, und ging wieder hinunter, um mir die inneren Lippen zu saugen und den Eingang zu lecken, bevor er wieder hochkam, wenn ich es schon nicht mehr aushielt.

Er hielt mich so, am Rand des Orgasmus hängend, was mir wie eine Ewigkeit vorkam. Meine Hände krallten sich in die Laken, der Rücken war durchgedrückt, die Fersen in die Matratze gepresst. Als er mich endlich kommen ließ, den Kitzler fest saugend, während er mich mit den Fingern fickte, kam ich mit heiserem Schrei, packte das Kissen, ganz im Bogen, die Schenkel um seinen silbernen Kopf geschlossen.

Er richtete sich auf, zog den Rest seiner Kleidung aus und legte sich im Missionarsstil über mich. Sein Schwanz, dick und für sein Alter überraschend hart, fand ganz von selbst den Eingang. Mit einem einzigen langen Stoß drang er bis zum Ende vor und blieb dort, tief drin, atmete mir in den Mund.

—Schau mich an — murmelte er.

Ich sah ihn an. Er begann sich sehr langsam zu bewegen, mit tiefen Stößen, ohne den Blick von meinen Augen auch nur einen Sekundenbruchteil abzuwenden. Das berührt mich immer. Es gibt etwas daran, so gefickt zu werden, mit offenen Augen, ohne Distanz und ohne Eile, von einem Mann, der genau weiß, was er tut und für wen er es tut, das den Sex intimer macht als jede Stellung oder Technik, die man lernen könnte. Ich schlang ihm die Beine um die Taille und drückte die Fersen in seine Pobacken, um ihn mit jedem Stoß noch tiefer zu ziehen.

—So — keuchte ich —, genau so, ändere nichts.

Er änderte nichts. Er hielt denselben langsamen, tiefen Rhythmus bei, sah mich an, während ich wieder von innen zu zittern begann. Als er spürte, dass ich näher kam, senkte er den Mund auf meinen und küsste mich tief, und so, mit seiner Zunge in meinem Mund und seinem Schwanz, der gegen meinen Grund schlug, kam ich ein drittes Mal an diesem Abend, viel leiser, zitternd unter ihm. Er hielt noch ein paar Stöße durch und kam dann ebenfalls, bis zur Wurzel versenkt, tief gegen meinen Hals stöhnend, während er sich in mir entleerte.

Wir blieben eine Weile umschlungen, ohne etwas zu sagen, sein Schwanz wurde langsam in mir weich. Nach ein paar Minuten sprach er zuerst.

—Du bist heute Abend sehr schön — sagte er gegen mein Haar.

—Ich habe einen sehr guten Tag — antwortete ich.

Er fragte nichts weiter. Er weiß inzwischen, wie ich bin, und akzeptiert es ohne weitere Einzelheiten.

Er ging gegen Mitternacht, nach noch einem Drink und ein bisschen weiterem Reden. An der Tür küsste er mir wie immer die Hand.

***

Damián kam um halb eins, als ich schon zu denken begann, dass er absagen würde. Er war der Neueste: Wir hatten erst einmal miteinander geschlafen, vor einem Monat, und es war so gut gewesen, dass ich selbst ihn gebeten hatte, es zu wiederholen. Achtunddreißig Jahre alt, Fotograf, Tätowierungen auf den Unterarmen und ein direkter Blick, der Menschen, die es nicht gewohnt sind, wirklich gesehen zu werden, aus dem Konzept bringt.

—Ich dachte, du würdest absagen — sagte ich, als ich die Tür öffnete.

—Das dachte ich auch — gab er zu —. Aber am Ende konnte ich nicht.

Mit Damián gab es kein Gespräch im Vorfeld. Kaum hatte ich die Tür geschlossen, stand ich schon mit dem Rücken an der Wand, seine Hände an meiner Taille und sein Mund an meinem Hals. Er schob die Hand unter mein Kleid, fand die nackte Fotze, die noch immer von Ernesto tropfte, und lachte leise gegen mein Ohr.

—Na, sowas. Jemand war beschäftigt.

—Sehr beschäftigt — antwortete ich ohne jede Scham —. Und fertig bin ich noch nicht.

