Die Nacht, in der der Aufzug mich mit meiner Praktikantin einsperrte

Es war fast elf Uhr nachts, als ich das große Hörsaalgebäude mit trockenem Hals und gelockerter Krawatte verließ. Der Kongress über argentinische Essays des 20. Jahrhunderts hatte sich um zwei Stunden länger hingezogen als geplant, und der alte Flügel der Fakultät für Philosophie stand völlig leer. Es blieben nur noch Camila und ich: die Praktikantin, die man mir für Mikrofone und Projektor zugeteilt hatte und die mich seit acht Stunden die Nacht in ein stummes Verhör verwandelte.

Camila Vidal war zweiundzwanzig, hatte dunkles Haar bis zu den Schultern und eine Art, die Beine über die Kante meines Schreibtischs zu schlagen, die in keiner Praktikumsordnung vorgesehen ist. An diesem Abend trug sie einen kurzen schwarzen Rock, eine halb offene weiße Bluse und Absätze, die im leeren Flur klackten, als wollten sie mich vor etwas warnen.

Ich heiße Esteban Quiroga, bin einundfünfzig und seit vierundzwanzig Jahren mit derselben Frau verheiratet. Ich unterrichte Literaturtheorie, seit bevor Camila lesen gelernt hat. Ich gehöre zu den Professoren, die pünktlich unterschreiben, sich nicht in Schwierigkeiten bringen und von drei Schülergenerationen Weihnachtskarten bekommen. Das war zumindest die Version, die auf meinem Namensschild stand.

—Hier entlang, Professor — sagte sie und drückte mit ihrem lackierten Fingernagel den Aufzugknopf —. Außer Sie ziehen es vor, wie ein alter Herr die Treppe zu nehmen.

—Ich bevorzuge Effizienz, Fräulein Vidal — erwiderte ich trocken —. Und ein bisschen Respekt.

Camila verdrehte die Augen und ging zuerst hinein. Sie bewegte die Hüften etwas mehr als nötig, biss sich auf die Unterlippe und schenkte mir dieses Lächeln, das sie mir den ganzen Abend über von der anderen Seite der Bühne zugeworfen hatte. Die Türen schlossen sich mit einem metallischen Seufzen.

Wir fuhren ein Stockwerk hoch. Auf halber Strecke zum zweiten ruckte das Gerät heftig, stöhnte und blieb stehen. Die Lichter flackerten einmal und blieben dann in einem schwachen gelblichen Notlicht stehen. Das Bedienfeld war tot. Die Stille füllte sich mit dem entfernten Summen eines Transformators irgendwo im Gebäude.

Camila lachte spöttisch auf.

—Großartig — sagte sie —. Eingesperrt in einer Blechkiste mit dem langweiligsten Professor der ganzen Fakultät.

Ich drückte dreimal auf den Notrufknopf. Nichts. Ich zog das Handy heraus und hielt es bis an die Decke: kein Empfang. Dieser Gebäudeteil war berüchtigt für seine toten Zonen; das wussten wir alle, sogar die Verwaltungsangestellten, aber niemand hatte je etwas dagegen unternommen.

—Genau das hat mir noch gefehlt — murmelte ich und lockerte die Krawatte ganz —. Noch eine längere Nacht, mit dir.

Sie lehnte sich gegen die verspiegelte Wand und verschränkte die Arme unter der Brust, sodass sie ungeniert nach oben gedrückt wurde. Ihr Parfum war süß, übertrieben, fast schwindelerregend in dieser zwei mal zwei Meter kleinen Kabine.

—Hat der Herr Angst, seine Frau könnte denken, Sie würden sich mit einer Studentin aufhalten? — fragte sie und legte den Kopf schief.

—Ich habe das Gefühl, dass dein Mund deutlich schneller ist als deine Arbeit — erwiderte ich, ohne sie anzusehen.

—Vielleicht kann ich ihn besser einsetzen — sagte sie und trat einen Schritt vor —. Haben Sie das nie gedacht, Doktor Quiroga? Diese ganzen Nächte, in denen Sie in Ihrem Büro Monografien korrigieren, während Ihre Frau schläft… Ich wette, Sie stellen sich vor, vorlaute Mädchen wie mich zum Schweigen zu bringen. Mit diesem Schwanz, den man Ihnen ansieht, wenn Sie durchs Hörsaalzimmer gehen.

