Was mir mein Körper an jenem Nachmittag allein zu Hause beigebracht hat
Ich hatte wochenlang auf diesen Moment gewartet. Nicht bewusst, nicht mit einem rot im Kalender markierten Datum, sondern mit dieser Art angesammelter Energie, die immer weiter wächst, wenn man weiß, dass etwas passieren wird, ohne genau zu wissen, wann. Meine Familie hatte den Ausflug Tage im Voraus erwähnt: den ganzen Tag weg, Rückkehr erst am späten Nachmittag. Ich hatte ganz natürlich genickt, ohne nach Einzelheiten zu fragen, und im Stillen die Stunden ausgerechnet, die das bedeutete.
An diesem Nachmittag hörte ich sie gehen. Das Geräusch des Autos, das die Straße hinunterfuhr, die Stille, die darauf folgte. Ich blieb eine ganze Minute reglos in meinem Zimmer sitzen, die Handflächen auf den Knien, und zählte in Gedanken.
Dann stand ich auf und ging an die Schublade, die ich nie öffnete, wenn jemand im Haus war.
***
Da hatte ich meinen Körper schon seit fast zwei Jahren allein erkundet. Seit meinem ersten Studienjahr war mir klar geworden, dass das, was ich in mir fühlte, nicht ganz mit dem übereinstimmte, was ich im Spiegel sah, und ich hatte in diesen Momenten der Einsamkeit einen Bereich gefunden, der nur mir gehörte, ohne Erklärungen, ohne Etiketten.
Mein Körper war schlank, mit Hüften, die sich stärker abzeichneten, als ich es bei meiner Statur für angemessen hielt. In den letzten Jahren hatte ich mir die Haare bis auf die Schultern wachsen lassen, wellig und braun, mit einem natürlichen Volumen, das sich gut verhielt. Seit Monaten ging ich dreimal pro Woche ins Fitnessstudio im Viertel, ohne jemandem den wahren Grund zu sagen. Kniebeugen, Hüftstreckungen. Das Ergebnis war sichtbar, wenn ich mich seitlich vor den Badezimmerspiegel stellte: ein runder, knackiger Arsch, der bei jedem Schritt wippte und mich die Schenkel zusammenpressen ließ, sobald ich ihn schräg ansah.
An diesem Nachmittag wollte ich all das benutzen.
***
Das Outfit hatte ich lange im Voraus geplant. Nicht besessen, sondern auf diese Weise, wie gewisse Ideen von selbst reifen, bis sie eines Tages bereit sind. Ein weißes Hemd meiner Schwester, das engste, das sie hatte, das ich auf Nabelhöhe knotete und so ein Stück Bauch frei ließ. Ein grün-blau karierten Rock, der mir knapp unter den Hintern reichte, fast zu kurz. Schwarze Netzstrümpfe, die bis zur Mitte der Oberschenkel hinaufgingen und die ich in einem Online-Shop gekauft hatte, geliefert in einem namenlosen Umschlag ohne Absender.
Und die Schuhe. Schwarze Stilettos, vor sechs Monaten gekauft, während ich der Verkäuferin sagte, sie seien für eine Freundin. Ich hatte sie in einer Tasche im Kleiderschrank verstaut, unter Kleidung, die niemand anrührte.
Ich schminkte mich vor dem Badezimmerspiegel, die Tür geschlossen, obwohl niemand da war. Schwarzer Lidstrich am Lidrand, dunkler Lidschatten nach außen verblendet, dick aufgetragener burgunderfarbener Lippenstift, einer, der Spuren hinterlässt. Ich machte es langsam, mit mehr Konzentration, als ich auf irgendetwas sonst verwendete. Als ich fertig war, steckte ich mir die Haare zu einem Dutt hoch und trat einen Schritt zurück, um mich ganz zu sehen.
So.
Das war es, was auftauchte, wenn ich die Augen schloss. Dieses Mädchen im Spiegel, mit dem roten Mund und den schwarzen Strümpfen und dem Rock, der die Muschi kaum bedeckte, war genau das, was ich mir vorgestellt hatte.
