Der Fernfahrer, der drei Nächte in unserem Dorf Halt machte

Ich erzähle es jetzt, zwei Jahre später, weil in jenem Sommer, als dieser Lkw-Fahrer dreimal an der Parada El Olivar anhielt, niemand von uns hinter der Theke danach noch derselbe war.

Ich war die Chefin der Raststätte. Carolina, einundvierzig Jahre alt, geschieden und mit einem halb fertigen Projekt in der Stadt, das mich in sechs Monaten aus diesem Dorf holen sollte. Bis dahin servierte ich Kaffee, überwachte die Nachtschicht und versuchte, nicht mit durchreisenden Fahrern zu schlafen — außer wenn mir danach war, was fast immer der Fall war.

Ich sah ihn an einem Juninachmittag durch die Glastür kommen und wusste sofort, wer er war, noch bevor er etwas bestellte. Ich hatte ihn Jahre zuvor gesehen, als ich für Eduardo arbeitete, den Viehzüchter aus dem Tal. Sango Mbao nannten sie ihn. Dunkle Haut wie eine tiefschwarze Nacht, groß, mit dem Rücken eines Gewichthebers. Ein goldener Ring im Nasenseptum, zwei kleine Diamanten in den Ohren, ein blond gefärbter Irokesenschnitt, der ihm in die Stirn fiel. Hawaiihemd offen bis zur Brust, ein schwerer Ehering und ein weiterer mit Totenkopf. Abgetragene Jeans, die eine Beule betonten, die übertrieben wirkte und es, wie ich später herausfand, nicht war.

Yésica, die Kleine, hob den Blick von ihrem Tablett und starrte ihn mit halb offenem Mund an. Zweiundzwanzig, mit üppigen Brüsten, gotischem Tattoo am Unterarm, schlecht gemachten blonden Strähnchen und einem Piercing in der Lippe. Sie kam zur Theke gelaufen.

—Kennst du ihn? —fragte sie mich.

—Vom Sehen.

—Meine Freundin sagt, man kann nicht sterben, ohne einen Schwarzen ausprobiert zu haben.

—Dann hast du ja jetzt eine Ausrede.

Ich lächelte sie an, weil ich wusste, wie die Nacht enden würde. Sango setzte sich an einen Tisch im Hintergrund und wartete auf den Feierabend. Ich kannte Yésica; Blicke logen nicht. Als es zwei Uhr schlug, schickte ich den Koch und den anderen Kellner nach Hause, sagte Yésica, sie solle selbst abschließen, und ging in die Wohnung im ersten Stock, die wir damals noch teilten. Ich hörte, wie sie die Hintertür öffnete. Ich hörte, wie sie mit ihm hinaufging.

Was in jener Nacht geschah, schrieb sie mir um halb drei morgens per Nachricht, zusammen mit einem Selfie von ihrem halben Körper, voller Flecken, und seiner schlafenden Hand neben einem XL-Kondomwrapper. Kaum hatte er die Zimmertür hinter sich geschlossen, packte er sie am Haar und stieß ihr die Zunge bis zum Zäpfchen hinein, während er ihr die Bluse vom Leib riss. Er holte ihre Brüste aus dem BH und biss so lange in sie, bis sie blau waren, und saugte an ihren Nippeln, als wolle er sie leer trinken. Er zog sie in einem Ruck aus, legte sie aufs Bett und grub ohne jedes Vorgeplänkel den Mund in ihre Muschi, leckte sie ganz aus, schob die Zunge tief hinein und fraß sie mit verspätetem Hunger, bis sie unter dem Kopfkissen zweimal schreiend kam. Dann holte er seinen Schwanz heraus, und sie blieb wie erstarrt liegen, nicht wissend, wo sie anfangen sollte, denn es war ein schwarzer, dicker, gebogener Schwanz mit schweren Hoden, die zwischen seinen Beinen hingen; er passte kaum in ihre Hand, die Spitze reichte ihr bis zum Ellbogen, und der Kopf glänzte von Lusttropfen. Sie blies ihn so gut sie konnte, fast erstickend, der Speichel lief ihr vom Kinn bis auf die Brüste, während er ihren Kopf festhielt und sich ihren Mund in seinem Takt ficken ließ. Als er sie besteigen wollte, passte er nicht hinein, er musste dreimal gegen ihre Muschi stoßen, um sie ganz zu öffnen, und beim vierten Stoß spürte sie, wie er sie innen aufzubrechen schien. Er drehte sie auf alle viere, packte ihre Hüften und spießte sie bis an die Eier auf, mit harten Schlägen, die wie nasses Fleisch gegen ihren Arsch klatschten. Er spuckte ihr in die Rosette und steckte den Daumen hinein, während er sie weiter durchbohrte. Man hatte ihn den Kolben genannt, und jetzt verstand sie, warum. Er kam im Kondom wie ein Stier, und trotzdem lief beim Herausziehen an den Seiten Sperma heraus, weiß und dick, und sie blieb mit gespreizten Beinen zurück, unfähig, sie wegen des Brennens zu schließen.

