Von meiner Dachterrasse aus spionierte ich meine Nachbarin aus, ohne dass sie es wusste

Ich kam im März in diese Wohnung, nach einer Trennung, an die ich mich lieber nicht erinnere. Der Ort war nichts Besonderes — zweite Etage, abgeplatzte Wände, eine Küche, die nach Feuchtigkeit roch —, aber er hatte eine kleine Dachterrasse mit Blick auf die Hinterhöfe der Häuser in der Gasse. Hinaufzugehen war anfangs nur eine Möglichkeit, der Enge zu entkommen.

Dort sah ich sie zum ersten Mal. Verónica — so erfuhr ich Monate später, dass sie hieß, als ich sie am Fenster ein Paket unterschreiben sah — wohnte im Haus gegenüber, dem mit der grünen Tür. Sie müsste etwa zweiundvierzig oder dreiundvierzig gewesen sein, obwohl sie sich besser hielt als viele Frauen, die zehn Jahre jünger waren. Sie war groß, hatte breite Schultern, aber schmale Hüften, mit braunem Haar, das sie fast immer in einem unordentlichen Knoten trug. Sie hatte große, schwere Titten, die sich unter der Kleidung schwer bewegten, wenn sie sich bückte, und einen runden, festen Arsch, von denen, die eine Jeans ausfüllen, als wäre die Jeans direkt auf die Haut genäht.

Ihr Tagesablauf war vorhersehbar, und genau das gefiel mir. Gegen sechs Uhr abends ging sie in den Hof, um sich um die Wäsche oder den Waschraum zu kümmern. Manchmal schrubbte sie Geschirr in einem Außenspülbecken, während das kalte Wasser über ihre Handgelenke lief. Ich ging mit einem Kaffee hinauf, lehnte mich an das verrostete Eisengeländer und beobachtete sie von oben, ohne dass sie den Blick hob. Es war weit genug entfernt, um zu sehen, ohne gesehen zu werden.

Wochenlang war diese Routine mein kleines privates Ritual. Ich sah sie in dunklen Jeans und einem weiten T-Shirt oder in einem Leinenkleid, das der Wind an ihre Schenkel klatschte und ihren ganzen Arsch modellierte, rund, von der Naht in zwei Hälften geteilt. Es war eine völlig alltägliche Szene, aber irgendetwas an ihr machte mich süchtig. Vielleicht war es die Kadenz ihrer Bewegungen, die Art, wie sie sich langsam über das Becken beugte, ohne Eile, als gäbe es keine Zeit. Mehr als einmal hatte ich mir nachts einen auf sie runtergeholt, die Hand um den Schwanz geschlossen und das Bild ihres gebückten Arsches fest auf der Netzhaut.

Dann fiel mir etwas Seltsames auf. Es war nicht ständig, aber es geschah mit einer gewissen Regelmäßigkeit: Mitten bei irgendeiner Arbeit blieb sie für einen Augenblick stehen, schloss die Augen für kaum eine Sekunde und spannte den Körper auf eine schwer zu beschreibende Weise an. Zuerst schob ich es auf die Hitze oder auf Müdigkeit. Aber die Anfälle wiederholten sich, immer nach demselben Muster: ein subtiles Zucken, dann eine gespannte Ruhe, und sie starrte auf ihr Telefon, die Lippen zusammengepresst.

An einem Dienstag, als die Gasse vollkommen still war — keine Autos, keine Kinder, keine Radios —, hörte ich etwas. Ein leises Summen, fast unhörbar, das von unten pulsierte. Es dauerte einen Moment, bis ich es zuordnen konnte. Es kam aus Verónicas Hof. Es fiel genau mit den Momenten zusammen, in denen sie den Bildschirm ihres Handys berührte. Da begriff ich es, oder zumindest begann ich es zu vermuten: Das war keine Müdigkeit. Das war ein kabelloser Vibrator, gesteuert über eine App. Wahrscheinlich im Fickloch, oder gegen die Klit geklebt, und summte da unten, während sie Lappen aufhängte und Geschirr schrubbte, als wäre nichts. Allein bei dem Gedanken wurde mir der Schwanz hart.