Ich ging zurück ins Zimmer. Ich setzte mich mit übereinandergeschlagenen Beinen auf die Bettkante, der Rock rutschte mir die Schenkel hinauf, ohne dass ich etwas dagegen tat. Ich blieb ein paar Sekunden so sitzen, ließ den Moment existieren, spürte, wie das Gummiband des Spitzenhöschens sich gegen meine feuchte Spalte drückte, die schon heiß war und allein durch die Erwartung zu nässen begann.
***
Die Gegenstände hatte ich Wochen zuvor gefunden, als ich den Schrank im Badezimmer durchsuchte, in dem meine Mutter Produkte aufbewahrte, die sie nicht mehr benutzte. Zwei harte Kunststoffbehälter, zylindrisch, von denen, in denen Spülungen oder Haarmasken stecken. Ich hatte sie mit heißem Wasser und Seife gewaschen, getrocknet, in ein Handtuch gewickelt und hinten in meiner Schublade verstaut.
Der erste war dünn und kurz, handlich, und ich hatte ihn in den Monaten davor schon mehrmals benutzt. Der zweite war dicker und deutlich länger, so kräftig, dass ich kaum die ganze Hand darum schließen konnte, und bis zu diesem Nachmittag hatte ich ihn nur in den Händen gehalten, ihn gewogen, ihn mir in mir vorgestellt, mit den Augen abgemessen, wie viel er wohl hineinpassen könnte.
Ich legte mich bäuchlings aufs Bett, die Hüften auf ein Kissen gestützt. Ich nahm den kleineren, säuberte ihn mit einem feuchten Tuch, hielt ihn einen Moment vor mein Gesicht.
Dann steckte ich ihn mir langsam in den Mund.
Der burgunderfarbene Lippenstift hinterließ seine Spur auf dem Plastik, einen dicken, schmutzigen Ring, der mich zum Hinsehen zwang. Ich streckte die Zunge heraus und leckte die ganze Spitze ab, fuhr mit der flachen Zunge darum herum und stellte mir vor, es sei die warme Eichel eines echten Schwanzes. Ich schloss die Lippen zu einem festen Ring und nahm ihn wieder tiefer, saugte kräftig, zog die Wangen vor Anstrengung ein. Ein Faden Speichel tropfte aufs Kissen. Ich schloss die Augen und stellte ihn mir anders vor: warm, mit echtem Gewicht, mit geschwollenen Adern, mit jemandem am anderen Ende, der mich am Dutt packte und den Rhythmus vorgab. Ich spürte, wie sich unten im Bauch etwas einschaltete, eine vertraute Spannung, aber intensiver als sonst, und bemerkte, wie die Nässe in meinem Höscheneinsatz begann, den Rock von innen zu beflecken.
Ich verschluckte mich. Ich versuchte es noch einmal, stieß ihn bis an den Rachenrand, zwang den Kiefer auf. Ein dicker Faden Speichel, mit Lippenstift vermischt, lief mir aus dem Mundwinkel und über das Kinn. Ich drückte ihn tiefer, und dieses Mal liefen mir die Augen ganz von selbst, die Schminke verschmierte am Rand, die Atmung stockte. Ich zog ihn ruckartig heraus, und ein langer Faden Sabber hing zwischen meiner Zunge und der Spitze. Ich spuckte wütend darauf und nahm ihn wieder in den Mund, fickte mir selbst den Mund, zog ihn heraus und schob ihn wieder hinein, bis mein Hals brannte und mir die Tränen über die Wange liefen, vermischt mit dem Schwarz des Lidstrichs.
Ich zog ihn heraus. Ich starrte auf das Chaos, das ich angerichtet hatte: die dicken Lippenstiftspuren auf dem Plastik, die in Fäden hängende Spucke, die schwarzen Tränen, die sich auf dem Kissen unter meinem Gesicht vermischt hatten, der dunkle, wachsende Fleck zwischen meinen Schenkeln, wo das Höschen längst nicht mehr ausreichte.
Perfekt.
***
Ich zog das Höschen aus, ohne sonst etwas auszuziehen. Rock, Strümpfe, geknotetes Hemd, Schuhe: alles blieb an. Nur die Spitze, die ich mir am Morgen ausgesucht hatte, legte ich beiseite, auf dem Stuhl zusammengelegt, in der Mitte durchnässt von einem hellen, zähen Saft, der sich während der ganzen Mund-Session angesammelt hatte.