Ich antwortete ihr lachend vom Bett aus. Ich lachte nicht vor Verachtung. Ich lachte vor Neid, auch wenn ich mir das damals noch nicht eingestehen wollte.

***

Sango war in der Gegend schon vorher bekannt. Ich hörte wieder von ihm, weil die Krähen — die Motorradgang aus dem Gewerbegebiet — ihn ein paar Monate zuvor aufgenommen hatten, als einem gewissen Rubén, ihrem Anführer, auf einer Nebenstraße die Maschine kaputtging und Sango mit dem Lkw anhielt und sie in die Werkstatt lud. Seitdem luden sie ihn zu ihren Essen in diese halb verfallene Halle ein, die sie gemietet hatten.

Noch am selben Nachmittag, bevor er überhaupt an der Raststätte auftauchte, war er schon dort gewesen. Das erzählte er mir selbst Wochen später, als er nichts mehr zu verbergen hatte. In der Gruppe gab es eine Bikerin namens Mónica, die seit den Zeiten der Wölfinnen dabei war. Um die vierzig, groß, mit ergrautem Haar, schweren Brüsten und einem langsamen Wackeln beim Gehen, das, wie sie selbst sagte, jeden ihrer Leute scharf machte. Sango kreuzte zwei Blicke mit ihr und wusste sofort, dass er die Halle mit offener Hose verlassen würde.

Sie gingen ein Stück durch ein paar Sträucher hinter dem Brachgelände. Mónica kam direkt zur Sache, wie Frauen es oft tun, die keine Zeit mehr verlieren wollen.

—Schwarze haben’s größer —sagte sie und zündete sich eine Zigarette an.

—Unbestreitbar. Und du hast es sicher schon überprüft.

—Zeig ihn mir.

Sango öffnete den Reißverschluss und holte ihn direkt dort an der Mauer heraus. Mónica ließ die Zigarette fallen, kniete sich in den Dreck und nahm ihn wortlos in den Mund. Sie leckte ihm die Eier einzeln, spuckte auf den Glanzkopf und schluckte ihn bis zum Hals, während Sango ihren Nacken packte und ihr Gesicht gegen seinen Bauch drückte. Die Bikerin sabberte, verschluckte sich, zog den glänzenden Schwanz zum Atmen kurz heraus und steckte ihn wieder rein. Als die Krähen sie hörten, gingen sie einer nach dem anderen auf die andere Seite des Gebüschs, um beim Pinkeln zu schauen. Sango sagte nicht nur nichts, er drehte sich vor dem Hineinstoßen noch zu ihnen um, wie ein Gladiator vor dem finalen Stich. Er hob Mónicas Rock hoch, riss ihr mit einem Zug den Slip weg und sah ihre nasse, dicke, vor Lust offene Muschi. Er stellte sie im Dreck auf alle viere, spuckte in die Hand, rieb seinen Schwanz damit ein und stieß ihn mit einem einzigen Druck bis an die Eier hinein. Mónica stieß ein Heulen aus, das auf dem ganzen Brachgelände zu hören war. Ohne Kondom, wie sie es mit Blicken verlangt hatte. Er fickte sie brutal, packte sie am Haar, als wäre es ein Zügel, stieß so hart zu, dass ihre Brüste aus der Weste sprangen und ihre Schenkel sich unter der Anstrengung zitternd gegen sein Gewicht stemmten. Er steckte ihr zwei Finger in den Mund, damit sie sie lutschen sollte, zog sie heraus und biss ihr in den Rücken. Die Krähen klatschten lautlos, pissten irgendwohin, manche schon mit dem Schwanz in der Hand. Als Sango kurz vor dem Ende war, riss er Mónica den Kopf nach hinten und knurrte ihr ins Ohr, dass er in sie kommen würde. Sie sagte ja, beinahe betend, und er entleerte sich mit allem, was er in sich hatte, tief in ihrer Muschi, Stoß um Stoß, ohne sie herauszuziehen, bis zum letzten Tropfen. Als er sich zurückzog, lief ihr der Samen über die Schenkel bis in die Stiefel. Danach ging er einen Meter neben ihr pissen, während sie ihre Muschi mit zwei Fingern spreizte, damit so viel wie möglich herauslief, und stieg pfeifend wieder in den Lkw.

