Der reife Nachbar, den mein Mann nicht ertragen konnte

Ich heiße Sara. Ich war dreiundzwanzig, als das alles passierte, frisch verheiratet mit Andrés, einem Bauingenieur, den im Viertel alle für einen guten Fang hielten. Eigenes Haus in einer ruhigen Gegend, ein angefangenes Jurastudium und ein Mann, der gut zu mir war. Vielleicht zu gut.

Andrés war in allem korrekt. Korrekt in der Art zu reden, zu sitzen, zu ficken. Er wurde nie laut, kam nie zu spät, ließ nie schmutziges Geschirr im Spülbecken stehen. Er war die Art von Mann, die Mütter empfehlen, der Typ, den Zeitschriften ideal nennen. Ich wusste das. Und genau das begann mich nach und nach zu ersticken.

Perfektion wiegt auf Dauer schwer.

Als wir in das Viertel zogen, war der Nachbar im Haus nebenan Don César. Ein Mann von ungefähr achtundfünfzig Jahren, breit in den Schultern, mit großen Arbeiterhänden und einem direkten Blick, der sich für nichts um Erlaubnis bat. Andrés hasste ihn schon nach der ersten Woche.

—Dieser Mann sieht dich viel zu oft an —sagte er mir eines Nachmittags und zog mit einer abrupten Bewegung die Vorhänge im Wohnzimmer zu—. Ich mag nicht, wie er dich anschaut.

Ich zuckte mit den Schultern und sagte nichts. Aber Andrés hatte recht. Don César sah mich an. Und er tat es ohne Verstellung, mit dieser Ruhe von jemandem, der genau weiß, was er will, und es ihm egal ist, wenn man ihn dabei sieht. Es war ein unverstellter Blick, direkt wie eine unverblümte Frage, der sich auf meine Titten und meinen Hintern heftete, wenn ich an ihm vorbeiging, und der nichts gemein hatte mit dem vorsichtigen, maßvollen Blick meines Mannes.

Ich mochte Don César nicht. Aber ich fand ihn auch nicht abstoßend. Und dieser Unterschied, so wichtig er in diesem Moment noch nicht für mich war, bedeutete mehr, als es schien.

***

Es war ein Mittwoch im August. Andrés war früh zu einem Termin am Hafen aufgebrochen und würde erst abends zurückkommen. Die Hitze drang von überall herein und das Haus fühlte sich klein an, fast feindselig. Ich hatte einen kurzen Leinenrock angezogen, darunter nichts als einen winzigen Slip, und ein ärmelloses T-Shirt, das die Kontur meiner Nippel ohne BH durchscheinen ließ.

Ich ging mehrmals von der Küche ins Wohnzimmer und vom Wohnzimmer in den Hof, ohne recht zu wissen, was ich tun sollte. Die Bücher zum Zivilprozessrecht lagen auf dem Tisch, aber ich konnte mich nicht konzentrieren. Die Stille im Viertel machte mich nervös. Diese Art von Stille, die so wirkt, als warte sie auf etwas, ohne dass jemand es ausspricht.

Vom Hof aus konnte ich das Küchenfenster von Don César sehen. Es war geschlossen. Ich fragte mich, ob er zu Hause wäre. Und ich war überrascht von der Feuchtigkeit, die ich zwischen den Beinen spürte, nur weil ich mir die Frage stellte.

Jetzt reiß dich zusammen, Sara.

Ich ging zum Kühlschrank, um kaltes Wasser zu holen, als es klingelte. Ein einziges Mal, ohne Nachdruck. Ich blieb einen Moment in der Küche stehen, bevor ich zur Tür ging, mir bewusst, dass sich meine Nippel verhärtet hatten und sich unter dem dünnen Stoff des T-Shirts abzeichneten.

