Die, die meine Mitschriften klaute, landete in meinem Bett

Als die Dozentin die Mitschriften austeilte, die fotokopiert werden sollten, nahm Camila sie an sich, wie sie es immer tat. Sie würde sie mit in ihre Wohnung nehmen, die ganze Nacht lernen und sie erst am nächsten Tag zum Kopierer zurückbringen. Diese Geizigkeit ärgerte mich mit einer Heftigkeit, die ich selbst nicht ganz verstand. Ich verließ die Fakultät mit einer Mischung aus Wut und Traurigkeit, die mich bis in mein Zimmer begleitete.

Ich lebe in einem Zimmer und teile mir das Bad mit sechs anderen Mietern. Um zehn Uhr abends ist es kein Bad mehr, sondern etwas anderes. Ich vermisse meine Heimatstadt, den Geruch des Meeres, meine Mutter. Aber ich kann nicht in ein Haus zurückkehren, in dem niemand weiß, dass ich lesbisch bin, und in dem dieses Wissen alles verändern würde. Ich bin schwarz, und das hat mich anderswo schon genug gekostet; das andere trage ich allein, hier, in dieser Einsamkeit, die ich wenigstens selbst gewählt habe.

Es dauert noch zwei Tage, bis ich in dem Restaurant bezahlt werde, in dem ich morgens Böden schrubbe und Geschirr spüle. In der Speisekammer: ein halbes Kilo Reis, eine Packung Salzcracker, zwei kleine Tütchen Kaffee. Ich habe am Donnerstag eine Prüfung, einen Berg schmutziger Wäsche und bin völlig niedergeschlagen. Ich dusche eimerweise, weil der Boiler streikt, wasche die Wäsche mit der Hand und lege mich mit feuchtem Haar hin, während ich darüber nachdenke, was ich noch alles lernen muss.

Am nächsten Tag ruft mich die Verwaltung. Jemand hat eine Mappe abgegeben, von der ich nicht einmal wusste, dass ich sie verloren hatte. Darin liegt eine auf blaues Papier geschriebene Notiz: „Du solltest vorsichtiger sein. Es gibt Unachtsamkeiten, die teuer bezahlt werden.“ Keine Unterschrift. Aber diese Handschrift würde ich überall erkennen.

Ich verspreche mir, ihr nicht zu danken. Ich verspreche mir, sie für den Rest des Semesters so auffällig wie nur möglich zu ignorieren.

An diesem Nachmittag schlage ich in der Bibliothek die zweite Seite der Mappe auf. Mit Klebeband ist ein Fünfhundert-Peso-Schein befestigt. Ich betrachte ihn eine Weile, ohne ihn anzufassen. Genau so viel gebe ich in einer Woche für Essen aus. Ich denke darüber nach, Camila zu suchen, aber die Hörsäle sind schon leer und die Bibliothek schließt. Ich kehre in mein Zimmer zurück, lerne bis zum Morgengrauen bei einer kleinen batteriebetriebenen Lampe und esse kein Abendessen.

***

Drei Tage später erzählt man mir, dass Camila nicht zum Unterricht kommt. Dass sie auch morgen nicht kommen wird. Dass sie zum dritten Mal die Prüfung in Kunstgeschichte verpassen wird. Ein Mädchen aus der Gruppe erklärt mir, wie ich zu ihrem Gebäude komme, und fügt beinahe flüsternd hinzu, dass Camila zurück nach Barcelona geschickt wird, wenn ihre Mutter erfährt, dass sie schon wieder durchgefallen ist.

Ich weiß nicht genau, warum ich hinging. Vielleicht, weil ich ihre fünfhundert Pesos noch in der Tasche hatte und mich das mehr belastete, als es sollte. Vielleicht aus Neugier. Vielleicht, weil ich diese Panik, die sie in ihrem Gesicht trugen, nur allzu gut kannte.

Das Gebäude liegt in einer teuren Gegend der Stadt. Der Sicherheitsmann sieht mich an, als wäre ich gekommen, um um etwas zu bitten. Ich fahre in den vierten Stock. Ich klopfe.