***

Die Luft im Aufzug wurde schwer. Ich war ein Mann fester Gewohnheiten, von Freitagen mit Rotwein und Sonntagen mit der Schwiegermutter. Aber die Art, wie sie mich ansah — herausfordernd, belustigt, mit der Zunge für einen Sekundenbruchteil zwischen den Zähnen hervorgestoßen — weckte etwas in mir, das viel zu lange geschlafen hatte. Es war kein abstraktes Verlangen. Es war eine ganz konkrete Entscheidung, die sich von selbst traf, ohne mich um Erlaubnis zu fragen. Mein Schwanz wurde hart gegen den Stoff meiner Hose, und sie sah es ohne jede Scham an.

—Vorsicht, Camila — sagte ich leiser —. Du spielst ein Spiel, das dir teuer zu stehen kommen kann.

—Ach ja? — Sie fuhr sich mit der Zungenspitze über die Unterlippe —. Und was wollen Sie machen, Professor? Mir eine Moralpredigt halten? Oder werden Sie endlich zugeben, dass Sie seit acht Stunden darüber nachdenken, wie Ihr offener Schoß für Sie an dieser Wand aussehen würde?

Etwas brach in mir. Es war kein Donner. Eher ein trockenes Krachen, wie wenn ein alter Ast endlich unter der Last nachgibt. Ich überbrückte die drei Schritte zwischen uns, packte sie an der Taille, drehte sie und drückte sie mit dem Rücken gegen den Spiegel.

Camila stieß einen keuchenden Laut aus, der sich sofort in ein abgehacktes Lachen verwandelte.

—Endlich — murmelte sie —. Der ernste Professor ist kaputtgegangen.

—Halt den Mund — knurrte ich und presste meinen Körper an ihren.

Ich packte ihr Kinn mit einer Hand und küsste sie mit offenem Mund, schob ihr die Zunge ganz tief hinein, biss in ihre Unterlippe, bis ihr ein Stöhnen entkam. Mit der anderen Hand riss ich ihre Bluse auf; ein paar Knöpfe sprangen ab und prallten auf den Aufzugboden. Ihre Brüste fielen frei hervor, ohne BH, die Nippel schon hart, dunkel, auf mich gerichtet. Ich senkte den Mund und saugte an einem vollständig, zog ihn mit den Zähnen, bis sie den Rücken gegen den Spiegel bog. Dann den anderen. Ich biss in die weiße Haut um den Vorhof und ließ die feuchte Spur meines Speichels im gelben Licht glänzen.

—Saugen Sie mich fest — keuchte sie —, so… so, Doktor, hören Sie nicht auf…

Eine meiner Hände glitt an ihrem Oberschenkel hinauf und hob ihren Rock bis zur Taille. Darunter trug sie nichts. Natürlich nicht. Ich strich mit den Fingern über die nackte Haut und weiter hinab zu ihrem Schoß: Er war vollkommen durchnässt, die Lippen geschwollen, bis hoch zur Leiste glitschig.

—Na sowas — sagte ich leise, fast mehr zu mir selbst —. So viel Provozieren und du tropfst schon wegen eines verheirateten Mannes, der doppelt so alt ist wie du.

Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern und streichelte sie ganz, von unten nach oben, sehr langsam, drückte am Ende jedes Zuges auf ihre Klitoris. Camila wand sich gegen den Spiegel und krallte mir die Nägel in die Schulter über dem Jackett.

—Mein Freund bringt mich nicht zum Kommen — flüsterte sie zum ersten Mal an diesem Abend mit gebrochener Stimme —. Nie. Er kommt nach zwei Minuten und schläft ein. Ihnen reichen zwei Finger.

Ich schob sie hinein. Beide zusammen, bis zu den Knöcheln. Camila biss sich auf den Handrücken, um nicht zu schreien, und ihre inneren Wände schlossen sich wie eine heiße Faust um meine Finger. Ich begann, sie hinein und heraus zu bewegen, krümmte sie, suchte diesen weichen Punkt oben, während ich mit dem Daumen ihre Klitoris in engen Kreisen rieb. Binnen Sekunden spürte ich, wie sie auf meine Hand spritzte, ein warmer Strahl, der an der Innenseite ihres Oberschenkels hinunterlief bis zum Knie.

—So — sagte ich ihr ins Ohr —, so wird ein Mädchen nass, das seit acht Stunden einen Schwanz in sich haben will. Sag es.

—Ich will Ihren Schwanz in mir haben — keuchte sie, und ihr ganzer Körper zitterte —. Bitte, Professor, stecken Sie mir endlich den Schwanz rein.