***

Die Idee erschien mir vor allem faszinierend. Ich verbrachte die Nacht damit, im Internet nachzusehen, wie diese Geräte funktionierten. Ich lernte, dass sie sich per Bluetooth mit einer App verbinden, dass sie eine Fernsteuerung innerhalb einer begrenzten Reichweite erlauben und dass — wichtiger Punkt — viele der meistverkauften Modelle bekannte Sicherheitslücken hatten. Jeder mit der richtigen App konnte sich theoretisch mit dem Gerät koppeln, wenn es in Reichweite war.

In den folgenden Tagen lud ich vier verschiedene Apps herunter. Ich probierte sie ohne Erfolg aus und deinstallierte sie wieder. Die fünfte fand etwas. Als ich sie auf der Dachterrasse öffnete und die Gerätesuche aktivierte, erschien ein Signal. Ein einzelner Punkt auf der Bluetooth-Karte, nur wenige Meter entfernt. Kein Zweifel, wem er gehörte.

Ich starrte lange auf den Bildschirm. Es war absurd. Es war eine Überschneidung von Linien, die sich nicht hätten kreuzen dürfen. Und doch blinkte dort die Kopplungsoption, mit einer Einfachheit, die mir fast komisch vorkam. Ich schloss die App, ohne etwas zu tun. In jener Nacht schlief ich wenig und wälzte, was ich mit dieser Entdeckung anstellen sollte. Ich wichste mir zweimal auf den Vibrator, der in Verónicas Fotze steckte, und darauf, wie ich ihn über das Telefon für sie anstellen würde.

Am nächsten Tag ging ich von der Dachterrasse hinunter, ohne mich entschieden zu haben. Ich frühstückte. Ich wusch das Geschirr. Um halb sechs, fast ohne nachzudenken, ging ich mit dem Handy in der Tasche wieder hinauf. Sie war noch nicht in den Hof gegangen. Ich öffnete die App, aktivierte die Suche und, bevor ich Zeit hatte, zu zweifeln, wählte ich das Gerät aus und bestätigte die Kopplung.

***

Verónica kam wenig später in den Hof, wie jeden Nachmittag. An diesem Tag trug sie schwarze, eng anliegende Leggings, die sich an ihren Arsch schmiegten wie eine zweite Haut und die Spalte und die Wölbung ihres Schambereichs zeichneten, sowie ein kurzärmeliges T-Shirt, unter dem man ihre freien, nicht vom BH gestützten Titten erahnen konnte. Sie hatte einen Korb mit feuchter Wäsche dabei und begann, sie mit jener Langsamkeit an die Leine zu hängen, die ich inzwischen auswendig kannte. An ihrer Haltung war nichts, was auf etwas Ungewöhnliches hingedeutet hätte. Das Telefon trug sie in der Seitentasche der Leggings.

Ich wartete. Ich stellte die Steuerung auf die niedrigste Stufe, fast auf null, nur um zu sehen, ob sie reagierte. Und ja: Nach ein paar Sekunden machte sie jene kleine Pause, die mir schon vertraut war. Der Körper leicht erstarrt, die Hand mitten in einer Bewegung angehalten. Dann hing sie die Wäsche weiter auf, als wäre nichts gewesen, aber in einem leicht anderen Rhythmus. Langsamer. Vorsichtiger. Ich stellte mir vor, wie das Spielzeug in ihr summte, gegen die Wände der Fotze gepresst, und warme Wellen bis zur Klit schickte.

Ich erhöhte eine Stufe. Sie stützte sich für einen Moment mit einer Hand an der Leine ab, den Kopf nach vorn geneigt. Von meinem Platz aus konnte ich sehen, wie ihr Körper reagierte, ohne dass sie es ganz kontrollieren konnte. Ihre Brustwarzen zeichneten sich unter dem T-Shirt ab, hart wie zwei Spitzen, die den Stoff vor sich herdrückten. Sie presste die Schenkel aneinander, rieb sie kaum aneinander. Sie holte das Telefon heraus, sah auf den Bildschirm und versuchte einige Sekunden lang, etwas zu bedienen. Ich nahm an, sie versuchte, die Intensität von ihrer eigenen App aus herunterzuregeln. Aber die Kontrolle hatte sie nicht mehr. Die hatte ich.

