Was ich in der Wäsche meiner Mitbewohnerin entdeckte

Ich heiße Gabriel und bin gerade vierundvierzig geworden. Ich bin auch gerade geschieden.

So klingt das kühl, und die Wahrheit ist länger. Der Prozess hatte schon vor über einem Jahr begonnen, aber die Papiere wurden vor drei Monaten unterschrieben, an einem Dienstagnachmittag, im Büro der Anwältin. Elena und ich gaben uns beim Hinausgehen die Hand. Nach fünfzehn Jahren zusammen schafften wir es wenigstens, uns nicht gegenseitig zu zerstören.

Wir haben zwei Kinder: Hugo, dreizehn, und Lucía, zehn. Für sie haben wir uns für das Wechselmodell entschieden. Die Kinder bleiben immer in der alten Wohnung, und wir Eltern wechseln uns wochenweise ab. Eine Woche lebe ich bei ihnen; in der nächsten muss ich mir woanders etwas suchen.

Das Problem war, wie fast immer, das Geld. Ich trage meinen Teil der Hypothek, die Ausgaben für die Kinder und die Wechselwohnung. Ich habe mit einem Partner, Daniel, ein Weingeschäft, und es läuft gut, aber ohne Luxus. Eine ganze Wohnung nur für mich, um sie nur die Hälfte meines Lebens zu nutzen, lag außerhalb meiner Möglichkeiten.

Ich verbrachte zwei Monate damit, in den freien Wochen bei meinen Eltern zu schlafen. Sie sind nette Leute, aber sie haben ihre ewigen, unbeweglichen Routinen. Ich hielt es aus, so lange ich konnte. Danach begann ich, nach Zimmern zur Miete zu suchen.

Die Idee ekelte mich an. In meinem Alter wieder zusammenzuwohnen wie ein Student erschien mir wie ein Versagen. Aber je mehr ich darüber nachdachte, desto vernünftiger klang es: Ich brauchte ja nur eine Woche von zwei einen Ort.

Nach Wochen verworfener Anzeigen fand ich eine andere. Drei Zimmer in einer ruhigen Gegend, eines vermieteten sie. Sie suchten ein verantwortungsbewusstes, sauberes Mädchen, keine Partys. Die Fotos zeigten eine helle Wohnung mit einer Terrasse voller Pflanzen. Unter der Anzeige stand der Name einer gewissen Nadia.

Ich grübelte zwei Tage lang, bevor ich anrief.

—Ja? —antwortete sie nach dem dritten Klingeln.

—Hallo, ich rufe wegen des Zimmers an. Ich heiße Gabriel.

—In der Anzeige steht, dass ich ein Mädchen suche. Hast du das gelesen?

—Habe ich. Deshalb rufe ich an. Ich bitte dich nur um zwei Minuten, um dir meine Situation zu erklären.

Es entstand langes Schweigen. Ich erzählte ihr von der Scheidung, der Wechselwohnung, dass ich die Wohnung nur eine Woche ja und eine nein brauchen würde, dass sie die restliche Zeit leer stünde. Dass ich keine Partyatmosphäre suchte und niemanden mitbringen würde, nur einen ruhigen Ort zum Leben.

—Damit habe ich nicht gerechnet —gab sie schließlich zu—. Aber komm am Samstag um elf vorbei und schau sie dir an. Ich verspreche nichts.

***

Am Samstag duschte ich, rasierte mich und war fünf Minuten zu früh da. Nadia öffnete, noch bevor ich klingeln konnte. Ende dreißig, braunes Haar bis auf die Schultern, barfuß. Sie musterte mich unverhohlen von oben bis unten.

—Komm rein.

Die Wohnung war besser als auf den Fotos. Hell, ordentlich, es roch sauber. Sie setzte mich aufs Sofa und servierte mir einen Kaffee. Ich erzählte meine Geschichte noch einmal ausführlicher: Hugo und Lucía, das Geschäft, die knappen Zahlen. Ich schlug einen Probemonat vor.

—Wenn du merkst, dass es nicht funktioniert, packe ich meine Sachen und gehe. Ohne Drama.

Wir redeten eine ganze Weile. Sie erzählte mir, dass sie aus einer langen Beziehung kam, dass die Wohnung beiden gehört hatte und sie sie jetzt allein hielt. Am Ende zeigte sie mir das Zimmer: klein, aber ausreichend, mit einem Fenster zum Innenhof. Still.

—Ich überlege es mir und rufe dich an —sagte sie—. Ich habe noch zwei andere Mädchen auf der Liste.

Am Mittwoch rief sie an. Sie hatte beschlossen, es mit mir zu wagen. Ein Probemonat, klare Regeln von Anfang an und der erste Monat im Voraus.

