Ich durchquerte die ganze Stadt, nur um ihn einmal zu sehen

Während der gesamten Fahrt arbeitete mein Kopf unaufhörlich gegen mich. Ich wiederholte mir immer wieder dasselbe, wie jemand, der einen Vertrag noch einmal liest, von dem er weiß, dass er ihn nicht unterschreiben sollte, ihn aber trotzdem unterschreibt: Was glaubst du, was du erreichen wirst? Hast du wirklich gedacht, dass das irgendeinen Sinn ergibt? Zweiundzwanzig Jahre alt, im letzten Universitätsjahr, und da war ich nun, nachts durch mir unbekannte Viertel unterwegs, in demselben Kleid, das ich am Morgen zum Unterricht angezogen hatte, und mit einer halben Flasche Wein im Blut.

Herr Herrera war Valentinas Vater. Meine beste Freundin seit meinem fünfzehnten Lebensjahr. Ein vierundvierzigjähriger Mann, der wenig sprach und viel zuhörte, der in seinem Arbeitszimmer eine ganze Bibliothek hatte und es sich zur Gewohnheit gemacht hatte, um zehn Uhr abends Kaffee zu kochen. Ich war schon länger in ihn verliebt, als ich zuzugeben wagte, und in dieser Nacht beschloss ich aus Gründen, die der Wein unumstößlich gemacht hatte, dass ich nicht länger schweigen konnte. Jedes Mal, wenn ich an ihn dachte, zog sich meine Muschi unter dem Höschen zusammen, und seit Monaten masturbierte ich, während ich mir vorstellte, wie sein Schwanz auf dem Schreibtisch in seinem Arbeitszimmer in mich eindrang und die Bücher in den Regalen zitterten.

Die Ränder meiner Schuhe hatten mir bereits die Fersen wund gescheuert, als ich die Kreuzung der Hauptstraße erreichte. Ich spürte, wie die Haut offen war und das Brennen mit jedem Schritt schärfer wurde. Ich hätte stehen bleiben können. Ich hätte ein Taxi rufen, jemanden anrufen oder einfach umkehren können. Aber in meinem Kopf war ein ganz bestimmtes Bild festgebrannt — sein Gesicht, seine Augen, die mich ansahen, während er mir zuhörte —, und dieses Bild reichte aus, damit ich weiterging.

Der Wein hatte meine Wahrnehmung verlangsamt. Wenn etwas vor meinen Augen geschah, brauchte ich eine Sekunde zu lange, um es zu verarbeiten. Ich hob die Hand, um auf meinem Handy nach der Uhrzeit zu sehen, und die Hand hinterließ eine Spur. Es war nach ein Uhr morgens. Ich war schon über vierzig Minuten unterwegs, und mir stand noch einmal ungefähr genauso viel bevor.

Aus der Ferne pfiff jemand von einem dunklen Hauseingang aus. Dann ein weiterer Pfiff, näher. Ich beschleunigte meinen Schritt, den Blick auf den Gehweg gerichtet, und wiederholte seinen Namen lautlos, als wäre das genug Schutz vor allem anderen, worüber ich lieber nicht nachdenken wollte.

Vier Jahre unterdrückter Gefühle und eine Nacht voller Wein waren in dieser Entscheidung zusammengetroffen, die nicht vernünftig, aber auch nicht völlig irrational war. Ich hatte es schon früher versucht — all das aus meinem Kopf zu verbannen, mir einzureden, dass es eine Fantasie war, die länger überlebt hatte, als sie sollte —, aber es hatte nicht funktioniert. In dieser Nacht brauchte ich eine Antwort aus seinem eigenen Mund. Eine echte Antwort, nicht die, die ich mir während schlafloser Nächte allein zusammenbastelte, mit zwei Fingern in der Muschi und in das Kissen beißend, damit meine Mitbewohnerin mich nicht hörte, während ich bei dem Gedanken an ihn kam.

Das Pförtnerhäuschen der Wohnanlage hatte einen mittelalten Wachmann, dessen Gesicht aussah, als hätte er in dieser Woche schon zu viel gesehen. Er musterte mich von oben bis unten — das zerknitterte Kleid, die Schuhe, die Uhrzeit — mit einem Ausdruck, in dem sich Misstrauen und etwas mischten, das Mitleid hätte sein können.