Was folgte, war ein stilles, angespanntes Spiel. Ich erhöhte die Intensität langsam; sie reagierte mit kleinen Haltungsanpassungen, presste die Beine zusammen, atmete tiefer. Sie legte eine Hand auf den Bauch, ließ sie über die Leggings hinabgleiten, drückte sich einen Moment zwischen die Beine und zog sie weg, als hätte sie sich verbrannt. Schließlich sah sie wieder dringlicher auf das Telefon. Sie entsperrte es, drückte etwas, und als nichts geschah, schaltete sie es ganz aus. Diese Geste änderte alles: Jetzt wusste sie, dass es kein technischer Fehler war. Da war noch jemand in der Verbindung.

Für einige Sekunden bewegte sie sich nicht. Sie hielt den Atem an. Ich auch, ohne es zu merken. Es war seltsam, diesen Moment des Begreifens von oben zu beobachten: sie mitten im Hof, die Wäscheleine halb voll, die nasse Kleidung schweigend hängend, während sie begriff, dass jemand — wer, von wo — sie abgefangen hatte. Ich hatte den Schwanz so hart, dass er mir in der Jeans weh tat. Ich ließ die Hand hinunter und richtete ihn, ohne den Blick von ihr zu nehmen.

Ich begann, mit dem Muster zu spielen, als wäre es ein Instrument. Ein kurzer, kräftiger Impuls. Stille. Noch ein Impuls. Längere Stille, damit sie sich entspannte und wieder in die Falle tappte. Dann langsames, allmähliches Hochfahren bis zur Hälfte, und dort ließ ich es stehen. Verónica krümmte sich auf der Leine in zwei Hälften, mit beiden Händen am Draht, den Kopf zwischen den Armen hängend. Ich sah den Bogen ihres Rückens, die Kurve des nach oben gestreckten Arschs, die Leggings, die sich über die Pobacken spannte. Das T-Shirt war ihr hochgerutscht und hatte ein Band weißer Rückenhaut freigelegt, mit Grübchen knapp über dem Gummibund.

Zum ersten Mal hörte ich sie stöhnen. Es war ein kurzes Stöhnen, zwischen die Zähne gepresst, mehr Frustration als Lust. Ich wusste, dass sie es nicht genießen durfte. Ich wusste, dass man sie benutzte. Aber der Körper reagierte trotzdem, und genau das war das Problem. Sie bewegte die Hüften kaum nach hinten, eine unwillkürliche Bewegung, als würde sie nach etwas zum Reiben suchen. Dann richtete sie sich abrupt auf, holte tief Luft und legte beide Hände an ihr Gesicht.

Dann drehte ich es auf Maximum. Nicht allmählich, sondern abrupt. Sie konnte es nicht verbergen. Sie ließ die Wäsche fallen, die sie in der Hand hatte, und stützte sich mit beiden offenen Handflächen am Rand des Beckens ab. Das Geräusch erreichte mich klar: ein erstickter, trockener Schrei, der die Stille der Gasse durchschnitt. Ihre Knie gaben leicht nach, die Hüften stießen in einer Bewegung nach vorn, die nicht freiwillig war. Und dann der zweite Schrei, dieser länger, offener, mit schlaffem Mund, ohne Scham. Ich hörte, wie sie zwischen den Zähnen ein „¡ah, mierda!“ ausstieß, rau, gural, als wäre es ihr aus der Brust entglitten.

Der Fleck erschien langsam in der schwarzen Leggings, breitete sich von der Innenseite des Oberschenkels nach unten aus. Er war nicht zu übersehen. Sie war abgespritzt, in Strömen, durchnässt, so heftig, dass der Saft durch den Stoff drang und die Innenseiten beider Schenkel befeuchtete. Auch sie konnte ihn nicht übersehen, denn als sie sich genug gefasst hatte, um sich zu bewegen, sah sie nach unten und bemerkte das Desaster. Sie hielt sich eine Hand vor den Mund. Dann senkte sie beide an den Hosenbund und zog die Leggings mit einer ruckartigen Bewegung bis zu den Oberschenkeln herunter, mitten im offenen Hof.

