Ich versteckte mich im Gebüsch und nahm den Platz ihres Liebhabers ein

Seit Monaten hörte ich Gerüchte über Marisol, die Frau des Verwalters auf dem Gut der Mendozas. Die Leute aus dem Dorf sprachen leise darüber, unter Lachen und verschwörerischen Blicken, was nach Einbruch der Dunkelheit in jenem Hinterhof vor sich ging. Ich wohnte weniger als einen Kilometer entfernt in einem Haus, das ich von meinem Onkel geerbt hatte, und jedes Mal, wenn ich den Feldweg entlangging, der am Gut vorbeiführte, verspürte ich die Versuchung, mich mit eigenen Augen davon zu überzeugen.

Marisol war keine herkömmliche Schönheit. Sie war eher eine Frau vom Land, eine von denen, deren Haut von Erde und Sonne gegerbt war, ohne dass sie ihre Sinnlichkeit verloren hätte. Sie mochte etwa fünfunddreißig sein, hatte breite Hüften, kräftige Arme vom Schleppen der Eimer und des Brennholzes und eine Taille, die sich unter jedem Kleid abzeichnete. Sie trug immer Röcke über dem Knie, aus billigen Stoffen mit Blumenmustern, und wenn sie sich bückte, um etwas vom Boden aufzuheben, rutschte ihr der Rock bis zur Mitte des Oberschenkels hoch und gab den Ansatz dicker, brauner Schenkel frei, zwischen die jeder Mann am liebsten sein Gesicht gesteckt hätte. Mehr als einer aus dem Dorf hatte sie unverhohlen angestarrt und sich vorgestellt, was sich unter diesem billigen Stoff befand: ob ihre Fotze rasiert oder behaart war, ob ihre Titten unter der Bluse wirklich so groß waren, wie sie aussahen, ob ihre Muschi nach einem läufigen Weibchen roch.

Ihr Mann Eulogio war ein schweigsamer, fleißiger Mann. Den ganzen Tag ritt er die Grenzen des Guts ab und passte auf, dass niemand die Zäune durchschnitt oder in den Wald ging, um Brennholz zu stehlen. Zum Mittagessen kehrte er zum Haus zurück, um halb sieben aß er mit seinen beiden Kindern zu Abend, und um neun schlief er bereits. Marisol dagegen schien nie zu schlafen. Und nach dem, was man in der Kneipe erzählte, hatte ihr Mann ihre Fotze seit Jahren mit nichts weiter berührt als mit dem müden Blick eines Mannes, der völlig erschöpft vom Feld nach Hause kam.

An einem Novembernachmittag beschloss ich, mich davon zu überzeugen. Es war gegen sechs, diese Übergangsstunde zwischen Tag und Nacht, in der der Himmel noch einen Rest Licht bewahrt, während die Schatten bereits die Winkel bedecken. Ich verließ mein Haus zu Fuß, ohne jemandem Bescheid zu sagen, und überquerte die leeren Weiden, bis ich zu dem Gebüsch gelangte, das das Haus des Verwalters umgab. Ich duckte mich zwischen die Chilkapflanzen und ging langsam weiter, wobei ich jedes Mal den Atem anhielt, wenn unter meinen Stiefeln ein Zweig knackte.

Ich kam bis auf etwa zehn Meter an die Rückseite des Esszimmers heran, dessen Wand nur aus Lehmputz und Schilf bestand. Durch einen Spalt zwischen den Brettern konnte ich ins Innere sehen: Marisol servierte das Abendessen. Dem Geruch nach eine Kürbissuppe mit Mais. Eulogio und die beiden Jungen aßen schweigend, wie Familien, die an Müdigkeit gewöhnt sind.

Marisol aß nicht. Sie ging zwischen Tisch und Küche hin und her und schaute alle zwei Minuten in den Hinterhof, in die Dunkelheit, als erwarte sie etwas. Ich blieb reglos stehen und beobachtete sie. Ihr Haar war zu einem tief sitzenden Knoten hochgesteckt, aus dem sich einige Strähnen in ihrem Nacken gelöst hatten. Jedes Mal, wenn sie sich vorbeugte, um etwas aus dem oberen Regal zu nehmen, spannte sich der Rock über ihrem Hintern und zeichnete mir die Arschspalte unter dem Stoff vor, und ich konnte nicht aufhören, sie anzusehen. Zwei runde, feste Backen zeichneten sich ab, solche, die man schon von Weitem sieht und bei denen einem sofort der Schwanz steif wird.

