Mein Freund weiß nicht, dass die Frau im Video ich bin

Ich hatte es satt. Zu Tode gelangweilt. Bruno von meinen Fantasien zu erzählen hatte mir seit Monaten nichts mehr gegeben. Ich kannte die Abfolge auswendig: zuerst das erschrockene Gesicht, dann das stockende Atmen, am Ende dieses hastige, jämmerliche Finale, das kaum länger dauerte als ein Seufzer. Ich brauchte mehr. Ich brauchte etwas, das ihn innerlich zerfraß, ohne dass er die Wunde benennen konnte.

Und eines Nachts, während ich die Decke anstarrte und er neben mir schnarchte, kam mir die Idee vollständig und vollkommen, wie ein Urteil. Wenn er nicht wissen konnte, dass der Schmerz von mir kam, dann würde der Schmerz kein Ende haben.

So entstand Selena.

Selena bin nicht ich. Selena ist etwas anderes. Ein Körper ohne Namen, ein Mund ohne Geschichte, ein sauberer, uralter Hass auf die Männer, die sie anfassen. Ich ging in einen Kostümladen im Zentrum und kaufte eine schwarze Stoff-Sturmhaube, so ein billiges Ding mit drei Öffnungen: eine für den Mund, zwei für die Augen. Ich probierte sie vor dem Spiegel der Kabine an und spürte ein Frösteln im Nacken. Mit diesem Stoff auf dem Kopf hörte ich auf, Renata zu sein, die sanfte Freundin, die den Kaffee mit zwei Löffeln Zucker macht. Unter der Leinwand blieb nur sie zurück.

Ich legte mir ein Konto auf einem Wegwerf-Mailserver an, einem von denen, die man unmöglich zurückverfolgen kann. „LaVerdadDeSelena“, schrieb ich, und die Adresse kam mir wie ein Versprechen vor.

Ich plante alles mit der Geduld von jemandem, der eine Uhr zusammensetzt. Ich wählte die Orte danach aus, wie anonym sie waren: eine Toilette in einer Raststättenbar, das Sofa einer stundenweise gemieteten Wohnung, ein Motelzimmer mit Spiegeln an der Decke. Die Männer fand ich über eine dieser Apps, in denen niemand nach Nachnamen fragt. Ich erklärte nur das Nötigste: Die Maske wird nicht angefasst, das Gesicht wird nicht gefilmt, und alles, was ich sage, gehört zum Spiel. Keiner stellte Fragen. Männern wie denen reicht es, wenn eine Frau auftaucht, bereit, den Mund und die Beine zu öffnen.

Als ich mir die Stoffhaube zum ersten Mal vor einem Fremden aufsetzte, fühlte ich etwas, das ich nicht erwartet hatte. Keine Scham, keine Angst. Eine eisige Freiheit, als würde ich in dunkles Wasser springen, wissend, dass nie jemand erfahren wird, dass ich es war. Unter der Sturmhaube konnte ich alles sagen. Ich konnte jede sein. Ich konnte einen Fremden meinen Schwanz bis zum Hals hineinstecken lassen und mich ihm direkt ins Gesicht als Hure beschimpfen lassen, und am nächsten Tag war ich wieder die perfekte Freundin, die Bruno die Hemden faltete. Und während ich filmte, sah ich in meinem Kopf nur Brunos Gesicht vor dem Bildschirm, Woche für Woche, wie es immer tiefer sank.

***

Die erste Nachricht war kurz. In die Betreffzeile schrieb ich: „Damit du weißt, wozu eine echte Frau fähig ist“. Im Text stand nichts weiter als ein Link.

In jener Nacht sah ich ihn auf dem Sofa öffnen. Ich tat so, als würde ich im Sessel gegenüber lesen, aber mir entging keine einzige seiner Bewegungen. Bruno setzte sich aus Gewohnheit die Kopfhörer auf, und im nächsten Augenblick veränderte sich sein Gesicht. Die Haut an seinen Armen stellte sich auf. Er schluckte, als würde es ihm schwerfallen.

