Meine Schwägerin in der Disco: Was niemand wissen durfte

Meine Schwägerin Sandra wurde in jenem Sommer vierundzwanzig Jahre alt. Ich bemerkte seit genau zwei Jahren alles, was ich eigentlich nicht hätte bemerken dürfen: die Art, wie sie sich vor dem Sprechen mit beiden Händen die Haare hochsteckte, die Bewegung ihrer Hüften, wenn sie durch einen Raum ging, das Lachen, das ihr entwich, wenn sie einen Drink zu viel hatte. Meine Frau, ihre ältere Schwester, bekam nie etwas davon mit. Oder wenn doch, dann entschied sie sich, es nicht zu sehen.

Sandra war die Art von Frau, die nichts Besonderes tun muss, um Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Ihr Körper war üppig, straff, mit Kurven, die jeden Versuch, sie zu ignorieren, verhöhnten. Große Titten, runder Arsch, Oberschenkel, die sich unter jedem Stoff abzeichneten. Aber was mich wirklich nervös machte, war das nicht. Es war ihr Blick. Dieser Blick, wenn sie mich dabei erwischte, wie ich sie anstarrte, und statt wegzusehen, meine Augen noch einen Sekundenbruchteil länger hielt, als es unbedingt nötig war. Als wüsste sie ganz genau, dass ich hart wurde, nur weil ich sah, wie sie durchs Wohnzimmer ging.

Seit anderthalb Jahren spielten wir dieses Spiel ohne Namen.

***

Die Reise ans Meer war die Idee meiner Schwiegereltern. Eine Woche in einem Hotel direkt am Strand, Zimmer nebeneinander, Tage voller Sonne und lange Abendessen mit zu viel Wein. Meine Frau sagte begeistert zu. Ich sagte zu, weil ich genau wusste, warum ich es tat.

Die ersten Tage verliefen wie immer: morgens Strand, nachmittags Pool, abends Essen, bei dem Sandra in irgendeinem Kleid auftauchte, das zu viel der Fantasie überließ. Meine Schwiegereltern zogen sich früh zurück. Wir blieben noch ein wenig sitzen, zu viert, und redeten über nichts Wichtiges.

In dieser Atmosphäre ließ jeder die Waffen sinken. Die Hitze, das Meer, der Alkohol. Die Gespräche wurden länger und die Stille schwerer. Mehr als einmal trafen sich Sandras und meine Blicke über dem Tisch, und keiner von uns nahm ihn rechtzeitig wieder weg.

***

Eines Abends, gegen Ende der Woche, hatten wir vier beschlossen, in die Disco des Hotels zu gehen. Sandra kam vor uns in der Lobby an. Als ich sie sah, brauchte ich einen Moment, um zu reagieren.

Sie trug ein kurzes schwarzes Kleid mit offenem Rücken. Sandaletten mit Absatz, in denen sie langsam und vorsichtig ging, als wäre jeder Schritt eine Entscheidung. Das hochgesteckte Haar ließ ihren Hals frei. Sie hatte Parfüm aufgelegt, etwas Intensiveres als sonst. Das Kleid schmiegte sich an ihren Arsch, so deutlich, dass klar war, dass sie darunter nichts trug.

—Schwägerin —war alles, was ich herausbrachte.

Sie lächelte, sich der Wirkung bewusst, und stellte sich auf die andere Seite meiner Frau, damit ich weiter weg stand.

***

Die Disco lag im Keller des Hotels. Laute Musik, gedämpftes Licht, eine lange Bar an der Rückwand und dunkle Ledersitze rund um die Tanzfläche. Wir bestellten eine Flasche und begannen den Abend.

Meine Schwiegereltern hielten bis ein Uhr durch. Danach gingen sie schlafen und ließen uns allein zurück. Der Alkohol tat sein Übriges, und die Musik wurde immer intensiver. Meine Frau tanzte mit Sandra, und ich beobachtete sie vom Tisch aus, sagte mir, ich müsse aufhören, so zu schauen, sie sei ihre Schwester, es gäbe Grenzen aus gutem Grund.

Ich schenkte mir noch ein Glas ein.

Sandra tanzte hemmungslos. An diesem Abend war etwas anders an ihr, eine Lockerheit, die über den Alkohol hinausging. Mehrere Männer kamen auf die Tanzfläche, wenn sie dort war. Sie ließ sie eine Weile mittanzen und verabschiedete sie dann mit einem höflichen Lächeln. Außer einem, mit dem sie länger blieb als üblich und mit dem sie ihre Telefonnummer austauschte, bevor sie zu unserem Tisch zurückkehrte.