Ich spürte, wie ich unter der Hose hart wurde. Mein Schwanz schwoll schlagartig an und presste gegen den Reißverschluss, bis es wehtat. Ich holte ihn dort zwischen den Chilkapflanzen heraus und packte ihn mit der rechten Hand. Er war so hart, dass bereits ein Tropfen Präejakulat an der Spitze hervorquoll und über meine Finger lief. Ich begann langsam, ihn zu wichsen, wobei ich darauf achtete, kein Geräusch zu machen, und spähte weiter durch die Ritzen des Schuppens.

—Ich gehe kurz in den Hof —sagte Marisol zu ihrem Mann—. Kommt nicht hinterher, ich muss mal.

Eulogio nickte, ohne den Blick von seinem Teller zu heben. Die Jungen aßen weiter. Marisol nahm eine erloschene Laterne, öffnete die Hintertür und verschwand in der Dunkelheit am Ende des Hofes. Ich schob mich lautlos zwischen den Büschen hindurch, den Schwanz noch draußen und hin und her schwingend, und folgte ihr mit sicherem Abstand.

Der Hinterhof war kaum mehr als festgestampfte Erde, mit einem Hühnerstall an einer Seite und einer Zisterne in der Mitte. Marisol ging an der Zisterne vorbei und verschwand hinter einem Wellblechschuppen, wo das Licht aus der Küche nicht mehr hinreichte. Ich näherte mich, bis ich durch die Ritzen der Bretter sehen konnte.

Und dann sah ich ihn.

Auf einer alten Decke lag ein Mann auf dem Rücken. Seine Hose war bis zu den Knien hinuntergezogen, und zwischen seinen Beinen ragte ein Schwanz empor, der mir selbst aus dieser Entfernung und bei dem schwachen Licht gewaltig vorkam. Ein dicker, dunkler Schwanz, dessen Vorhaut zurückgezogen war und dessen Eichel von Speichel oder was auch immer glänzte. Marisol hob ihren Rock bis zur Taille; sie trug kein Höschen, und im Halbdunkel sah ich für einen Augenblick das schwarze, dichte Dreieck ihrer Schamhaare und darunter die dicken Lippen ihrer Fotze, die sich vor lauter Geilheit bereits öffneten. Sie beugte sich hinunter, spuckte auf zwei Finger, fuhr damit über ihre Muschi, um sie zu befeuchten, und setzte sich wortlos auf ihn.

Ich sah, wie sie sich langsam hinabließ und den Schwanz bis zum Anschlag in sich aufnahm. Als er ganz in ihr steckte, stieß sie einen tiefen Seufzer aus. Sie begann sich sacht zu bewegen, hob und senkte sich und stützte die Hände auf der Brust des Mannes ab. Sie saß mit dem Rücken zu ihm und blickte zum Hof, als würde sie aufpassen, dass niemand kam. Bei jedem Hinuntergleiten öffnete sich ihr Arsch ein wenig, und ihr Arschloch wurde für eine Sekunde sichtbar, bevor die Bewegung es wieder verbarg. Jedes Absenken entlockte ihr ein kurzes, gedämpftes Stöhnen, das zwischen ihren zusammengebissenen Zähnen hervorkam. Der Mann unter ihr bewegte sich kaum; er packte lediglich ihre Hüften und führte sie, gab den Rhythmus vor und stieß immer tiefer in sie.

Zwischen den Büschen stand ich wie erstarrt, den Schwanz in der Hand und das Herz bis zum Hals schlagend. Ich wichste mich langsam, im Takt mit Marisols Hüftbewegungen, und stellte mir vor, ich läge dort unten, mein Schwanz würde sich in diese triefende Fotze bohren. Ich erkannte den Mann, als er den Kopf ein wenig drehte: Es war Damián, der vom Laden an der Ecke, ein Kerl in meinem Alter, der Aufschnitt und offenen Wein verkaufte. Verheiratet, drei Kinder. Und da lag er unter Marisol und stieß seinen Schwanz bis zum Anschlag in sie, während sie sich schweigend ficken ließ und das bekam, was der Verwalter ihr seit Jahren nicht gab.

