Was in jener Nacht im Motel mit meiner Tante geschah

Ich heiße Marcos, bin dreiunddreißig Jahre alt und Psychologe. Ich arbeite als Dozent an der Fakultät, und obwohl mein Fachgebiet die Familientherapie ist, habe ich das letzte Jahrzehnt damit verbracht, verbotene Begierde aus theoretischer Sicht zu erforschen. Ich habe Artikel über den Ödipuskomplex geschrieben, Vorlesungen über die Mechanismen des Tabus gehalten und Patienten zugehört, die Dinge gestanden, die sie nicht einmal ihrem eigenen Schatten zu erzählen gewagt hätten. Nie hätte ich gedacht, dass ich am Ende selbst die Hauptrolle in einem dieser Fälle spielen würde.

Meine Tante Claudia ist achtundfünfzig Jahre alt und arbeitet als Journalistin. Sie ist seit vier Jahren Witwe, und ihr Sohn Diego, der ein Jahr älter ist als ich, zog vor drei Jahren nach Bilbao, nachdem er einen guten Arbeitsvertrag bekommen hatte. Seitdem wurde ich, ohne dass es jemand ausdrücklich ausgesprochen hätte, zu ihrer regelmäßigen Gesellschaft: Dienstagabendessen, sonntägliche Telefonate, sie zum Arzt begleiten, wenn es nötig war. Sie war die Schwester meiner Mutter, und als meine Eltern starben, blieb sie als einzige Familie in meiner Nähe.

Claudia ist groß, ungefähr einen Meter siebzig, und hat rötlich braunes Haar, das sie sorgfältig pflegt. Trotz ihres Alters hat sie einen Körper, der nicht unbemerkt bleibt: eine ausgeprägte Taille, lange Beine, die sie zur Geltung zu bringen weiß, breite Hüften. Ihre Brüste sind üppig, selbst unter der dezentesten Kleidung deutlich groß. Ich hatte sie immer als attraktive Frau gesehen, aber auf eine abstrakte Weise, ohne jede erotische Bedeutung. Sie war meine Tante.

Bis sie den Dokumentarfilm über Inzest drehte.

Claudia hatte monatelang an einer ausführlichen Reportage gearbeitet: Sie interviewte Psychologen, Anwälte, Anthropologen und Menschen, die solche Erfahrungen selbst gemacht hatten. Sie rief auch mich an. Zwei Sitzungen von jeweils fast einer Stunde. Wir sprachen über den-Elektra-Komplex, die symbolische Barriere des Tabus und die am besten dokumentierten klinischen Fälle in der Fachliteratur. Ich antwortete mit meiner üblichen Distanz, eher als Berufskollege denn als Neffe. Als der Dokumentarfilm auf einem Bezahlsender ausgestrahlt wurde, fand er großen Anklang, und meine Tante erlangte einen gewissen Ruhm als „die Inzest-Journalistin“. In einem späteren Interview fragte sie ein Mitarbeiter direkt, ob sie selbst jemals eine solche Erfahrung gemacht habe. Claudia schüttelte den Kopf und lächelte. Doch das Lächeln bildete sich eine Sekunde zu spät und blieb zu lange bestehen.

Ich sah dieses Interview von meinem Sofa aus und maß ihm keine größere Bedeutung bei. Sie war eine Journalistin, die ein heikles Thema gründlich recherchiert hatte. Mehr nicht.

Der Auslöser kam zwei Wochen später in der Cafeteria der Fakultät. Zwei Studenten am Nebentisch sahen sich den Clip auf dem Handy eines von ihnen an. Ich hörte sie, ohne es zu beabsichtigen.

—Für ihr Alter ist sie echt scharf, sagte der eine. Eine MILF wie aus dem Lehrbuch. Die würde ich ohne zweimal nachzudenken ficken.

—Dieses Lächeln, als sie nach dem Inzest gefragt wird, erwiderte der andere. Die Alte hat garantiert schon mehr als einen Schwanz aus der Familie gelutscht, dafür lege ich meine Hand ins Feuer.