Don César stand in der Tür, die Hände in den Hosentaschen. Er trug ein Arbeitshemd mit hochgekrempelten Ärmeln bis zu den Ellbogen und diesen wie immer ruhigen, fast gelangweilten Ausdruck, der im Kontrast zu der Intensität seiner Augen stand. Er schien nicht auf etwas Bestimmtes zu warten. Er war einfach da.

—Entschuldigen Sie die Störung, Sara —sagte er mit seiner tiefen Stimme—. Mir ist der Zucker ausgegangen. Wenn Sie einen Moment Zeit haben.

Sein Blick wanderte langsam, ohne Eile, von meinem Gesicht zu meinen Brüsten und dann zu meinen nackten Oberschenkeln. Nicht auf eine obszöne Art. Auf eine direkte Art, wie jemand, der etwas registriert, das er längst eingeplant hatte. Ich sah, wie er einen Moment lang bei der Wölbung innehielt, die sich an der Seite seiner Hose abzeichnete. Das war kein Zufall. Er wollte, dass ich es bemerkte.

Ich trat zur Seite, um ihn hereinzulassen, noch bevor ich überlegen konnte, ob das eine gute Idee war. Er kam herein, ohne etwas weiter zu sagen.

Die Stimmung in der Küche änderte sich in dem Moment, als er die Schwelle überschritt. Ich kann es nicht anders erklären: Sie änderte sich einfach. Die Temperatur, das Gewicht der Luft oder etwas, das keinen genauen Namen hat, sich aber im Magen, in den Unterarmen und zwischen den Schenkeln bemerkbar macht.

Ich suchte den Zucker im hohen Schrank. Ich musste mich ein wenig strecken, um heranzukommen, und dabei rutschte der Rock so weit hoch, dass der untere Teil meines Slips sichtbar wurde. Ich tat es absichtlich. Ich erkannte mich selbst in der Geste nicht wieder, aber ich tat es. Ich sagte nichts, hörte aber seine Schritte hinter mir näher kommen. Zu nah für das, was die Situation verlangte.

Als ich mich mit der Packung in der Hand umdrehte, war er weniger als einen Meter entfernt. Sein Blick war nicht beim Zucker.

—Sie haben ein wunderschönes Haus —murmelte er.

Er sah nicht das Haus an. Er sah mein Dekolleté an, und die Beule in seiner Hose war jetzt unverkennbar.

Ich lehnte mich an die Kante der Arbeitsplatte, ohne einen Schritt zurückgehen zu wollen. Mein Herz schlug seltsam, schneller, im Hals und in meiner Fotze. Er legte beide Hände auf die Arbeitsplatte zu beiden Seiten meiner Hüften, ohne mich zu berühren. Nur das. Der Körper leicht nach vorn geneigt, die Arme, die den Raum schlossen. Ohne mich zu berühren.

Ich bewegte mich nicht.

—Andrés ist nicht da —sagte ich. Meine Stimme kam leiser heraus, als ich es gewollt hatte, fast wie eine Warnung in die falsche Richtung, mehr Information als Drohung.

—Ich weiß —antwortete er, ohne den Ton zu verändern—. Und Sie sind viel zu geil, um den Nachmittag hier allein zu verbringen und sich selbst anzufassen, ohne dass Ihnen jemand das richtig besorgt.

Die Worte trafen mich zwischen den Beinen mit einer Präzision, die ich nicht erwartet hatte. Ich wurde so nass, dass ich spürte, wie die Feuchtigkeit den Stoff meines Slips durchdrang.

So standen wir einige Sekunden lang da, ich weiß nicht, wie lange. Er hob die rechte Hand und schob mit bedächtiger Langsamkeit eine Haarsträhne von meiner Schulter. Seine Finger waren rau und heiß. Sie strichen für einen Augenblick nur knapp über die Haut meines Halses und glitten dann über das Schlüsselbein bis zur Rundung meiner Brust, wobei er mir den Nippel durch das T-Shirt hindurch zwickte. Er drückte gerade so fest zu, dass mir ein unwillkürliches, leises Stöhnen entfuhr.