***

Der Umzug ging schnell: ein Koffer mit Kleidung, ein Koffer mit Sachen, der Laptop und nicht viel mehr. In dieser ersten Woche nahm ich mir vor, der bestmögliche Mitbewohner zu sein. Am Montag, als der Laden geschlossen war, blieb ich allein in der Wohnung und putzte alles gründlich. Wohnzimmer, Küche, Bad. Ihr Zimmer und ihr Arbeitszimmer betrat ich nicht; das war ihr Bereich und ich dachte nicht daran, diese Grenze zu überschreiten.

Als Nadia am Nachmittag zurückkam, blieb sie an der Tür stehen.

—Was hast du gemacht?

—Geputzt. Fällt es auf?

—Natürlich fällt es auf. Das hättest du nicht tun müssen.

—Ich wollte. Als Dankeschön.

Etwas in ihr lockerte sich an diesem Nachmittag. Guter Anfang, dachte ich.

Der erste Monat verging, dann ein zweiter und ein dritter. Als ich mich versah, wohnte ich seit einem halben Jahr mit ihr zusammen, und die anfängliche Spannung war völlig verschwunden. Freitags empfing sie mich mit einem kalten Bier und einem »Na, wie war die Woche, Kollege«. Wir blieben bis spät auf der Terrasse sitzen und redeten über ihren Job in der Apotheke, über meine Kinder, über den Laden und Daniels Einfälle.

Wir hielten Abstand aus Gewohnheit, aus Respekt. Aber wir waren, ohne jeden Zweifel, Freunde.

Für die Wäsche hatte ich eine feste Routine. Das Hin und Her zwischen den Wohnungen zwang mich zu Ordnung, und samstags morgens, wenn ich in ihrer Wohnung war, wusch ich. Eines Samstags sah ich, dass die Waschmaschine nicht nur mit meiner Kleidung voll wurde, und steckte den Kopf in ihr Arbeitszimmer.

—Ich stelle eine Buntwäsche an. Wenn du etwas hast, nutze ich es mit und kümmere mich ums Aufhängen.

—Im Ernst? Was für ein Luxus, dich im Haus zu haben.

Sie kam mit einem kleinen Berg Wäsche zurück. Ich warf alles hinein, gab das Waschmittel dazu und stellte das Programm ein.

Bei der Sommerhitze trocknete die Kleidung in ein paar Stunden. Am Nachmittag ging ich hin, um sie zu holen. Meine Sachen zuerst; dann ihre: dunkle T-Shirts, Schlafanzughosen. Und dann, mitten unter allem, ein schwarzer Spitzen-String.

Ich hielt ihn einen Moment zu lange in der Hand. Er war zart, klein, mit Blumen am Rand bestickt. Ich dachte, er sei ihr versehentlich hineingerutscht. Bis dahin war sie bei ihrer Unterwäsche sehr diskret gewesen. Ich faltete ihn, legte ihn auf den Boden des Korbs, unter den Rest, und dachte nicht weiter darüber nach.

Als sie den Korb an jenem Abend abholte, lächelte sie.

—Du bist ein Heiliger.

Ich dachte nur daran, dass ich in sechs Monaten zum ersten Mal ihre Unterwäsche berührt hatte. So recht wusste ich nicht, was ich mit dieser Information anfangen sollte.

Am nächsten Tag wiederholte ich die Sache mit der weißen Wäsche. Diesmal brauchte Nadia länger, um mir ihren Anteil zu bringen, und als sie herauskam, sah sie mir nicht in die Augen.

—Wegen gestern… mir ist versehentlich ein Kleidungsstück reingerutscht —sagte sie—. Falls es dich gestört hat, tut es mir leid.

—Hat mich überhaupt nicht gestört. Es ist nur Kleidung, gehört zum Alltag dazu.

Sie schien sich zu entspannen. Aber beim Aufhängen fand ich wieder einen String, diesmal cremefarben, und einen passenden BH, und dann noch einen. Das war kein Versehen. Das war Absicht.

Meine Mitbewohnerin liebte zarte Wäsche. Und sie zeigte mir gegenüber immer weniger Scham.

In den folgenden Wochen wurde das zur Tradition. Jedes Wochenende entdeckte ich neue Stücke: Strings in allen Farben, passende Sets, Spitze, die wie Seide wirkte. Ich hörte auf, sie zu verstecken, wenn ich sie abnahm. Ich faltete sie ganz selbstverständlich und legte sie in ihren Korb. Und ich liebte diese seltsame Intimität, die wir ohne ein einziges Wort aufgebaut hatten.

***

An einem Donnerstag kam ich spät zurück, nachdem ich Hugos Spiel gesehen hatte, und fand das Wohnzimmer voller Gelächter. Nadia aß mit drei Freundinnen zu Abend: Cristina, Marta und Bea. Weinflaschen, halbvolle Teller, die Stimmung eines Mädelsabends. Vier Augenpaare richteten sich auf mich.

