Eine reife Frau und der Riss, der nie heilte

Vera Almenara hatte einen Blick, der Risse dort fand, wo andere nur Schatten sahen. Als Architektin von einem gewissen diskreten Renommee in dem Valencia, das sich immer wieder aufrichtet und zusammenbricht, hatte sie diese Wahrnehmung mehr als fünfzig Jahre lang geschärft, bis sie zu einem Präzisionsinstrument geworden war. Ein schräger Blick genügte ihr, um die Fuge zu erraten, die ein Bauunternehmer unter Putz und Versprechen verbarg.

Ihre Karriere war lang und glänzend gewesen: Preise in jungen Jahren, Restaurierungen jahrhundertealter Fassaden, Reportagen in Magazinen, die sie eine Visionärin des Betons nannten. Doch mit den Jahren hatte sich all dieses Leuchten in ein bescheidenes Nomadentum zurückgezogen, von Baustelle zu Baustelle, Stunden am Steuer durch die verstopften Arterien der Stadt.

Sie lebte allein in einem Penthouse in Ruzafa, das sie vor einem Jahrzehnt bar bezahlt hatte. Ihre Kinder, längst erwachsen, webten ihre eigenen Leben in fernen Städten, und die Stille, die sie hinterlassen hatten, schützte sie manchmal und machte ihr manchmal schwindlig. Sie war eine Frau der maßlosen Leidenschaften gewesen; jetzt, müde von Wirbelstürmen und Scheinwerfern, zog sie sich in eine fast asketische Normalität zurück.

Sie trank an jenen einsamen Abenden reichlich. Ein Glas Orujo vervielfachte sich auf dem niedrigen Tisch, bis die Flasche leer war, und am nächsten Morgen blieb ihr ein Schleier aus Nebel über dem, was geschehen war. Es war keine Reue, die sie beim Erwachen empfand, sondern eine ruhige Akzeptanz, wie jemand, der einen gerissenen Balken betrachtet und beschließt, mit dem Riss zu leben.

Um sich von der fahrbaren Einsamkeit und der Stille des Penthouses abzulenken, schrieb Vera nachts erotische Geschichten. Sie veröffentlichte sie in einem privaten Forum unter dem Pseudonym „VeraEnSombra“, ohne Erfolg oder Schweigen zu erwarten. Es waren reine Katharsis, Exorzismen, in denen sie verlorene Liebhaber wieder aufleben ließ, mit Schlucken begossen, die ihre Feder befeuerten. Sie schrieb über Schwänze, die sie in Nachtzügen gelutscht hatte, über fremde Fotzen, die sie in den Toiletten von Clubs geleckt hatte, über Abspritzer, die ihr ins Gesicht gekommen waren, während sie lachte. Die Abonnenten des Forums folgten ihr genau deshalb: weil sie nichts beschönigte.

Eines Novemberabends, als die Kälte durch die Ritzen kroch und das Glas fast leer war, beschloss sie, noch einmal in die verborgenen Domänen des Netzes einzutauchen. Sie streifte ihre Kleidung ab und zog das DermaVeil auf ihre nackte Haut.

Das DermaVeil war ihr einziges geheimes Luxusstück: ein Anzug aus Nanofasern, so fein wie eine zweite Epidermis, der sie von den Knöcheln bis zum Hals bedeckte und nur das Gesicht frei ließ. Seine Millionen hap­tischer Aktuatoren ahmten mit Präzision menschliche Berührung nach — den Druck von Fingern, die Wärme eines Atems, die Feuchtigkeit einer Zunge —. Mit der virtuellen Realität verbunden, verwandelte es jedes geschriebene Wort in echte Empfindung.

—Kalibrieren —murmelte sie.

Der Anzug antwortete mit der von ihr selbst programmierten Sequenz: ein sanftes Streifen über die Brustwarzen, die sich augenblicklich hart aufrichteten, ein langsamer, kreisender Druck auf den Kitzler, der sie reflexhaft die Beine spreizen ließ, das Wandern unsichtbarer Finger, die zwei Glieder tief in ihre Fotze eindrangen und sich langsam drehten. Vera erschauerte am ganzen Leib und stieß ein raues Stöhnen aus. Es funktionierte perfekt, wie immer. Sie war schon nass, bevor sie überhaupt gesessen hatte.