Ich schloss die Augen.

Das sollte ich nicht.

Aber ich öffnete sie nicht.

—Ich mag es, wie deine Titten hart werden, wenn man dich nur anfasst —flüsterte er dicht an meinem Ohr—. Du wirst mir die ganze Hand vollsauen, bevor wir fertig sind.

Er kam mit den Lippen an meinen Hals und küsste mich dort, sanft, aber ohne Zögern, während seine freie Hand meinen Rock hochschob und mich über dem durchnässten Slip berührte. Er presste seine ganze Handfläche gegen meine Fotze, spürte mich durch den nassen Stoff, und stieß eine Art leises Lachen gegen meinen Hals aus.

—Du bist ja schon völlig durchnässt —sagte er—. Wie lange hat dein Mann dich nicht mehr so gemacht.

Es war keine Frage. Und ich antwortete nicht.

Genau das brach alles auf.

***

Es war nicht langsam. Es war präzise. Er wusste genau, wohin er wollte, und verschwendete keine Zeit, um dort anzukommen.

Die Zuckerpackung blieb vergessen auf der Arbeitsplatte liegen. Er packte mich mit beiden Händen an der Taille und zog mich an seinen Körper. Er war größer, als er von weitem wirkte, in jedem Detail massiver. Nichts an ihm war weich oder berechnend. Als er mich an sein Becken drückte, spürte ich seinen harten Schwanz durch den Stoff der Hose gegen meinen Bauch stoßen. Er war dick. Und er war riesig.

—Soll ich gehen? —fragte er, während seine Lippen noch an meinem Kiefer entlangstrichen.

—Nein —sagte ich. Nur das.

Er küsste mich erst dann wirklich. Nichts wie Andrés’ Küsse, die immer vorsichtig begannen und genau so endeten, wie sie begonnen hatten, im Rahmen des Vorhersehbaren. Dieser hier war anders: direkt, ohne Fragen, mit der Zunge in meinem Mund, die nach meiner suchte mit einem Hunger, der um nichts bat. Er setzte mich auf die Arbeitsplatte, als wöge ich nichts, und ich legte ihm noch bevor ich darüber nachdachte die Arme um den Hals.

Seine Hände verloren keine Sekunde. Er riss mir das T-Shirt über den Kopf und blieb einen Moment schweigend stehen, meine Brüste anstarrend, mit einer Konzentration, die mich brennen ließ.

—Schau dir das hier an —sagte er und senkte den Mund.

Er saugte an einem Nippel, während er die andere Brust mit der ganzen Hand knetete, ohne Vorsicht, und sie so packte, als hätten sie ihm schon immer gehört. Erst biss er sanft, dann fester, und ich warf den Kopf zurück mit einem Stöhnen, das von den Küchenfliesen zurückprallte. Seine andere Hand schob sich unter den Rock und zog den Slip mit einem Ruck zur Seite. Zwei seiner Finger drangen ohne Übergang tief in meine Fotze ein.

—Verdammt —flüsterte er gegen meine Brust—. Wie deine Muschi an den Fingern saugt.

Er bewegte sie in mir mit einer Kunstfertigkeit, die Andrés nie gehabt hatte. Er krümmte sie, fand einen genauen Punkt, der mich meine Beine unwillkürlich um sein Handgelenk schließen ließ. Er pumpte so in mir, zwei Finger in meiner Fotze und den Daumen an meinem Kitzler, während er meine Titten mit dem Mund verschlang. In weniger als einer Minute zitterte ich auf der Arbeitsplatte, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, als ich kam und ihm die Hand bis zum Handgelenk vollsaugte.

Er zog die Finger langsam heraus. Er strich sie über meine Lippen, beschmierte sie mit meiner eigenen Feuchtigkeit, und steckte sie sich dann nacheinander in den Mund.

—Los, nach oben —sagte er.

Es war kein Vorschlag.

