Der Freund meines Sohnes schlief nackt in meinem Bett

Sofía kam kurz vor sechs Uhr morgens nach Hause und schleifte ihren Koffer durch den dunklen Flur. Drei Tage in Valencia: Präsentationen in einem fensterlosen Saal, das Hotel am Stadtrand mit dem in der Mitte durchgelegenen Bett und Rodrigos Nachrichten, die spärlich und kalt wie Telegramme eingetroffen waren. Zweiundvierzig Jahre alt, ein Körper, der auf Flughäfen noch immer Blicke auf sich zog, und die zunehmende Gewissheit, dass ihre Ehe zu einer weiteren Dekoration geworden war, wie die Bilder im Flur, die niemand ansah.

Sie schaltete das Licht im Wohnzimmer ein.

Der Schaden war beträchtlich. Leere Flaschen stapelten sich neben dem Sofa, Plastikbecher lagen wie Pilze nach dem Regen über den Teppich verstreut, und der dichte, klebrige Geruch nach Alkohol mischte sich mit kaltem Rauch. Der Fernseher lief noch, der Ton war ausgeschaltet, und beleuchtete das Chaos mit kalten Farbschimmern. Auf dem Sofa schlief unter einer zerknitterten karierten Decke ihr Sohn Pablo mit offenem Mund, das Haar an der schweißnassen Stirn klebend.

—Pablo. —Sie rüttelte ihn unsanft an der Schulter—. Steh sofort auf.

Er öffnete langsam die Augen, blinzelte mehrmals und brauchte einige Sekunden, um sich zu orientieren.

—Mama ... bist du schon da? Ich dachte, du kommst erst morgen zurück ...

—Es ist bereits morgen. Es ist sechs Uhr früh, und dein Zuhause sieht aus wie eine Müllhalde. Räum das alles sofort auf. Jede Flasche, jeden Becher, jede Kippe, die du findest. Und wisch den Boden, bevor ich auf die Idee komme, mir die Küche anzusehen.

Pablo richtete sich unbeholfen auf und murmelte etwas, das sie lieber nicht hören wollte. Sofía stellte den Koffer am Fuß der Treppe ab und stieg die Stufen hinauf, wobei sie das Gefühl hatte, dass sich die Erschöpfung der Reise mit jedem Schritt vervielfachte. Der Flur im oberen Stock war nicht besser: fremde Kleidung lag auf dem Parkett verstreut, die Tür zum Gästebad stand weit offen, und unverkennbar roch es nach jemandem, der sich übergeben und nur halbherzig sauber gemacht hatte. Ein umgestoßenes Glas auf dem Regal tropfte mit den Resten von etwas Rosa auf den Boden.

—Mein Gott —murmelte sie und setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen.

Ihr Schlafzimmer war der einzige Zufluchtsort, der ihr noch geblieben war: das Bett mit den Leinenslaken, der Kleiderschrank voller Kleidung, die Rodrigo längst nicht mehr beachtete, der Spiegel, in dem sie sich noch immer wiedererkannte, wenn sie sich nachts erlaubte, hineinzusehen. Sie stieß die Tür auf und hoffte, wenigstens diese Ecke unversehrt vorzufinden.

Sie war nicht unversehrt.

In der Mitte ihres Doppelbetts schlief ein junger Mann, der nicht ihr Ehemann war.

Sie erkannte ihn sofort: Marco, Pablos bester Freund, den sie ein halbes Dutzend Mal zu Hause gesehen hatte und der ihren Blick immer eine Sekunde zu lange erwidert hatte. Er war zwanzig, hatte den Körper eines Mannes, der ernsthaft ins Fitnessstudio ging — breite Schultern, eine ausgeprägte Brust, eine dunkle Haarlinie, die von seinem Bauchnabel nach unten verlief — und lag völlig nackt auf ihren ägyptischen Baumwollsatinlaken. Er schlief auf dem Rücken, die Arme ausgebreitet, von allem unberührt, mit dieser sorglosen Art, Raum einzunehmen, wie sie junge Männer haben, die noch nicht wissen, dass die Welt sie einengen kann. Ein geometrisches Tattoo schlängelte sich über seine linke Schulter bis zu seiner Seite.

Sofía blieb in der Tür stehen, die Hand noch am Knauf.