Ich schob zuerst zwei Finger zwischen meine Beine, nur um zu prüfen. Sie waren sofort glitschig, und als ich sie auseinanderzog, spannte sich ein glänzender Faden zwischen ihnen. Ich führte sie ohne nachzudenken zum Mund und leckte sie ab, schmeckte mich selbst.
Ich benutzte zuerst den kleinen Behälter, ihn mit den Fingern eingeölt, um mich vorzubereiten. Ich schob ihn langsam hinein, drückte ihn mir tief in die Muschi, spürte, wie sich die Wände öffneten, um ihn aufzunehmen. Das Gefühl war vertraut, fast tröstlich, und ich ließ dem Körper Zeit, ohne irgendetwas zu erzwingen. Ich bewegte ihn in kleinen Kreisen, dann mit mehr Rhythmus rein und raus, bis mir die Muschi lief und das Plastik jedes Mal glänzend hervorkam, wenn ich es wieder herauszog. Mit der anderen Hand suchte ich mit dem Mittelfinger meine Klit, die schon geschwollen, pochend war, und begann, sie in engen Kreisen zu reiben, während ich mich selbst penetrierte.
Ein tiefes Stöhnen entwich mir aus der Brust. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht lauter zu sein, und vergaß dabei völlig, dass es niemanden gab, vor dem ich etwas hätte verbergen müssen.
Dann nahm ich den zweiten.
Er fühlte sich in meiner Hand anders an, als ich ihn in Erinnerung hatte. Ernster. Schwerer. Ich machte ihn großzügig gleitfähig, verteilte die Masse mit der Handfläche von oben nach unten, als würde ich ihm einen langsamen runterholen, und setzte ihn an meine Muschi, ohne ihn gleich hineinzudrücken, ließ ihn nur dort liegen, während ich atmete und spürte, wie die dicke Spitze kaum zwischen den nassen Lippen versank.
Ich drückte.
Sofortiger Widerstand. Ein scharfer, klarer Schmerz, der mich den ganzen Rücken anspannen ließ, in das Kissen beißen und laut ausatmen ließ, in einem Laut, der nicht ganz ein Stöhnen und auch nicht Stille war. Er war zu dick. Ich spürte, wie er mich öffnete, wie der Muskel protestierte, wie jeder Millimeter, den ich gewann, mich weiter dehnen ließ. Ich hielt an. Wartete. Ließ die Muskeln sich wieder lösen, den Atem sich normalisieren.
Ich versuchte es noch einmal.
Dieses Mal war es anders. Ich spürte, wie etwas nachgab: eine langsame, fortlaufende Öffnung, die unbequem und faszinierend zugleich war. Die ersten Zentimeter ließen meine Knöchel weiß werden, weil ich das Laken fest packte. Ich spürte jede imaginäre Ader des Plastiks, wie sie mich innen schabte, jeden neuen Millimeter, der sich an einem Ort einrichtete, an dem noch nie etwas so Großes gewesen war.
Ich hielt an. Atmete tief.
Und zog ihn langsam wieder heraus, sah zu, wie er glänzend herauskam, bedeckt von einer weißlichen, dicken Flüssigkeit, die ganz von mir war.
***
Ich stand auf, ging mit leicht zitternden Beinen und klebrigen Oberschenkeln ins Bad, trank direkt aus dem Hahn Wasser. Im Spiegel im Flur sah ich mich im Vorbeigehen: das Make-up halb zerflossen, der Dutt halb aufgelöst, glühende Wangen, verwischte Lippen vom verlaufenen Lippenstift, ein trockener Speichelfaden am Kinn. Ich blieb einen Moment stehen und sah mich an. Ich hob den Rock mit zwei Fingern an und sah meine Muschi im Spiegel, geschwollen, glänzend, mit Lippen, die röter und voller als sonst waren.
Ich ging zurück ins Zimmer.