Wir gingen die Treppe hinauf, zwischen unbeholfenen Küssen und seinen Händen, die alles abtasteten, was sie fanden. Als wir die erste Zwischenpodest erreicht hatten, hatte ich das T-Shirt irgendwo auf einer Stufe liegen lassen und den Rock auf einer anderen, und es war mir egal, wo genau. Er zog sein Hemd selbst aus, weil meine Finger die Knöpfe nicht trafen. Er hatte den Körper eines Mannes, der sein ganzes Leben lang mit den Händen gearbeitet hatte: gezeichnet, echt, mit dieser Festigkeit, die man in keinem Fitnessstudio bekommt. Ich öffnete ihm auf dem Treppenabsatz den Gürtel und zog ihm die Hose bis zu den Schenkeln herunter. Als ich seinen Schwanz aus der Unterhose holte, stöhnte ich laut auf, ohne es zu wollen.

Er war riesig. Dick wie mein Handgelenk und lang, mit einem roten, angeschwollenen Kopf und einer dicken Ader, die unter der Haut entlanglief. An der Spitze glänzte er schon von seiner eigenen Feuchtigkeit. Ich nahm ihn mit beiden Händen und bekam ihn kaum zu fassen.

—Er ist viel —murmelte ich, fast eher zu mir selbst.

—Er wird ganz in dich reinpassen —antwortete er und sah von oben auf mich herab—. Ganz. Und danach noch ein bisschen mehr.

***

Im Schlafzimmer blickte uns das Foto unserer Hochzeit auf dem Nachttisch für einen Augenblick an. Ich sah es. Er auch. Keiner von uns sagte etwas dazu.

Ich drehte es nicht um. Nichts in diesem Zimmer hatte mehr echtes Gewicht, außer uns beiden und dem Schwanz, den er hart und pulsierend vor der Körpermitte hatte und der mir ins Gesicht zeigte.

Don César blieb vor dem Kleiderschrank stehen und sah mich schweigend an. Er deutete mit dem Kopf darauf.

—Mach auf.

Ich sah ihn an, ohne ganz zu verstehen.

—Ich will dich in dem sehen, was du an deinem Hochzeitstag getragen hast. Ich will dich so angezogen nehmen.

Es war ein seltsamer Wunsch, und gleichzeitig genau die Art von Sache, um die Andrés niemals gebeten hätte. Ich blieb einen Moment stehen. Dann öffnete ich den Schrank und holte das weiße Spitzenensemble aus der untersten Schublade, wo ich es in seiner Stofftasche aufbewahrte.

Ich zog es mir vor ihm an. Ohne mich zu verstecken. Ihm in die Augen blickend, während ich es tat, und sah, wie sich sein Ausdruck von berechnend zu etwas Dunklerem, konzentrierterem veränderte. Er zog den Rest seiner Kleidung in aller Ruhe aus, ohne Eile, mit einer Gelassenheit, die mich nervöser machte als jede Hast. Sein Schwanz blieb genauso hart, der Kopf gespannt, gegen seinen Bauch gezeichnet.

Ich hatte mich noch nie so vor jemandem umgezogen. Nicht einmal vor Andrés, der immer auf der anderen Seite der Badezimmertür wartete. Aber bei Don César schien es das Natürlichste der Welt zu sein. Ich verspürte keine Scham. Ich spürte etwas anderes, schwerer zu benennen, aber viel intensiver: eine körperliche, tierische Erregung, die mir von den Nippeln bis in die Fotze lief und mich die Schenkel zusammenpressen ließ.

—Komm her —sagte er, als ich fertig war.

Ich legte mich aufs Bett und er kletterte darüber, ohne sich ganz hinzulegen. Er begann, mich mit Händen und Mund zu erkunden, ohne Eile, aber auch ohne Pause. Er schob die Cups meines BHs mit den Zähnen herunter und saugte meine Titten, bis meine Nippel rot und pochend waren. Er biss in die Rundung meines Bauches. Er leckte meinen Bauchnabel. Dann schob er die Spitze des Slips seitlich weg, ohne ihn mir auszuziehen.

