Die reife Schauspielerin, die zu mir ins Stadion kam

Für viele bin ich ein Spieler, der die Mittelmäßigkeit überwindet. Mit zwanzig gab ich mein Profidebüt bei einem Verein, der jede Saison gegen den Abstieg kämpfte. Fast drei Jahre lang spielte ich nur sporadisch und war die zweite Option auf der Ersatzbank. Alles änderte sich, als man mich an einen Zweitligisten verkaufte – unter der Drohung, das Spielfeld nicht wieder zu betreten, solange mein Vertrag nicht ausgelaufen war.

Ich heiße Sebastián. Aus offensichtlichen Gründen werde ich meinen Nachnamen nicht nennen. Nachdem ich geglaubt hatte, meine Karriere sei tot, begann sich das Glück zu wenden. Bei diesem Zweitligisten war ich der beste Vorlagengeber der Saison und erzielte eine durchaus beachtliche Zahl an Toren. Das reichte, um die Aufmerksamkeit eines Erstligisten zu erregen – keines der großen Teams, aber eines mit leidenschaftlichen Fans, das stets kurz davorstand, zu den Großen zu gehören.

Ich kam im letzten Transferfenster an und bestritt bereits meine ersten Spiele. Die Lage war wechselhaft: ein glänzendes Spiel, zwei unsichtbare. Die Journalisten bezeichneten mich als „unberechenbar“, doch genau diese Unbeständigkeit sorgte für Diskussionen, und die Diskussionen brachten Follower. Meine Instagram-Zahlen wuchsen wie Schaum. Ich war kein anonymer Spieler mehr; ich war der Name, den jeder erwähnte – zum Guten oder zum Schlechten.

Ich nutzte diesen Moment. Als echter Junge aus dem Viertel wusste ich, dass Popularität nur so lange anhält, wie sie eben anhält. Ich begann, alles anzuschreiben, was sich in den sozialen Netzwerken bewegte. Die Topmodels ignorierten mich. Die Mädchen aus dem Viertel antworteten, und ich ließ keine Gelegenheit aus. Es war ein einfaches Spiel: Popularität als Währung, die Wohnung als Ziel, Schweigen am nächsten Tag als ungeschriebene Regel. Ich fickte zwei-, dreimal pro Woche. Nie dieselbe zweimal. Mir gefiel es so: verschiedene Ärsche, verschiedene Titten, verschiedene Fotzen – und am nächsten Morgen waren alle vor dem Frühstück wieder draußen.

Bis sie auftauchte.

***

Zur Saisonmitte drehte die Sportpresse wegen einer Nachricht durch: Eine weltweit bekannte amerikanische Schauspielerin würde ins Stadion kommen, um unseren Verein spielen zu sehen. Eine Frau von Ende fünfzig, eine von denen, die seit Jahrzehnten auf den großen Leinwänden zu sehen sind. Immer makellos blondes Haar. Eine Figur, die ihr Alter mit bewundernswerter Überzeugung Lügen strafte. Das Ungewöhnliche war, dass sie sich ausdrücklich als Fan unseres Teams bezeichnete – etwas Unerhörtes unter den Prominenten, die sonst immer in den Logen der angesagten Vereine landeten.

Die Sportportale gaben ihr den Spitznamen „die Amerikanerin“. Ich kannte sie aus zwei oder drei Actionfilmen, solchen mit Explosionen und Verfolgungsjagden, die man sonntagabends im Fernsehen schaut. Persönlich würde ich feststellen, dass sie etwas ganz anderes war.

An jenem Sonntag schoss ich zum ersten Mal in meiner Karriere drei Tore. Zwei davon waren wirklich gut; das dritte war ein Abpraller von einem Schuss, der eigentlich neben das Tor gegangen wäre. Aber niemand achtete auf solche Details. Drei Tore sind drei Tore, und die Stadionkamera erwischte mich dabei, wie ich mit beiden Händen zum Himmel zeigte, die gesamte Tribüne hinter mir. In einer der seitlichen Logen sah man Vanessa mit einem Lächeln applaudieren, das nicht ganz zu jemandem passte, der angeblich etwas von Fußball verstand.

Die sozialen Netzwerke explodierten. Meine Fotos und ihre Fotos vom selben Spiel. Der Algorithmus entschied für uns, dass wir eine Nachricht waren.