Ich stieß sie an den Schultern nach unten. Camila fiel vor mir auf die Knie, mit zerzaustem Haar und nackten Brüsten, und suchte meinen Reißverschluss, ohne dass ich es ihr sagte. Sie öffnete ihn mit den Zähnen, zog den Stoff mit dem Mund nach unten, und als mein Schwanz aus der Hose sprang — hart, dick, die Spitze schon glänzend —, ließ sie ein hungriges Geräusch in der Kehle hören.

—Gott — murmelte sie —. Der ist riesig.

—Mach den Mund auf — befahl ich.

Sie öffnete ihn. Ich legte die Eichel auf ihre Zunge und schob beim ersten Mal langsam hinein, damit sie sich daran gewöhnen konnte. Sie schloss die Lippen um mich und begann, mir einen mit einer Gier zu lutschen, die nichts mehr von der vorigen Ironie hatte. Sie packte den Ansatz mit einer Hand und streichelte mit der anderen meine Eier, während ihr Kopf auf und ab ging, der Speichel ihr aus dem Mundwinkel lief und auf ihre nackten Brüste tropfte. Ich fasste ihr Haar mit beiden Händen, wickelte es mir um die Faust und bestimmte den Rhythmus.

—Tiefer — knurrte ich —. Ganz. Los, freche Göre. Saug ihn mir ganz, als wäre es dein Freund, der dich da gerade ansieht.

Camila gehorchte. Sie nahm mich tief, bis die Spitze ihr den Rachen berührte und sie würgte, die Augen voller Tränen, die Zunge arbeitete unter mir. Ich zog ihn einen Moment heraus, damit sie Luft holen konnte, und stieß wieder zu, nahm ihren Mund in dem Tempo, das mir gefiel, und sah zu, wie ihr Make-up verschmierte, während mir die Spiegelung im Hintergrund das Bild eines einundfünfzigjährigen Mannes zurückwarf, dessen Eier auf dem Kinn einer zweiundzwanzigjährigen Praktikantin lagen.

—Genug — sagte ich abrupt und zog ihn heraus —. Wenn du so weitermachst, komme ich dir in den Mund und noch nicht jetzt.

Ich hob sie an den Armen hoch, drehte sie und drückte sie wieder mit dem Rücken gegen den Spiegel. Nein: Ich drehte sie noch einmal, mit dem Gesicht zum Glas, die Handflächen auf der Scheibe, den Hintern nach hinten geschoben. Ich hob ihren Rock über die Taille und spreizte ihre Beine mit einem leichten Tritt meines Schuhs. Ihr Schoß glänzte ganz, die Lippen offen, ein Faden Lust tropfte zwischen ihren Schenkeln. Ich griff mit der Hand nach meinem Schwanz und strich ihn von oben nach unten über ihre Ritze, machte mich gründlich nass, bevor ich eindrang.

—Ist das das, was du die ganze Nacht wolltest? — fragte ich heiser.

—Ja — antwortete sie ohne jedes Gramm Ironie —. Stecken Sie ihn mir rein, Professor. Ficken Sie mich wie eine freche Schlampe. Machen Sie mich kaputt.

Ich drang beim ersten Mal langsam ein, den Weg markierend, spürte, wie jeder Zentimeter ihr ein neues Stöhnen entlockte. Sie war so nass, dass mein Schwanz ohne Widerstand bis zum Anschlag hineinglitt, und dennoch presste sie sich um mich wie ein warmer Handschuh. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und blieb einen Sekundenbruchteil still, bis ganz hinein, damit sie die ganze Länge fühlen konnte.

—Mein Gott — keuchte sie, die Wange am Spiegel —. Sie zerreißt mich…

Danach war kein vorsichtiges Vorgehen mehr möglich. Ich fickte sie richtig, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn bei jedem Mal mit einem harten, trockenen Stoß wieder hinein. Jeder Schlag ließ ihre Brüste gegen das Glas springen, die Nippel hinterließen zwei feuchte Spuren, die sich mit der Bewegung verwischten. Ihr Atem beschlug den Spiegel in kleinen Kreisen, die verschwanden und wieder auftauchten. Das Geräusch meiner Hüften, die gegen ihren Arsch prallten, füllte den Aufzug — klatsch, klatsch, klatsch — vermischt mit dem feuchten Schmatzen ihres Schoßes, der auf meinen Schwanz tropfte.

—Mehr, mehr, mehr — wiederholte sie mit geschlossenen Augen —. Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.

