Wie mich meine beiden Privatlehrerinnen feuerten

Ich heiße Iván und lebe seit fast zwei Jahrzehnten in München. Ich will erzählen, was mir im Sommer 2003 in Valencia passierte, als ich achtzehn Jahre alt war und gerade die Hochschulaufnahmeprüfung bestanden hatte. Es waren nur noch ein paar Wochen bis zu meinem Umzug ins Studentenwohnheim. Mein Vater wiederholte pausenlos denselben Satz: »Endlich ein Marín an der Fakultät«.

Ich hatte die nötigen Noten, um Biochemie zu studieren, aber zwei Fächer hätte ich ohne Nachhilfe nicht bestanden: Physik und Italienisch. Für jedes hatte ich eine eigene Lehrerin. Und an beide erinnere ich mich mit einer beängstigenden Klarheit.

Helena gab mir dienstags und donnerstags Physik. Sie war dreiunddreißig, hatte blondes Haar, das sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden trug, und eine Art, sich über mein Heft zu beugen, die mich zwang, die Bodenfliesen zu zählen, damit ich sie nicht anstarrte. Ich war extrem schüchtern. Bis zu jenem Frühling hatte ich nicht einmal die Hand eines Mädchens gestreift, nicht einmal in überfüllten Bussen. Meine Freunde schleppten mich in Diskotheken, und ich fand Ausreden, um vor dem ersten Tanzschritt wieder nach Hause zu gehen.

Helena merkte es. An manchen Nachmittagen, wenn ich bei einem Integral ins Stocken geriet, lächelte sie mich an und sagte: »Iván, atme.« Und ich atmete natürlich, aber die Luft kam nur schwer in mich hinein, vor allem dann, wenn sie unter dem Tisch die Beine übereinanderschlug und ich mir vorstellte, was da oben lag, zwischen dem Rock und dem Bauchnabel, der immer hervorblitzte, wenn sie sich streckte, um nach einem Buch zu greifen.

Ende Juni teilte sie mir mit, dass sie nach Boston gehen würde. Man hatte ihr eine Stelle in einem dermatologischen Labor angeboten, und sie reiste am ersten Samstag im Juli ab. Ich bat sie um Erlaubnis, sie noch am selben Morgen vor ihrem Flug zu mir nach Hause einzuladen. Ich wollte ihr ein Geschenk geben: ein Parfüm und kleine Ohrringe, die ich eine ganze Woche lang in einem Juweliergeschäft im Zentrum ausgesucht hatte.

Meine Eltern waren übers Wochenende weg. Helena kam zwei Stunden vor ihrem Flug an, den Koffer im Flur abgestellt und ein grünes Tuch um den Hals geschlungen. Ich bot ihr einen Kaffee an, den keiner von uns auch nur zu trinken begann.

—Iván, was du mir gekauft hast, ist wunderschön — sagte sie, während sie das Päckchen auspackte —. Ich zieh es sofort an. Aber ich will dir auch etwas geben.

Sie sagte es so, vom Sofa aus zu mir blickend, als fragte sie mich nach einer Formel. Mir brannte das Gesicht. Ich dachte, sie würde ein Buch hervorholen, ein Notizheft, irgendetwas. Stattdessen zog sie langsam das Tuch vom Hals, mit einem Lächeln, als hätte sie eben erst etwas beschlossen.

—Ich weiß, dass du mich das ganze Jahr über aus dem Augenwinkel angesehen hast — sagte sie und berührte ihren Ausschnitt —. Heute bist du dran, sie ohne Verstecken anzusehen.

Sie zog ihren Pullover aus. Darunter trug sie einen rosa Spitzen-BH. Sie öffnete ihn vorne mit zwei Fingern, und ihre Brüste quollen schwer und weiß hervor, die Brustwarzen schon hart und nach oben gerichtet. Ich hatte Brüste auf Fotos und auf dem Computerbildschirm gesehen, aber nie aus einem Meter Entfernung, ungefiltert, nach neuem Parfüm duftend.

—Du darfst sie anfassen — sagte sie —. Sie beißen nicht.

