Die Falle des Fahrers und was danach geschah

Ich schrieb seit drei Wochen mit Ernesto, als ich mich endlich entschloss, ihn persönlich aufzusuchen. Wir waren das, was die Leute „Freunde mit Vorzügen“ nennen, obwohl das Wort Freunde viel zu groß klang, um jemanden zu beschreiben, den ich nur über WhatsApp und von einem Nachmittag zwischen den Kisten im Lager kannte, in dem ich arbeite. Zweiundvierzig Jahre alt, seit zwei Jahren getrennt, und ich wurde immer noch nervös, wenn ich in der Mittagspause seine Nachrichten las.

Es war Montag. Die Hitze dieses Maitags drückte schon früh, und ich hatte einen dunkelblauen, engen Rock gewählt, der knapp bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Darunter cremefarbene Spitzenhöschen, die dort nur aus einem einzigen Grund waren: Ernesto schrieb mir jedes Mal, was er mir antun wollte, wenn wir uns sehen würden. Ich liebte dieses Gefühl, für eine Sünde angezogen zu sein, die ich noch nicht begangen hatte, die mir aber schon zwischen den Beinen brannte, bevor ich das Haus verließ.

Ich bestellte ein Taxi und gab ihm die Adresse der Basis, auf der er arbeitete.

***

Das Viertel war nicht das, was ich erwartet hatte. Unbefestigte Straßen, brachliegende Grundstücke, ein paar Hochspannungsmasten, die die Landschaft wie metallische Riesen durchschnitten. Die Basis war ein großer Hof mit mehreren abgestellten Lastwagen und Männern, die mit Lappen und Eimern hin und her gingen. Als ich aus dem Taxi stieg, schlug mir die Sonne abrupt entgegen.

Ich sah Ernesto nirgends.

Ein junger Mann kam auf mich zu. Dunkle Bermuda, weißes T-Shirt, ein Lächeln, das sich für jemanden, der mich gerade erst kennengelernt hatte, zu viele Freiheiten nahm. Er fragte, ob ich jemanden suche, ich nannte den Namen, und er nickte langsam, als würde meine Frage etwas bestätigen, das er längst wusste.

—Er ist gerade losgefahren — sagte er —. Er braucht ein paar Stunden, bis er zurück ist.

Während wir redeten, kamen zwei weitere Männer dazu. Einer war älter, dunkelhäutig, in Arbeitsschuhen und mit ölverschmierter Kleidung. Der andere trug das weiße Hemd der Transportfirma, hatte Tattoos an den Armen und diesen Blick, der nichts verbirgt.

Letzterer löste sich von der Gruppe und streckte mir die Hand entgegen.

—Rodrigo — sagte er, als würde der Name etwas zwischen uns festlegen.

Ende vierzig, breites Kinn, große Hände, die locker an den Seiten ruhten, mit dieser Ruhe, die manche Männer haben, wenn sie ganz genau wissen, was sie wollen. Ich begriff seine Absicht in dem Moment, in dem er anbot, mich auf dem Weg zur Werkstatt zu Ernesto mitzunehmen. Eine Ausrede, so dünn, dass sie fast mitleidig wirkte.

Ich schrieb dem Taxifahrer, dass er nicht auf mich warten solle.

***

Rodrigos Pick-up war groß, einer von denen mit hohen Sitzen und einer Metalltrennwand hinter der Kabine. Es roch nach kaltem Kaffee und von der Sonne erhitztem Plastik. Als ich einstieg, setzte ich mich auf den Beifahrersitz, und er fuhr ohne Eile los.

Wir fuhren langsam über die Staubstraßen, bogen um Schlaglöcher herum. Rodrigo sprach nicht, sah mich aber an, wann immer er konnte. Der enge Rock und der Sicherheitsgurt, der zwischen meinen Brüsten verlief, machten es nicht leichter, irgendetwas zu verbergen, und er tat auch nicht so, als würde er nicht hinsehen. Ich spürte seinen Blick an meinen Beinen hinabgleiten, einen Moment zu lange auf meinen Oberschenkeln verweilen, auf meinem Mund, als würde er mich schon mit den Augen aufknöpfen.

Nach ein paar Minuten nahm er einen Weg parallel zu den Hochspannungsmasten. Die Art von Abzweigung, die zu keiner Werkstatt führt.