—Das sieht man.

Ich wehrte mich nicht. Nach drei Begegnungen an ein und demselben Tag war mein Körper in diesem Zustand dauernder Hitze, in dem Verlangen und Lust fast dasselbe sind und jede Berührung verstärkt wird. Er schob zwei Finger bis zu den Knöcheln hinein, wühlte mit dem Sperma der anderen in mir herum, und mit der anderen Hand riss er mir das Kleid über den Kopf.

Er brachte mich in die Küche, was normalerweise nicht der Ort ist, an dem ich mit jemandem ende, und hob mich auf die Marmorarbeitsplatte. Die Kälte am Arsch ließ mich zusammenzucken. Er öffnete sich die Hose, holte seinen Schwanz hervor, lang und gebogen, und legte ihn mir in die Hand.

—Führ ihn du — sagte er.

Ich spreizte die Beine weit auseinander, setzte die Fersen an den Rand der Arbeitsplatte und legte die Spitze an meinen Eingang. Er stieß sofort zu und drang bis zum Grund ein, ohne Übergang, ohne Höflichkeit. Ich schrie in seinen Mund. Er begann mich direkt dort zu ficken, stehend zwischen meinen Beinen, mit festen Händen an meinen Hüften, damit er stoßen konnte, so hart er wollte. Die Arbeitsplatte knarrte. Die Gläser im Abtropfgestell klimperten bei jedem Stoß.

Er war anders als die anderen drei. Schneller, intensiver, mit einer Energie, die sich nicht zügelte und auch nicht um Erlaubnis bat, um sich Raum zu nehmen. Genau deshalb gefiel er mir: weil er das Gegenteil von Ernestas Ruhe und Rodrigos gelassener Aufmerksamkeit war. Er war Dringlichkeit in Reinform, derbe, unverblümte Fickerei, und an diesem Abend war Dringlichkeit auch genau das, was ich brauchte.

—Sag mir, wie du es willst — keuchte er an meinem Hals, ohne aufzuhören zu stoßen.

—Hart — sagte ich —. Als würdest du mich hassen.

Er grinste mit den Zähnen. Er hob mich von der Arbeitsplatte herunter, drehte mich gegen sie und drückte meinen Oberkörper so weit nach unten, bis ich gebückt war, die Brust auf dem kalten Marmor und den Arsch hoch. Er drang von hinten mit einem einzigen tiefen Stoß wieder ein, packte mich mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Hüfte, und fickte mich dort, gegen die Küche, bis ich leise zu betteln begann, ohne genau zu wissen, worum ich bitte.

Wir wechselten ins Schlafzimmer, er immer noch hart und nass. Damián fragte, ob er mir die Handgelenke mit dem Seidenschal fesseln dürfe, den er beim letzten Mal selbst mitgebracht und den ich in der Schublade des Nachttischs aufbewahrt hatte. Ich sagte ja. Ich mag dieses Spiel, wenn es abgesprochen ist und wenn ich der Person auf der anderen Seite vertraue, und bei ihm vertraute ich aus irgendeinem Grund, den ich selbst noch nicht ganz verstehe, von Anfang an.

An das Kopfteil gefesselt, die Hände reglos über dem Kopf, aber den Rest des Körpers frei, spürte ich alles, was er tat, mit einer anderen, konzentrierteren Intensität. Er saugte an meinen Brustwarzen, bis sie rot waren. Er biss in die Innenseiten meiner Schenkel. Dann ging er nach unten und nahm meine Fotze so tief mit der Zunge, wie er konnte, während der Daumen mir den Kitzler in schnellen Kreisen rieb, und er hörte nicht auf, bis ich zu zittern begann und an den Fesseln zog.

—Hör auf — keuchte ich —, hör auf, sonst komme ich und ich will, dass es mit dir drin ist.

Er richtete sich auf, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und sah mich einen Moment lang von oben an, der harte, glänzende Schwanz zwischen den Beinen herabhängend.

—Willst du wirklich, dass ich aufhöre? — fragte er mit einem grausamen Lächeln.

—Nein. Aber ich will, dass du reinkommst. Jetzt.