Sie schenkte sich noch ein Glas ein, setzte die Brille auf, die ihre Augen verbarg und eine Welt ohne Alter und ohne Gesicht projizierte, und betrat das Forum. Dort, zwischen Pseudonymen, die an Stürme erinnerten, fand sie ihn.

Ein Nutzer, der sich „Trazo27“ nannte, hatte in der Nacht zuvor ein paar schüchterne Zeilen gepostet: eine unvollendete Erzählung, in der ein Pinsel eine Leinwand mit derselben Ehrfurcht berührte, mit der ein Liebhaber eine verbotene Haut streicheln würde. Vera las diese Worte langsam, wie jemand, der einen außergewöhnlichen Wein kostet, und spürte, wie sich etwas in ihr regte.

Keiner kannte das Alter des anderen. Die Brillen und die Avatare löschten die Jahre, wie sie die Falten löschen. Ohne zu zögern, öffnete sie eine Privatnachricht und schrieb mit der Präzision, mit der sie einen Plan zeichnete:

—Stell dir vor, wie meine Finger deinen Nacken hinaufstreichen, leicht wie ein Geheimnis, während der digitale Raum uns umhüllt.

—Lass mich ihm Form geben —antwortete er fast sofort.

***

Doch in dieser Nacht hatte der Orujo sie schon wie ein Hammer getroffen. Sie schloss den privaten Raum mit einer heftigen Bewegung, ließ den schönen und nutzlosen Avatar von Trazo27 zurück und lachte allein, ein raues Lachen, das im Penthouse widerhallte.

—Was soll's —sagte sie laut und schwankte—. Heute Nacht will ich gefickt werden, nicht beschrieben.

Sie betrat ohne Nachzudenken ihren privaten, eingeschränkt zugänglichen Raum, das Zimmer, das sie mit Jahren des Schweigens bezahlt hatte, offen nur für jene, die den kompletten Anzug trugen und die einzige Regel akzeptierten: Hier gibt es keine Namen, hier gibt es keine Grenzen. Das System erkannte sie. Das DermaVeil schaltete sich ein, als suchten viele Hände gleichzeitig nach ihr.

Sie erschienen: ein Dutzend Avatare, ein Dutzend reale Menschen irgendwo auf der Welt, verbunden, weil auch sie sich verlieren mussten. Niemand fragte, woher jemand kam. Nur Körper, nur Verlangen, nur Schwänze und Fotzen und Münder, zu allem bereit.

Der erste kam von hinten heran. Vera spürte große Hände, die ihre Brüste packten und fest zusammendrückten, die Daumen kreisten über den Brustwarzen, bis sie wie Steine waren. Ein unsichtbarer Mund legte sich an ihren Hals, biss sie genau unter dem Ohr, und sie warf den Kopf zurück und stieß ein tierisches Keuchen aus. Eine andere Gestalt kniete sich zwischen ihre Beine und spreizte ihre Schenkel ohne zu fragen. Die Zunge, die sie spürte, war nicht schüchtern: Sie leckte ihre Fotze von unten nach oben, in einem einzigen langen Zug, drang dann zwischen die geschwollenen Lippen vor, bis sie ihren Kitzler fand und ihn gierig aussaugte.

—So —stöhnte Vera, den unsichtbaren Kopf dessen packend, der sie leckte—. So, hör nicht auf.

Ein dritter Avatar stellte sich vor sie, den harten Schwanz vor dem Gesicht. Sie öffnete ohne Zögern den Mund, nahm ihn ganz hinein, spürte ihn gegen den Rachen schlagen und begann, ihn mit der Gier einer Frau zu lutschen, die zu lange von Erinnerungen gelebt hatte. Der Speichel lief ihr übers Kinn, verschlang sich in den Brüsten, die ein anderer weiter betatschte, und sie dankte für alles mit gedämpften Grunzlauten. Der Anzug übersetzte jeden Millimeter: das Gewicht der Eichel gegen den Gaumen, die Adern des Schwanzes, die ihre Lippen streiften, den imaginären salzigen Geschmack von Haut.

Sie wurden auf dem digitalen Boden auf den Rücken geworfen, und der erste Schwanz drang mit einem trockenen Stoß bis zum Anschlag in sie ein. Vera schrie auf. Sie hatte seit Monaten nichts mehr so gewaltsam in sich gespürt, und selbst wenn es ein Gespenst aus Glasfaser war, simulierte das DermaVeil die exakte Dehnung, das heiße Pochen, das Gewicht eines Körpers, der ihre Brüste plattdrückte. Sie fickten sie in brutalem Rhythmus, während ihr von oben ein anderer Schwanz in den Mund drang und fremde Finger ihre Arschbacken spreizten und mit einer kalten Zunge ihren Arsch ertasteten, die sie sich winden ließ.

