El día de las madres me cité con el socio de mi marido

Mein Mann Andrés hat sich vor ein paar Jahren mit einem Freund aus der Highschool zusammengetan, um einen Laden für Sammlerfiguren und Konsolen zu eröffnen. Der Geschäftspartner hieß Mauricio, aber alle nannten ihn Mau. Klein, rundlich, braun, mit glattem Haar, das er zur Seite gekämmt trug, und einem Lächeln, das immer so wirkte, als stünde ein unpassender Witz kurz davor herauszuplatzen. Niemals hätte ich gedacht, dass ich irgendwann nackt auf ihm liegen würde, sein ganzer Schwanz tief in mir drin, im Zimmer 214 des Hotels Los Encinos.

Das Geschäft lief anfangs gut. Andrés kümmerte sich um das Marketing und bediente nachmittags, Mau öffnete morgens und übernahm die technischen Reparaturen. Ich kam fast jeden Tag nach der Schule meiner Kinder am Laden vorbei und brachte meinem Mann etwas zu essen mit. Manchmal für beide, wenn Mau niemanden hatte, der ihm etwas brachte. So fing das Vertrauen an: mit Pastatuppern, mit Fragen nach der Familie, mit albernen Witzen, die in einer fünfzehnminütigen Plauderei endeten, bevor ich die Kinder wieder abholte.

Er schickte mir an einem Dienstag im Oktober eine Freundschaftsanfrage auf Facebook. Ich nahm sie ohne nachzudenken an. Er war der Geschäftspartner meines Mannes, was sollte daran schon seltsam sein? Es fing mit guten-Morgen-Ketten an, dann mit Memes, in denen er mich markierte, dann mit Direktnachrichten, in denen er mich fragte, wie mein Tag lief. Ich antwortete höflich, ohne Hintergedanken. Ich hatte auch nicht das Gefühl, dass da irgendetwas lief.

Bis sich der Dezember änderte.

Die Nachrichten kamen häufiger und zu seltsameren Zeiten. Er bat mich um meine Nummer, und ich gab sie ihm, weil ich dachte, das sei praktisch, weil er mir manchmal wegen meines Mannes etwas mitteilen musste. Aber nach dem ersten „Gute Nacht, schlaf gut“ begriff ich, dass es nicht mehr darum ging.

Im April des folgenden Jahres, kurz bevor die Pandemie in meiner Stadt losbrach, kam ich mittags mit einem Meeresfrüchtecocktail für beide in den Laden. Ich trug ein kurzes weißes Kleid und Sandalen mit niedrigem Absatz. Meine Kinder waren bei mir, also blieb ich nur kurz, um sie zu begrüßen. Als ich wieder zum Auto ging, hatte ich schon zwei Nachrichten auf dem Handy. Andrés schrieb mir, es sei köstlich. Mau schrieb: „Der Cocktail ist so lecker wie du.“

— Hat der das wirklich geschrieben? — murmelte ich zu mir selbst und starrte auf den Bildschirm, als würde ich erwarten, dass sich die Worte von allein neu ordnen.

Ich antwortete nicht sofort. Den ganzen Nachmittag über lag das Handy schwer in meiner Tasche. Als ich schließlich antwortete, schrieb ich nur „Danke“, mehr nicht. Aber in dieser Nacht, während Andrés neben mir schlief, las ich diese Nachricht immer und immer wieder, bis sie mir zur Gewohnheit wurde. Und ich schob mir unbewusst die Hand in die Pyjamahose, ließ zwei Finger über meiner Fotze spielen, bis das Gummiband nass wurde, und stellte mir vor, wie Mau es mir ins Gesicht sagte.

Mau begann, mich zum Kaffee einzuladen. Dann zum Essen. Dann in einen Park zum Spazierengehen. Ich sagte ihm, nein, das sei Wahnsinn, er solle nicht einmal daran denken. Und er beharrte mit der Geduld einer Ameise, ohne wütend zu werden, ohne zu drängen. „Wann immer du willst — schrieb er mir —. Ich bin hier.“ Er drehte die Schraube langsam höher, mit Memes, die erst anzüglich und dann offen sexuell waren. Die ließ ich auf gelesen stehen. Ich traute mich nicht zu antworten, aber auch nicht, ihn zu blockieren. Ich war seit sechzehn Jahren verheiratet und hatte bis dahin mit keinem anderen Mann auch nur ein Gespräch geführt, das dem Verbotenen nahekam.

