Der Privatunterricht mit der Freundin meines Vaters

Italienisch lag mir schon immer nicht. In der Schule war es mein schlechtestes Fach, an der Uni musste ich Nachholprüfungen beantragen, und als ich mich in einen freien Kurs einschreib, brach ich ihn nach der dritten Stunde ab. Es war eine Sprache, die mein Kopf ablehnte, bis sie auftauchte.

Vor vier Monaten beschloss mein Alter, kaufmännischer Leiter in einer Logistikfirma, dass seine neue Partnerin bei uns einziehen sollte. Eine 44-jährige Frau, groß, mit dunkelbraunem Haar, einem Körper wie von jemandem, der ständig ins Fitnessstudio geht und wieder raus, und einer Art, jeden Raum zu betreten, die alles veränderte.

Sie gab Italienischunterricht. Vormittags unterrichtete sie an einem privaten Institut im Zentrum und nachmittags blieb sie zu Hause und gab Online-Unterricht an dem Schreibtisch, den mein Alter ihr im hinteren Zimmer aufgebaut hatte.

Ich bin 23 und studiere Wirtschaftsingenieurwesen. Seit sie bei uns eingezogen war, hatte sich mein Italienisch deutlich verbessert, aber der Grund für meinen plötzlichen Eifer war nicht akademischer Natur.

Als ich sie zum ersten Mal sah, fiel es mir schwer, es zu verbergen. Sie hatte diese Mischung aus Autorität und Zärtlichkeit, die mich wehrlos machte. Feste Titten, ein runder, trainierter Arsch, lange Beine, die in der Leggings nicht mehr bloß eine Andeutung, sondern Beweis waren. Dreimal pro Woche ging sie ins Fitnessstudio, und man sah es in jeder Bewegung, darin, wie sie den Fuß aufsetzte, wenn sie ging, in der Art, wie sie sich vorbeugte, um etwas aus dem Kühlschrank zu holen.

Am Anfang versuchte ich Abstand zu halten. Sie war die Freundin meines Vaters, und so sehr sie mich auch rattig machte, ich wusste, dass man da in einem Holzhaus mit dem Feuer spielt.

Am schlimmsten war es, wenn sie nachmittags allein blieb und ihre Stunden am Schreibtisch gab. Manchmal lief sie in Sportklamotten durch die Küche: schwarze, hautenge Leggings, Tops ohne BH darunter, Oberteile, die eine schmale Taille und Nippel freilegten, die kein Baumwollstoff verbergen konnte.

Sie sprach mich ganz selbstverständlich an, als merkte sie gar nicht, was sie auslöste. Aber ich merkte es sehr wohl, und mein Schwanz wurde jedes Mal hart, wenn sie mir einen Satz in diesem makellosen Italienisch korrigierte, mit einem weichen Akzent, der nach etwas anderem klang.

Es war, als hätte jedes Wort aus ihrem Mund eine zweite Absicht, auch wenn sie die gar nicht hineingelegt hatte. Und genau das machte mich wahnsinnig.

Mehr als einmal wichste ich mir bei dem Gedanken an sie. An den Arsch, der beim Gehen durch den Flur wippte, an die Titten, die ohne BH beim Mate-Machen auf und ab hüpften, daran, mir vorzustellen, wie sie mir auf Italienisch schmutzige Sachen ins Ohr flüstert. Verbotene Gedanken, ja. Aber unvermeidlich.

Vor ein paar Tagen bemerkte ich bei ihr etwas anderes. Ihre Augen suchten meine mit einer Absicht, die nicht mehr dieselbe war. Da war nicht mehr nur höfliche Professionalität. Da war Neugier. Oder etwas Ähnliches.

***

Wenn ich den genauen Moment rekonstruieren müsste, in dem sich alles änderte, dann war es der Montag davor.

An dem Nachmittag trug sie eine rote Leggings, die aussah, als wäre sie auf den Körper gemalt. Sie zeichnete absolut alles nach, und oben herum nur ein enges schwarzes Top, das ihren Bauchnabel und ihren Rücken freiließ. Nach dem Unterricht ging sie in die Küche, blieb an der Arbeitsplatte stehen und machte sich einen Tee, und ich blieb von hinten stehen und sah ihr zu.