—Wen suchen Sie? —fragte er.

—Herrn Herrera. Rodrigo Herrera. Gebäude D, zweiter Stock.

—Haben Sie eine Zutrittsgenehmigung?

Ich öffnete den Mund. Ich hatte nichts. Keine vorbereitete Ausrede, keinen Namen, den ich hätte nennen können, damit man mich hineinließ. Der Wachmann hob sein Funkgerät. Ich nutzte den Moment der Unachtsamkeit, um mich vom Häuschen zu entfernen, bevor er mich aufhalten konnte.

Ich blieb auf dem gegenüberliegenden Gehweg stehen und betrachtete den Zaun. Zweieinhalb Meter hoch, vielleicht drei. Aber an der Seite gab es eine Holzverkleidung für Kletterpflanzen, die wie eine zufällige Leiter am Zaun befestigt war. Von der Straße aus war sie kaum zu sehen. Aus der Nähe war sie beinahe ein Geschenk.

Ich zog meine Schuhe aus. Ich steckte sie in die Tasche.

Ich begann hinaufzuklettern.

Meine Hände fanden zwischen den Latten Halt, während meine Füße nach festen Tritten suchten. Das Kleid blieb zweimal hängen; ich riss achtlos daran und hörte, wie irgendwo eine Naht nachgab. Als ich oben ankam, erblickte ich die Überwachungskamera, die direkt auf mein Gesicht gerichtet war, und eine Sekunde später hörte ich die Stimme des Wachmanns aus dem Lautsprecher.

—Kommen Sie sofort herunter!

Ich schloss die Augen.

Ich sprang.

Auf der anderen Seite stand ein Busch, der von oben weich und dicht ausgesehen hatte. Das war er nicht. Ich landete seitlich, die Zweige zerkratzten meine Arme und meinen Hals, und mehrere Dornen bohrten sich mit einer Präzision in meinen rechten Oberschenkel, die mir einen Laut zwischen Stöhnen und Fluch entriss. Der Aufprall auf das Steißbein war das Schlimmste.

Es war keine Zeit. Die Schritte des Wachmanns näherten sich von links. Ich richtete mich so gut es ging auf, den Oberschenkel vor Schmerz pochend, und rannte los. Ich überquerte einen Innenhof, wich nur knapp einem steinernen Brunnen aus, stolperte über eine Bordsteinkante und fiel auf den Knien auf das Pflaster. Ich stand auf. Ich lief weiter. Die Bewegungsmelder schalteten sich bei meinem Vorbeikommen ein wie eine unfreiwillige Parade. Aus einem Fenster im zweiten Stock rief jemand etwas, das ich nicht verstand.

Als ich schließlich die Tür von Gebäude D und die in Messing eingravierte Nummer zwei fand, klingelte ich ununterbrochen. Einmal. Zweimal. Fünfmal. Zehnmal. Während ich wartete, flehte ich irgendeine noch auf der Welt verbliebene Version des Glücks stumm an, dass er öffnen möge, bevor man mich erwischte.

Die Hand des Wachmanns schloss sich wie eine Falle um meinen Unterarm.

—Kommen Sie sofort mit!

—Einen Moment —flehte ich—. Nur einen Moment, bitte.

Ich zog. Er zog stärker. Meine nackten Füße schleiften über das Pflaster, während ich mich mit dem Gewicht meines ganzen Körpers dagegenstemmmte und den Blick auf diese Tür geheftet hielt, die sich einfach nicht öffnen wollte.

Und dann ging die Tür auf.

Aber er war es nicht.

Eine etwa vierzigjährige Frau —schön, mit offenem dunklem Haar und einem Trägerkleid— sah mich von der Schwelle aus an. Ihr Gesichtsausdruck wechselte von Überraschung zu etwas, das ich sofort als Abscheu erkannte. Ich sah auf die Nummer über der Tür. Zwei. Gebäude D. Die Adresse stimmte.

Ich hörte auf, mich zu wehren.