Camila öffnet im Baumwollnachthemd. Ihre Augen sind geschwollen, ihre Wangen blass, und sie sieht aus wie jemand, der seit zwei Tagen mit Tabletten schläft. Die Wohnung riecht nach abgestandener Luft und kaltem Kaffee. Auf dem Boden liegen verstreute Plakate, mit drei Farben markierte Mitschriften und eine umgekippte Tasse auf einem aufgeschlagenen Heft.

—Komm rein —sagt sie—. Sieh nicht auf das Chaos.

Ich lege den Geldschein auf den kleinen Tisch, bevor ich mich setze.

—Ich bin gekommen, um dir das zurückzugeben. Danke für die Mappe, aber ich brauche deine Wohltätigkeit nicht.

Camila setzt sich mit angezogenen Knien und um sie geschlungenen Armen auf das Sofa. Sie versucht zu lächeln, aber ihre Lippe zittert. Als ich aufstehe, um zu gehen, sehe ich, wie sie ihr Gesicht in den Armen verbirgt. Und dann weint sie, zuerst lautlos, danach ohne aufhören zu können.

—Ich lerne seit vier Tagen —sagt sie zwischen Schluchzern— und kann mir nichts merken. Morgen ist die Prüfung, und ich werde es nicht schaffen.

Ich erkannte diese Panik. Vor zwei Jahren, als ich gerade in die Stadt gekommen war, hatte auch ich auf dem Boden meines Zimmers gesessen, überzeugt davon, dass alles verloren war.

—Soll ich dir helfen? —fragte ich, obwohl ich nicht vorgehabt hatte, das zu sagen.

Sie nickte.

Ich breitete ein Plakat auf dem Boden aus und bat sie, mir die karolingische Epoche zu erklären, als wüsste ich von nichts. Anfangs stammelte sie. Mehrmals kam sie ins Stocken. Doch je mehr ich nickte, desto besser fand sie den Faden und ließ ihn weiterlaufen: Genealogien, Schlachten, das Verhältnis zwischen Kirche und politischer Macht im mittelalterlichen Europa. Ich stellte ihr Fragen. Ich bat sie, Zeitlinien zu zeichnen und mit ihren eigenen Worten zu wiederholen, was sie mir gerade laut vorgelesen hatte.

Um Mitternacht machten wir Kaffee. Um ein Uhr tranken wir keinen Kaffee mehr, damit wir nicht die ganze Nacht wach blieben. Um zwei stellte Camila den Wecker auf fünf und sagte schlicht: Schlafen wir.

Wir schliefen bekleidet in ihrem Bett ein, ohne darüber zu sprechen.

***

Die Prüfung begann um acht. Um halb sechs nahmen wir die Mitschriften mit klarem Kopf wieder auf. Um Viertel nach sechs musste Camila nicht mehr von mir befragt werden. Sie sprach von allein, geordnet und sicher.

Camila bekam sechsundsiebzig Punkte. Ich achtundsiebzig. Wir gingen auf den Innenhof der Fakultät hinaus, unter eine Mittagssonne, die uns zwang, die Augen zusammenzukneifen. Zwischen den Bäumen saßen Tauben, und ich verspürte ein völlig unverhältnismäßiges Glück, von der Sorte, die nur Dinge schenken, die etwas gekostet haben.

—Wann hast du heute Feierabend im Restaurant? —fragte Camila.

—Woher weißt du, dass ich in einem Restaurant arbeite?

—Ich habe dich einmal gesehen. Du hattest eine Schürze an und hast mich nicht gesehen. —Sie wurde ein wenig rot.— Würdest du am Freitag mit mir essen gehen? Zum Feiern.

Ich dachte daran, mir eine Ausrede auszudenken. Ich dachte an meine Angewohnheit, mich zu entfernen, sobald mir jemand wichtig wird. Stattdessen sagte ich ja.

***

Am Freitag holte sie mich in einem silbernen Honda ab. Als sie vor meiner Pension hielt, fragte ich mich, was sie wohl sehen würde: die abblätternde Fassade, die im Hinterhof aufgehängte Wäsche, die Kinder, die auf dem Gehweg spielten. Ich nahm all meinen Mut zusammen.

Ich hatte geduscht und das Beste angezogen, was ich besaß: einen blauen Rock, eine Bluse mit geometrischem Muster, schwarze Sandalen. Ich steckte mir die Haare mit zwei großen Spangen hoch. Camila wartete, ohne etwas über das Viertel zu sagen oder sich allzu neugierig umzusehen.

