Die reife Chefin, die nachts den Hausmeister rief

Sandra war achtunddreißig Jahre alt, hatte eine Stelle als Verwaltungskoordinatorin in einem industriellen Vertriebsunternehmen und die Gewohnheit, früher im Büro zu sein als alle anderen. Dunkelbraunes Haar bis zu den Schultern, schmale Taille und Hüften, die die enge Hose vom Mittwoch nicht verbergen konnte. Ihre Angestellten respektierten sie. Manche fürchteten sie ein wenig. Keinem hätte man das verdenken können.

An diesem Morgen kam sie mit dem marineblauen Kleid und einem angespannten Gemüt zur Arbeit. Diego, ihr zweiundvierzigjähriger Mann, war früh gegangen, ohne zu frühstücken und ohne zu sagen, wohin. Freiberuflicher Architekt mit wenigen Projekten und viel Schweigen. Seit Monaten war es so: im Apartment anwesend, sonst aber überall abwesend. Vor allem im Bett. Seit fast vier Monaten hatte er sie nicht mehr berührt. Vier Monate, in denen Sandra sich daran gewöhnt hatte, sich in der Morgendämmerung zwei Finger unter die Laken zu schieben, ins Kissen zu beißen, um ihn nicht aufzuwecken, und allein zu Ende zu kommen, mit stockendem Atem und einer warmen Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln, die niemand kosten würde.

Sie grüßte die Sekretärinnen mit einem „Guten Morgen“, das kein Gespräch einlud, und schloss sich in ihrem Glaskabinett mit dem ersten Kaffee des Tages und den liegengebliebenen Berichten ein.

Don Augusto war schon im Hauptflur, als sie ankam. Siebenundfünfzig Jahre alt, graue Uniform, der unauffällige Bauch eines Mannes, der isst, was da ist, und sich nicht beschwert. Er arbeitete seit mehr als zwölf Jahren in der Firma. Kam pünktlich, erledigte seine Arbeit schweigend und machte niemals Ausreden. Außerdem sah er Sandra seit zwei Jahren auf den Hintern, auf die Art, wie Männer hinsehen, die wissen, dass sie nichts sagen werden: aus dem Augenwinkel, schnell, und jeden einzelnen Detailfetzen an einen Ort bewahrend, der keinen Namen hatte.

Ihn faszinierte alles an ihr: der feste Ton, mit dem sie Anweisungen gab, die Art, wie sie die Arme verschränkte und sich die Brüste gegen den Stoff des Kleides presste, die präzise Bewegung ihrer Hüften, wenn sie den Flur entlangging. Viele Nächte kam er nach Hause, legte sich neben seine Frau — die immer auf dem Rücken schlief — und wichste sich im Bad, während er an Sandra dachte. An ihre Stimme. Daran, wie sie ihn ansah, wenn sie ihm direkt und ohne Zögern etwas auftrug. Er kam ins Waschbecken und stellte sich diesen mundgeschminkten Mund vor, der seinen Namen sagte; danach wusch er sich die Hand, legte sich hin, der Schwanz noch empfindlich und der Kopf voller ihr.

Um elf Uhr vormittags kam Sandra mit einer Mappe und einem grimmigen Gesicht aus ihrem Büro. Im Mittelgang waren frische Schlammschuhe sichtbar, vermutlich vom Lieferanten, der mit schmutzigen Schuhen hineingekommen war. Am Ende sah sie Don Augusto, wie er den Reinigungswagen schob.

Sie rief ihn mit lauter, klarer Stimme, so dass alle im Großraumbereich sie hören konnten:

—Don Augusto. Hierher. Sofort.

Er kam rasch näher und ließ den Wagen beiseite. Die Sekretärin aus der Buchhaltung hörte auf zu tippen. Der Bote, der neben dem Kopierer wartete, schaute weg.

—Können Sie mir das erklären? —Sandra deutete mit dem Finger auf den Boden und berührte den Fleck beinahe—. Ich habe Ihnen gestern gesagt, dass der Hauptflur tadellos sein muss. Finden Sie das tadellos?

—Ich putze es sofort, Frau Sandra.

—Das habe ich gestern schon gehört. —Ihre Stimme wurde einen Ton schärfer—. Wenn Sie das Niveau, das ich verlange, nicht halten können, muss ich mit dem Geschäftsführer sprechen, um jemanden zu finden, der es kann. Sind wir uns einig?