Sie hätte ihn lautstark wecken müssen. Sie hätte Pablo holen und ihn zwingen müssen, Marco von hier wegzubringen. Sie hätte vieles tun müssen. Aber die Reise war sehr lang gewesen, und die Einsamkeit dieser drei Tage im Hotel klebte noch immer wie eine zweite Kleidungsschicht an ihrer Haut.

Drei Nächte allein. Rodrigo mit seinen „Verpflichtungen“, die er nicht einmal mehr sonderlich zu verheimlichen versuchte. Und jetzt das.

Sie schloss vorsichtig die Tür, ohne ein Geräusch zu machen.

Langsam ging sie zum Bett. Sie zog ihre hochhackigen Schuhe aus und stellte sie neben die Kommode, ohne den Blick von ihm abzuwenden. Marco atmete tief und gleichmäßig, die Lippen leicht geöffnet, die Brust hob und senkte sich in einem hypnotischen Rhythmus. Sie streckte die Hand aus und legte sie auf seinen Oberschenkel. Seine Haut war warm unter ihren Fingern, fest, ganz anders als die lauen Berührungen, mit denen Rodrigo sie hin und wieder streichelte, als würde er lediglich eine Pflicht erfüllen.

Marco murmelte etwas Unverständliches und bewegte sich leicht, ohne aufzuwachen.

Sofía spürte, wie ihr Puls sich auf eine Weise beschleunigte, an die sie sich nicht mehr erinnerte. Es war keine Unbesonnenheit, die sie antrieb: Sie hatte einfach zu lange darauf gewartet, dass jemand sie ansah, als sei sie es wert. Sie kniete sich langsam neben das Bett, der Teppich gab unter ihren Knien nach, und beugte sich über ihn.

Was sie als Nächstes tat, war kein Impuls. Es war eine Entscheidung, getroffen mit der ganzen Klarheit, die Erschöpfung und angestauter Zorn verleihen: eine zweiundvierzigjährige Frau, die drei Nächte in einem Hotel verbracht und sich etwas vorgestellt hatte, das nie gekommen war, und die plötzlich eine konkrete Möglichkeit vor sich hatte. Sie ließ die Hand über seinen Bauch hinabgleiten, bis sie das harte, warme Gewicht spürte, das unter seiner Haut erwachte. Marco riss verwirrt die Augen auf, und sie ließ ihm keine Zeit zum Nachdenken: Sie nahm ihn langsam in den Mund und schluckte ihn mit obszöner Ruhe, während ihre Zunge über seine Wurzel, die Ader und die Spitze glitt, die zwischen ihren Lippen immer härter wurde. Der Geschmack seiner Haut, des getrockneten Party-Schweißes und der salzigen Milch, die bereits hervortrat, riss ihn halb aus dem Schlaf.

—Was ...? —Er öffnete die Augen. Schloss sie. Öffnete sie wieder—. Frau Sofía ...

Sie hob den Blick, ohne ihn ganz loszulassen.

—Sei still —sagte sie, und ihre Stimme klang rauer, als sie erwartet hatte—. Und beweg dich nicht.

Marco gehorchte halb, zitternd vor schierer Verwirrung. Sofía ließ sich Zeit, ohne Eile, und kostete die Kontrolle über die Situation aus: die Härte unter ihrer Zunge, den Puls, der in ihrem Mund pochte, die Art, wie sich die Finger des Jungen in ihrem Haar verloren, ohne es zu wagen, zuzupacken. Als sie ihn tiefer nahm, bis ihre Kehle seine Wurzel streifte, stieß Marco ein gebrochenes Stöhnen aus und hob reflexartig die Hüften.

—Frau Sofía, das sollte nicht ... —begann er.

Sie wich nur weit genug zurück, um ihn von unten anzusehen, die Lippen feucht, der Atem kontrolliert.

—Ich weiß, was ich sollte und was nicht —sagte sie—. Du bist der Junge, der ohne Erlaubnis in meinem Bett geschlafen hat, nachdem er geholfen hat, mein Haus in einen Schweinestall zu verwandeln. Also bleib jetzt still und überlass mich mir selbst.

Marco sah sie mit jener aufrichtigen Mischung aus Verlangen und Verblüffung an, die nur Jungen besaßen, die zu jung waren, um etwas zu verbergen. Sein Atem ging bereits kürzer. Sein Schwanz pochte gegen ihre Zunge, von einer Dringlichkeit verraten, die ihn übermannte.

—Ja —sagte er schlicht.