—Ernesto redet viel von dir — sagte er, diesmal ohne mich anzusehen.

—Ach ja?

—Er sagt, du seist sehr gut. — Eine Pause, die mehr wert war als zehn Worte —. Ich habe ihn gebeten, mir deine Nummer zu geben, aber er hat mich immer wieder vertröstet.

Ich schwieg. Nicht, weil ich nicht gewusst hätte, was ich antworten sollte, sondern weil ich gerade entschied, wie viel ich nachgeben wollte.

Er hielt mitten auf dem Weg an. Die Masten summten leise über unseren Köpfen. Niemand war in der Nähe.

—Ich will nur prüfen, ob Ernesto übertreibt — sagte er —. Oder ob alles stimmt, was er erzählt.

Er machte den Gurt auf und griff sich an die Hose. Er öffnete sie ohne Eile, mit jener Langsamkeit, die manchmal wirksamer ist als jedes Argument. Was er hervorholte, war dunkel, dick, schon halb wach, mit zurückgezogener Vorhaut und einer glänzenden, vom Blut und von Ungeduld geschwollenen Spitze. Man musste ihn nicht berühren, um zu wissen, dass er wirklich hart war; die Stoffbahn der Hose leistete ihm schon längst keinen Widerstand mehr, und er selbst atmete schwerer, als würde sein Körper ihm bereits dasselbe einfordern wie sein Mund.

—Ich bezahle dich gut — fügte er hinzu —. Ich will nur das.

Ich setzte mein bestes Zweifelgesicht auf. Ganz falsch war es nicht: Ernesto weckte etwas, das der Loyalität ähnelte, auch wenn wir für uns selbst noch keinen Namen gefunden hatten. Aber zweiundvierzig Jahre hatten mich gelehrt, dass Loyalität und Verlangen selten im selben Moment koexistieren, ohne dass eines von beiden nachgibt.

—Ich weiß nicht — sagte ich. — Ernesto und ich sind ... etwas.

—Ernesto wird es nie erfahren. Und ich kann Geheimnisse für mich behalten.

Er nahm meine Hände und führte sie zu sich. Die Wärme seiner Haut ging mir durch die Finger. Der grobe Stoff an seinem Schritt gab unter meinen Handflächen nach; ich spürte die Form, den Puls, die lebendige Spannung seines Schwanzes, der mit jeder Sekunde, die ich länger zum Entscheiden brauchte, härter wurde. Er sah mich unblinzelnd an, der Mund leicht geöffnet, als würde er schon auf die Geduld scheißen.

Das reichte, damit der Zweifel sich endgültig auflöste.

—Unser Geheimnis — wiederholte ich und beugte mich zu ihm hinüber.

***

Ich machte es mir zwischen den Sitzen bequem und begann langsam, ohne es zu eilig zu haben. Ich zog den Reißverschluss herunter und befreite ihn mit der Hand, holte ihn ganz heraus, um ihn besser zu spüren. Rodrigos Hände strichen mir mit einer Sanftheit durchs Haar, die ich bei jemandem mit diesem Äußeren nicht erwartet hätte. Ich gab ihm, was er verlangte: erst sehr langsam, jede Reaktion prüfend, dann mit der absichtsvollen Ruhe von jemandem, der genau weiß, was er tut, und den Weg ebenso genießt wie das Ziel.

Ich nehme mir gern Zeit. Mit zweiundvierzig hat man es bei sowas nicht mehr eilig.

Rodrigo machte diese tiefen Laute, die Männer von sich geben, wenn etwas sie übersteigt, und ich erlaubte mir jedes Mal ein kleines Lächeln, wenn ich sie hörte. Ich streichelte seine Wurzel mit der Hand, befeuchtete die Spitze mit der Zunge und nahm ihn dann mit einer Entschlossenheit in den Mund, die ihm sofort ein Stöhnen entlockte. Ich schmeckte das Salz, die zunehmende Hitze, die gespannte Haut unter meinen Lippen. Ich ging langsam auf und ab, ließ ihn nur ein wenig stoßen, kontrollierte das Tempo, damit er nicht zu früh über mich hereinbrach.