Das war der Ruf, mit dem er zwei Nächte später an der Parada El Olivar auftauchte. Der, der Yésica wie eine Formsache abfertigte und, ohne es damals schon zu wissen, ihn zu Andresito führen würde.

***

Andresito war zweiundzwanzig und der Kellner der Nachmittagsschicht. Klein, bartlos, mit sanftem Gesicht, Pferdeschwanz und einer Art zu gehen, die er nicht kontrollierte und die ihm im Dorf mehr als einen Spitznamen eingebracht hatte. Er war ein guter Mensch, ein seriöser Arbeiter, und ich nahm ihn jedes Mal in Schutz, wenn sich ein Kunde zu weit vorwagte.

Sango kam drei Tage später wieder, frisch geduscht, in einem engen schwarzen T-Shirt und mit einem billigen Parfum, das er an einer Tankstelle gekauft hatte. Er ging an Yésica vorbei, ohne sie auch nur anzusehen. Er setzte sich an einen der Tische, die Andresito bediente.

—Du hast einen ziemlich coolen Lkw —sagte der Junge beim Abräumen.

—Volvo FH16, sechshundert PS. Magst du Lkw?

—Sehr.

—Das hätte ich bei einem hübschen Schwuchtelchen wie dir nicht erwartet —antwortete Sango und stand auf, wobei er die Beule knapp an Andresitos Gesicht vorbeiführte.

Andresito war sprachlos. Er rannte nicht weg. Er sagte auch nichts. Er ging auf die Toilette. Ich sah ihn reingehen und sah, wie Sango ihm folgte. Was drinnen geschah, erzählte er mir selbst Wochen später in der Küche der Bar, unter Schluchzen und mit dem Blick fest auf das Spülbecken geheftet. Sango schloss den Riegel, drückte ihn ans Waschbecken und zog ihm ohne zu fragen die Uniformhose herunter. Er holte seinen Schwanz heraus und sah mit einem halben Lächeln, dass er seit der ersten Sekunde hart war. Er öffnete seinen Reißverschluss und hielt ihn ihm vors Gesicht. Andresito, auf den nassen Fliesen kniend, öffnete den Mund und ließ sich ersticken. Sango schob ihm den ganzen Schwanz bis tief in den Hals, hielt seinen Kopf fest und fickte ihm langsam den Mund, während er sich im Spiegel betrachtete und der Junge sabberte und tränte. Als er an die Theke zurückkam, hatte Andresito den Blick gesenkt und den Hals rot. Eine Stunde später, als seine Schicht vorbei war, stieg Andresito mit ihm in den Lkw, „damit er ihn nach Villasanta del Río mitnimmt“.