***

Als sie sich aufrichtete und begann, sich auszuziehen, beobachtete er sie, ohne so zu tun, als würde er nicht hinschauen. Sofía zog sich ohne Hast aus und ließ ihn alles sehen: die Seidenbluse, die zu Boden fiel, den BH, der ihr folgte, die Rundungen, die vier Jahrzehnte Leben ihrem Körper geschenkt hatten. Sie hatte breite Hüften, schwere Brüste und silberne Dehnungsstreifen an den Oberschenkeln, die sie seit Jahren nicht mehr zu verbergen versuchte. Die Haut ihres Bauches war noch weich, aber vom Leben gezeichnet; die dunklen Warzenhöfe, die Brustwarzen bereits hart unter dem Einfluss dieses jungen Blicks.

Marco sah sie an, als wäre sie es wert, angesehen zu werden.

Ohne weitere Umstände setzte sie sich auf ihn. Sie führte ihn mit einer Hand und ließ sich langsam auf ihm nieder, die Zähne zusammengebissen, um kein Geräusch zu machen, Zentimeter für Zentimeter, bis er ganz in ihr war. Er stieß die Luft aus, und seine Hände glitten instinktiv zu ihren Hüften, packten sie, ohne recht zu wissen, ob sie dazu die Erlaubnis hatten. Sofía spürte, wie der Druck sie öffnete, das feuchte, tiefe Reiben, das köstliche Brennen, von einem harten, jungen Körper ausgefüllt zu werden, der auf einmal bis zum Grund in sie eindrang.

—Ja —sagte sie und beantwortete damit die unausgesprochene Frage.

Sie begann, sich zu bewegen. Anfangs war der Rhythmus langsam, tastend, während sie den Winkel auslotete. Marco versuchte, von unten zu stoßen, doch sie hielt ihn mit dem Gewicht ihres Körpers zurück und stützte die Hände auf seine Brust.

—Still —befahl sie—. Ich bestimme hier.

Er gehorchte.

Sofía fand den Rhythmus, den sie wollte, und hielt ihn mit halb geschlossenen Augen bei, konzentriert auf ein Gefühl, das sie seit Monaten nicht mehr so intensiv erlebt hatte. Ihre Brüste schwangen bei jeder Bewegung, und er betrachtete sie mit einer Aufmerksamkeit, die ihr gefiel. Als sie sich nach vorn beugte und die Handflächen auf seine Brust stützte, hob er den Kopf, und sein Mund suchte eine Brustwarze, ohne dass ihn jemand darum gebeten hätte. Zuerst nahm er sie unbeholfen, dann hungriger, saugte daran und umkreiste sie mit der Zunge, worauf sie mit einem Ruck ihrer Hüften antwortete, der ihn tiefer in sie hineintrieb.

—Das ... —murmelte sie mit rauer Kehle.

Die Laute, die aus seiner Kehle kamen, waren zunächst leise und gedämpft, doch irgendwann waren sie es nicht mehr. Sofía vergaß Valencia, das Hotel, Rodrigo und seine kalten Telegramme. Sie vergaß die Uhrzeit und das Chaos im unteren Stockwerk. Es blieb nur das: die Wärme, das Gewicht eines jungen Körpers unter ihrem, das Gefühl, dass jemand sie genau dort wollte, wo sie war. Marco hielt ihre Hüften fester und begann, von unten zu stoßen, zunächst in einem unbeholfenen Rhythmus, den sie korrigierte, indem sie ihm mit ihrem Becken den Takt vorgab.

—Mehr —forderte sie und bohrte ihm die Fingernägel in die Brust—. Härter.

Er gehorchte, und das Bett begann unter seinen Stößen zu knarren, zuerst bei kurzen, dann bei langen, tiefen Bewegungen, von denen jede bis zu genau dem Punkt vordrang, der sie heftig den Rücken krümmen ließ. Sofía hob ein Bein und legte es über seine Hüfte, öffnete sich noch weiter und zog ihn mit einem Hunger an sich, den sie nicht verleugnen wollte. Schweiß benetzte ihre Haut, rann zwischen ihren Bäuchen entlang, und der Geruch nach Sex begann, den Raum mit einer beinahe wilden Intensität zu erfüllen.

—Sieh mich an —sagte sie.

Marco hob benommen den Kopf und sah sie an, als würde er untergehen.

—So —flüsterte Sofía—. Ich will dich sehen, wenn du kommst.