Das Video begann mit einer zitternden Hand, die die Toilette eines x-beliebigen Lokals filmte, rissige Fliesen, eine flackernde Glühbirne. Auf dem Boden, auf den Knien, eine Frau. Nur das: ein Körper mit festen Schenkeln, die Brüste nackt, die Nippel hart, und eine schwarze Sturmhaube. Selena.

Eine Männerhand kam ins Bild und packte sie am Haar im Nacken. Außerhalb des Bildausschnitts sagte eine raue Stimme, sie solle endlich den Mund aufmachen, und sie gehorchte ohne Zögern. Der Schwanz des Typen kam ins Bild, dick, schwer, und er schob ihn ihr mit einem einzigen Stoß ganz hinein, bis der Stoff ihr ins Gesicht gedrückt wurde. Selena reckte den Hals und ließ sich in den Rachen ficken. Der Typ stieß ohne Rhythmus vor und zurück, suchte bis zum Grund, und vom Rand der Maske hingen Fäden aus Speichel, vermischt mit Vorsperma. Als er ihn herauszog, damit sie atmen konnte, leckte sie ihm den ganzen Schwanz von den Hoden bis zur Spitze, ganz langsam, in die Kamera blickend. Danach steckte sie ihn sich wieder in den Mund und begann, ihn mit beiden Händen zu lutschen, die Eier zu drücken, ihn nur herauszunehmen, um ihn anzuspucken und ihn wieder zu verschlucken. Die durch den Stoff verzerrte Stimme bahnte sich zwischen den Würgebewegungen hindurch, voller Gift, das ich gut kannte, weil es meines war.

„Genau so, genau so, tiefer, ertränk mich mit diesem Schwanz! Behandle mich wie das, was ich bin, wie eine Fotze, deren Mund dafür gemacht ist! Mein Freund glaubt, er hätte zuhause eine Heilige. Er denkt, ich hebe mich für ihn auf. Und hier bin ich, auf den Knien für einen Fremden, und schlucke jeden letzten Tropfen, und ich genieße es mehr als alles auf der Welt. Spritz mir ins Gesicht, ich will es tragen. Wenn er mich nur sehen könnte. Wenn er nur wüsste.“

Der Typ biss die Zähne zusammen und entlud seine ganze Ladung auf die schwarze Haube und die geöffneten Lippen. Selena fuhr sich mit der Zunge über den Mundwinkel, schob sich die verschmierten Finger in den Mund und lutschte sie sauber, ohne den Blick vom Objektiv zu nehmen.

Bruno senkte das Handy. Er sah mich an. In seinen Augen war etwas Neues, ein hauchdünner Riss.

—Was ist das, Renata? So eine Spam-Sache?

Ich zuckte mit den Schultern, ohne den Blick von meinem Buch zu heben.

—Keine Ahnung. Mist. Lösch es einfach.

Er löschte es nicht. Ich wusste es, weil ich in jener Nacht, als ich glaubte zu schlafen, hörte, wie er es noch einmal abspielte, mit minimaler Lautstärke, schwer atmend, die Hand unter der Decke immer schneller auf und ab, bis er ein Stöhnen ins Kissen erstickte. Es fiel mir schwer, nicht in meines zu lächeln.

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Das zweite Video kam eine Woche später.

Diesmal lag Selena auf einem Ledersofa, auf allen vieren, nackt bis auf die Sturmhaube und ein paar zerrissene schwarze Strümpfe. Die fest auf einem Stativ stehende Kamera zeigte sie im Profil, mit hochgerecktem Arsch und den Brüste, die bei jedem Stoß schwer hin- und herschwenkten. Dahinter hielt ein massiger Typ sie an den Hüften fest und stieß sie erbarmungslos ganz aus, mit einem brutalen Rhythmus, der Haut auf Haut wie trockenen Applaus klatschen ließ. Bei jedem Stoß hob er sie vom Sofa; jedes Mal, wenn er herauskam, glänzte sein Schwanz feucht von ihrem Loch. In einem Moment packte er sie über dem Stoff an den Haaren und riss ihren Kopf zurück, um sie noch tiefer zu ficken, und sie stöhnte wie eine läufige Hündin, und zwischen jedem Stöhnen spuckte sie Worte aus, als würde sie Steine werfen.

