Ich schlich mich durchs Fenster ins Haus ihrer Eltern

Cecilia. Allein wenn ich ihren Namen in Gedanken aussprach, schien die Luft im Auto dicker zu werden. Ich war schon über vier Stunden auf der Autobahn unterwegs und hatte noch zwei vor mir. Die Straße war leer, die Scheinwerfer des Mégane schnitten in der Dunkelheit eine gelbliche Lichtkeil, und ich wiederholte jede Kurve, jede geschlossene Tankstelle, jedes schlafende Dorf, als wären es Perlen eines Rosenkranzes.

Unsere Geschichte gehörte zu denen, über die man nicht laut spricht. Sie lebte in einer anderen Stadt, verheiratet mit einem Typen namens Andrés, der sie behandelte wie ein teures Möbelstück: mit dem Stolz eines Besitzers und ohne jede Zuneigung. Sie hatten zwei kleine Töchter, eine Hypothek, Routine und ein Hochzeitsfoto auf der Kommode im Wohnzimmer. Ich hatte nichts davon. Ich hatte eine Singlewohnung, einen Job, der mich kaum interessierte, und Cecílias Stimme in Sprachnachrichten, die ich vor dem Einschlafen anhörte, fast immer flüsterndes Schmutzzeug, das mir die Latte stundenlang hart gegen das Laken drückte.

Wir hatten uns zwei Sommer zuvor kennengelernt, in einem Fotokurs in einem Küstenort. Drei Tage Workshops und eine Nacht auf der Hotelterrasse, mit dem fernen Rauschen des Meeres und einer Flasche Rotwein, die keiner von uns zu Ende trinken wollte. Noch in derselben Nacht hatte ich sie an die Wand des Badezimmers in ihrem Zimmer gefickt, mit hochgeschobenem Rock bis zur Taille und meiner Hand über ihrem Mund, weil sie nicht leise schreien konnte. Seitdem waren es Nachrichten, heimliche Anrufe und zwei kurze Treffen in Hotels halbwegs zwischen unseren Leben gewesen.

Aber in dieser Woche war sie für ein paar Tage bei ihren Eltern in einem Dorf im Norden. Ihre Schwiegereltern hatten die Mädchen mit aufs Land genommen. Andrés hatte die Gelegenheit genutzt, sie zu begleiten und von dort aus zu arbeiten. Und sie hatte mir in einer dieser geflüsterten Audios um drei Uhr morgens aus Versehen ein Detail erzählt: Das Fenster des Zimmers, das sie immer bewohnten, blieb einen Spalt offen, weil ihre Mutter Klimaanlagen hasste.

—Auf keinen Fall darfst du auf die Idee kommen, irgendeinen Blödsinn zu machen —hatte sie mir danach lachend geschrieben, sicher, dass es unmöglich sein würde.

Um halb drei Uhr morgens parkte ich drei Straßen vom Garten entfernt. Der Motor ging mit einem leisen Klicken aus. Ich zog die Tür zu, als könnte jedes Geräusch mich verraten. Die Luft roch nach nasser Erde und Feigenbäumen. Es war eines dieser Dörfer, in denen die Straßenlaternen um Mitternacht ausgehen und das einzige Licht der Mond war, ein Vollmond, der am Himmel zu schweben schien wie mit Kreide gemalt.

Das Haus ihrer Eltern war das letzte in einer schmalen Straße, mit einer niedrigen Steinmauer und einem angelehnten Eisenportal. Ich drückte das Tor mit einem Finger auf und ging hinein. Der Vorgarten roch nach Rosmarin. Im ersten Stock gab es zwei Fenster. Eines mit ganz heruntergelassener Jalousie. Das andere mit einem um eine Handbreit hochgezogenen Rollladen, genau wie sie es beschrieben hatte.

Meine Hände zitterten. Nicht Angst, nicht ganz. Es war diese seltsame Mischung aus Adrenalin und Scham, die auftaucht, wenn man gleich etwas tun will, von dem man weiß, dass man es nicht tun sollte. Wenn sie mich erwischten, landete ich auf der Wache. Oder schlimmer: Ich wäre für die nächsten zwanzig Jahre die peinliche Anekdote ihrer Familie. Ich dachte daran umzudrehen. Ich dachte einen halben Sekundenbruchteil lang daran.

