Was in jener Nacht im Gästezimmer geschah

Diego und Esteban waren im selben Haus aufgewachsen, doch die Zeit hatte sie an unterschiedliche Ufer gespült. Esteban war der Ältere: ehrgeizig, Geschäftsführer eines Unternehmens für Industriemaschinen mit einem schwindelerregenden Gehalt, verheiratet mit einer hübschen Frau, Besitzer eines Chalets am Stadtrand. Diego war der Jüngere: bohemienhaft, seit einem Jahrzehnt ohne feste Arbeit, Besitzer einer geerbten Wohnung, die er vermietete, um ohne große Pläne zu leben. Trotzdem mochten sie sich sehr. Die vierzehntägigen Besuche waren eine Tradition, die keiner von beiden hatte brechen wollen.

Diego fuhr freitags nach dem Essen mit dem Zug in die Hauptstadt. Sein Bruder holte ihn am Bahnhof ab und brachte ihn zum Chalet, wo er mit Camila lebte. Dort aßen sie zu Abend, spielten bis spät in die Nacht Catán und sahen einen Film. Am Samstagmittag, nach einem weiteren Essen, fuhr Diego wieder nach Tarancón zurück. Es war ein gemütliches Ritual ohne Überraschungen. Bis zu jener Nacht.

***

Esteban war seit fünf Jahren mit Camila verheiratet. Er hatte sie im Büro kennengelernt, wo sie immer noch unter seiner Leitung arbeitete. Sie war eine schöne, üppige Frau, mit einem Körper, den man kaum ignorieren konnte: große, feste Titten, ein runder Arsch, Hüften, die den Rock jedes Mal spannten, wenn sie sich bückte, um etwas aufzuheben. Sie trank gern ein Glas Wein zu viel, und wenn ihr der Alkohol zu Kopf stieg, wurde sie redselig, hemmungslos, fähig, mit einem Lächeln jede nur denkbare Frechheit rauszuhauen.

Diego hatte nie die Grenze überschritten. Camila war die Frau seines Bruders. Und obwohl er seit Monaten dabei war, sich auf sie einen runterzuholen — etwas, das beunruhigend zur Gewohnheit geworden war, mit der Hand an der Eichel und ihrem Gesicht, das ihm immer wieder durch den Kopf schoss —, hatte er diese Fantasie nicht einmal im Stillen zugegeben. Wenn sie samstagmorgens in einem weißen Tanktop und ohne BH durch die Wohnung lief und sich die Nippel unter dem Stoff abzeichneten, tat er so, als würde er mit aller Ruhe auf den Fernseher schauen, während ihm innerlich der Schritt spannte.

—Dein Bruder schnarcht immer noch — sagte sie ihm an einem dieser Morgen und ließ sich in den Sessel fallen, die Beine in der Luft übereinandergeschlagen—. Er ist eine Schlafmütze.

Diego lächelte und antwortete nicht. Der ganze Arm von Camila war von einem langen Tattoo bedeckt, das sie sich über Monate hatte stechen lassen.

—Ist das das, was dir an meinem Körper am meisten auffällt? —fragte sie und sah ihn von der Seite an.

Diego antwortete nicht. Er hielt ihrem Blick eine Sekunde stand und wandte dann das Gesicht wieder dem Bildschirm zu. Er wollte nicht herausfinden, ob sie etwas bemerkt hatte.

***

Das Abendessen an jenem Freitag war lang gewesen. Camila hatte mehr Wein getrunken, als ihr Kopf verkraften konnte, und zwei Stunden lang über Sachen gelacht, die nicht komisch waren. Esteban stieg mit ein, ebenfalls angeheitert, und die beiden tanzten im Wohnzimmer bei gedämpftem Licht, während Diego, nüchtern, vom Sofa aus zusah. Um elf gingen sie ins Schlafzimmer hinauf. Um Mitternacht schaltete Diego den Fernseher aus und zog sich ins Gästezimmer zurück.

Das Zimmer war Camilas informeller Abstellraum. Auf der freien Hälfte der Matratze lagen Stapel gefalteter Kleidung: Slips, T-Shirts, Sweatshirts. Diego räumte das Nötigste beiseite, um sich hinzulegen, und ließ die Tür einen Spalt offen. Der Griff quietschte beim Schließen, und er weckte lieber niemanden, wenn er mitten in der Nacht zum Pinkeln aufstand.