***

Zwei Polizisten warteten am Eingang der Wohnanlage, als der Wachmann mich hinausbrachte. Sie setzten mich auf den Rücksitz des Streifenwagens. Draußen sahen mehrere Nachbarn im Schlafanzug vom Gehweg aus zu. Eine ältere Dame flüsterte ihrem Mann etwas zu, während sie in meine Richtung zeigte. Die Fensterscheibe spiegelte mir ein Bild zurück, das ich nicht als mein eigenes erkennen wollte: das an zwei Stellen zerrissene Kleid, dunkles Blut an den Beinen, gerötete Augen.

Die gesamte Wohnanlage war wegen mir wach. Lichter in den Fenstern, angelehnte Türen, Schatten hinter den Vorhängen. Mein Auftauchen war, um es vorsichtig auszudrücken, bemerkenswert gewesen.

Ich sah ihn zwischen den Menschen. Er kam schnellen Schrittes, bahnte sich zwischen den Nachbarn einen Weg, mit dieser Art, sich zu bewegen, die mir immer vorgekommen war, als teilte er den Raum schon vor seinem Eintreffen. Er sprach mit den Polizisten. Einer der Beamten öffnete die Wagentür und beugte sich mit finsterem Gesicht zu mir herunter.

—Kennen Sie diesen Mann?

Ich nickte.

—Wollten Sie ihn besuchen?

Ich nickte wieder.

Der Beamte hielt meinen Blick einige Sekunden lang fest. Von draußen sagte Rodrigo etwas, das ich durch die Scheibe nicht verstehen konnte.

—Steigen Sie aus —sagte der Polizist schließlich—. Und seien Sie dankbar.

Rodrigo Herrera legte mir eine Hand in den Nacken —fest, ohne Worte— und führte mich zwischen den Nachbarn hindurch zurück, die noch nicht aufgehört hatten, uns anzustarren. Ich ging mit gesenktem Kopf und betrachtete den Pflasterboden, den meine nackten Füße inzwischen auswendig kannten.

***

Als wir in der Wohnung ankamen, nahm die Frau im Trägerkleid gerade ihre Tasche vom Sessel.

—Rodrigo, das ist jetzt zu viel —sagte sie, ohne mich anzusehen.

—Sie ist Valentinas Freundin —antwortete er mit seiner gewohnten Ruhe.

—Es ist mir egal, wer sie ist. Heute Nacht sollte doch …

—Ich weiß.

—Dann sag ihr, sie soll gehen. Ruf ihre Eltern an. Das ist nicht deine Angelegenheit.

—Ihre familiäre Situation ist kompliziert —sagte er—. Das kann ich nicht tun.

Rebeca sah mich über die Schulter hinweg mit einem Ausdruck an, der keine Worte brauchte. Dann nahm sie den Mantel vom Stuhl und ging zur Tür.

—Wie du willst —sagte sie.

Der Türknall hallte durch die ganze Wohnung.

Rodrigo bewegte sich einige Sekunden lang nicht. Dann atmete er langsam aus und ging zum Schrank im Flur. Ich hörte, wie er eine Schublade öffnete und schloss. Als er zurückkam, trug er den Verbandskasten bei sich und hielt bereits die Latexhandschuhe in der Hand.

—Zieh die Strümpfe aus —sagte er—. Und setz dich.

***

Er zog die Handschuhe mit der mechanischen Effizienz von jemandem an, der es gewohnt war, Probleme zu lösen, ohne sie zu dramatisieren. Er nahm mein rechtes Bein mit beiden Händen und begann, es vom Knöchel an aufwärts sorgfältig zu untersuchen. Jedes Mal, wenn er etwas fand, das ihm nicht gefiel, runzelte er die Stirn. Mehrere Minuten lang sprach er kein Wort. Er arbeitete einfach.

—Leg dich auf den Rücken.

Ich legte mich auf das Sofa. Er setzte sich an meine Füße und begann, jede Wunde mit feuchter Gaze zu reinigen und anschließend mit einem Pflaster zu bedecken. Ich hielt das Kleid zwischen meinen Schenkeln fest, starrte an die Decke und kontrollierte meine Atmung, denn jedes Mal, wenn seine behandschuhten Finger einen Zentimeter weiter an meinem Oberschenkel hinaufwanderten, lief meine Muschi ein wenig stärker aus, und ich spürte, wie mein Höschen sich gegen das Leder des Sofas durchnässte.

