Wie ich die Geliebte meines Kollegen wurde

Ich bin siebenundzwanzig Jahre alt, arbeite seit meinem Abschluss in der Eventbranche, und bis letztes Jahr hatte ich Arbeit und Vergnügen nie miteinander vermischt. Nicht aus Mangel an Gelegenheiten, sondern weil ich immer glaubte, dass bestimmte Grenzen dort bleiben sollten, wo sie hingehören. Es war eine dieser Überzeugungen, die großartig klingen, bis jemand auftaucht, der sie mit einem einzigen Blick zerstören kann.

Ich bekam die Stelle im Salón Imperial fast zufällig. Eine Freundin erzählte mir von dem Ort: einer der größten Veranstaltungsräume der Stadt, mit Platz für zweitausend Personen und an jedem Wochenende voll ausgebucht. Die Arbeit bestand aus Koordination und Kundenbetreuung, mit strengem Dresscode. Röcke oder Hosen in formellem Schnitt, elegante Blusen, immer Absätze. Mir gefiel die Vorstellung. Ich habe mich schon immer gern gut angezogen, und so jeden Tag gekleidet zu sein, war ein Pluspunkt, den keine meiner Freundinnen verstand, den ich aber sehr zu schätzen wusste.

Die ersten Wochen verbrachte ich damit, die Abläufe des Hauses kennenzulernen. Das operative Personal kam früher als wir, baute den Saal auf, rückte Tische, installierte Ton- und Dekorationstechnik. Es war körperliche Arbeit, und man sah es den Körpern derer an, die sie machten. So begann ich, Marcos zu bemerken.

Er war wohl Mitte vierzig, obwohl ich nie fragte. Dunkelhaarig, schlank, mit einem ordentlich gestutzten grau melierten Bart, der ihm die Ausstrahlung eines Mannes verlieh, der schon genug erlebt hat, um es nicht mehr beweisen zu müssen. Er war nicht der Größte im Team, aber der ruhigste. Während die anderen mit jener nervösen Hektik liefen, die der Druck einer Veranstaltung erzwingt, arbeitete er mit einer Gelassenheit, die mir auffiel. Als hätte er alle Zeit der Welt. Das, zusammen mit seinen Armen, lenkte mich mehr als einmal ab, wenn ich eigentlich E-Mails beantworten sollte. Kräftige Arme, nicht übertrieben muskulös, sondern von der Sorte, die man unwillkürlich bemerkt und danach nicht mehr vergessen kann. Mehr als einmal erwischte ich mich nachmittags dabei, wie ich unter meinem Schreibtisch die Schenkel zusammenpresste und an seine Hände dachte, mir ausmalte, wie sie sich an meinen Brüsten, an meinem Arsch, zwischen meinen Beinen anfühlen würden.

Wir waren uns mehrmals auf den Gängen begegnet. Wir tauschten kurze Grüßchen aus, einen Kommentar über die Arbeit. Mehr nicht. Bis zum Abend des Herbstfestes.

***

Es war eine private Veranstaltung für ein großes Unternehmen, mit Livemusik. Die Band, die auftreten sollte, gehörte seit Jahren zu meinen Favoriten, und als ich erfuhr, dass sie an diesem Freitag im Saal spielen würden, bat ich meine Chefin, mich als Unterstützung fürs operative Team dabehalten zu dürfen. Technisch hatte ich dort eigentlich nichts verloren. Aber sie tat mir den Gefallen.

An diesem Abend kam ich anders an als sonst. Kurzer Rock, eine leichte Bluse und Sneakers statt Absätzen, weil ich wusste, dass ich stundenlang stehen würde und das Konzert genießen wollte, ohne an meine Füße zu denken. Ich fand Marcos beim Aufbau der Bühne und näherte mich mit dem Vorwand, etwas über seine Arbeit lernen zu wollen.

—Kennst du dich mit Kabeln aus? —fragte er, ohne den Blick vom Boden zu heben.

—Gar nicht —gab ich zu.

Er lachte. Ein kurzes Lachen, ohne Übertreibung.

—Dann geh hinter mir her und fass nichts an.

So verbrachte ich die ersten zwei Stunden der Veranstaltung: ich folgte ihm, sah zu, wie er letzte Unvorhergesehenes löste, hörte ihm zu, wie er Anweisungen in diesem Ton gab, den jemand hat, der nicht schreien muss, damit man ihm gehorcht. Er war gut in dem, was er tat. Sicher in jeder Bewegung. Und ich sah ihn zu oft an, als dass es noch harmlos gewesen wäre.