—Alle —keuchte sie, als sie den Mund für einen Moment freigelassen bekam—. Alle auf einmal. Zerreißt mich.

Und sie zerlegten sie. Sie stellten sie auf alle viere, ein Schwanz versank mit einem in ihre Fotze, ein anderer wartete in ihrem Mund und ein dritter zwang ihr den Arsch mit sadistischer Langsamkeit, bis sie ihn ganz in sich spürte. Die doppelte Penetration entriss ihr ein langes, gutturales Stöhnen, gedämpft von dem Schwanz, den sie weiter lutschte. Sie wechselten die Positionen, ohne ihr eine Pause zu gönnen: Sie setzten sie breitbeinig auf einen Körper, spießten sie von unten auf, während ein anderer sie von hinten nahm, und sie klammerte sich an die Schultern des Obenliegenden, um nicht zusammenzubrechen. Jeder Stoß ließ ihre Brüste zurückprallen, jeder Vorstoß drückte ihre Fotze gegen den Knochen, jeder fremde Atem verbrannte ihren Nacken.

Sie kam das erste Mal, sich an zwei Haarschöpfen festhaltend, mit einem Schwanz in sich und einem anderen im Mund, ihre Fotze in Krämpfen zusammenpressend, die der Anzug so verstärkte, dass sie convulsivisch bebte. Sie kam das zweite Mal, breitbeinig auf einem Schwanz, der ihr den Arsch füllte, während sie selbst ihren Kitzler rieb. Sie kam das dritte Mal, als zwei Avatare gleichzeitig abspritzten, einer auf ihre Zunge und der andere auf ihre Brüste, und sie strich sich mit den Fingern über das imaginäre Sperma und führte sie sich zum Mund, ohne den Blick von ihnen zu nehmen.

Ab der fünften verlor sie den Überblick. Sie kam mit Fingern in sich, mit Zungen in sich, mit zwei Schwänzen, die sich gleichzeitig an ihrem Gesicht rieben. Sie kam weinend, sie kam lachend, sie kam, indem sie in ihren eigenen Unterarm biss. Lust und Orujo mischten sich in ihrem Blut, und der Raum war leer, als sie keine einzige Tropfen Fotze mehr zu geben hatte.

Als der Anzug endlich ausging, blieb sie auf dem Teppich sitzen, der Körper noch immer zitternd, die Brustwarzen weiter aufgerichtet, die Schenkel klebrig vom echten Schweiß, den sie tatsächlich vergossen hatte. Ihr Kopf drehte sich wie ein Baugrundstück. Der Alkohol hatte ihr die Namen und die Gesichter ausgelöscht, aber nicht die Erinnerungen.

Und dann, zwischen dem Geruch verschütteten Weins, trafen sie die Partys ihrer Jugend wie ein Schlag. Zu viele Nächte in Wohngemeinschaftswohnungen in Lyon, in Neapel, in Porto, in Hamburg. Zu viele Städte, zu viele Körper, zu viele Kontrollverluste.

Sie erinnerte sich an eine Morgendämmerung am Strand von Malvarrosa, mit Anfang zwanzig, als eine Gruppe Unbekannter sie hochhob und sie bis zum Morgengrauen im Sand liebte. Sie erinnerte sich mit messerscharfer Präzision: wie sie unter Gelächter ausgezogen worden war, wie sie die Beine auf einem Handtuch gespreizt hatte, während einer ihre Fotze leckte und ein anderer ihr einen Schwanz in den Mund steckte, wie sie reihum gefickt worden war, einer nach dem anderen, bis die Sonne sie bedeckt mit Salz und getrocknetem Sperma vorfand. Sie erinnerte sich an eine Künstlerwohnung, in der eine Party drei Tage dauerte und sie durch alle Zimmer, über alle Betten, durch alle Münder gegangen war, fickend und lutschend und sich lecken lassend, ohne Namen zu fragen. Sie erinnerte sich an einen Untergrundclub, in dem sie auf einen Tisch stieg und sich von anonymen Händen ausziehen ließ, wo sie mit zwei Schwänzen in sich vor zwanzig Zuschauern kam, die applaudierten, und sie glücklich, zerbrochen, vollkommen war.