In jener Nacht schrieb ich ihr, ohne allzu lange darüber nachzudenken, eine Direktnachricht.

***

—Hey, Vanessa. Ich bin Sebastián, der Typ mit den drei Toren am Sonntag. Ich habe gesehen, dass du im Stadion warst. Nicht jeden Tag setzt sich jemand von deinem Kaliber mitten zu den Fans.

Ich erwartete keine Antwort. Doch nach drei Stunden vibrierte das Telefon.

—Der Spieler des Tages. Ich habe mich gefragt, ob du schreiben würdest. Es hat länger gedauert, als ich erwartet hatte.

Ich verstand gar nichts und benutzte den Übersetzer. Ihre Antwort brachte mich zum Lachen.

—Und du hast länger gebraucht, als du erwartet hattest, um ins Stadion zu kommen. Damit sind wir quitt. Wie fandest du das Spiel?

—Ehrlich? In der ersten Halbzeit etwas langsam. In der zweiten bist du aufgewacht. Diese Tore waren echt. Das dritte … ich lasse es dir durchgehen.

—Großzügig. Für jemanden, der nicht gekommen ist, um ein Basketballspiel zu sehen, hast du die Regeln ganz gut drauf.

—Ich kenne die Regeln. Ich kümmere mich nur nicht auf dieselbe Weise um sie wie du. Das ist erfrischend. Du kämpfst um jeden Zentimeter, als würde es dich persönlich beleidigen, ihn zu verlieren.

—Es beleidigt mich tatsächlich. Essen wir morgen zu Abend? Ich lade dich ein. Ich bringe dich an einen richtigen Ort, nicht in eines dieser Restaurants mit Museumsportionen.

—Ein echter Ort. Ich bin neugierig, was das für dich bedeutet. Gut. Du holst mich um neun ab. Komm nicht zu spät.

***

Am nächsten Tag kaufte ich mir ein Hemd, das so viel kostete wie die Miete meiner ersten Wohnung. Ich benutzte nicht mein übliches Parfum, sondern ging in eine teure Parfümerie und bat den Verkäufer, selbst eines auszusuchen. Punkt neun kam ich am Hotel an. Es war einer dieser Glastürme am Hafen, die auf den Fluss blicken, als würde die Welt ihnen etwas schulden. Der Portier musterte mich von oben bis unten. Ich richtete meinen Hemdkragen und ging hinein.

Zwei Minuten später kam sie herunter.

Schwarzes Kleid, ein passender Ausschnitt, blondes Haar, das offen über ihre Schultern fiel. Sie lächelte nicht. Sie sah mich mit diesen hellen Augen an, die sie auf den Plakaten ihrer Filme hatte, doch aus der Nähe waren sie härter, berechnender.

—Sebastián, sagte sie mit jenem amerikanischen Akzent, der nach einem teuren Film klang.

—Pünktlich, antwortete ich.

—Das gefällt mir. —Und sie ging los, ohne auf mich zu warten.

Das Restaurant war ein Ort mit gedämpftem Licht, Holztischen und dem Duft von gegrilltem Fleisch, in einem Viertel, das sie allein niemals gefunden hätte. Der Besitzer wäre beinahe in Ohnmacht gefallen, als er uns zusammen hereinkommen sah. Ich bestellte den Tisch in der Ecke. Den Wein bestellte ich, ohne auf die Karte zu sehen; es war der Hauswein, der übliche, und er war gut.

Am Anfang war die Stille unangenehm. Sie betrachtete das Lokal, als würde sie Inventur machen.

—Wie findest du es? fragte ich.

—Ehrlich? Es riecht wie das Haus meiner Großmutter in Ohio. Das ist keine Beleidigung.

—Besser oder schlechter als die Restaurants, in die deine Agenten dich bringen?

—Diese Orte riechen nach Geld und Angst. Hier riecht es nach … Essen. —Sie nahm einen Schluck Wein. —Du hast das gut gemacht.

Mit dem zweiten Glas war das Eis gebrochen. Ich erzählte ihr von meinem Viertel, von dem staubigen Bolzplatz, auf dem ich schießen gelernt hatte, von den Jahren in der zweiten Liga, in denen ich beinahe alles hingeschmissen hätte. Ich wurde nicht sentimental; ich erzählte es ihr so, wie ich es einem Mitspieler in der Kabine erzählen würde, ohne Filter. Sie hörte zu. Wirklich zu. Und als ich fertig war, stellte sie mir die Frage, mit der ich nicht gerechnet hatte.