Die Eifersucht traf mich auf eine Weise, die sich nicht wie Eifersucht anfühlte. Eher wie etwas Unbequemeres. Etwas Ehrlicheres. Ich wurde unter dem Tisch hart, nur weil ich mir vorstellte, wie dieser Kerl ihr die Hand unter das Kleid schob.

***

Gegen halb drei stand Sandra auf und ging zur Toilette. Ich sah, wie sie sich durch die Menge entfernte und im Flur verschwand.

Zehn Minuten vergingen. Fünfzehn. Meine Frau schien sich keine Sorgen zu machen, ich begann es aber, wenn auch nicht genau aus den Gründen, die ich eigentlich haben sollte.

—Hat Sandra nicht lange gebraucht? —sagte ich zu ihr.

Meine Frau zuckte mit den Schultern.

—Geh und such sie, wenn du willst.

Ich ging zum Gang zu den Toiletten. Ein Kellner stellte sich mir mit Blicken in den Weg.

—Suchen Sie jemanden?

—Ein Mädchen. Schwarzes Kleid, hochgesteckte Haare.

Der Kellner dachte einen Moment nach.

—Ich habe sie mit dem Herrn gesehen, der die Veranstaltungen des Hotels organisiert, im privaten Bereich. Vor einer ganzen Weile.

Ich blieb dort stehen und verarbeitete diese Information, während mich der Lärm der Musik von innen traf. Der Mann, der die Veranstaltungen des Hotels organisiert. Mein Kopf begann Bilder zu erzeugen, um die ich nicht gebeten hatte. Sandra auf den Knien. Sandra mit offenem Mund. Sandra, die einem Fremden in einem Raum, den ich nie gesehen hatte, einen Schwanz tief in den Hals nahm.

Ich wartete in der Nähe des Eingangs zum privaten Gang. Zuerst kam ein Mann heraus: Mitte vierzig, Leinenhemd bis zur Brust aufgeknöpft, das Haar mit dieser kalkulierten Lässigkeit nach hinten gekämmt, die Menschen mit Geld eigen ist. Er warf mir nur einen flüchtigen Blick zu und ging gemächlich weiter. Als er um die Ecke bog, fuhr er sich mit der Hand über den Hosenschlitz, eine kleine, aber unmissverständliche Geste.

Dann, ein paar Minuten später, kam Sandra heraus.

Sie sah mich sofort, als sie um die Ecke bog. Sie erschrak nicht. Sie lächelte auf jene Art, die ich nie ganz zu deuten wusste. Sie fuhr sich mit der Zunge über den Mundwinkel, als würde sie etwas wegwischen.

—Schwager —sagte sie, als wäre alles völlig normal.

—Was hast du da drin gemacht?

—Beruhig dich. Nichts Wichtiges ist passiert.

—Sandra.

Sie kam einen Schritt näher. Ich roch ihr Parfüm, gemischt mit etwas anderem, das ich erst einen Moment später einordnen konnte. Es roch nach Sperma. Nach Sperma und Speichel.

—Mehr ist nicht passiert —sagte sie leise—. Also gut. Meinen Teil habe ich erledigt. Mehr konnte er sowieso nicht tun.

Ich öffnete den Mund und fand nicht die passenden Worte.

—Deinen Teil?

—Das habe ich gesagt. Ich habe ihm einen geblasen, bis er gekommen ist. Er hat mir nicht einmal das Kleid ausgezogen. Er hat mich kaum angefasst. In drei Minuten hat er mir in den Mund gespritzt und lag danach wie ein Idiot da und wollte mehr. Und ich hatte schon keine Lust mehr auf ihn.

Mein Mund wurde trocken. Das Bild schoss so schnell in meinen Kopf, dass ich mich gegen die Wand lehnen musste. Sandra kniend vor diesem Typen, das schwarze Kleid spannt über ihren Titten, der Mund voller fremdem Schwanz, während sie jeden Tropfen schluckte, als er ihr in die Kehle kam.

***

Wir gingen zurück zur Tanzfläche. Meine Frau tanzte mit jemandem, den ich nicht kannte. Sandra nahm meine Hand.

—Tanz mit mir.