Das sanfte Parfum, das sie immer benutzte, vermischt mit dem Geruch ihrer Haut, brachte mich in einen Zustand, in dem ich nicht mehr denken konnte. Ich ging direkt ins Bad, mein Schwanz war im Hosenbein schon hart. Ich schloss die Tür. Oder ich glaubte, ich hätte sie geschlossen.

Drinnen erwartete mich etwas, das mich endgültig in Flammen setzte. Ein schwarzer Spitzen-String von ihr hing am Handtuchhalter. Er war leicht feucht, als hätte sie ihn erst vor Kurzem ausgezogen. Ich erstarrte für einen Moment und hörte meinen eigenen Atem.

Ich zog die Hose runter und nahm den String mit unbeholfenen Händen. Ich hielt ihn mir vors Gesicht und atmete tief ein. Er roch genau nach dem, was ich mir tausendmal vorgestellt hatte: süß und zugleich salzig, eine Mischung aus ihrem Parfum und dem Rest, den die Haut hinterlässt. Ich wickelte ihn um meinen Schwanz und begann wie ein Tier zu wichsen.

Ich kam in wenigen Minuten. Es war so viel Sperma, dass es mich selbst überraschte. Es tropfte auf den Boden und ein bisschen auf den String, den ich hastig ausspülte und wieder an denselben Platz hängte, in dem Versuch, nichts aus dem Gleichgewicht zu bringen.

Als ich aus dem Bad kam, glaubte ich, sie von hinten im Flur zu sehen, als hätte sie sich gerade von der Tür weggedreht. Und da begriff ich es. Die Tür war nicht richtig zugefallen. Und sie hatte, da bin ich sicher, hereingeschaut.

***

Am darauffolgenden Donnerstag bestätigte sich, dass ich mir das nicht eingebildet hatte.

Wie jeden Montag und Donnerstag war nach ihren Online-Stunden ich an der Reihe. Eine Stunde Privatunterricht im Wohnzimmer, wir beide einander gegenüber sitzend. Es war immer etwas ganz Normales gewesen. Bis zu diesem Tag.

Sie kam ins Wohnzimmer mit einer dünnen Sporthose, von der Art, die sich beim Hinsetzen in eine zweite Haut über dem Arsch verwandelt. Darüber ein enges weißes Top, das die Kontur des BHs darunter erkennen ließ.

Die Bücher über den Tisch verteilt, die Übungsblätter, die Stifte. Sie auf der einen Seite, ich auf der anderen. Ich versuchte, mich auf die Verbformen zu konzentrieren, aber es fiel mir schwer. Die Stimme, die Art zu sprechen, die Kleidung: Alles arbeitete gegen mich.

Nach zehn Minuten, während wir eine Aufgabe durchgingen, schleuderte sie mir einen Satz hin, der mich erstarren ließ.

—Du musst vorsichtiger mit der Badezimmertür sein.

Ich sah sie an, ohne zu wissen, was ich sagen sollte. Ich merkte, wie mir die Farbe aus dem Gesicht wich. Ich wurde rot, nicht vor Wut, sondern vor purer Scham. Mein Herz hämmerte.

—Wie bitte? —brachte ich heraus und tat so, als hätte ich nicht verstanden.

—Am Montag —fügte sie hinzu und blätterte eine Buchseite um—. Du hast sie nicht richtig zugemacht.

Ich hätte die Sonne mit der Hand verdecken wollen.

—Ja, ich hab’s nicht gemerkt… ich war in Eile, ich hab’s nicht geschafft —murmelte ich, als wäre es ein Magenproblem.

Sie lächelte kaum, mit dieser Miene irgendwo zwischen Spott und Sanftheit. Für ein paar Minuten sagte sie nichts mehr, und wir machten mit dem Unterricht weiter. Ich versuchte, den Faden wiederzufinden, aber innerlich brannte ich.

Als ich glaubte, das Thema sei vorbei, ließ sie den zweiten Satz fallen. Den, der mich endgültig in den Abgrund stieß.

—Der schwarze String, den du ins Bad mitgenommen hast, war schlecht gewaschen. Da war ein weißer Fleck drauf.

Mir blieb die Luft weg. Ich hatte das Gefühl, der Boden würde sich unter mir auftun. Ich sah sie an, und sie saß immer noch da, ruhig, als würde sie mit mir über das Wetter reden. Aber die Art, wie sie es fallen ließ, kalkuliert, kühl, machte mir klar, dass sie jedes Detail gesehen hatte.