Ich führte die Hand näher, als würde ich sie in kochendes Wasser tauchen. Ich berührte sie mit den Fingerspitzen, langsam, fast ohne Gewicht aufzulegen. Sie nahm beide Hände und drückte sie gegen das Fleisch, zwang mich, die Finger einzusinken, das Gewicht zu spüren, mit den Handflächen über ihre Brustwarzen zu streifen.

—So, Dummerchen. Du wirst sie schon nicht kaputtmachen. Nimm eine in den Mund. Ich sterbe dafür, dass du mir eine in den Mund nimmst.

Ich beugte mich vor und nahm eine Brustwarze in den Mund. Sie war warm, vom Morgenschweiß leicht salzig, hart gegen meine Zunge. Sie packte mich im Nacken und drückte mich fester an sich. Ich hörte, wie ihr ein kurzes, überraschtes Stöhnen entfuhr, als hätte sie nicht damit gerechnet, dass ich mich so weit trauen würde.

Weniger als fünf Minuten später schaute sie nach unten und riss die Augen weit auf.

—Iván… ist das alles deins?

Ich hatte es nicht einmal bemerkt. Er war hart gegen den Hosenschlitz geworden, zeichnete sich in der Hose ab wie eine Beule, die fast bis zur Tasche reichte. Helena setzte sich neben mich, öffnete meinen Gürtel und zog den Reißverschluss mit einer Ruhe auf, die ich nicht einmal ansatzweise nachmachen konnte. Als sie mir die Unterhose herunterzog und mein Schwanz hervorsprang, hart, dick, an den Bauch gepresst, stieß sie einen Seufzer aus, halb Lachen, halb Überraschung.

—Du bist ein Schüchterner mit schwerem Geschütz — sagte sie —. Wie ist da noch niemand über dich hergefallen? Verdammt, Iván, du hast einen Pferdeschwanz.

Sie umschloss ihn mit der Hand, und ihre Finger reichten nicht ganz herum. Sie begann, ihn auf und ab zu bewegen, sah mir dabei ins Gesicht, als würde sie mich studieren. Mit der anderen Hand streichelte sie mir die Eier, wog sie in der Hand, drückte sie sanft. Ich war kurz davor, allein davon zu kommen.

Sie kniete sich zwischen meine Beine und beugte sich vor. Mit der Zunge fuhr sie von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, drückte ihre Zunge gegen die Ader auf der Unterseite. Dann sog sie die Eichel allein in den Mund, die Lippen fest darum geschlossen, zog ihn mit einem obszönen Plopp heraus und steckte ihn wieder hinein. Was danach kam, ähnelte nichts von dem, was ich mir in einsamen Nächten ausgemalt hatte. Die Temperatur ihres Mundes, die Langsamkeit, die Art, wie sie die Augen hob, um mein Gesicht zu prüfen. Sie nahm ihn bis zur Hälfte auf, verschluckte sich ein wenig und kam wieder hoch, ein Faden Speichel hing an ihrer Lippe.

—Der ist verdammt gut — sagte sie heiser —. Verdammt gut, scheiße.

Und sie ging wieder nach unten. Sie nahm ihn erneut in den Mund, diesmal tiefer, bis ich spürte, wie sich ihre Kehle um die Spitze schloss. Sie spuckte auf die Eichel und benutzte das als Gleitmittel, während ihre Faust auf und ab glitt und sie ihn nur zur Hälfte saugte. Ich dachte, ich würde sofort kommen, so wie immer unter der Dusche, in fünf wässrigen Handjobs meiner eigenen Hand. Ich kam nicht. Nicht nach fünf Minuten, nicht nach zehn. Helena machte Pausen, lächelte, strich mir eine Strähne aus der Stirn und begann wieder von vorn, und ich verstand, dass diese Frau genau wusste, wann sie aufhören musste, damit ich nicht kam, wann sie mit zwei Fingern die Basis drücken musste, wann sie mir Luft lassen musste.

—Du machst mich rasend geil, Iván — sagte sie plötzlich, setzte sich auf ihre Fersen, die Lippen glänzend, das Kinn nass —. Ich bin klatschnass, sieh mal.