Ich blieb reglos sitzen. Ich hätte mich ärgern müssen. Stattdessen bemerkte ich, dass etwas auf eine Weise zusammenpasste, mit der ich nicht gerechnet hatte. Ich empfand keine Empörung. Ich spürte meinen Schwanz gegen den Reißverschluss drücken.

In jener Nacht dachte ich zum ersten Mal auf eine andere Weise an meine Tante. Und in jener Nacht wichste ich mir einen, während ich sie mir auf den Knien vorstellte.

***

In der folgenden Woche ging ich zu ihr in die Wohnung, um ein kleines Leck unter der Spüle zu reparieren. Sie war Besorgungen machen gegangen und hatte mir den Schlüssel überlassen. Während ich darauf wartete, dass die von mir festgezogene Dichtung trocken wurde, ging ich den Flur entlang bis zu ihrem Arbeitszimmer. Ich hatte keine klare Absicht. Ich sah den mit ordentlich sortierten Mappen und Blättern bedeckten Schreibtisch, und da war eine Mappe, die mich innehalten ließ: Auf dem Umschlag stand handschriftlich „Das Unaussprechliche: familiärer Inzest“.

Ich öffnete sie.

Darin lagen Screenshots von Webseiten, handschriftliche Notizen, die eher persönlich als journalistisch wirkten, und unbeantwortete Fragen, die mit rotem Bleistift unterstrichen waren. Ich schaltete den Computer ein, der kein Passwort hatte, und öffnete den Browserverlauf. Die Daten lagen nach der Ausstrahlung des Dokumentarfilms. Die Seiten dienten nicht der akademischen Recherche. Es waren Seiten mit Geschichten und Videos: Mütter, die ihre Söhne fickten, Tanten, die ihren Neffen beibrachten, ihnen die Muschi zu lecken, reife Witwen, die sich von jungen Männern aus der Familie aufspießen ließen. Dutzende Links. Immer wieder dieselben Suchanfragen.

Ich schloss den Computer. Einige Minuten blieb ich sitzen und starrte auf die Wand des Arbeitszimmers, den harten Schwanz gegen den Reißverschluss meiner Hose gepresst.

Bei meiner Tante war etwas erwacht, das lange in ihr verborgen gelegen hatte. Und ich begann zu vermuten, dass dieses Etwas nicht nur auf ihren Sohn gerichtet war.

***

Ein paar Tage später lud ich sie zum Abendessen in meine Wohnung ein. Nichts Besonderes, sagte ich ihr, ich hätte einfach Lust zu kochen. Sie kam direkt von der Arbeit in einem schwarzen Rock und einer cremefarbenen Bluse, die ihr sehr gut standen. Wir aßen in aller Ruhe und sprachen über die Arbeit und das Leben. Als wir fertig waren und uns mit einem Glas Wein auf dem Sofa eingerichtet hatten, schaltete ich den Dokumentarfilm ein, ohne vorher etwas zu sagen.

—Ist das nicht …? sagte sie, als sie ihn erkannte.

—Ich fand es interessant, ihn aus einem analytischeren Blickwinkel noch einmal anzusehen. Für eine Dissertation, an der ich gerade arbeite.

Sie nickte, ohne zu widersprechen. Wir sahen den Dokumentarfilm bis zu dem Interviewteil, in dem sie nach ihren eigenen Erfahrungen gefragt wurde. Ich hielt ihn an.

—Darf ich dir etwas aus professioneller Sicht sagen? fragte ich.

—Nur zu.

—Wenn die verbale und die nonverbale Kommunikation nicht übereinstimmen, sagt die Geste mehr als die Worte. Deine Antwort lautete „nein“, aber das Lächeln kam einen Augenblick zu spät und blieb zu lange bestehen. In der Psychologie nennt man das Ausdrucksinkongruenz. Es bedeutet, dass die Antwort nicht ganz wahr war.

Claudia sah mich mehrere Sekunden lang schweigend an. Das Weinglas in der Hand. Die Augen fest auf meine gerichtet.