Neben der Mauer lag ein Stapel altes Brennholz an die Wand gelehnt, perfekt als Tritt. Ich kletterte vorsichtig hinauf und achtete darauf, keinen Ast zu zerbrechen. Die Fensterbank war einen Meter von meinem Gesicht entfernt. Ich packte sie, stemmte mich mit den Armen hoch und glitt hinein, ohne mehr Lärm zu machen als meinen eigenen Atem.

Das Zimmer roch nach ihr. Nach diesem zitrischen Parfüm, das sie hinter den Ohren und in die Halskuhle gab. Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich mich an die Dunkelheit gewöhnt hatte.

***

Cecilia schlief auf der Seite, mit dem Rücken zu ihrem Mann. Das Laken reichte ihr bis zur Taille. Sie trug ein weißes T-Shirt aus dünner Baumwolle und darunter, vermutete ich, kaum mehr. Andrés lag auf dem Rücken und schnarchte, mit einem Arm über der Brust, als würde er sich im Schlaf selbst bewachen.

Ich näherte mich barfuß. Jeder Schritt war ein Verhandeln mit den Dielen. Ich kniete mich neben das Bett, legte die Lippen an Cécilias Schläfe und streichelte ihren Hals mit der Fingerspitze, genau dort, wo ich wusste, dass sie kitzelig war.

Sie regte sich. Runzelte die Stirn. Öffnete langsam die Augen, wie jemand, der aus tiefem Wasser auftaucht. Als ihr Blick mein Gesicht erfasste, öffnete sich ihr Mund ganz. Sie schrie nicht. Fast. Sie legte sich beide Hände auf den Mund und biss sich auf die Knöchel, die Augen riesig, rund, im Halbdunkel glänzend.

Ich legte ihr einen Finger auf die Lippen. Mehr brauchte es nicht. Ich hielt ihr die Hand hin. Sie richtete sich auf, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen, stieg vorsichtig wie eine Katze aus dem Bett, und wir schlichen uns in den Flur.

Wir gingen die Treppe hinunter, aneinander festhaltend. Auf der letzten Stufe erlaubte sie sich ein Flüstern.

—Du bist wahnsinnig —sagte sie mir ins Ohr und drückte meinen Arm mit den Fingern—. Du bist völlig wahnsinnig. Und ich erst recht, weil ich dir folge.

Ich drehte sie gegen das Treppengeländer und küsste sie. Sie roch nach Schlaf, nach Zahnpasta und nach diesem zitrischen Duft, den ich besser kannte als jede Landkarte. Ich schob ihr die Zunge tief in den Mund, und sie lutschte sie wie jemand, der seit Monaten ausgehungert ist. Ich drückte ihr über dem T-Shirt eine Brust und spürte die harte Brustwarze in meiner Handfläche. Ich glitt mit der Hand über die Rundung ihres Hinterns, packte ihn ganz und presste sie an mich, damit sie fühlte, wie hart ich unter der Hose auf sie gewartet hatte.

—Verdammt —murmelte sie gegen meinen Mund und rieb sich unwillkürlich am harten Druck—. Du bist ja schon steinhart.

—Ich bin sechs Stunden mit einer steinharten Latte gefahren und habe dabei nur an dich gedacht —antwortete ich ihr ins Ohr—. Was hast du erwartet?

Als wir uns trennten, hatte sie die Augen noch immer geschlossen.

—Ich bin nur im T-Shirt. Ich habe nicht einmal Schuhe an.

—Die Nacht ist perfekt —gab ich zurück und zog sanft an ihrer Hand in Richtung der Hintertür zum Garten.

***

Der Garten ging auf einen alten Nutzgarten hinaus. Feigenbäume, ein Zitronenbaum, eine Glyzinie, die die Hälfte des Dachs eines Holzgazebos bedeckte. Und darunter eine Schaukelbank mit Weidenrücken und verblichenen Kissen. Barfuß auf dem kalten Gras kamen wir dort an.

Cecilia ließ sich auf die Bank fallen und zog mich zu sich. Ihr T-Shirt war im Mondlicht beinahe durchsichtig. Ihre Nippel standen vor Kälte hart ab, die Brust hob und senkte sich in schnellem Atem. Ich strich ihr eine Haarsträhne aus der Stirn und sah sie schweigend an. Es gibt Blicke, die ganze Absätze ersetzen.

—Du hast mich oft vor Wut zum Weinen gebracht —sagte sie mit halbem Lächeln—. Weißt du das?