Darunter trug sie nichts außer dem Gerät, das mit einem kleinen, trockenen Geräusch auf die Fliesen fiel und sich zwischen den Lippen der durchnässten Fotze herausglitt. Ich bekam es gerade noch zu sehen: rosa, glänzend vor Ausfluss, mit Feuchtigkeitsfäden, die sich vom Sex bis zum Boden spannten. Sie sah es einen Moment lang an, dann stieß sie es mit dem Fuß weg, als würde es brennen. Danach ließ sie sich langsam in die Hocke sinken, den Rücken am Becken abgestützt, die Hose auf Kniehöhe. Ihre Fotze stand offen, geschwollen, mit dicken, geröteten Lippen, dunklem, ordentlich getrimmtem Schamhaar, alles glänzend von ihrem Saft. Die Klitoris zeichnete sich erigiert zwischen den Falten ab, von dort, wo ich stand, sichtbar pulsierend.

Ihre Hände begannen sich zwischen ihren Beinen mit einer Dringlichkeit zu bewegen, die der Vibrator nicht ganz befriedigt hatte. Sie schob sich mit einem einzigen, ungezügelten Griff zwei Finger in die Fotze und begann, sie hart zu stoßen, während sie mit dem Daumen der anderen Hand die Klit in engen, schnellen Kreisen rieb. Ich hörte das obszöne Platschen der Finger beim Ein- und Ausgleiten, das nasse Geräusch einer gut durchweichten Muschi, so klar bis zur Dachterrasse hinauf, dass mir der Hals trocken wurde. Ihre Stöhnen waren leise, anhaltend, ohne den Versuch, sich zu beherrschen. Sie biss sich auf die Unterlippe, warf den Kopf gegen das Becken zurück, reckte den Hals. Das T-Shirt war ihr bis zu den Achseln hochgerutscht und ich sah ihre Titten frei, schwer, mit dunklen, harten Brustwarzen, die gen Himmel zeigten.

Sie schob einen dritten Finger hinein. Dann einen vierten. Sie machte sich mit der ganzen Hand auf, zog sie bis zur Spitze heraus und stieß sie bis zu den Knöcheln wieder hinein, mit einer Gewalt, die nicht von einer ruhigen Frau war. Ihre Schenkel spannten sich an, der Bauch zog sich zusammen, die Adern am Hals schwollen. Die andere Hand änderte den Rhythmus auf der Klit, drückte fest, erbarmungslos. Sie begann, sich auf ihren eigenen Fingern zu bewegen, ritt sie von unten, stieß die Hüften nach oben, um sie noch tiefer hineinzubekommen. Und dann kam sie wieder, heftiger als beim ersten Mal, mit einem kurzen, brutalen Heulen, das an den Wänden der Gasse widerhallte, und ein weiterer Schwall Ausfluss schoss ihr zwischen den Beinen heraus, lief über die Hand und tropfte auf die Fliesen.

Sie blieb dort, keuchend, die Finger noch immer in sich, die Brust hob und senkte sich schnell, die Titten bewegten sich im Rhythmus ihres Atems. Sie bewegte die Finger nur kaum noch, jetzt langsam, zog sie nach und nach heraus und sah sie an — glänzend, bis zum Handgelenk durchnässt —, bevor sie sie wieder hinabsinken ließ, um ihre Fotze mit der offenen Handfläche zu streicheln, nicht reibend, nur aufliegend, als würde sie ein Tier beruhigen.