„Fester, zerbrich mich, ich will es morgen noch spüren! Mein Freund würde sich nie trauen, es mir so zu geben. Er ist zu vorsichtig, der Arme, er glaubt, ich wäre zerbrechlich. Er kommt in drei Minuten und fragt mich, ob alles okay ist. Er hat keine Ahnung, dass ich jedem die Beine breit mache, der es von mir will, dass ich mich Fremden öffne, von denen ich nicht mal weiß, wie sie heißen. Zieh ihn raus, spuck mir die Fotze voll und steck ihn mir in den Arsch. Genau, da, da. Sag es, sag es der Kamera: Bin ich leicht zu haben oder nicht?“

Der Mann zog seinen Schwanz aus ihrer Fotze, spuckte ihr zwischen die Arschbacken und stieß ihn mit einem sauberen Ruck in den Arsch. Selena stieß einen langen Heulton aus und drückte das Gesicht ins Leder. Er fickte sie anal bis tief hinein, mit beiden Händen, die ihr die Arschbacken auseinanderzogen, damit die Kamera genau sehen konnte, wie er hinein und herausging, und er sah in die Linse, lachte und sagte, diese Freundin sei das beste Geschenk, das das Leben ihm gemacht habe. Er kam in ihr ab und zog ihn dann langsam wieder heraus, sodass die Ladung an ihren Schenkeln hinab bis aufs Sofa lief, während sie mit zwei Fingern ihren Kitzler rieb und sich mit Krämpfen kam, die ihren ganzen Körper durchschüttelten.

Bruno wurde nicht mehr erregt. Diesmal blieb er blass, das Handy in der Hand, als würde es brennen. Und dann begann er, mich anders anzusehen. Mit einem Misstrauen, das er zu ersticken versuchte, bevor es Form annahm. Ich sah ihn denken, sah, wie der Verdacht ihm die Kehle hinaufstieg und wie er ihn mit Gewalt herunterschluckte. Nein, sagte er sich. Das konnte nicht sein. Seine Renata, seine sanfte Freundin. Das war ein makabrer Zufall, irgendein Internet-Fake, irgendeine Frau mit irgendeiner Sturmhaube.

Ich ließ ihn sich abmühen. Ich servierte ihm Tee, strich ihm übers Haar, fragte ihn, ob er schlecht geschlafen habe. Jede zärtliche Geste war ein weiterer Schraubendreher. Ich wollte, dass der Zweifel mit uns lebte, dass er sich an den Tisch setzte, dass er zwischen uns schlief.

Die nächsten Tage waren mein Lieblingsteil. Bruno begann, mich auf neue Weise zu beobachten, als würde er mich studieren. Wenn ich lachte, suchte er in meinem Lachen das Echo der anderen. Wenn ich aus der Dusche kam, glitten seine Augen über meinen Körper und verglichen ihn mit dem aus dem Video, maßen die Kurve meiner Hüften, das Gewicht meiner Brüste, die Farbe meiner Brustwarzen. Eines Nachmittags fragte er mich in einem Ton, der beiläufig wirken sollte, wo ich am Donnerstag davor gewesen sei. Ich erzählte es ihm ausführlich, erfand einen Kaffee mit einer Freundin, die nicht existierte, und sah, wie er sich zwang, mir zu glauben.

—Du bist in letzter Zeit komisch —sagte er eines Abends und spielte mit dem Rand der Bettdecke.

—Komisch wie? —Ich küsste seine Schulter, langsam, ohne Eile.

—Keine Ahnung. Mehr … ruhig. Zu ruhig.