Villasanta fand nie statt. Sango nahm einen Abzweig zu einem Pinienwald am Ortsrand, und dort hielten sie an. Andresito erzählte es mir selbst Wochen später in der Küche der Bar, leise weinend. Er kroch in die Koje der Kabine, sah die Fotos von Sango Frau und den vier Kindern, die auf das Sperrholz geklebt waren, und zog sich trotzdem aus. Sango zog sich ebenfalls aus, und sein Schwanz hing halb hart, dick und aderig, auf den Jungen zeigend wie eine Anklage. Zuerst musste er ihn ihm blasen, bis er ganz hart wurde, bis Andresito würgte von der Tiefe, in die er ihn ihm reinsteckte. Danach legte er ihn auf den Rücken, hob seine Beine über die Schultern und beschmierte seinen Arsch mit Vaseline. Er steckte einen Finger hinein, dann zwei, dann drei, bis er ihn stöhnen hörte. Er sagte ihm, er solle sich draufsetzen, er solle sich selbst aufspreizen, und Andresito tat es, zitternd, den enormen Schwanz mit beiden Händen festhaltend und sich langsam hinabsenkend, das Gesicht vor Schmerz entgleist. Beim ersten Stoß ging nur der Kopf hinein, ein Ring aus schwarzem Fleisch, der den Schließmuskel passierte. Beim zweiten die Hälfte. Beim dritten packte Sango seine Hüften und zog ihn nach unten, ließ ihn ganz versinken. Andresito schrie auf, als er ihn zum ersten Mal ganz spürte, ein erstickter Schrei, der in der Kabine widerhallte. Er bat ihn nicht aufzuhören. Sango begann, ihn von unten zu ficken, mit den Hüften stoßend, jeder Hieb schlug mit einem feuchten Geräusch gegen seine Arschbacken. Er nahm dem Jungen den Schwanz in die Hand und bewegte ihn im Rhythmus des Stoßens, bis Andresito sich in dicken Schüben auf seinen eigenen Bauch ergoss, sich auf dem Pfahl windend. Als Sango schließlich in ihm kam, mit einem tiefen Knurren aus seiner Brust, weinte Andresito, ohne sich zu rühren, die Hände am Dach der Kabine festgekrallt und das Sperma des Fahrers zwischen seinen Schenkeln nach unten laufend.

—Hübscher Ort —war alles, was ihm einfiel zu sagen, als er ihn zwei Straßen weiter draußen im Dorf absetzte.

Andresito ging mit zusammengepressten Schenkeln nach Hause. Ich wusste es, ohne zu fragen, an dem Gesicht, mit dem er am nächsten Tag auftauchte.

***

Bei Sangos zweiter Rückkehr, eine Woche später, ging alles schief. Er kam mit dem Gang eines Tieres, das es gewohnt ist zu gewinnen, und setzte sich an einen Tisch, an dem ich bedienen musste. Ich nahm seine Bestellung auf, ohne zu lächeln. Er kannte mich, sagte er, von früher, aber eleganter. Er hatte recht. Vor fünf Jahren arbeitete ich im Büro von Eduardo, dem Viehzüchter, und Sango hatte ihn mehr als einmal in mein Büro gehen sehen. Er wusste genau, wer ich war.

—Andresito ist heute nicht da —sagte er mit einem halben Lächeln, als ich ihm den Teller brachte—. Vielleicht ist er schwanger.

—Keine Ahnung, du wirst es wohl besser wissen als jeder andere —gab ich zurück—. Du warst ja der Gebärende.

Ich sagte es mit einer Ruhe, die mich selbst überraschte. Sango schloss Mund und Kiefer zugleich. Für einen Moment wirkte er kleiner.

—Wenn ich mich recht erinnere —fügte ich hinzu—, war es Eduardo, der dich auf die Knie gezwungen hat. Und deshalb bist du zwei Jahre lang aus dem Tal verschwunden.

Er stand auf, ohne seinen Kaffee zu Ende zu trinken. Bevor er auf die Straße ging, sagte er zu mir:

—Heute Nacht reden wir.

—Im Dorf ist Fest. Wenn du mich finden willst, komm auf den Platz.

***

Er tauchte gegen elf auf. Hawaiihemd offen, die Scheinwerfer des Volvo brannten in der Hinterstraße, das billige Parfum. Er ging, als gehöre ihm der ganze Platz, und tatsächlich blieben die wenigen Nachbarn stehen und starrten. Er fand mich an der improvisierten Bar neben der Bühne.

—Wir haben wohl etwas gemeinsam mit dir —sagte ich.

—Eduardo —antwortete er.