—Setz dich, trink was mit uns —bot Nadia an.

—Danke, aber das ist euer Abend. Ich gehe in mein Zimmer.

Am nächsten Tag, während sie Tomaten für einen Salat schnitt, platzte sie damit heraus:

—Meine Freundinnen waren total begeistert von dir. Sie haben nicht aufgehört, dich zu loben, nachdem du weg warst.

—Was für ein Quatsch. Ich bin alt, ich bin aus dem Rennen.

Sie legte das Messer auf das Brett und sah mich direkt an.

—Du bist vierundvierzig, nicht achtzig. Du bist in Form, attraktiv, dein Leben ist geordnet. Ich weiß nicht, woher du so etwas nimmst. Meine Freundinnen fanden dich unglaublich gut aussehend. Und ich finde das auch.

Sie sah mich einen Augenblick zu lang an und kehrte dann zum Salat zurück, als hätte sie nichts Wichtiges gesagt. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte, also sagte ich nichts.

Von diesem Abend an teilten wir viel mehr. Ich verschwand nach dem Abendessen nicht mehr in meinem Zimmer; ich blieb bis tief in die Nacht bei ihr. Wir merkten, dass wir bei fast allem übereinstimmten. Ich schenkte ihr Flaschen aus dem Laden, und wir tranken sie auf der Terrasse, fast im Dunkeln, mit nackten Füßen.

Wir ließen uns zu Hause gehen. Sie kam im Handtuch aus der Dusche und ging ohne mit der Wimper zu zucken durch den Flur. Ich tat dasselbe. Sie aß in einem langen T-Shirt und mit nackten Beinen; ich in kurzen Hosen und ohne Shirt an heißeren Abenden. Keiner sagte etwas. Und jedes Wochenende ging ihre Wäsche weiter durch meine Hände, längst ohne Scham, wie ein Gespräch, das wir ohne Worte führten.

***

Eines Abends kam ich mit einem japanischen Whisky zurück, den mir ein Kunde geschenkt hatte, ein guter zwölfjähriger Single Malt. Nadias Gesicht leuchtete auf, und sie umarmte mich einen Sekundenbruchteil länger als normal.

—Das ist ein Juwel. Wir machen ihn sofort auf.

Sie schenkte uns zwei Fingerbreit in die Gläser, ohne Eis. Wir setzten uns aufs Sofa, die Füße auf dem Tisch, und redeten stundenlang. Wir lachten viel. Bis sie sich mit überkreuzten Beinen zu mir drehte.

—Lass uns spielen. Ehrliche Fragen. Ich frage, du antwortest wahrheitsgemäß. Dann umgekehrt.

Es begann harmlos: der erste Kuss, die größte Angst. Der Whisky sank, und wir beide wurden lockerer. Dann sah sie mich fest an.

—Was hältst du von meiner Unterwäsche?

Ich hätte es mit einem Witz ablenken können. Aber wir hatten uns auf die Wahrheit geeinigt.

—Dass sie das Sexieste ist, was ich je gesehen habe. Dass mir jedes Mal einer abgeht, wenn ich einen deiner Strings an der Wäscheklammer habe und mir vorstelle, wie er an dir sitzt.

—Das freut mich —sagte sie mit langsamem Lächeln und biss sich auf die Lippe—. Ich mag, dass du sie magst. Ich stelle mir gern vor, wie du mit einer Latte meine Höschen aufhängst.

Sie änderte die Spielregeln.

—Machen wir eine Wette. Schere, Stein, Papier, drei von fünf. Wenn ich gewinne, machst du mir morgen Frühstück ohne Shirt.

—Und wenn ich gewinne?

—Dann sag du es.

—Wenn ich gewinne, zeigst du mir deine komplette Unterwäscheschublade. Ohne auf die Wäsche zu warten.

Sie sah mich einige lange Sekunden an.

—Abgemacht.

Wir spielten. Es stand zwei zu zwei und wurde erst in der letzten Runde entschieden. Ich nahm Schere, sie Papier.

—Du hast gewonnen —sagte sie.

Sie ging in ihr Zimmer und kam mit zwei Ausziehschubladen zurück, voll mit nach Farben sortierter Wäsche. Ich begann, Stücke herauszunehmen. Ich erkannte den schwarzen Spitzen-String wieder.

—Den habe ich aufgehängt.

—Dreimal.

Ich zog ein dunkelblaues Set mit Stickereien hervor, ein rotes mit Schleifen, eines aus blassrosa Seide. Ich erfand absurde Etiketten dazu —»das hier ist zum Banküberfall«, »das für eine königliche Hochzeit«— und sie lachte und fügte ihre eigenen hinzu. Bis sie plötzlich verstummte.