Ich konnte nicht Nein sagen. Ich wollte es nicht.

Wir tanzten eine Weile, von der ich nicht weiß, wie lange sie dauerte. Die langsame Musik, die sie auflegten, machte all das leichter, was keiner von uns laut aussprach. Ihre Hüfte strich vielleicht absichtlich, vielleicht auch nicht, gegen meine. Ich spürte ihre Scham an meinem Bein, wie sie sich mit berechneter Langsamkeit rieb. Ich war so hart, dass sie es unmöglich nicht an ihrem Bauch spüren konnte. Tatsächlich lächelte sie mich an, als sie es bemerkte. Ihre Hand legte sich mit einer Vertrautheit auf meine Schulter, die an dieser Vertrautheit nichts hatte, und glitt langsam hinunter, um mit dem Handrücken über meinen Hosenschlitz zu streifen.

Irgendwann kam sie mir ans Ohr, um gegen den Lärm zu sprechen.

—Du willst wissen, was da drin passiert ist, oder?

—Nein —log ich.

—Doch, das willst du. Du willst wissen, wie ich ihn geblasen habe. Ob ich ihn ganz reingenommen habe. Ob er in meinen Mund oder auf mein Gesicht gekommen ist.

Ich löste mich leicht von ihr, um sie anzusehen.

—Was willst du, dass ich dir sage, Sandra?

—Nichts —antwortete sie—. Ich will nur wissen, ob du es lieber hören oder sehen willst.

Die Lautstärke der Musik stieg für einen Moment an. Oder vielleicht hörte ich sie selbst für ein paar Sekunden nicht mehr.

***

Der Kellner hieß Rodrigo. Sandra kannte ihn von den Nächten zuvor. Sie ging an die Bar zu ihm und nannte ihn beim Namen.

—Lässt du uns kurz durch?

Rodrigo sah mich an. Dann sah er sie an. Er nickte mit jener Diskretion, mit der jemand seit Jahren Schlimmeres sieht.

Wir gingen eine schmale Treppe hinunter in einen Gang mit mehreren kleinen Räumen. Dunkle Ledersofas, Holztische, sehr gedämpftes Licht. Wir schlossen die Tür des letzten Raums.

Sandra setzte sich. Sie schlug die Beine übereinander. Das Kleid rutschte so weit nach oben, dass ich bestätigte, was ich bereits vermutet hatte: nichts darunter. Ein rasierter, glänzender, mit geschwollenen Lippen versehener Kitzler. Sie sah mich mit diesem Ausdruck an, den ich in den letzten zwei Jahren tausendmal gesehen und immer ignoriert hatte oder zu ignorieren versucht hatte.

—Setz dich.

—Mir geht’s gut im Stehen.

—Wie du willst.

Es gab eine kurze Stille, in der wir beide genau wussten, wohin das hier führte.

—Was hast du mit ihm gemacht? —fragte ich, obwohl ich das nicht hätte fragen sollen.

—Das, worauf ich in dem Moment am meisten Lust hatte.

—Sandra.

—Ich habe ihm die Hose geöffnet —sagte sie unverblümt—, bin auf die Knie gegangen, habe seinen Schwanz herausgeholt und ihn mir bis ganz nach hinten in den Mund genommen. Ich habe ihn geblasen und ihm dabei in die Augen gesehen. Als er kurz davor war, habe ich ihn rausgezogen, ihn mit der Hand bearbeitet und gesagt, er solle mir ins Gesicht kommen. Und er ist gekommen. Danach bin ich mit der Spitze über seine Lippen gegangen, habe ihn mit der Zunge sauber gemacht und bin aufgestanden. Er wollte mich ficken, und ich war schon fertig.

Das Bild setzte sich mit einer Klarheit in meinem Kopf fest, nach der ich nicht gefragt hatte. Ihr offener Mund, die herausgestreckte Zunge, ein heißer Strahl, der ihr über Wange und Kinn lief. Ich wurde so hart, dass es wehtat.

—Und warum erzählst du mir das?

Sie stand vom Sofa auf. Sie machte zwei Schritte auf mich zu. Sie legte ihre Hand auf meine Beule und drückte zu.

—Weil wir seit zwei Jahren so tun, als gäbe es das hier nicht —sagte sie—. Und heute Abend habe ich keine Lust mehr, damit weiterzumachen. Heute Nacht will ich, dass du mich ficken, bis ich morgen nicht mehr laufen kann.