Es gefiel ihm so sehr, dass er mir leicht in den Nacken griff, ohne Kraft, nur gerade so viel, um mir wortlos zu sagen, dass er nicht vorhatte, wegzugehen. Ich machte weiter, nahm ihn so tief, wie ich konnte, spürte, wie sich seine Schenkel anspannten, wie sein Atem zitterte, wie er meinen Mund füllte und mir vor reiner Lust ein wenig die Augen tränen ließ. Mehrere Minuten lang genoss ich ihn, ohne mich zu beeilen, ohne zu hetzen, bis er mir eine Hand auf die Schulter legte und mich stoppte.

—Ich will mehr — sagte er.

—Du hast nur das verlangt — erwiderte ich, ohne mich zu bewegen.

Er sah mich mit schmalen Augen an wie jemand, der die Verhandlung verloren hat, bevor sie überhaupt begonnen hat. Er zog sein Portemonnaie hervor und legte Geldscheine auf den Sitz, eine Summe, mit der ich nicht gerechnet hatte.

—Bitte.

Dieses Wort in seinem Mund war überzeugender als alles zuvor.

Ich stieg aus dem Pick-up, öffnete die hintere Tür und kletterte hinein. Er folgte mir sofort, richtete sich noch die Kleidung, mit jener unbeholfenen Hast, die Männer haben, wenn sie nicht mehr klar denken.

Ich lehnte mich auf den langen Sitz zurück und wartete auf ihn. Rodrigo kniete sich vor mich und schob mir den Rock mit beiden Händen nach oben, mit mehr Sorgfalt, als die Situation verdient hatte. Er spreizte mir die Beine mit den Knien, stützte sich dazwischen ab, damit er nicht das Gleichgewicht verlor, und strich mit der Zunge über die Spitze meiner Spitzenhöschen, drängte den Stoff zur Seite, ohne sie mir gleich auszuziehen. Ich ließ ihn einen Moment dort, spürte ihn, bevor ich ihm half.

Ich schloss die Augen.

Als er sie mir endlich herunterzog, war ich schon lange bereit. Er fuhr mit den Fingern über meine Möse, langsam, tastend nach der Feuchtigkeit, die ich ihm selbst anbot, und lachte leise, als er merkte, wie durchnässt ich schon war. Er öffnete mich weiter, küsste mich genau dort, direkt und hungrig, und ich packte ihn am Haar, weil mir der Atem wegblieb. Danach leckte er mich mit dem ganzen Mund, mit fester, insistierender, schamloser Zunge, und ich bog den Rücken gegen den Sitz, spürte, wie diese elektrische Hitze in mir aufstieg und jeden Gedanken auslöschte. Ich brauchte nicht lange, um ihm mit demselben Hunger zu antworten: Ich packte seinen Kopf, zog ihn näher heran, gab den Rhythmus vor, bis mir die Oberschenkel zitterten.

***

Was danach kam, war direkt und ohne Umwege, und genau so mag ich es mit einem Fremden. Rodrigo wusste, was er tat. Er war kein Mann, der Anweisungen brauchte.

Zuerst nahm er mich von unten, die Hände an meinen Hüften, während er den Rhythmus vorgab. Dann hob ich die Beine an seine Taille und führte ihn an meine Öffnung. Ich spürte, wie er eindrang, breit und heiß, mich anfangs langsam öffnend und dann mit einem köstlichen Druck, der mir die Nägel in den Rücken trieb. Mit einem harten Hüftstoß drang er ganz ein, und wir beide stöhnten fast gleichzeitig auf. Der Pick-up knarrte leicht, als er sich auf mir zu bewegen begann, vor und zurück, fest, ohne den Takt zu verlieren.

Danach stiegen wir aus dem Wagen: Er legte ein Handtuch auf das trockene Gras, und wir machten unter freiem Himmel weiter, während die Mittagssonne heiß herabbrannte und der Wind zwischen den Masten tat, was er konnte, um uns abzukühlen. Zuerst legte er mich bäuchlings hin, mit hochgerecktem Arsch, und drang wieder von hinten in mich ein, packte mich an der Taille und stieß tiefer, schmutziger, brutaler hinein. Ich stützte die Hände auf dem Handtuch ab und ließ mich gehen, spürte, wie jede seiner Stöße meinen Bauch durchrüttelten, wie seine Beckenknochen rau an meinen Arschbacken rieben, wie das feuchte Geräusch unserer Körper sich ohne jede Zärtlichkeit vermischte. Die Erde roch trocken, die Luft war heiß, und mir war das genau recht.

