Als die Schüler sich an die Koordinatorin herantrauten

Zur großen Pause um elf war der Hof der technischen Oberschule ein Backofen. Der rissige Beton glänzte unter der Maisonne, als würde er das gesamte Licht der Welt speichern, die kümmerlichen Bäume spendeten nicht genug Schatten, und die schwere Luft war erfüllt von feinem Staub und dem Geruch heißer frittierten Speisen aus dem Schulkiosk. Die Ventilatoren im Flur drehten sich lustlos und bewegten nichts weiter als die Hitze von einer Seite zur anderen.

Die Schüler füllten den Platz mit der besonderen Energie von Menschen, die den halben Vormittag eingesperrt gewesen waren: Gruppen junger Männer um die zwanzig — viele von ihnen Arbeiter, die dank einer Betriebsvereinbarung vormittags die technische Oberschule besuchten — lachten in Grüppchen, wetteten unter dem Blechdach bei Kartenspielen und diskutierten mit zum Himmel gereckten Handys auf der Suche nach Empfang. Es war Pause, doch es wirkte, als wolle die Hitze sie alle schmelzen.

Magdalena überquerte den Hof mit festem Schritt.

Als Disziplinarkoordinatorin arbeitete sie seit acht Jahren an dieser Schule und kannte jeden Riss im Boden, jeden Winkel, in dem sich die Schüler zum Rauchen oder Küssen versteckten. Doch an diesem Morgen traf die Hitze sie anders. Die weiße kurzärmelige Bluse klebte bei jedem Schritt an ihrer Haut, zeichnete ihren BH und den Ansatz ihrer großen Brüste nach, die sie unter dem Stoff eng an sich gedrückt trug. Die schwarze Hose aus dünnem Stoff malte bei jedem Schritt ihren runden Arsch nach, die Naht versank kaum merklich zwischen ihren Arschbacken, und die schwarzen Absätze zwangen sie zu jenem Wiegen, das sie nie beabsichtigt hatte, das jedoch ausnahmslos alle bemerkten.

Sie war eine achtunddreißigjährige Frau, die geradezu dafür geschaffen schien, Neid und Begehren gleichermaßen zu wecken. Dunkelhäutig, mit schmaler Taille und breiten Hüften, die niemanden um Erlaubnis baten, das Haar zu einem straffen Knoten gebunden, der die Rundung ihres Halses und ihre Schlüsselbeine freiließ. Ihr Körper passte nicht ganz zu dem unauffälligen Bild, das ihre Stellung als Koordinatorin verlangte: An den falschen Stellen waren ihr immer ein paar Zentimeter zu viel, und dort, wo es am wichtigsten war, fehlte ihr stets Stoff.

Sie ging mit geradeaus gerichtetem Blick durch den Lärm. Sie war sich der Blicke bewusst. Immer bewusst.

Einen Augenblick blieb sie stehen und tat so, als prüfe sie etwas auf ihrem Handy. Mit bedachter Ruhe richtete sie ihren Hosenbund: Ihre Hände glitten über die breiten Hüften nach unten und zogen den Stoff so lange zurecht, bis er fest auf ihrem Arsch saß; die Daumen blieben eine Sekunde länger am Bund, ehe sie ihn losließen. Es geschah nicht aus Bequemlichkeit. Die Schüler, die sie verstohlen beobachteten, verpassten keine einzige Bewegung, und mehr als einer rückte sich beim Anblick ihren Schwanz in der Hose zurecht.

Die Erinnerung kam, ohne dass sie sie gerufen hatte, wie unangenehme Erinnerungen immer kamen: mitten in der Hitze, mitten im Lärm.

Ihre Mutter, Samstagvormittage. Sie kam vom „Markt“ zurück, das Haar im Nacken noch feucht, die Haut am Hals gerötet, in den Augen dieses sanfte Leuchten, das Magdalena als Kind nicht benennen konnte, aber als etwas erkannte, das nicht ins Haus gehörte. Sie roch anders. Sie bewegte sich anders. Beim Zubereiten des Frühstücks summte sie mit einer Leichtigkeit, die kein gewöhnlicher Tag besaß. Jahre später würde Magdalena verstehen, dass ihre Mutter frisch gefickt nach Hause kam, ihre Muschi noch warm vom Sperma eines anderen Mannes, und dass genau das der Grund für ihr Summen war.