Es dauerte nicht lange. Sie beschleunigte den Rhythmus und begann heftiger gegen Damiáns Hüften zu springen. Das feuchte Geräusch ihrer Muschi, die sich auf seinen Schwanz spießte und wieder von ihm abglitt, drang bis zu mir herüber – ein klebriges Schmatzen, das mich wahnsinnig machte. Nach fünf oder sechs Minuten bog Marisol den Rücken durch, biss sich in die Hand, um einen Schrei zu unterdrücken, und blieb für einen Augenblick reglos. Ich sah, wie ihr ganzer Körper zitterte, wie ihr Hintern in kurzen Krämpfen bebte und seinen Schwanz in ihr festhielt, bis auch Damián kam. Er grub seine Finger in ihre Hüften, hielt sie auf sich gesenkt und spritzte mit einem tiefen Grunzen in sie hinein. Als sie aufstand, rann ein dicker Spermafaden an der Innenseite ihres Oberschenkels hinab. Sie wischte ihn mit dem Handrücken fort, richtete ihren Rock, nahm die erloschene Laterne vom Boden und kehrte zum Haus zurück, als wäre nichts geschehen. Damián zog die Hose hoch, wartete eine Weile im Verborgenen und schlich durch das hintere Tor zum Weg ins Dorf.

Ich kam noch dort zwischen den Pflanzen, unfähig, es zurückzuhalten. Ein langer, dicker Strahl spritzte auf die Blätter der Chilka, nach drei oder vier weiteren Zuckungen tropfte mein Schwanz nur noch in meiner Hand. Ich säuberte mich so gut es ging mit einem Taschentuch und ging zu meinem Haus zurück, noch immer zitternd, das Bild dieser behaarten Fotze, die sich auf Damiáns Schwanz spießte, unauslöschlich in meinen Kopf eingebrannt.

***

In den folgenden Tagen konnte ich an nichts anderes denken. Drei Nächte hintereinander kehrte ich ins Gebüsch zurück, immer zur selben Zeit, und sah immer dasselbe: Marisol, die mit ihrer Familie zu Abend aß, alle zwei Minuten zum Hof blickte und anschließend hinter den Schuppen verschwand, wo Damián sie auf dem Boden mit herausgeholtem Schwanz erwartete. Die Routine war jedes Mal identisch. Kein Wort. Nur diese schweigende, fünfminütige Begegnung, fast mechanisch – sie oben, auf seinem Schwanz reitend, er unten, ihren Arsch packend –, die mir wie das Erotischste vorkam, was ich je gesehen hatte. In jeder dieser Nächte kam ich zwei-, dreimal, bis mein Schwanz schmerzte.

In der vierten Nacht änderte sich alles. Ich kam zu meinem Platz zwischen den Chilkapflanzen, machte es mir bequem und wartete. Sechs Uhr dreißig vergingen. Sieben Uhr vergingen. Marisol blickte häufiger als gewöhnlich zum Hof, und ihre Unruhe wurde allmählich sichtbar. Um Viertel nach sieben ging sie bis zum Tor hinaus, und dann sah ich, dass auf der anderen Seite ein etwa zwanzigjähriger Junge stand. Es war Damiáns jüngerer Bruder.

Ich verstand nicht genau, was sie miteinander redeten, aber das Wesentliche bekam ich mit: Sein Bruder hatte Fieber, konnte nicht kommen und ließ Bescheid sagen. Der Bursche ging, und Marisol blieb noch lange am Tor stehen, die Arme vor der Brust verschränkt. Danach kehrte sie ins Haus zurück. In dieser Nacht ging sie nicht in den Hof. Gar nichts.

In meinem Kopf begann sich ein Gedanke zu drehen. Ein Gedanke, von dem ich wusste, dass er verrückt war, den ich aber nicht loswurde. Wenn sie ihm den Rücken zukehrte, nie sprach und in fünf Minuten alles vorbei war, ohne dass er mehr als ein paar Stöhner von sich gab … wer sollte dann einen anderen Mann daran hindern, seinen Platz einzunehmen?

Ich muss mich nur auf die Decke legen und warten.

Am nächsten Tag, noch vor Einbruch der Dunkelheit, schlich ich durch das hintere Tor in den Hof des Verwalters. Es war ein riskantes Spiel, aber diese Uhrzeit war die sicherste: Eulogio war noch nicht von den Grenzen zurück, die Jungen waren noch in der Dorfschule, und Marisol würde drinnen Kartoffeln schälen. Ich schob mich bis zum Schuppen, legte mich auf die alte Decke – sie lag noch immer dort, wie ein weiteres Möbelstück – und wartete.