—Kann sein, sagte sie schließlich.

Zwei Worte. Gesagt, ohne den Blick abzuwenden. Ohne Eile.

Eine Hitze stieg mir von der Brust bis in die Kehle, und aus meinem Unterleib kam etwas anderes nach oben: Mein Schwanz wurde schlagartig hart in der Hose. Bevor ich noch etwas sagen konnte, erzählte sie von einer Dienstreise, die in dieser Woche anstand: einer Sendung, die in Bilbao aufgenommen werden sollte. Sie schlug vor, dass ich sie begleitete; in der freien Zeit könne ich an meiner Dissertation weiterarbeiten. Ich nahm sie beim Wort.

***

Am nächsten Tag fuhren wir am späten Nachmittag los. Sie saß am Steuer. Nach einigen Kilometern bat sie mich abzulösen, weil sie sehr früh aufgestanden war, und kurz darauf schlief sie mit dem Kopf an die Scheibe gelehnt ein. Eine Weile fuhr ich schweigend weiter. An einer Ampel betrachtete ich sie von der Seite: Durch die Bewegung war ihr dunkles Chiffonkleid nach oben gerutscht und gab ihre Beine frei, die blickdichten Strümpfe, die Rundung des Knies, das Stück weißer Schenkel, wo der Strumpf endete und das nackte Fleisch begann. Ich fragte mich, ob sie darunter einen Strapsgürtel trug. Ich fragte mich, ob sie überhaupt einen Slip trug. Ich stellte mir vor, wie ich im Schlaf die Hand unter ihren Rock schob, den Stoff beiseitelegte und die heiße, feuchte Muschi meiner Tante unter meinen Fingern fand.

Ich zwang mich, auf die Straße zu sehen. Mein Schwanz pochte gegen das Lenkrad.

Nach der ersten Stunde begann es zu regnen. Ein feiner Regen, der sich innerhalb von zwanzig Minuten in einen Wolkenbruch verwandelte. Claudia wachte vom Prasseln des Wassers auf der Windschutzscheibe auf. Als wir das Gebirge hinter uns ließen, änderte sich der Regen: erst vereinzelte Flocken, dann dichter, schließlich eine weiße Decke, die die Fahrbahn innerhalb weniger Minuten überzog.

—Im Norden hatten sie vor möglichen Schneefällen gewarnt, sagte sie und sah aus dem Fenster. Ich hätte nicht gedacht, dass es so weit kommen würde.

Die Autos vor uns begannen anzuhalten oder im Schneckentempo weiterzufahren. Der Asphalt war unter dem Weiß verschwunden. Ich sah an einer nahen Ausfahrt ein grünes Schild: „Hotel Serena, 2 km“. Claudia entdeckte es im selben Moment wie ich.

—Ich glaube, das ist für heute Nacht unsere beste Möglichkeit, sagte sie.

***

Von außen war das Gebäude unscheinbar: zwei Stockwerke, eine dunkle Fassade, ein erloschenes Neonschild. Innen war es eine andere Geschichte. Die Empfangsdame begrüßte uns mit einem einstudierten Lächeln. An den Wänden hingen Schilder mit Sprüchen: „Entdeckt eure Nacht“, „Suiten für zwei“, „Die Intimität, die ihr verdient“. Das war kein Straßenmotel. Es war ein Hotel zum Ficken.

—Haben Sie reserviert? fragte die Empfangsdame.

—Nein, sagte Claudia. Wir brauchen ein Zimmer, der Schneesturm hat uns überrascht.

—Wir haben noch zwei Suiten frei. Die Weiße Suite, achtzig Euro pro Nacht. Die Rote Suite, dreihundertneunzig.

—Die erste, sagte meine Tante ohne zu zögern und sah mich an. Wenn es dir nichts ausmacht, sie zu teilen.

—Überhaupt kein Problem, antwortete ich.