Ihr Vater erfuhr es nie. Oder vielleicht wollte er es nicht wissen.

Magdalena hatte es Jahre später begriffen, als sie selbst verheiratet war und denselben Mangel in sich zu erkennen begann: das automatische Lächeln, den Körper, der einen Schwanz verlangte und keinen bekam. Rogelio — stellvertretender Schulleiter und seit elf Jahren ihr Ehemann — war ein korrekter, ordentlicher, pünktlicher Mann. Doch seit Langem reichten diese Tugenden nicht mehr aus, um ein Bett zu erwärmen. Seit Monaten wurde Rogelios Schwanz nicht mehr steif; die Nächte endeten damit, dass er ihr den Rücken zur Wand zukehrte und sie die Hand zwischen ihre Schenkel schob, ihren angeschwollenen Kitzler lautlos rieb und zum Orgasmus kam, während sie in das Kissen biss, damit er sie nicht hörte.

Einige Meter entfernt, an die Wand des Flurs zwischen den Schülergruppen gelehnt, verfolgten der Direktor Don Ernesto und der Sportlehrer sie mit den Augen. Don Ernesto war ein fast sechzigjähriger, dicker Mann, dessen ergrauter Schnurrbart stets schweißnass war und dessen Bauch über den Gürtel quoll. Er besaß jene Art zu schauen, die nichts verbarg: direkt auf den Körper, direkt auf die Hüften, direkt auf das Wiegen der schwarzen Hose.

—Sieh sie dir an —knurrte er leise, ohne den Blick abzuwenden—. Eine Frau wie die gehört nach Hause, nicht hierher, wo sie uns auf die Probe stellt. So ein Arsch schreit geradezu nach einem Schwanz.

Der Sportlehrer schluckte verlegen.

—Direktor … sie ist Rogelios Frau, des stellvertretenden Schulleiters.

—Na und? Der Mann weiß nicht, was er hat. Eine Frau wie die braucht jemanden, der sie ordentlich fickt, keine Papiere und Sitzungen. Ich würde ihn bis zum Anschlag in sie stecken und sie vor Lust weinen lassen.

Magdalena drehte sich nicht um. Das musste sie nicht. Sie kannte diesen Blick seit Jahren: schwer, feucht, alt. Er wirkte auf sie wie der Geruch kalter Zigaretten im Archivzimmer.

Dieser alte Dreckskerl schon wieder. Niemals. Eher tot, als dass ich mir den runzligen Schwanz dieses Mistkerls reinstecken lasse.

Denn was Magdalena erregte, war nicht diese Art von Blick. Es war ein anderer. Der der jungen Männer: der Zwanzigjährigen, die nervös wurden, wenn sie ihre Stimme erhob, die stotterten, wenn sie sie in ihr Büro bestellte, die sie ansahen, als wäre sie etwas Unerreichbares, das sie dennoch mit aller Kraft und ohne Scham begehrten. Männer, die sich bestimmt beim Gedanken an sie einen runterholten, im Bad ihren harten Schwanz umfassten und sich vorstellten, wie sie ihr die Beine auf dem Schreibtisch spreizten.

Die schon. Die waren etwas völlig anderes.

***

Sie hörte es zufällig, als sie um die Ecke des Flurs bog, der zum Fahrradparkplatz führte. Stimmen junger Männer, selbstsicher und ohne Sorge, wer in der Nähe sein könnte.

Sie presste sich an die Wand, bevor sie sie sehen konnten.

—Hast du schon von dem stellvertretenden Schulleiter gehört? —fragte eine Stimme, die sie sofort erkannte: Rodrigo aus dem dritten Semester. Einundzwanzig, nachmittags Automechaniker, einer von denen, die erschöpft zur Schule kamen und trotzdem nichts von dem verpassten, was um sie herum geschah.

—Was ist mit ihm?