—Dir ist klar, dass du mich jetzt jedes Mal, wenn du mich siehst, in Unterwäsche vorstellen wirst, oder?

—Das habe ich schon getan. Jedes Mal, wenn ich deine Wäsche aufhänge, stelle ich mir vor, dass du keine anhast.

—Du bist ein Arschloch.

—Du wolltest spielen.

Ich schlug noch einen letzten Drink vor, bevor wir alles wieder wegräumten. Ich fragte sie, wann und warum das mit der Wäsche überhaupt angefangen hatte.

—Das erste Mal war ein Unfall —gestand sie—. Mir war wahnsinnig peinlich, als ich es merkte. Ich dachte, du würdest glauben, dass ich dir etwas signalisieren will. Aber du hast kein Wort gesagt, hast es aufgehängt, als wäre es einfach ein weiteres T-Shirt. Das gefiel mir. Also habe ich es ausprobiert. Ich wollte sehen, was ich empfinde, wenn du meine Unterwäsche anschaust. Und es gefiel mir zu wissen, dass du sie siehst, dass du sie anfasst, dass du über mich Dinge weißt, die sonst niemand weiß. Mich wieder begehrt zu fühlen, auch wenn es nur in meiner Fantasie war.

Sie trank einen Schluck.

—Ich habe sogar schon Unterwäsche gekauft, nur weil ich wusste, dass du sie sehen würdest. Ich habe sie mir vor dem Spiegel anprobiert und mich gefragt, was du wohl denken würdest, wenn du sie aufhängst. Und ich habe mich selbst angefasst, Gabriel. Ich habe mir die Finger in die Muschi gesteckt und an dich gedacht, wie du diese Höschen aufhängst, daran riechst, mich darin vorstellst.

—Verdammt, Nadia.

—Ich weiß, das ist verrückt.

—Nein, ist es nicht. Ich habe mich auch schon auf dich runtergeholt. Mehr Male, als ich zuzugeben wage.

Ich stellte das Glas ab und drehte mich zu ihr.

—Ich glaube, ich kann erraten, welches du gerade anhast.

Sie wurde ganz still.

—Ach ja? Welches?

Ich ging im Kopf all das durch, was ich in den letzten Wochen aufgehängt hatte, dachte an sie, daran, dass Freitag war und sie bei mir zu Hause war.

—Das dunkelblaue. Das elegante, das für Dates.

—Fast. Es ist dunkelblau, aber nur das Höschen. Der BH ist der schwarze Spitzen-BH, den du dein Lieblingsstück genannt hast.

Mir blieben die Worte weg.

—Weißt du, was das Schlimmste ist? —sagte sie—. Dass du es jetzt weißt, und ich weiß, dass du es weißt, und wir hier weitersitzen werden, als würde nichts passieren. Ich hier mit nassem Höschen, und du mit harter Latte unter der Hose.

—Willst du, dass etwas passiert?

Die Frage hing zwischen uns. Sie sprach davon, wie sicher das hier sei, was wir zerstören könnten, wenn wir die Grenze überschritten. Dann stand sie auf.

—Ich gehe schlafen. Gute Nacht, Gabriel.

Sie ging in ihr Zimmer. Diesmal schloss sie die Tür nicht ganz.

***

Ich blieb auf dem Sofa sitzen und beendete den Whisky, während ich mich fragte, wie viel länger wir das noch durchhalten würden. Ich spürte meine harte Latte gegen den Reißverschluss, den trockenen Mund, den Puls in meinen Schläfen hämmern. Ich beschloss, mutig zu sein. Ich stand auf und ging zu ihrer halb offenen Tür. Ich klopfte mit den Knöcheln.

—Ja?

Ich öffnete ein wenig. Sie stand neben dem Bett und räumte Kleidung weg, in einem langen T-Shirt und barfuß. Sie drehte sich langsam um und wusste genau, wonach ich kam.

—Ich will noch eine letzte Sache wissen. Welche du gerade anhast.

Sie setzte sich auf die Bettkante, die Hände auf den Oberschenkeln.

—Welche würdest du gern sehen?

Sie begann langsam über ihre Oberschenkel zu streichen, mit den Fingerspitzen, hinauf bis zum Saum des Shirts und wieder hinab, ließ mich schauen. Ich lag zweimal absichtlich daneben. Beim dritten Mal schüttelte sie lächelnd den Kopf.

—Dann komm rein und mach die Tür zu.

Ich ging hinein. Ich schloss die Tür. Sie streichelte sich weiter, während sie sprach, jetzt das Shirt noch etwas höher schiebend, sodass ich den Rand der Spitze erahnen konnte.