Ich lächelte im Dunkeln. Die Ruhe des Jägers, dachte ich, sagte es aber nicht. Ich sagte ihm, es sei die Liebe, ich fühle mich mit ihm sicher wie nie zuvor, und er klammerte sich an diesen Satz wie an einen Rettungsring. In jener Nacht fickte er mich mit einer Verzweiflung, die ich nicht an ihm kannte, und suchte in meinem Körper nach einem Beweis, dass ich immer noch nur ihm gehörte. Er riss mir das Nachthemd vom Leib, ohne es aufzuknöpfen, und spreizte mir mit einem Ruck die Beine. Er leckte meine Fotze, als wolle er sie auswendig lernen, mit flacher Zunge, suchte den Kitzler mit hektischen Bewegungen, keuchte gegen mich. Ich schloss die Augen und dachte an Selena, an den Schwanz des Typen vom Sofa, an den Geschmack des anderen Spermas, von dem er nie erfahren würde, dass ich es geschluckt hatte. Bruno setzte mich rittlings auf sich und ließ mich ihn reiten, während er mir in die Augen sah, mir die Brüste drückte, mich zwischen keuchenden Atemzügen bat, ihm zu sagen, dass ich ihm gehöre, nur ihm allein. Ich sagte es ihm. Ich sagte es ihm tausendmal, mit gebrochener Stimme von einem Lustgefühl, das nicht für ihn war, und er kam mit einem gebrochenen Stöhnen in mir, hielt sich an meinen Hüften fest wie an etwas, das ihm schon zwischen den Fingern entglitt. Als er neben mir zusammensackte, noch immer in mir, streichelte ich ihm das nasse Haar und dachte, dass er nicht einmal bemerkt hatte, dass ich selbst nicht gekommen war.

***

Das dritte Video war der letzte Schlag, den ich von Anfang an geplant hatte.

Die Aufnahme war vom Boden aus gemacht, mit Blick nach oben. Selena saß nackt auf dem Gesicht eines Mannes, der auf dem Rücken lag, bewegte sich langsam, rieb ihre Fotze an seinem Mund und seiner Nase und erstickte ihn mit ihren Säften. Die Kamera sah ihren schaukelnden Arsch, die Finger des Typen, die sich in das weiche Fleisch ihrer Pobacken gruben, und einen zweiten Schwanz, der von der Seite ins Bild kam und den Selena mit der freien Hand nahm und sich an den Mund der Maske führte, um ihn zu lutschen, während sie sich weiter auf das Gesicht des anderen setzte. Zwei Männer gleichzeitig, und sie hatte beide in der Hand. Von Zeit zu Zeit hob sie die Hüften, um den unten kurz atmen zu lassen, und in diesem Spalt streckte der Typ die Zunge heraus und rammte sie zwischen Selanas glänzende Lippen, und sie kam und tränkte ihm das ganze Gesicht, ohne den anderen Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Ihre Worte waren keine einzelnen Beleidigungen mehr: Es war ein Brief, und ich wusste genau, an wen er gerichtet war.

„Genau, leck alles sauber mit dieser Zunge, nimm ihn schön tief rein. Leck weg, was dir vor dir ein anderer hinterlassen hat, schmeck ihn. Es riecht nach Verrat, oder? So mag ich es. Und du, gib mir diesen Schwanz, gib ihn mir ganz bis zum Zäpfchen, öffne mir den Mund. Mein Freund ist zuhause, bestimmt macht er sich Sorgen um mich, schreibt mir Gute-Nacht-Nachrichten. Währenddessen sitzt seine Prinzessin auf dem Gesicht eines Fremden und lutscht einem anderen gleichzeitig den Schwanz, und sie wird nass wie nie mit ihm. Kommt beide, einer in meinen Mund und der andere in meine Fotze, ich will es mit nach Hause nehmen. Wenn du mich nur sehen könntest, Bruno. Wenn du nur wüsstest, dass ich, wenn ich dir sage, ich liebe dich, an genau das hier denke.“

Als sein Name aus diesem maskierten Mund kam, stieß Bruno einen kurzen, tierischen Schrei aus. Das Handy fiel zu Boden. Er sprang auf und begann zwischen Wand und Wand auf und ab zu gehen, die Hände am Kopf, wie ein Raubtier in einem viel zu kleinen Käfig.