Der Film war von Tarantino: für meinen Geschmack zu viel Blut. Das Abendessen gab es in einem Restaurant mit Livemusik nahe der Allee. Camila bestellte Weißwein und Meeresfrüchte. Sie erzählte von ihrer Mutter in Barcelona, davon, wie sie gegen deren Willen hierhergekommen war, um zu studieren, von ihrer Angst vor dem Scheitern. Ich sprach wenig und log ein bisschen über ein Teilstipendium. Der Wein war gut und die Nacht mild.

—Sei mir nicht böse, wenn ich sage, dass ich deine Situation schwierig finde —sagte Camila, und sie meinte es wirklich, ohne Herablassung.

Ich war ihr nicht böse.

Als wir hinausgingen, war es fast Mitternacht. Camila legte Musik im Auto auf: genau die, die ich mochte. Ich sagte es nicht. Ich ließ mich treiben, und als ich es bemerkte, standen wir auf dem Parkplatz ihres Gebäudes.

—Einen Drink? —fragte sie—. Ich möchte nicht, dass dieser Abend schon endet.

Ich sagte zu. Meine Schutzmauern schlugen innerlich Alarm, aber ich ignorierte sie.

***

Der Bourbon war gut, zu gut für jemanden, der fast nie trank. Camila redete, und ich trank mehr, als ich sollte. Irgendwann fiel der Strom aus. Camila zündete eine Kerze an. Als der Strom wieder da war, sah ich sie anders an.

—Hast du Angst vor der Dunkelheit? —fragte ich.

—Ein bisschen schon —gestand sie und wurde rot.

Ich lachte. Ich konnte nicht anders.

—Du bist gemein —sagte sie mit einem Lächeln, das nichts Unschuldiges an sich hatte—. Wenn ich doch wenigstens halb so selbstsicher wäre wie du.

—Meine Selbstsicherheit ist nur gespielt. Eine Vogelscheuche. —Ich sah ihr in die Augen.— Um Menschen fernzuhalten, die mir wichtig werden könnten.

Es entstand ein Schweigen. Camila brach es nicht sofort. Als sie es tat, war ihre Stimme leiser.

—Gehöre ich zu dieser Gruppe?

Ich antwortete nicht. Ich stand auf, um ein Taxi zu rufen. Camila legte mir ganz leicht eine Hand auf den Arm.

—Geh noch nicht.

Ich sah sie an. Sie sah mich an. Im Hintergrund surrte die Klimaanlage. Der Bourbon tat seine Arbeit.

—Ich habe Angst —sagte ich. Das war die Wahrheit.

—Ich auch —sagte sie.

Ich küsste sie zuerst. Oder sie küsste mich. Es spielt keine Rolle, wer angefangen hat. Wichtig ist, dass ihre Zunge mit einem Hunger in meinen Mund drang, der nichts mit dem zurückhaltenden Mädchen auf dem Sofa zu tun hatte. Ich biss in ihre Unterlippe, und sie stöhnte leise. Dieses Stöhnen fuhr mir direkt zwischen die Beine und durchnässte schlagartig meinen Slip.

Ich führte sie rückwärts zum Schlafzimmer, ohne meinen Mund von ihrem zu lösen. Ich riss ihr das Kleid über den Kopf, und sie stand in Unterwäsche da, weiß im Halbdunkel, mit kleinen Titten und bereits harten, sich unter der Spitze abzeichnenden Nippeln. Ich zog mir Bluse und Rock in einem Rutsch aus. Als das Handtuch —nein, die Bluse— zu Boden fiel und ich sie fast nackt in den Armen hielt, erkannte ich etwas, das ich noch nie so deutlich gespürt hatte: dass der Körper einer anderen Frau genau das sein konnte, was meinem fehlte.