Sie öffnete ihre Jeans, schob die Hand hinein und zog die Finger glänzend wieder heraus. Sie strich sie mir über die Lippen und steckte sie mir in den Mund. Sie schmeckten nach etwas, das ich nicht kannte, zugleich sauer und süß.

—Komm mit in dein Zimmer. Mach mir das nicht schwer. Ich brauche dich jetzt in mir.

Ich sagte ihr, dass ich keine Kondome hätte. Sie sagte mir, ihr Freund kümmere sich immer darum, es gäbe kein Risiko, ich solle ihr vertrauen. Ich vertraute an diesem Morgen allem, was aus ihrem Mund kam.

In meinem Zimmer kniete sie sich mit dem Rücken zu mir auf die Tagesdecke, schob Jeans und Unterwäsche nur so weit hinunter, wie es nötig war. Ich sah ihren runden, weißen Arsch und den rosigen Kitzler zwischen den Schenkeln, schon glänzend, mit einer geschnittenen blonden Haarsträhne darüber. Ich trat von hinten an sie heran und strich mit dem Schwanz über ihren Spalt, auf und ab, um ihn in ihrer Nässe zu tränken, bevor ich eindrang. Ich stieß unbeholfen in sie hinein, ohne zu wissen, wohin mit den Händen, und hielt dabei den Blick im Spiegelschrank auf ihr Gesicht gerichtet. Helena biss sich auf die Knöchel.

—Langsamer… langsamer… du zerbrichst mich sonst drin… — bat sie anfangs und presste die Kiefer zusammen —. Steck ihn langsam rein, Iván, verdammt…

Ich spürte, wie ihre Fotze mich Zentimeter um Zentimeter verschluckte, so eng, dass uns beiden das Atmen schwerfiel. Als ich ganz drin war, blieb ich still und keuchte über ihrem Rücken, während ich spürte, wie es in ihr pochte. Sie bewegte sich zuerst, ein kleines Wiegen, und ich verstand, dass ich jetzt durfte. Ich begann, langsam in sie zu stoßen, sie fast ganz herauszuziehen und bis zum Anschlag wieder hineinzuschieben. Im Spiegel sah ich ihren offen stehenden Mund und die geschlossenen Augen, und ihre Brüste hingen und schaukelten mit jedem Stoß.

Ich fickte sie länger, als mein Kopf messen konnte. Ich packte ihren blonden Zopf und zog daran, und sie stieß einen Stöhner aus, der ihr in der Kehle brach. Ich grub ihr die Finger in die Hüften und beschleunigte, schlug mit meinem Bauch gegen ihren Arsch, hörte das nasse, obszöne Geräusch meines Schwanzes, wie er in ihre nasse Fotze hinein- und wieder herausglitt. Ich überraschte mich selbst. Meine Freunde sprachen davon, zwei Minuten durchzuhalten, als wäre das eine Heldentat, und ich war schon bei zwanzig. Als Helena sich umdrehte, um mich anzusehen, sah ich, dass ihre Augen glänzten, fast tränend, und ihre Zähne zusammengebissen waren. Später verstand ich, was ich da sah: eine Mischung aus Lust und Unbehagen, die sich vermischen, wenn etwas zu neu ist und wenn das, was man in sich hineingesteckt bekommt, größer ist, als man normalerweise aushält. Ich verstand in diesem Moment nur ihren abgehackten Atem, den Geruch von Parfüm gemischt mit Schweiß und den salzigen Geschmack ihrer Rückenhaut, als ich mich hinunterbeugte, um sie zu lecken.

—Stopp — sagte sie plötzlich —. Leg dich hin. Jetzt bin ich dran.