Zu viele Partys. Zu viele Nächte, in denen sie sich alles gefallen ließ und alles tat. Zu viele Morgen, in denen sie mit schmerzender Fotze aufwachte, mit Fingerabdrücken auf den Hüften, mit dem Geschmack fremden Spermas noch im Mund und der Gewissheit, die Königin der Nacht gewesen zu sein.

Dreißig Jahre später, in ihrem Penthouse sitzend, während der Anzug auskühlte und ihre Fotze noch immer pochte, lächelte Vera mit demselben Lächeln wie damals. Die Technologie war neu, ja, aber der Kontrollverlust war derselbe. Und sie war immer noch dieselbe, nur dass sie sich den Sand am nächsten Tag jetzt nicht mehr abwaschen musste.

Sie stieß mit sich selbst vor dem Spiegel an.

—Auf die Partys, die waren —sagte sie, mit der heiseren Stimme vom vielen Schreien—. Und auf die, die immer noch sind.

Sie schlief nackt ein, mit zwei Fingern noch zwischen den Beinen, im Wissen, dass der Riss sich nie ganz schließt. Er wird nur größer.

***

Vera erwachte immer um halb sieben, auch wenn sie gar nicht geschlafen hatte. An jenem Samstag öffnete sie mit einem sanften Lächeln die Augen, machte sich einen lauwarmen Milchkaffee und trank ihn im Stehen, an die Küchenzeile gelehnt, während sie auf die Stadt blickte, die unten langsam in Bewegung kam.

Sie nahm den karierten Einkaufswagen und fuhr zum Markt, als Valencia noch schlief. Sie füllte den Wagen bis zum Überquellen: dünn geschnittener Schinken, gereifter Käse, der nach Feld roch, Tomaten, die wirklich nach Tomaten rochen, eine Flasche Reserva, Blumen für niemanden. Mit dem Fischhändler sprach sie über Tintenfischchen; mit der Gemüsehändlerin über die reifsten Tomaten. Jeder schenkte ihr etwas, wie immer.

Am Nachmittag kam sie nach Hause zurück, räumte den Einkauf aus, öffnete ein kaltes Bier und setzte sich mit dem Laptop auf den Knien aufs Sofa. Trazo27 war online.

—Hallo —schrieb er fast sofort.

—Hallo —antwortete sie—. Wie ist dein Samstag?

—Ich male. Und ich denke an dich.

Sie redeten über den Markt, über den Kaffee, über das Bier, das sie zum Lächeln gebracht hatte, weil sie an ihn dachte. Vera beschrieb ihm ihren Körper so, wie er an diesem Nachmittag war, ohne ihn zu beschönigen: das kurze, silberne Haar, die etwas rundliche Taille vom Bier, die Brüste immer noch fest, die Brustwarzen groß und dunkel. Er erzählte ihr, er habe den ganzen Tag einen schwebenden Garten gemalt, mit einer Frau in der Mitte, die sie genau anschaute.

—Wohnst du in Valencia? —schrieb sie.

—Im Carmen. Und du?

—In Ruzafa —antwortete sie, und sie spürte ein süßes, unerwartetes Ziehen.

—Wir sind so nah —schrieb er—. Und so weit weg.

—Nicht so weit —antwortete sie—. Eines Tages werden wir uns treffen. Aber heute will ich nur deine Stimme.

Und der Chat wurde zu langsamem Feuer, ohne Anzug, nur Worte, die sich berührten.

—Erzähl mir, was du mit mir machen würdest —tippte sie und riss sich mit einem Zug die Jeans auf.

—Ich würde dich ganz langsam ausziehen —antwortete er—. Ich würde dich auf das Sofa legen und deine Beine mit der Zunge öffnen. Ich würde deine Fotze ohne Eile lecken, ganz, bis du mich anbettelst.

Vera schob sich die Hand in den Slip und stellte fest, dass sie schon klatschnass war. Sie strich sich mit zwei Fingern kreisend über den Kitzler und las weiter.

—Und dann —fuhr er fort— würde ich ihn dir ganz langsam ganz tief hineinstecken, beim ersten Mal. Ich würde still in dir bleiben, damit du mich ganz spürst. Und dann würde ich anfangen, dich langsam zu ficken, dir in die Augen schauend, ohne dich den Blick abwenden zu lassen.

—Fass dich auch an —bat sie ihn, schon keuchend über der Tastatur—. Hol ihn raus und wichs dir einen bei dem Gedanken an mich. Ich will wissen, dass du wegen mir hart bist.