Ihre Hände waren kalt und ließen meine Haut erschauern. Ihre Finger zeichneten Linien über meine Rippen, meine Schultern, die Rundung meiner Taille, wanderten bis zu meinem Arsch hinunter und packten ihn mit beiden Händen, um mich an sie zu pressen. Sie öffnete meinen BH von hinten mit einer Zartheit, die mich völlig entwaffnete. Meine Titten sanken schwer gegen ihre Brust, und sie seufzte, als sie spürte, wie meine dunklen Nippel ihre rosigen streiften. Im Schlafzimmerspiegel spiegelte sich der Kontrast zwischen meiner dunklen Haut und ihrer, die im Lampenlicht schneeweiß war: zwei Körper, die einander blind suchten.

—Sieh dich an —murmelte ich an ihrem Hals—. Sieh, wie ich dich geil mache.

Sie sah sich im Spiegel an, biss sich auf die Lippe, und ich hatte den Eindruck, dass sie noch röter wurde. Ich stieß sie aufs Bett. Ich riss ihr den Slip mit einem Ruck herunter —er blieb an einem Knöchel hängen, bevor er zu Boden fiel— und betrachtete sie eine Sekunde lang: gespreizte Beine, eine rasierte, glänzende Fotze, deren innere Schamlippen geschwollen und von ihrer Nässe auseinandergezogen waren. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Mach die Beine weiter auf —sagte ich. Und sie tat es.

Ich legte mich bäuchlings zwischen ihre Beine und leckte ihre Fotze von unten nach oben, in einem einzigen langen Zug, wobei ich meine flache Zunge gegen ihre Lippen presste. Camila bog den Rücken durch und stieß ein Stöhnen aus, das tief aus ihrer Kehle kam, schrill und überrascht. Sie schmeckte salzig und dickflüssig, und ich schluckte sie, als hätte ich wirklich Hunger. Ich spreizte ihre Fotze mit zwei Fingern, legte ihre geschwollene, rosige Klitoris frei und saugte langsam daran, zuerst mit den Lippen, dann mit kreisenden Bewegungen meiner Zungenspitze.

—Ach, verdammt —keuchte sie—. Verdammt, hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich drang mit der Zunge so tief in sie ein, wie ich konnte, fickte sie mit meinem Mund, und sie packte mich mit beiden Händen an den Haaren und drückte mich gegen ihre Fotze. Ich spürte ihre Schenkel an beiden Seiten meines Gesichts zittern, die Feuchtigkeit, die mir übers Kinn lief. Ich schob einen Finger in sie, während ich weiter ihre Klitoris lutschte, dann zwei, und spürte, wie sie sich heiß und eng um meine Finger schloss. Ich fickte sie mit der Hand, während ich ihre Klitoris leckte, zuerst langsam, dann schneller, im Rhythmus ihrer Hüften, die sich längst von selbst bewegten.

—Ich komme —sagte sie mit einer Stimme, die ich noch nie von ihr gehört hatte—. Ich komme, ich komme, ich ko…

Ich spürte ihren Orgasmus gleichzeitig an meiner Hand und in meinem Mund: wie ihre Fotze in Wellen meine Finger umschloss und ihre Klitoris gegen meine Zunge pochte. Camila bog sich am ganzen Körper durch, den Arsch von der Matratze gehoben, und schrie hemmungslos. Danach sank sie zitternd zurück, die Beine noch immer gespreizt und die Brust hebend und senkend, als wäre sie gerannt.

Ich küsste die Innenseite ihres Oberschenkels. Langsam wanderte ich über ihren Bauch nach oben, zwischen ihren Titten hindurch, und bedeckte ihre Nippel mit meinem Mund, der noch von ihr nass war. Camila lachte erschöpft und umarmte mich.

—Noch nie —sagte sie—. Noch nie hat mich jemand so gevögelt.

—Da kommt noch mehr —antwortete ich ihr ins Ohr.

Da drehte sie mich mit einer Kraft um, die ich einem so schlanken Körper nicht zugetraut hätte, und war nun oben. Mit dem Knie öffnete sie meine Beine und machte es sich zwischen ihnen bequem. Sie sah mich einen Moment lang ernst an und senkte sich auf meine Titten. Sie saugte an einem Nippel, während sie den anderen zwickte, und ich vergrub den Kopf im Kissen, weil die Lust mich überwältigte. Meine Fotze war so angeschwollen, dass sie schmerzte. Ihre Finger glitten über meinen Bauch, verweilten in meinen Schamhaaren und berührten mich endlich —endlich— dort, wo ich sie unter Schreien darum gebeten hatte.