—Sein Schwanz wird nicht mehr steif. Der Cousin von jemandem aus der Verwaltung hat gesagt, dass Doña Magda es einer Lehrerin erzählt hat. Zu Hause läuft nichts mehr. Rogelio fickt seit Monaten nicht, sein Schwanz bleibt schlaff, und nicht einmal mit dem Mund kriegt sie ihn hoch.

Leises Lachen. Die Art Lachen, die aus einer halb geschlossenen Kehle kommt, aus Geilheit und nicht aus Spott.

—Kein Wunder, dass die Koordinatorin so herumläuft. Siehst du nicht, wie sie geht? Als würde ihre Muschi vor lauter Leere jucken.

—Wenn mich zu Hause keiner fickt, würde ich auch ständig so laufen. Diese Alte muss die engste Muschi der ganzen Schule haben, weil sie so lange nicht penetriert worden ist.

—Wer so eine Frau hat und sie nicht nutzt, verdient es. Die muss man von hinten aufreißen, an den Arschbacken packen und ihn so lange in sie stecken, bis sie weint.

—Hast du ihre Titten gesehen? Unter dieser Bluse zeichnet sich alles ab. Ich würde meinen Schwanz zwischen ihre Titten legen und ihr ins Gesicht spritzen.

—Und ihr Mund. Dieser rot geschminkte Mund verlangt geradezu nach einem Blowjob. Sie sieht aus, als könnte sie gut blasen.

Magdalena presste die Handfläche gegen die Wand. Der raue Beton zeichnete sich in ihre Haut. Sie spürte, wie ihre Muschi unter der Hose feucht wurde, einen dumpfen Stich zwischen den Beinen, um den sie nicht gebeten hatte und den sie nun nicht mehr aufhalten konnte. Der Baumwollslip klebte an ihren angeschwollenen Schamlippen, und sie bemerkte, wie ihre Brustwarzen unter dem BH hart wurden und sich unter der weißen Bluse abzeichneten.

Ist es das, was meine Mutter empfunden hat? Dieses Brennen, das ohne Erlaubnis aufsteigt, diese Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln, dieses Kribbeln an der Spitze des Kitzlers? Ich werde feucht. Ich werde feucht, während ich diese Kerle davon reden höre, mir ihren Schwanz reinzustecken.

Rodrigos Stimme fuhr leiser fort:

—Ich sage, eines Tages bricht die Koordinatorin zusammen. Ihre Geduld ist irgendwann am Ende, und dann wird sie nach einem Schwanz verlangen. Und wer gerade in der Nähe ist …

Er beendete den Satz nicht. Er musste es nicht.

Magdalena entfernte sich lautlos auf ihren Absätzen, das Herz hämmerte gegen ihr Brustbein, die Muschi pochte im selben Rhythmus, durchnässt, schwer und nach etwas verlangend, das sie noch nicht zu benennen wagte.

***

Miriam brachte sie zum Kiosk.

Miriam war die Englischlehrerin: Mitte vierzig, klein, das Haar stets mit einem alten Haargummi zusammengebunden, mit einem runden, dauerhaft freundlichen Gesicht, das zu jemandem gehörte, der sich daran gewöhnt hatte, übersehen zu werden. Die Schüler erzählten ihr deshalb alles: weil niemand erwartete, dass sie mit dem, was sie wusste, etwas anfangen würde.

Was Magdalena nicht sehen konnte —was sie nie klar erkannt hatte—, war, dass Miriam Rogelio seit Jahren aus der Ferne beobachtete, mit jener stillen Begierde, die sich von nie ausgesprochenen Zurückweisungen nährt. Und dass diese Begierde mit der Zeit zu etwas gegoren war, das eher dem Groll als der Zuneigung ähnelte.

—Komm, Magda —sagte sie mit ihrem automatischen Lächeln und nahm sie am Arm—. Begleite mich kurz. Ich sterbe vor Hitze und brauche etwas Kaltes.