Ich machte den zweiten Gegenstand noch einmal gleitfähig, dieses Mal großzügiger, verteilte die Substanz, bis sie tropfte, und brachte mich wieder in dieselbe Position, bäuchlings mit dem Kissen unter den Hüften und dem Po hoch, dargeboten.
Dieses Mal glitt er hinein.
Nicht auf einen Schlag, nicht heroisch, sondern Zentimeter für Zentimeter, mit Pausen und Anpassungen und diesem seltsamen Prozess, den Schmerz hat, wenn er anfängt, sich in etwas anderes zu verwandeln. Die Unbequemlichkeit war noch da, aber darunter lag etwas anderes: ein innerer Druck, eine Fülle, die ich mit nichts vergleichen konnte, was ich je zuvor gespürt hatte. Ich fühlte die Muschi auf ein Maß gedehnt, das ich für unmöglich gehalten hatte, den Muskel wie einen Ring um das Plastik angespannt und doch mehr und mehr verschluckend. Als er bis dorthin gekommen war, wo er nicht weiter konnte, bis zum Anschlag, bis an einen Ort, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich ihn hatte, blieb ich still liegen.
Der Körper, der das verarbeitete. Gefickt, voll, offen.
Ich begann, ihn ganz langsam zu bewegen, hinaus und hinein, ohne Eile, noch ohne Ziel. Nur um zu lernen, wie es sich anfühlt. Wahrzunehmen, wie sich die Empfindung mit der Bewegung veränderte, wie manche Positionen mehr auslösten als andere, wie der Körper ganz von selbst antwortete. Jedes Mal, wenn er fast ganz herauskam, schloss sich die Muschi um ihn, als wolle sie ihn festhalten, und jedes Mal, wenn er wieder hineinging, hörte ich ein nasses Geräusch, das mir die Haut aufstellte.
—Ah… ah, verdammt —murmelte ich gegen das Kissen, ohne zu merken, dass ich laut sprach.
Es fühlte sich an, als wäre ich wirklich voll. Als würde ich wirklich gefickt werden.
***
Ich wechselte die Position. Ich stellte den Gegenstand senkrecht auf das Kissen und setzte mich darauf, in die Hocke, den Rock um meine Knie ausgebreitet, die Absätze in die Matratze auf beiden Seiten gedrückt. Der Winkel war von oben anders, direkter, mehr meiner. Ich konnte das dicke Plastik sehen, das nach oben zeigte, und meine offene Muschi darüber, bereit, ihn zu verschlucken.
Ich ließ mich langsam hinunter, die Schenkel zitterten vor der Anstrengung, die Geschwindigkeit zu kontrollieren. Die dicke Spitze versank zwischen den Lippen, und ich spürte, wie das Gewicht meines eigenen Körpers ihn schneller hineinschob, als ich wollte. Als ich den tiefsten Punkt erreichte, der Hintern das Kissen fast berührte und die ganze Länge drin war, entfuhr mir ein Laut, ohne dass ich ihn geplant hätte. Es war kein Schmerz. Es war Überraschung. Es war der Laut einer Schlampe, die gerade merkt, wie tief es ihr geht.
Ich begann mich zu bewegen.
Hoch und runter, zuerst langsam, dann mit mehr Rhythmus. Die Netzstrümpfe zeichneten das Relief meiner Schenkel nach, die Absätze im Bett eingesunken, der Körper reagierte allein, ohne dass ich an irgendetwas denken musste. Jedes Mal, wenn ich runterging, spürte ich, wie er mir eine tiefe Stelle traf, die mir ein schweres Keuchen entlockte; jedes Mal, wenn ich hochging, klammerte sich die Muschi an ihn, als wolle sie nicht, dass er weggeht. Es war ein Gefühl, das ich lenkte und das mich gleichzeitig lenkte.
Ich klatschte mir mit der offenen Hand auf einen Arschbacken.
Hart.
Das Geräusch war trocken und klar in der Stille des Zimmers.
Ich tat es noch einmal. Noch zweimal. Ich spürte die heiße Haut unter der Handfläche, wie die rote Spur auftauchte, wie der Rock bei jeder Bewegung nach vorne rutschte. Mit der anderen Hand packte ich mir eine Brust über dem Hemd, kniff durch den Stoff, spürte, wie sich die Nippel gegen die Daumenkuppe verhärteten. Ich fing an, leise zu reden, ohne es zu wollen, einzelne Worte, die ich nicht im Kopf ordnete, reiner Reflex des Moments.
