Ich erfinde meinem gehörnten Ehemann eine neue Fantasie

Die Tage nach dem Desaster waren von einem dicken Schweigen erfüllt, so einem, das sich in die Wände frisst. Damián vermied es, mir in die Augen zu sehen. Die Luft in unserem Schlafzimmer blieb, so sehr ich auch lüftete und die Laken wechselte, noch immer mit etwas aufgeladen, das er nicht benennen konnte und das ich ihm nicht wieder zurückgeben wollte. Wir aßen schweigend, und jeder Bissen war, als kaute man eine Strafe.

Eines Abends, während das Essen zwischen uns kalt wurde, brach er dieses Schweigen mit gebrochener Stimme.

—Carolina… —begann er, ohne den Blick vom Teller zu heben—. Mir fehlt… mir fehlt, wenn du mir deine Sachen erzählt hast.

Ich hielt die Gabel in der Luft an.

—Meine Sachen?

—Ja. Deine Fantasien. Wenn ich hier saß und du mir erzählt hast, dass du mit dem Typen aus dem Fitnessstudio oder mit Andrés gewesen bist… auch wenn es nicht wahr war. Das war einfacher. Das hat mich angemacht. Das andere… das, was wirklich passiert ist… das zerreißt mich innerlich.

Ein kaltes Lächeln legte sich auf meine Lippen. Da war das Geständnis, auf das ich gewartet hatte. Nicht die Untreue zermalmte ihn, sondern dass sie aufgehört hatte, eine Geschichte zu sein. Er zog das Märchen vor, die sichere Lüge, die er von seiner Ecke aus kontrollieren konnte. Er wollte die Frau aus den Erzählungen, nicht die Frau aus Fleisch und Blut, die mit zerzaustem Haar nach Hause kam.

—Schon verstanden, mein Schatz —sagte ich und machte meine Stimme weich, fast zärtlich—. Du willst, dass ich wieder deine Erzählerin bin. Willst du, dass ich dir noch ein Abenteuer erfinde? Ein neues, nur für dich.

Er hob den Kopf, und ein Hoffnungsblitz erhellte sein Gesicht. Langsam nickte er, wie ein Hund, dem man nach Tagen der Strafe einen Knochen hinwirft.

—Perfekt. —Ich lehnte mich auf dem Stuhl zurück und schlug die Beine ruhig übereinander—. Dann hör jetzt gut zu. Und unterbrich mich nicht, bis ich fertig bin.

Er braucht das mehr, als er Luft braucht, dachte ich. Und ich werde es ihm geben, Tropfen für Tropfen.

Ich begann mit etwas Sanftem, fast Unschuldigem, um den Motor langsam anzuheizen.

—Heute war ich auf dem Viertelmarkt —sagte ich und senkte die Stimme—. Und ich blieb bei dem Gemüsehändler hängen. Ein dunkelhaariger Typ, große Hände, noch Erde an den Fingern. Ich stellte mir vor, wie er mich in den Lagerraum hinten nahm, zwischen den Obstkisten, und mir ohne zu fragen den Rock hochschob. Wie er sein Gesicht näherbrachte und mich über der Unterwäsche roch. Er sagte, ich rieche nach einer echten Frau, nach Wärme, nach Verlangen. Und ich kam allein davon schon, nur von seinem Atem dort, ohne dass er mich auch nur mit einem Finger berührte.

Damián schluckte. Seine Atmung veränderte den Rhythmus. Ich sah, wie seine Hand sich unauffällig in seinen Schoß senkte.