—Und hast du Angst, dass das hier vorbei ist? Dass sich in zwei Jahren niemand mehr an deinen Namen erinnert?

Ich sah sie an. —Mehr Angst macht mir, es nie versucht zu haben.

Ein Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. Es war nicht das Lächeln der roten Teppiche. Es war etwas anderes, etwas Aufrichtigeres.

Das Abendessen ging weiter, und die Spannung veränderte ihre Natur. Es war nicht mehr das Unbehagen vom Anfang, sondern etwas Dichteres, Bewussteres. Jedes Mal, wenn sich unsere Hände berührten, während wir nach dem Glas griffen, zog keiner von uns sie sofort zurück. Jedes Mal, wenn sie mich ansah, dauerte ihr Blick eine Sekunde zu lange. Irgendwann spürte ich unter dem Tisch ihren nackten Fuß an meiner Wade hochgleiten und an meinem Knie anhalten. Währenddessen veränderte sie ihren Gesichtsausdruck nicht. Ich hatte meinen harten Schwanz bereits gegen die Hosennaht gepresst, und sie wusste es.

Ich bezahlte die Rechnung, und wir fuhren zurück zum Hotel. Die Fahrt verlief schweigend. Eine Stille, die angenehm schwer wog.

***

Ich hielt vor dem Glasturm. Der Portier stand bereits an der Tür. Sie bewegte sich nicht von ihrem Sitz.

—Gute Nacht, Vanessa. Es war ein großartiger Abend, sagte ich und spürte, wie mir etwas entglitt.

Sie drehte sich langsam zu mir. Ihr Gesicht war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt. Sie roch nach Jasmin und nach etwas Dunklerem, für das ich keinen Namen kannte.

—Die Nacht muss hier nicht enden, flüsterte sie. Ihre Hand glitt zu meiner Krawatte und richtete sie mit einer Langsamkeit, die beinahe eine Frage war. —Komm mit hoch und trink etwas. Mal sehen, ob du dem Druck standhältst.

Sie stieg aus dem Wagen. Bevor der Portier die Tür schließen konnte, beugte sie sich ein letztes Mal zu mir.

—Komm hoch, Sebastián. Oder du wirst dein ganzes Leben lang bereuen, ein braver Junge gewesen zu sein.

Dann ging sie. Die Wagentür blieb offen. Ich stellte den Motor ab.

***

Der Aufzug war ein Glaskasten, der mitten durch das Gebäude nach oben fuhr, während die Stadt unter uns zu einem Lichterteppich wurde. Die Suite war riesig: hohe Decken, Panoramafenster mit Blick auf den Fluss, weiße Möbel und Kunstwerke, die mehr kosteten als mein Vertrag. Es roch nach Sauberkeit, nach teurer Stille.

—Willkommen im goldenen Käfig, sagte sie, zog sich mitten im Raum die Schuhe aus und ging zur Bar. —Whisky?

—Was auch immer du trinkst, antwortete ich.

Sie schenkte uns zwei Gläser mit Eis und einer goldenen Flüssigkeit ein, die nach Torf und altem Geld roch. Sie reichte es mir. Unsere Finger berührten sich, und diesmal ignorierte keiner von uns die Berührung.

—Auf die Jungs aus dem Viertel, die nicht wissen, wann sie aufgeben müssen, sagte sie und hob ihr Glas.

—Und auf die berühmten Schauspielerinnen, die nicht wissen, wie man sich entspannt, erwiderte ich.

Sie lachte. Ein echtes, ungekünsteltes Geräusch.

—Sieht man es mir so deutlich an?

—An deinem Kiefer und deinen Augen. Als würdest du jeden Moment damit rechnen, dass etwas schiefgeht.

Sie lehnte sich an die Bar und sah mich unverwandt an. —Die Presse verfolgt jede meiner Bewegungen. Ich habe Exmänner, die Geld wollen. Ich habe Regisseure, die glauben, ich sei bereits abgelaufen. Anspannung ist mein natürlicher Zustand.

—Und macht dich das glücklich?

—Glück ist etwas für Märchen. Ich bevorzuge Adrenalin.