—Ja… so… tiefer, tiefer… —wiederholte ich vor mich hin, oder für dieses imaginäre Etwas, das mich von oben ansah, mich an der Taille packte, mich zwang, schneller runterzugehen—. Fick mich härter, verdammt, härter…
***
Ich legte mich auf den Rücken. Ich spreizte die Beine so weit, wie sie sich spreizen ließen. Ich legte ein Kissen unter das Becken, um die Hüften anzuheben, und bot die Muschi nach oben wie einen Kelch dar.
Ich führte ihn wieder ein, diesmal von vorn, mit Blick zur Decke, und sah zu, wie meine eigene Hand das dicke Plastik zwischen meinen glänzenden Lippen führte und es Zentimeter für Zentimeter versenkte.
Es gibt etwas anderes an dieser Position. Entblößter. Dem eigenen Körper bewusster. Ich griff mit dem freien Arm nach dem anderen Kissen und drückte es an mich, wobei ich die Beine teilweise darum schloss. Die Augen schlossen sich von selbst.
Und ich begann zu fantasieren.
Ein Körper, größer als meiner, oben auf mir. Hände, die meine ganze Taille umfassen konnten. Echtes Gewicht. Echte Wärme. Ein echter, dicker, harter, pochender Schwanz tief in mir. Jemand, der von oben auf mich hinabsah, während ich ihn nahm, jemand, der mir obszöne Dinge ins Ohr flüsterte, mir sagte, wie gut sich meine enge Muschi anfühlte, wie nass ich für ihn war. Ich beschleunigte den Rhythmus, ohne es zu merken, stocherte mir das Plastik mit beiden Händen hinein, zog es bis zur Spitze heraus und rammte es mit einem einzigen Stoß wieder ganz hinein, immer und immer wieder, und die Stöhnlaute waren längst nicht mehr optional: Sie kamen von selbst, immer lauter, immer obszöner, immer mehr wie eine Nutte.
—Ja, ja, ja, mehr, komm in mir, komm in mich, bitte…
Und irgendwann hörte ich auf, mir Sorgen zu machen, ob die Nachbarn durch die Wand etwas hören könnten.
Das Fenster war geschlossen. Und selbst wenn nicht.
***
Erst als ich den Winkel änderte, verwandelte sich alles.
Ich ging wieder auf die Knie, beugte mich nach vorn, den Arsch hoch und das Gesicht in die Matratze gedrückt, und richtete den Gegenstand diagonal aus, auf eine Stelle gerichtet, über die ich in Foren gelesen hatte, die ich aus dem Browserverlauf löschte. Der erste Stoß war einfach nur anders. Der zweite ließ mich blinzeln. Der dritte raubte mir die Luft aus den Lungen.
Es war nicht dieselbe Empfindung, nur verstärkt. Es war etwas, das aus einer tieferen, zentraleren Stelle kam und sich gleichzeitig in alle Richtungen ausbreitete. Als hätte ich einen Schalter gefunden, von dem ich nicht wusste, dass er in meiner Muschi existierte.
Ich hielt an. Zog den Gegenstand heraus und berührte mich mit den Fingern an dieser Stelle, schob Mittel- und Zeigefinger bis zu den Knöcheln hinein, bog sie nach oben, machte langsame Kreise, suchte den exakten Punkt. Als ich drückte, stockte mir der Atem von selbst. Es war eine leicht raue, geschwollene Stelle, die wie ein Funke reagierte, wenn man sie berührte.
Ich führte den Gegenstand wieder ein. Diesmal mit Absicht, suchte diesen genauen Winkel, und als ich ihn fand und drückte, war die Reaktion sofort da. Die Augen schlossen sich von selbst. Die Zunge glitt mir ein Stück zwischen die Lippen. Die Zehen krümmten sich in den Absätzen. Mit der freien Hand suchte ich meine Klit und begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, den Rhythmus mit den Stößen synchron.