Sie zog die Jeans ganz aus, ließ die grauen Strümpfe bis auf Höhe der Oberschenkel und setzte sich mit dem Rücken zu mir auf mich. Ich sah ihren Nacken, ihre sommersprossigen Schultern, das Muttermal unter dem linken Schulterblatt. Sie nahm meinen Schwanz, setzte ihn an den Eingang und ließ sich plötzlich darauf nieder, spießte sich ganz auf. Ein Schrei entfuhr ihr, der in ihrer Brust vibrierte. Sie blieb ein paar Sekunden so sitzen, reglos, schwer atmend, sich gewöhnend. Dann begann sie sich zu bewegen: Sie hob sich fast bis zur Spitze und sank wieder herab, stützte sich auf meinen Knien ab, bog den Rücken so, dass ich sehen konnte, wie mein glänzender Schwanz zwischen ihren Arschbacken hinein- und herausglitt.

Als sie sich schneller bewegte, begriff ich zum ersten Mal, dass Sex nicht das war, was ich geglaubt hatte, dass er langsame Teile hatte, kaputte Teile, Teile, die zum Lachen waren, und dass fast nichts den Filmen ähnelte. Ich legte ihr die Hände auf die Hüften und half ihr, kräftiger herunterzugehen, stieß selbst nach oben, jedes Mal wenn sie fiel. Ihr Arsch wurde vom Aufprall rot. Sie führte zwei Finger an ihre Fotze und begann, ihren Kitzler mit schnellen Kreisen zu reiben, während ich sie von unten aufspießte. Ich sah ihren Arm zittern, dann ihren ganzen Rücken, und spürte, wie sich ihre Fotze in krampfartigen Stößen um meinen Schwanz zusammenzog, mich so eng umklammerte, dass ich fast sofort dort gekommen wäre.

—Ich will probieren, wie du schmeckst — sagte sie irgendwann noch immer keuchend —. Nicht kommen, bis ich es dir sage. Halt durch, Iván, halt durch.

Sie stand auf, drehte sich um und ließ sich erneut auf mich sinken, diesmal von vorn, mit den Brüsten vor meinem Gesicht hängend. Ich packte sie, nahm eine Brustwarze in den Mund und saugte heftig daran, während sie mich ritt. So hielten wir noch eine ganze Weile durch, bis sie sich löste, neben dem Bett auf die Knie fiel und mich aufforderte aufzustehen.

—Komm. In den Mund. Alles, was du hast.

Sie öffnete den Mund und streckte die Zunge heraus. Sie nahm meinen Schwanz und begann mich schnell zu wichsen, drückte mir die Eichel gegen ihre Lippen, gegen die Zunge, gegen die Zähne. Ich kam, als sie es entschied. Es war kein Detail: Es war mehr, als einer von uns beiden erwartet hatte, und ich füllte mit dem ersten Schwall ihre Zunge und ihren Gaumen, mit dem zweiten, mit dem dritten, und ein Teil lief ihr statt dahin, wo sie es erwartet hatte, über Kinn und Brust. Ich sah, wie meine Ladung zwischen ihre Brüste tropfte und ihr bis zum Bauch hinunterrutschte. Helena lachte, ein offenes, kurzes Lachen, schloss den Mund, schluckte und wischte den Rest mit einem Handtuch aus dem Bad ab.

Sie zog sich wieder an, ohne zu duschen.

—So nehme ich die Erinnerung mit nach Boston — sagte sie, und bevor sie die Tür schloss, fügte sie hinzu: — Iván, geh mit Mädchen aus. Schließ dich nicht ein. Du weißt, was du zu bieten hast.

Sie küsste mich nie auf den Mund, auch nicht auf die Stirn oder die Wange. Sie schloss die Tür, und ich hörte, wie sie den Koffer bis zum Aufzug zog. Heute, zweiundzwanzig Jahre später, kommt mir das immer noch wie ein fast grausamer und fast vollkommener Abschied vor. Helena wurde schließlich eine bekannte Dermatologin in Neuengland. Ich folge ihr im Internet, auch wenn ich ihr nie geschrieben habe.

***

Zwei Tage später hatte ich im Dachgeschoss, das sie sich in der Nähe des Flusses gemietet hatte, ein Treffen mit Letizia, meiner Italienischlehrerin. Letizia stammte aus Bologna, sprach Spanisch, Italienisch und Englisch und trug immer Miniröcke, die meine Mutter als »eine Schande« bezeichnet hätte. Sie war im selben Alter wie Helena und, obwohl sie weniger spektakulär wirkte, hatte sie einen großen Mund und Beine, die nach Ansicht meiner Freunde mit einer Warnung für den Verbraucher hätten verkauft werden müssen.