—Ich weiß.

—Und trotzdem bin ich wieder hier. Mit einer nassen Fotze wie eine Idiotin.

—Zeig sie mir —bat ich leise.

Sie biss sich auf die Lippe, sah mich eine ganze Sekunde lang an und spreizte wortlos die Beine. Das T-Shirt rutschte ihr von selbst über die Schenkel hoch. Darunter trug sie einen weißen Baumwollslip, schlicht, zum Schlafen, mit einem dunklen, deutlichen Fleck zwischen den Beinen. Ich schob einen Finger unter den Stoffrand und zog ihn zur Seite. Ihre Fotze glänzte im Halbdunkel, geschwollen, die Lippen geöffnet, und schon hing ein dicker Faden hinunter zum Kissen.

—Sieh dich an, wie du bist —sagte ich und strich mit der Fingerspitze über die ganze Spalte, ohne etwas einzudringen—. Du tropfst, Cecilia.

—Halt die Klappe und leck mich —gab sie zurück und presste die Zähne zusammen.

Ich küsste sie langsam auf den Mund, bevor ich gehorchte. Ich küsste sie, als gäbe es den Rest der Welt nicht, weder Andrés, der oben schnarchte, noch ihre Eltern, die im Erdgeschoss schliefen, noch die Töchter siebzig Kilometer entfernt, noch mein leeres Leben, das zu Hause auf mich wartete. Wenn Cecilia sich einem Kuss hingab, legte sie die Hände in meinen Nacken und krallte mir leicht die Nägel ein. Das war ihre Art zu sagen, dass sie bereit war für mehr.

Ich kniete mich ins kalte Gras, zwischen ihre Beine, und riss ihr den Slip mit einem einzigen Zug vom Leib, bis er an einem Knöchel hing. Ich legte ihr die Knie auf meine Schultern. Der Geruch ihrer Fotze schlug mir voll entgegen, dieser Geruch nach heißer Frau, den ich seit Monaten auswendig im Gedächtnis trug. Ich fuhr mit der ganzen Zunge langsam von unten nach oben, lutschte den letzten Rest ihrer Feuchtigkeit weg und spürte, wie sich ihr ganzer Bauch gegen mein Gesicht zusammenzog.

—Verdammt, verdammt, verdammt —flüsterte sie und packte mich mit beiden Händen am Haar—. Sei du auch leise, du Arschloch, sonst bringst du mich noch zum Schreien.

Ich saugte ihr die Klitoris zwischen den Lippen, zog sanft daran, dann stärker, während zwei Finger in sie hinein- und wieder herausglitten mit einem nassen Geräusch, das man über den Grille hinweg hören konnte. Cecilia hatte einen Fuß in der Luft und den anderen fest im Boden, und sie bog die Hüfte gegen meinen Mund, ohne es verhindern zu können. Ich schob ihr die Zunge tief hinein, so tief ich konnte, und kehrte dann wieder zur Klitoris zurück, in schnellen Kreisen.

—Stopp, stopp, stopp —keuchte sie plötzlich und riss mich am Haar nach oben—. Wenn du so weitermachst, komme ich sofort, und ich will noch nicht in deinem Mund kommen. Komm her. Heb mich hoch.

Ich setzte sie zwischen meine Beine, mit dem Rücken zu mir, die Wirbelsäule an meiner Brust. Ich schob ihr das Haar zur Seite und küsste ihren Nacken, genau den Punkt, an dem die feinste Haut beginnt. Meine Hände glitten unter ihr T-Shirt und griffen nach ihren Brüsten. Sie waren eiskalt. Meine brannten.

Ich streichelte ihre Brüste mit kalkulierter Langsamkeit, zog Kreise um die Brustwarzen, bevor ich sie zwischen die Finger nahm und drückte, bis ihr ein kurzer Laut entfuhr, den sie sich hastig in den Mund biss. Cecilia legte den Kopf an meine Schulter zurück und suchte meinen schiefen Mund auf ihrem. Eine meiner Hände glitt an ihrem Bauch hinab und fand wieder die nackte Fotze, heißer als zuvor, offener.

Sie nahm mein Handgelenk und führte es. Sie ließ mich mit ihren eigenen Fingern über den meinen in sie eindringen, bestimmte das Tempo. Sie war durchnässt, so sehr, dass die Finger bis zu den Knöcheln von selbst hineinglitten, und der Gedanke, dass sie an mich gedacht hatte, während sie neben ihrem Mann einschlief, traf mich wie ein Stromschlag.