—Ja, gnädige Frau. Entschuldigung.

Sandra drehte sich um und ging davon. Don Augusto bückte sich und begann zu schrubben, den Kopf gesenkt, ohne etwas zu sagen. Innen drin brannte etwas. Es war keine Wut. Nie genau Wut. Er war allein schon davon hart geworden, wie sie mit ihm sprach, und er musste zehn Minuten lang auf den Knien schrubben bleiben, bis die Erektion so weit zurückging, dass er aufstehen konnte, ohne dass sie sich in der Hose abzeichnete.

***

Um Viertel nach sieben am Abend war die Firma leer.

Sandra saß noch in ihrem Büro und beendete den Monatsbericht. Die Lichter im Gemeinschaftsbereich waren gedimmt, und aus dem Flur kam das ferne Summen des Staubsaugers. Sie schaltete den Computerbildschirm aus, streckte den Rücken und blieb einen Moment still sitzen.

Sie war heute Morgen hart gewesen. Härter als nötig. Don Augusto erledigte seine Arbeit immer, beschwerte sich nie, verteidigte sich nie, auch dann nicht, wenn es nicht seine Schuld war. Und sie hatte ihn vor vier Leuten gedemütigt, weil sie etwas abladen musste, das nichts mit ihm zu tun hatte.

Sie nahm das Haustelefon und wählte die Durchwahl der Haustechnik.

—Don Augusto? Können Sie bitte einen Moment in mein Büro kommen?

Er kam zwei Minuten später. Graue Uniform, saubere Hände, gesenkter Blick. Vor dem Schreibtisch blieb er mit gefalteten Händen stehen.

—Guten Abend, Frau Sandra.

—Setzen Sie sich bitte.

Er blinzelte, als wäre der Stuhl ein Gegenstand, den zu benutzen ihm nicht zustünde.

—Heute Morgen bin ich zu weit gegangen —sagte sie—. Sie machen Ihre Arbeit gut, und ich habe mit Ihnen auf eine Weise gesprochen, die nicht in Ordnung war. Ich wollte mich entschuldigen.

Don Augusto hob den Blick einen Augenblick lang und senkte ihn sofort wieder.

—Machen Sie sich keine Sorgen, Frau. Sie haben viel Druck.

—Das ist keine Entschuldigung.

Stille. Das Halbdunkel des Büros, die halb geöffneten Jalousien, hinter denen der dunkle Flur lag.

—Gibt es etwas, das ich für Sie tun kann? Zum Ausgleich.

Don Augusto sah sie länger an als üblich. Seine rauen Hände ruhten auf den Knien. Als er sprach, tat er es langsam, wie jemand, der etwas herauszieht, das schon viel zu lange an einem unbequemen Ort verborgen lag.

—Meine Frau fasst mich seit Jahren nicht mehr an. Sie sagt, ich sei dick, dass ich alt aussehe. Meine Kinder brauchen mich für nichts mehr. Ich komme nach Hause und bin der, der die Rechnungen bezahlt und mit dem nicht gesprochen wird. Hier wenigstens... —er machte eine lange Pause— hier wenigstens schauen Sie mich an, wenn Sie mit mir sprechen. Auch wenn es nur ist, um mich zu tadeln.

Sandra sagte nichts.

—Ich entschuldige mich —fuhr er fort—. Das war nicht das, was Sie hören wollten. Ich gehe dann.

—Stehen Sie noch nicht auf.

In diesem Moment vibrierte ihr Telefon auf dem Schreibtisch. Es war eine Nachricht von Diego: „Heute Abend gehe ich mit den Leuten aus dem Büro noch was trinken. Warte nicht auf mich. Küsse.“ Kein Anruf. Keine Frage, wie ihr Tag gewesen war.

Sandra legte es mit dem Display nach unten auf den Schreibtisch.

—Machen Sie die Jalousien zu —sagte sie.

Don Augusto rührte sich nicht sofort.

—Frau Sandra?

—Die Jalousien. Bitte.

Er stand langsam auf und schloss die Lamellen eine nach der anderen, bis das Büro vollständig abgeschirmt war. Das einzige Licht war die Schreibtischlampe. Jetzt waren sie allein, und die Stille hatte eine andere Textur.