—Ich denke seit Wochen an diesen Moment. Daran, ob du dich trauen würdest, reinzukommen. Ich habe Kleidung für dich gekauft, habe mich in diesem Bett angefasst und dabei an deine Hände, deinen Mund, deinen Schwanz gedacht. Ich bin mit zwei Fingern drin und der anderen Hand, die mir eine Brust gepresst hat, stöhnend gekommen, ganz leise, damit du mich nicht hörst, und habe mir vorgestellt, dass du es bist.

Langsam hob sie das Shirt, Zentimeter für Zentimeter. Ihre Schenkel kamen zum Vorschein, ihre Hüften, ein vollständig transparenter weißer Slip, durch den der dunkle Busch ihrer Scham zu sehen war, das gestutzte Haar und ein Feuchtigkeitsfleck in der Mitte des Stoffes. Die, die sie am nächsten Tag tragen wollte. Heute hatte sie sie angezogen.

—Gefällt dir, was du siehst?

Ich konnte nicht sprechen. Ich nickte nur und hielt den Blick zwischen ihren Beinen fest. Sie zog das Shirt ganz aus und ließ es fallen. Der passende BH, weiß, durchsichtig. Ich sah ihre harten Brustwarzen durch die Spitze, geschwollen, dunkel, gegen den Stoff gedrückt, als wollten sie heraus.

—Komm her.

Ich machte zwei Schritte, und wir standen einander gegenüber. Sie streckte die Hand aus und drückte meinen Schwanz über der Hose, ohne mich aus den Augen zu lassen. Ihr entfuhr ein Keuchen, als sie merkte, wie hart ich war.

—Verdammt, Gabriel. Du bist steinhart.

—Hast du noch Angst? —fragte sie.

—Ja.

—Ich auch. Aber ich will, dass du mich küsst. Und danach will ich, dass du mit mir all das machst, woran du seit Monaten denkst.

Ich küsste sie. Es begann schüchtern und wurde in einer Sekunde tief, nass, dringend. Unsere Zungen verfingen sich gierig ineinander, wir bissen uns auf die Lippen, atmeten durch den Mund des anderen. Ihre Hände verfingen sich in meinem Haar; meine glitten zu ihrer Taille, an den Rand der Spitze, wo der Stoff so fein war, dass ich ihre Hitze darunter spürte. Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen, und sie stöhnte mir in den Mund.

—Du hast mir wochenlang Unterwäsche vor die Nase gehängt —sagte ich gegen ihren Mund—. Und wusstest, was es mit mir macht. Wusstest, dass ich mich auf deine Strings runterhole.

—Genau das habe ich erwartet. Ich wollte, dass du es tust. Jedes Mal, wenn du meine Höschen aufgehängt hast, bin ich in die Küche gegangen, um zu prüfen, welche du angefasst hattest, und habe mir deine Finger dort hineingedacht, und mir ist das Höschen nass geworden.

Ich ließ eine Hand über ihren Bauch gleiten, über die transparente Spitze, und rieb ihr die Muschi über dem Höschen. Der Stoff war durchnässt, glitschig. Sie spreizte die Beine weiter und legte die Stirn auf meine Schulter, keuchend.

—Du tropfst ja, Nadia.

—Ich bin so seit Beginn der Schere-Stein-Papier-Runde.

Ich legte sie aufs Bett und küsste ihren Hals hinunter, knabberte an der Vertiefung ihres Schlüsselbeins, saugte durch die Spitze an ihren Brustwarzen, bis der transparente BH von Speichel durchnässt war und sie sich hart gegen den Stoff abzeichneten. Ich öffnete ihren BH und zog ihn ihr aus. Ihre Brüste fielen frei, weiß, mit den vom Saugen geröteten Brustwarzen. Ich küsste sie einzeln, biss langsam hinein, zog mit den Zähnen daran, bis sie den Rücken durchbog und mir die Finger in den Nacken grub.

Ich glitt weiter hinunter, durch das Tal zwischen ihren Brüsten, über ihren Bauch, biss ihr in die Haut des Unterleibs. Ich kniete mich zwischen ihre Beine und fuhr ihr mit der Zunge über den transparenten Slip, lang, schmeckte den durchnässten Stoff. Sie schmeckte nach sich selbst, nach Salz, nach heißer Frau. Sie stieß ein langes Stöhnen aus und hob die Hüften meinem Gesicht entgegen.

—Ich zieh ihn dir noch nicht aus —sagte ich—. Er steht dir viel zu gut.

Ich küsste die Innenseiten ihrer Oberschenkel, langsam, kam näher und näher, ohne ganz hinzugelangen, biss in die weiche Haut, bis kleine rote Spuren entstanden. Ich konnte die Feuchtigkeit durch die durchsichtige Spitze sehen, einen glänzenden Faden, der ihr in der Leiste hinablief.

—Du bist grausam —flüsterte sie und wand sich—. Leck mich endlich, bitte.

—Wie bittest du mich?

—Leck mir die Muschi, Gabriel. Leck sie mir ganz.