Das Schnarchen von Esteban setzte wenige Minuten später ein. Diego konzentrierte sich auf eine Reihe von Bildern in seinem Kopf, die er gewöhnlich zum Einschlafen benutzte: ein abfallender Weg zwischen Weinreben, ein Vollmond, Grillen in der Ferne. Er wälzte sich schon fast eine Stunde hin und her, als die Matratze neben ihm mit einem dumpfen Aufschlag einsank.

***

—Aix, sorry —flüsterte Camila—. Ich hatte vergessen, dass du hier bist.

—Wie spät ist es? —fragte Diego, noch immer auf dem Rücken liegend, einen Arm über den Augen.

—Nicht mal zwei. Dein Bruder lässt mich nicht schlafen. Wenn er so ist, komme ich in dieses Zimmer.

Ein Schnarchen hinter der Wand bestätigte das Alibi. Camila kicherte leise.

—Ich dachte, du wärst das schon gewohnt —murmelte Diego.

—Es gibt Nächte, da geht’s einfach nicht. Ich brauch meinen Schlafanzug. Der ist irgendwo hier, in einem der Stapel.

—Ich nehme die Decke und gehe aufs Sofa —bot er an und richtete sich halb auf.

—Nicht einmal dran denken. Ich geh schon raus, sobald ich das hier gefunden habe.

Sie sprach mit dieser etwas trägen Aussprache, die verriet, dass der Wein noch nicht ganz verflogen war. Diego schaltete die Taschenlampenfunktion seines Handys ein und richtete sie auf die Wand. Trotzdem sah er sie für einen Augenblick: ein weißes Tanktop ohne BH, die Titten schwer unter dem Baumwollstoff schwingend, ein dunkler Slip, der sich zwischen kräftige Schenkel schmiegte. Dasselbe Tanktop, das ihm schon viel zu oft unter anderen Umständen erschienen war.

—Leuchte mir nicht ins Gesicht —bat sie und hielt sich mit dem Handrücken die Augen zu.

***

Camila begann, über die Matratze zu krabbeln und die Kleidungsstücke abzutasten. Diego blieb reglos liegen und hielt den Atem an. Er hatte sich monatelang eine Version dieser Szene ausgemalt, und die echte hatte ihn völlig unvorbereitet getroffen. Das kann nicht passieren. Als er das dachte, merkte er, dass es bereits passierte. In seiner Pyjamahose wurde seine Latte hart, und er konnte nichts tun, um das zu verhindern: Jedes Mal, wenn Camila sich auf den Händen nach vorn bewegte, hingen ihm die Titten eine Handbreit vor dem Gesicht, und der Geruch ihres Shampoos drang ihm in die Nase.

—Ich find’s nicht —beschwerte sie sich—. Ich bin sicher, es war hier.

—Hast du in dem Stapel direkt an meinem Kopf geschaut?

Camila rutschte zu ihm hinüber. Mitten in der Bewegung rammte sie ihm ein Knie in den Schritt. Diego presste die Zähne zusammen, um nicht loszuschreien, und stieß ein ersticktes Stöhnen aus.

—Aix, sorry, sorry —sagte sie, ohne besonders reumütig zu wirken—. Hab ich dir wehgetan?

—Ja —spie er hervor, zusammengesackt.

—Komm schon. So schlimm wird’s nicht sein. Übertreib nicht.

Sie schob seine Hände beiseite, um die Stelle so selbstverständlich zu inspizieren, wie man einen Schlag ans Schienbein begutachtet. Was sie unter dem Stoff seiner Hose fand, war eine Erektion, die Diego nicht mehr verbergen konnte; die Latte stand stockhart, unter dem Stoff als unmögliche Beule klar zu erkennen. Camila erstarrte für einen Moment, die Handfläche genau daraufgelegt.

—Verdammt —murmelte sie beinahe amüsiert—. Ich hab dir wohl wirklich heftig eine mitgegeben. Der ist ja angeschwollen.

—Vom Schlag ist das nicht —antwortete Diego ohne nachzudenken—. Mir tun die Eier weh.

—Die Eier? Zeig mal.

Und sie tastete sie ab. Zuerst durch den Stoff. Eine längere Streicheleinheit, als irgendeine Diagnose gebraucht hätte. Camilas Finger umfassten die Hoden, wogen sie, glitten an der Basis der Latte bis zur Eichel hinauf und wieder hinunter. Diego merkte, wie ihm die Luft durch die Nase entwich.