Sandra erhob sich ebenfalls. Das marineblaue Kleid schmiegte sich bei der Bewegung an ihre Kurven. Sie trat näher an ihn heran, bis weniger als ein Meter zwischen ihnen lag.

—Sie begehren mich —sagte sie leise. Es war keine Frage.

Don Augusto antwortete nicht. Es war nicht nötig. Seit zehn Minuten war sein Schwanz hart, und sie konnte die Beule unter der grauen Uniformhose sehen.

Sie nahm seine rauen Hände und legte sie auf ihre Taille. Dann führte sie sie langsam nach unten, bis er ihr den Hintern mit beiden Händen über dem Kleid festhielt.

—Wie oft haben Sie sich das vorgestellt? —fragte sie, ganz nah an seinem Mund.

—Jede Nacht, gnädige Frau. Jede Nacht.

—Zeigen Sie es mir.

***

Don Augusto küsste sie nicht zuerst auf den Mund. Er küsste sie am Hals, direkt unter dem Ohr, und Sandra spürte den Kratzer des Zwei-Tage-Bartes auf der Haut. Er glitt mit dem Mund über das Schlüsselbein, über den Ausschnitt des Kleides, während seine Hände ihr die Pobacken mit einer zurückgehaltenen Kraft drückten, die sich seit zwei Jahren angesammelt hatte.

—Langsam —murmelte sie.

—Wie Sie wollen.

Er suchte den Reißverschluss des Kleides auf ihrem Rücken und zog ihn Zentimeter für Zentimeter herunter. Seine dicken Finger zitterten ein wenig. Als der Stoff nachgab und das Kleid zu Boden fiel und einen blauen Tümpel zu ihren Füßen bildete, stand Sandra vor ihm im schwarzen Spitzen-BH und der passenden Unterhose. Don Augusto schluckte hörbar.

—Mein Gott —sagte er, und seine Stimme klang heiser.

Er öffnete den BH unbeholfener, als er es gern gehabt hätte. Als Sandras Brüste frei waren, weiß und voll, die Nippel schon hart und dunkel von der Kühle der Klimaanlage, stieß er ein tiefes Stöhnen aus und bückte sich, um sie zu saugen, ohne um Erlaubnis zu bitten.

Sandra klammerte sich an seine Schultern. Seine heiße Zunge umkreiselte ihre Brustwarze, knabberte vorsichtig daran, saugte sie ganz in sich hinein, bis sie den Rücken durchbog. Er wechselte ohne Eile von einer Brust zur anderen, ließ die Haut von Speichel glänzen, und mit den Händen drückte er ihr beide gleichzeitig, die Finger ins Fleisch grabend.

—Wie schön Sie sind —murmelte er gegen ihre Haut—. Was für schöne Brüste. Verzeihen Sie, gnädige Frau, aber ich denke seit zwei Jahren daran.

—Halten Sie den Mund und machen Sie weiter.

Sandra packte seinen Kopf und drückte ihn an ihre Brust. Sie spürte, wie sich die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen sammelte und die schwarze Unterhose durchnässte, die sie noch trug. Sie bemerkte auch die harte Wölbung seiner Uniformhose, die gegen ihren Oberschenkel drückte, und legte eine Hand hinunter, um sie durch den Stoff zu umfassen.

Don Augusto stöhnte mit dem Mund noch voller Brust.

Sie schob ihn sanft zurück, bis er begriff. Er kniete sich vor ihr auf den Teppich, in seiner grauen Hausmeisteruniform, während Sandra sich in High Heels und Slip gegen die Tischkante lehnte. Mit zittrigen, von Verlangen unbeholfenen Fingern hakte er die Daumen in ihren Bund und zog ihr die schwarze Unterhose bis zu den Knöcheln herunter. Sie trat hinein und schob sie mit einer Fußbewegung beiseite.

Don Augusto blieb einen Augenblick still und betrachtete ihre rasierte, glänzende Fotze, deren Lippen schon geschwollen und geöffnet waren. Er sah sie von unten mit einem Gesichtsausdruck an, der fast schmerzlich dankbar wirkte.

—Machen Sie die Beine auseinander, Frau Sandra. Bitte.

Sie gehorchte. Sie stellte einen Absatz auf die Armlehne des Stuhls und zeigte ihm alles. Don Augusto kam langsam näher und gab ihr einen ersten langen, flachen Lapper von unten nach oben, und nahm die ganze Feuchtigkeit auf, die seit dem Schließen der Jalousien aus ihr herausgetropft war.