Ich trat noch einen Schritt näher. —Das Adrenalin auf dem Platz dauert ein paar Sekunden. Deines dauert vierundzwanzig Stunden. Das ist kein Leben, das ist Überleben.

Sie blieb reglos stehen und drehte das Glas zwischen ihren Fingern. Die Entfernung zwischen uns war beinahe unmerklich verschwunden. Ihr Parfum vermischte sich in der stillen Luft der Suite mit meinem.

—Was weißt du schon vom Leben, Junge? flüsterte sie. Doch es war keine Herausforderung mehr. Es war eine echte Frage.

—Ich weiß, dass du nach einem schlechten Spiel, wenn die Presse dich zerreißt und die Tribüne dich auspfeift, nur willst, dass dich jemand ansieht, ohne deine geschossenen Tore zu zählen.

Ihre Hand hob sich und berührte mein Gesicht. Die Finger waren fein, doch die Berührung war fest.

—Das sollte ich nicht tun, sagte sie, mehr zu sich selbst als zu mir.

—Wenn du es nicht tust, wirst du es bereuen, antwortete ich mit ihren eigenen Worten.

Und sie küsste mich.

***

Es war kein zärtlicher Kuss. Es war unmittelbarer Hunger, ohne Umwege. Ihre Lippen bewegten sich mit einer Dringlichkeit, die mich vollkommen aus der Fassung brachte. Ich küsste sie mit all der Frustration und Lust zurück, die ich in mir trug. Sie schmeckte nach Whisky und nach etwas, das ich nicht benennen konnte. Ihre Zunge drang ohne Erlaubnis in meinen Mund ein, suchte meine und verschlang sie mit dem Geschick einer Frau, die viel und gut geküsst hatte. Meine Hand schloss sich um ihren Nacken, zog leicht an ihrem Haar, und sie stieß tief in meinem Mund ein leises Stöhnen aus, das mich die Kiefer zusammenbeißen ließ.

Ich drängte sie gegen die Bar. Ihr Arsch stieß gegen den Marmor, und fast instinktiv spreizte sie die Beine, damit ich mich zwischen ihnen positionieren konnte. Ich packte ihren Oberschenkel und hob ihr Bein bis zu meiner Hüfte. Ihr Kleid rutschte hoch, und meine Hand fand warme Haut. Ich drückte ihren Arsch über dem Spitzenhöschen und hörte sie an meinem Hals stöhnen.

—Verdammt … murmelte sie auf Englisch. —Du verschwendest keine Zeit.

—Du auch nicht, antwortete ich und biss ihr ins Ohrläppchen.

Als wir uns voneinander lösten, waren wir beide außer Atem. Ihre Augen, die die ganze Nacht kalt gewesen waren, hatten nun eine andere Temperatur.

—Komm, sagte sie und nahm meine Hand.

Das Schlafzimmer war wie der Rest der Suite: riesig, aufgeräumt, mit einem großen Bett, das mit weißen Laken bedeckt war. Sie blieb vor mir stehen und drehte sich ruhig um. Der Reißverschluss ihres Kleides glitt mit einem metallischen Zischen hinunter, das die Stille erfüllte. Der Stoff fiel zu ihren Füßen.

Sie stand vor mir in schwarzer Spitze und den Diamantohrringen, die im gedämpften Licht funkelten. Ihr Körper war der einer Frau, die gelebt hatte und gut damit aussah: echte Kurven, gebräunte Haut, eine Festigkeit, die die Jahre Lügen strafte. Ihre Titten füllten den BH großzügig aus, die Brustwarzen zeichneten sich gegen die Spitze ab. Ihr hoher, runder Arsch gehörte einer Frau, die sich gründlich um sich kümmerte. Ich sah sie länger an, als ich zugeben wollte.

—Gibt es ein Problem? fragte sie.

—Keines, antwortete ich und öffnete meinen Gürtel, ohne den Blick von ihr zu nehmen.

Ich zog mir dort, im Stehen, die Hose aus. Mein Schwanz sprang hart gegen den Stoff meiner Boxershorts, und sie leckte sich langsam über die Unterlippe, während sie ihn betrachtete.

—Na, na, sagte sie. —Der Junge aus dem Viertel ist gut ausgestattet.

—Komm her und überzeug dich.