—Du bist klatschnass —flüsterte sie—. Ganz für mich.

—Halt den Mund und steck mir die Finger rein.

Sie lachte leise und gehorchte. Sie schob mir zwei Finger auf einmal hinein, und ich schrie ins Kissen. Zuerst bewegte sie sie langsam in mir, suchte, bis sie den Punkt fand, der mich die Augen öffnen ließ. Sie krümmte die Finger dort und machte weiter, hinein und hinaus, während sie mit dem Daumen Kreise auf meiner Klitoris beschrieb. Ich konnte nicht aufhören zu stöhnen. Ich packte eine ihrer Titten und drückte sie fest, und auch sie stöhnte.

—Schneller —bat ich sie.

Sie beschleunigte. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen. Ich hörte das nasse, obszöne Schmatzen ihrer Finger in mir, und das machte mich nur noch geiler. Camila beugte sich hinunter und saugte an einem meiner Nippel, während sie mich weiter mit der Hand fickte, und dieses Detail gab mir den letzten Stoß über den Rand. Ich spürte, wie etwas in meinem Unterleib anwuchs, ein wildes Kribbeln, das sich bis in die Zehenspitzen ausbreitete, und kam mit einem langen, rauen Stöhnen, während meine ganze Haut hypersensibel wurde und meine Fotze sich wie eine sich öffnende und schließende Faust um ihre Finger zusammenzog. Ich kam so heftig, dass ich ihre Hand bis zum Handgelenk vollspritzte.

Ich rollte mich mit angezogenen Knien auf die Seite, und sie umarmte mich von hinten, ohne etwas zu sagen, ihre noch feuchten Finger auf meiner Hüfte. Die Stille war genau das, was ich brauchte. Ich spürte ihren Atem in meinem Nacken und ihr Schambein an meinem Arsch, und bemerkte, dass sie schon wieder nass war und sich langsam gegen mich rieb.

Danach gab ich ihr alles zurück, was sie mir geschenkt hatte, und noch mehr. Ich legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine und schwang eines meiner Beine über ihres, bis wir uns in der Scherenstellung ineinander verschränkten und unsere Fotzen aneinanderlagen, geschwollen und heiß. Ich begann, mich langsam zu bewegen, rieb mich an ihr, und Camila öffnete den Mund, ohne einen Laut herauszubringen. Unsere Klitorides rieben bei jedem Stoß aneinander, eine Empfindung, die ich noch nie erlebt hatte, rutschig und elektrisch zugleich. Ich sah ihr in die Augen, während ich sie auf diese Weise fickte, und sie konnte meinem Blick nicht standhalten; ihre Augen rollten nach hinten.

—Sieh mich an —befahl ich ihr—. Sieh mich an, wenn du kommst.

Sie nahm all ihre Kraft zusammen und sah mich an. Ich beschleunigte die Bewegung. Ich hörte sie stöhnen, spürte, wie sie sich durchbog, wie sie meine Beine mit ihren zusammenpresste und ganz leise immer wieder ja, ja sagte, bis sie einen abgehackten Seufzer ausstieß und ganz still wurde, die Augen auf meine geheftet und den Mund zitternd. Eine Sekunde später kam ich auf ihr, unfähig, mich noch zurückzuhalten, und biss ihr in die Schulter, um nicht zu schreien. Danach lachte sie. Sie sagte, das kitzle. Ich umarmte sie, weil mir kalt war.

***

Wir fickten in dieser Nacht noch zweimal. Einmal kniete sie gegen das Kopfende des Bettes, während ich hinter ihr ihre Fotze aß und meine Zunge so tief hineinsteckte, wie ich kam, bis sie schreiend ins Kissen kam. Ein anderes Mal im Morgengrauen, langsamer, Mund an Mund und Hand in Hand, zwei meiner Finger in ihr und zwei ihrer Finger in mir, bewegten wir uns gemeinsam und kamen beinahe gleichzeitig, die Stirnen aneinandergelegt. Mit dem ersten Licht der Morgendämmerung schliefen wir ein, klebrig und nach Sex und Bourbon riechend.