Ich schob den Slip zur Seite und versenkte den Mund zwischen ihren Beinen. Der erste Kontakt meiner Zunge mit ihren geöffneten Lippen ließ sie sich so weit aufbäumen, dass der Hintern sich vom Bett hob. Ich leckte sie langsam, von unten nach oben, zog die ganze Spalte entlang, schmeckte den dicken Saft, der sie durchnässte. Ich fand ihre geschwollene, harte Klitoris, die aus der Vorhaut hervorstand, und streichelte sie mit der Zungenspitze in Kreisen. Dann saugte ich daran, fing sie zwischen den Lippen ein, zog sanft, ließ los, saugte wieder daran.

—Ah, verdammt, verdammt, verdammt —stöhnte sie und packte mich am Haar, bewegte die Hüften gegen mein Gesicht.

Ich schob einen Finger hinein, dann einen zweiten, ohne die Zunge ruhen zu lassen. Ich krümmte sie nach oben, suchte an der vorderen Wand ihren rauen Punkt, und begann, sie mit den Fingern zu ficken, während ich gleichzeitig ihre Klitoris leckte. Sie bebte bei jedem Stoß, die Schenkel pressten meinen Kopf zusammen, und ihr Keuchen wurde immer lauter.

—Nicht aufhören —keuchte sie—, nicht aufhören, weiter, weiter, ich komme gleich.

Ich hörte nicht auf. Ich beschleunigte mit den Fingern, saugte stärker an der Klitoris, bis ich spürte, wie sie sich ganz anspannte, die Schenkel an den Seiten meines Gesichts zitterten, der Bauch in Wellen arbeitete. Sie explodierte mit einem langen, heiseren Stöhnen, außer sich, zog sich um meine Finger zusammen und tränkte mein Kinn mit heißem Saft. Ich begleitete sie, bis sie sich beruhigt hatte, und leckte langsam ihre geschwollenen Lippen, während sie auf den Laken schmolz.

—Mein Gott —murmelte sie und zitterte noch immer—. Jetzt bin ich dran. Leg dich hin.

Sie legte mich hin und zog mir langsam Shirt und Hose aus, strich mit den Fingerkuppen über meine Haut, küsste meine Brust, meinen Nabel, die Haarlinie, die bis zum Boxer hinabführte. Sie strich mir über den Schwanz über der Unterwäsche, drückte ihn, maß ihn mit der Hand.

—Du bist sehr hart. Riesig.

—Ich bin so seitdem ich heute Nachmittag ins Wohnzimmer gekommen bin. Seit ich dich im Flur in diesem Shirt gesehen habe, das so durchsichtig wird.

Sie zog mir den Boxer mit einem Ruck herunter. Mein Schwanz sprang frei hervor, hart, pochend, die Spitze schon feucht. Sie leckte sich die Lippen, strich sich das Haar hinter die Ohrmuschel und beugte den Kopf. Bevor sie ihn in den Mund nahm, packte sie ihn mit der Hand und fuhr mit der Zunge über seine ganze Länge, von den Eiern bis zur Eichel, langsam, mich dabei in die Augen sehend. Dann fing sie die Spitze mit den Lippen ein und saugte kräftig, zog den Vortröpfchen heraus.

—Ich habe mir monatelang vorgestellt, wie du schmecken würdest —sagte sie.

Sie nahm ihn so tief in den Mund, wie sie konnte, bis ich fühlte, wie er gegen den hinteren Teil ihres Rachens stieß. Sie begann, mir langsam einen zu blasen, mit dem ganzen Mund, half sich mit der Hand am Ansatz, drehte das Handgelenk bei jedem Hochgleiten. Ihre Zunge schlang sich um die Eichel, wann immer sie hochkam, und bei jedem Hinuntergleiten hörte ich dieses nasse, enge Geräusch aus ihrer Kehle. Sie streifte sich einen der BH-Träger von der Schulter —sie hatte ihn für einen Augenblick wieder angezogen, kokett— und legte eine Brust frei, deren harter Nippel an meinem Oberschenkel rieb, während sie mich saugte.

—Verdammt, Nadia, du bläst so gut.

Sie wurde schneller. Sie nahm mich bis zum Anschlag, würgte ein wenig, zog sich hustend zurück, mit tränenden Augen, und kam wieder für mehr. Ein Faden Speichel hing von ihrem Kinn bis zu meinen Eiern. Mit der anderen Hand streichelte sie sich zwischen den Beinen, ohne die Finger aus dem transparenten Höschen zu nehmen. Ich hatte eine Hand in ihrem Haar, führte sie, ohne zu drücken, die andere krallte sich ins Laken.

—Wenn du so weitermachst, halte ich nicht mehr durch. Ich komme dir in den Mund.

Sie löste sich, die Lippen geschwollen, von Speichel glänzend.