—Schau dich an —sagte er und spreizte mit zwei Fingern meine Fotzenlippen—. Ganz geschwollen. Und tropfend. Für mich.

Er ließ keine einzige Stelle unbeachtet. Er wusste genau, wie lange er an jedem Ort bleiben und wann er zum nächsten wechseln musste. Bei Andrés hatte Intimität immer eine vorhersagbare Ordnung: Anfang, Verlauf, Ende innerhalb der erwarteten Zeit. Bei Don César gab es kein Protokoll. Nur Absicht, nur Aufmerksamkeit für das, was er vorfand.

Don César hatte keine Ordnung. Er hatte Hunger.

Er spreizte mir die Beine und sah mich an, bevor er den Kopf senkte. Was dann folgte, dauerte viel länger, als ich erwartet hatte. Er leckte meinen Kitzler ohne Eile, mit flacher, heißer Zunge, während zwei seiner Finger wieder in mich eindrangen und dort arbeiteten. Er leckte mich von oben bis unten, vom Anus bis zum Kitzler, mehrmals, ohne Scham, und stöhnte selbst gegen mein Fleisch. Er saugte nacheinander jeden einzelnen Schamlippenrand, langsam. Er schob mir die Zunge so tief in die Fotze, wie sie hineinpasste. Er kehrte zum Kitzler zurück, biss ihn leicht und hielt ihn zwischen den Lippen, während seine Finger weiter pumpten.

—Komm mir in den Mund —sagte er und hob für einen Sekundenbruchteil die Augen, ohne von mir abzulassen—. Ich will alles schlucken.

Und ich kam. Ich kam zitternd, die Finger in die Laken gekrallt, unfähig, die Laute zu kontrollieren, die aus meinem Mund kamen, während ich seinen Kopf mit meinen Schenkeln festhielt. Er wich nicht zurück, bis ich aufgehört hatte zu zittern.

***

Danach lag ich ein paar Minuten da, ohne richtig denken zu können. Er lehnte sich gelassen zur Seite, ohne es irgendwo eilig zu haben. Sein Schwanz stand immer noch aufrecht an seinem Bauch, glänzend und riesig.

Ich war es, die zuerst die Hand ausstreckte. Ich packte ihn entschlossen, spürte die Wärme und das Gewicht, und er spannte sich sofort an. Ich kniete mich zwischen seine Beine und nahm ihn ohne Umschweife in den Mund. Er war groß, größer als ich erwartet hatte, aber das hielt mich nicht auf: Ich nahm mir Zeit, erkannte mit der Zunge erst die Form, bevor ich mich weiter vorarbeitete. Ich leckte langsam über seinen Kopf, sammelte die salzige Flüssigkeit ein, die bereits von der Spitze tropfte. Ich fuhr mit der Zunge die ganze Länge hinunter bis zu den Hoden und sog sie mir einzeln in den Mund, spürte ihr schweres Gewicht und ihre Fülle an meinem Gesicht.

Dann ging ich wieder zum Kopf zurück und öffnete den Mund so weit ich konnte. Ich nahm ihn tief in mich auf, erst ein Drittel, dann mehr, bis ich ihn im hinteren Teil meines Halses gegenkommen spürte. Ich musste einen Moment zurück, um Luft zu holen. Er hatte seine Hände in meinem Haar verfangen, ohne zu drücken, ließ mich in meinem Rhythmus arbeiten.

—So, Häschen —murmelte er—. Nimm ihn ganz.

Ich nahm ihn wieder, diesmal besser vorbereitet. Ich blies ihm fest, die Wangen eingefallen, rauf und runter, half mir mit der Hand an der Basis. Ich strich mit der Zunge jedes Mal über die dicke Ader auf der Unterseite, wenn ich hochging. Ich ließ Speichel von der Spitze bis zu den Hoden tropfen. Er begann zu stöhnen, eine tiefe Vibration, die aus seiner Brust aufstieg, und stieß die Hüften nach oben, um mich noch tiefer zu nehmen.