—Sagst du mir jetzt, was du dir dabei gedacht hast? —fragte er, ohne den Blick von seiner Arbeit zu heben.

Ich antwortete nicht.

—Dreh dich um.

Ich drehte mich auf den Bauch. Die Wunden an der Rückseite meiner Oberschenkel waren tiefer. Seine Hände wanderten Zentimeter für Zentimeter nach oben, sorgfältig und gründlich. Die Position war lächerlich —ich lag bäuchlings auf seinem Sofa, während er etwas versorgte, das ich mir selbst eingebrockt hatte— und trotzdem wollte ich nicht, dass es endete. Ich spürte, wie das Kleid bis zur Hälfte meines Arsches hochgerutscht war, und wusste, dass er mein Höschen sah, wusste, dass er sah, wie nass es war, und diese Gewissheit presste mir den Magen mit etwas zusammen, das keine Scham mehr war.

—Hast du weiter oben noch etwas? —fragte er, als er an die Grenze dessen kam, was der Anstand erlaubte.

—Ich weiß nicht —log ich, obwohl ich das Stechen in meiner rechten Pobacke deutlich spürte.

—Fass dich an und sag mir, ob es wehtut.

Ich gehorchte. Es tat weh. Aber mein Mund war nicht in der Lage, es zu sagen.

—Mal sehen, lass mich nachsehen.

Er hob den Saum des Kleides mit derselben Selbstverständlichkeit an, mit der man etwas Praktisches handhabt. Er stieß einen kurzen Laut aus.

—Ja, da steckt noch ein Dorn. Und du hast einen ordentlichen Bluterguss am unteren Rücken. —Eine Pause—. Was hast du getrunken?

—Wein.

—Wie viel?

—Zu viel.

Er versorgte mich schweigend zu Ende. Als er aufstand, um die gebrauchten Handschuhe wegzuwerfen, richtete ich mich auf dem Sofa auf, das Kleid wieder an seinem Platz, und starrte auf das Parkett. Ich hörte das Wasser aus dem Hahn und seine Schritte, als er zurückkam. Er setzte sich in den Sessel mir gegenüber. Er verschränkte die Arme.

—Sprich.

***

Ich hätte mir etwas ausdenken sollen. Einen Streit mit meiner Mitbewohnerin. Eine nachvollziehbare Krise. Irgendetwas, das um drei Uhr morgens besser klang als die Wahrheit. Aber die Nacht, der Wein und alles, was ich getan hatte, um dorthin zu gelangen, hatten jede Fähigkeit zerstört, eine vorzeigbare Lüge zu konstruieren.

—Ich musste dich sehen —sagte ich.

—Das weiß ich bereits. Warum?

—Weil ich es am nächsten Tag nicht mehr getan hätte, wenn ich gewartet hätte.

Rodrigo schwieg.

—Und was musstest du tun?

Ich hob den Blick. Es war das erste Mal, dass ich ihn direkt ansah, seit wir die Wohnung betreten hatten. Er hatte dunkle Ringe unter den Augen. Das Haar war etwas zerzaust. Dasselbe Gesicht, das ich Hunderte Male in Gedanken betrachtet hatte, das ich auswendig kannte, seit Jahren, bevor ich verstanden hatte, warum es mir so viel bedeutete.

—Dir sagen, dass ich mich seit einiger Zeit zu dir hingezogen fühle —sagte ich—. Und dass ich nicht mehr weiß, wie ich allein damit umgehen soll.

Die Stille danach dauerte lange genug, dass ich es vollständig bereute.

—Hör zu —sagte er schließlich in vorsichtigem Ton—. Manchmal … der Verstand …

—Sag mir nicht, dass ich verwirrt bin.

Er hielt inne.

—Sag es mir nicht, denn es stimmt nicht —fuhr ich fort—. Und du weißt das.

—Was weiß ich? —fragte er langsam.