—Ich bin steinhart —antwortete er nach einer Pause—. Ich hab den Schwanz in der Hand und denke an deinen Mund. Daran, wie du ihn mir lutschen würdest mit diesen Lippen, die ich mir dick vorstelle.

—Ich würde ihn dir ganz lutschen —tippte sie, die Finger schon in der Fotze, sich im Rhythmus der Worte selbst zu ficken—. Bis zum Ende des Halses. Und dann würde ich dich kommen lassen, wohin du willst. In den Mund, auf die Brüste, ins Gesicht. Wohin du willst.

—Vera, verdammt…

—Weiter. Erzähl mir, wie du kommst.

—Ich komme auf deine Brüste. Ich sehe dein Gesicht. Ich sehe, wie du dir meine Ladung von den Fingern leckst. Vera, ich komme gerade.

—Ich auch —tippte sie mit der freien Hand, während die andere sie weiter zwischen den Beinen bearbeitete—. Ich komme. Ich komme, weil ich an dich denke.

Sie kamen fast gleichzeitig, er in seiner Wohnung im Carmen, die Ladung bis auf die Brust springend, sie in ihrem Penthouse in Ruzafa, die ganze Hand durchnässend, getrennt durch ein paar Straßen und vereint durch Worte, die brannten.

Als beide schon keuchten, schrieb er etwas, das ihr seit Jahren niemand mehr gesagt hatte.

—Und das, obwohl ich deinen echten Namen noch gar nicht kenne.

—Vera —tippte sie—. Ich heiße Vera.

—Und ich Lucas —antwortete er.

Und es war, als würde die Welt für einen Sekundenbruchteil stillstehen.

***

Die Tage wurden zu einem süßen, süchtig machenden Ritual. Unter der Woche lebte Vera ihr Leben als Architektin — Baustellen, Besprechungen, Pläne, Kaffees an endlosen Ampeln — und um halb zehn ging wie auf Kommando der Laptop an, und das Forum wurde zu ihrem privaten Garten. Jede Nacht redeten sie. Jede Nacht begehrten sie einander mit Worten. Jede Nacht kamen sie füreinander, jeder für sich zu Hause, mit einer beschäftigten Hand und rasendem Herzen.

Doch in einer dieser Nächte, der zwölften, trank sie zu viel. Sie war von einer komplizierten Baustelle gekommen, völlig nervös, und stürzte sich direkt auf die Flasche, ohne Glas, bis der Alkohol wie eine schwarze Welle in sie hochstieg.

Sie begannen wie immer, mit langsamem Verlangen. Und dann, mit dem Flaschenhals noch immer brennend in der Kehle, brach Vera zusammen. Nicht wegen des Chats, sondern wegen der Erinnerungen: die Partys, die zu viel gewesen waren, die namenlosen Körper, die leeren Morgen. Der Orujo riss die Wunde mit einem Schlag auf, und die Tränen kamen unvermittelt.

—Du kannst dir nicht vorstellen, was ich war —schrieb sie, und selbst im Text brach ihre Stimme—. Ich war so frei wie niemand und bin so zerbrochen wie niemand. Ich bin tausendmal gekommen und habe es geliebt. Fünf auf einmal haben mich gefickt, und ich habe ihnen gedankt. Und jetzt zerreißt es mich. Es zerreißt mich, dass ich es erlebt habe, und es zerreißt mich, dass ich es nicht mehr erlebe.

Sie weinte wie ein Kind, mit Schluchzern, die ihren Körper schüttelten, die Tränen auf die Tastatur tropften. Sie weinte um die Morgen in fremden Betten mit leerer Seele und dem noch zwischen den Beinen trocknenden Sperma. Sie weinte, weil alle sie von außen bewunderten — die brillante Architektin, die starke Frau — und sie sich innen wie eine leere Hülle fühlte. Sie weinte, weil Preise und Aufträge die Wunde nicht heilten, sich benutzt gefühlt zu haben und im Gegenzug benutzt zu haben.

Und dann schrieb sie mit zitternden Händen:

—Komm. Komm jetzt. Ich halte es nicht mehr aus.

Es gab eine lange Pause.

—Gib mir die Adresse —antwortete er.

