Ich beichte, was in jenen fünfzehn Tagen in Kambodscha geschah

Ich beichte es, weil ich es seit drei Jahren nicht aus dem Kopf bekomme. Ich hatte monatelang jene Reise nach Südostasien geplant, und doch waren die ersten drei Tage an der Küste eine Abfolge von Enttäuschungen. Das billige Paradies, von dem in den Foren so viel die Rede war, reduzierte sich auf Zimmer mit feuchten Wänden und auf Frauen, die mich nach einem zu eingeübten Lächeln im Aufzug mit Überraschungen zurückließen, nach denen ich nicht gesucht hatte.

Am vierten Nachmittag beschloss ich, nach Süden zu fahren, in ein Küstendorf, dessen Namen ich nie richtig aussprechen gelernt habe. Der Sand war weiß, das Meer grün und durchsichtig, und alles kostete weniger als ein Kaffee in meiner Stadt. Ich setzte mich auf die Terrasse einer kleinen Bar, bestellte ein eiskaltes Bier und einen Teller frische Garnelen. Ich sah gerade den Fischern zu, wie sie die Netze einholten, als sie hereinkam.

Sie war anders als die anderen. Knapp anderthalb Meter fünfundsechzig groß, mit echten Kurven, ohne diese zerbrechliche Dünnheit, die mich schon zu nerven begann. Sie trug ein enges weißes T-Shirt und kurze Jeansshorts, die sich an breite, feste Hüften schmiegteten. Schwarzes Haar bis zur Mitte des Rückens. Haut in der Farbe von Tee mit Honig. Ein ruhiges, unbeeiltes Lächeln, als wüsste sie, dass die Zeit auf ihrer Seite sein würde.

Sie setzte sich zwei Tische weiter, bestellte ein Kokoswasser und sah zum Horizont, als würde sie schon seit Stunden auf etwas Bestimmtes warten. Ich konnte den Blick nicht von ihr lösen. Nach den vorherigen Enttäuschungen war mein Skeptizismus so dick wie die Schale einer Mango, aber etwas an der Art, wie sie sich bewegte, ließ mich zweifeln. Ich zahlte, trat mit dem Bier in der Hand zu ihr und bot ihr einen Drink an.

— Klar, Hübscher — sagte sie mit einem Touristenspanisch, einer sanften Stimme, die in jeder Sprache lernte, süß zu klingen.

Sie hieß Channary. Wir redeten über die Hitze, über die Monate, in denen der Monsun die Farbe des Meeres veränderte, über die Familie, die sie im Norden hatte. Nach dem zweiten Bier fragte ich sie mit der unbeholfenen Umschreibung des Fremden, ob sie den Nachmittag frei habe. Sie lächelte, nicht boshaft, sondern geduldig.

— Zehn vorne. Achtzehn hinten. Eine ganze Stunde. Aber such dir erst gut aus, Liebling.

— Ich will dich erst sehen — sagte ich fast flüsternd. — Diese Woche hatte ich schon zu viele Überraschungen.

Channary war nicht beleidigt. Sie stand auf, nickte mir zu und ging zur Toilette im hinteren Bereich. Ich folgte ihr mit pochendem Herzen, immer noch nicht glaubend, dass das wirklich gut ausgehen würde. Sie schloss die Tür, lehnte sich ans Waschbecken und ließ ohne Theater die Shorts bis zur Mitte der Oberschenkel hinab. Das Licht der Leuchtstofflampe zeichnete sie mit fast klinischer Härte. Es gab keine Überraschungen. Nur dunkles Fleisch, sorgfältig rasiert, und einen sauberen Geruch nach billigem Seifenzeug.

— Jetzt zufrieden? — fragte sie.

Ich nickte, den Mund trocken, und sah sie immer noch an. Sie zog sich mit derselben Natürlichkeit wieder an, mit der sie sich ausgezogen hatte, und lächelte erneut.

— Nachmittag, Nacht oder alles? — fragte sie an der Tür.

— Wie viel für alles?