—Ich glaube, die sind auch ein bisschen geschwollen.

—Vom Schlag ist das nicht. Die sind immer so.

—Bist du ein Trottel? —lachte sie—. Wie die Argentinier.

***

Esteban schnarchte wieder. Das Geräusch drang ihnen klar durch die Wand entgegen. Beide verharrten einen Moment lang reglos, horchten, und dann schob sie Diego die Hand unter die Hose. Ohne Vorwarnung. Mit der Gelassenheit von jemandem, der diese Geste seit Jahren genau kalkuliert. Die kalten Finger schlossen sich um den nackten Schwanz, und Diego zuckte heftig zusammen.

—Was machst du? —flüsterte er, die Ellbogen in die Matratze gestemmt.

—Ich prüfe, ob die Dinger wirklich dick sind. Das ist nur fair.

—Fair?

—Du glotzt mir seit Jahren auf die Titten. Sag nicht, dass du das nicht tust, ich hab’s gemerkt. Dass Esteban es nicht merkt, heißt nicht, dass ich es nicht weiß.

—Stimmt nicht —log er, ohne jede Überzeugung.

Camila drehte das Handy so, dass der Bildschirm auf die Matratze zeigte. Das Zimmer lag wieder im Dunkeln. Diego spürte, wie sie sich veränderte, und im nächsten Augenblick lagen ihre beiden Hände auf ihm: eine an den Hoden, die sie behutsam abwog, die andere, die seine immer weiter wachsende Latte von oben bis unten bearbeitete. Die Faust schloss sich an der Basis und glitt langsam bis zur Eichel hinauf, holte einen dicken Tropfen heraus, den Camila mit dem Daumen über die ganze Spitze verteilte.

—Scheiße, wie du feucht wirst —murmelte sie, fast stolz—. Und ich hab dich kaum angefasst.

—Halt die Klappe —hechelte Diego—. Sonst komme ich dir in zwei Minuten.

—Welche Farbe haben meine Augen? —fragte sie, die Stimme fast an seinem Ohr, während die Hand kein bisschen stillhielt.

—Blau.

—Wie groß sind meine Brüste?

Diego schwieg. Jede Antwort würde ihn verraten.

—Siehst du? Männer können verstellen. Wir nicht.

—Ich könnte dir das ohne Anfassen nicht sagen —murmelte er, und überraschte sich selbst.

—Dann fass sie an.

Sie sagte es nach einer viel zu langen Pause. Der Satz ging fast zwischen zwei Schnarchern unter.

***

Diego legte die Handfläche auf einen der Brüste über dem T-Shirt. Er spürte das Gewicht, die Wärme, das völlige Fehlen eines BHs, die harte Brustwarze, die sich durch den Stoff drückte. Camila zog das Oberteil hoch, ohne aufzuhören, ihn mit der anderen Hand zu wichsen, und das Licht des Handys, wieder auf die Wand gerichtet, beleuchtete nur die Hälfte ihres nackten Oberkörpers. Die beiden Monde, die Diego sich monatelang ausgemalt hatte, waren da, eine Handbreit vor seinem Gesicht: schwer, weiß, mit dunklen, erigierten Nippeln wie Gummispitzen.

Er drückte sie mit beiden Händen. Gegen die andere. Kniff ihre Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, rollte sie, zog daran, bis sie ihm einen Laut entlockte. Camila erstickte ihn, indem sie sich auf die Lippe biss, und rächte sich, indem sie die Finger um seine Hoden schloss, bis er protestierte.

—Vorsicht —flüsterte er.

—Sag ich doch auch immer zu dir.

—Diejenige, die mir vor fünf Minuten aus meinen Eiern ein Omelett gemacht hat, bist du.

Camila lachte lautlos. Dann beugte sie sich vor und küsste eine Brustwarze, langsam, als wäre das mitten in einem Samstag um zwei Uhr morgens völlig normal. Ihre Zunge strich flach über die Brust, glitt über das Brustbein, hielt am Nabel inne. Diego richtete sich auf und senkte den Kopf zu ihrer Brust. Als er sich eine ganze Titte in den Mund schob, das warme Fleisch an die Zunge presste und gierig an der Brustwarze saugte, kapitulierte der letzte Rest seiner Moral ohne Kampf. Die andere Titte knetete er mit der freien Hand, drückte und ließ los im Rhythmus ihrer Zunge.