Im Mai stellten sie einen Jungen ein, der den Laden bedienen sollte. Die Pandemie hatte alle längst eingesperrt, und Andrés fuhr nur noch vorbei, um die Kasse abzurechnen. Mauricio blieb fast zu Hause, wie der Rest von uns. Aber wir schrieben weiter. Und etwas hatte sich verändert.

Am 8. lud er mich ein, den Muttertag mit ihm zu feiern. Er sagte, er kenne ein Restaurant im Hotel Los Encinos, am Stadtrand, wo uns niemand sehen würde. Ich sagte nein. Dass er verrückt sei. Wie ich am 10. Mai meine Kinder allein lassen sollte, um einen anderen Mann zu treffen. Dieses Mal drängte er nicht. Ich schaltete das Handy aus und ging ins Bett, überzeugt, dass das reichen würde.

Am nächsten Morgen schaltete ich es um sieben Uhr ein. Ich hatte eine Nachricht von ihm: „Die Einladung steht noch. Du entscheidest.“

Du entscheidest.

Dieser Satz arbeitete den ganzen Vormittag in mir. Ich war in einer virtuellen Mastervorlesung und konnte mich nicht konzentrieren. Ich dachte an das Frühstück vor den Panoramafenstern des Hotels, an das Gespräch, an das, was danach kommen würde. Ich dachte daran, dass ich mich in meinem eigenen Haus seit Monaten, vielleicht Jahren unsichtbar fühlte, zweimal im Monat mit demselben Mann in derselben Stellung fickte, vorher das Licht ausmachte und mich danach sauber machte. Um halb zwölf antwortete ich ihm: „Ich komme. Aber nur zum Frühstück.“ Und ich fügte hinzu, mich selbst anlügend: „mehr nicht.“

Andrés sagte ich, er solle den Dienstag nutzen, um die Kinder zu seiner Mutter zu bringen. Er solle sie mitnehmen und sie zum Muttertag verwöhnen, ich würde am Nachmittag dazustoßen oder wir könnten ins Kino gehen. Er fuhr um halb neun gut gelaunt los, mit den beiden Knirpsen auf der Rückbank und einem Bund Nelken auf dem Beifahrersitz.

***

Sobald er die Tür hinter sich zugezogen hatte, ging ich duschen. Ich brauchte länger als sonst. Ich rasierte meine Beine und meine ganze Fotze, ließ nur einen schmalen Streifen oben stehen, wusch mir zweimal die Haare, schmierte mir die Creme mit Vanilleduft auf, die ich nur benutze, wenn ich mich schön fühlen will. Ich wählte ein enges schwarzes Kleid, knielang, mit V-Ausschnitt, der gerade genug zeigte. Darunter zog ich ein schwarzes Spitzenensemble an, das ich seit unserem ersten Jahrestag aufbewahrt hatte und das Andrés nie gesehen hatte: einen Balconette-BH, der meine Brüste nach oben in den Ausschnitt drückte, und einen String, der meine Lippen kaum bedeckte. Schwarze Pumps. Parfüm an den Hals, an die Handgelenke, hinter die Knie und einen Tropfen zwischen die Brüste.

Als ich mich im Spiegel ansah, erkannte ich mich nicht mehr. Ich war nicht die Ehefrau, die zu Hause bei zwei Kindern blieb. Ich war jemand anderes. Eine, die im Begriff war, etwas zu tun, das sie auf dem Rückweg nicht bereuen konnte. Eine, deren String schon allein bei dem Gedanken daran nass war, was passieren würde.

Ich kam um Viertel nach neun im Hotel Los Encinos an. Mauricio wartete am Eingang des Restaurants auf mich, an seine Maschine gelehnt, in einem weißen Hemd und dunklen Jeans. Er lächelte mich an, als hätte er monatelang auf mich gewartet, und ehrlich gesagt war es auch so.

— Wow — sagte er leise und öffnete mir die Tür zum Restaurant —. Ich kann es immer noch nicht glauben.

— Dann glaub es eben, aber nur zum Frühstück — erwiderte ich und wog jedes Wort ab.