***

Ich weiß nicht, wer sich zuerst bewegte. Ich glaube, wir beide gleichzeitig.

Der Kuss war genau so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte: drängend, rücksichtslos, ohne die Formalitäten des ersten Mal, weil wir uns in Wirklichkeit seit zwei Jahren darauf vorbereitet hatten. Ihre Zunge drang mit einer Gier in meinen Mund, die keinen Widerspruch duldete. Meine Hände glitten über ihren nackten Rücken, nach unten bis zum Arsch, und ich packte ihn mit beiden Händen über dem Kleid. Sie stieß ein kurzes Stöhnen gegen meinen Mund aus.

—Reiß es ruhig kaputt —flüsterte sie—. Hat seine Funktion sowieso schon erfüllt.

Ich riss es nicht kaputt, aber ich zog es ihr mit einem Ruck über die Schultern hinunter, bis es ihr an der Taille hing. Ihre Titten kamen zum Vorschein, größer als unter dem Kleid zu erahnen, mit bereits harten dunklen Nippeln, die nach oben zeigten. Ich stürzte mich auf sie. Ich saugte an einer Brustwarze, während ich die andere zwischen den Fingern drückte, und sie grub mir die Nägel in den Nacken.

—Genau so, Schwager. Genau so, beiß sie.

Ich biss. Nicht sanft. Sie bog den Rücken durch, und ihr entwich ein Stöhnen, das sie nicht einmal zu verbergen versuchte. Ich zog ihr das Kleid ganz aus, bis sie völlig nackt war, nur noch mit den High Heels an den Füßen. Ihr Kitzler glänzte, nass vor Lust.

—Schau, wie ich bin —sagte sie, griff sich zwischen die Beine und hielt mir ihre tropfnassen Finger hin—. Ich bin den ganzen Abend so. Schon bevor wir runtergegangen sind. Ich bin aus dem Fahrstuhl gekommen und war schon durchnässt, weil ich an dich gedacht habe.

Ich drückte sie zurück auf das Sofa. Ich spreizte ihre Beine mit einer einzigen Bewegung und warf mich zwischen sie auf den Boden. Der Geruch traf mich mit voller Wucht. Ich leckte sie von unten nach oben, ein einziger langer Zug, und sie schrie auf eine Weise, die mich unter anderen Umständen hätte aufhören lassen, aus Angst, man könnte sie hören. Hier nicht. Hier wollte ich, dass sie noch mehr schrie.

Ich lutschte gierig an ihrem Kitzler, schob zwei Finger in sie, dann drei, und krümmte sie, um ihre Stelle tief innen zu finden. Sandra drückte ihre Hüfte gegen mein Gesicht, packte mich mit beiden Händen an den Haaren und lenkte mich ungeniert.

—Schneller. Mehr. Mehr. Da. Da, verdammt, hör nicht auf.

Sie kam gegen meinen Mund mit einem langen Krampf, die Beine zitterten, die Oberschenkel pressten meinen Kopf zusammen. Ich leckte weiter, bis sie mich wegschob, weil sie es nicht mehr aushielt.

—Komm her, komm, komm.

Sie zog mich nach oben und riss mir das Hemd auf. Mit vor Ungeduld zittrigen Fingern öffnete sie mir die Hose. Als sie meinen Schwanz herausholte, entwich ihr ein Keuchen, halb Hunger, halb Überraschung.

—Verdammt. Hab ich mir schon gedacht. Hab ich gewusst, dass du so einen hast.

Sie beugte sich vor und nahm ihn ohne jedes Vorgeplänkel in den Mund. Genau wie sie vor einer halben Stunde den anderen im Mund gehabt hatte. Und es war mir egal. Oder schlimmer: Genau deshalb machte es mich noch geiler. Der Mund, der gerade eben noch einen Fremden gefressen hatte, schluckte jetzt mich, ganz, bis in die Kehle. Sandra blies mit Technik, mit Hunger, sah mich von unten mit jenen Augen an, die mir seit zwei Jahren genau das versprachen.

—Genug —sagte ich, als ich merkte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde—. Steh auf.

Ich zog sie vom Sofa hoch und drehte sie herum. Ich schob sie nach vorne, bis sie sich an der Lehne abstützte, den Arsch zu mir, die Beine gespreizt, die Absätze zeichneten ihre Waden ab. Ich packte ihren Nacken mit einer Hand und legte mit der anderen meinen Schwanz an ihren Eingang. Ich rieb mich dort an ihr, machte mich mit ihrer Nässe feucht, ohne sie schon hineinzustoßen.