—Ah —entfuhr es ihr, und sie klammerte sich an die Tischkante.

Er fraß sie ohne Eile. Seine Zunge glitt über die Lippen von oben nach unten, schob sich zwischen sie, fand den Eingang der Fotze und drang ein paarmal hinein, bevor er zum Kitzler hinaufging. Dort blieb er. Er begann, in langsamen Kreisen zu lecken, dann mit der Spitze, dann saugte er ihn mit geschlossenen Lippen ganz ein.

Sandra vergrub ihre Finger in seinem ergrauenden Haar und drückte sein Gesicht an ihre Fotze.

—Dort. Dort, bewegen Sie sich nicht von dort weg.

Don Augusto gehorchte so, wie er ihr seit zwölf Jahren im Flur gehorchte. Er leckte ihre Fotze mit derselben geduldigen Disziplin, mit der er den Boden wischte. Er schob zwei dicke, raue Finger hinein, ohne aufzuhören, ihren Kitzler zu saugen, und krümmte sie nach oben, auf der Suche nach dem Punkt innen. Als er ihn fand, entfuhr Sandra ein Stöhnen, das ihr ohne Kontrolle aus der Kehle rutschte.

—Mein Gott, Augusto. So. Genau so.

Der Name ohne das „Don“ ließ ihn die Augen schließen. Er beschleunigte die Finger, verstärkte den Druck der Zunge und machte weiter, obwohl er spürte, wie Sandra an seinen Haaren zog, bis es schmerzte. Sie hielt einen ganzen Atemzug lang die Luft an und kam dann mit einem Zittern, das von den Schenkeln bis zur Brust hinaufstieg, presste ihm das Gesicht zwischen die beiden Oberschenkel und ritt ihm unkontrolliert auf dem Mund, während die Krämpfe ihre Fotze um seine Finger herum durchzuckten.

—Ah, verdammt, verdammt, verdammt... —keuchte sie, ihre eigene Stimme kaum wiedererkennend.

Don Augusto ließ sie nicht los, bis sie selbst seinen Kopf wegschob. Er stand langsam auf, der Mund und das Kinn glänzten von ihr, und sah sie mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Hunger an, die Sandra auch bei Diego nie in Erinnerung hatte.

—Jetzt Sie —sagte sie, die Stimme noch immer atemlos.

Sie öffnete seinen Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und streifte ihm die Hose samt der weißen Baumwollunterhose bis zu den Knöcheln. Don Augustos Schwanz sprang heraus, größer, als sie es sich in den wenigen Malen vorgestellt hatte, in denen sie ungewollt daran gedacht hatte: dick, dunkel, die Spitze bereits feucht von der Flüssigkeit, die ihm die ganze Zeit heruntergetropft war.

Sandra lächelte langsam.

—Na sowas, Don Augusto. Das hatte ich nicht eingeplant.

—Verzeihen Sie, gnädige Frau.

—Entschuldigen Sie sich nicht dafür.

Sie kniete sich vor ihm auf den Teppich. Sie umfasste seinen Schwanz mit der rechten Hand — sie musste ihn ganz in die Hand nehmen, um die Finger schließen zu können — und wichste ihn ein paar Mal langsam. Dann beugte sie sich vor und strich mit der Zunge über die Spitze, sammelte das Lusttröpfchen auf und kostete es.

Don Augusto stieß ein Grunzen aus und legte eine Hand gegen den Schreibtisch, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

Sie nahm ihn Stück für Stück in den Mund. Zuerst nur die Spitze, saugend mit geschlossenen Lippen und der Zunge, die sich darum drehte. Dann weiter hinein, die Hälfte verschluckend, während sie mit der Hand die Basis bearbeitete. Ihr Mund füllte sich mit diesem dicken Schwanz, den sie sich seit zwei Jahren vorgestellt hatte, ohne es zu merken.

—Gnädige Frau —keuchte er—. Frau Sandra, um Gottes willen...

Sie zog ihn mit einem nassen Geräusch heraus und sah zu ihm auf, die Augen glänzend.

—Sandra. Kein gnädige Frau. Jetzt Sandra.

—Sandra —wiederholte er gehorsam, als ob es ihm schwerfiele, den Namen ohne Titel davor auszusprechen.