Ich brachte ihr ein Parfüm und einen Silberanhänger mit. Sie öffnete mir die Tür in einem kurzen, dunkelblauen Kleid, das die Träger ihres BHs erkennen ließ.

—Iván, ich habe zwei Nachrichten — sagte sie, während sie mich ins Wohnzimmer führte —. Eine gute, eine schlechte. Die schlechte ist, dass ich am Sonntag nach Italien zurückgehe. Man hat mir eine Stelle bei einem Verlag in Florenz angeboten, und ich kann nicht nein sagen.

—Und die gute?

—Die gute ist, dass die Klimaanlage heute Morgen kaputtgegangen ist. Und weil ich die Fenster nicht öffnen will, werden wir uns ohne Kleidung unterhalten müssen. Wenn du einverstanden bist.

Ich wartete nicht auf eine Antwort. Ich trat näher und küsste sie so gut ich konnte, mit zusammengepressten Lippen, wie ein Schuljunge. Letizia lachte, löste unsere Münder mit einem Finger und sagte zu mir: »Langsam, Iván, das ist keine Prüfung.« Und dann, ja, brachte sie mir das Küssen bei. Genau wie sie mir den italienischen Subjunktiv beigebracht hatte. Sie schob mir die Zunge langsam hinein, spielte mit meiner, biss in meine Unterlippe, und ich lernte in zwei Minuten, wofür mir bei der Aufnahmeprüfung Monate gefehlt hatten.

Sie zog mich aus, als würde sie mir einen Anzug anprobieren. Als sie sah, was schon Helena aus der Fassung gebracht hatte, sagte sie nichts Besonderes. Sie hob nur eine Augenbraue und bemerkte, fast professionell: »Madonna mia. Da müssen wir vorsichtig sein.« Sie nahm meinen Schwanz mit beiden Händen, die eine über die andere, und wichste ihn langsam, während sie zusah, wie er zwischen ihren Fingern wuchs wie eine Frucht auf dem Markt, die man abwägt.

Sie setzte sich auf einen Stuhl mit hoher Rückenlehne, zog das Kleid bis zur Taille hoch und spreizte die Beine. Sie trug keine Unterhose. Ihr Kitzler war rasiert, glänzend, die Lippen bereits geschwollen und gespreizt. Sie hob das rechte Bein auf die Armlehne und bat mich, mich vor ihr auf die Knie zu begeben.

—Zuerst mit der Zunge, bis ich dir etwas anderes sage. Breit und flach, nicht mit der Spitze. Fang unten an und geh hoch. So. Bravo.

Sie führte mich mit ihrer Stimme, korrigierte jede meiner Bewegungen. Wenn ich mich verirrte, fasste sie mich an den Haaren und setzte meinen Kopf dorthin, wo sie ihn haben wollte. Ich lernte, den Kitzler mit den Lippen zu saugen, ihn mit breiter Zunge zu lecken, bis zum Eingang hinabzugehen und die Zunge hineinzustecken, dann wieder aufzusteigen. Ich lernte, ihren Atem zu lesen.

—Danach mit dem Mittelfinger, langsam, so lernst du die Unterschiede zu spüren. Krümm den Finger nach oben. Dort. Dort, Iván. Nicht bewegen. Jetzt etwas schneller.

Ich tat, wie sie es mir vorgab, achtete auf ihre Stimme, auf ihre Gesten. Auch dort gab Letizia Unterricht. Ich steckte ihr den Finger hinein und strich oben über einen rauen Punkt, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte. Sie begann, meinen Kopf gegen ihre Fotze zu drücken, mich wiegend, mich ein wenig zu ersticken, und ich nahm das Gesicht nicht weg. Als sie kam, sagte sie es auf Italienisch. Vengo, vengo, cazzo, vengo. Dieses Wort habe ich nie vergessen. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meinen Finger zusammenzog, und wie ihr ganzer Schenkel gegen meine Wange zitterte.