—Aber mir reichte das nicht —fuhr ich fort und steigerte die Temperatur nur ein wenig—. Danach ging ich in ein Café, und der Kellner, ein junger, schüchterner Typ, konnte seine Augen nicht von mir lassen. Ich winkte ihn heran und flüsterte ihm ins Ohr, wenn er ein echtes Trinkgeld wolle, solle er mir auf die Toilette folgen. Drinnen kniete ich mich vor ihn. Seine Beine zitterten. Ich öffnete ihm langsam die Hose, holte den bereits harten Schwanz heraus und leckte die Spitze, zuerst sanft, dann tiefer, und ließ ihn beben, während ich ihm die Eier mit der Hand streichelte, damit er nicht umkippte. Als er zu stöhnen begann, griff er mir ins Haar und drückte meinen Mund weiter nach unten, und ich ließ es geschehen, saugte ihn mir mit aller Kraft hinein, hörte, wie er mich um mehr bat, wie er sagte, ich solle nicht aufhören. Ich sah ihn die ganze Zeit von unten an, und als er fertig war, lächelte ich mit feuchtem Mund und sagte: »Danke für das Dessert«, bevor ich hinausging und mir das Haar richtete, als wäre nichts gewesen.

Seine Hand bewegte sich bereits mit weniger Scham über der Hose. Sein Gesicht war zwischen Lust und Schuld aufgerissen, und genau in diese Spalte wollte ich meine Finger legen.

Ich machte eine lange, kalkulierte Pause. Nahm ohne Eile einen Schluck Wein, ließ das Schweigen so weit gedehnt werden, bis er mich fast mit den Augen anflehte weiterzumachen. Ich habe früh gelernt, dass Verlangen in der Wartung schneller wächst als im Wort. Und Damián, mein armer Damián, lernte gerade, wie man wartet.

—Willst du, dass ich weitermache? —fragte ich und tat unschuldig.

—Bitte —sagte er mit gebrochener Stimme.

Dieses Wort, dieses »bitte«, das aus dem Mund eines Mannes kam, der einst stolz gewesen war, war für mich mehr wert als jeder Orgasmus. Ich bewahrte es auf wie ein Schmuckstück.

—Aber weißt du was, Dami… —sagte ich und ließ das Schweigen schwer werden—. Das hier ist etwas für Anfänger. Heute war meine Fantasie viel düsterer. Heute bin ich zu Andrés gegangen. Und diesmal war ich nicht allein. Ich habe Lucía mitgenommen.

Seine Augen rissen sich auf. Der Name Lucía, meiner besten Freundin, und der von Andrés, in einem Satz vermischt, trafen ihn an einem Ort, den er für verschlossen hielt.

—Wir haben beide geklingelt —fuhr ich fort—. Als Andrés aufmachte, sagten wir ihm, wir seien gekommen, um uns schlecht zu benehmen, und wir bräuchten jemanden, der uns zeigt, wie das geht. Er ließ uns ins Wohnzimmer, zog die Vorhänge zu und musterte uns von oben bis unten, ohne Eile, wie jemand, der Obst aussucht. Er bat uns, uns nebeneinander auf die Knie zu begeben, und nahm sich alle Zeit, um zu entscheiden, wo er anfangen würde.

Ich stand vom Stuhl auf und setzte mich auf die Tischkante, direkt vor ihn, spreizte die Beine nur ein wenig, damit er nichts anderes ansehen konnte.

—Zuerst ließ er uns die Unterwäsche ausziehen —sagte ich und senkte die Stimme bis fast zum Flüstern—. Lucía machte ihren BH auf und ließ sich die Brüste vor ihm fallen, und ich sah, wie Andrés sie ansah, als hätte er Hunger. Mir schob er mit zwei Fingern langsam den Slip beiseite und strich mit der Zunge über die Falte meiner Muschi, ohne zu grüßen, als wüsste er längst auswendig, wo er anfangen musste. Er brachte uns beide auf allen vieren auf den Teppich und öffnete uns mit den Händen, maß mit dem Blick, welche von uns beiden nasser war. Lucía hielt sich an meiner Hüfte fest, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, und wenn er zwei Finger in mich schob oder ihr den Mund zwischen die Beine setzte, suchten wir einander mit den Lippen, damit wir nicht schreien mussten. Es war Schmerz und Lust zugleich, ein schmutziger, heißer, brutaler Druck, und keine von uns wollte, dass er aufhörte.