—So —keuchte sie—. Saug sie mir hart. Beiß.

Er biss. Vorsichtig, ohne Spuren, aber mit genug Kraft, dass Camila sich in seinen Armen durchbog. Ihre andere Hand hatte seinen Schwanz keine Sekunde losgelassen: Sie glitt weiter langsam und fest auf und ab, schon benetzt von dem Lusttropfen, den Diego unaufhörlich absonderte.

—Ich will ein Kind, weißt du? —murmelte sie, ohne sein Gesicht loszulassen—. Ich glaube, dein Bruder ist unfruchtbar.

—Was?

—Vaterschaftstests unterscheiden nicht zwischen Brüdern. Denk mal drüber nach.

Diego wusste nicht, ob sie es ernst meinte oder ob es nur ein weiterer ihrer Scherze war. Er wollte es auch nicht wissen. Er vermutete, dass es nur eine weitere Schicht absurder Rechtfertigung war, die sie ihm anbot, damit er sich am nächsten Morgen anlügen konnte. Klar war nur, dass Camila ihm gerade ganz deutlich gesagt hatte, dass sie wollte, dass er in ihr abspritzt.

***

Camila rückte so weit, bis sie auf den Knien zwischen Diegos Beinen saß, und zog ihm ohne zu fragen die Hose bis zu den Knien herunter. Die Latte sprang frei hervor, hart und gebogen gegen den Bauch, glänzend in der Dämmerung. Diego spürte sie, bevor er sie sah. Warm, feucht, entschlossen. Camilas Zunge zog einmal langsam und genau die ganze Länge entlang, von den Hoden bis zur Eichel, und dann nahm sie ihn mit einem einzigen Zug bis zum Anschlag in den Mund, bis Diego den Gaumen auf der Spitze spüren konnte.

Es war dieselbe Frau, die ihn fünf Jahre lang behandelt hatte, als wäre er ein asexueller Verwandter, und jetzt blies sie ihm stumm einen, während ihr Mann drei Meter weiter schlief. Camila hob und senkte den Kopf mit obszönem Rhythmus, der Mund komplett offen, die Zunge schlug jedes Mal um die Eichel, wenn sie oben ankam. Ein Speichelfaden hing ihr von der Mundwinkel und tropfte auf die Finger, mit denen sie unablässig seine Hoden bearbeitete.

—Verdammt hart hab ich dir den gemacht —murmelte sie mit vollem Mund—. Wie er pocht.

—Mach langsamer —bat er—. Ich schwör dir, ich halt nicht mehr lange aus.

Camila ignorierte ihn. Sie ließ von der Eichel nur los, um in ihre Handfläche zu spucken und ihn wieder damit zu umschließen, und wechselte weiter zwischen Mund und Faust in einer feuchten Wichse, die Diego die Fersen gegen die Matratze drücken ließ. Sie ging vom Mund zu den Hoden über, nahm sie einzeln in den Mund, zog sanft daran und kehrte zur Eichel zurück. Diego holte sein Handy wieder, um sie besser sehen zu können, und das Licht malte ihre Stirn und das zerzauste Haar aus. Ihre Augen waren geschlossen und um seinen Schwanz lag ein zurückgehaltenes Lächeln. Sie genoss es, ihn zu blasen, genauso sehr, wie er spürte, wie sie ihn blies.

—Komm her —hechelte er, unfähig, noch länger auszuhalten—. Komm her, bevor ich dir den Mund vollspritze.

Camila lächelte mit dem Schwanz auf den Lippen, zog ihn mit einem Schmatzen aus dem Mund und kletterte auf ihn. Sie setzte sich rittlings über ihn, griff nach hinten und schob den Slip beiseite, ohne ihn auszuziehen. Diego merkte schon vor der Berührung, wie durchnässt sie war: Camilas Muschi tropfte direkt auf die Basis seiner Latte und machte seine Haut bis zu den Hoden nass. Sie packte seinen Schwanz mit einer Hand, setzte ihn an ihrem Eingang an und ließ sich langsam auf ihn sinken, Zentimeter für Zentimeter, mit offenem Mund und angehaltenem Atem.

—Scheiße —stöhnte sie kaum hörbar—. Scheiße, so voll.