Sie kam zwei Schritte näher, kniete sich auf den Teppich und zog mir mit beiden Händen die Boxershorts herunter. Mein Schwanz prallte gegen ihr Gesicht, und sie ließ ein raues Kichern hören, bevor sie ihn mit der Hand nahm. Ihre Hand war fest, geübt, und wusste genau, wo sie zupacken musste. Sie sah von unten zu mir hoch und nahm, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen, meine Eichel in den Mund.

Es war heiß, feucht, perfekt. Ihre Zunge umkreiste die Eichel, zog die Vorhaut zurück und glitt dann an meinem Schaft hinab, bis ich spürte, wie die Spitze ihren Rachen berührte. Sie würgte nicht. Sie blieb eine Sekunde dort, schluckte, und kam dann langsam wieder hoch, die Wangen vom Saugen eingefallen. Als sie die Spitze erreichte, hing ein Speichelfaden von ihrer Lippe.

—Verdammt, Vanessa … stieß ich hervor, und meine Hand fuhr von selbst in ihr blondes Haar.

—Pst, sagte sie mit meinem Schwanz an den Lippen. —Sei still und sieh zu.

Und sie nahm ihn wieder ganz in den Mund. Sie begann, in einem gleichmäßigen Rhythmus auf und ab zu gehen, und lutschte mich mit einem Hunger, der nicht zu der distanzierten Frau aus dem Restaurant passte. Ihre andere Hand glitt nach oben und umfasste meine Eier, drückte sie sanft, während sie weiter saugte. Der Speichel lief über meinen Schaft, und sie benutzte ihn, um mit der Hand den Teil zu streicheln, der nicht in ihren Mund passte. Jedes Mal, wenn sie tief kam, ließ sie ihre Zunge kreisen, was mich die Zähne zusammenbeißen ließ.

Ich ließ sie lange weitermachen. Ich sah ihr ins Gesicht: die halb geschlossenen Augen, die kaum verlaufene Wimperntusche, der arbeitende Kiefer. Eine weltweit bekannte Schauspielerin kniete in ihrer eigenen Suite und lutschte mir den Schwanz. Der Gedanke brachte mich beinahe dazu, in ihrem Mund zu kommen.

Ich hielt sie mit einer Hand im Haar an. Langsam zog ich meinen Schwanz aus ihrem Mund.

—Hoch mit dir, sagte ich.

Ich zog sie an den Armen hoch und setzte sie auf dem Bett ab. Sie lachte kurz und überrascht. Ich zog mein Hemd aus und kniete mich über sie, meine Knie zu beiden Seiten ihrer Schenkel. Ich begann an ihrem Hals: langsame Küsse, wobei ich nur leicht in ihre Haut biss. Sie bog den Rücken durch, und ein tiefes Stöhnen kam aus ihrer Kehle. Es war nicht gespielt. Es war das Geräusch von jemandem, der schon lange nicht mehr aufgehört hatte zu denken.

Ich küsste mich über ihr Schlüsselbein hinab, durch die Stelle zwischen ihren Brüsten. Mit zwei Fingern öffnete ich ihren BH und schob ihn beiseite. Ihre Titten sprangen frei, größer, als die Spitze hatte vermuten lassen, mit harten, dunklen Brustwarzen. Ich nahm eine in den Mund und saugte kräftig daran, zog mit den Zähnen, während meine Hand die andere fest drückte und ihre Spitze zwischen Daumen und Zeigefinger zwickte. Ihre Finger verfingen sich in meinem Haar und pressten meinen Kopf an sie.

—Ja … so … fester, murmelte sie.

Ich biss kräftiger in ihre Brustwarze, und sie stieß einen kleinen Schrei aus. Ich fuhr mit der Zunge um sie herum, zog Kreise, und saugte dann mit dem ganzen Mund daran. Ich wechselte zur anderen und wiederholte es. Beide Brustwarzen waren rot und glänzten vor Speichel, während sie zur Decke ragten.

Ich küsste mich weiter nach unten. Über ihren flachen Bauch, ihren Bauchnabel. Sie bewegte sich unter meinen Händen, ihre Hüften hoben sich in einer Bewegung, die nicht bewusst wirkte. Ich zog ihr Höschen langsam mit den Zähnen aus, ohne den Blick von ihren Augen zu nehmen. Der Stoff kam völlig durchnässt zum Vorschein. Ich spreizte ihre Beine und kniete mich zwischen sie.