—Sag mir die Wahrheit —flüsterte ich ihr ins Ohr, während ich sie mit drei Fingern ganz langsam fickte—. Wie oft hast du diese Woche an dir selbst gespielt, wenn er neben dir geschlafen hat?

—Jede Nacht —antwortete sie mit gebrochener Stimme—. Jede. Ich hab mich still angefasst, mit der Hand über dem Mund, und mir vorgestellt, wie dein Schwanz bis zum Anschlag in mir steckt. Und ich bin in drei Minuten gekommen, du Arschloch.

—Mach keinen Lärm —flüsterte ich ihr ins Ohr und biss ihr ins Ohrläppchen.

—Versuch du’s doch —gab sie zurück, das Lachen unterdrückend, bevor sie sich den Mund mit der anderen Hand zuhalten musste, weil meine Finger genau den Punkt gefunden hatten, an dem sie aufhörte, eine rationale Frau zu sein.

Ich arbeitete zuerst langsam, kleine Kreise auf der Klitoris, spürte, wie jede Bewegung ihren Körper etwas mehr gegen meinen spannte. Dann steckte ich drei Finger hinein, langsam, tief, bog sie nach oben, um auf diesen rauen Punkt zu drücken, der sie wahnsinnig machte, während der Daumen mit genau dem richtigen Druck weiterarbeitete. Die Bank schaukelte im kaum wahrnehmbaren Rhythmus, bestimmt von unseren Körpern selbst. Ihre linke Hand suchte meine freie und verschränkte ihre Finger mit meinen, so fest, dass es mir in den Knochen wehtat. Mit der anderen Hand drückte sie sich selbst an der Brustwarze, drehte daran, härter, als ich es gewagt hätte.

—Steck sie ganz rein —keuchte sie—. Schneller. Schneller, verdammt.

Ich beschleunigte die Hand, jetzt vier Finger, rein und raus mit einem obszönen Platschen, das sich mir einbrannte. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger herum zu kontrahieren begann, mich wie eine heiße Faust zusammenpresste. Als sie kam, stöhnte sie nicht. Sie blieb stocksteif, die Beine gegen meine Hand gepresst, der Rücken gebogen, der Hals angespannt. Nur ein heiserer Laut entfuhr ihr, erstickt tief im Rachen, und ein paar Tränen, die keine Traurigkeit waren, liefen ihr über die Wangen. Ich spürte einen warmen Schwall mein Handgelenk durchnässen, über den Unterarm bis zum Ellbogen hinunterrinnen. Ich hielt sie so eine ganze Minute lang, während sie wieder zu atmen begann, während die letzten Wellen noch durch ihren Bauch liefen.

—Du hast mich wie eine Hündin abspritzen lassen —flüsterte sie schließlich, das Gesicht drehend, um meinen Hals zu lecken—. Jetzt bin ich dran.

***

Danach drehte sie sich um. Sie kniete vor mir, im feuchten Gras, mit zerknittertem T-Shirt und dem Mond hinter sich. Sie öffnete mir die Hose mit Fingern, die nun nicht mehr so zitterten wie zuvor, zog mir die Unterhose bis zu den Knien herunter, und mein Schwanz sprang heraus, hart, geschwollen, die Spitze schon glänzend. Sie ließ ein leises Kichern hören und packte ihn mit der ganzen Hand, drückte an der Basis zu.

—Sieh dir an, wie hart du bist —flüsterte sie—. Die ganze Autobahn nur für mich.

Sie spuckte ohne jede Zeremonie auf die Spitze und verteilte den Speichel mit dem Daumen, bevor sie den Mund senkte. Sie nahm mich langsam. Ohne Eile. Wie jemand, der seit Wochen genau auf diesen Moment gewartet hat und ihn nicht verschwenden will. Ihre Zunge zog vollständige Bahnen von der Basis bis zur Spitze, hielt am Frenulum inne, saugte erst an dem einen, dann am anderen Ei mit zusammengepressten Lippen, bevor sie mich so tief nahm, wie sie konnte. Sie nahm mich ganz in den Mund, bis ich meine Spitze gegen den Grund ihrer Kehle spürte, und blieb dort mehrere Sekunden mit geschlossenen Augen, schluckend um mich herum.