Das Frühstück zog sich hin. Wir redeten über das Geschäft, über Andrés, über die Pandemie. Ich fragte ihn, warum er sich überhaupt auf mich eingelassen hatte, obwohl er wusste, was er aufs Spiel setzte. Er sagte, er habe sich zwei Jahre lang zusammengerissen, dass er jedes Mal, wenn ich mit meinen Tupperdosen und meinem Lächeln in den Laden kam, in die Werkstatt zurückging, um durchzuatmen, bevor er weiterarbeiten konnte. Dass er sich nach Ladenschluss einen runterholte, an mich denkend, mit dem Facebook-Profilbild auf dem Handy offen. Dass er mir das geben würde, was Andrés mir nicht gab, wenn ich es nur zuließ.

— Du bist ziemlich intensiv, Mau.

— Ich bin ehrlich. Und ich habe seit zwei Jahren eine harte Latte wegen dir.

Und er küsste mich. Dort, mitten im Speisesaal, mit halb ausgetrunkenem Kaffee und zwei Kellnern, die demonstrativ wegsahen. Ich wich ein Stück zurück, sah mich um und sagte, das sei nicht der richtige Ort. Er antwortete, das Hotel vermiete Zimmer für Restaurantgäste, und er habe es schon geprüft. Ich sagte ihm, er sei verrückt, und ging auf die Toilette.

Vor dem Spiegel, mit beiden Händen auf dem Waschbecken abgestützt, sah ich mein gerötetes Gesicht an. Du bist hier, weil du willst, dass er dich fickt. Hör auf so zu tun. Ich richtete meinen Lippenstift, löste mein Haar, atmete tief durch, schob die Hand unter mein Kleid, um zu prüfen, was ich schon wusste — den durchnässten String, die geschwollenen Lippen —, und ging zurück an den Tisch.

— Geh du zuerst hoch — sagte ich, ohne mich zu setzen —. Ich komme in fünf Minuten nach.

***

Das Zimmer roch nach frischer Bettwäsche und diesem süßlichen Desinfektionsmittel der Hotels. Mau war schon oben ohne, als ich eintrat, saß auf der Bettkante, mit dem deutlichen Beutel in der Jeans. Ich näherte mich langsam. Er stand auf und begann, mir den Reißverschluss des Kleids am Rücken aufzumachen, ohne Eile, küsste zwischen jedem Knopf meinen Nacken. Das Kleid fiel zu Boden, und ich blieb in Spitze und High Heels zurück. Mauricio trat einen Schritt zurück, um mich anzusehen.

— Chinga tu madre — sagte er und schluckte —. Wie lange hast du dich wohl zurückgehalten.

— Wenn ich es mir anders überlege, hörst du auf — sagte ich.

— Wenn du es dir anders überlegst, bringe ich dich zu deinem Auto. Aber du wirst es dir nicht anders überlegen.

Und er machte weiter.

Er küsste meine Schultern, meinen Hals, den Ausschnitt des BHs. Mit zwei Fingern schob er mir die Cups des Balconette-BHs nach unten und holte mir die Brüste über die Spitze, ohne mir das Teil auszuziehen. Er ging in die Hocke, um erst die eine und dann die andere zu lutschen, biss vorsichtig hinein, zog mit den Zähnen nach oben, bis sie hart wie Steine wurden. Ich legte die Hände in seinen Nacken, drückte ihn an mich und spürte seine heiße Zunge, wie sie um meinen Warzenhof kreiste.

— So — flüsterte ich —. Beiß fester.

Er gehorchte mir. Er grub die Zähne so tief hinein, dass ich aufstöhnte, und leckte dann darüber, um es zu beruhigen. Er setzte mich auf die Bettkante und kniete sich vor mich. Vorsichtig zog er mir die Pumps aus und begann, meine Füße, Knöchel, Waden und Knie zu küssen. Er arbeitete sich an der Innenseite meiner Schenkel hoch, bis er genau dort anhielt, wo die Spitze mich einschnürte. Er zog das Höschen nicht herunter. Er küsste nur darüber, langsam, bis ich die nasse Stoffschicht auf der Haut spürte und mir ein Stöhnen entwich, von dem ich nicht wusste, ob es meines war. Dann streckte er die Zunge heraus und leckte über die Spitze hinweg, drückte sie gegen die Klitoris und tränkte meinen String mit seinem Speichel.