—Steck ihn endlich rein —keuchte sie—. Jetzt. Fick mich jetzt.

Ich drang mit einem einzigen Stoß in sie ein, bis zum Anschlag. Sandra stieß die Luft aus, mit einem Laut, der nicht ganz ein Stöhnen war, sondern etwas Ehrlicheres: Erleichterung, Überraschung, Wiedererkennen. Ich blieb einen Moment stillstehen und spürte, wie sie sich um mich herum zusammenzog.

—Gut?

—Hör nicht auf. Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich begann, sie langsam zu ficken, sie fast ganz herauszuziehen und wieder bis zum Tiefsten hineinzustoßen, und sah, wie sich ihr Loch bei jedem Stoß öffnete, wie mein Schwanz glänzend aus ihren Säften herauskam. Sie schob ihren Arsch zurück, um mich besser zu spüren.

—Härter. Schwager, härter. Als würdest du mich hassen.

Ich packte ihre Hüfte mit beiden Händen und begann, sie richtig zu stoßen. Das Geräusch meiner Schenkel gegen ihren Arsch erfüllte den Raum. Ihre Titten prallten gegen die Rückenlehne des Sofas. Sie stöhnte immer lauter, ungefiltert, und sagte schmutzige Sachen, die sie sich seit zwei Jahren aufgehoben hatte.

—Genau so, ja, genau so mag ich’s, zerfick mir die Fotze, dafür hab ich sie, damit du sie mir kaputt machst...

***

In diesem Moment hörte ich die Stimme aus dem Nachbarraum.

Ich erkannte sie sofort. Meine Frau. Ich hörte ihre Stimme, unverwechselbar, lauter als sie sein sollte, mit jener Dringlichkeit, die ich nur zu gut kannte und die in dieser Nacht jemandem gehörte, der nicht ich war. Sie stöhnte. Sie verlangte nach mehr. Sie sagte jemandem, er solle es ihr bis ganz nach hinten reinstecken.

Ich hielt nicht an. Sandra verlangte es auch nicht. Die Geräusche aus dem Nebenraum mischten sich auf absurde, surreale Weise mit unseren, so als würde ein anderes Universum neben uns zusammenbrechen. Aber nicht in jener Nacht. Dass ich meine Frau für einen anderen stöhnen hörte, machte mich noch härter. Ich grub ihr die Finger in die Hüften und fickte sie mit einer Wut, von der ich nicht wusste, dass ich sie besaß.

Sandra sah mich von unten über die Schulter an, mit einem Ausdruck, in dem keine Schuld lag.

—Sieht aus, als hätten wir beide heute Nacht die gleiche Entscheidung getroffen —sagte sie leise zwischen den Keuchen—. Sie wird ordentlich gefickt. Genau wie ich.

Ich antwortete nicht. Es war nicht der Moment, darüber zu sprechen. Ich packte sie an den Haaren, zog daran und gab ihr die härtesten Stöße der Nacht.

Was danach kam, dauerte lang genug. Ich zog ihn heraus, drehte sie um, legte sie rücklings auf das Sofa und hob ihre Beine auf meine Schultern. Ich stieß wieder in sie hinein und fickte sie, während ich ihr Gesicht sah, sah, wie sich ihre Züge bei jedem Stoß verzerrten, wie sie sich auf die Lippen biss, um nicht zu schreien, und dann vergaß, sich zu beißen, und doch schrie. Ich leckte meinen Daumen an, machte ihn nass und legte ihn ihr auf den Kitzler, damit sie sich selbst damit berührte, während ich sie weiter nahm.

—Ich komme wieder —keuchte sie—. Schwager, ich komme schon wieder, hör nicht auf, hör nicht auf...

Sie kam mit ihrem ganzen Körper, bäumte sich auf, presste meinen Schwanz von innen mit Kontraktionen zusammen, die mich fast selbst zum Kommen brachten. Wut und Eifersucht und Verlangen mischten sich zu etwas, das keinen Namen hatte, aber perfekt funktionierte. Ich brachte sie noch einmal zum Kommen, ein drittes Mal, mit dem Rücken an mir, auf mir sitzend, mich langsam reitend, die Hände an meinen Knien festkrallend, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, und flüsterte mir all das ins Ohr, was ich seit zwei Jahren hatte hören wollen.