Der Flur bis zu unserem Zimmer war mit Schwarz-Weiß-Fotografien dekoriert, gerahmten künstlerischen Akten in dunklem Holz: aufgerissene Muschis in Großaufnahme, erigierte Schwänze, Münder, die Schwänze bliesen. Die Weiße Suite war vollkommen weiß: weiße Bettwäsche, weiße Wände, ein gepolstertes Kopfteil aus hellem Stoff. An der Decke über dem Bett hing ein ovaler Spiegel, umgeben von warmen Lichtern. An der Seitenwand befand sich ein Ganzkörperspiegel, in dem sich das gesamte Bett spiegelte.

—Wo sind wir hier bloß gelandet? murmelte ich.

—Da, wo es eben etwas gibt, erwiderte Claudia mit einem halben Lächeln.

Das Badezimmer war riesig: weißer Marmor, eine Dusche mit zwei Duschköpfen, an silbernen Haken hängende Bademäntel. Auf dem Nachttisch fand ich die Speisekarte des Zimmerservices und darunter einen weiteren Prospekt: einen Katalog erotischer Accessoires mit dem diskreten Hinweis, an der Rezeption anzurufen, um sie zu bestellen. Dildos, Geschirre, Öle, Gleitmittel. Ich schloss ihn genau in dem Moment, als ich hörte, wie Claudia aus dem Bad kam.

—Ich ziehe den Bademantel an, sagte sie. Ich bin völlig durchnässt.

Das Wort „durchnässt“ traf mich wie ein Stromschlag. Sie sagte es einfach so, ganz natürlich, aber ich hörte es auf eine andere Weise.

—Klar, lass dir Zeit.

Ich setzte mich auf die Bettkante und wartete. Als sie ins Schlafzimmer zurückkehrte, trug sie den weißen Bademantel des Hotels. Ihr feuchtes Haar fiel ihr über die Schultern, und ohne das Make-up von vorher, mit gewaschenem Gesicht und dieser Kleidung, die keine Kleidung war, wirkte sie verändert. Näher. Als sie am Heizkörper vorbeiging, sah ich, dass sie ihre Sachen zum Trocknen aufgehängt hatte: die Bluse, den Rock und darunter ihre Unterwäsche: einen schwarzen Spitzen-BH und einen Slip im selben Farbton, klein, mit einem noch immer von Feuchtigkeit dunkel verfärbten Schritt. Da wusste ich, dass sie unter dem Bademantel nichts trug. Keine Unterhose. Keinen BH. Nichts zwischen dem weißen Frottee und den Titten und der Muschi meiner Tante.

Wir bestellten das Abendessen beim Zimmerservice. Wir saßen uns an dem kleinen Tisch im Vorraum gegenüber. Claudias Bademantel öffnete sich beim Essen leicht am Ausschnitt und ließ mich die innere Rundung ihrer Titten sehen, die Haut zwischen ihren Brüsten, den Schatten einer Brustwarze, die sich gegen den Stoff abzeichnete, wenn sie sich zum Teller beugte. Der Seitenspiegel bot mir einen Winkel, den ich nicht allzu offensichtlich ausnutzen wollte: den offenen Schlitz am unteren Ende des Bademantels, den nackten Schenkel, der sich über den anderen legte, und weiter oben, im dunklen Schatten, etwas, das sich erahnen ließ und von dem ich nicht aufhören wollte, es zu sehen zu versuchen. Als wir mit dem Essen fertig waren, sagte sie, sie sei erschöpft und wolle jetzt schlafen.

Ich blieb mit den Notizen zu meiner Dissertation über Techniken der regressiven Hypnose zurück. Ich legte mich auf meine Seite des Bettes, ein Notizbuch auf den Knien, las über Tranceinduktion und hörte, wie der Atem meiner Tante nur wenige Zentimeter entfernt langsam und regelmäßig wurde. Mein Schwanz war wieder halb hart geworden, und es gab keine Möglichkeit, ihn wieder schlaff zu bekommen.

***

Die Geräusche begannen nach Mitternacht.