Sie schluckte ihn erneut, diesmal tiefer, bis die Spitze gegen den Rachenboden stieß und ihr einen kurzen Würgereiz entlockte, der ihr die Tränen in die Augen trieb. Sie hörte nicht auf. Sie begann sich vor und zurück zu bewegen, lutschte ihn ganz, jetzt mit beiden Händen, eine an der Basis und die andere, die ihm unterhalb die Eier massierte.

Don Augusto hatte eine zitternde Hand über ihrem Kopf, ohne zu drücken, ohne es zu wagen, ihr den Rhythmus vorzugeben. Er stöhnte leise, dumpf, mit geschlossenem Mund, und manchmal rutschte ihr Name ihm in einem gebrochenen Flüstern heraus.

Sandra spürte, wie er in ihrem Mund noch ein wenig anschwoll, und zog ihn rechtzeitig heraus, mit einem letzten Kuss auf die Spitze.

—Noch nicht —sagte sie—. Noch nicht abspritzen.

Sie richtete sich auf, drehte sich um und lehnte sich mit den Händen nach vorn gegen den Schreibtisch, den Rücken durchgebogen, um ihm den Hintern anzubieten. Das blaue Kleid lag auf dem Boden, sie trug noch die High Heels, und im Halbdunkel glänzte ihre weiße Haut unter der Lampe.

—Fick mich jetzt —sagte sie, ohne sich umzudrehen—. Hart.

Don Augusto brauchte keine weiteren Anweisungen. Er stellte sich hinter sie, packte mit der linken Hand ihre Hüfte und führte mit der rechten seinen Schwanz zur Öffnung ihrer durchnässten Fotze. Er strich einmal, zweimal darüber, fuhr mit der Spitze von oben nach unten zwischen den Lippen entlang, und dann drückte er zu.

Er stieß mit einem einzigen Schlag bis zum Anschlag hinein, mit einem gutturalen Knurren, das aus seiner Brust kam.

Sandra stieß einen kurzen Schrei aus, presste die Finger gegen das Holz des Schreibtisches und senkte den Kopf. Er blieb einen Moment still, bis zum Anschlag in ihr, schwer atmend, und gab ihr Zeit, sich an die Dicke zu gewöhnen.

—Bewegen Sie sich —keuchte sie—. Bewegen Sie sich jetzt.

Er begann, sie langsam zu ficken, mit langen, tiefen Stößen. Jedes Mal, wenn er ihn fast ganz herauszog und wieder ruckartig hineinrammte, füllte das nasse Aufschlagsgeräusch das leere Büro. Der Schreibtisch begann unter Sandras Händen zu knarren. Sie ließ sich eine Weile so nehmen, die Wange auf der Monatsbericht-Mappe, den eigenen, umgedreht daliegenden, Blicken entzogen, zu ihren Telefons schielend.

—Fester —sagte sie—. Fester, verdammt.

Don Augusto gehorchte. Er erhöhte das Tempo, packte ihre beiden Hüften mit den Händen und begann, sie mit harten Stößen zu nehmen, die sie gegen den Schreibtisch drückten. Das Fleisch von Sandras Hintern prallte bei jedem Schlag gegen seine Leisten. Sie ließ die Papiere los und klammerte sich mit beiden Händen an die Tischkante.

—Ah, ja, so, ja...

Er fasste sie am Haar, nicht ziehend, nur die Finger hineinverhakend, und stoß von hinten weiter. Sandra spürte, wie dieser dicke Schwanz sie ganz aufmachte, wie er jedes Mal bis ganz unten hineinging, wie sich das Vergnügen erneut in ihrem Bauch sammelte. Für einen Sekundenbruchteil erinnerte sie sich an Diego, an den letzten hastigen, lustlosen Fick vor Monaten, und diese Erinnerung ließ sie den Hintern noch weiter zurückstrecken, um ihn besser aufzunehmen.

—Hören Sie nicht auf —keuchte sie—. Hören Sie nicht auf, hören Sie nicht auf.

Don Augusto hörte nicht auf. Er legte ihr eine Hand von vorn zwischen die Beine und suchte mit dem Mittelfinger ihren Kitzler, begann ihn in schnellen Kreisen zu reiben, während er sie von hinten im gleichen Rhythmus weiter nahm. Sandra öffnete den Mund in einem stummen Stöhnen und spürte, wie der zweite Orgasmus über sie hereinbrach, stärker als der erste, länger, unaufhaltsam.