Ihre Fotze war sauber rasiert, glänzte vor Feuchtigkeit, die Lippen bereits geschwollen und geöffnet. Ich fuhr in einer einzigen langen Bewegung mit der ganzen Zunge von unten nach oben über sie und schmeckte den Geschmack einer Frau, die die ganze Nacht darauf gewartet hatte.

—Fuck, zischte sie auf Englisch und bog den ganzen Körper durch.

Ohne Vorwarnung vergrub ich mein Gesicht in ihr. Meine Zunge fand ihre Klitoris, und ich begann, langsam Kreise zu ziehen, ohne jede Eile. Das Geräusch, das sie machte, war ein unterdrückter Schrei. Ihre Beine schlossen sich um meinen Kopf, ihre Fersen bohrten sich in meinen Rücken. Ich leckte sie mit dem ganzen Mund, schloss die Lippen um ihre Klitoris und saugte daran, ließ sie wieder los und leckte weiter. Jedes Mal, wenn ich wechselte, zuckte sie.

—Du bist ein verdammter Mistkerl, keuchte sie auf Spanisch und lachte atemlos. —Wo hast du das gelernt?

Ich antwortete nicht. Ich führte zwei Finger in sie ein, während ich mit dem Mund weitermachte, und suchte nach dem Winkel, bei dem sie sich am stärksten bewegte. Ich krümmte die Finger nach oben, zu jener schwammigen Stelle, deren Auffinden man mir vor Jahren beigebracht hatte, und bewegte sie langsam, aber beharrlich hin und her. Ich fand sie schnell. Ihre Muskeln zogen sich um meine Finger zusammen, und ihr Atem stockte abrupt.

—Da … da, hör nicht auf …

Ich beschleunigte meine Zunge auf ihrer Klitoris, während meine Finger in ihr den Rhythmus beibehielten. Ich fügte einen dritten Finger hinzu und spürte, wie sie sich öffnete, um ihn aufzunehmen. Ihre Fotze tropfte, und das feuchte Geräusch, das bei jedem Hinein- und Herausgleiten meiner Finger entstand, erfüllte den Raum. Ich sah sie an: Mit einer Hand drückte sie ihre Titte, die andere hielt sich am Laken fest, den Kopf nach hinten gelegt, den Hals gespannt.

—Ich komme gleich in deinen Mund, warnte sie mit gebrochener Stimme. —Hör nicht auf, hör nicht auf, hör ni …

Sie kam mit einem langen Schrei, ihre Hüften pressten sich gegen mein Gesicht, ihre Fotze umklammerte meine Finger in Krämpfen, die ich den ganzen Arm hinauf spürte. Ich leckte langsamer über ihre Klitoris, während sie auskam, und holte das letzte Zittern aus ihr heraus. Als sie meinen Kopf schließlich mit einer schlaffen Hand wegdrückte, war mein Gesicht klebrig von ihrem Saft, und ich wischte es mit dem Handrücken ab.

—Jetzt, verlangte sie keuchend. —Ich will, dass du jetzt in mir bist. Sofort.

Ich positionierte mich über ihr. Ich setzte meinen Schwanz an ihre Öffnung und fuhr ein paarmal mit der Spitze über ihre nassen Lippen, sodass ich mich gründlich befeuchtete. Sie wand sich.

—Spiel nicht mit mir, Sebastián.

Und ich drang in einer einzigen Bewegung bis zum Anschlag in sie ein. Sie stieß ein langes, tiefes Stöhnen aus, eine Mischung aus Schmerz und Lust. Ich blieb eine Sekunde reglos und spürte, wie sie um mich herum pulsierte, wie sie mich mit den Muskeln zusammenpresste, die vom ersten Orgasmus noch zitterten. Sie war heiß, nass, angespannt. Dann begann ich, mich zu bewegen.

Anfangs langsam, jeder Stoß bewusst; ich zog mich beinahe ganz zurück und drang wieder vollständig in sie ein. Ihre Beine schlangen sich um meine Taille. Unsere Körper prallten in einem Rhythmus aufeinander, der von allein schneller wurde. Ihr Stöhnen war unablässig, eine Kadenz, die mich mit einem Stolz erfüllte, der nichts mit Fußball zu tun hatte. Mit einer Hand packte ich ihre beiden Handgelenke und presste sie über ihrem Kopf gegen die Matratze.