Ich wachte vor ihr auf. Das Licht fiel durch die halb geschlossene Jalousie. Camila schlief auf dem Rücken, den Mund halb geöffnet, und sah völlig anders aus als das Mädchen, das mich Wochen zuvor gereizt hatte: anders als die, die die Mitschriften an sich raffte, anders als die, die voller Panik auf dem Sofa geweint hatte. Sie sah einfach aus wie jemand, der zum ersten Mal seit Tagen gut schlief. An ihrem Hals waren rote Male, die ich ihr hinterlassen hatte. Ich betrachtete sie mit etwas, das dem Stolz ähnelte.

Ich stand auf, um zu duschen. Als ich herauskam, hatte sie bereits Kaffee gemacht.

—Geht es dir gut? —fragte sie, ohne mich ganz anzusehen.

—Ja —sagte ich—. Und dir?

Sie wurde bis zu den Ohren rot.

***

Wir bestanden in diesem Semester alle Fächer. In der Woche der letzten Prüfung schlossen wir uns zwei Tage lang in einem Hotel im Zentrum ein. Ich verlor den Überblick darüber, wie oft sie mich zum Kommen brachte und wie oft ich sie zum Kommen brachte. Wir fickten, schliefen eine Stunde, wachten auf und fickten wieder. Ich aß sie unter der Dusche, während heißes Wasser auf uns niederprasselte. Sie schob mir unter dem Tisch die Finger hinein, während wir telefonisch unser Frühstück bestellten. Was ich nicht vergaß, war die zweite Nacht: Wir gingen völlig nackt auf den Balkon hinaus, die warme Stadtluft umhüllte uns, und unten schlief alles, während wir es nicht taten. Ich stellte sie mit dem Rücken zu mir gegen das Geländer und schob ihr drei Finger von hinten hinein, während ich mit der anderen Hand eine ihrer Titten packte. Sie kam, während sie sich in die Faust biss, damit die Nachbarn sie nicht hörten, die Beine zitternd und den Arsch gegen mein Schambein gepresst.

Ich zog nicht bei ihr ein. Ich hatte zu viel über die Angewohnheit von Lesben gelesen, schon einen Monat nach dem Kennenlernen zusammenzuziehen. Camila sagte, sie verstehe das. Vielleicht stimmte es.

Im Dezember fuhr sie über die Feiertage nach Barcelona. Meine Schutzmauern schossen wie immer in die Höhe. Drei Wochen lang öffnete ich meine E-Mails nicht. Eines Abends betrank ich mich mit billigem Bier und kam beinahe zu spät zur Arbeit.

***

Es war Freitagabend, fast Jahresende. Ich wischte die Tische im Restaurant ab, als einer der Kassierer mir mit dem Handy in der Hand ein Zeichen gab.

—Wenn du deine E-Mails nicht öffnest, werde ich dich mit Nachrichten zuschütten —sagte Camilas Stimme—. Ich liebe dich.

—Ich …

—Ich weiß, dass du Angst hast. Am Mittwoch reden wir. Um sechs Uhr abends.

—Am Mittwoch?

—Hast du gehört?

—Ja.

Sie legte auf. Ich ging mehrere Häuserblocks weit, während mir die Tränen unaufhaltsam über das Gesicht liefen. Eine Frau fragte mich, was los sei. Ich sah sie an und ging weiter.

Die Ewigkeit vergeht, wenn sie süß ist, trotzdem langsam. Aber sie vergeht.

***

Jetzt sitze ich mit diesem Heft in den Händen am Flughafen und lese das alles zum wiederholten Mal. Der Flug aus Barcelona ist vor zwanzig Minuten gelandet. Auf der Anzeigetafel hat sich der Status in „Gepäckausgabe“ geändert. Zwei Männer im Anzug kommen heraus, eine Familie mit Kindern, ein älteres Paar.

Und dann erscheint Camila, mit einem roten Baumwollrock und einem weißen T-Shirt, und zieht zwei riesige Koffer hinter sich her. Sie sieht mich und hebt die Hand. Sie lächelt.

Ich habe das Gefühl, dass etwas in mir zerbrechen wird, wenn ich sie nicht innerhalb der nächsten zehn Sekunden umarme. Also gehe ich auf sie zu. Und umarme sie. Und zerbreche nicht.