—Dass ich damit nicht allein bin. Ich habe Dinge bemerkt. Die Male, als ich zum Abendessen blieb und du mich mit den Augen gesucht hast, wenn Valentina nicht hinsah. Der Nachmittag mit der Universitätsarbeit, als wir drei Stunden in deinem Arbeitszimmer verbrachten und über etwas sprachen, das aufhörte, das zu sein, was es gewesen war, und sich in etwas völlig anderes verwandelte. Ich weiß, was ich in diesen Momenten gefühlt habe. Ich will nur wissen, ob ich mich geirrt habe.

Rodrigo stand auf. Er ging zum Fenster und blieb dort stehen, die Hände in den Hosentaschen, während er die Lichter der Wohnanlage betrachtete. Eine ganze Minute lang beobachtete ich seinen Rücken, wissend, dass alles, was er als Nächstes sagen würde, mich zerstören oder retten konnte, und inzwischen war mir mehr oder weniger egal, welches von beidem geschah.

—Du hast dich nicht geirrt —sagte er, ohne sich umzudrehen.

Ich ließ die Luft heraus, die ich schon eine ganze Weile angehalten hatte.

—Aber das ändert nichts an dem, was zwischen uns ist —fuhr er fort—. Der Altersunterschied. Valentinas Sache. Alles, was heute Nacht passiert ist.

—Und was ist heute Nacht passiert? —fragte ich.

Er drehte sich zu mir um. In seinem Gesicht lag etwas, das nicht genau Traurigkeit war, ihr aber sehr ähnlich sah.

—Du sitzt um drei Uhr morgens verletzt auf meinem Sofa, weil du die halbe Stadt durchquert hast, um mir etwas zu sagen, woran ich seit Monaten zu denken versucht habe —sagte er—. Das ist heute Nacht passiert.

Wir sahen uns von den beiden Enden des Zimmers aus an. Keiner von uns sprach während eines Moments, der zu lange dauerte.

Ich stand vom Sofa auf. Die Verbände zogen an meiner Haut, aber es kümmerte mich nicht. Ich ging barfuß auf ihn zu, das zerrissene Kleid hing mir an einer der beim Sprung aufgeplatzten Nähte von der Schulter. Als ich nur noch einen Schritt von ihm entfernt war, legte ich ihm die Hand auf die Brust. Ich spürte seinen schnellen Herzschlag unter dem Hemd und seinen stockenden Atem.

—Dann schick mich nicht in Valentinas Zimmer —sagte ich.

Er senkte den Blick auf mich. Drei Sekunden lang, vielleicht vier, und in diesen Sekunden sah ich, wie er den letzten Kampf verlor, der ihm noch geblieben war. Er nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich, als hätte er sich monatelang davon abgehalten, was genau das war, was geschehen war. Seine Zunge drang ohne zu fragen in meinen Mund ein und suchte meine, und ich saugte hungrig daran, presste mich an ihn und spürte zum ersten Mal die Form seines harten Schwanzes durch den Stoff seiner Hose an meinem Bauch.

—Mein Gott —murmelte er an meinem Mund—. Ich wusste, dass das passieren würde. Ich wusste es, seit du diese verdammte Tür geöffnet hast.

—Halt den Mund —sagte ich—. Und fick mich.

Er hob mich an den Oberschenkeln vom Boden hoch, vorsichtig, damit er die verbundenen Wunden nicht berührte, und trug mich zum Sofa. Er legte mich auf den Rücken und beugte sich über mich. Ich riss ihm Knopf für Knopf das Hemd auf, während er mir das Kleid bis zur Taille hochschob. Als er mein durchtränktes Höschen sah, stieß er ein Knurren aus, das mich ganz durchdrang.

—Du tropfst —sagte er und strich mit zwei Fingern über den Stoff—. Sieh dich an. Du bist so eine versaute Schlampe.

—Wegen dir —keuchte ich—. Nur wegen dir.

Er riss mir das Höschen mit einem Ruck herunter. Er kniete sich zwischen meine gespreizten Beine auf den Boden und vergrub ohne Vorspiel sein Gesicht in meiner Muschi. Seine Zunge fand sofort meine Klitoris und begann, sie in langsamen, heißen Kreisen zu lecken, während er zwei Finger bis zum Anschlag in mich schob. Ich schrie so laut, dass er mir mit seiner freien Hand den Mund zuhielt.

—Die Nachbarn haben heute Nacht schon einmal die Polizei gerufen —flüsterte er—. Bring sie nicht dazu, es wieder zu tun.