—Ich weiß nicht, wovon du redest —versuchte ich es mit der erbärmlichsten aller Masken.

Sie sah mich fest an. Da war kein Lächeln und kein Spiel mehr. Da war die Entschlossenheit einer Lehrerin, die es satt hat, dass ein Schüler lügt.

—Tu nicht weiter so —schnitt sie mir das Wort ab—. Ich hab gesehen, wie du dir mit meinem String einen runtergeholt hast.

Es gab kein Entkommen mehr. Keine Möglichkeit, irgendetwas zu erfinden.

—Es tut mir leid… das war ein Impuls. Das passiert nicht wieder —sagte ich und senkte den Blick wie ein erwischter Junge.

Sie schwieg ein paar Sekunden. Dann sprach sie mit einem Ton, der wie ein Urteil klang.

—Ich bin die Freundin deines Vaters. Du überschreitest eine sehr gefährliche Grenze.

Aber in ihren Augen war noch etwas anderes. Nicht nur Ärger. Da war Neugier, Intrige. Das bestätigte die nächste Frage.

—Warum sagst du, dass es ein Impuls war?

Ich sah sie an. Jetzt lag alles offen, es hatte keinen Sinn mehr, noch etwas zu verdecken.

—Weil du mich sehr anziehst. Seit du hier bist, kann ich nicht aufhören, an dich zu denken.

Ihre Augenbrauen hoben sich leicht. Sie wollte mehr.

—Und woran denkst du?

Sie hielt mir die Tür auf. Und ich, so weit auf dem Spiel wie ich war, sprang ins Wasser.

—An deine Augen, deinen Mund, deinen Körper. Aber was mich am meisten wahnsinnig macht, ist dein Akzent auf Italienisch.

Sie stieß ein kurzes, ungläubiges, aber entzücktes Lachen aus, als könne sie nicht ganz glauben, was sie da hörte.

—Macht dich mein Italienisch geil? Sag bloß nicht, dass du dir einen runterholst, wenn du an mich denkst und ich auf Italienisch mit dir rede…

Ich antwortete nicht. Ich nickte nur und schluckte. Es gab kein Zurück mehr, und ehrlich gesagt wurden mir die Konsequenzen immer egaler. Das merkte sie.

Sie stand abrupt auf. Ich dachte, sie würde mich anschreien, mich rausschmeißen, einen Skandal machen. Aber so war es nicht. Sie kam mit ruhigen, langsamen, sicheren Schritten auf mich zu, die Hüften bewegten sich gemessen, fest. Ich sah sie starr an, ohne zu begreifen.

Sie kam näher. Ich dachte, sie würde mich küssen. Stattdessen ging sie direkt an mein Ohr. Und mit diesem Italienisch, das mich schon so oft allein zum Kommen gebracht hatte, flüsterte sie:

—Mi è piaciuto vedere il mio tanga avvolto sul tuo cazzo…

Mir hätten fast die Augen rausgefallen. Mein Schwanz begann sich zu füllen, als hätte er jedes Wort früher begriffen als mein Gehirn.

Sie bemerkte es, lächelte, kam noch näher. Ihr Parfum umhüllte mich, ihr Atem strich über meinen Hals. Und direkt ans Ohr setzte sie den Satz, der mich völlig entwaffnete.

—Vuoi scopare?

Sie nahm meine Hand, ohne noch ein Wort zu sagen. Sie führte mich den Flur hinunter, ohne Eile, mit Sicherheit, wie jemand, der den Weg kennt. Ich wusste genau, was gleich passieren würde.

***

Sie brachte mich direkt in mein Zimmer, ging zuerst hinein, ließ die Tür vorsichtshalber einen Spalt offen und sah mich mit diesem Ausdruck an, halb Lehrerin, halb Dominante.

—Setz dich aufs Bett —befahl sie.

Ich gehorchte. Ich setzte mich an die Kante der Matratze, die Ellbogen auf den Knien, und sah sie an wie ein aufmerksamer Schüler. Und dann fing es an.

Sie zog sich das Top langsam aus und ließ meine Augen sich an jedem Zentimeter Haut vollsaugen. Der weiße BH betonte diese Titten, die ich mir so oft nackt vorgestellt hatte. Sie öffnete ihn hinten mit einer Hand und ließ ihn auf den Boden fallen. Dunkle, harte Nippel, als hätten sie nur auf mich gewartet.