—Augusto —schrie sie, ohne auf ihre Stimme zu achten—. Augusto, ich komme, ich komme...

Sie kam, während sich ihre Fotze um seinen Schwanz zusammenkrampfte, mit Zuckungen, die ihren ganzen Körper erschütterten. Don Augusto spürte diese Kontraktionen um sich herum und konnte nicht länger an sich halten. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen, gab drei weitere tiefere, fieberhafte Stöße und blieb beim vierten bis zum Anschlag in ihr versunken stehen, zitternd.

—Sandra —knurrte er—. Sandra, ah, verdammt...

Sie spürte den heißen Schwall in sich. Sie merkte, wie der Schwanz in ihrer Fotze zuckte, wie er sie mit dicker, spritzender Ladung füllte, während er ihre Hüften so fest drückte, dass Abdrücke zurückblieben. Don Augusto ergoss sich ganz in ihr, stöhnte ihren Namen leise, fast als würde er ihn beten.

Sie verharrten noch einen langen Moment so. Er über ihren Rücken gebeugt, die Stirn zwischen ihren Schulterblättern, schwer atmend. Sie mit der Wange auf der Mappe, spürend, wie seine heiße Ladung ihr innen am Oberschenkel hinunterzulaufen begann, als er den Schwanz endlich herauszog.

***

Danach war die Stille anders. Schwerer, von anderer Textur.

Don Augusto zog sich langsam an, ohne zu sprechen. Sandra ebenfalls, hob ihre Unterhose vom Boden auf und spürte die klebrige Wärme von ihm noch an der Innenseite ihrer Schenkel hinablaufen. Als sie ihr Kleid zuknöpfte, sah er sie mit einem schwer zu deutenden Ausdruck an: Dankbarkeit, etwas wie Stolz, etwas wie Traurigkeit, alles zugleich.

—Das darf sich nicht wiederholen —sagte sie.

Er nickte.

—Ich weiß, Frau Sandra.

Das „Frau“ war zurückgekehrt. Beide bemerkten es, und keiner sagte etwas dazu.

—Sagen Sie nichts. Niemandem.

—Natürlich nicht.

Er ging und schloss die Tür behutsam hinter sich. Sandra öffnete die Jalousien, nahm ihre Tasche und schaltete die Lampe aus.

***

Sie kam kurz vor halb elf in ihrem Apartment an.

Als sie die Tür öffnete, empfing sie der Geruch von angebratenem Knoblauch und etwas, das im Ofen lauwarm geworden war. Diego schlief auf dem Sofa, die Fernbedienung in der Hand. Auf dem Tisch stand ein mit Alufolie abgedeckter Teller und ein sauberes Glas. Er hatte für sie gekocht.

Sandra blieb einen langen Augenblick in der Tür stehen.

Sie ging ins Bad, ohne im Wohnzimmer das Licht anzuschalten. Sie zog sich aus und stieg unter die sehr heiße Dusche. Sie lehnte die Stirn gegen die kalten Fliesen, während Dampf den Raum füllte. Sie wusch sich zwischen den Beinen mit der offenen Hand und spürte, wie sich Don Augustos Sperma auflöste und mit dem Seifenwasser den Abfluss hinunterlief.

Die Reue kam nicht auf einmal. Sie kam langsam, so wie Dinge kommen, die bleiben werden. Das Bild von Don Augusto, der sie mit dieser Ehrfurcht ansah, das Gewicht von etwas Verbotenem, das bereits geschehen war und nicht mehr rückgängig zu machen war, und Diego, der auf dem Sofa schlief, während das Abendessen bereitstand.

Ich habe es trotzdem getan, dachte sie. Und er war hier und hat auf mich gewartet.

Als sie aus dem Bad kam, ging sie zum Sofa und deckte Diegos Schultern mit der Decke von der Rückenlehne zu. Er murmelte etwas, ohne ganz aufzuwachen.

Sandra legte sich schweigend ins Bett und starrte lange an die Decke.

Die Dunkelheit war vollkommen. Das einzige Geräusch war der langsame Atem ihres Mannes auf der anderen Seite des Flurs, losgelöst von allem, was in dieser Nacht geschehen war.