Von einem Haus am Wegesrand aus beobachtete uns ein Mann, der an seiner Mauer lehnte. Er machte nicht einmal den Versuch, es zu verbergen. Rodrigo bemerkte ihn und hob die Arme, als würde er etwas feiern. Ich machte weiter, ohne aufzuhören, wissend, dass er uns sah. Dass Augen auf uns lagen, gefiel mir mehr, als es sollte; es brannte mir zwischen den Beinen mit einer Intensität, die mich noch fester zupacken ließ und ihn zwang, noch härter zuzustoßen.

Wir wechselten erneut die Position. Er ließ mich auf die Knie gehen und hielt mich an der Taille, während er mir von hinten seinen Schwanz hineinstieß, tief, immer wieder, bis mir vor Lust und Anstrengung der Speichel aus dem Mund lief. Jeder Stoß entriss mir ein anderes Stöhnen. Er packte mich an den Haaren, verlangte, dass ich nicht nachließ, dass ich seinen Rhythmus mitging, dass ich ihn ganz schluckte, wenn er mich wieder von vorn nahm. Und ich gehorchte ihm, weil ich es liebte zu sehen, wie ein Mann auseinanderfiel, der überzeugt war, die Situation zu kontrollieren.

Wir endeten, wie wir begonnen hatten: ich auf den Knien, er stehend, wir beide verschwitzt und befriedigt. Rodrigo fasste mich am Kiefer und zwang mich, den Mund zu öffnen, um mir die Spitze noch einmal schnell hineinzustecken, bevor er kam. Er spannte den ganzen Körper an, stieß einen Fluch zwischen den Zähnen hervor und füllte mir die Zunge mit einem dicken, heißen Schwall, den ich langsam hinunterschlucken musste, während ich ihm in die Augen sah. Danach legte er mir eine Hand in den Nacken, atmete tief durch und zitterte noch immer.

Rodrigo holte einen Eimer mit Wasser unter einem Sitz hervor und half mir, mich zu säubern. Wir lachten ein wenig, während wir uns anzogen, dieses Lachen, das auftaucht, wenn zwei Leute etwas getan haben, das sie nicht hätten tun sollen, und keiner von beiden es bereut. Ich hatte wacklige Beine, empfindliche Haut, meine Möse pochte noch immer innen, und er lief mit jener zufriedenen Arroganz von Männern herum, die gerade gut bedient worden sind.

Ich bat ihn, mich an der Hauptstraße abzusetzen.

Bevor ich ausstieg, gab ich ihm meine Nummer. Begegnungen, die als Fehler beginnen, verdienen manchmal eine zweite Chance.

***

Ernesto schrieb mir, während ich an der Ecke wartete. Er war auf dem Rückweg und wollte mich sehen. Er fragte, wo ich sei, und ich sagte ihm, in der Nähe des Marktes, wir könnten uns in einer halben Stunde treffen.

Ich ging in ein Café, bestellte eine kalte Limonade und kühlte mich so gut ich konnte ab. Vor dem Badezimmerspiegel frisierte ich mich, tupfte mir das Make-up nach. Niemand hätte etwas geahnt, außer vielleicht wegen des leichten Zitterns, das ich noch immer in den Beinen hatte, und der Art, wie meine Lippen nach dieser Behandlung ein wenig empfindlicher blieben.

Ernesto kam pünktlich mit seinem Lastwagen. Ich erkannte ihn von der Ecke aus an seiner Silhouette hinter der Scheibe. Ich lächelte, bevor er mich sah.

Ich stieg ein und bezahlte ihm den Fahrpreis, als wäre ich irgendeine Fahrgastin. Er fragte mich mit diesem halben Lächeln, das ich schon gut kannte, wohin ich wollte.

—Dahin, wo du mich hinbringst — sagte ich.

***

Ernesto war anders als Rodrigo. Dünner, jünger, mit jener Art von Humor, die dich unbemerkt die Deckung verlieren lässt. Seit Monaten schrieb er mir Dinge, die mich im Wohnzimmer meines Hauses um elf Uhr nachts erröten ließen, mit dem Fernseher im Hintergrund als Ausrede dafür, nicht zuzugeben, dass ich auf ihn wartete.