Andrés hatte ich das nie gemacht. Nicht aus Anstand, sondern weil ich bei ihm nie diesen ganz bestimmten Impuls gespürt hatte, dieses Bedürfnis, weiterzugehen, ohne dass mich jemand darum bat, einen Schwanz in meinem Mund zu spüren, der mich fast erstickte, und es zu genießen.

Als Don César entschied, dass es genug war, zog er mich an den Schultern hoch.

—Dreh dich um —sagte er—. Ich will deinen Hintern genau sehen, wenn ich ihn dir aufreiße.

Ich ging auf alle viere aufs Bett. Ich spürte, wie er sich hinter mir zurechtlegte, wie er mir mit der Hand über den Rücken strich, über die Rundung meines Hinterns, wie er mir einen trockenen Schlag gab, der mich aufstöhnen ließ. Dann spreizte er mir mit beiden Händen die Backen.

—Schau dir diese Fotze an —sagte er—. Ganz geschwollen. Und tropfend.

Er bereitete mich mit den Fingern vor, erst einem, dann zweien, nahm sich die nötige Zeit und achtete auf jede Reaktion, ohne sie zu kommentieren. Er strich den Kopf seines Schwanzes über meine Fotzenlippen, beschmierte ihn mit meiner Feuchtigkeit, rieb ihn an meinem Kitzler, bis ich stöhnen und den Hintern suchend nach hinten schieben musste.

—Bitte sag’s —sagte er.

—Bitte.

—Bitte was.

—Steck ihn mir rein.

—Fester.

—Fick mich. Bitte fick mich jetzt.

Als er schließlich eindrang, tat er es langsam, Zentimeter für Zentimeter. Ich legte die Stirn auf das Kissen. Es war nicht nur Schmerz, den ich fühlte: Es war etwas Komplizierteres, Volleres, Schwerer Einzuordnendes. Er war riesig in mir. Er dehnte mich, bis an Stellen, an denen mich noch nie etwas geöffnet hatte. Ich spürte, wie er mich füllte, wie er Boden gewann, wie jeder Zentimeter etwas berührte, von dem ich nicht wusste, dass ich es hatte.

—Halt durch —murmelte er—. Es fehlt noch.

Er stieß noch einmal vor und ich bekam keine Luft mehr. Er war bis zum Anschlag drin. Ich spürte seine Hoden an meinem Kitzler ruhen.

Er bewegte sich anfangs langsam, ließ mich mich an das Ausmaß gewöhnen. Er zog sich fast ganz heraus und drang wieder langsam ein, bis ganz nach innen, ließ mich bei jedem Stoß gegen das Kissen stöhnen. Dann schneller, als er verstand, dass ich mehr wollte. Er packte mich am Haar und zog mir den Kopf nach hinten, während er mich fickte. Er gab mir Schläge auf den Hintern, einen auf jede Backe, bis sie rot waren. Er packte meine Hüften mit beiden Händen und begann, mich gegen sich zu stoßen, rammte ihn mir bei jeder Bewegung bis an die Hoden hinein.

—Sag mir, wem diese Fotze gehört —knurrte er mir ins Ohr und beugte sich über mich.

—Dir.

—Lauter. Dass man’s hört.

—Dir! Sie gehört dir!

—Und dein Mann?

—Der fickt mich nicht so. Der fickt mich nie so.

Das brachte ihn erst recht zum Kochen. Er stieß härter zu, verlor den gemessenen Rhythmus, fickte mich mit einer kontrollierten Wut, die mich zum zweiten Mal kommen ließ, schreiend mit dem Gesicht in den Laken, mit seinem Schwanz in mir und seinen Fingern an meinem Kitzler.