—Noch nicht. Ich bin noch nicht mit dir fertig. Wenn du kommst, will ich es innen spüren.

Sie stand auf, zog den BH und den nassen Slip aus und blieb nackt vor mir stehen. Sie fuhr sich mit den Fingern durch die geöffnete Muschi, führte sie zum Mund und saugte langsam daran, während sie mich ansah. Sie ging kurz aus dem Zimmer und kam mit der Whiskyflasche zurück.

—Ein letzter Test?

Sie setzte sich rittlings auf mich, mit meinem harten Schwanz an ihrem Bauch, und ließ ein paar Tropfen auf ihre Brust fallen. Der Whisky rann über ihre Haut, über die Brustwarze, bis zum Bauch.

—Probier.

Ich richtete mich auf und leckte jeden Tropfen von ihrer Brustwarze, saugte ihre ganze Brust, biss sie langsam. Sie keuchte und rieb ihre nasse Muschi an meinem Bauch, hinterließ eine feuchte Spur. Dann neigte sie die Flasche über mich; die kalte Flüssigkeit fiel auf meinen Schwanz und riss mir ein Keuchen heraus, und ihr warmer Mund beruhigte ihn sofort, leckte mich von den Eiern bis zur Spitze und saugte jeden Tropfen weg, vermischt mit Whisky und Vortröpfchen.

Sie stellte die Flasche ab, setzte sich wieder auf mich und führte meinen Schwanz mit der Hand bis an ihre Öffnung. Sie rieb die Spitze an den Lippen, machte mich nass, gab kleine Stöße gegen die Klitoris, bis uns beiden ein Stöhnen entfuhr.

—Bist du sicher?

—Völlig. Steck ihn rein.

Sie sank langsam hinab, Zentimeter für Zentimeter, spießte sich auf mich auf. Ich spürte, wie sie sich öffnete, eng, heiß, klatschnass, und meinen Schwanz verschluckte, bis sie ganz auf mir saß, den Hintern auf meinen Schenkeln. Wir verharrten einen Moment, sahen uns an, atmeten schwer. Sie biss sich auf die Unterlippe.

—Ich spüre dich so tief. Du füllst mich ganz aus.

Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, fast kreisend, den Rhythmus suchend, die Hände auf meiner Brust und die Brüste vor meinem Gesicht schaukelnd. Dann begann sie auf und ab zu gehen, schneller, härter, ritt mich, als hätte sie monatelang mental dafür geübt. Mein Schwanz glitt glänzend von ihren Säften hinein und heraus, machte bei jedem Stoß ihrer Nüstern gegen meine Schenkel ein nasses Geräusch.

—Ich habe mir das monatelang vorgestellt —sagte sie, ohne sich zu stoppen—. Wie du mich ficken würdest. Ob du sanft wärst, ob du es mir hart geben würdest. Es ist besser. Viel besser.

Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und half ihr, härter herunterzukommen, stieß bei jedem Abwärtsgehen selbst hoch. Ihre Brüste hüpften bei jedem Schlag. Ich fing eine in den Mund, saugte an der Brustwarze, bis sie schrie. Sie krallte ihre Nägel in meine Schultern und beugte sich nach vorn, um sich mit jedem Stoß die Klitoris an meinem Schambein zu reiben.

—So, genau so, gib’s mir so, Gabriel.

—Fick meinen Schwanz, Nadia. Reite mich wie eine Fotze.

—Das bin ich, oder? Deine kleine Schlampe. Die Mitbewohnerin, die dir ihre Höschen hingelegt hat, damit du dir einen runterholst.

Der Whisky und die Pausen hatten mich hinausgezögert; ich konnte noch eine Weile durchhalten. Ich ergötzte mich daran, sie anzusehen: ihre Brüste, die mit jedem Stoß wippten, ihr Haar auf den Schultern, ihr halb geöffneter Mund, ein Faden Speichel am Mundwinkel. Sie schwitzte. Ich auch.

—Nicht aufhören —stöhnte sie und änderte den Winkel—. Ich bin gleich dran. Noch mal, verdammt, noch mal.

—Komm für mich. Komm, während du meinen Schwanz reitest.

Ich sah, wie sie sich verlor, der Rücken bog sich, der Mund öffnete sich in einem stummen Schrei, ihre ganze Muschi krampfte sich um mich, als sie kam. Ich spürte, wie sie mich innen ausmelkte, in Wellen, während sie am ganzen Körper bebte und mir die Brust zerkratzte. Sie sackte auf mir zusammen, mit meinem Schwanz noch in ihr, zitternd, keuchend an meinem Hals.

—Du bist immer noch hart —sagte sie überrascht und richtete sich etwas auf—. Unglaublich.

—Nicht mehr lange. Geh auf alle viere.