Um halb sieben hörte ich das Klappern der Teller. Eulogios Stimme. Die Jungen stritten über irgendetwas. Der Geruch des Abendessens drang durch die Ritzen. Ich lag auf dem Rücken, die Hose bereits bis zu den Knien hinuntergezogen, der seit einer halben Stunde harte Schwanz auf die Decke des Schuppens gerichtet und das Herz kurz davor, mir aus dem Mund zu springen. Ich packte ihn und wichste ihn ein paarmal, damit er richtig steif war, spuckte in die Handfläche und befeuchtete meine Eichel. Ich war bereit.

—Ich gehe in den Hof —hörte ich Marisol sagen—. Passt auf, dass ihr nicht hierherkommt.

Ihre Schritte. Die Tür. Das Knirschen der Erde unter ihren Espadrilles. Sie ging an der Zisterne vorbei, ohne anzuhalten, und schlüpfte wie jede Nacht hinter den Schuppen.

Sie sah mich. Oder besser gesagt, sie sah den Umriss eines Mannes, der wie immer auf der Decke lag und sie mit hartem Schwanz erwartete. Sie sagte nichts. Mit einem Ruck hob sie den Rock; sie trug kein Höschen, ging vor mir in die Hocke. Ich spürte, wie die Spitze meines Schwanzes ihre feuchten, heißen Fotzenlippen berührte, und dann das Gewicht ihres Körpers, der sich auf mich sinken ließ.

Als sie sich setzte, tat sie es in einer einzigen Bewegung und ließ ihr ganzes Gewicht fallen. Ich spürte, wie sie mich vollständig verschluckte, wie ihre Fotze meinen Schwanz mit einer feuchten, engen Hitze umschloss, die ich mir nicht vorgestellt hatte. Sie war klatschnass, tropfte in mir und drückte zugleich mit der Kraft einer geschlossenen Hand zu. Ich presste die Lippen zusammen, um nicht zu stöhnen und mich zu verraten. Eine Sekunde blieb sie reglos, mein Schwanz bis zur Wurzel in ihr versenkt, dann flüsterte sie:

—Heute fühlt er sich anders an. Dicker. Aderiger. Aber verdammt lecker.

Ich antwortete nicht. Ich packte ihre Hüften, wie ich es Damián hatte tun sehen, und führte sie. Sie begann sich zu bewegen. Zunächst hob und senkte sie sich langsam und spürte jeden Zentimeter meines Schwanzes, der in ihre Muschi hinein- und wieder herausglitt; dann wurde sie schneller und ritt mich mit der ganzen Kraft dieser breiten Hüften. Sie saß mit dem Rücken zu mir und blickte zum Hof, zu den Schatten an der Zisterne, ohne den geringsten Verdacht zu schöpfen.

Bei jedem Hinuntergleiten entfuhr ihr jenes kleine Stöhnen, das ich so viele Nächte aus dem Gebüsch gehört hatte. Ihr Arsch prallte mit einem trockenen, fleischigen Schlag gegen meine Schenkel, und ich spürte, wie ihre Fotze immer wieder auf meinen Schwanz glitt, während ihre Säfte an meinen Eiern bis zum Steißbein hinabliefen. Ich dagegen musste die Zähne zusammenbeißen, um auch nur den kleinsten Seufzer zu unterdrücken. Ich spürte den Schweiß auf der Stirn. Ich spürte ihre Fingernägel, die sich in meine Schenkel bohrten, wenn sie sich abstützte, um sich hochzustoßen. Ich roch ihre Haut, eine Mischung aus weißer Seife und Küche mit Holzrauch, und darunter diesen Geruch nach heißem Weibchen, nach nasser Fotze, von dem ich seit Tagen fantasierte.

Ich packte ihre Arschbacken mit beiden Händen. Sie waren fest und heiß, und jedes Mal, wenn ich zudrückte, zeichneten sich die Abdrücke meiner Finger darauf ab. Mit den Daumen spreizte ich ihre Backen ein wenig und sah ihr angespanntes, schweißglänzendes Arschloch jedes Mal, wenn sie sich über meinem Schwanz hob und senkte. Ich fuhr mit dem Daumen darüber und drückte nur leicht zu. Da spürte ich, wie sich ihre ganze Fotze schlagartig um meinen Schwanz zusammenzog. Sie lachte leise, ohne sich umzudrehen, und beschleunigte den Rhythmus. Ihr Atem wurde kürzer. Ihre Beine begannen zu zittern.

—Steck ihn ganz rein, Daddy, so wie du es kannst —flüsterte sie und lehnte sich zurück, um ihn bis zum Anschlag in sich zu versenken—. Fick meine Fotze kaputt.