—Fester, verlangte sie und kratzte mir mit der freien Hand über den Rücken. —Fester, verdammt noch mal.

Ich begann, sie richtig zu ficken. Jeder Stoß ließ das Bett gegen die Wand schlagen und ihre Titten zwischen uns hüpfen. Ich senkte den Kopf und biss in eine ihrer Brustwarzen, ohne meine Bewegungen zu unterbrechen. Sie schrie und grub ihre Nägel noch tiefer in mich.

—So, so, so …

Ich ließ ihre Hände los und packte sie an den Hüften, um noch tiefer in sie einzudringen. Ich hob ein Bein an und legte es über meine Schulter. Der Winkel veränderte sich, und sie stieß einen anderen Schrei aus.

—Da! schrie sie. —Da ist es, beweg dich nicht von dort weg.

Ich fickte sie in dieser Stellung, bis sie wieder zu zittern begann. Ich konnte spüren, wie sich ihr zweiter Orgasmus aufbaute, wie ihre inneren Muskeln mich in immer schnelleren Wellen zusammenpressten.

Bevor sie kam, zog ich mich heraus. Sie stieß einen protestierenden Laut aus.

—Dreh dich um, befahl ich.

Sie drehte sich in einer Sekunde um und ging vor mir auf alle viere. Ihr knackiger Arsch ragte in die Luft, ihr Rücken war durchgebogen, das blonde Haar fiel ihr zur Seite. Ich strich mit einer Hand über ihre Pobacke und gab ihr einen trockenen Klaps. Er klang laut, und sie lachte rau.

—Noch mal, verlangte sie.

Ich schlug ein zweites Mal zu, härter. Ihre Pobacke war rot gezeichnet, und sie reckte ihren Arsch noch weiter zu mir.

Ich packte sie an den Hüften und drang von hinten mit einer Kraft in sie ein, die ihre Hände nach dem Kopfende suchen ließ, um sich abzustützen. Von dort konnte ich ihren ganzen Rücken sehen, den Bogen ihres Halses und die Art, wie sie sich in dem verlor, was zwischen uns geschah. Ich fickte sie in einem brutalen Rhythmus, ohne die Intensität auch nur eine Sekunde zu verringern, meine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen ihre Klitoris. Mit einer Hand packte ich ihr Haar und zog es nach hinten, zwang sie, sich noch stärker zu biegen. Mit der anderen suchte ich ihre herabhängende Titte und drückte sie fest.

—Ja! schrie sie. —So! Ich komme, ich komme!

—Komm auf meinem Schwanz, knurrte ich ihr ins Ohr, beugte mich über ihren Rücken und stieß weiter in sie.

Ich spürte die Krämpfe, bevor sie den Satz beendet hatte. Ein langes, unkontrollierbares Zittern. Ein rauer Schrei, der an ihrem Kissen erstickte. Ihre Fotze schloss sich in Pulsen um mich, die mich beinahe an Ort und Stelle kommen ließen. Ich hielt sie in dieser Stellung, bis der letzte Schauer durch ihren ganzen Körper lief, fickte sie langsam weiter, während sie kam, und holte jede letzte Welle ihres Orgasmus aus ihr heraus.

Als sie fertig war, ließ sie sich bäuchlings fallen und atmete stoßweise. Doch mein Schwanz war noch hart, und sie wusste es.

—Komm, murmelte sie ins Kissen und drehte den Kopf. —Komm in mein Gesicht. Ich will dich sehen.

Ich setzte mich rittlings auf ihre Brust, und sie lehnte sich gegen das Kopfende. Sie packte meinen Schwanz mit beiden Händen und begann, ihn mit ihrem Speichel und ihrem Saft zu wichsen, der ihn vollständig bedeckte. Sie nahm die Spitze in den Mund und saugte kräftig daran, während sie mit ihren nun leuchtenden hellen Augen zu mir hochsah.

—Zieh ihn raus, verlangte sie und nahm ihn kurz aus dem Mund. —Komm, wo du willst. In mein Gesicht, auf meine Titten. Alles gehört dir.