— Hundertfünfzig. Bis morgen. Aber ich sag dir, Liebling: Du wirst danach keine Kraft mehr haben.

Sie irrte sich.

***

Wir kamen halb lachend, halb schweigend im Hotel an, die Elektrizität hing uns an den Fingern. Ich schloss die Tür, und sie zog sich schon vor dem Bett die Schuhe aus. Ich bat sie, fast im Flüsterton, sie solle das T-Shirt anlassen und den dunklen Tanga, den sie darunter trug. Ich wollte den Kontrast, diesen Stoffstreifen, der mir nicht erlaubte, alles ganz zu sehen.

Sie nickte und begann, sich langsam für mich zu bewegen. Es war nicht genau ein Tanz. Es war etwas anderes. Es war, als würde sie mir jeden Teil einzeln zeigen und mir Zeit geben, ihn mir einzuprägen. Die Hüften. Die Linie des Halses, wenn sie den Kopf drehte. Die Art, wie sie tiefer atmete, wenn sie merkte, dass ich mich spannte. Sie strich sich mit den Händen über die Brüste durch das T-Shirt, drückte sie unverfroren zusammen und führte dann die Finger an den Rand des Tangas, um ihn nur ein wenig zu ziehen und mir den feuchten Schatten zu zeigen, der sich bereits im Stoff abzeichnete. Ich spürte das Blut in meinem Schritt pochen, und sie lächelte, als würde sie es riechen.

Als sie sich zwischen meinen Beinen niederkniete, war nicht ich es, der die Kontrolle übernahm. Sie war es, ohne die Stimme zu heben, ohne eine abrupte Bewegung. Sie öffnete mir mit obszöner Ruhe die Hose, holte meinen Schwanz mit beiden Händen heraus und wog ihn, als würde sie Obst auswählen. Dann strich sie mit der Zunge langsam einmal über die Spitze, und der Rest war ein Sturz. Sie lutschte die Eichel mit weit geöffneten Lippen, machte sie vollkommen nass, und glitt dann bis zur Hälfte hinab, schluckte gerade so viel, dass ich die Hitze gespürt habe, die sich um mich schloss. Mit einer Hand packte sie mich am Ansatz, mit der anderen streichelte sie mir die Eier und grub die Nägel mit jener Präzision ein, die den Körper tierisch werden lässt.

— Ruhig — sagte sie, fast ohne die Lippen zu öffnen. — Wir haben die ganze Nacht.

Ich hörte nicht auf sie. Ich packte sie am Haar und drückte nach vorn. Sie schloss die Augen, nahm mich tiefer, und für einen Moment glaubte ich, sie um mich herum stöhnen zu hören. Als sie zum Luft holen zurückwich, glänzte ihr Kinn, und ihre Wangen waren gerötet. Ich werde sie nicht vergessen, dachte ich, ohne es denken zu wollen.

— Wenn du so grob weitermachst, hältst du keine fünfzehn Minuten durch — sagte sie mit leisem Lachen. — Und ich brauche mein Geld.

Ich legte sie aufs Bett. Ich küsste ihren Hals, ihre Schlüsselbeine, diese schweren Brüste unter dem dünnen Stoff, die Nippel, die sich bereits hart abzeichneten. Ich schob ihr T-Shirt hoch, bis die Brüste frei lagen, groß, rund, mit dunklen, empfindlichen Warzenhöfen, die sich beim ersten Kontakt meiner Zunge verhärteten. Dann ging ich weiter hinab. Mit den Daumen schob ich den Tanga beiseite, ohne ihn ihr ganz auszuziehen, und sah sie von unten an: geöffnete Schenkel, ein schnell auf und ab gehender Bauch, dieses Gesicht, das bis eben noch meinen Preis kassiert hatte und mich jetzt mit etwas ansah, das Überraschung ähnelte.