Das Körperliche war fast Nebensache. Was Diego die Luft nahm, war sie im Gegenlicht zu sehen, auf ihm sitzend mit seiner ganzen Latte in sich, die Titten frei auf der Brust schaukelnd, der Mund lautlos offen. Camilas Muschi umschloss ihn warm und eng, als hätte sie nie vorgehabt, ihn wieder rauszulassen.

—Endlich —flüsterte sie—. Endlich.

***

Sie bewegte sich auf ihm mit einem Rhythmus, der keinen Widerspruch zuließ. Zuerst langsam, hob und senkte die Hüfte in weiten Kreisen, kostete jeden Zentimeter aus, und dann beschleunigte sie. Ihr Arsch schlug mit einem fleischigen Geräusch gegen seine Schenkel, das Diego mitten in der Stille des Hauses wie das gefährlichste Geräusch der Welt vorkam. Diego versuchte, sie mit den Händen an den Hüften zu bremsen, aber sie wollte nicht langsamer werden. Was ihr aus dem Mund kam, war eine Mischung aus Keuchen und Bemerkungen über ihren eigenen Körper.

—Bin ich nicht fett? —fragte sie, ohne sich zu bewegen, die Titten auf sein Gesicht hüpfend—. Esteban sagt, ich wäre fett.

—Du bist unglaublich —antwortete er, und es stimmte—. Begehrenswerter könntest du nicht sein. Du hast eine Muschi, die sich anfühlt wie die einer Jungfrau.

—Vor ihm war ich dünner. Aber damals hatte ich diese Titten nicht. Und diesen Arsch nicht.

Sie packte Diego an der Hand und führte sie nach hinten, auf ihre Pobacke. Er grub die Finger ins weiche Fleisch, drückte es, spreizte es. Mit der anderen Hand fuhr er ihren Rücken hinauf bis ins Haar, fasste es zu einer Faust und zog nach unten. Camila reckte den Hals und stieß ein langes Keuchen aus, ohne ihn weiter zu reiten.

Diego richtete sich auf, um ihren Hals zu beißen. Sie schob ihn mit einer offenen Hand auf dem Brustbein zurück. Sie bestimmte hier. Er akzeptierte es. Camila beugte sich vor, stemmte die Handflächen neben seinem Kopf auf und begann, sich horizontal zu bewegen, rieb ihm mit schnellen, kurzen Stößen die Klitoris an der Basis seines Schwanzes. Ihre Titten hingen genau über seinem Gesicht. Diego hob den Kopf und nahm sich eine Brustwarze in den Mund. Sie stöhnte und wurde schneller.

—Hat was —murmelte Camila mit gebrochener Stimme—. Dem dicken Vidal gefallen Dünne. Dem dünnen Vidal gefallen Dicke.

Diego hielt ihr mit einem Kuss den Mund zu, damit sie nicht noch mehr gefährliche Sätze rausließ. Es war der erste richtige Kuss der Nacht, mit Zunge, feucht, während er sie weiter von unten stößte. Camila ließ das Tempo nach, und für einen Moment wurde alles langsam, nass, fast zärtlich. Die Latte kam und ging ruhig, eingehüllt in ihren nassen Saft, und die Hüften trafen sich mit einem dumpfen Platschen, das nur sie hören konnten.

Esteban schnarchte hinter der Wand. Jeder von beiden hätte in diesem Moment die Tür öffnen können. Tat es aber nicht.

Camila richtete sich auf, ohne ihn ganz herauszulassen, drehte sich über ihm um und ließ sich dann rückwärts wieder auf ihn herab, mit den Händen auf Diegos Knien. Er sah, wie seine ganze Latte in ihr verschwand, wie sich Camilas Arsch an seine Schenkel presste und wieder hochkam. Er legte die Hände an ihre Hüften und grub die Daumen in ihre Taille, um ihr den Rhythmus vorzugeben. Jetzt war er derjenige, der von unten schob, jedes Mal nach oben stieß, wenn sie herunterkam, und das Geräusch des Aufpralls wurde schwerer zu verbergen.

—Fick mich so —keuchte sie, kaum hörbar—. Weiter. Weiter.

—Du weckst ihn noch —warnte er.

—Ist mir egal. Ist mir egal. Weiter.

***

—Ich komme —flüsterte Diego—. Ich kann nicht mehr.

—Halte noch ein bisschen durch. Ich bin gleich dran.