Ich hielt ihr Gesicht mit beiden Händen, nicht um das Tempo zu bestimmen, sondern um sie anzusehen. Ich wollte es mir merken. Ich wusste, auch wenn ich es nicht wissen wollte, dass ich dieses Bild in vielen Winternächten erinnern würde: Cecilia kniend im Gras, mein Schwanz in ihrem Mund ein- und ausgehend, ein Faden Speichel vom Kinn hängend, die Augen von Tränen glänzend vor Anstrengung.

—Fick mir den Mund —bat sie heiser und zog ihn für einen Sekundenbruchteil heraus—. So, wie du’s magst. Wie im Hotel.

Ich packte ihren Kopf mit beiden Händen und drückte vor. Sie öffnete die Lippen weiter und ließ mich machen. Ich fickte ihre Kehle in einem langsamen, aber festen Rhythmus und hörte, wie ihr bei jedem Stoß ein ersticktes Stöhnen entfuhr. Der Speichel lief ihr vom Kinn auf die Brüste unter dem T-Shirt. Wenn ich spürte, dass sie kurz vor dem Ersticken war, ließ ich sie atmen, und sie warf sich wieder auf meinen Schwanz, als hätte sie nachgeholten Hunger.

Als ich am Rand war, hielt ich sie auf, indem ich sie am Haar nach oben zog. Ich wollte noch nicht kommen. Ich hob sie vom Boden, riss ihr den Slip vom Knöchel und setzte sie rittlings auf mich. Das weiße T-Shirt saß zerknittert auf Rippenhöhe und ließ ihre Brüste frei, weiß unter dem Mond, die Brustwarzen rot und geschwollen vom vielen Drehen. Wir sahen uns einen weiteren Augenblick an. Dann führte sie mich mit ihrer eigenen Hand, setzte die Spitze an den Eingang ihrer Fotze und ließ sich langsam sinken, Zentimeter für Zentimeter, bis sie ganz auf meinem Schoß saß und die Luft ausstieß, die sie die ganze Zeit angehalten hatte.

—Verdammt, wie ich ihn spüre —keuchte sie gegen meinen Mund—. Ich vergesse jedes Mal, wie groß du ihn hast.

Wir bewegten uns anfangs lautlos. Das Gitterdach knarrte leise unter unserem Gewicht. Die Glyzinie verlor hie und da eine trockene Blüte, die auf unser Haar fiel. Cecilia begann auf und ab auf mir zu reiten, die Hände auf meinen Schultern abgestützt, den Mund offen dicht an meinem Ohr, um nicht zu schreien. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen, spreizte ihn, gab den Rhythmus vor und spürte, wie mich jede Abwärtsbewegung bis zum Ansatz in sie hineinschob, wie ihre Fotze mich packte und wieder losließ, als hätte sie ein eigenes Leben.

—Härter —bat ich ihr ins Ohr—. Härter, Ceci. Reit mich.

Sie beschleunigte. Sie begann mit echter Verzweiflung auf meinem Schwanz zu hüpfen, die Brüste sprangen ihr auf Höhe meines Gesichts, das Haar fiel ihr über die Augen. Ich fing eine Brustwarze mit dem Mund ein und biss zu, und sie musste mir in die Schulter beißen, um nicht aufzuheulen. Die Bank schaukelte jetzt heftig, die Ketten quietschten leise, das Holz protestierte unter jedem Stoß.

—Ich komme wieder gleich —keuchte sie—. Noch mal. Noch mal, verdammt.

Ich hob sie hoch, ohne herauszurutschen, drehte sie um und legte sie rücklings auf die Kissen der Bank. Ich bog ihr die Beine auf meine Brust, drückte sie zusammen, legte ihre Knöchel neben mein Ohr und stieß bis zum Anschlag in sie hinein. In dieser Stellung fühlte sie sich enger, heißer an, und mein Schwanz drang so tief in sie ein, dass ihr bei jedem Stoß ein kurzer Laut entfuhr, den sie kaum noch schlucken konnte.

Ich fing an, sie richtig zu ficken. Sie mit dem ganzen Körper zu stoßen, ihre Beine an meinen Oberkörper gepresst, dem nassen Schmatzen ihrer durchnässten Fotze zu lauschen und dem Schlag meiner Eier gegen den Rand ihres Hinterns. Cecilia hielt sich den Mund mit beiden Händen zu, die Augen fest geschlossen, und trotzdem entkamen ihr gutturale, schrille Stöhner, die zwischen ihren Fingern erstickten.