Ich packte ihren Nacken mit einer Hand und drückte ihr Gesicht gegen den Spiegel. Mit der anderen suchte ich unten ihre Klitoris und begann, sie zu reiben, während ich sie weiter von hinten nahm. Sie wand sich, und ihr Arsch krampfte sich in Wellen um meinen Schwanz.

—Das ist nie passiert, verstanden? Morgen bist du immer noch meine Praktikantin. Heute Nacht bist du eine gefickte Hure im Aufzug. Sag es.

—Ich bin… Ihre Hure — keuchte sie —. Ficken Sie mich härter, Professor, bitte…

Ich biss in die Linie ihres Halses, genau dort, wo der Kragen eines Hemdes sie nicht mehr verdeckt. Zwei Tage lang würde sie die Spur haben. Ich wollte, dass sie sie am nächsten Morgen im Spiegel sah. Ich wollte, dass sie sich jedes Mal daran erinnerte, wenn sie wieder mit diesem überlegenen Lächeln und ihrem perfekt geordneten Notizbuch in meinen Kurs kam. Ich leckte die Spur, saugte daran und biss dann weiter unten in die Schulter, ließ noch eine zurück.

—Härter — bat sie —. Bitte, Doktor, härter, ich will mit Ihrem Schwanz in mir kommen.

Ich gehorchte. Ich hielt ihre Hüften mit beiden Händen und stieß immer wieder bis ganz hinein, jeder Stoß brutaler als der vorherige, spürte, wie der Spiegel hinter ihr knirschte und wie sich ihre Absätze bei jedem Schlag um ein paar Zentimeter bewegten. Sie war nicht mehr eingebildet. Sie war ein zweiundzwanzigjähriges Mädchen mit der Stirn gegen das Glas, mit offenem Mund, Speichel, der bis zum Kinn lief, und meinem Nachnamen auf den Lippen, als wäre er ein verbotenes Wort.

—Doktor… Quiroga… Quiroga… oh Gott, Quiroga…

Ich zog ihn abrupt heraus, drehte sie um, hob sie hoch, indem ich sie unter den Oberschenkeln packte, und nagelte sie mit gespreizten Beinen um meine Hüften gegen den Spiegel. Ich stieß so wieder in sie hinein, von vorn, und sah ihr ins Gesicht, während ich sie fickte. Die Brüste zitterten zwischen uns, die Münder suchten einander, mehr beißend als küssend. In dieser Stellung drang mein Schwanz aus einem anderen Winkel in sie ein, und sie begann zu schreien, ohne sich noch auf die Hand zu beißen, ohne sich um das leere Gebäude oder die Kameras zu kümmern, die vermutlich nicht funktionierten.

—Genau da, genau da, genau da! — kreischte sie —. Nicht aufhören, ich komme, ich komme!

Ihre Wände begannen mich rhythmisch zusammenzupressen, kurze Krämpfe, die immer näher kamen und immer länger dauerten.

—Ich… — fing sie an.

—Komm — sagte ich ihr ins Ohr, während ich ihn bis zum Anschlag hinein stieß —. Komm auf den Schwanz eines verheirateten Mannes. Danach bleibst du die perfekte Campus-Schönheit.

Camila brach zusammen. Sie warf den Kopf gegen den Spiegel, riss den Mund in einem lautlosen Schrei auf und spürte, wie das Zittern von den Fußsohlen bis in den Nacken hinaufstieg. Ihr Schoß explodierte um meinen Schwanz in einer Reihe heftiger Kontraktionen, so stark, dass sie mich fast im selben Moment zum Kommen gebracht hätten. Ein warmer Schwall lief mir über die Eier und machte meine bis zu den Knöcheln herabgesunkenen Hosen nass.

Ich hielt aus reiner Stolz. Ich hielt sie am Spiegel fest, während sie fertigkam, und spürte jeden Krampf um mein Fleisch. Als ihr Körper endlich erschlaffte, ließ ich sie herunter, drehte sie wieder mit dem Rücken zu mir und stieß erneut von hinten in sie hinein. Ich war noch nicht fertig mit ihr.

—Noch einmal — sagte ich ihr ins Ohr —. Du kommst zweimal, bevor ich fertig bin.

—Ich halte das nicht aus — keuchte sie mit zitternden Beinen —, ich halte das nicht aus, Professor…

—Doch, das tust du.