Und Vera gab sie ihm. Sie trocknete die Tränen und wartete. Sie wusste nicht, wie alt er war; er wusste nicht, wie alt sie war. Und das war genau richtig, denn was in dieser Nacht geschehen würde, brauchte keine Zahlen. Nur Körper. Nur Namen. Nur das, was begann, sich wie Liebe anzufühlen.

***

Es klingelte um halb zwölf. Vera öffnete die Tür.

Dort stand Lucas: vierundzwanzig Jahre alt, ein alter Rucksack über der Schulter, ein abgetragenes T-Shirt, grüne Augen, die sie ansahen, als würden sie sie ihr Leben lang kennen. Hübsch, schüchtern, mit zerzaustem Haar und dem angestrengten Atem eines Mannes, der vom Carmen her gelaufen war.

Sie blieben einen Augenblick schweigend stehen und erkannten einander ohne Worte. Sie sah einen jungen, nervösen Mann mit einem Licht in den Augen, das sie erschauern ließ. Er sah eine kraftvolle, schöne Frau mit silbernem Haar und einem honigfarbenen Blick, der ihn entwaffnete.

—Hallo —sagte er mit rauer Stimme.

—Hallo —antwortete sie flüsternd.

Und sie umarmten sich, als wäre die Welt stehen geblieben, als hätten die zwölf Chat-Tage zwölf Leben bedeutet. Der Rucksack fiel zu Boden, die Tür schloss sich mit dem Fuß, und sie küssten sich an der Wand des Flurs, mit Geschmack von Bier und Dringlichkeit. Zuerst langsam, wie jemand, der das Wasser testet; dann gierig, mit allen Nächten aus Worten, die wieder zu Fleisch wurden. Sie biss ihm in die Unterlippe, schob ihm die Zunge bis ganz tief hinein und spürte, wie er sich gegen ihren Bauch durch die Hose hart machte.

—Du bist schöner, als ich mir vorgestellt habe —flüsterte er mit gebrochener Stimme.

—Und du jünger, als ich befürchtet habe —antwortete sie zwischen Tränen und Lachen—. Aber es ist mir egal. Mir ist alles egal.

Sie riss ihm das T-Shirt über den Kopf und strich mit den Händen über seine Brust, über den flachen Bauch, über die Haarlinie, die bis zum Bund der Jeans hinunterlief. Sie öffnete den Reißverschluss, ohne den Blick von ihm zu nehmen, schob die Hand hinein und fand den harten, warmen, pochenden Schwanz. Sie nahm ihn heraus und betrachtete ihn einen Augenblick lang, als würde sie einen perfekten Plan prüfen.

—Wie schön —murmelte sie—. Was für ein schöner Schwanz du hast.

Sie kniete sich direkt dort, im Flur, und nahm ihn ohne Zeremonie in den Mund. Sie leckte ihn von der Basis bis zur Spitze, verweilte an der Eichel, um sie zu kosten, und drückte ihn wieder bis zum Anschlag hinein, bis sie ihn gegen ihren Rachen schlagen spürte. Lucas klammerte sich keuchend an den Türrahmen, unfähig, das Gleichgewicht zu halten. Vera lutschte ihn mit aufgestautem Hunger, mit all dem Durst von zwölf geschriebenen Nächten, zog den Schwanz heraus, um ihm die Eier zu lecken, sie nacheinander zu saugen, um ihm den Schaft von oben bis unten zu lecken, bevor sie ihn wieder verschluckte.

—Vera, hör auf —keuchte er—, hör auf, sonst komme ich jetzt schon.

Sie nahm ihn mit einem nassen Laut aus dem Mund und lächelte ihn von unten an, die Lippen glänzend.

—Komm noch nicht. Noch nicht.

Sie stand auf und führte ihn an der Hand ins Wohnzimmer. Auf dem Weg fiel die Kleidung zu Boden: ihr Rock im Flur, ihr Slip auf der Schwelle, seine Jeans auf dem Teppich. Sie blieben nackt stehen und sahen sich zum ersten Mal ohne Eile an. Er betrachtete ihre hängenden, aber vollen Brüste, die dunklen, erigierten Brustwarzen, den weichen Bauch, das graue Haar zwischen den Beinen. Sie betrachtete seine ganze Jugend, die gespannte Haut, den Schwanz, der auf ihren Nabel zielte.

—Leg dich hin —befahl sie.

Lucas gehorchte und ließ sich auf das Sofa fallen. Vera stieg auf ihn und setzte sich ihm breitbeinig ins Gesicht, hielt sich an der Lehne fest und senkte ihre Fotze an seinen Mund.