—Ich wusste, dass du mich so ficken würdest... Jedes Familienessen habe ich daran gedacht... Jedes Mal, wenn ich dich angesehen habe... Jetzt, jetzt schon wieder, ich komme wieder, verdammt...

Dann drehte sie sich um und bat mich um das, worum sie mich seit einer Weile ohne Worte gebeten hatte. Sie kniete sich auf das Sofa, legte das Gesicht auf das Leder und spreizte mit beiden Händen die Arschbacken, bot mir ihren Hintern an. Ich nahm mir Zeit. Ich spuckte darauf, rieb meinen Schwanz von oben bis unten daran, bis er von allem eingeschmiert war, und drückte langsam zu. Sandra biss die Zähne zusammen, beschwerte sich aber nicht. Das Gegenteil.

—Ganz rein. Steck ihn ganz rein. Ich will ihn ganz spüren.

Ich stieß ihn bis zum Anschlag hinein. Sie stieß einen tiefen, heiseren Laut aus, anders als alle vorherigen. Erst nahm ich sie ruhig in den Arsch, dann mit Lust. Sandra berührte sich an der Fotze, während ich sie von hinten nahm, und sie kam nicht lange danach noch einmal, presste mich so zusammen, dass ich es nicht mehr aushielt.

—Komm —sagte sie und drehte den Kopf—. Komm, wohin du willst. Innen, oben drauf, ins Gesicht, ganz egal.

Ich zog rechtzeitig heraus, drehte sie um und stellte sie auf die Knie auf den Boden. Ich bearbeitete meinen Schwanz zwei-, dreimal mit der Hand vor ihrem Gesicht. Sandra öffnete den Mund und streckte die Zunge heraus, die Augen geschlossen, in exakt derselben Pose, in der sie sich eine halbe Stunde zuvor für den anderen hingestellt hätte. Ich kam in Stößen. Ich füllte ihr den Mund, die Zunge, die Wange, das Kinn. Ein Strahl lief ihr bis auf die Titten. Sie schluckte, was sie im Mund hatte, fuhr sich mit den Fingern über das Gesicht, um den Rest aufzufangen, und leckte sie einzeln ab, während sie mich fest ansah.

Als wir fertig waren, blieben wir einige Minuten schweigend sitzen. Sie zog sich zuerst wieder an. Ich sah zu, wie sie das Kleid mit jener Ruhe zuknöpfte, mit der jemand genau weiß, was er gerade getan hat, und es in keiner Weise bereut. Sie wischte sich mit dem Handrücken den Mundwinkel ab und richtete ihr Haar vor dem kleinen Spiegel an der Wand.

—Heute Nacht wird das nicht wiederholt —sagte sie, ohne Grausamkeit. Fast so, als wäre es einfach eine Tatsache.

—Ich weiß.

—Gut.

***

Wir gingen getrennt nach oben. Meine Frau saß schon am Tisch, als ich ankam, die Wangen gerötet und ein Glas Wasser in der Hand. Sie fragte nicht, wo ich gewesen war. Ich fragte sie nichts.

Wir bestellten Wasser und warteten, bis es fünf Uhr morgens war, um so zu unserem Zimmer hinaufzugehen, als wäre nichts geschehen.

***

Zurück zu Hause, am nächsten Tag, verabschiedete sich Sandra an der Tür. Sie gab mir zwei Küsse, wie immer. Der zweite dauerte einen Augenblick länger als sonst.

—Pass auf dich auf, Schwager.

—Du auch.

Sie sah mich mit diesem Blick an, den ich inzwischen auswendig kannte, dem Blick der einen Sekunde zu viel. Dann ging sie die Treppe hinunter, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Danach gab es keine Nachrichten. Bei den folgenden Familientreffen keine von Schuld oder übertriebener Komplizenschaft aufgeladenen Blicke. Nur jene Woche am Strand, jene Nacht, jener Raum im Untergeschoss der Hoteldisco.

Und Sandra, die weiterhin zu Familienessen in diesem Kleid oder in einem anderen auftaucht, immer mit diesem Lächeln, das die anderen nicht zu lesen wissen.

Ich weiß es zu lesen. Und ich weiß ganz genau, was es bedeutet.

Was für eine Schwägerin.