Dann richtete sie sich auf und kniete sich auf den Stuhl, mir den Rücken zugewandt. Sie zog das Kleid über die Hüften hoch und stützte die Hände auf der Lehne ab. Sie musste mich nicht bitten. Diesmal stieß ich ohne Zögern ein, zu schnell, wie sie fand. Ich rammte ihn ihr mit einem einzigen Stoß hinein, und sie stieß einen Schrei aus, der an den Wänden des Dachgeschosses widerhallte.

—Langsamer, Iván… du bist ein Tier… porca miseria…

Ich hörte nicht auf sie. Zum ersten Mal spürte ich eine Sicherheit, die ich an mir nicht kannte. Ich fickte sie, als wüsste ich, was ich tat, packte sie an den Hüften, trieb sie mit jedem Stoß bis zu den Eiern herunter und sah zu, wie ihr Arsch jedes Mal zuckte, wenn er gegen meinen Bauch schlug. Letizia ließ es zwischen Lachen, Klagen und Lust geschehen. Ich zog ihr den Kopf nach hinten an den Haaren und zwang sie, den Rücken zu krümmen, und sie dankte es mir mit einem langen Stöhnen. Ich schob ihr langsam einen mit Speichel benetzten Finger in den Hintern, und ihr entfuhr ein neues Schimpfwort, das ich noch nie gehört hatte.

Wir wechselten in dreißig Minuten vier- oder fünfmal die Stellung. Ich legte sie auf dem Rücken auf den Boden, schob ihr die Knöchel auf meine Schultern und spießte sie von oben auf, sah, wie ihre Brüste auf und ab schlugen und ihre Augen sich verdrehten. Ich setzte sie auf alle viere auf den Teppich und wechselte zwischen kurzen und langen Stößen, bis sie anfing, mich auf Italienisch anzuflehen. Ich erinnere mich an eine Stellung, in der sie sich auf den Schreibtisch stützte und ich ihr das rechte Bein hochhielt, eine Haltung, die ich in irgendeinem Video gesehen hatte und die in der Praxis viel unbequemer war als auf dem Bildschirm, von der aus ich aber sehen konnte, wie sich ihre Fotze jedes Mal um meinen Schwanz öffnete, wenn ich eindrang.

Als ich kurz davor war zu kommen, sagte ich ihr Bescheid. Letizia richtete sich hastig auf.

—Ich will auch wissen, wie du schmeckst. In den Mund, leugne es nicht. Gib ihn mir.

Noch bevor sie sich ganz hinknien konnte, war mein Körper schneller. Ich spritzte ihr ins Gesicht, auf den Hals, auf das Schlüsselbein und in die braunen Haare, die nach Kamillenshampoo rochen. Der erste Schwall spritzte ihr auf Stirn und Nase, der zweite landete in ihrem offenen Mund, der dritte und vierte lief ihr über das Kinn bis auf die Brüste. Letizia lachte, streckte die Zunge heraus, um das aufzufangen, was an ihrer Lippe hing, und sagte etwas auf Italienisch, das ich ebenfalls nie vergessen habe.

—Du bist ein Mann, Iván. Das musstest du allein herausfinden.

Ich kam um fünf bei ihr an. Ich ging um elf. Fünfmal, zwei Körper, ein Zimmer, das nach abgestandener Luft, Deodorant, Fotze und trockener Ladung roch.

***

Am nächsten Tag gingen meine Eltern mit Freunden essen. Um halb acht klingelte der Summer. Durch den Türspion sah ich Letizia mit einem langen Trenchcoat und hochgestecktem Haar. Ich dachte, sie sei gekommen, um sich zu verabschieden oder etwas abzuholen.

Als sie hereinkam und in meinem Zimmer den Trenchcoat auszog, begriff ich, dass dem nicht so war.

—Ich habe dir gestern Nacht nicht alles gesagt, was ich dir sagen wollte — murmelte sie und ließ das Kleidungsstück auf den Stuhl fallen.