—Iss mich —flüsterte sie—. Ich habe es mir zwölf Tage lang vorgestellt.

Er packte sie an den Arschbacken und zog sie wortlos gegen seinen Mund. Er leckte ihre ganze Fotze, von unten nach oben, verweilte, um ihren Kitzler mit einer fast grausamen Langsamkeit zu saugen, schob seine Zunge hinein und zog sie glitschig wieder heraus. Vera ritt ihm ins Gesicht, bewegte sich langsam, presste ihre Fotze gegen seine Lippen, zog an seinen Haaren. Lucas' Zunge fand den Rhythmus, und sie begann ernsthaft zu stöhnen, tiefe Laute, die im Wohnzimmer widerhallten. Sie packte seinen Kopf mit beiden Händen und bewegte sich schneller, härter, bis ein Orgasmus sie ganz durchschüttelte und ihm das Gesicht durchnässte.

Als sie sich erholt hatte, stieg sie von seinem Gesicht und setzte sich ihm auf die Hüften. Sie küsste ihn, schmeckte sich selbst in seinem Mund, und griff nach seinem Schwanz, um ihn an den Eingang ihrer Fotze zu legen. Einen Augenblick blieb sie so, mit der Eichel an ihren geschwollenen Lippen reibend.

—Langsam —bat er—. Ich will dich die ganze Nacht spüren.

Und sie senkte sich sehr langsam, Zentimeter für Zentimeter, spürte, wie er sie nach so langer Zeit ohne echte Haut in sich öffnete. Lucas' Schwanz versank in ihrer Fotze wie ein Schlüssel im exakten Schloss, zwang jeden Millimeter mit einer Langsamkeit, die sie erzittern ließ. Sie hielt einen Moment still, er ganz in ihr, sah ihn wortlos in die Augen. Dann begann sie sich zu bewegen, langsam und tief, die Muskeln ihrer Fotze anspannend, damit er sie beanspruchend spürte, ihn bei jedem Aufstieg melkend.

—Ich spüre dich —murmelte sie—. Ich spüre dich ganz. Ich spüre dich bis zum tiefsten Grund.

Sie wechselte den Rhythmus nach Belieben: vier schnelle Stöße, die das Penthouse mit dem Klang ihrer aufeinandertreffenden Körper füllten, mit dem nassen Geräusch ihrer durchweichten Fotze, die auf und nieder ging, und plötzlich wieder langsam, folternd, die Augen fest in seine gerammt. Sie hob sich fast ganz von ihm herunter und sank wieder, sehr langsam, wobei sie spürte, wie jede Vene seines Schwanzes über ihre Wände strich. Folter und Paradies, Liebe und Krieg, alles, was sie in Worten gewesen waren und jetzt aus Fleisch waren.

—So —flüsterte sie mit Tränen in den Augen—. Langsam. Tief. Mein.

Lucas packte ihre Brüste und drückte sie, kniff in die Brustwarzen, richtete sich auf, um sie zu lutschen, während sie weiter auf ihm ritt. Dann drehte er sie um und stellte sie auf allen vieren auf das Sofa, hinter sie. Er packte ihre Hüften und stieß mit einem einzigen Vorstoß bis ganz hinein, was ihr einen rauen Schrei entriss. Er begann, sie so zu ficken, von hinten in sie zu stoßen, während er sah, wie ihr Arsch bei jedem Stoß gegen seinen Bauch prallte. Vera klammerte sich an die Kissen, den Mund offen, und keuchte die wildesten Sachen.

—Fick mich härter —bat sie—. Härter, verdammt. Zerbrich mich.

Er gehorchte. Er grub die Finger in ihre Hüften und beschleunigte, stieß mit all der Jugend, die er in seinem Körper hatte, bis Vera wieder kam und in die Sofalehne biss, um nicht so laut zu schreien, dass der Nachbar es hörte. Sie kam, indem sie ihre Fotze um seinen Schwanz zusammenpresste, ihn durchnässend, spürte, wie jeder Krampf ihn noch weiter in sich rief.

Lucas zog ihn heraus, keuchend, und legte sie auf den Rücken. Er spreizte ihre Beine ganz, stellte sich über sie und drang wieder in sie ein, jetzt mit dem Blick auf ihr Gesicht. Er fickte sie wieder langsam, bis zum Ende, küsste sie zwischen den Stößen, biss ihr in den Hals, saugte an ihren Brustwarzen. Lucas weinte schon ohne Scham, mit Tränen, die auf ihre Brüste fielen.