Dann zog sie die Hose runter und enthüllte einen dünnen weißen String, der genau zwischen ihren Pobacken verschwand. Als sie sich vorbeugte, um die Hose ganz auszuziehen, sah ich ihren ganzen Arsch. Rund, straff, trainiert. Es war mehr, als ich mir vorgestellt hatte.

Sie richtete sich wieder auf, jetzt nur noch im String, und sah mich fest an.

—Gefällt dir mein Körper, Bengel? —forderte sie heraus.

Ich brachte kaum den Kopf dazu, ja zu sagen. Mir war ein Knoten im Hals.

—Steh auf und zieh dich aus —ordnete sie an.

Ich zögerte nicht. Ich stellte mich vor sie und zog alles aus, so gut ich konnte, mit unbeholfenen Händen. Ich blieb nackt zurück, schwitzend, der Schwanz hart wie ein Stein und direkt auf sie gerichtet.

Sie sah mich an, als würde sie mich bewerten, als müsse sie entscheiden, was sie mit einem neuen Spielzeug anstellen sollte. Sie kam langsam näher, schmiegte sich an meinen Körper, ihre Titten berührten meine Brust und ihre Hand glitt direkt zu meinem Schwanz. Sie packte ihn fest, nicht um zu streicheln, sondern um ihr Revier zu markieren.

—Ganz ruhig. Lass mich machen. Die Lehrerin bin ich —flüsterte sie.

Sie hielt meinen Schwanz ein paar Sekunden lang, drückte ihn, sah mir in die Augen, als könne sie alles sehen, was ich mit ihr fantasiert hatte. Dann senkte sie den Blick, ging vor mir in die Hocke, und da begann der Wahnsinn.

Sie kniete sich zwischen meine Beine. Ohne den Blick von mir zu nehmen, presste sie ihre Titten mit den Händen zusammen. Erst streifte sie meinen Schwanz, tastete sich vor, und dann legte sie ihn genau in die Mitte und presste ihn zwischen diese zwei weichen, festen Bomben.

—So hast du ihn dir einen runtergeholt, Kleine? —fragte sie und bewegte die Titten langsam auf und ab.

Ich antwortete nicht. Ich stöhnte nur. Ich spürte die Wärme ihrer Haut und den perfekten Druck in einem Rhythmus, der Folter war. Sie beschleunigte ein wenig, bis die Eichel ihr Kinn streifte. Ihr Atem wurde heftiger, und ohne Vorwarnung senkte sie den Kopf und nahm ihn in den Mund.

Zuerst nur die Spitze, mit einer kriminellen Zärtlichkeit. Dann lutschte sie ihn hungrig und machte ihn mit ihrem Speichel ganz nass. Sie bewegte den Kopf in einem Rhythmus, der meine Beine vibrieren ließ. Sie sah mich von unten mit verschwörerischen Augen an, und ich konnte es immer noch nicht glauben.

Nach ein paar Minuten Blasen zog sie ihn heraus, mit einem Faden Speichel daran hängend, streichelte ihn noch einmal mit ihren Titten und richtete sich wieder auf. Sie kam noch einmal an mein Ohr, ihr heißer Atem ließ mir die Haut prickeln, und mit diesem Italienischton, der mich verrückt machte, flüsterte sie mir ganz deutlich zu:

—Scopami…

Mehr brauchte es nicht.

Sie drehte sich um und beugte sich über die Bettkante, mit dem Rücken zu mir. Sie stützte die Hände auf und streckte den Arsch heraus. Sie bewegte ihn in Kreisen und machte mich heiß. Ich kam keuchend näher, kurz vorm Explodieren. Ich zog ihr den String sehr langsam aus, leckte mir die Finger an und strich über ihre Muschi. Sie war nass, heiß, völlig bereit.

Ich packte ihre Taille fest. Mit einem einzigen Stoß schob ich meinen Schwanz bis zum Anschlag hinein. Ein spitzer Schrei entfuhr ihr.

—Sì, cazzo, sì…

Ich blieb ein paar Sekunden in ihr und spürte, wie sie zitterte. Dann begann ich, sie mit allem zu ficken, was sich seit dem Tag angestaut hatte, an dem ich sie zum ersten Mal ins Haus hatte kommen sehen. Jeder Stoß war eine Erleichterung, jeder Hüftschlag eine wahr gewordene Fantasie.