Als die Band die Bühne betrat und die Leute begannen, die Tanzfläche zu füllen, blieb ich neben Marcos an der Rückwand stehen. Er hatte in diesem Moment nicht mehr viel zu tun. Ich fragte ihn leise, ob man mich wohl dafür melden würde, wenn ich mir etwas von der Bar hole. Er sah mich schräg an.

—Was willst du trinken?

—Ein Bier.

—Hol zwei.

Wir teilten den ersten großen Krug, angelehnt an dieser Wand, während die Musik gegen die Brust schlug. Dann holte ich noch einen. Und nach einer Weile holte ich noch einen nur für mich, weil Marcos gesagt hatte, dass er nichts mehr wollte, und ich dieses warme Gefühl noch weiter spüren wollte, das langsam vom Magen aufstieg und etwas lockerte, das schon lange gespannt gewesen war.

Als die Band etwa in der Mitte des Sets war, sang ich die Lieder leise mit, und er sah mich mit diesem Lächeln an, bei dem man nicht genau wusste, ob es Zärtlichkeit war oder etwas anderes. Wahrscheinlich etwas anderes.

—Du bist betrunken —sagte er.

—Ein bisschen —gab ich zu.

—Willst du dich setzen?

Ich nickte. Mein Kopf drehte sich angenehm, auf diese Weise, in der alles einfacher erscheint und die Abstände zwischen Menschen sich verringern, ohne dass es jemand bewusst entscheidet.

***

Er brachte mich in die Empfangshalle der Büros, einen großen Raum mit großen, bequemen Sesseln, weit weg vom Lärm des Hauptsaals. In den Ecken hingen Kameras, aber Marcos kannte sie gut: Wir setzten uns in den einzigen Sessel, der dem nächstgelegenen Objektiv den Rücken zukehrte. Seitlich davon war ein Büro mit Glasfronten und geschlossenen Jalousien, hinter denen die Schatten von Menschen bei der Arbeit zu sehen waren. Wenn jemand hinsah, würde es aussehen, als würden zwei Angestellte zwischen zwei Schichten ausruhen.

Ich sank in den Sessel, den Kopf nach hinten gelehnt, den Blick an die Decke geheftet. Die Müdigkeit von stundenlangem Stehen mischte sich mit der Wirkung der Biere und mit etwas anderem, das schwerer zu benennen war. Eine Hitze, die nichts mit der Temperatur des Raums zu tun hatte, sondern mit jener Feuchtigkeit, die mich schon nass in den Slip zu machen begann, nur weil er an meiner Seite hing.

Marcos saß dicht bei mir. Nicht unangenehm. Nur nah. Sehr nah.

Es geschah allmählich. So allmählich, dass ich nicht sagen könnte, in welchem genauen Moment seine Hand auf meinem Bein landete. Sie begann am Knie, zog langsame Kreise, und mit jeder Bewegung wanderte sie ein Stück höher. Mein Rock schob sich fast von selbst nach oben, Zentimeter für Zentimeter. Ich hielt ihn nicht auf. Ich lehnte mit dem Kopf zurück, starrte an die Decke und ließ ihn weitermachen.

—Du hast unglaubliche Beine —murmelte er fast für sich.

Ich spürte die Wärme seiner Hand, als würde sie meine Haut brandmarken, und zwischen meinen Beinen begann eine Nässe zu wachsen, die nichts mit der Wärme des Saals zu tun hatte. Seine Finger erreichten den Rand meines Slips und blieben dort, spielten mit dem Gummibund, streiften kaum, prüften, wie viel ich aushielt. Nicht viel. Als er mit einem Finger über den Stoff strich, über mein schon durchnässtes Loch, entwich mir ein Seufzer, den ich nicht mehr verbergen konnte.

—Du bist klatschnass —sagte er leise, ohne den Finger wegzunehmen—. Man sieht es dir an.

Er schob den Stoff zur Seite und schob mir einen ganzen Finger langsam bis zum Anschlag in mich hinein. Mein ganzer Körper spannte sich an. Er bewegte ihn langsam, drückte mit dem Daumen auf die Klitoris, dabei mit einem Augenwinkel zur Bürotür schauend, falls jemand herauskommen sollte. Er schob einen zweiten Finger nach. Ich biss mir auf die Lippe und spreizte die Beine weiter, ohne es verhindern zu können, wollte, dass mehr hinein ging, dass er nicht aufhörte. Ich drehte mich langsam um, gab ihm den Rücken, lehnte meine Seite gegen ihn. Seine andere Hand fand meine Hüften und dann meinen Hintern und drückte ihn mit einer Selbstsicherheit zusammen, die mir den Atem stocken ließ. Das war nicht grob. Es war absichtlich. Wie von jemandem, der genau weiß, was er will und nicht zweimal um Erlaubnis bitten muss.