Camila drehte sich erneut, stand wieder ihm gegenüber und setzte sich ganz tief auf ihn, presste die Latte mit der ganzen Hüfte in sich. Sie biss die Zähne zusammen und beschleunigte. Ihre Fingernägel bohrten sich ihm in die Brust und hinterließen rote Halbmonde. Diego schloss die Augen und ließ sich gehen. Als er in sie kam, schossen die ersten Spermaschübe mit einer Intensität die Latte hinauf, die ihn beinahe aufschreien ließ. Er spürte jeden einzelnen Stoß, wie er in Camilas Muschi entlud, sie von innen durchnässte, sich mit ihrer Feuchtigkeit mischte, und die Kontraktionen seines Körpers fielen mit einem Orgasmus von ihr zusammen, der sie über ihm zusammenbrechen ließ. Camilas Muschi presste in Krämpfen auf seine Latte, als wollte sie den letzten Tropfen aus ihm herausquetschen. Er biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien, und das tiefe Geräusch, das ihm entwich, vermischte sich mit dem nächsten Schnarcher von Esteban.

Sie blieb ein paar Sekunden reglos, die Stirn an Diegos Schulter gelehnt, die Latte noch immer in sich, geschwollen und pochend. Er strich ihr mit der freien Hand über den Rücken. Die andere hielt noch immer das Handy gegen die Wand. Camila bewegte die Hüfte noch ein paar Mal, ganz langsam, melkte ihn bis auf den Grund und lächelte.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Besser als je zuvor.

Sie richtete sich ohne Eile auf und ließ die Latte mit einem feuchten Schmatzen aus sich herausgleiten. Ein dicker Faden Sperma lief an der Innenseite ihres Schenkels herunter. Sie fing ihn mit zwei Fingern auf, führte ihn zum Mund und lutschte ihn ab, ohne seinen Blick zu verlassen. Dann zog sie den Slip wieder darüber, als würde das reichen, um den Rest drinnen zu behalten, und stieg von der Matratze. Sie fand den Schlafanzug im ersten Stapel, den sie durchsuchte, als hätte sie immer schon gewusst, wo er lag. Sie zog ihn sich an, den Rücken ihm zugewandt, schweigend. Bevor sie hinausging, küsste sie ihm die Stirn, als wäre Diego ein Neffe, dem man gute Nacht sagt, und schloss die Tür vorsichtig, um ihren Mann nicht zu wecken.

***

Am nächsten Morgen saßen die drei am Wohnzimmertisch mit dem Catán-Spielbrett zwischen sich. Esteban warf die Würfel.

—Schon wieder eine Sechs? Vier Mal hintereinander. Das gehört mir.

—Du hast Glück, dass wir nicht Mensch ärgere dich nicht spielen —sagte Camila, ohne aufzublicken—. Ich würde dich fertig machen.

Diego versuchte, sich auf seine Karten zu konzentrieren. Er wagte nicht, sie länger als eine Sekunde am Stück anzusehen. Tat er es doch, war er sicher, dass man ihm alles ins Gesicht schreiben würde. Esteban lachte.

—Mein Bruder ist sehr still. Das ist ein Zeichen dafür, dass er gleich gewinnt.

—Ja —sagte sie—. Wird schon so sein.

Unter dem Tisch suchte Camilas Fuß Diegos Fuß und legte sich gegen seinen Spann. Sie hielt den Druck genau drei Sekunden lang, die Dauer einer Lüge, an die man sich erinnern will.

—Du schneidest mir die Route ab —protestierte sie, als er seinen nächsten Weg baute—. Wie kannst du es wagen nach dem, was wir letzte Nacht gemacht haben?

Diego spürte, wie ihm das Blut bis in die Ohren schoss. Esteban hob vom Spielbrett den Blick und grinste.

—Wir hatten doch gesagt, dass man den Ärger aus einer Partie nicht in die nächste mitnimmt —erinnerte er sie.

—Genau. Neuer Start, neues Glück —wiederholte Diego viel zu schnell.

—Wie du meinst —sagte Camila gleichgültig—. Heute handle ich nur mit Esteban. Du wirst schon noch sehen.

Sie sah ihn eine Sekunde lang an, bevor sie die Würfel warf. Ein kaum wahrnehmbares Lächeln, nur für ihn. Als würde sie ihm eine weitere gleiche Nacht versprechen und ihn zugleich davor warnen, dass sie nie wieder passieren würde.

Diego wusste nicht, was von beidem wahr war. Und tief im Innern war er sich nicht sicher, ob er das überhaupt wissen wollte.