Ich kostete sie langsam. Ohne Trick. Ich schloss die Augen, um den ersten Geschmack nicht zu verlieren. Erst salzig, dann süß, dann etwas Tieferes, das ich nicht benennen konnte. Channary stieß einen Laut aus, der nicht gespielt wirkte. Ich grub die Finger in die Innenseiten ihrer Schenkel, spreizte sie weiter und ging vom Kitzler zum Damm und wieder hinauf. Ich schob ihr langsam zwei Finger hinein, dehnte sie geduldig, während ich weiter leckte, und spürte, wie sie sich um mich zusammenzog, durchnässt, heiß, immer mehr hingegeben. Ich saugte an der Kappe des Kitzlers, umkreiste mit der Zunge ihren Eingang und zwang sie, den Rücken gegen die Matratze zu wölben.

Als sie zum ersten Mal kam, sagte sie nichts. Nur ihr Bauch spannte sich, sie packte mich mit einer Kraft am Haar, mit der ich nicht gerechnet hatte, und drückte mein Gesicht gegen sie, bis der Orgasmus aufhörte, sie zu erschüttern. Dann, noch mit geschlossenen Augen, lachte sie.

— Bastard — murmelte sie. — Niemand hat mir das so gemacht.

Ich antwortete nicht. Ich setzte mich auf sie, spreizte ihre Beine weiter und rieb, bevor ich eindrang, mit der Spitze meines Schwanzes an ihr entlang, getränkt von dem Saft, der weiter aus ihr herauslief. Channary packte mich am Hintern und zog mich mit einer knappen Bewegung zu sich, als hätte sie nicht mehr einen einzigen zweiten Moment zu warten. Ich drang zuerst langsam ein, spürte, wie sie mich mit jenem heißen Druck verschluckte, der sich um die Dicke schloss, und dann tiefer, bis die Hüften aufeinanderprallten und wir beide gleichzeitig aufstöhnten.

— Genau so — sagte sie mit gebrochener Stimme. — Mehr.

Ich gab es ihr. Ich fickte sie hart, bohrte sie mit jedem Stoß in die Matratze. Ihre Schenkel schlugen gegen meine, ihre Brüste wippten bei jeder Bewegung, und das weiße T-Shirt schob sich immer weiter hoch, bis ihr Oberkörper fast nackt war. Ich zog ihr den Stoff von der Brust, lutschte an einer Brustwarze, während ich weiter hinein und heraus stieß, und sie kratzte mir mit einer Hand den Rücken, wortlos verlangend, dass ich nicht nachlassen sollte. Das ganze Zimmer roch nach Schweiß, Seife, geöffneter Haut. Ihre Muschi machte ein nasses, obszönes Geräusch, jedes Mal wenn ich sie bis zum Grund füllte.

Dann drehte ich sie um, legte sie auf den Bauch und hob ihr das Becken an. Channary legte das Gesicht ins Kissen, spreizte die Beine weiter und bot sich schamlos dar. Ich sah ihren Arsch an, straff und perfekt, und gab ihr ein paar Schläge, die trocken im Zimmer klatschten. Sie antwortete mit einem erstickten Stöhnen und wiegte die Hüften, um mehr zu verlangen. Ich griff ihre Taille und nahm sie von hinten wieder, noch tiefer, spürte, wie der Fleischring mich bei jedem Stoß umklammerte. Das Becken schlug gegen ihren Hintern, ihre Schreie verloren sich im Stoff des Betts, und ich hörte mich selbst atmen wie ein eingesperrtes Tier.

— Nicht aufhören — sagte sie, schwer atmend. — Nicht aufhören, verdammt.

Ich schob eine Hand von vorn an sie heran und begann, ihren Kitzler im selben Rhythmus zu reizen, in dem ich sie stieß. Die andere landete an ihren Brüsten, drückte sie gegen die Matratze, und für einen Moment war an ihr alles eine Maschine, die sich für mich bewegte und zitterte. Sie kam ohne Vorwarnung wieder, schloss sich schlagartig um meinen Schwanz und drückte so fest zu, dass sie mich beinahe aus sich herausgeworfen hätte. Ich hielt durch, so gut ich konnte, grub die Finger in ihre Hüften, bis der Krampf nachließ und sie keuchend dalag, durchnässt, das Gesicht im Kissen vergraben.