—Komm her —sagte er, zog die Finger heraus und steckte sie sich ganz gemächlich in den Mund, saugte sie vor mir ab.

Ich zögerte einen Augenblick. Ich dachte an die Schatten hinter den Jalousien, an die Kameras, an die Logik, die mir sagte, dass das eine schlechte Idee war. Aber die Logik hat schlechte Karten, wenn jemand dir mit so tiefer Stimme ins Ohr spricht und dir die Hüften umfasst, als würde er dich schon auswendig kennen.

Ich setzte mich auf seinen Schoß.

Seine Hände glitten langsam, ohne Eile, über meine Schenkel. Er schob mir die Hände unter die Bluse, zog mir mit einem Ruck den BH hoch und griff mir nackt an die Brüste, zwickte mir die Brustwarzen zwischen die Finger, bis sie hart wie Stein wurden. Mein Körper reagierte, bevor ich irgendetwas entscheiden konnte. Ich spürte seine Erektion unter dem Stoff seiner Hose, hart, dick, gegen meinen Arsch drückend, und bewegte meine Hüfte ohne nachzudenken, rieb mich dagegen, suchte mehr Kontakt. Er hielt den Atem an. Begann, meinen Hals zu küssen, langsam, der Linie entlang bis zur Schulter, biss mir direkt hinter dem Ohr in die Haut, und seine Hüften antworteten auf meine in einem sanften Rhythmus, der alles andere verschwinden ließ.

—Du bist köstlich —flüsterte er gegen meinen Nacken—. Bei dem, wie du dich bewegst, wird mir die Latte steinhart.

Er schob mir die Hand wieder unter den Rock, zog den Slip beiseite und versenkte erneut zwei Finger in meinem Loch. Jetzt war ich so nass, dass man es hören konnte. Jedes Mal, wenn er rein und raus ging, klatschte es leise, und ich biss mir in die Hand, um nicht zu stöhnen. Er sprach mir ins Ohr, ohne aufzuhören, die Finger zu bewegen, sagte mir Dinge, bei denen ich seine Finger innen umso fester zusammenpresste.

—So eng hast du es da unten. Ich fick dich hier und jetzt, wenn du so weitermachst.

Dass jemand aus dem Büro kommt. Dass uns jemand unterbricht und mir den Verstand zurückgibt, bevor es zu spät ist. Niemand kam heraus.

***

Nach einer langen Weile aus Reibungen und Flüstern nahm Marcos mich bei der Hand und führte mich ans Ende des Korridors. Dort gab es eine Servicetreppe, die mit dem hinteren Teil des Gebäudes verbunden war, ein Bereich, den zu dieser Stunde niemand nutzte und der keine Kameras hatte. Ich wusste das, weil er es wusste, und weil es mich in diesem Moment verdammt wenig interessierte.

Er drückte mich mit einer Entschlossenheit gegen die Wand, die mir den Atem nahm. Wir standen einander in der Dämmerung gegenüber, während der gedämpfte Klang des Konzerts von weit her herüberdrang, als gehöre er zu einer anderen Welt. Er zog mir den Slip mit einem Ruck hinunter, ohne Drama. Er fiel mir bis zu den Knöcheln, und ich trat ihn mit einem Fußtritt ab. Ich protestierte nicht. Ich war so bereit, dass die Kälte der Wand an meinem Rücken mich nur für einen Moment an die Realität band.

Er öffnete seine Hose und holte seinen Schwanz ohne Zeremonie heraus. Er war groß. Breit. Am Ansatz dick, mit einer geschwollenen Spitze und einer Vene, die darunter verlief. Es überraschte mich so sehr, dass es mir wohl ins Gesicht geschrieben stand, denn er ließ ein tiefes, kontrolliertes Lachen hören.

—Willst du ihn? —fragte er, umfasste seinen Schwanz mit der Hand und drückte die Eichel an meinen Oberschenkel, sodass ein feuchter Streifen auf meiner Haut zurückblieb.

Anstatt zu antworten, ging ich auf die Knie. Ich weiß nicht, woher das kam. Ich ließ mich einfach fallen und nahm ihn auf einmal in den Mund, so weit ich konnte, bis mir die Luft wegblieb. Er stieß ein leises Knurren aus und legte mir eine Hand in den Nacken, nicht um mich zu stoßen, nur um mich festzuhalten. Meine Zunge umkreiste die Spitze, ging hinauf, hinunter, ich saugte ihn ganz, während ich mit der anderen Hand die Basis umfasste und drückte. Er schmeckte nach Salz und sauberer Haut. Ich zog ihn einen Moment heraus, sah ihn feucht von meinem Speichel in der Dunkelheit glänzen, und leckte unter ihm entlang, von oben nach unten, während er den Kopf gegen die Wand des Flurs sinken ließ.