Dort.
Ich begann, schneller zu werden, ohne es zu entscheiden. Die andere Hand pumpte das Plastik immer wieder gegen diesen Punkt, ohne Pause, ohne Gnade, schlug bei jedem Stoß gegen die Hüfte und erzeugte ein nasses, schmutziges Geräusch, das das ganze Zimmer füllte. Der Körper übernahm auf eine Weise die Kontrolle, die ich zuvor nie erlebt hatte: ein mechanischer Instinkt, der ohne Willen auskam und nur dahin wollte, wohin er unterwegs war. Die Laute, die aus mir kamen, waren nicht wiederzuerkennen, vermischt, ohne Form, ein ununterbrochenes tierisches Keuchen, unterbrochen von abgebrochenen Worten.
—Ah, verdammt, ah, nein, nein, nein, ich kann nicht, ich kann nicht…
Und dann geschah etwas, womit ich nicht gerechnet hatte.
Ohne Vorwarnung. Ohne Vorbereitung. Als hätte jemand einen Hahn aufgedreht, von dem ich nicht wusste, dass er in mir existierte. Der ganze Körper zuckte in einem langen Krampf. Die Beine hörten auf zu gehorchen. Die Muschi zog sich in heftigen Kontraktionen um das Plastik zusammen, und etwas schoss aus mir heraus, warm, in einem Schwall, der die Laken durchnässte und mir an den Innenseiten der Schenkel hinablief, ein Schwall, der nicht aufhörte, der in Wellen kam, jedes Mal wenn sich die Wände zusammenzogen, ohne dass ich irgendeine Kontrolle darüber hatte, keine, und ich wollte sie auch nicht. Ich verstand nicht, was geschah, und es spielte keine Rolle.
Ich fiel zur Seite.
Ich lag auf dem Bett auf der Seite, die Knie angezogen, die Absätze noch an, während der Atem versuchte, zu so etwas wie Normalität zurückzukehren. Der Gegenstand steckte noch drin. Der ganze Körper vibrierte mit diesen kleinen Nachzuckungen danach, unkontrollierbar, wie ein Motor, der sich nur langsam abschaltet. Ich spürte, wie die Muschi in kleinen Spasmen pochte und das Plastik nach und nach ausstieß, eine klare, dicke Flüssigkeit, die zwischen meinen Schenkeln hinablief und die Laken darunter durchnässte.
Es dauerte mehrere Minuten, bis ich mich bewegen konnte.
***
Ich stand vorsichtig auf. Die Beine standen mir nicht ganz zur Verfügung. Ich ging ins Bad, wischte mich zwischen den Schenkeln mit einem feuchten Handtuch sauber — der Stoff kam glänzend und mit hellen Fäden zurück —, trank langsam Wasser über dem Waschbecken. Im Spiegel: das Make-up völlig zerstört, der Dutt heruntergefallen, rosige Abdrücke an den Schenkeln, wo die Strümpfe gedrückt hatten, eine rote Spur auf der linken Arschbacke vom Klatschen. Das Hemd war noch am Nabel geknotet, mit Schweißflecken unter den Achseln. Der Rock zerknittert und mit einem dunklen Fleck am Saum.
Ich sah mich einen Moment lang an.
Ich ging zurück ins Zimmer. Ich wechselte schweigend die Laken, rollte sie zusammen und brachte sie in die Wäsche. Ich blieb am Fenster stehen, den Rock noch an, und blickte in den Garten. Die Sonne begann unterzugehen. Es blieb noch Zeit.
***
Diesmal im Stehen.
Ich stützte mich mit der ausgestreckten Hand an der Wand ab, nach vorn geneigt, das Gewicht auf Handflächen und Absätzen verteilt, den Hintern nach hinten geschoben, dargeboten. Ich sah mich im Spiegel des Schranks: das geknotete Hemd, der Rock hinten hochgezogen und zeigte mir den ganzen, von den Netzstrümpfen gerahmten Hintern, die geschwollene und noch immer glänzende Muschi zwischen den Schenkeln. Der Lippenstift war fast verschwunden, nur noch ein rosa Rest an den Mundwinkeln.