Der Schulkiosk war ein großer, lauter Raum: Regale voller Süßigkeiten, Chips und billiger Kekse, alte Kühlschränke, die in den Ecken vibrierten, und eine lange Theke, an der Doña Concha, die fünfzigjährige Angestellte mit stets sauberen Händen, ununterbrochen Schüler bediente, ohne ihre gute Laune zu verlieren.

Am Ende der Pause füllte sich der Raum innerhalb weniger Minuten.

Miriam schlüpfte fast sofort zum anderen Ende des Kiosks, mit einem halben „Bin gleich wieder da“, und ließ Magdalena allein neben der Theke stehen.

—Was darf es sein, Lehrerin? —fragte Doña Concha.

—Etwas Kaltes —antwortete Magdalena und beugte sich über die Theke, um die Getränke im Kühlschrank zu sehen—. Bei dieser Hitze kann ich nicht einmal denken.

Sie beendete den Satz nicht.

Sie spürte es, bevor sie es begriff: Druck hinter sich, Körper, die näher kamen, als der Platz es rechtfertigte. Als sie sich vorbeugte, spannte sich die schwarze Hose über ihrem Arsch, zeichnete ihn vollständig nach, die Linie des Tangas kaum sichtbar unter dem Stoff. Der Lärm der Pause erfüllte alles —Stimmen, Gelächter, Münzen, die gegen die Theke stießen, das Gedränge der Eiligen, die nicht darauf achteten, wohin sie gingen—, und in diesem Chaos würde niemand auf etwas Bestimmtes achten.

Da kommen sie. Oder bilde ich mir das ein? Nein. Ich bilde es mir nicht ein. Sie haben harte Schwänze, ich spüre es.

Rodrigo ging zuerst an ihrer Seite vorbei und streifte ihren Arm mit der deutlichen Absicht eines Mannes, der wortlos Bescheid gibt. Und noch etwas: Als er hinter ihr vorbeiging, spürte Magdalena den eindeutigen Druck eines harten Schwanzes, der sich durch den Stoff seiner Hose gegen ihre Arschbacke presste. Es war kein zufälliges Streifen. Es war das Gewicht, die Beule, die genaue Form eines erigierten Schwanzes, der sich zwei volle Sekunden lang gegen ihren Arsch drückte, bevor der Junge weiterging.

Ihr entwich ein leises Keuchen. Instinktiv presste sie die Schenkel zusammen. Sie spürte, wie ihre Muschi einen warmen Faden in den Tanga laufen ließ.

Einen Augenblick später schob sich Diego —ein anderer aus dem dritten Semester, still und angespannt, die Schultern eingezogen, als wolle er weniger Raum einnehmen, als er tatsächlich einnahm— durch die Menge und blieb genau hinter ihr stehen.

Magdalena umklammerte die Kante der Theke mit beiden Händen.

Sie werden sich nicht trauen. Ich bin die Koordinatorin. Das kann nicht passieren. Aber ich bin feucht, verdammt, ich bin klatschnass.

Die erste Berührung konnte noch wie ein möglicher Unfall wirken: Ein Stoß aus dem Gedränge ließ Rodrigos Hand auf ihre Hüfte fallen, die offene, warme Handfläche auf dem Stoff der schwarzen Hose. Es hätte zufällig sein können. War es aber nicht. Die Finger blieben einen Augenblick länger als nötig, folgten langsam der Rundung, ohne jeden Zweifel, glitten von der Taille bis zum oberen Teil der Arschbacke und drückten das feste Fleisch über dem Stoff.

Magdalena keuchte. So leise, dass nur sie es hörte.

Rodrigos Hand wurde mutiger. Sie glitt ein wenig tiefer, tastete ihren Arsch von unten ab, wölbte sich über der rechten Backe, maß sie und drückte sie mit allen fünf gespreizten Fingern, als prüfe er eine reife Frucht. Sein Daumen schob sich nach innen und suchte über der Hose die Spalte zwischen ihren Backen, drückte genau dort, wo die Naht den Weg zu ihrem Arsch markierte.

Magdalenas Muschi zog sich zusammen. Eine elektrische Entladung schoss ihr über die Wirbelsäule bis in den Nacken.