—So, genau so —murmelte er—. Saug ihn mir ganz.

Ich tat, wie mir geheißen. Ich nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund, bis mir die Augen tränten und ich mich einen Augenblick lösen musste, um zu atmen. Ein Faden Speichel hing mir von der Lippe. Er wischte ihn mit dem Daumen weg und steckte ihn mir in den Mund. Ich saugte auch daran.

—Stell dich hin —bat er mit rauer Stimme—. Ich brauch dich innen.

Er hob mich an den Armen hoch und drückte mich wieder gegen die Wand. Er küsste mich. Ich küsste ihn, wie ich seit Langem niemanden mehr geküsst hatte: hungrig, mit den Zähnen, auf der Suche nach seiner Zunge, auf der Unterlippe beißend, bis er mit derselben Intensität antwortete. Seine Hände in meinem Haar, meine auf seiner Brust, und draußen ging die Welt ihrem Gang nach, ohne etwas zu bemerken. Er hob mir ein Bein hoch, hakte es an seiner Hüfte ein, und mit der anderen Hand führte er die Spitze an mein triefendes Loch. Er rieb die Eichel auf und ab, zwischen den Lippen, über die Klitoris, noch bevor er eindrang. Ich flehte ihn beinahe an.

—Steck ihn jetzt rein, bitte.

Als er in mich eindrang, entwich die Luft aus meinen Lungen auf einmal. Voll. Tief. Er weihte mich langsam auf, drang geduldig vor, ließ mich jeden Zentimeter spüren, der hineinging. Als er ganz drin war, blieb er ein paar Sekunden dort, reglos, atmete mir in den Mund, ließ meine Muschi sich an ihn gewöhnen. Dann begann er sich mit einer Härte zu bewegen, die ich nicht erwartet hatte, ohne es zu beschönigen, ohne zu fragen, ob alles gut sei. Als wüsste er genau, was ich brauchte. Und er hatte recht.

—Fester —bat ich.

Er brauchte keine Wiederholung. Er stieß bis zum Anschlag hinein und heraus, die Hüften schlugen im Rhythmus gegen meine an die Wand, ein Rhythmus, der mich langsam hinauftrieb in etwas, das ich nicht kontrollieren konnte. Jeder Stoß hob mich ein Stück die Betonwand hinauf. Ich hörte meinen eigenen Arsch gegen die Wand schlagen, das Platschen meiner nassen Muschi, die seinen Schwanz ganz verschluckte, den schweren Atem von Marcos an meinem Hals. Ich begann zu stöhnen, und er hielt mir die Handfläche über den Mund, ohne sich zu verlangsamen, sah mich in der Dunkelheit mit diesem ruhigen Blick an, der in mir wie ein perfekter Widerspruch wirkte.

—Sei still, Kleine —sagte er leise, ohne weiter in mich zu stoßen—. Man wird uns hören. Halt durch, bis du kommst.

Das reichte. Ich kam mit einer Wucht, die mir die Knie weich werden ließ, biss ihm in die Hand, um nicht zu schreien, und spürte, wie sich meine Muschi in Wellen um seinen Schwanz zusammenzog, ihn von innen zusammendrückte, ihn aussaugte. Er machte weiter, stieß härter zu und nutzte aus, dass ich noch immer krampfte, um sich immer wieder tief in mich zu bohren.

Er drehte mich um. Er legte beide Hände gegen die Wand, trat mir leicht gegen die Füße, damit ich die Beine weiter spreizte, und beugte mich ein wenig in der Taille, sodass mein Arsch hochstand. Er zog meinen Rock ganz bis zur Taille hoch. Ich spürte seine Hand, wie sie meine Pobacken auseinanderzog, und dann die Spitze, die wieder den Eingang suchte. Als er mich von hinten nahm, in dieser Position, traf er mich an einer anderen Stelle. Tiefer. Mir entfuhr ein langer Stöhnen, den er verschluckte, indem er mir wieder den Mund zuhielt.

—Was für eine geile Muschi du hast —sagte er mir ins Ohr und stieß mit den Hüften gegen meinen Arsch—. Ich werd sie dir jedes Mal nehmen, wenn du mich lässt.