Zuerst dachte ich, sie kämen vom Fernseher in einem anderen Zimmer. Dann verstand ich, dass sie direkt aus der Wand hinter dem Kopfteil drangen. Eine Frau. Stöhnen, das lauter und leiser wurde, unterbrochen von Worten, die keinen Raum für Zweifel ließen.

—Mehr. Hör nicht auf. Steck ihn ganz rein, verdammt, steck ihn ganz rein.

Mein Körper reagierte, noch bevor mein Verstand überhaupt etwas entscheiden konnte. Mein Schwanz wurde schlagartig steinhart und drückte gegen das Laken. Ich blieb reglos liegen, das Notizbuch auf meiner Brust geschlossen, und lauschte. Claudia schlief weiterhin mit dem Rücken zu mir, der weiße Bademantel in der Dunkelheit eng an ihre Silhouette geschmiegt.

Die Geräusche gingen weiter. Die Frau im Nebenzimmer kannte keinerlei Zurückhaltung: direkte Worte, eindeutige Forderungen, Stöhnen, das sich immer weiter steigerte.

—So, härter. Fick mich härter. Zerfick meine Muschi.

Man hörte das trockene Geräusch, mit dem das Becken des Kerls gegen ihren Arsch schlug, ein feuchtes Schmatzen und den Atem des Mannes zwischen animalischen Keuchlauten. Neben mir war Claudias Bademantel im Schlaf ein wenig verrutscht. Im Seitenspiegel konnte ich das ganze Bett sehen: sie lag da, der weiße Stoff gab am Ausschnitt nach, die Rundung ihrer Schulter und weiter unten der schwere Hügel einer nackten Titte, die sich in der Nacht aus dem Stoff befreit hatte. Die dunkle Brustwarze zeigte zur Decke. Die Bräune zeichnete deutlich die helle Kontur der Stelle ab, an der sich normalerweise der BH befand.

Ich schob das Laken zur Seite. Vorsichtig zog ich meine Boxershorts bis zur Mitte der Oberschenkel hinunter. Mein Schwanz sprang frei, hart, die Spitze bereits feucht von Präejakulat. Ich umfasste ihn mit der rechten Hand und begann langsam zu wichsen, die Faust um die Eichel geschlossen, lautlos auf und ab.

Es war eine der absurdesten Situationen, die ich je erlebt hatte: ein auf familiäre Tabudynamiken spezialisierter Psychologe, der sich schweigend einen runterholte, während er eine Unbekannte auf der anderen Seite der Wand schreien hörte, man solle ihr die Muschi zerficken, und im Spiegel eines erotischen Straßenhotels die nackte Titte seiner Tante betrachtete. Wenn ich mich von außen hätte sehen können, hätte ich den Fall in einem meiner Vorlesungsnotizen wiedererkannt. Aber ich konnte mich nicht von außen sehen. Ich sah nur Claudias Titte, die sich mit ihrem Atem hob und senkte, die aufgerichtete Brustwarze im Halbdunkel, und spürte nur, wie mein Schwanz in meiner Faust pochte.

—So, war aus der Wand zu hören. Hör nicht auf, genau so. Steck ihn bis zum Anschlag rein. Gib mir deine ganze Milch, gib sie mir.

Ich bewegte die Hand schneller. Meine Handfläche glitt über die Flüssigkeit von der Spitze und verteilte sie über den Schaft, wodurch die Reibung leichter wurde. Im Spiegel war Claudias Bademantel durch die natürliche Bewegung ihres Atems noch etwas weiter aufgegangen. Jetzt konnte ich beide Titten sehen, die dunklere Bräune vor dem weißen Stoff des Hotelbademantels, die Taille und den Schatten ihres Bauches, an dem sich der Schamhügel anzudeuten begann. Ich stellte mir vor, den Stoff ganz beiseitezuschieben. Ich stellte mir vor, mich auf sie zu legen. Ich stellte mir vor, meine Zunge zwischen ihre üppigen Brüste zu schieben, ihre dunklen Brustwarzen zu saugen, bis sie hart wurden, über ihren Bauch hinabzugleiten, ihre Beine mit den Händen auseinanderzudrücken, die reife Muschi meiner Tante zu finden und mein Gesicht darin zu vergraben.