Darunter trug sie nichts. Kein BH, keine Strümpfe, nicht einmal die Uhr. Nur Letizia, mit harten Brustwarzen, der rasierten Fotze und dem Lächeln einer Frau, die eine Entscheidung getroffen hat und sie auch umsetzt.

Diesmal war es keine Lektion mehr. Es war etwas anderes. Sie riss mir in drei Zügen die Kleidung vom Leib und schubste mich aufs Bett. Wir probierten den 69er, den ich nur dem Namen nach kannte. Sie setzte sich verkehrt herum auf mich, drückte mir ihre Fotze auf den Mund und beugte sich hinunter, um meinen Schwanz zu fressen. Ich spürte, wie sie sich an meinem Gesicht rieb, sich mit ihrem Kitzler an meiner Zunge scheuerte, während ich sie am Arsch packte und ihre Pobacken auseinanderspreizte, um ihr die Zunge noch tiefer hineinzustecken. Sie nahm meinen Schwanz bis in den Hals und zog ihn sabbernd wieder heraus, spuckte darauf und steckte ihn mir erneut hinein. Wir kamen fast gleichzeitig: ich zuerst, in ihrem Mund, sie zwei Sekunden später und tränkte mir das Gesicht.

Wir hörten nicht auf. Sie nahm mich wieder, diesmal von vorn, und ritt mich langsam, küsste mich, ließ mich ihre Brüste saugen, während sie auf und ab ging. Ich legte sie bäuchlings mit einem Kissen unter die Hüften und stieß sie von hinten, warf mich über sie, biss ihr in den Nacken. Ich küsste sie in den Nacken, auf den Rücken, in die Taille. Sie küsste meine Narbe am Knie, die ich seit meinem siebten Lebensjahr habe, und sagte mir, die Narben schüchterner Männer hätten immer eine Geschichte.

Wir endeten damit, dass sie auf der Bettkante saß, die Beine gespreizt, und sich vor mir selbst befriedigte, während ich auf dem Boden kniete und mir beim Wichsen zusah. Ich kam auf ihre Schenkel, und sie verrieb meinen Samen mit zwei Fingern an ihrer Fotze und kam noch einmal, biss sich auf die Lippe und sah mich unverwandt an.

Als wir fertig waren, setzte sie sich an den Bettrand, zog eine Karte aus der Tasche ihres Trenchcoats und legte sie auf meinen Nachttisch.

—Meine Nummer in Bologna, meine E-Mail und meine Adresse. Wenn du Lust hast. Wenn du mutig bist.

Ich küsste sie auf den Mund. Diesmal ja, und lange. Letizia zog den Trenchcoat an, nichts darunter, und stieg die Treppe mit derselben Ruhe hinunter wie am Tag zuvor.

***

Mehr als zwanzig Jahre sind vergangen. Ich lebe in München, habe eine Familie, und fast niemand aus meinem heutigen Leben weiß, dass es Helena und Letizia gab. Manchmal, wenn jemand das Wort »Abschied« erwähnt, werde ich für ein paar Sekunden abgelenkt. Ich habe diese italienische Karte aufbewahrt, ohne je an die Adresse zu schreiben. Und obwohl ich keiner bin, der an Schlüsselmomente glaubt, weiß ich, dass jene zwei Juliwochen den schüchternen Jungen, der ich war, verändert haben.

Meine Freunde sagten mir später, ich hätte ein Glück gehabt, das sich nicht wiederholt. Ich bin mir heute nicht sicher, ob es nur Glück war. Helena und Letizia haben gewählt, was sie taten. Sie entschieden sich, sich so zu verabschieden, statt bei einem Kaffee oder mit einem Händedruck. Und sie entschieden sich, sich von mir zu verabschieden.

Manchmal denke ich, ich sollte ihnen beiden schreiben. Und manchmal denke ich, es ist besser, die Türen so zu lassen, wie sie sie geschlossen haben. In Stille. Mit gepacktem Koffer. Ohne Kuss am Ende oder nur mit einem, je nach Lehrerin.

—Iván, sei glücklich — sagte mir Helena.

—Iván, sei mutig — sagte mir Letizia.

Und ich habe meistens gehorcht.