Seine Hände an meinen Hüften, meine Stirn gegen die kalte Wand gelehnt, und er stieß von hinten mit derselben Hartnäckigkeit, ohne Pause. So spürte ich ihn noch tiefer. Jeder Stoß hob mich auf die Zehenspitzen. Er hielt mir wieder den Mund zu, als er meine erstickten Laute am Beton hörte. Mit der anderen Hand griff er mich von vorn, schob mir die Finger zwischen die Lippen, fand die Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, im selben Rhythmus, mit dem er mich fickte. Es war mir egal. Ich wollte mehr davon.

—Komm nochmal —bat er—. Komm auf meinem Schwanz.

Ich kam wieder. Diesmal zitterten mir die Beine richtig, so sehr, dass sie nachgaben, und er musste mich mit einem vor der Brust gekreuzten Arm festhalten, damit ich nicht auf den Boden fiel. Ich presste den Mund gegen seinen Unterarm, biss in den Stoff seines Hemdes, während der Orgasmus meinen ganzen Körper erschütterte und seinen Schwanz wieder durchnässte. Er hielt noch ein paar Sekunden durch, die Zähne zusammengebissen, und dann hörte ich ihn leise knurren.

—Ich komme, ich komme in dir —sagte er mit angespannter Stimme, ohne herauszuziehen, ohne zu zögern.

Ich spürte, wie er in mir anschwoll, und dann die heiße Ladung, die mich füllte, Schwall um Schwall, während er immer langsamer weiterstieß, sich ganz auswrang und alles in mir ließ. Er endete mit einem tiefen, zurückgenommenen Laut, der das Intimste der ganzen Nacht war.

Wir verharrten einen Moment reglos. Er noch immer in mir, atmete mir in den Hals, die Hände an meinen Hüften, um mich zu halten. Als er schließlich herauskam, spürte ich, wie das Sperma warm und langsam an meinem inneren Schenkel hinunterlief. Er ging in die Hocke, hob meinen Slip vom Boden auf und reichte ihn mir wortlos. Ich zog ihn mir an, die Beine zitterten, und spürte, wie der Stoff aufnahm, was er gerade in mir hinterlassen hatte. Draußen spielte die Band ihren letzten Song.

Wir richteten unsere Kleidung schweigend. Er verstaute seinen Schwanz wieder, noch feucht und halb schlaff, und zog den Gürtel zurecht. Ich zog den Rock herunter, fuhr mir mit den Fingern durchs Haar, atmete zweimal tief ein. Wir gingen zurück in den Hauptkorridor, als wäre nichts geschehen, mit jener seltsamen Ruhe, die nach etwas kommt, das nicht hätte passieren dürfen und dir im Rückblick dennoch völlig unvermeidlich erscheint.

***

Es war schon spät. Das Personal begann, den Saal aufzuräumen, die Bühne abzubauen, Konfetti vom Boden zu fegen. Marcos musste bleiben, um fertigzumachen. Ich musste gehen.

Er brachte mich zur Seitentür. Bevor ich hinausging, nahm er mich sanft am Arm.

—Willst du meine Geliebte sein? —fragte er. Ohne Umschweife. Wie alles, was er tat.

Er war verheiratet. Das wusste ich seit Wochen. Ich hatte ihn in Flurgesprächen von seiner Frau sprechen hören, ohne Details, auf diese Weise, mit der Menschen einen Teil ihres Lebens erwähnen, der zwar existiert, aber nie im Mittelpunkt eines Gesprächs steht. Es war nicht mein Problem und nicht meine Verantwortung. Es war seine Entscheidung und seine. Meine hatte ich schon zwei Stunden zuvor getroffen, als ich ihn nicht aufhielt.

—Mit Vergnügen —sagte ich.

Ich trat hinaus in die Nacht. Die Straße war kalt, und der Verkehrslärm holte mich mit einem Schlag in die Wirklichkeit zurück. Ich ging zu meinem Auto und spürte noch immer das Gewicht seiner Hände auf meinen Hüften, den Druck der Wand gegen meine Stirn, die warme Ladung, die mir noch immer langsam in den Slip lief, die Hitze, die mehrere Minuten brauchte, um mich ganz zu verlassen.

In jener Nacht bereute ich nichts. Ich bereute auch in der folgenden Woche nichts, als wir uns zwischen zwei Schichten wieder begegneten, mit derselben Leichtigkeit, mit der es beim ersten Mal geschehen war. Und auch nicht in der nächsten. Manche Dinge beginnen mit Bier und einer Band im Hintergrund, und man verwandelt sie am Ende in Gewohnheit, ohne den genauen Moment zu bemerken, in dem man die Grenze überschritten hat.

Das hier war eine dieser Sachen. Und ich würde es nicht ändern.