Vorsichtig streckte ich die linke Hand aus und legte sie kaum spürbar in Höhe ihrer Hüfte auf den Stoff. Ich bewegte sie nicht. Ich ließ sie einfach dort liegen und spürte die Wärme von Claudias Körper durch das Frottee des Bademantels, während die Geräusche aus dem Nebenzimmer ihren Höhepunkt erreichten.

—Ich komme, verdammt, ich komme. Komm in mir. Spritz in mir ab.

Die andere Frau kreischte. Ich hörte das gutturale Grunzen des Kerls, als er sich entlud. Ich schloss die Faust noch fester und bewegte sie nun ohne jeden Rhythmus auf und ab, mein Schwanz maximal angeschwollen. Ich sah die nackte Titte meiner Tante im Spiegel, stellte mir vor, wie mein Sperma auf ihre braunen Brustwarzen spritzte, und hielt es nicht länger aus. Im letzten Moment wich ich auf meine Seite zurück, richtete meinen Schwanz auf meinen eigenen Unterbauch und kam in drei, vier, fünf dicken Spritzern, die auf meinen Bauch und meine Brust klatschten. Heiße, zähe Schübe sammelten sich in meinem Bauchnabel, liefen an den Seiten hinab und befleckten das Laken unter mir. Ich erstickte mein Stöhnen, indem ich die Zähne zusammenbiss.

Lange blieb ich reglos liegen und atmete langsam, den Schwanz noch immer in der Hand, den Blick auf den Deckenspiegel gerichtet, der mir ein Bild zurückgab, das ich nicht analysieren musste: einen nackten Kerl, bedeckt mit seinem eigenen Sperma, neben der schlafenden Silhouette der Schwester seiner Mutter.

Es dauerte mehrere Minuten, bis ich mich vorsichtig mit einem Taschentuch aus der Nachttischschublade säuberte, mit der Hand über das Laken fuhr, um die Reste zu entfernen, den Bademantel wieder über Claudias entblößte Titte legte, ohne ihre Haut zu berühren, und mich wieder neben sie legte. Sie hatte sich keinen Moment bewegt. Zumindest wollte ich das glauben.

Am nächsten Morgen weckte mich ihre Stimme.

—Marcos. Marcos, wach auf.

Ich öffnete die Augen mit rasendem Herzen und war sofort bei allem, was in der vergangenen Nacht geschehen war. Claudia stand bereits angezogen neben dem Fenster und sah hinaus. Ihr Gesicht zeigte keinen Ärger. Es war Resignation.

—Sieh, sagte sie und deutete auf die Scheibe.

Ich stand auf. Der Schnee reichte fast bis zur Fensterbank, vielleicht einen guten Meter hoch. Auf dem Fernseher, den sie eingeschaltet hatte, berichtete ein Nachrichtensprecher, dass bis auf Weiteres in der gesamten nördlichen Region die Straßen gesperrt seien. Claudia rief schweigend ihre Regieassistentin an, erklärte ihr die Lage und bat sie, das technische Team ohne sie weiterfahren zu lassen.

—Wir werden noch eine Nacht bleiben müssen, sagte sie, nachdem sie aufgelegt hatte.

Ich setzte mich auf die Bettkante und sah sie an. Sie stand noch immer mit dem Rücken zu mir und betrachtete den Schnee, der sich an der Scheibe türmte. Ich dachte an die Mappe in ihrem Arbeitszimmer. An ihr „Kann sein“ von zwei Nächten zuvor. An den Deckenspiegel und an alles, was ich darunter getan hatte, während sie neben mir schlief. An die nackte Titte, die ich in der Spiegelung gesehen hatte, und an das heiße Sperma auf meinem eigenen Bauch. An die Möglichkeit, dass sie überhaupt keinen Augenblick geschlafen hatte.

Noch eine Nacht.

—In Ordnung, antwortete ich.