Die zweite Berührung war direkter. Diego legte seine Finger mit ruhiger, beinahe methodischer Bestimmtheit auf den unteren Teil ihrer Hüfte, als beanspruche er etwas, das er bereits als sein Eigentum betrachtete. Und drückte zu. Die rechte Hand des Jungen lag geöffnet auf ihrer linken Arschbacke, die Finger versanken über der Hose in ihrem Fleisch, kneteten es langsam, während Magdalena zugleich die Beule seines harten Schwanzes spürte, der sich gegen den oberen Teil ihres Schenkels drückte, nur durch zwei dünne Stofflagen von ihrem Arsch getrennt.

Magdalenas Körper reagierte vor ihrem Willen: Ihre Hüften wichen um wenige Millimeter nach hinten, eine unwillkürliche und vollkommen eindeutige Bewegung. Sie lehnte sich gegen Diegos harten Schwanz. Nur eine Sekunde. Gerade lang genug, damit er es bemerkte.

Sie berühren mich. Sie betatschen tatsächlich meinen Arsch. Und ich sage nichts. Und ich reibe mich an ihm. Mein Gott, ich reibe mich an dem Schwanz dieses Jungen.

Diego holte hinter ihr tief Luft. Magdalena spürte seinen warmen Atem in ihrem Nacken, dann kam sein Mund gefährlich nah an ihr Ohr, so nah, dass er beinahe ihr Ohrläppchen berührte.

—Sie sind verdammt lecker, Lehrerin —flüsterte er so leise, dass nur sie ihn hörte, seine Stimme rau vor Verlangen—. Man spürt einfach alles.

Diegos Hand glitt ein wenig höher über ihre Taille, und mit dem kleinen Finger streifte er über der Bluse den unteren Rand einer ihrer Titten. Die bereits harte Brustwarze antwortete mit einem Stich, der in ihren Unterleib schoss.

Rodrigos Hand nutzte die Bewegung. Sie schob sich ganz diskret nach vorn, und mit den Knöcheln streifte er ihren Unterbauch, genau über dem Venushügel. Magdalena spürte die Wärme seiner Handfläche durch die Hose, nur wenige Zentimeter von ihrem angeschwollenen Kitzler entfernt, der bereits pochte, als besäße er ein eigenes Leben.

Ihr entwich ein leises, ersticktes Stöhnen. Doña Concha hörte es und senkte den Blick zur Theke, während sie so tat, als zähle sie Münzen, wobei ihre Finger zitterten.

Die Worte, die sie hinter der Wand gehört hatte, trafen sie plötzlich allesamt wie eine Welle: „Wenn mich zu Hause keiner fickt, würde ich auch ständig so laufen.“ „Wer gerade in der Nähe ist.“ „Sie bricht zusammen.“ „Die muss man von hinten aufreißen.“ Und dahinter, weit dahinter in ihrer Erinnerung, das Bild ihrer Mutter, die an einem Samstagmorgen leise summte, den Hals noch rosig und die Augen erfüllt von etwas, das Magdalena damals nicht hatte benennen können, nun aber vollkommen erkannte: das Gesicht einer frisch gevögelten Frau.

Ist es dasselbe? Diese nasse Muschi, die den Tanga durchtränkt, dieses Brennen, das aufsteigt und sich nicht löschen lässt, dieser Wunsch, mich umzudrehen, die Schwänze der beiden herauszuholen und sie gleich hier zu lutschen?

Ihre Hände pressten die geschlossene Limonadenflasche so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden.

Sie wollte, dass sie aufhörten. Sie wollte, dass sie weitermachten. Sie wollte, dass Rodrigo seine Hand noch ein wenig tiefer schob und ihre Muschi über der Hose drückte. Sie wollte, dass Diego ihr hier, ohne sich auszuziehen, den Schwanz zwischen die Arschbacken schob und sich einfach an ihr rieb. Alles gleichzeitig, mit derselben Intensität, ohne dass eines davon die Oberhand gewann.