Er schluckte, der Kiefer angespannt, und fickte sie nun sicherer, packte ihre Hüften und zog sich gerade weit genug zurück, um mit einem trockenen Stoß wieder in sie einzudringen, der ihr eine Kette von Keuchen entlockte. Die Matratze schlug gegen die Wand. Die Laken zerknitterten unter ihren Beinen. Sofías Körper, der sich so oft zu ernst, zu kontrolliert, zu zweckmäßig angefühlt hatte, öffnete sich plötzlich in einer Welle des Verlangens, die sie dazu brachte, sich vorzubeugen, sein Gesicht mit einer Hand zu packen und kräftig in seinen Mund zu beißen.

Er stieß einen rauen Laut aus, beinahe ein Knurren.

—Verdammt —sagte er, ohne noch an Respekt oder Anrede zu denken—. Sofía ...

—Genau —antwortete sie und bewegte sich heftiger auf ihm—. Sag es noch einmal.

Es gefiel ihr, sich so zu hören, ihren Namen in diesem jungen, heißen, beinahe ungläubigen Mund. Sie ließ sich vom Rhythmus mitreißen, bis die Lust nahezu unerträglich wurde, wie eine Saite, die sich in ihr immer weiter spannte. Marco hielt sie mit beiden Händen fest und stieß tiefer und schneller, bis Sofías Schenkel zu zittern begannen und der Orgasmus mit trockener Wucht in ihr explodierte, in ihrem Bauch und Unterbauch vibrierte und ihr die Kehle zuschnürte, damit sie nicht zu laut schrie.

Doch sie hörten nicht auf. Er bewegte sie weiter auf seinem Schwanz, bereits völlig ungeordnet vor Verlangen, und Sofía spürte, wie die zweite Welle von ihrem Becken bis zu ihren Brüsten emporstieg. Sie führte die Hand zwischen ihre Körper, drückte sich dort, wo die Reibung an ihm sie wahnsinnig machte, und kam erneut mit einem langen, anhaltenden Zittern, während Marco unter ihr steif wurde und stoßweise atmete.

—Hör nicht auf —sagte sie mit dünner Stimme—. Steck ihn ganz hinein.

Er gehorchte mit einem tiefen Stoß, der sie dazu brachte, sich um ihn zusammenzuziehen, und nun verlor der Junge völlig die Kontrolle: Er packte sie an der Taille und stieß sie mit wachsender Kraft auf und ab, während sich das Geräusch der Matratze mit dem ihrer feuchten Münder, ihres Keuchens und dem Aufprall von Haut auf Haut vermischte. Sofía ritt ihn erneut, veränderte den Winkel, hob sich nur ein wenig, um sich mit mehr Gewicht und mehr Druck wieder auf ihn zu setzen, ließ ihn bis zum Grund in sie eindringen, während sie ihre Klitoris am Schambein rieb. Sie spürte jedes Pochen in ihrem Inneren, jedes Zucken von Marcos Schwanz, der sich unter der Anstrengung noch stärker verhärtete, und die Lust machte sie frech, schamlos, wild.

—So, verdammt —murmelte er, nun völlig überwältigt—. So, hör nicht auf ...

Der dritte Orgasmus überrollte sie mit Gewalt, ließ ihre Beine zittern und zwang sie, sich auf Marcos Brust zu stützen, damit sie nicht fiel. Er stieß noch einige Male in sie, bis sich sein ganzer Körper anspannte und er mit einem gedämpften Stöhnen heiß in ihr kam, das sie die Augen schließen und die Stirn gegen seine Schulter pressen ließ. Sofía spürte, wie der dicke Schwall sie füllte, den hektischen Puls seines Körpers, der sich in ihr entleerte, und blieb einen Moment reglos liegen, atmete ihn ein und ließ ihn zu Ende kommen.

***

Die Tür flog auf.

Pablo erschien mit einem Müllbeutel in der Hand und weit aufgerissenen Augen in der Tür. Die Szene war eindeutig: seine Mutter unter seinem besten Freund, das Haar offen und zerzaust auf dem Kissen, beide verschwitzt und außer Atem. Marco erstarrte. Sofía nicht.

Sie drehte den Kopf zur Tür, mit einer Ruhe, die sie selbst überraschte.

—Schließ die Tür —sagte sie.

—Mama ... was ...? —Pablos Stimme klang gebrochen, nicht wiederzuerkennen.