— Du bist ganz nass — murmelte er an meiner Fotze entlang —. Deine Spalte zeichnet sich richtig ab.

— Zieh sie mir endlich aus, Mau, bitte.

Er streifte mir den String die Beine hinunter und ließ ihn an einem Knöchel hängen. Er spreizte mir die Fotze mit zwei Fingern und sah sie sich einen Moment lang an, als betrachte er etwas, das er sich seit Jahren vorgestellt hatte. Dann stürzte er sich darauf. Er leckte mich von oben bis unten, drückte die Nase in das Haar, atmete schwer, fraß mich, als hätte er Hunger. Er schob mir die ganze Zunge hinein und zog sie wieder heraus, stieß sie in meinen Eingang, ging zur Klitoris hoch und begann, sie mir mit zusammengepressten Lippen zu lutschen, den Kopf in kleinen Kreisen bewegend. Mein Rücken bog sich von allein.

— Ay, Mau, so, so, hör nicht auf — bat ich und packte ihn am Haar —. Leck mich, leck meine Fotze.

Er steckte zwei Finger in mich, während er mich blies, krümmte sie nach oben, suchte genau die Stelle, von der ich selbst nie so genau wusste, wo sie war. Er fand sie. Er begann schnell damit zu arbeiten, ohne mich weiter zu lecken, und in weniger als zwei Minuten holte er mir den ersten Orgasmus. Ich drückte mit den Schenkeln seine Ohren zusammen, bog den Arsch gegen sein Gesicht und kam ihm in den Mund, wobei ich ein langes Stöhnen ausstieß und vergaß, dass da Wände waren. Er lutschte mich weiter, bis zum letzten Zittern, und schluckte, was noch in ihn passte.

— Wir haben noch Zeit — sagte er und sah von unten zu mir hoch, das Kinn glänzend.

— Nicht mehr — antwortete ich —. Jetzt bist du dran. Komm her.

Er zog sich in weniger als einer Minute aus. Sein Schwanz war dunkel, nicht sehr dick, aber lang, leicht nach oben gebogen, die Spitze schon tropfend. Ich setzte mich auf die Bettkante und nahm ihn mit einer Hand, ohne ihm die Augen von den seinen zu nehmen. Ich wichste ihn langsam, sah, wie er sich anspannte, und leckte ihn dann von den Hoden bis zur Spitze, mit flacher Zunge, und lutschte mir danach meinen eigenen Geschmack von seinen Fingern. Dann nahm ich ihn in den Mund.

— Ay, verdammt — stöhnte er —. Wie du bläst.

Ich blies ihn ganz, presste die Lippen zusammen, half mir mit der Hand an der Basis. Ich zog ihn heraus, spuckte darauf, leckte ihn von unten, lutschte ihm die Hoden einzeln, während ich seinen nassen Schaft weiter bewegte. Ich nahm seinen Schwanz wieder ganz tief hinein, bis ich mich leicht verschluckte, und er packte meinen Kopf mit beiden Händen und begann langsam meinen Mund zu ficken, ohne mir weh zu tun, mir zwischen jedem Stoß Zeit zum Atmen lassend.

— Wenn du mir weiter so den Schwanz bläst, komme ich — sagte er und zog mich mit einem sanften Ruck an den Haaren weg —. Und ich will dich erst noch ficken.

Er zog das Kondom an, ohne den Blick von mir zu nehmen. Er legte mich aufs Bett, spreizte mir mit dem Knie die Beine und drang mit einer einzigen Bewegung in mich ein. Ich erstickte einen Schrei an seiner Schulter. Ich hatte jahrelang nur einen Mann gespürt. Dieser fühlte sich anders an, drängender, ungeduldiger, größer in mir.

— Langsam — bat ich.

Er wurde langsamer, aber nicht viel. Er küsste meinen Hals, während er sich bewegte, biss mir in die Ohrläppchen, flüsterte mir Dinge ins Ohr.

— Wie eng du bist, mein Schatz. Was für eine geile Fotze. Zwei Jahre davon geträumt, sie dir reinzustecken.

— Halt die Klappe und fick mich — erwiderte ich, überrascht von meiner eigenen Stimme.