Sie spürte den warmen Schwall imaginären Spermas in ihrem Mund, Rodrigos Schwanz, der sich bis in ihre Kehle schob, Diegos Schwanz, der ihren Arsch von hinten aufriss, und ihre Muschi zog sich erneut zusammen, so heftig, dass sie beinahe im Stehen kam, in der Schlange, an der Theke.

Doña Concha hörte mitten im Satz auf zu sprechen. Ihre Augen weiteten sich kaum merklich. Sie sagte nichts, presste aber die Lippen zu einer geraden Linie zusammen, die alles sagte, was ihr Mund nicht sagen konnte.

***

Was sie aufhielt, war nicht ihr Gewissen.

Es war das Bild ihres Sohnes.

Sie sah ihn mit brutaler Klarheit: Er stand im Flur irgendeiner Schule und tat so, als höre er nicht zu, während die Mitschüler flüsterten, man habe seiner Mutter im Schulkiosk an den Arsch gefasst, die Koordinatorin habe sich von zwei Schülern begrapschen lassen, Doña Magda sei in der Schlange vor der Getränkeausgabe im Stehen gekommen. Das Stigma, das sich an ihn heftete, ohne dass er es gewählt hätte, ohne es abstreifen zu können. Der Familienname beschmutzt durch etwas, das nicht seine Schuld war.

Dann sah sie ihre Ehe. Elf Jahre. Ein Haus, das morgens nach Kaffee und nachts nach Schweigen roch.

All das würde in einem Schulkiosk zwischen Regalen voller Gummibonbons und Zitronenlutschern zerfallen, während Doña Concha ungläubig zusah und zwei junge Schwänze gegen ihren Arsch um Einlass baten.

Magdalenas Stimme durchschnitt die Luft, ohne dass sie bewusst beschlossen hatte, sie zu benutzen.

—Die Pause ist gleich vorbei. Beeilt euch beim Einkaufen.

Rodrigo zog seine Hand zuerst zurück. Er ließ sie langsam über ihre Hüfte gleiten, bevor er sie losließ, wie jemand, der eine noch offene Rechnung unterschreibt. Schnell verschwand er zwischen den Leuten, den Rücken angespannt, der Schwanz in seiner Hose deutlich sichtbar, ohne sich umzudrehen. Diego brauchte eine Sekunde länger, als fiele es ihm schwerer, seinen Schwanz aus dem Arsch der Lehrerin zu lösen, dann verschwand auch er in der Menge. Beim Zurückziehen strichen seine Finger ein letztes Mal über ihre linke Arschbacke, drückten kräftig zu und hinterließen ihren Abdruck.

Miriam beobachtete vom anderen Ende des Kiosks, wie die beiden sich entfernten, mit einem kleinen, unbewegten Lächeln, das ihre Augen nicht erreichte.

***

Magdalena verließ den Kiosk mit langsamen, kontrollierten Schritten und spielte eine Fassung vor, die sie nicht ganz empfand. Sie spürte, wie der warme Saft an der Innenseite ihres Schenkels hinabrann, wie der Tanga an ihrer durchnässten Muschi klebte und ihre Brustwarzen sich unverschämt unter der Bluse abzeichneten.

Die Sonne des Hofes traf sie wie ein Vorwurf. Einen Moment lang lehnte sie sich an die abblätternde Wand, schloss die Augen und atmete tief durch. Sie presste die Schenkel zusammen und spürte den harten, angeschwollenen Kitzler pochen, nur eine Bewegung vom Orgasmus entfernt.

Was bin ich jetzt? Die Koordinatorin, die alle respektieren, oder die Hure, die gerade zugelassen hat, dass zwei Schüler ihr in der Schlange vor dem Kiosk an die Arschbacken fassten und ihre Titten streiften? Ich tropfe. Mein Tanga ist voller Saft. Wenn das bekannt wird. Wenn jemand es richtig gesehen hat. Wenn Doña Concha mit jemandem spricht.

Sie weinte nicht. Sie schrie nicht. Sie richtete mit kaum zitternden Händen ihre Bluse, presste noch einmal die Schenkel zusammen, um die Feuchtigkeit zurückzuhalten, die weiterhin aus ihrer Muschi quoll, und ging weiter zum Verwaltungsflügel, als wäre nichts geschehen.