Wir hielten bei einer Meeresfrüchtebude an, die er kannte, aßen und tranken jeweils ein Bier. Unter den langen Tischdecken legte er mir beim Warten auf die Rechnung die Hand auf den Oberschenkel. Ich ließ ihn gewähren und starrte auf irgendeinen Punkt an der Wand, als würde nichts passieren. Ich spürte, wie sein Daumen langsam Kreise auf meiner Haut zog, immer weiter nach oben, bis er den Rand meiner Unterwäsche streifte. Ich zog das Bein nicht weg. Er verstand das Zeichen und drückte mit mehr Selbstvertrauen zu, lächelte wie ein glücklicher Idiot.

Danach fuhren wir zurück zum Lastwagen. Ich schlug ihm vor, nach hinten zu gehen.

—Warte — sagte er —. Erst will ich duschen. Ich habe den ganzen Vormittag gearbeitet, und das finde ich dir gegenüber nicht fair.

Das gefiel mir. Diese Rücksicht sagte mehr über ihn aus als alles, was er mir per Nachricht geschrieben hatte.

Seine Wohnung war fünfzehn Minuten entfernt. Eine kleine Anlage, Betontreppen, ein Wohnzimmer mit einem braunen Sofa und eine Küche, die nach Kaffee roch. Er schenkte mir ein Glas kaltes Wasser ein und ging den Boiler anmachen. Während wir warteten, setzten wir uns zum Reden.

Ernesto hatte einen guten Humor. Er versuchte nicht, mich mit großen Dingen zu beeindrucken. Nur mit kleinen Dingen, die gut gemacht waren: Wasser bringen, ohne dass ich darum bitten musste, wirklich zuhören, wenn ich sprach, sich an Dinge erinnern, die ich Wochen zuvor erwähnt hatte, als hätte er sie sich notiert.

Wir gingen zusammen unter die Dusche. Das Wasser brauchte eine Weile, um warm zu werden, aber keiner von uns merkte das groß. Er wusch mir sorgfältig den Rücken, ich seifte ihm die Brust ein. Nasse Hände auf Haut haben ihren eigenen Rhythmus, ihre eigene Sprache. Wir ließen es ruhig angehen. Ich wusch ihm den Schwanz mit den Fingern, streichelte ihn unter dem Wasserstrahl, bis er ganz hart wurde, und er reagierte ebenso langsam, ließ mir die Hände über den Arsch gleiten, drückte mir mit einer Geduld die Arschbacken, die mich lächeln ließ. Wir küssten uns dort, zwischen Dampf und Wasserrauschen, mit vermischtem Atem und glitschigem Körper, als wäre das ganze Bad plötzlich viel zu klein geworden.

Als wir herauskamen, brachte er mich in sein Zimmer.

***

Was in diesem Bett geschah, war anders als am Morgen. Ernesto hatte es nicht eilig. Er küsste mich eine ganze Weile, wanderte mit den Lippen meinen Hals entlang, fand mit einer unerwarteten Geduld die wichtigen Stellen. Er streichelte mich auf eine Weise, die mich für einen Moment alles vergessen ließ, was vorher am Tag passiert war. Den Rest der Kleidung zog er mir mit langsamen Fingern aus, sah mich an, als gefiele ihm wirklich, was er sah, als wolle er es sich einprägen. Ich zog ihm ebenfalls alles aus, und da war alles: die zurückgehaltene Spannung, der harte Schwanz, die steigende und fallende Brust, der klare, heiße Blick von jemandem, der nicht so tun muss, als wäre er etwas anderes.

Wir bewegten uns langsam. Zuerst ich oben, die Hände auf seiner Brust abgestützt, wobei ich das Tempo vorgab. Ich öffnete mich über ihm, ließ mich Stück für Stück auf ihn sinken, bis er ganz in mir war, und spürte, wie er mich füllte und wie jede Bewegung mir einen immer brüchigeren Atem entriss. Es gefiel mir, ihn eine Weile zu beherrschen, zu sehen, wie sich sein Kiefer verhärtete und wie er mich an der Taille hielt, damit er mein Schaukeln nicht verpasste. Dann er, der die Kontrolle ohne Härte übernahm, mit genau der Kadenz, die ich brauchte. Er legte sich auf mich und begann, mich mit schmutziger, tiefer Präzision zu stoßen, brachte mich gegen seinen Mund zum Stöhnen, während er mir die Beine immer weiter öffnete, bis ich spürte, wie das Bett bei jedem Stoß gegen die Wand schlug.