Ich nickte verzweifelt und biss in seine Handfläche, während er meine Muschi mit einer Hingabe leckte, die mich wahnsinnig machte. Er saugte an meinen Schamlippen, schob seine ganze Zunge in mich, rollte sie um meine Klitoris und zog sie heraus, nur um sie wieder tief in mich zu stoßen. Seine Finger fickten mich in einem festen Rhythmus und krümmten sich gegen einen Punkt, der meinen Rücken vom Sofa abheben ließ.

—Ich komme —stöhnte ich gegen seine Hand—. Ich komme, hör nicht auf, bitte hör nicht auf.

Er wurde schneller. Seine Zunge bohrte sich in meine Klitoris, seine Finger stießen härter zu, und ich spürte, wie ein Orgasmus über mich hereinbrach und mich von Kopf bis Fuß erschütterte. Meine Muschi zog sich um seine Finger zusammen, meine Schenkel spannten sich an, und ich stieß einen erstickten Schrei gegen seine Hand aus, während ich mit endlosen Krämpfen auf seinem Mund kam.

Als ich die Augen öffnete, sah er mich zwischen meinen Beinen an, sein Kinn glänzte von meiner Feuchtigkeit. Zum ersten Mal in dieser Nacht lächelte er.

—Vier Jahre lang habe ich daran gedacht —sagte er—. Und ich hätte mir nicht vorstellen können, dass du so schmeckst.

Ich richtete mich so gut es ging auf, die Beine noch immer zitternd, und öffnete seinen Gürtel. Ich zog ihm Hose und Unterhose mit einer einzigen Bewegung herunter, und sein Schwanz schnellte hart und dick hervor, nach oben gekrümmt, die Spitze bereits von Flüssigkeit benetzt. Eine ganze Sekunde lang betrachtete ich ihn. Er war größer, als ich ihn mir in irgendeiner meiner Fantasien vorgestellt hatte, und ich hatte ihn mir oft genug vorgestellt.

Ich umfasste ihn mit der Hand. Ich führte ihn an meinen Mund und nahm ihn auf einmal ganz in mich, bis seine Spitze meinen Rachen berührte und ich durch die Nase atmen musste, um nicht zu würgen. Rodrigo warf den Kopf zurück und stieß ein raues Stöhnen aus.

—Verdammt —sagte er—. Verdammt, genau so.

Ich blies ihm mit echtem Hunger den Schwanz, zog ihn bis zur Spitze aus meinem Mund und nahm ihn wieder bis zum Anschlag hinein, ließ meinen Mund voller Speichel laufen, der ihm über die Eier rann. Ich leckte ihn über seine ganze Länge, saugte mit zusammengepressten Lippen an der Spitze und lutschte nacheinander an seinen Eiern, während ich ihn mit der Hand wichste. Er packte mich am Haar, führte mich und stieß seine Hüften mit kurzen Stößen gegen mein Gesicht, die mich würgen ließen.

—Du bringst mich dazu, in deinem Mund zu kommen —keuchte er—. Und das will ich nicht. Noch nicht.

Er zog mich bestimmt von sich fort, sein Schwanz glänzte von meinem Speichel. Er legte mich wieder auf den Rücken aufs Sofa, spreizte meine Beine und positionierte sich dazwischen. Er sah mir in die Augen, während er die Spitze seines Schwanzes über die Lippen meiner Muschi strich, auf und ab, sich mit meiner Feuchtigkeit benetzte und an meiner Klitoris rieb, bis ich stöhnend darum bat, dass er ihn in mich steckte.

—Sag es —befahl er—. Sag mir, was du willst.

—Ich will, dass du mich fickst —keuchte ich—. Ich will deinen Schwanz in mir. Steck ihn rein.

Er drang langsam in mich ein und ließ mich jeden Zentimeter spüren. Meine Muschi öffnete sich um ihn, ein heißes Brennen, das mich die Fingernägel in seinen Rücken schlagen ließ. Als er bis zum Anschlag in mir war, blieb er einige Sekunden lang reglos und atmete an meinem Hals.

—Wie du mich umschließt —flüsterte er—. Mein Gott, wie du mich umschließt.