Sie stöhnte wie besessen, ihr Arsch wurde rot gegen mich. Und sie mischte auf Italienisch Sätze hinein, die mich den Verstand verlieren ließen.

—Sì amore… più forte… più profondo… oh mio dio…

Das machte mich verrückt. Die klare, perfekte Stimme, die währenddessen Schweinereien sagte, während ich sie erbarmungslos aufspießte. Ich stieß den Schwanz tief hinein und spürte, wie sie mich fest umschloss, als wollte sie mich nicht mehr loslassen.

Ich packte ihre Taille, dann ihr Haar, dann ihren Arsch. Ich wollte nicht aufhören. In einem Moment ließ sie los, drehte sich mit dem Körper und legte sich auf den Rücken, die Beine mit absoluter Unverfrorenheit gespreizt.

—Scopami ancora, scopami forte, non fermarti…

Ich brauchte keine Übersetzung.

Ich warf mich auf sie, packte sie an den Oberschenkeln und rammte ihn ihr wieder bis zum Anschlag hinein. Die Beine weit geöffnet, die Fersen in die Matratze gestemmt. Ich fickte sie mit Hunger. Jeder Stoß ließ ihren Rücken sich wölben. Ich leckte ihre Titten, biss in ihre Nippel, packte mit einer Hand ihren Hals. Sie hörte nicht auf, mehr zu verlangen.

Plötzlich schob sie mich sanft nach hinten.

—Adesso sdraiati.

Sie nahm mich an der Brust und drehte mich um. Ich lag auf dem Rücken, der Schwanz auf die Decke gerichtet. Sie setzte sich ohne zu zögern auf mich, stützte die Hände auf meine Brust und ließ ihn sich mit einer einzigen Bewegung hinein, wobei sie ein tiefes Stöhnen ausstieß, als sie ihn ganz in sich hatte.

Sie begann, mich hart zu reiten, wild, als wolle sie all die Monate der Spannung abreagieren. Sie ging hoch und runter, prallte gegen mein Becken, die Titten hüpften, der Arsch außer Kontrolle. Ihre Muschi presste sich bei jedem Stoß um meinen Schwanz, und ihre Stöhner waren Musik.

—Sì… dammi quel cazzo… scopami forte…

Ich packte ihre Hüften und half ihr, sich noch heftiger zu bewegen. Sie beugte sich vor, leckte meinen Hals, biss mir in die Lippe, während sie mich mit verzweifeltem Rhythmus weiter ritt.

Nach einer Weile bremste sie abrupt, noch immer mit meinem Schwanz in sich, keuchend, der Körper schweißnass und die Haare im Gesicht festgeklebt. Sie blieb einen Moment still und genoss die Hitze. Dann glitt sie langsam herunter, zog ihn heraus und legte sich auf den Bauch, stützte eine Wange aufs Kissen und spreizte die Beine leicht, sodass der Arsch schön hochstand.

Und mit der rauen Stimme vom vielen Stöhnen ließ sie den Satz fallen, der mich lähmte.

—Voglio che mi scopi il culo…

Ich blieb ein paar Sekunden reglos stehen und sah mir diese Szene an: die Freundin meines Alten in meinem Bett, die mich auf Italienisch bat, sie in den Arsch zu ficken.

Ich kam langsam näher und spuckte ihr zwischen die Arschbacken. Ich verteilte es mit den Fingern und massierte mit sanften Bewegungen um ihr Loch herum. Ich setzte mit der Spitze an, öffnete sie mit einer Hand weiter und packte mit der anderen ihre Hüfte. Ich drückte langsam, spürte, wie ich mir meinen Weg hineinbahnte. Sie stöhnte laut, halb vor Lust, halb vor Schmerz, und klammerte sich an die Laken.

—Oh cazzo… sì… dammelo tutto…

Und ich schob ihn rein. Anfangs langsam, dann immer kräftiger. Jeder Zentimeter ließ mich zittern. Ihr Arsch gab gerade so weit nach, um mich durchzulassen, und ich drückte entschlossen, bis ich ganz in ihr war. Ich packte ihre Hüften und begann, sie mit voller Wucht zu ficken. Jedes Mal, wenn ich den Schwanz in sie rammte, stieß sie gedämpfte Stöhner aus, italienische Atemzüge, schmutzige Worte.