—Mich hat es den Job gekostet. Dich hat es zwei Jahre im Ausland gekostet. Uns beiden hat es noch etwas mehr gekostet.

Wir redeten eine Weile. Ich erzählte ihm von meinem Projekt in der Stadt, er erzählte mir, dass er in fünfzehn Tagen nach Lutanga zurückkehren würde und nicht wisse, wann er wiederkomme. Andresito ging in einiger Entfernung vorbei, tollpatschig, und Sango rief ihm irgendetwas hinterher, was er besser nicht hätte rufen sollen. Er sagte vor mir, wenn die Periode nicht käme, solle er ihn anrufen, er würde die Konsequenzen schon tragen. Andresito wurde bis zum Pferdeschwanz rot und ging weg.

—Du bist ein Arschloch —sagte ich zu ihm.

—Ich bin, was ich bin.

—Und trotzdem bin ich heute Nacht deine beste Option.

—Ich weiß.

Wir gingen in meine Wohnung hinauf. Die Musik vom Platz drang in Wellen durch das offene Fenster. Es begann mit einem alten Bolero, so was, was auf jedem Dorffest gespielt wird, weil die Großmütter noch tanzen. Sango küsste mich an die Tür, bevor er sie schloss, schob mir die Träger des Kleids von den Schultern und holte meine Brüste heraus. Seine Hände waren warm und sein Mund geduldig, was ich bei ihm nicht erwartet hatte. Er saugte an meinen Nippeln einen nach dem anderen, biss mich leicht, sodass ich die Schenkel zusammenpresste, während er mir das Kleid über die Hüften schob und mir die Hand in den Slip steckte. Er merkte, dass ich klatschnass war, und lächelte an meinem Hals.

—Du bist seit Stunden feucht.

—Seit ich dich das erste Mal in die Bar kommen sah.

Er brachte mich ins Bett, ohne mich weiter loszulassen. Er zog mich ganz aus und kniete sich zwischen meine Beine. Er spreizte meine Muschi mit den Daumen und fraß mich langsam, saugte an meiner Klitoris, schob die ganze Zunge hinein, steckte zwei Finger in mich, bis er die Stelle fand, die mir den Rücken von der Matratze hob. Er leckte meine Muschi, als würde er dafür bezahlt, mit einer Geduld aus alter Schule, bis ich ihm in den Mund kam und mit beiden Händen seinen blond gefärbten Irokesenschnitt packte. Als er den Kopf hob, glänzte er von mir. In der Koje hatte ihm niemand Geduld abverlangt, und er hatte sie auch nie angeboten. Mit mir war er in dieser ersten halben Stunde fast ein anderer Mann.

Danach nicht mehr.

Er zog sich neben dem Bett aus, und zum ersten Mal sah ich seinen Schwanz ganz, im vollen Licht. Er war genau so, wie man ihn mir beschrieben hatte, und noch mehr. Schwarz, dick wie mein Handgelenk, nach oben gebogen, mit deutlich hervortretenden Adern und schweren Eiern, die zwischen seinen Schenkeln hingen. Ich kniete mich an den Bettrand und umfasste ihn mit beiden Händen, ihn kaum ganz bedeckend. Ich blies ihn gierig, kostete ihn, ließ ihn über meine Zunge gleiten, schluckte so tief ich konnte und wichste den Rest mit der Hand. Sango hielt meinen Kopf fest und gab den Rhythmus vor, fickte mir zuerst langsam den Mund und dann schneller, bis mir die Tränen in die Augen stiegen und ich würgte. Als er mich wegzog, hing mir ein Speichelfaden vom Kinn bis zur Spitze seines Schwanzes.

—Auf die Knie —sagte er.