Doch etwas war geschehen. Etwas, das sie nicht mehr lange würde ignorieren können.

***

In ihrem Büro —cremefarbene Wände, ein langsam rotierender Ventilator, der Geruch kalten Kaffees vermischt mit ihrem eigenen Parfüm— schloss Magdalena zum ersten Mal seit Jahren die Tür ab.

Sie ließ sich auf den Stuhl sinken. Sie spreizte die Beine ein wenig. Mit der rechten Hand drückte sie, ohne die Hose auszuziehen, über dem Stoff gegen ihre Muschi. Ihre Handfläche wurde sofort feucht: Der Saft war durch den Tanga gedrungen und durchnässte bereits die innere Naht. Sie schloss die Augen.

Mit zwei Fingern rieb sie über der Hose in schnellen Kreisen ihren angeschwollenen Kitzler. Das Bild von Rodrigo und Diego hinter ihr, Diegos harter Schwanz an ihrer Arschbacke, Rodrigos Hand, die zu ihrem Unterbauch glitt, das heiße Flüstern an ihrem Ohr —„Sie sind verdammt lecker, Lehrerin“—, all das kehrte mit einem Schlag zurück und ließ sie die Zähne zusammenbeißen, um nicht laut zu stöhnen.

Innerhalb von weniger als einer Minute kam sie. Lautlos. Ihre Hüften hoben sich kaum vom Sitz, die Handfläche lag fest auf ihrer pochenden Muschi, und sie biss sich so stark auf die Unterlippe, dass sie ein wenig blutete. Sie spürte, wie der Orgasmus in kurzen, dichten Wellen vom Kitzler bis in den Unterleib stieg, und als er vorüber war, klebte der Tanga so nass an ihren angeschwollenen Schamlippen wie eine zweite Haut.

Sie blieb reglos sitzen, atmete abgehackt, die Hand noch immer zwischen den Schenkeln.

Sie nahm das Handy vom Schreibtisch.

Eine Nachricht. Rogelio.

„Sitzung bei der Schulaufsicht. Ich komme heute Abend spät. Alles in Ordnung?“

Sie betrachtete die Worte lange.

Alles in Ordnung? Vor zwanzig Minuten haben mir zwei Schüler im Kiosk an den Arsch gefasst. Ich habe mich nicht bewegt. Ich habe mich an dem Schwanz eines von ihnen gerieben. Und gerade bin ich allein in meinem Büro gekommen, während ich an die Hände der beiden auf meinem Körper dachte. Das ist heute passiert, Rogelio. Das weißt du nicht.

Sie schrieb: „Ja. Es ist sehr heiß. Pass auf dich auf.“

Sie schickte die Nachricht ab, bevor sie es sich zweimal überlegen konnte. Mechanisch. Korrekt. Die Antwort einer vorbildlichen Ehefrau, die sie immer gewesen war.

Das Handy blieb mit dem Display nach unten auf dem Schreibtisch liegen. Der Ventilator drehte sich. Draußen verkündete die zweite Klingel das Ende der Pause, und der Hof begann sich mit dem vertrauten Geräusch von Turnschuhen auf Beton zu leeren.

Magdalena lehnte sich in den Stuhl zurück, verschränkte die Arme vor der Brust —und spürte ihre noch immer harten Brustwarzen durch den Stoff— und schloss die Augen.

Das Brennen war nicht verschwunden. Der Orgasmus hatte es kaum gelindert. Es war noch da, still, geduldig und wartete auf mehr. Wartete auf den Schwanz, der nicht gekommen war. Wartete auf das Sperma, nach dem ihr Körper verlangte, ohne es auszusprechen.

Und tief in ihrem Inneren —hinter der Scham, hinter der Angst, hinter all den Bildern ihres Sohnes, ihrer Ehe und ihres noch unbefleckten Namens— lag etwas, das sie nicht als Fehler bezeichnen konnte: die Gewissheit, dass ihre Muschi zum ersten Mal seit langer Zeit wirklich reagiert hatte.

Als würde sie sich endlich daran erinnern, dass sie noch lebte.