Er löste zuerst die Fesseln. Dann legte er sich neben mich, drehte mich auf die Seite in Löffelchenstellung und drang von hinten mit einem einzigen langsamen Stoß ein. Ein Arm legte sich um meine Hüfte, um mich zu halten, die andere Hand griff nach vorne und fand den Kitzler. Er begann sich mit kurzen, tiefen Stößen zu bewegen, biss mir in die Schulter, atmete mir heiß in den Nacken. Mit der vorderen Hand bearbeitete er meinen Kitzler im gleichen Rhythmus, und sein Schwanz traf mich innen genau im richtigen Winkel.

—Du bist voll von anderen — murmelte er an meinem Ohr, ohne das Stoßen zu unterbrechen —. Gefällt dir das?

—Ja — keuchte ich ohne jede Scham.

—Willst du noch einen?

—Ja. Rein. Alles.

Dieser Winkel, dieser spezifische Druck, diese obszönen, geflüsterten Worte an meinem Hals halten bei mir nicht lange vor. Ich kam mit einer Intensität, die mich die Augen schließen und mir in die Lippe beißen ließ, bis es blutete, damit ich die Nachbarin unter mir nicht wecke. Mein ganzer Körper zog sich zusammen, meine Zehen krümmten sich, die Fotze umklammerte seinen Schwanz in Wellen.

Damián machte noch einen Moment weiter, schneller, tiefer, bis er sich ein letztes Mal versenkte und mit einem tiefen Laut an meinem Rücken in mir kam, den ich im ganzen Körper vibrieren spürte. Ich spürte die heißen Schübe, die sich zu den anderen dazugesellten, mich bis zum Überlaufen füllten.

Wir blieben eine Weile so liegen, in Löffelchenstellung, sein Schwanz wurde langsam in mir weich. Als er sich schließlich zurückzog, lief mir ein dicker Faden vermischten Spermas am Oberschenkel bis auf das Laken. Das Zimmer roch nach den Kerzen, die schon vor Stunden erloschen waren, nach Sex und nach den vier Männern, die sich in mir vermischt hatten.

Er ging gegen zwei Uhr morgens. An der Tür drehte er sich noch einmal um, bevor er hinausging.

—Kann ich nächste Woche wiederkommen?

—Schreib mir — sagte ich.

***

Ich blieb allein zwischen den Laken zurück und sah in der Dunkelheit die Decke an, die Beine noch immer gespreizt, die Fotze langsam pochend, auf das Laken tropfend. Vier verschiedene Männer an einem Nachmittag und einem Abend: einer angespannt und von der Arbeit zusammengehalten, einer aufmerksam und vertraut, einer weise und ohne Eile, einer intensiv und direkt wie ein elektrischer Strom. Jeder hatte etwas anderes mitgebracht, und ich hatte jeden mit der Haltung empfangen, die er verlangte, und mit offener Fotze.

Ich spürte weder Müdigkeit noch Schuld. Ich spürte diese tiefe Zufriedenheit von jemandem, der stundenlang vollkommen anwesend war, der Lust ehrlich gegeben und empfangen hat, ohne jemandem etwas vorzuspielen oder zu verbergen.

Mit dreiundfünfzig Jahren weiß ich etwas, das ich mit dreißig nicht wusste: Verlangen muss nicht gerechtfertigt werden. Es muss nicht romantisch sein, keine Zukunft haben und in keine Geschichte passen, die jemand anders ohne Unbehagen erzählen könnte. Das Verlangen gehört mir. Meine Fotze gehört mir. Was ich mit ihr mache, auch. Und wenn jemand braucht, dass ich mich dafür entschuldige, dann ist das sein Problem, nicht meins.

Ich schob fast reflexhaft eine Hand zwischen meine Beine und streichelte langsam den geschwollenen Kitzler, spürte die dicke Mischung der vier Männer an der Fingerkuppe. Ich führte die Finger zum Mund und lutschte sie langsam, kostete sie aus. Dann löschte ich die letzte Lampe und schlief mit diesem Gefühl im Körper ein: das Gefühl, den ganzen Tag bis zum Ende gelebt zu haben, ohne etwas ungenutzt zu lassen.