Später seitlich, mein Rücken an seiner Brust, sein Arm um meine Taille und seine Hand suchend nach dem genauen Punkt, damit ich nicht stillhalten konnte. Sein Finger drang gleichzeitig in mich ein, während sein Schwanz weiter in mir war, mich auf zwei verschiedene Arten füllte, und ich wand mich vor Lust, krallte mich in seinen Unterarm und bat um mehr, ohne überhaupt den Mund zu öffnen. Er küsste mich hinter dem Ohr und flüsterte mir zu, dass ich so bleiben solle, nicht nachlassen, dass er sehen wollte, wie ich ein Stück weit auseinanderfiel.

Ich kam zweimal. Das erste Mal fast, ohne es zu merken, überrascht von mir selbst mitten in einem Seufzer, den ich nicht hatte kommen hören. Das zweite Mal absichtlich, mit geschlossenen Augen und den Füßen auf der Matratze, völlig hingebend. Ich spürte, wie der Orgasmus vom Bauch bis in die Kehle aufstieg, mich innen zusammenzog, mich feucht und zitternd zurückließ, während er sich weiterbewegte, um ihn so lange wie möglich auszudehnen. Danach blieb diese köstliche Empfindlichkeit, dieses Pulsieren im Zentrum des Körpers, das dich weitermachen lassen will, obwohl du schon nicht mehr kannst.

Er kam in mir, was er mir am Ende ins Ohr bat, mit dieser rauen Stimme, die Männer haben, wenn sie fast nicht mehr können. Ich sagte ja, weil ich es wollte, nicht weil ich mich nicht hätte weigern können. Er hielt mich an der Hüfte fest, stieß ein letztes Mal tief hinein und blieb dort, keuchend, während er seinen heißen Schwall in mir abgab und mich ansah, als würde er vor Lust zerbrechen. Ich hielt sein Gesicht mit beiden Händen und küsste ihn langsam, während er fertig auslief.

Wir blieben still liegen. Beide mit unordentlichem Atem, die weiße Decke über uns, der Nachmittag, der langsam durch das halb geöffnete Fenster herein kam.

—Wann kommst du wieder? — fragte er.

—Wenn du mich richtig einlädst — sagte ich.

Er lachte. Dieses Geräusch gefiel mir mehr, als ich zugeben wollte.

***

Ich zog mich schnell an, als ich auf die Uhr sah. Ich musste noch nach Hause, bevor es dunkel wurde. Vor dem Badezimmerspiegel richtete ich mich her, legte ein wenig Parfum auf das Handgelenk und nahm meine Sachen zusammen.

Ernesto wollte mich fahren, hatte aber noch andere Wege zu erledigen. Ich sagte ihm, er solle sich keine Sorgen machen, ich würde ein Taxi nehmen. An der Tür gab er mir einen langen Kuss, einen von denen, die keine Eile haben und dir den ganzen Weg die Treppe hinunter nachgehen.

Draußen wartete ich mit dem Rücken an der Wand, die Sonne zu dieser Stunde schon milder. Ich dachte an Rodrigo und an Ernesto. Daran, wie unterschiedlich die beiden Begegnungen gewesen waren. Daran, wie die erste dringend und ohne echte Namen gewesen war und die zweite langsam und mit heißem Wasser und Lachen in der Küche.

Zweiundvierzig Jahre alt. Seit zwei Jahren getrennt. Immer noch fähig, mich von dem zu überraschen, was ich an einem Tag tun konnte, der ohne jeden konkreten Plan begonnen hatte.

Das Taxi kam. Ich stieg ein, gab die Adresse an und lehnte mich mit halb geschlossenen Augen auf den Sitz zurück. Der Fahrer sagte nichts. Perfekt.

An diesem Abend aß ich allein, sah einen Film, dem ich nicht folgen konnte, und schlief früh ein. Bevor ich das Licht ausmachte, schaute ich aufs Handy. Ernesto hatte geschrieben: „Beim nächsten Mal bleibst du über Nacht.“

Ich lächelte, schloss den Bildschirm und machte das Licht aus.