— Wenn du so grob weitermachst, zerbrichst du mich — sagte sie, halb lachend, halb zitternd.

— Genau das wollte ich hören — antwortete ich ihr, und ich drehte sie erneut, um ihr Gesicht zu sehen, während ich sie wieder fickte, jetzt mit kürzeren, wilderen Stößen, auf der Suche nach diesem genauen Punkt, der sie wahnsinnig machte.

Dann richtete sie sich auf die Knie auf, zog mich am Nacken zu sich und küsste mich mit einem Mund voller Speichel und ihrem eigenen Geschmack. Ich spürte ihre Zunge wie einen Befehl eindringen. Sie öffnete mir die Hose ganz, leckte mir den Hals, biss mir in die Schulter und drückte mich, bis ich auf dem Rücken lag. Sie setzte sich auf mich, den Schwanz wieder mit einem Ruck in sich hineinnehmend, und begann, ohne Gnade auf mir zu reiten, die Hüften kreisend, auf und ab gehend, bis mir ein tiefes Stöhnen aus der Brust gerissen wurde. Das T-Shirt klebte an ihrem Körper wie eine zweite Haut, schweißnass, und jedes Mal, wenn sie aufprallte, sah man das Gewicht ihrer Titten, das Zittern ihres Bauchs, den Glanz zwischen ihren Beinen.

Ich hielt ihren Arsch fest und führte sie schneller. Sie warf den Kopf zurück, öffnete den Mund und begann, mir schmutzige Dinge in gebrochenem Englisch zu sagen, Worte, die ich hier nicht wiederholen werde, weil sie mich noch immer hart machen, wenn ich mich an sie erinnere. Sie sagte mir, ich solle sie füllen, sie ordentlich nehmen, sie wolle spüren, wie ich in ihr zittere. Und das Schlimmste war, dass es echt wirkte, keine Nummer, keine Komödie. Es war Hunger. Es war reiner, geteilter Hunger.

Ich änderte erneut das Tempo, zwang sie, langsam hinabzugehen, dort festzubleiben, und von da aus fickte ich sie bis auf den Grund, immer wieder, bis wir beide den Takt verloren. Sie beugte sich über mich, biss mir in die Unterlippe und sah mich mit einem fast wilden Gesicht an.

— Schau mich an, wenn du kommst — sagte sie.

Es dauerte nicht lange. Das Bild ihres offenen Mundes, das an die Stirn geklebte Haar, die Hüften, die mich wie eine heiße Falle umklammerten, ließ alles in mir schlagartig anspannen. Mein Schwanz begann in ihr zu pochen, und ich hielt sie fest, stieß ein letztes Mal, noch zweimal, bis ich mich mit einem langen Schuss ergoss, der mich zittern ließ. Channary bewegte sich weiter auf mir, presste den Rest mit dem Becken heraus und blieb erst still, als sie den letzten Puls in sich spürte.

— Genau so — flüsterte sie. — So.

***

Ich werde nicht alles erzählen, was in jener Nacht geschah, weil meine Erinnerung sich mit dem Verlangen vermischt und ich nicht mehr weiß, was von mir war und was Erfindung der Hitze. Ich weiß, dass ich sie obenauf setzte. Ich weiß, dass sie ritt, bis das T-Shirt an ihrem Körper klebte wie eine zweite Haut. Ich weiß, dass ich sie drehte, öffnete, ihr Dinge ins Ohr flüsterte, die ich hier nicht zu wiederholen wage, und dass sie mit noch schlimmeren antwortete. Ich weiß, dass sie mich irgendwann, nahe dem Morgengrauen, von der anderen Seite des Betts aus ansah, erschöpft, mit noch feuchter Muschi und gespreizten Beinen, als wolle sie sie nicht schließen, und sagte:

— Ich habe dich unterschätzt. Behalt das Geld. Ich kann nicht mehr mit dir.