Ich grub ihm die Fersen in den Hintern, damit er nicht herausrutschte, und er verstand das als Einladung. Er bog meine Beine über seine Schultern, richtete sich auf und stieß wieder ganz in mich hinein, sah mir in die Augen, als wolle er sich vergewissern, dass ich wirklich da war, dass das wirklich passierte. Aus diesem Winkel spürte ich ihn bis ganz nach oben, wie er in mir aufschlug und mir bei jedem Stoß ein „Ah“ entlockte. Meine Brüste bebten bei jedem Schlag, und er sah sie wie gebannt an, während er sie mit einer Hand knetete.

— Wer fickt besser? — fragte er, ohne langsamer zu werden —. Andrés oder ich?

Ich antwortete nicht. Ich schloss die Augen. Die Frage brannte in mir und löste mich zugleich noch weiter auf.

— Antworte mir — insistierte er und stieß härter zu —. Wer steckt es dir besser rein?

— Du — flüsterte ich, schamvoll und gierig zugleich —. Du, Mau, du fickst mich besser.

— Sag es nochmal.

— Du fickst mich besser. Du.

Ich spürte, wie der zweite Orgasmus aus der Ferne heranrollte, wie eine Welle, die ich nicht aufhalten konnte. Ich kam, biss mir auf die Lippe, damit ich nicht schrie, presste seinen Schwanz mit den Wänden meiner Fotze zusammen, bis er einen Moment anhalten musste, um nicht gleich mitzukommen.

Als er anhielt, blieb er einen Moment in mir, keuchend. Dann zog er sich heraus, küsste meinen Bauchnabel und legte sich auf den Rücken, mit dem harten Schwanz zur Decke und dem Kondom glänzend von meinem Saft. Ich sah ihn an, noch ganz außer Atem, und begriff, dass jetzt ich an der Reihe war. Ich zog den BH und den Slip ganz aus, kletterte in die Hocke auf ihn und senkte mich langsam, bis er ganz in mir drin war. Ich begann mich zu bewegen. Er drückte mit den kleinen Händen, die mir kaum passten, meine Brüste, biss hinein, sagte, sie seien riesig, und ich schloss nur die Augen und bewegte mich immer schneller, auf und ab, spürte, wie mein Arsch gegen seine Oberschenkel schlug.

— Reite ihn mir — keuchte er —. So, mein Leben, reite ihn mir ganz.

Ich lehnte mich zurück, stützte mich mit den Händen auf seinen Knien ab, damit man sehen konnte, wie er hinein- und herausging. Er legte eine Hand an meine Klitoris und begann, sie mit dem Daumen zu reiben, während ich auf ihm hüpfte. Ich wechselte in kreisende Hüftbewegungen, rieb mich an ihm, ohne ihn herauszunehmen, drückte ihn mit jeder Drehung in mir zusammen.

— Auf alle viere — befahl er mir mit bereits heiserer Stimme.

Ich gehorchte. Ich stellte mich mit dem Rücken zu ihm hin, mit den Pumps wieder an, weil er es so wollte, und ließ zu, dass er mich am Haar packte. Er stieg von hinten auf mich und rammte ihn mit einem Schlag hinein, was mir ein langes Stöhnen entlockte. Er versohlte mir den Hintern einmal, dann noch einmal und noch einmal, bis ich das Brennen spürte. Er sagte mir Dinge, die mir noch nie ein Mann gesagt hatte.

— Sieh dir nur an, wie du ihn schluckst, Schlampe. Sieh, wie sich deine Fotze für mich öffnet.

— Ja — antwortete ich ins Kissen, überrascht, dass es mir gefiel —. Ich bin deine Schlampe, heute bin ich deine Schlampe.

— Sag es lauter.

— Ich bin deine Schlampe, Mau. Fick mich wie deine Schlampe.

Und ich, statt ihn zu stoppen, bat ihn um mehr.

— So, mach weiter — flüsterte ich ins Kissen —. Härter. Hör nicht auf. Mach mich kaputt.

— Niemals hätte ich gedacht, dass du so bist.

— Ich auch nicht.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, mich in einem brutalen Rhythmus zu ficken, schlug mit dem Becken gegen meinen Hintern, sodass das Bett knarrte. Er strich mit einem Finger durch meine Arschspalte, feucht von meiner Fotze, und drückte ihn gegen das andere Loch, ohne ihn ganz hineinzustecken.