—Sì… scopami il culo… più forte…

Ich verlor die Kontrolle. Ich spießte sie erbarmungslos auf, drückte ihren Arsch mit beiden Händen zusammen und spürte, wie sie mich innen fest umschloss. Meine Eier schlugen gegen sie. Mein Schwanz pochte, kurz vorm Explodieren, und sie wusste es.

—Stai per venire? —fragte sie atemlos und blickte nach hinten.

—Ja. Ich komme gleich —keuchte ich.

Sie glitt nach vorne und ließ den Schwanz herausrutschen. Sofort drehte sie sich um, setzte sich auf die Fersen und sagte es mir mit derselben perfekten Aussprache.

—Vieni sulle mie tette.

Sie presste sich die Titten mit den Händen zusammen und bot sie mir an. Sie glänzten vor Schweiß, die Nippel hart, bereit, es aufzunehmen. Ich wichste schnell, die Eier kurz vorm Platzen. Ich sah ihr in die Augen. Sie blinzelte nicht. Ich biss mir auf die Lippe und ließ alles raus.

Dicke, heiße, klebrige Stränge. Sie landeten zwischen ihren Titten, auf den Nippeln, ein bisschen am Hals. Sie lächelte, als wäre genau das, was sie wollte.

—Bravo ragazzo… —flüsterte sie.

Und als wäre das noch nicht genug, packte sie direkt meinen noch feuchten Schwanz und schob ihn sich ohne ein Wort erneut in den Mund. Sie blies ihn langsam, als würde sie ihn sauber machen, fuhr mit der Zunge am ganzen Schaft entlang und schluckte die letzten Reste herunter. Diese Szene war zu viel.

***

Danach stand sie gelassen auf, ohne Eile. Sie suchte ihre Sachen zusammen und begann sich anzuziehen, ohne mit mir zu reden, ohne mich groß anzusehen. Ich saß noch immer auf dem Bett und wusste nicht, ob das gerade wirklich passiert war oder nur ein geiler Traum aus einer Wichse.

Während sie das Top richtete und die Hose hochzog, kam sie schon ernster wieder auf mich zu. Sie sah mich ein paar Sekunden an und sprach mit dieser klaren, sicheren Stimme.

—Jetzt kannst du dir so oft einen runterholen, wie du willst, mit dem, was passiert ist. Denn es wird nicht noch einmal passieren.

Direkt, ohne Betäubung. Sie drehte sich halb um und verließ das Zimmer, ließ den Geruch von Sex, Schweiß und dieser Mischung aus Schuld und Ruhm zurück, die mir für immer eingebrannt bleiben würde.

Ich blieb noch lange auf das Dach gestarrt und versuchte, alles zu verarbeiten. Ich hatte die verbotenste Fantasie von allen Wirklichkeit werden lassen. Und obendrein hatte sie von Anfang bis Ende die Kontrolle gehabt.

Zwei Stunden später hörte ich die Haustür aufgehen. Mein Alter war von der Arbeit zurückgekommen. Alles nahm wieder seinen normalen Lauf an, als wäre nichts geschehen.

Sie stand in der Küche und bereitete etwas für das Abendessen zu. Ich im Wohnzimmer, das Heft offen, so tuend, als würde ich weiter Italienisch lernen. Er kam herein und grüßte mit seiner üblichen Energie.

—Wie war dein Tag, Sohn?

—Gut —antwortete ich, ohne ihn groß anzusehen—. Viel gelernt.

Dann ging er zu ihr und stellte ihr dieselbe Frage.

—Und du? Wie war dein Tag heute?

Sie drehte leicht den Kopf und sah mich an, bevor sie ihm antwortete. Derselbe Blick, mit dem sie mich fixiert hatte, als sie wollte, dass ich sie härter ficke. Kurz, durchdringend, mit dieser Mischung aus Macht und Lust, die ich bereits auswendig kannte.

Und mit einem halben Lächeln auf den Lippen antwortete sie ihm:

—Es war ein großartiger Tag. Heute hatte ein Schüler seine Italienischprüfung. Und er hat sie mit Auszeichnung bestanden.

Ich drückte den Stift fest zusammen, im Wissen, dass dieser Schüler ich war. Und dass diese Prüfung ein Unterricht war, den ich nie vergessen würde.