Ich grub meine Finger in ihre Hüften und begann, von unten zu stoßen. Bei jeder Abwärtsbewegung drang ich tief in sie ein, Knochen prallte auf Knochen. Zwischen ihren Zähnen begann ein hohes Wimmern hervorzudringen, etwas, das ich in den Nächten als Spanner nie von ihr gehört hatte. Ich spürte, wie sie sich immer stärker zusammenzog; ihre Muschi zerquetschte meinen Schwanz, als wollte sie ihn auspressen. Die Schamhaare, die ihre unteren Lippen umgaben, klebten nass an meinen Eiern.

—Ich komme, ich spritze, ich spritze —flüsterte sie und führte eine Hand zum Mund, um nicht zu schreien.

Ich war ebenfalls kurz davor. Ich hob meine Hüften ein wenig, um sie bei der Abwärtsbewegung zu empfangen, packte ihren Arsch mit beiden Händen und spießte sie mit einem letzten Stoß auf. Das genügte. Ich spürte, wie sich ihr ganzer Körper zusammenzog, wie ihre Fotze sich in heftigen Wellen um mich verkrampfte und so stark zudrückte, dass ich kaum atmen konnte, während ich gleichzeitig in ihr kam – ein heißer Schwall, der die Wände ihrer Fotze bespritzte und mir alle Kraft nahm. Vier, fünf dicke Spritzer waren es, jeder von einem Krampf begleitet, der meine Hüften gegen ihre zuckte. Sie flüsterte einen Namen, der nicht meiner war: „Damián, Damián“, biss sich in die Hand und bog den Rücken durch.

Danach blieb sie einige Sekunden reglos, keuchend, mein noch immer in ihr pochender Schwanz, während mein Sperma bereits aus ihren Fotzenlippen quoll und auf meine Eier tropfte. Und da entfuhr es mir. Ich konnte es nicht zurückhalten. Ein raues, langes Stöhnen kam über meine Lippen, und ohne nachzudenken sagte ich:

—Du schmeckst so gut.

Marisol sprang auf. Mein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch aus ihr heraus, und ich spürte, wie der Schwall aus Sperma und ihren Säften an der Innenseite ihres Schenkels bis zum Knie hinablief. Im Dunkeln tastete sie nach ihrem Rock und zog ihn mit unbeholfenen Händen hinunter, ohne sich auch nur zu säubern. Dann drehte sie sich um, und obwohl sie mich in diesem Halbdunkel kaum sehen konnte, spürte ich das Gewicht ihres Blicks auf mir.

—Wer bist du? —fragte sie, und ihre Stimme zitterte—. Ich wusste, dass dieser Schwanz anders war. Ich habe es beim ersten Stoß gemerkt. Wer zum Teufel bist du?

Langsam richtete ich mich auf und achtete darauf, dass das wenige Licht aus der Küche nicht direkt auf mich fiel. Ich zog die Hose hoch, mein Schwanz noch immer hart und sabbernd, und presste ihn gegen die Leiste, damit man ihn nicht sah. Ich sprach leise, fast an ihrem Ohr, damit die Leute drinnen nichts hörten.

—Sei still. Sag nichts, dann werde auch ich nichts sagen. Morgen zur selben Zeit erwarte ich dich hier. Und mach dich bereit, denn ich werde ihn dir auf andere Weise reinstecken.

Sie antwortete nicht. Sie blieb stehen und atmete schwer, der Rock noch immer schlecht zurechtgezogen, eine Haarsträhne im Gesicht und die Beine nass von meinem Saft. Ich ließ sie dort zurück, schlüpfte durch das hintere Tor und kehrte über den Feldweg nach Hause zurück, noch immer ihren Geruch an den Händen und den Geschmack dieser Fotze an der Spitze meines Schwanzes.

In dieser Nacht schlief ich nicht. Ich dachte an Damián, der morgen oder übermorgen gesund wieder auftauchen und feststellen würde, dass sein Platz umkämpft war. Ich dachte an Eulogio, der nie etwas erfahren würde und seelenruhig schlief, während seine Frau sich zehn Meter vom Bett entfernt im Dunkel des Hofes auf fremde Schwänze setzte und sie in sich aufnahm. Ich dachte an mich, an das Risiko und daran, was ich bereit war zu verlieren, um wieder in dieser heißen Fotze zu versinken.

Und am nächsten Morgen, noch bevor die Sonne aufging, zählte ich bereits die Stunden, bis ich wieder zwischen den Büschen des Verwalters liegen würde, den Schwanz unter der Hose schon wieder hart.