—Ich habe gesagt, du sollst die Tür schließen und nach unten gehen, um weiter aufzuräumen. Sofort.

Pablo bewegte sich drei lange Sekunden nicht. Sein Blick wanderte von seiner Mutter zu Marco und von Marco zu seiner Mutter, und in seinem Gesicht spielten sich Dinge ab, die keiner der drei hätte benennen können. Dann trat er zurück, schloss die Tür, und seine Schritte entfernten sich hastig den Flur entlang.

Im Zimmer stieß Marco die Luft aus, die er angehalten hatte.

—Verdammt —murmelte er.

—Ja —sagte Sofía. Und sagte nichts weiter.

***

Später, ausgestreckt in den zerwühlten Laken, war die Stille im Zimmer zugleich dicht und friedlich. Sofía starrte an die Decke. Marco sah Sofía an.

—Ich sollte gehen —sagte er schließlich.

—Ja, das solltest du.

Er zog sich schweigend an und hob die Kleidung auf, die die Party überall auf dem Boden verteilt hatte. In der Tür blieb er einen Moment stehen, das T-Shirt in der Hand.

—Sofía, ich ...—

—Nein —sagte sie, ohne ihn anzusehen—. Das war nichts. Du kannst gehen.

Marco nickte, zog sich fertig an und ging die Treppe hinunter. Die Haustür schloss sich mit einem leisen Klicken.

Sofía duschte langsam und ließ das heiße Wasser länger als nötig über ihre Schultern laufen, bis der Spiegel vollständig beschlagen war. Als sie zwanzig Minuten später nach unten kam, war das Haus still. Pablo saß auf dem Sofa, der volle Müllbeutel zu seinen Füßen, und starrte auf den Holzboden, der sauber glänzte. Das Wohnzimmer war makellos: Die Flaschen waren verschwunden, die Becher ebenfalls, der Teppich hatte seine ursprüngliche Farbe zurück, und die Luft roch nach Reinigungsmittel und einem geöffneten Fenster.

Sofía band den Gürtel ihres Bademantels zu und setzte sich ihm gegenüber in den Sessel.

—Gute Arbeit —sagte sie.

Pablo hob den Blick. Er hatte das Gesicht eines Menschen, der seit einer Weile versuchte, Gedanken zu ordnen, die sich nicht ordnen lassen wollten.

—Mama, ich muss ... —begann er.

—Nein —unterbrach sie ihn ruhig—. Hör du zuerst mir zu.

Sie lehnte sich im Sessel zurück, die Arme verschränkt, und sah ihn mit der Gelassenheit einer Frau an, die bereits alle Entscheidungen getroffen hatte, die getroffen werden mussten.

—Was du heute Morgen gesehen hast, existiert nicht. Du wirst deinem Vater nichts sagen, wenn er zurückkommt, weder diese Woche noch irgendwann sonst. —Sie machte eine Pause—. Im Gegenzug werde auch ich ihm nicht erzählen, dass du dieses Haus in eine Nachtbar verwandelt hast, während wir beide wegen der Arbeit unterwegs waren. Dass fremde Kleidung im Flur herumlag. Dass jemand ohne Erlaubnis in unserem Bett war.

Pablo schluckte.

—Mama, ich würde niemals ...—

—Ich weiß, dass du es nicht tun wirst. —Sofía stand auf—. Weil du klug bist und genau weißt, wie solche Gespräche enden, wenn jemand beschließt, sie zu beginnen. Du mit deiner Party, ich mit meiner Sache. Wir beide schweigen und machen weiter. Verstanden?

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Dann nickte Pablo langsam, ohne den Blick vom Boden zu heben.

—Gut. —Sofía nahm ihren Koffer am Fuß der Treppe—. Geh jetzt ein paar Stunden schlafen. Du siehst aus, als hättest du die ganze Nacht kein Auge zugemacht.

Sie stieg die Treppe hinauf, ohne sich umzusehen. In ihrem Schlafzimmer, während das graue Morgenlicht durch die Jalousien fiel, legte sie die Hände auf die sauberen Laken, die sie vor dem Duschen gewechselt hatte. Sie dachte an Valencia, an das Hotel, an Rodrigo. Dann hörte sie auf, an sie zu denken.

Sie legte sich auf den Rücken, schloss die Augen und schlief zum ersten Mal seit drei Tagen sofort ein.