—Vera… ich halte es nicht aus…

—Bleib in mir —befahl sie und presste ihm die Arschbacken zusammen, um ihn ganz hineinzuziehen—. Komm in mir. Mach mich zu deiner.

Er stieß noch drei Mal zu, schnell und tief, und kam mit einem Schrei, der ihr voller Name war. Vera spürte die Krämpfe seines Schwanzes in sich, die heiße Ladung, die sie füllte, und diese Wärme löste ihre eigene. Sie kam, indem sie ihn mit ihrem ganzen Inneren zusammendrückte, ihre Nägel in seinen Rücken grub, ihm in die Augen sah, ebenfalls weinte und spürte, wie er sie zugleich füllte und leerte. Sie blieben still, umarmt, mit ihm noch in ihr, küssten sich langsam, während sie spürte, wie das Sperma ihre Schenkel hinunterlief.

—Ich liebe dich —sagte er.

—Ich liebe dich —antwortete sie, und zum ersten Mal seit sehr langer Zeit meinte sie es ernst.

Danach tranken sie nackt in der Küche auf eine Flasche Cava an, die sie „für niemanden“ gekauft hatte, und sie kniete sich dort gleich wieder vor ihn, auf den kalten Fliesen, und leckte mit der Zunge seinen erschlafften Schwanz sauber, bis er wieder hart wurde. Sie gingen zurück ins Bett und suchten sich die ganze Nacht, langsam und wild, süß und grausam. Er nahm sie breitbeinig und lutschte ihre Brüste, während sie sich über ihm bewegte. Er stellte sie auf allen vieren gegen das Kopfende und fickte sie wieder, bis sie noch zweimal kam. Er drückte in der Morgendämmerung ihr Gesicht zwischen die Beine und fraß sie, bis Vera ihn bat aufzuhören. Sie redeten zwischen einem Orgasmus und dem nächsten, kamen einander in den Mund, drehten sich um und schliefen aus purer Erschöpfung umarmt ein.

Als das Licht durch die Jalousien kam, wachte Vera um halb sieben auf, wie immer. Aber diesmal war sie nicht allein: Lucas schlief mit dem Kopf auf ihrer Brust, sein warmer Atem auf einer ihrer Brustwarzen, die offene Hand ruhte auf ihrem klebrigen Bauch. Und sie lächelte, weil der Riss zum ersten Mal seit Jahren zu beginnen schien, sich zu schließen.

Die Geschichte war natürlich viel länger. Es gab Samstage auf dem Markt, an denen Lucas den Wagen schob und Vera für beide feilschte, lachend wie Kinder. Es gab Biernächte auf der Terrasse, Gespräche bis zum Morgengrauen. Es gab Bilder, gemalt mit ihrem Körper als Modell, nackt auf einem Divan, während er die Linie vollendete und sie dann auf dem Arbeitsstuhl nahm, mit Farbe beschmiert, und Werke, unter denen beide Namen ineinander verschlungen standen. Es gab Streitereien, Versöhnungen, schweigende Schmerzen und heilende Umarmungen.

Es gab Jahre, in denen der Altersunterschied nur eine Zahl war, die niemand erwähnte, und andere, in denen er eine blutende Wunde war. Tage, an denen sie sich alt fühlte und er sich klein, und Nächte, in denen sie sich ewig fühlten. Aber am Ende erlosch es, wie so viele Liebesgeschichten. Er ging eines Tages ohne Schreie, mit dem alten Rucksack und einem Bild, das er nie vollendete. Sie blieb zurück mit der Flasche und mit dem Bett, das noch monatelang nach ihm roch.

Und sie begann wieder allein zu trinken. Sie kehrte in den namenlosen Raum zurück, spreizte die Beine für Avatare, die sie nicht kannten, lutschte Glasfaser-Schwänze und kam, umgeben von Fremden. Sie wurde wieder Königin und gleichzeitig nichts. Denn fast alle Liebesgeschichten enden gleich: in Schweigen, in einem Riss, der sich nie ganz schließt. Und trotzdem lächelte Vera an einem ganz gewöhnlichen Morgen, als sie wieder um halb sieben erwachte, allein, mit dem Licht, das durch die Jalousien fiel. Denn auch wenn Liebe immer wieder scheitert, war das Erlebte das Einzige, was sie sich wirklich lebendig fühlen ließ.