Er zwang mich an den Rand der Matratze, spuckte auf den Schaft, spreizte mich mit beiden Händen und stieß mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag hinein. Ich schrie ins Laken. Ich verlangte kein Kondom. Ich wusste, was ich tat, und ich wusste, dass ich seit Jahren eine Spirale trug. Sango stieß zu, als hätte er fünf Jahre lang nicht abgespritzt, packte mich an den Hüften mit eingebohrten Fingern, zog ihn fast ganz heraus und rammte ihn immer wieder auf einen Schlag hinein, so tief, dass ich die Spitze an irgendeiner Stelle spürte, an der mich noch nie jemand berührt hatte. Das Bett schlug im Takt der Feuerwerkskörper vom Platz gegen die Wand. Er zog mir die Haare nach hinten, bog meinen Rücken durch und flüsterte mir alle Schweinereien ins Ohr, die ihm einfielen: dass ich eine feine Schlampe sei, getarnt als Chefin, dass er mich seit dem ersten Kaffee hatte fressen wollen, dass er mir die Muschi für den Nächsten kaputt machen würde, ich solle es ihm sagen. Ich sagte zu allem ja, stöhnend, kam schon beim dritten Stoß, schob den Hintern zurück, damit er noch tiefer rein konnte. Er drehte mich auf den Rücken, spreizte meine Beine über seine Schultern und stieß ohne Übergang wieder hinein, fickte mich jetzt, während er mir ins Gesicht sah, mit dem blond gefärbten Irokesenschnitt über den Augen und einem Lächeln wie ein tollwütiger Hund. Er packte mir die Brüste, kniff in die Nippel, gab mir einen sanften Schlag auf die Wange, der mich am ganzen Körper zittern ließ. Als ich zum zweiten Mal kam, entfuhr mir ein Schrei, der wohl halb über den Platz zu hören gewesen sein musste, über dem Feuerwerk. Er hielt noch ein bisschen durch, wechselte mich in die Reiterstellung über sich, spießte mich von unten auf, während meine Brüste ihm ins Gesicht schlugen. Schließlich legte er mich auf den Bauch, spreizte mir mit den Händen die Arschbacken und stieß mich von hinten noch einmal, fast die Eier an meinen Arsch bei jedem Stoß. Im allerletzten Moment kam er, lehnte sich zurück, zog ihn heraus und spritzte mir in den unteren Rücken dicke, heiße Schübe, die mir bis in den Nacken liefen, dabei wie ein verwundeter Stier brüllend. Er sackte keuchend neben mir zusammen, sein Schwanz noch immer hart, vom Saft von uns beiden glänzend.

Fünfzehn Minuten später kam er aus dem Hausflur, knöpfte sein Hemd mit einer Hand zu. Auf dem Platz wurde schon getuschelt. Ich hörte es vom Fenster aus. „Die Chefin, ja. Die, von der man immer hörte. Jetzt mit dem Schwarzen vom Lkw.“ Sango blieb an einem Geschenkkiosk stehen und kaufte seinen Töchtern ein Paar Plastikpuppen.

Er kehrte pfeifend zum Volvo zurück. Er schaltete die Scheinwerfer ein, hupte einmal und fuhr auf die Autobahn.

***

Ich sah ihn nie wieder. Eine Woche später verließ ich die Bar und zog in die Stadt. Yésica blieb noch eine Weile, aber sie war nicht mehr dasselbe Mädchen mit den Großbuchstaben und Selfies. Im September zog sie in das Dorf ihrer Mutter. Andresito nahm eine lange Krankschreibung und kam nie ganz zurück. Mónica, die Bikerin, wurde laut den Krähen schwanger und regelte die Sache, ohne jemandem etwas zu sagen.

Ich beklage mich nicht. Ich habe Sango nicht gesucht, aber ich habe ihn auch nicht weggeschickt. In jener Nacht wusste ich, dass ich mit einem Mann schlief, der mit allem schlief, was ihm vor die Nase kam, und trotzdem nahm ich ihn mit nach oben. Ich erzähle es jetzt, weil ich zwei Jahre später, wenn in meinem neuen Job jemand von jenen Dörfern im Osten spricht, ein Lächeln aufsetze, das ich lieber nicht erklären möchte.

Männer wie Sango hassen wir dafür, wie leicht wir ihnen über den Weg laufen. Aber ich kann kaum leugnen, dass mich jener Sommer, bevor er mit seinen vier Kindern, seiner riesigen Frau und seinen Aussetzern im Empfang nach Lutanga zurückkehrte, lebendiger fühlen ließ, als ich mich fünf Jahre lang hinter jener Raststättentheke gefühlt hatte.

Und das, vermute ich, ist das Geständnis.