Ich hielt durch bis zum Ende, den Rücken durchgebogen und die Finger in die Laken gekrallt, während er den Rest in mich hineinstieß.

***

Ich hörte die Tür nicht. Auch nicht die Schritte auf der Treppe.

Als ich bemerkte, dass Andrés im Schlafzimmerrahmen stand, war es schon zu spät, noch irgendetwas vorzutäuschen. Er stand da mit gelockerter Krawatte und Aktentasche in der Hand und sah einfach nur zu. Er sagte nichts.

Ich wich nicht zurück. Ich weiß nicht genau warum. Vielleicht, weil es in diesem Augenblick noch grausamer gewesen wäre zu unterbrechen, als das, was ohnehin schon passierte. Vielleicht auch einfach, weil ich nicht mehr konnte: Don César steckte bis zum Anschlag in mir und mein Körper verlangte weiter nach ihm, ohne mich zu fragen.

Don César hörte ebenfalls nicht auf. Im Gegenteil: Er packte mich fester am Haar, rammte mir den Schwanz bis an die Hoden, ohne den Blick über meine Schulter hinweg von meinem Mann zu nehmen, und begann sich wieder zu bewegen, langsam, deutlich, jeder Stoß so gesetzt, dass Andrés ihn in voller Länge sehen konnte.

—Schau, wie deine Frau ihn sich reinzieht —sagte Don César mit ruhiger Stimme, ohne schneller zu werden—. Genau hinschauen.

Andrés’ Augen trafen meine für mehrere Sekunden. In seinem Gesicht war nicht das, was ich erwartet hatte zu finden. Es war keine Wut. Es war nicht der Ausdruck von jemandem, der gerade etwas verloren hat. Seine Augen glitten über meinen Körper, verweilten an dem genauen Punkt, an dem Don Césars Schwanz in mich hinein- und aus mir herausglitt, und stiegen dann wieder auf. Und dann sah ich, wie seine freie Hand den Stoff seiner Hose packte, genau über dem Schritt, wo sich etwas gegen seinen Willen regt hatte.

Es war etwas anderes.

Don César kam einige Minuten später in mir, entleerte sich mit einem langen Grunzen, ohne ihn herauszuziehen. Ich spürte die Wärme seines Samens, wie sie meine Fotze füllte und schließlich an meinen Schenkeln hinunterlief, als er sich endlich zurückzog. Und die ganze Zeit stand Andrés dort im Türrahmen und sah zu.

***

Was nach diesem Nachmittag geschah, ist eine andere und längere Geschichte.

Andrés warf Don César nie aus dem Haus. Nach jener Nacht sprach er wenig, aber in den folgenden Wochen veränderte sich etwas in ihm auf eine Weise, die ich erst später verstand. Er wurde präsenter, aufmerksamer, aber auf eine andere Art als vorher. Er fing an, mich im Bett zu bitten, ihm zu erzählen, was Don César mir an jenem Nachmittag angetan hatte. Die Worte zu wiederholen. Nichts wegzulassen. Und während ich es ihm erzählte, wurde er so hart wie nie in den drei Jahren unserer Ehe mit mir.

Als würde etwas, das er selbst nie über sich gewusst hatte, endlich Form annehmen.

Don César kam weiter. Und Andrés, der gesagt hatte, er hasse ihn, der die Vorhänge zugezogen hatte, um ihn nicht sehen zu müssen, öffnete ihm am Ende die Tür. Manchmal saß er auf dem Sofa und sah zu, wie Don César mich auf dem Teppich nahm. Manchmal machte er mit. Das erste Mal, dass ich sie beide gleichzeitig hatte, einen Schwanz an jedem Ende, war auf Andrés’ Wunsch gewesen.

Perfektion, habe ich schon gesagt, wiegt auf Dauer schwer. Aber manchmal zerstört das, was sie bricht, nicht alles. Manchmal ordnet es einfach nur neu, was ohnehin schon da war und darauf wartete, dass sich jemand traute, es zu benennen.