Ich lachte. Ich sagte ihr, das Geld gehöre ihr, sie habe es dreimal verdient. Und ich bat sie um einen Gefallen: dass sie mir am nächsten Tag jemanden ihres Vertrauens schickte, jemanden, der das Tempo aushielt.

— In Ordnung — sagte sie, sich schweigend anzuziehen, als bereits Licht durch die Jalousie drang. — Ich schicke dir die Beste, die ich kenne.

***

Sie hielt ihr Wort.

Am nächsten Morgen klopfte es an der Tür, als ich noch im Bademantel steckte und versuchte zu begreifen, warum mein Körper sich anfühlte, als wäre ich einen Marathon gelaufen. Channary stellte mir drei Mädchen im Flur vor. Drei unglaubliche Körper, drei verschiedene Lächeln, drei Preise. Ich entschied mich für die am Ende: breite Hüften, schwere Brüste, eine Art, mich anzusehen, als wüsste sie schon, was ich verlangen würde, bevor ich es verlangte.

Sie hieß Soriya. Und Soriya machte mit ihrem Körper etwas, das ich bis heute nicht richtig erklären kann.

Ich entdeckte es fast zufällig. Wir waren im Zimmer, noch halb angezogen, und ich sagte ihr dasselbe wie der anderen: langsam, ich habe den ganzen Tag. Sie nickte, zog die Hose aus und setzte sich auf mich. Sie drückte nicht. Sie sprang nicht. Sie begann, etwas in ihrem Inneren zusammenzuziehen, in kleinen, langsamen Wellen, als hätte sie unter dem, was ich sah, noch einen anderen Körper verborgen. Es war ein inneres Saugen, ein Pulsieren. Jede Welle stieg von der Wurzel bis zur Spitze und ließ dann wieder los. Ich hielt ihre Hüften fest, spürte, wie sie mich mit ihrer Muschi ausmelkte, die sich zusammenzog und wieder lockerte, und mein Schwanz machte einen brutalen Satz, als würde sich mein Körper an der Wurzel selbst herausziehen.

— Verdammt — murmelte ich und packte ihre Hüften. — Was machst du da?

— Das ist mein Trick — sagte sie mit geschlossenen Augen lächelnd. — Dafür nehme ich Geld.

Ich hielt nicht lange durch. Channary hatte mich einen Tag zuvor im Bett gewarnt: »Wenn du eine findest, die so drücken kann, sei vorsichtig.« Ich nahm sie herunter, bevor mir alles davonlief, drehte sie um, küsste ihren Nacken und ließ das Verlangen sich von selbst abkühlen, bis ich wieder von vorn beginnen konnte.

***

An jenem Nachmittag aßen Soriya und ich auf einer Terrasse am Meer zu Abend. Wir bestellten Hummer, Reis mit Garnelen, eiskaltes Bier. Mitten beim Essen schob sie die Hand unter die Tischdecke, ohne Eile, und drückte mir sanft den Oberschenkel. Jedes Mal, wenn ich die Stimme hob, um den Kellner zu rufen, ließ sie los. Jedes Mal, wenn der Kellner wieder weg war, drückte sie erneut. Es war ein Spiel ohne Publikum, und ich war der einzig mögliche Verlierer.

Danach gingen wir in eine Straße mit Neonlichtern, aus jeder Tür drang Musik. In einer Bar kam ein Mädchen, größer als Soriya, fast einen Meter siebzig, mit zwei Gläsern in den Händen auf uns zu. Sie hatte rot geschminkte Lippen und schwarzes Haar bis zur Taille. Sie hieß Bopha. Soriya sah mich an, zuckte mit den Schultern, lachte.

— Wenn du dich benimmst — sagte sie zu Bopha —, teilen wir.

***

Wir gingen zu dritt ins Hotel zurück. Ich werde nicht so tun, als hätte ich die Erinnerung an jene Nacht geordnet. Es gab überkreuzte Küsse, Hände dort, wo ich keine Hände erwartete, ein gedämpftes Licht der Nachttischlampe und eine kaputte Klimaanlage, die die ganze Zeit summte. Aber es gibt einen Moment, an den ich mich ganz genau erinnere, weil es das erste Mal war, dass ich begriff, mein Körper könne Dinge fühlen, die ich bis dahin beschlossen hatte, nicht zu fühlen.