Damián keuchte. Seine Hand bewegte sich unter dem Tisch ständig, verzweifelt. Ich maß seinen Atem, jedes Mal, wenn er sich auf die Lippe biss, und passte die Erzählung dem an, was ich sah. Ich improvisierte nicht: Ich lenkte ihn. Jeder Satz war eine Stufe, und er stieg sie eine nach der anderen hinauf, ohne zu merken, wohin ich ihn führte.

—Du stellst es dir gern vor, nicht wahr? —sagte ich und neigte den Kopf—. Mich mit einem anderen vorzustellen, hingegeben, ohne auch nur eine Sekunde an dich zu denken. Das gefällt dir mehr, als mich wirklich zu haben. Sag’s.

—Ich… ich mag es —gab er zu, fast ohne Luft.

Und da war die Wahrheit, die er selbst nicht zu Ende verstand: Er begehrte nicht mich, sondern die Geschichte von mir. Die Version, die er von seinem Stuhl aus kontrollieren konnte, die immer mit einem Kuss und einem Versprechen endete. Die wirkliche machte ihm Angst. Deshalb zog er es vor zu glauben, dass alles nur ein Märchen war.

—Und dann, mein gehörnter Schatz —sagte ich, und das Wort fiel wie ein Peitschenhieb zwischen uns—, wurde die Fantasie richtig gut. Andrés kam zu mir, packte mich am Haar und sagte: »Du bist die Frau des Gehörnten, also kriegst du den Preis.« Er öffnete meine Beine weiter, drückte mich gegen die Rückenlehne des Sofas und stieß seinen Schwanz mit einem Ruck bis ganz hinein, so dass ich einen Schrei ausstieß, der mir die Kehle sprengte. Lucía stellte sich hinter ihn, packte seine Hüften und rieb ihm den Schwanz mit der Hand, während ich mich auf und ab bewegte, durchnässt, und spürte, wie er mich ganz ausfüllte. Er nahm mich hart, ohne Zärtlichkeit, und ich bat ihn um mehr, sagte ihm, er solle mir fester geben, mich ruhig kaputtmachen, wenn es sein musste, denn ich wollte ihn so tief in mir spüren, dass mir die Beine zitterten. Damián, du kannst dir nicht vorstellen, wie verdammt gut es sich angefühlt hat, die beiden mich anstarren zu sehen, während ich mich an Andrés klammerte wie eine verzweifelte Hündin.

Ich beugte mich noch näher vor, bis mein Atem sein Ohr streifte.

—Und es hörte da nicht auf. Als Andrés den Rhythmus wechselte und mich keuchend zurückließ, kniete Lucía sich zwischen meine Beine und leckte meine Muschi, während er ihr die Finger langsam in den Mund schob und sie zwang, sie voll von meinem eigenen Geschmack zu saugen. Danach drehte er mich um, bog mich über den Tisch und öffnete mir den Arsch mit zwei feuchten Fingern, bevor er auf einmal seinen Schwanz hineinstieß und mich vor reinem Schock knurren ließ. Ich schrie deinen Namen durch die Zähne, nicht weil ich dich dort haben wollte, sondern weil ich wusste, dass der Gedanke an dich dich auf dieselbe Weise töten würde, wie mich gerade die Lust tötete. Andrés packte mich an der Taille, gab den Takt vor, und Lucía küsste mir von vorne den Mund, damit ich den gemischten Geschmack der beiden kosten konnte. Es war ein Chaos aus Schweiß, Nägeln, Speichel und Stöhnen, ein wunderschönes Desaster.

—Als Andrés fertig war, zog er sich zurück und ließ mich dort zurück, zitternd, offen, gezeichnet. Und dann kam Lucía, leckte mich sauber und stieg dann hoch, um mich zu küssen, damit ich auch ihn schmecken konnte. Die zwei teilten sich den Geschmack eines anderen Mannes, während du hier zu Hause warst und auf mich wartest wie ein guter, geduldiger Ehemann.