— Auch hier? — fragte er.

— Ein andermal — antwortete ich und zitterte —. Mach mich heute so fertig.

Er kam vor mir. Ich spürte, wie der Rhythmus für einen Moment entgleiste und dann erstarrte er, an meinem Rücken festgeklebt, keuchend, mit dem Schwanz in mir pochend. Er ließ mich mit dem Orgasmus auf halbem Weg zurück. Als er sich löste, zog er das zusammengeknotete Kondom ab, zeigte es mir voll und warf es in den Eimer neben dem Bett.

— Vergib mir — sagte er, immer noch außer Atem —. Ich habe so lange ausgehalten, wie ich konnte.

— Mach mich mit der Hand fertig — bat ich ihn und legte mich auf den Rücken, wobei ich ihm die Beine öffnete.

Er machte es sich neben mir bequem. Er steckte zwei Finger in mich und bearbeitete mit dem Daumen meine Klitoris in schnellen Kreisen, während er an einer Brustwarze saugte. Es dauerte kaum eine Minute. Ich kam zum dritten Mal, drückte seine Hand mit den Schenkeln zusammen, den Rücken durchgebogen, und biss in den eigenen Handrücken, um nicht zu schreien. Ich zog die Decke bis zum Hals, mehr aus Reflex als aus Scham, und sah auf die Uhr am Nachttisch. Es war schon nach Mittag.

— Ich muss gehen — sagte ich.

— Bleib. Eine Stunde noch. In fünf Minuten kriege ich dich wieder hart.

— Ich kann nicht. Andrés kommt mit den Kindern.

Ich stand auf, zog mich an, ohne zu duschen — mit dem Sperma aus dem Kondom noch spürbar in mir, mit seinem Geruch auf der Haut —, richtete mir vor dem Spiegel die Haare und schminkte den Lippenstift nach. Mauricio sah mich vom Bett aus schweigend an, immer noch nackt, mit halb erschlafftem Schwanz und einem Gesichtsausdruck, der halb Befriedigung, halb Angst war. Als ich mich der Tür näherte, richtete er sich auf.

— Sehen wir uns wieder?

— Ich weiß nicht.

— Danke — sagte er.

— Dir danke.

***

Ich kam fünfzehn Minuten vor meinem Mann nach Hause. Ich ging duschen, wusch mich, als hätte ich mich im Schlamm gewälzt, schrubbte meine geschwollene Fotze mit Seife, um jede Spur zu beseitigen, zog dieselbe Kleidung wieder an — nur die Unterwäsche nicht: Den Spitzenstring versteckte ich am Boden einer alten Schuhschachtel — und ging in die Küche, um so zu tun, als säße ich schon den ganzen Morgen dort. Als Andrés mit den Kindern und den schon welk gewordenen Nelken hereinkam, lächelte ich ihn an und umarmte ihn. Er merkte nichts. Er merkte nie etwas. Nicht einmal, als er sich in jener Nacht im Bett auf mich legte und mich wie immer ohne Vorspiel in mich hineinstieß; ich schloss die Augen und erinnerte mich an Mau, wie er mich fragte, wer besser ficke, und ich kam vor ihm zum ersten Mal seit Jahren.

Mauricio schrieb mir danach nicht mehr so wie früher. Einmal, Monate später, als mir auf einer Avenida jemand von hinten draufgefahren war und ich das Foto vom Schaden in einer Story hochgeladen hatte, fragte er mich per Nachricht, wie es Doña Marina gehe. Mein Mann las die Nachricht, ohne mit der Wimper zu zucken. Er sagte nichts. Es gab auch nichts zu sagen.

Es vergingen fast zwei Jahre, bis wir uns wieder einmal begegnen konnten. In dieser Zeit hielten mich nur meine eigenen Erinnerungen aufrecht — die Finger tief in mir, während Andrés schnarchte — und ein paarmal auch die Nächte mit Diego, dem Arzt aus der Praxis nebenan, von dem ich euch ein andermal erzählen werde.

Von jenem Dienstag blieb mir nur eine Gewissheit: Dass diese Frau im Spiegel, die am 10. Mai schwarze Spitze anzog und losging, um sich so lange ficken zu lassen, bis sie schrie, nie wieder verschwinden würde.