Ich stand auf der Dachterrasse, das Telefon noch in einer Hand und den Schwanz aus der Jeans in der anderen, völlig erstarrt. Ich erinnerte mich nicht einmal daran, ihn herausgeholt zu haben. Es war so anders, als ich es mir in diesen Tagen vorgestellt hatte. Keine Fantasie wurde der Wirklichkeit dieser Frau gerecht, auf diesem Hof, mitten am Nachmittag in sich selbst verloren, wie sie sich zum zweiten Mal auf den eigenen Fingern kam. Die Sonne fiel schräg ein und beleuchtete ihr Profil, aber auch die glänzende Feuchtigkeit, die ihr an den Innenseiten der Schenkel herunterlief. Ich brauchte kaum eine halbe Minute langsamen Wichsens, um selbst zu kommen, die Zähne zusammengebissen, um keinen Laut zu machen, während die Ladung auf die Fliesen der Dachterrasse schoss. Ich verpasste kein einziges Detail.

Ich konnte den Blick nicht abwenden, selbst wenn ich gewollt hätte.

Als sie fertig war, blieb sie noch einen Moment reglos, den Kopf auf das Becken gestützt und eine Hand noch immer zwischen den Beinen ruhend, schlaff, die Finger gespreizt und glänzend. Dann stand sie auf, wobei ihre Knie leicht zitterten, zog die Leggings hoch, schob sie über die Nässe, ohne sich auch nur zu reinigen, und ging mit halb aufgehängter Wäsche und ungekehrtem Hof ins Haus und schloss die Tür. Das Gerät lag noch immer auf den Fliesen, glänzend im Licht des Nachmittags, immer noch nass.

***

Am nächsten Tag brachte ich den Müll runter und wäre im Gang beinahe mit ihr zusammengestoßen. Verónica kam mit einer Tüte in jeder Hand aus dem Haus. Sie sah mich an. Ich sah sie an. Sie sagte nichts. Ich auch nicht. Es war nur ein Blick von zwei oder drei Sekunden, höchstens, aber ich hatte das Gefühl, geröntgt worden zu sein. Dann drehte sie sich um und ging weiter, und ich blieb einen Moment stehen, bevor ich mich wieder daran erinnerte, wohin ich wollte.

An jenem Nachmittag ging sie nicht in den Hof. Auch am nächsten nicht. Ich stieg wieder mit dem gewohnten Kaffee auf die Dachterrasse, aber der Hof des Hauses gegenüber war leer. Die Wäsche, die sie am Vortag aufgehängt hatte, hing noch da, unbeweglich an der Leine. Irgendwann am Morgen hatte sie sie abgenommen, ohne dass ich es gesehen hatte. Die Leine hing nackt an der Wand.

Ich ging weiter hinauf. An manchen Tagen sah ich sie hinter dem Fenster im Erdgeschoss vorbeigehen, aber sie ging zu dieser Stunde nicht mehr in den Hof. Sie hatte ihre Routine geändert. Das war das Vernünftigste, was sie tun konnte. Ich starrte weiter auf den leeren Platz, an dem sie gestanden hatte, und dachte an genau den Moment, in dem sie den Blick hob, bevor sie schrie, und daran, dass sie nicht nach oben sah, obwohl ich geschworen hätte, dass sie es tun würde. Ich dachte auch an die geöffnete Fotze, an die Finger, die ihr bis zu den Knöcheln hineingingen, an den zweiten Schwall. Viele Nächte wichste ich mir weiter bei diesem Bild einen runter.

Es gab einen Nachmittag, Wochen später, da sah ich sie wieder in den Hof treten. Ohne Telefon. Ohne irgendetwas in den Taschen. Sie holte nur einen Blumentopf, den der Wind umgeworfen hatte. Und bevor sie hineinging, hob sie den Blick zur Dachterrasse. Sie sagte nichts. Sie suchte mich nicht mit dem Blick einer Suchenden. Sie sah nur eine Sekunde länger als nötig nach oben, um zu prüfen, ob dort jemand war.

Dann ging sie hinein und schloss die Tür mit mehr Ruhe, als ich erwartet hatte. Das war alles. Es gab keine Fortsetzung, keine Konfrontation und keines der Enden, die ich mir in jenen Tagen ausgemalt hatte. Nur dieser lange Blick, einen Augenblick zu lang gehalten, und die Tür, die sich langsam hinter ihr schloss.