Sie gehorchte schweigend. Sie zog sich langsam weg, ließ meinen Schwanz mit einem Keuchen aus der Muschi gleiten, und legte sich bäuchlings hin, den Hintern hoch, das Gesicht ins Kissen gedrückt, und sah mich über die Schulter an. Ich sah ihre geöffnete, geschwollene, glänzende Muschi und direkt darüber ihr enges Arschloch. Ich kniete mich hinter sie und strich mit meinem ganzen Schwanz über ihre Spalte, hin und her, machte mich nass.

—Steck ihn jetzt endlich rein, bitte.

Ich stieß mit einem Ruck bis zum Anschlag hinein. Sie schrie ins Kissen. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie von hinten zu ficken, hart, tief, ohne Pause. Jeder Stoß riss ihr ein Stöhnen heraus; bei jedem Zurückziehen glänzte mein Schwanz bis zur Wurzel. Ich sah ihre Nächste? — correction; final can't alter? Stop.

—So, so, härter, zerreiß mich —keuchte sie, den Hintern zurückdrückend, mich suchend.

Ich ließ eine Pobacke los und gab ihr einen Klaps. Sie stöhnte schrill auf und presste sich noch enger um meinen Schwanz. Ich gab der anderen einen Klaps, und der Abdruck wurde rot. Ich beugte mich über ihren Rücken, ohne mit dem Stoßen aufzuhören, packte eine Brust von unten, kniff die Brustwarze. Mit der anderen Hand suchte ich ihre Klitoris und rieb sie in Kreisen, während ich sie bis zum Anschlag nahm.

—Ich komme gleich wieder —keuchte sie—, verdammt, Gabriel, nicht aufhören, nicht aufhören.

—Komm mit mir drin. Noch mal. Los.

Sie kam mit einem heiseren Schrei, so fest um mich herum, dass ich mich kaum noch bewegen konnte. Ich hielt durch, rieb weiter ihre Klitoris, bis sie selbst meine Hand wegdrückte und sagte, sie könne nicht mehr. Ich legte sie ganz flach hin, bäuchlings, die Beine leicht geöffnet, und legte mich auf sie, um sie so zu ficken, sie gegen die Matratze zu drücken, von oben hinein, eng, tief.

—Ich halte nicht mehr lange durch.

—Dann halt dich nicht zurück. Komm in mir. Ich will dich voll in mir spüren.

Ihre Worte hätten mich fast an Ort und Stelle erledigt. Ich stieß schneller, tiefer, brutaler, spürte, wie meine Eier hochkamen und sich alles an der Wurzel sammelte. Sie stöhnte bei jedem Stoß, das Kissen im Mund, und flüsterte schmutzige Sachen gegen den Stoff:

—Ja, ja, komm in mir, füll mich, verdammt, spritz in meine Muschi.

Ein paar Stöße später kam ich, heftig, endlos, mein Schwanz zog sich in ihr zusammen, Schwall um Schwall, ich leerte mich bis auf den letzten Tropfen, während sie mich mit ihrer Muschi ausmelkte, bei jedem Schlag. Ich ließ mich einen Augenblick auf ihren Rücken sinken, atmete in ihren Nacken, immer noch in ihr, spürte, wie mein Schwanz in ihr pochte, bis er nachließ.

Ich zog mich langsam zurück. Ein dicker Faden folgte mir und tropfte an ihre Innenseite des Oberschenkels. Sie stieß ein langes, gesättigtes Keuchen aus und drehte den Kopf, um mich mit einem trägen Lächeln anzusehen.

—Du hast mich völlig voll gemacht. Ich spüre es immer noch in mir.

Ich legte mich neben sie. Wir beide atmeten schwer, verschwitzt, gesättigt. Sie drehte sich zu mir, schmiegte sich an mich und fuhr mir mit zwei Fingern über den Bauch, spielte mit dem Schweiß.

***

Sie drehte sich zu mir und legte den Kopf auf meine Schulter. Ich spürte, wie ihr Sperma und meines an ihrem Oberschenkel hinabliefen und mein Bein nass machten. Es war mir egal.

—Warum haben wir so lange gewartet?

—Weil wir Angst hatten.

—Ich habe keine Angst mehr.

—Ich auch nicht.

Sie küsste mich sanft, die Lippen noch immer geschwollen.

—Bleib heute Nacht hier. Geh nicht in dein Zimmer. Und morgen, wenn ich aufwache, will ich, dass du mich vor dem Frühstück noch einmal fickst.

—Abgemacht.

Ich zog sie an mich und sie kuschelte sich an meine Brust.

—Nadia. Das ändert alles.

—Ich weiß.

—Ist das okay für dich?

—Es ist perfekt.

Ich küsste ihr Haar. Wir blieben so, bis uns der Schlaf übermannte. Zum ersten Mal seit vielen Monaten schlief ich die ganze Nacht durch.