Er begann, mich mit langen, tiefen Stößen zu ficken, zog ihn fast vollständig aus mir heraus und versenkte ihn wieder bis zum Anschlag. Jeder Stoß seiner Hüften gegen meine riss mir ein Stöhnen heraus, das er mit seinem Mund erstickte, indem er mich küsste, in meine Lippen biss und an meinem Hals saugte. Das Sofa knarrte unter uns. Ich schlang die Beine um seine Hüften und bat ihn, härter und schneller zu werden, mich so zu ficken, wie er es seit Jahren hatte tun wollen.

Er gab es mir. Er begann, mich erbarmungslos zu stoßen, in dem brutalen Rhythmus eines Mannes, der sich monatelang zurückgehalten hatte, und ich bog mich bei jedem Stoß unter ihm, spürte, wie sein Schwanz eine Stelle berührte, an der ich Sterne sah. Die Pflaster an meinen Oberschenkeln lösten sich bereits, aus einigen Wunden trat wieder Blut, aber nichts war mir gleichgültiger.

—Dreh dich um —keuchte er und zog sich abrupt aus mir zurück.

Ich ging auf dem Sofa auf alle viere, den Arsch ihm entgegengestreckt. Ich spürte, wie er meine Pobacken mit beiden Händen auseinanderzog, wie er die Spitze an meiner tropfenden Muschi ansetzte und wie er mich mit einem Stoß penetrierte, der mich mit einem erstickten Schrei auf die Ellbogen fallen ließ. In dieser Position spürte ich ihn noch tiefer, wie er einen Grund berührte, der mich umbrachte.

Er fickte mich, indem er mich an den Hüften packte und mich bei jedem Stoß zu sich zog, wobei jedes Mal, wenn unsere Körper zusammenprallten, ein feuchtes, obszönes Geräusch entstand. Er gab mir einen Klaps auf den Arsch. Dann noch einen. Meine Haut brannte, und meine Muschi zog sich noch enger um ihn zusammen.

—Schlampe —knurrte er—. Meine Schlampe. Die Freundin meiner Tochter, die zu meiner Schlampe wird.

—Ja —keuchte ich—. Deine. Ganz deine.

Er packte mich am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen, und führte eine Hand nach vorn, um meine Klitoris mit zwei Fingern zu reiben, während er mich von hinten fickte. Ich kam fast sofort wieder und zog mich mit Krämpfen um seinen Schwanz zusammen, die ihm ein raues Stöhnen entrissen.

—Ich komme —keuchte er—. Wohin? Sag mir, wohin.

—In mich —flehte ich—. In mich, komm in mir.

Er stieß noch drei-, viermal mit aller Kraft zu, und ich spürte, wie er bis zum Anschlag in mich eindrang und dort zitternd verharrte, während er mit einem langen, rauen Stöhnen in mir kam. Ich spürte, wie die heißen Schübe mich füllten, einen nach dem anderen, während er meine Hüften gegen seine hielt, damit kein Tropfen verloren ging.

Wir blieben einige Sekunden so, keuchend, während er noch in mir steckte. Dann zog er sich langsam zurück und drehte mich zu sich um. Sein Haar klebte ihm schweißnass an der Stirn. Er beugte sich hinunter und küsste mich lange und ohne Eile auf den Mund, mit einer Zärtlichkeit, die in nichts von dem zuvor dagewesen war.

Ich spürte, wie sein Sperma über meine Schenkel zu laufen begann und sich mit dem Blut aus den Wunden vermischte. Es kümmerte mich nicht.

—Du musst noch über Nacht bleiben —murmelte er an meinen Lippen—. Aber nicht in Valentinas Zimmer.

—Nein —sagte ich—. In deinem.

Er hob mich wieder auf die Arme und trug mich in sein Schlafzimmer. Er legte mich auf sein Bett, legte sich neben mich und zog mich an seine Brust. Eine ganze Weile blieb ich dort still liegen, hörte, wie sein Herzschlag langsamer wurde, spürte sein Sperma zwischen meinen Beinen und das süße Brennen der Dornen, die noch irgendwo in meinem Oberschenkel steckten.

Ich dachte, dass all das vielleicht jeden einzelnen Dorn wert war.