Diesmal nahm ich sie langsamer, mit langen, tiefen Stößen, suchte mit der Spitze meines Schwanzes ihren Punkt tief in ihr. Ich legte eine Hand nach vorn und packte ihre Brüste, drückte sie zusammen, zwickte ihre Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger. Die andere Hand ging wieder hinunter zu ihrer Klitoris. In zwei Minuten spürte ich, wie sie erneut zerbrach, meinen Namen gegen den Spiegel stöhnte, ein zweiter Orgasmus, sanfter, aber länger als der erste, der fast eine halbe Minute anhielt.

Dann ja. Ich stieß ein letztes Mal bis ganz hinein, grub die Finger in ihre Hüften und kam mit einem Knurren, das ich gegen ihre Schulter ersticken musste. Ich spürte, wie mein Schwanz in ihr pochte, ein dicker Schwall nach dem anderen, der ihren Schoß füllte, während sie weiter unter den letzten Zuckungen ihres Orgasmus zitterte. Alles, was ich an diesem Abend hatte zurückhalten müssen — die langen Blicke, die Berührungen am Morgen, die gespielte Verachtung während der Konferenz und das seit März aufgehobene Verlangen — leerte sich in wenigen Sekunden in ihrem Schoß.

Als ich ihn herauszog, lief mein Samen in einem weißen Faden an der Innenseite ihres Oberschenkels bis zum Knie hinunter. Ich fuhr mit zwei Fingern durch den Tropfen, sammelte ihn auf und führte ihn ihr zum Mund. Camila saugte sie ab, ohne meinen Blick von der Spiegelung zu lösen, glasige Augen, den Geschmack von uns beiden auf der Zunge.

Wir blieben eng aneinandergepresst und atmeten. Das gelbe Licht blieb unverändert. Mein Hemd hatte sich unbemerkt aus dem Gürtel gelöst, und auf meiner Brust waren Feuchtigkeitsflecken. Camila hatte verschmierte Schminke als kleine schwarze Träne unter dem rechten Auge, einen Faden getrockneten Speichels in den Mundwinkeln und die Brüste noch immer frei, von roten Bissspuren gezeichnet, und ich könnte nicht sagen, ob die Träne von Lust war oder von etwas Komplizierterem.

Gerade als ich zurücktrat und begann, den Reißverschluss hochzuziehen, summte das Gerät. Die weißen Lichter gingen schlagartig wieder an. Das Bedienfeld flackerte und zeigte die Etage an. Der Aufzug setzte seine Fahrt fort, als wäre in den letzten zehn Minuten nichts geschehen.

***

Wir hatten genau vierzehn Sekunden, um wieder zwei andere Menschen zu werden.

Ich richtete meine Krawatte. Ich fuhr mir mit den Fingern durchs Haar. Sie knöpfte die Bluse so gut es ging zu — zwei Knöpfe fehlten, sie blieben auf dem Aufzugboden liegen und wurden von mir mit dem Schuh in eine Ecke geschoben —, zog den Rock herunter, presste die Schenkel zusammen, damit der Samen nicht weiter hinablief, richtete ihr Haar vor der Spiegelung und wischte mit dem kleinen Finger unter dem Auge die schwarze Linie weg. Als sich die Türen im Professorenstock öffneten, waren wir wieder der Professor und die Praktikantin.

—Professor — sagte sie leise, bevor sie ausstieg —, soll ich Ihnen morgen per Mail Bescheid geben, wann die neuen Mikrofone ankommen?

—Ja, Fräulein Vidal — antwortete ich mit so neutraler Stimme, wie ich konnte —. Und bitte, seien Sie pünktlich.

Ich ging zum Parkplatz und spürte noch immer das Gewicht ihres Körpers gegen meinen, den Geruch ihres Schoßes an meinen Fingern und das Parfum am Kragen meines Hemdes. Neben dem Wagen blieb ich stehen, atmete zweimal tief durch und betrachtete meine Hände im Licht der Laterne. Sie zitterten nicht. Genau das machte mir am meisten Angst.

Meine Frau würde schlafen. Morgen würde ich ihr erzählen, dass der Kongress sich verlängert hatte, dass ein Aufzug ausgefallen war, dass ich zu spät gekommen war. Fast alles davon würde wahr sein. Fast.

Vierundzwanzig Jahre Ehe und nicht ein einziges Mal hatte ich vor dem Einsteigen ins Auto Schuldgefühle gespürt. Auch in jener Nacht nicht. Was ich fühlte, war etwas Schlimmeres: die ruhige Gewissheit, dass ich sie wieder suchen, sie erneut ficken würde, und dass sie das schon wusste, als sie zu mir gesagt hatte: „Seien Sie pünktlich.“