Damián kam mit einem erstickten Stöhnen, krümmte sich in sich selbst zusammen und beschmutzte die Hose. Er blieb so liegen, besiegt, zitternd, mit geschlossenen Augen, und erlebte jede einzelne Vorstellung noch einmal, die ich ihm eben Faden für Faden gesponnen hatte.

Ich beobachtete ihn einen Moment lang schweigend. Ich genoss diese Sekunde mehr, als ich zuzugeben liebe. Dann veränderte sich mein Gesicht. Die Härte schmolz dahin und ich ersetzte sie durch ein leuchtendes, eingeübtes, bis zur Perfektion geprobtes Zärtlichkeitsgesicht. Ich stieg vom Tisch, kniete mich an seine Seite und schloss die Arme um ihn.

—Ach, Damián, mein Schatz —murmelte ich und küsste seine Stirn—. Geht es dir gut? Verzeih mir, ich habe mich hinreißen lassen. Diese Fantasie war zu intensiv, oder?

Er öffnete die Augen, verwirrt, und fand die Liebe auf meinem Gesicht gemalt.

—Fantasie? —stammelte er.

—Aber natürlich, mein Leben —sagte ich und strich ihm langsam durchs Haar—. Alles, was ich dir erzählt habe, war ein Märchen, eine schmutzige Geschichte, nur um dich anzumachen, mehr nicht. Glaubst du wirklich, ich würde so etwas tun? Mit Andrés, mit Lucía? Um Gottes willen, was für eine Fantasie du hast. Und was für eine Fantasie ich dir eingeimpft habe.

Ich küsste ihn. Ein langer, tiefer Kuss, voll von Versprechen. Der Kuss der Carolina, von der er glaubte, sie zu kennen, die von immer, die der ruhigen Sonntage und gemeinsamen Pläne.

—Ich liebe dich, Damián. Du bist alles, was ich habe. Ich würde dich niemals verlassen. Wir zwei, du und ich, und unsere Spiele. Nichts weiter.

Er klammerte sich an mich wie ein Schiffbrüchiger an ein Stück Holz mitten im Meer. Er glaubte jedes einzelne Wort. Er entspannte sich in meinen Armen, überzeugt davon, dass der Albtraum nur ein Traum gewesen war, eine heiße Geschichte, erzählt von der Frau, die ihn liebte.

Und während ich ihn umarmte, lächelte ich über seine Schulter hinweg, wo er mich nicht sehen konnte.

Er wollte die Fantasie. Ich würde sie ihm geben. Eine Fantasie, die von Mal zu Mal echter wurde, schärfer, bis er eines Tages nicht mehr wüsste, wo meine Liebe aufhörte und seine Vernichtung begann. Denn die Wahrheit, die er nicht ansehen wollte, musste nicht länger erfunden werden. Sie brauchte nur, dass er weiter dem Märchen den Vorzug gab.

In jener Nacht schliefen wir umarmt ein, sein Körper an meinen geschmiegt, sein Atem zum ersten Mal seit Tagen ruhig. Ich blieb wach und sah an die Decke, während ich jedes Detail dessen durchging, was kommen würde. Andrés war kein Name mehr, den ich erfand, um ihn anzumachen. Lucía auch nicht. Aber das würde er erst später herausfinden, wenn es bereits unmöglich sein würde zu unterscheiden, welche meiner Geschichten gelogen und welche wirklich geschehen war, während er zu Hause gewartet hatte, zufrieden, dankbar, blind.

Und das, dachte ich und strich ihm über den Rücken, war die grausamste Fantasie von allen: die, nach der er mich mit eigenen Worten bat, Nacht für Nacht, ohne zu ahnen, dass jede Geschichte eine Stufe weiter auf das Ende zu war.