—Renata! Renata, komm, komm sofort!

Ich kam ins Wohnzimmer und rieb mir die Augen, tat so, als wäre ich gerade aufgewacht.

—Was ist los? Was ist los, mein Schatz? Du machst mir Angst.

—Das! —Er zeigte mit zitterndem Finger auf das Handy auf dem Boden—. Diese … diese Frau! Sie hat meinen Namen gesagt! Sie hat Bruno gesagt, ganz deutlich!

Ich kniete mich neben ihn, mit der ganzen Ruhe der Welt. Ich hob das Handy auf, spulte zurück und ließ das Ende noch einmal laufen. Ich hörte mit gespielter Aufmerksamkeit zu, runzelte die Stirn und ließ dann ein weiches, erleichtertes, fast zärtliches Lachen hören.

—Ach, mein Schatz. Du hast mir einen Schreck eingejagt. Hör genau hin. Sie sagt nicht „Bruno“. Sie sagt „bruto“, klein geschrieben, als Beleidigung. So wie man „Idiot“ oder „Tier“ schreit. Das ist nur irgendein Wort, Liebling. Sie meint den Typen da, nicht dich. Es ist ein schrecklicher Zufall, ich weiß, aber mehr ist es nicht.

Ich sah ihm mit all der Zärtlichkeit in die Augen, die ich hervorbringen konnte.

—Glaubst du wirklich, ich könnte dir so etwas antun? Dir, ausgerechnet dir? Ich liebe dich, Bruno. Du bist mein ganzes Leben.

Und er brach zusammen. Er ließ sich an meine Brust sinken und fing an zu weinen wie ein Kind. Er wollte mir glauben. Er musste mir verzweifelt glauben, denn die andere Möglichkeit war zu viel, um sie auszuhalten. Er umarmte mich so fest, dass mir die Rippen wehtaten, hielt sich an mir fest wie an dem letzten Brett inmitten eines Schiffbruchs.

—Vergib mir —murmelte er an meinem Hals—. Vergib mir, dass ich gezweifelt habe. Es ist nur … sie sieht dir gleich, der Körper, die Stimme …

—Schhh —ich strich ihm langsam in Kreisen über den Rücken—. Ganz ruhig. Ich bin hier. Ich werde immer hier sein.

***

Und während ich ihn tröstete, während ich seine Tränen trocknete und ihn auf die Stirn küsste, lächelte ich über seine Schulter hinweg, wo er mich nicht sehen konnte.

Bruno wusste vieles nicht. Er wusste nicht, dass das Stativ hinten in meinem Kleiderschrank lag, unter den Winterlaken. Er wusste nicht, dass das Mailkonto noch offen war und wartete. Er wusste nicht, dass die Aufnahme drei Minuten länger dauerte, als ich ihm je zeigte, ein Ende, in dem Selena die Haube abnahm und gerade lange genug ins Objektiv sah, damit jede, jede außer ihm, sie erkennen konnte.

Jedes Stöhnen hatte ihm gegolten. Jede Beleidigung war eine vergiftete Liebkosung gewesen. Jeder Schwanz, den ich geschluckt hatte, eine Botschaft. Jede fremde Ladung, mit der ich nach Hause gegangen war, eine Unterschrift auf seiner Stirn. Jedes „Ich liebe dich“ von mir, eine so perfekte Lüge, dass nicht einmal ich selbst noch wusste, wo die Rolle aufhörte.

Ich drückte ihn fester an mich. Mein Freund. Mein Hahnrei. Mein halbfertiges Kunstwerk.

Denn das Beste, dachte ich und strich ihm übers Haar, während er zwischen Tränen einschlief, ist, dass der vierte Teil bereits aufgenommen war. Und diesmal würde Selena bei den Namen nicht so vorsichtig sein.