Soriya saß auf meinem Gesicht und ließ mich sie langsam kosten. Sie presste mir ihre nasse Muschi auf den Mund und bewegte die Hüften mit grausamer Geduld, damit ich genau dort leckte, wo es ihr am besten gefiel. Und Bopha, zwischen meinen Beinen, hatte mich schon viel zu lange zu intensiv angesehen.

— Hast du dich schon einmal von hinten anfassen lassen? — fragte sie mit einer unnötig leisen Stimme.

Ich schüttelte den Kopf. Ich brachte kein Wort heraus. Die Wahrheit ist, dass ich nie ernsthaft daran gedacht hatte, abgesehen von jener dunklen Ecke des Gehirns, die man nur betritt, wenn man sehr betrunken und sehr allein ist.

— Vertrau mir — sagte sie, fast um Erlaubnis bittend. — Wenn du willst, dass ich aufhöre, höre ich auf.

Ich machte eine Bewegung mit dem Kinn. Soriya obenauf ließ ein leises Lachen hören und drückte meine Handgelenke gegen die Matratze, als wüsste sie, dass ich etwas brauchen würde, woran ich mich festhalten konnte.

Bopha begann mit der Zunge. Nur das, sehr lange. Eine geduldige, forderungslose Liebkosung, während Soriya mich den Rest der Welt vergessen ließ. Dann ein Finger, mit Speichel befeuchtet, der den Rand umkreiste, noch nicht eindrang. Sie küsste meinen Damm, leckte meine Hoden, und als sie schließlich den ersten Finger hineindrückte, spürte ich einen harten Schlag mitten im Körper, der mir die Luft nahm.

— Atme — sagte sie von unten. — Tief.

Als sie eindrang, war es, als würde mein Körper sich entzwei brechen. Nicht vor Schmerz. Vor etwas anderem. Vor einer Art von Lust, von der ich bis dahin nicht wusste, dass sie existiert, und die aus einem Ort kam, den ich mein ganzes Erwachsenenleben lang ignoriert hatte. Bopha fand diesen inneren Punkt und blieb dort, bewegte ihn kaum, drückte nur langsam, während die Zunge in einem anderen Rhythmus in mir auf und ab ging.

Und ich, der nie weint, spürte, wie mir etwas an der Schläfe herunterlief. Es war nicht genau eine Träne. Es war der Körper, der etwas losließ, das er jahrelang festgehalten hatte.

***

Der Orgasmus glich keinem anderen meines Lebens. Er war kein Schwall und kein Ende. Er war eine lange, ungeordnete Welle, die so lange dauerte, dass ich die Zeit nicht mehr zählen konnte. Soriya richtete sich auf und sah mich mit einem kindlichen Lächeln an; Bopha küsste mich sanft auf die Hüfte, als würde sie mich zu etwas beglückwünschen, das ich selbst noch nicht begriff.

— Du zuerst — sagte sie nur, mit am Schläfenansatz klebendem Haar. — Nicht als Letzter.

Danach schliefen wir zu dritt quer in diesem viel zu kleinen Bett. Zum ersten Mal in fünf Tagen träumte ich von nichts.

***

Ich kam elf Tage später nach Hause zurück, mit schmalerem Körper, verbrannterem Gesicht und dem Skandal schweigend eingepackt. Seitdem hatte ich andere Partnerinnen. Eine gewisse, eine ernste. Keine von ihnen hat meinen Körper das gefragt, was diese beiden Frauen in einem Hotelzimmer am Ende der Welt mich gefragt haben. Und ich habe natürlich nicht gewagt, mir selbst allein die Antwort zu geben auf das, was sie in einer einzigen Nacht mühelos herausgefunden hatten.

Ich beichte es jetzt, weil ich sie manchmal in meinem Bett noch atmen höre, wenn das Licht ausgeht.