Sie nahm ihn wieder in den Mund, und das war das Ende. Ich spürte den Zug, der von meinen Eiern aufstieg, und hatte kaum Zeit, ihn aus ihrem Mund zu ziehen. Der erste Schwall traf ihre Wange und lief bis in ihr Haar. Sie schloss die Augen und streckte die Zunge heraus. Der zweite landete auf ihrer Lippe und ihrem Kinn. Die nächsten befleckten ihren Hals und ihre Titten. Mein Schwanz pulsierte in meiner Hand, und sie packte ihn erneut, um auch den letzten Tropfen herauszuholen, wobei sie ihn von der Basis bis zur Spitze mit einer Festigkeit drückte, die meine Beine zittern ließ.

Als ich die Augen öffnete, sah ich sie unter mir liegen, mit Sperma bedeckt und mit einer Mischung aus Befriedigung und Arroganz lächeln, die ich die ganze Nacht über nicht an ihr gesehen hatte.

—Verdammt, sagte ich. —Entschuldige das Haar.

—Wage es ja nicht, dich zu entschuldigen, erwiderte sie, strich mit einem Finger über ihre Wange und führte ihn zum Mund. —Seit Jahren hat mich niemand mehr so zum Kommen gebracht.

Sie stand langsam auf und verschwand im Bad. Ich hörte, wie sie die Dusche aufdrehte. Als sie in ein weißes Handtuch gehüllt zurückkam, roch das Bett nach Sex und die Laken waren ruiniert. Ich legte mich zur Seite, und sie kuschelte sich an meine Brust, noch immer mit nassem Haar.

Nach einer Weile drehte sie das Gesicht zu mir und gab mir einen langsamen Kuss, ohne Eile. Einen Kuss, der sich von allen anderen dieser Nacht unterschied.

—Nicht schlecht für einen Jungen aus dem Viertel, flüsterte sie an meinem Mund.

—Und du bist nicht schlecht für eine Dame mit Golden Globe, erwiderte ich.

Sie lächelte. Diesmal war es ein Lächeln ohne Schichten, ohne Berechnung.

***

Ich schlief ein, während das Licht der Stadt durch die Panoramafenster fiel. Als ich aufwachte, war das Bett leer und noch warm. Auf der Bar lag eine Hotelkarte mit makelloser Handschrift: „Ich musste gehen. Ein geschäftlicher Anruf. Danke für den Abend. V.“

Ich zog die Kleidung vom Vortag an, die nun nach fremdem Parfum und nach etwas von mir roch. Ich ging hinunter, nahm den Wagen und fuhr los. Unterwegs dachte ich weder an das Training noch an das nächste Spiel. Ich dachte daran, wie sie mich am Ende angesehen hatte, als es nichts mehr zu beweisen gab.

In jener Nacht schrieb ich ihr.

—Guten Morgen, Star. Ich hoffe, die Arbeit ist nicht so langweilig, dass du die letzte Nacht vergisst. Wenn du sie wiederholen willst, steht der Junge aus dem Viertel weiterhin zur Verfügung.

Die blauen Häkchen erschienen nie. Eine Woche später suchte ich auf den Portalen nach ihrem Namen und fand die Meldung: Sie hatte das Land verlassen und war wegen einer Vorproduktion nach Los Angeles geflogen. Keine Aussagen. Keine Fotos von der Reise.

Von Vanessa hörte ich nie wieder. Ihr Instagram blieb aktiv: Dreharbeiten, rote Teppiche, internationale Auszeichnungen. Kein Foto und keine Erwähnung ihres Aufenthalts hier. Es war, als hätte die Nacht in der Suite nie stattgefunden, als wäre ich nur ein weiterer Zwischenstopp in einem stets vollen Terminkalender gewesen.

Das Leben ging weiter. Meine Leistungen schossen in die Höhe. Ich wurde vom unbeständigen Spieler zur bestätigten Nachwuchshoffnung. Bessere Verträge, mehr Geld, mehr Ruhm. Ich traf mich mit anderen Frauen, Models, einheimischen Schauspielerinnen. Keine forderte mich auf dieselbe Weise heraus. Keine ließ meinen Schwanz sich so lebendig anfühlen wie in jener Nacht in der Suite am Hafen.

Ich bewahre den Chat auf meinem Handy auf. Manchmal öffne ich ihn, lese meine unbeantworteten Nachrichten und lache allein. Sie war eine Touristin der Gefühle, und ich war die Attraktion des Tages. Ich bereue nichts. Es war eine Nacht außerhalb meiner Liga, und ehrlich gesagt habe ich gut gespielt.