Ich führte den Gegenstand von hinten ein, lenkte ihn mit der Hand zwischen den Beinen und schob ihn mit einem einzigen festen Stoß hinein.
In dieser Position, im Stehen, fand der Winkel den Punkt mit jeder Bewegung, ohne dass ich suchen musste. Direkt. Jeder Stoß traf genau diese rauhe Stelle, die ich Minuten zuvor entdeckt hatte, und der Körper begann schon bei der ersten zu zittern. Die ersten Stöße ließen mich die Ellbogen gegen die Wand stemmen. Die folgenden beugten meinen Kopf nach vorn. Ich fing an, mich selbst vor Wut zu ficken, den Arsch nach hinten zu schieben, um jeden Schlag zu treffen, mir Hände vorzustellen, die meine Hüften packten, einen Mann hinter mir, der mich nicht entkommen ließ.
—So, so, härter, fick mich härter —keuchte ich gegen die Wand, schon ohne Stimme, fast vor Lust schluchzend.
Bei den letzten lag meine Stirn an der kalten Wand und die Augen waren geschlossen, und der Körper tat, was er tun musste. Das Geräusch des Plastiks, das in mich hinein- und wieder herausging, war nass, schmutzig, obszön und füllte das ganze Zimmer. Ich blieb bis zur Mitte des Oberschenkels klebrig.
Es ging schneller als das erste Mal. Intensiver, oder vielleicht einfach klarer, weil ich inzwischen wusste, worauf ich achten musste. Ich wusste, welchen Winkel ich suchen musste, welches Tempo ich halten musste, wann ich die Muschi um das Plastik herum anspannen musste, um alles explodieren zu lassen.
Die Beine gaben nach vorn nach, und ich stützte mich mit den Handflächen ab, den Kopf zur Seite gedreht an die Wand gelehnt, und als es kam, war es noch reichlicher als zuvor. Ein Schwall schoss zwischen meinen Schenkeln hervor und fiel mit einem kleinen Geräusch auf den Boden, das mich in jedem anderen Moment in Verlegenheit gebracht hätte, gefolgt von einer zweiten Welle, die meine Strümpfe bis zu den Knien durchnässte. Die Muschi zog sich in unkontrollierbaren Spasmen zusammen, stieß den Gegenstand aus sich heraus und ließ mich leer und pochend zurück.
Ich glitt nach unten, bis ich kniete, den Rücken an die Wand, die Absätze unter den Arschbacken eingeknickt. Die Hände auf dem Boden, mitten in der warmen Pfütze, die ich gemacht hatte. Der Gegenstand rollte neben mir, glänzend und benutzt. Alles an mir zitterte, die Beine, der Bauch, der Kiefer. Ich spürte noch kleine Stromstöße, die mich alle paar Sekunden im Unterbauch durchzuckten.
Es dauerte eine volle Minute, bis ich den Kopf heben konnte.
***
Was mir dieser Nachmittag hinterließ, war nicht nur körperliche Lust, auch wenn die körperliche Lust real und überwältigend und vollkommen anders war als alles, was ich bis dahin gespürt hatte.
Es war das Wissen, dass dieser Körper, dieser Körper, der mir so oft fremd, unvollständig oder unzureichend erschienen war, Dinge tun konnte, die ich mir nicht vorgestellt hatte. Dass er Fähigkeiten hatte, die mir gehörten. Dass das Mädchen im Spiegel und die Person, die das alles fühlte, ein und dieselbe waren.
Ich reinigte den Boden mit einem alten Handtuch, das ich danach direkt unten in den Wäschekorb warf. Ich duschte langsam, mit heißem Wasser, ließ es über meinen Körper laufen und sah zu, wie das Wasser zwischen meinen Beinen immer noch trüb ablief. Ich schminkte mich vor dem Spiegel mit mehr Ruhe ab, als ich sonst hatte, und sah mich dabei an.
Als meine Familie eine Stunde später ankam, saß ich auf dem Sofa, in normaler Kleidung und noch immer feuchtem Haar, und sah eine Serie, der ich nicht folgte.
Niemand bemerkte etwas.
Ich wusste, was in diesem Zimmer geschehen war. Und das genügte mir.