—Sieh mich an —befahl ich leise—. Wenn du kommst, sieh mich an.

Sie öffnete die Augen. Groß, feucht, vor Lust verängstigt. Zwischen uns lag ein ganzes Gespräch, das keine Worte brauchte: ich weiß, ich auch, das ist es, was wir haben, mehr gibt es nicht, ich weiß, ich weiß. Ich ließ ein Bein los, senkte den Daumen auf ihre Klitoris und begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während ich sie ohne nachzulassen weiterstieß.

Ich spürte, wie sie wieder bebte, diesmal länger, tiefer, und wusste, dass ich sie mit mir hinunterzog. Ihr ganzer Körper spannte sich an, ihr Rücken bog sich gegen das Weidengeflecht, und ihre Fotze schloss sich in so starken Wellen um meinen Schwanz, dass ich fast genau dort gekommen wäre. Ich biss durch das T-Shirt in ihre Schulter, um keinen Laut zu machen. Sie kratzte mir unter dem Hemd den Rücken auf, fünf brennende Spuren von oben nach unten.

—Nicht rein —flüsterte sie im letzten Augenblick, kaum noch aus Kraft—. Raus, komm draußen, in den Mund, gib ihn mir in den Mund.

Ich zog ihn mit einem Ruck heraus, tropfend von ihr, und sie ließ sich von der Bank ins Gras fallen, ging auf die Knie und öffnete den Mund mit herausgestreckter Zunge. Ich zielte ihr ins Gesicht, während ich mich zweimal schüttelte, und kam mit einem Zittern, das mir von den Füßen hochstieg. Ich sah, wie der erste Strahl ihr über die Wange und die Oberlippe lief. Der zweite landete in ihrem offenen Mund, auf der Zunge. Der dritte und vierte bemalten ihr Kinn und den Ausschnitt des T-Shirts. Sie schloss den Mund, schluckte langsam, die Augen auf meine geheftet, und leckte mir dann die Spitze bis auf den letzten Tropfen sauber, saugte mit zusammengepressten Lippen, als täte es ihr leid, wenn auch nur ein bisschen verloren ginge.

—Mmmm —murmelte sie genießend und strich sich mit dem Finger über die Wange, um den Rest von außen aufzusammeln und ebenfalls abzulecken—. Ich hatte dich seit Monaten nicht mehr geschmeckt.

Eine Sternschnuppe zog hinter unseren Rücken über den Himmel, ohne dass einer von uns sie sah.

Wir blieben noch eine lange Weile so, eng umschlungen auf der Bank, verschwitzt und zitternd, und hörten das ferne Geräusch einer einsamen Grille. Ich küsste ihre Schläfe. Sie küsste meine offene Handfläche, dieselbe, die sie zum Kommen gebracht hatte. Keiner von uns sagte etwas.

***

—Begleit mich nicht bis zur Tür —sagte sie, als der Himmel im Osten zu grauen begann—. Ich will keinen Abschied.

—Wann sehe ich dich wieder?

—Ich weiß es nicht. Bald. Ich ruf dich morgen an.

Sie sah mich mit tränengefüllten Augen und einem Lächeln an, das nicht zu ihnen passte. Dann drehte sie sich um, zog ihr beflecktes T-Shirt zurecht, hob den zerrissenen Slip vom Boden auf und ging barfuß durchs Gras zum Haus zurück, mit meinem Sperma noch trocknend am Kinn und ihrer Fotze, aus der es zwischen den Schenkeln herauslief. Sie sah sich nicht ein einziges Mal um, und dafür war ich ihr dankbar. Vieles hätte ich in dieser Nacht ausgehalten, aber keinen Abschied mit Worten.

Ich ging denselben Weg zurück. Das Tor, die leere Straße, das kalte Auto. Ich setzte mich auf den Sitz, startete den Motor und ließ die Stirn aufs Lenkrad sinken. Etwas lief mir über die Wange. Es war kein Schweiß.

Eine Träne. Eine Träne aus Traurigkeit, aus Freude, aus Leidenschaft, aus Wut. Eine Träne von Cecilia, die in meiner Tasche mit mir gekommen war.